UNE SÉLECTION DE PASSAGES À LIRE PAR MERT
Après avoir vidé le pot, Vanya l'essuya avec une croûte. Il essuya la cuillère avec la même croûte, mangea la croûte, se leva, s'inclina tranquillement devant les géants et dit en baissant les cils :
- Nous sommes très reconnaissants. Je suis très content de toi.
- Peut-être que tu en veux plus ?
- Non, je suis rassasié.
"Sinon, nous pouvons vous mettre un autre pot", dit Gorbounov en clignant de l'œil, non sans se vanter. - Cela ne veut rien dire pour nous. Hein, petit berger ?
"Cela ne me dérange plus", dit timidement Vanya, et ses yeux bleus jetèrent soudain un regard rapide et espiègle sous ses cils.
- Si tu ne le veux pas, comme tu veux. Votre volonté. Nous avons cette règle : nous ne forçons personne », a déclaré Bidenko, connu pour son équité.
Mais le vaniteux Gorbounov, qui aimait que tout le monde admire la vie des éclaireurs, a déclaré :
- Eh bien, Vanya, qu'as-tu aimé notre nourriture ?
"Bonne nourriture", dit le garçon en mettant une cuillère dans la casserole, le manche vers le bas, et en récupérant la chapelure du journal Suvorov Onslaught, étalée à la place d'une nappe.
- C'est vrai, bien ? - Gorbounov s'est réveillé. - Toi, frère, tu ne trouveras une telle nourriture chez personne dans la division. Célèbre bouffe. Toi, mon frère, tu es l'essentiel, reste avec nous, les éclaireurs. Vous ne serez jamais perdu avec nous. Resterez-vous avec nous ?
"Je le ferai", dit joyeusement le garçon.
- C'est vrai, et tu ne te perdras pas. Nous vous laverons dans les bains publics. Nous allons vous couper les cheveux. Nous organiserons des uniformes afin que vous ayez une apparence militaire appropriée.
- Veux-tu m'emmener en mission de reconnaissance, mon oncle ?
- Nous vous emmènerons en mission de reconnaissance. Faisons de vous un célèbre officier du renseignement.
- Moi, mon oncle, je suis petit. "Je peux grimper partout", a déclaré Vanya avec une joie joyeuse. - Je connais tous les buissons par ici.
- C'est cher.
- Veux-tu m'apprendre à tirer avec une mitrailleuse ?
- De quoi. Le moment viendra - nous enseignerons.
"J'aimerais pouvoir tirer une seule fois, mon oncle", a déclaré Vanya, regardant avidement les mitrailleuses qui se balançaient à leur ceinture sous les tirs incessants des canons.
- Vous tirerez. N'ayez pas peur. Cela n'arrivera pas. Nous vous apprendrons toute la science militaire. Notre premier devoir est bien entendu de vous inscrire à toutes sortes d’allocations.
- Comment ça va, mon oncle ?
- C'est très simple, mon frère. Le sergent Egorov fera rapport sur vous au lieutenant
Sedykh. Le lieutenant Sedykh fera rapport au commandant de la batterie, le capitaine Enakiev, le capitaine Enakiev vous ordonnera d'être inclus dans l'ordre. Cela signifie que toutes sortes d'allocations vous seront versées : vêtements, soudure, argent. Est-ce que tu comprends?
- Je vois, mon oncle.
- C'est comme ça qu'on fait, éclaireurs... Attendez ! Où vas-tu?
- Fais la vaisselle, mon oncle. Notre mère nous ordonnait toujours de faire la vaisselle après nous et de la mettre ensuite dans le placard.
"Elle a bien commandé", dit sévèrement Gorbounov. - C'est pareil dans le service militaire.
"Il n'y a pas de porteurs dans le service militaire", a noté de manière édifiante le beau Bidenko.
"Cependant, attendez encore un peu pour faire la vaisselle, nous allons boire du thé maintenant", dit Gorbounov d'un air suffisant. - Respectez-vous la consommation de thé ?
"Je te respecte", a déclaré Vanya.
- Eh bien, tu fais ce qu'il faut. Pour nous, en tant que scouts, c’est comme ça que ça doit se passer : dès que nous mangeons, nous buvons immédiatement du thé. C'est interdit! - Bidenko a dit. "Nous buvons, bien sûr, à côté", ajouta-t-il avec indifférence. - Nous n'en tenons pas compte.
Bientôt, une grande bouilloire en cuivre apparut dans la tente - un objet de fierté particulière pour les éclaireurs et une source d'envie éternelle pour le reste des batteries.
Il s’est avéré que les éclaireurs n’ont vraiment pas pris en compte le sucre. Le silencieux Bidenko a détaché son sac polochon et a placé une énorme poignée de sucre raffiné sur l'assaut de Souvorov. Avant que Vania n'ait eu le temps de cligner des yeux, Gorbounov versa deux gros seins de sucre dans sa tasse, cependant, remarquant l'expression de joie sur le visage du garçon, il aspergea un troisième sein. Connaissez-nous, les éclaireurs !
Vanya attrapa la tasse en fer-blanc à deux mains. Il ferma même les yeux de plaisir. Il avait l’impression d’être dans un monde extraordinaire et féerique. Tout autour était fabuleux. Et cette tente, comme éclairée par le soleil au milieu d'une journée nuageuse, et le rugissement d'une bataille rapprochée, et les gentils géants jetant des poignées de sucre raffiné, et les mystérieux « toutes sortes d'allocations » qui lui étaient promis - des vêtements , de la nourriture, de l'argent - et même les mots « ragoût de porc » imprimés en grosses lettres noires sur la tasse - Vous aimez ça ? - demanda Gorbunov, admirant fièrement le plaisir avec lequel le garçon sirotait le thé avec les lèvres soigneusement tendues.
Vanya ne pouvait même pas répondre intelligemment à cette question. Ses lèvres étaient occupées à combattre le thé chaud comme le feu. Son cœur était rempli d'une joie folle à l'idée de rester avec les éclaireurs, avec ces gens merveilleux qui promettaient de lui couper les cheveux, de lui donner un uniforme et de lui apprendre à tirer avec une mitrailleuse.
Tous les mots se mélangeaient dans sa tête. Il hocha simplement la tête avec gratitude, haussa les sourcils et roula des yeux, exprimant ainsi le plus haut degré de plaisir et de gratitude.
(Dans Kataev « Fils du régiment »)
Si vous pensez que j'étudie bien, vous vous trompez. J'étudie peu importe. Pour une raison quelconque, tout le monde pense que je suis capable, mais paresseux. Je ne sais pas si j'en suis capable ou non. Mais je suis le seul à savoir avec certitude que je ne suis pas paresseux. Je passe trois heures à travailler sur des problèmes.
Par exemple, maintenant je suis assis et j’essaie de toutes mes forces de résoudre un problème. Mais elle n’ose pas. Je dis à ma mère :
- Maman, je ne peux pas résoudre le problème.
«Ne sois pas paresseuse», dit maman. - Réfléchissez bien et tout s'arrangera. Réfléchissez bien !
Elle part pour affaires. Et je prends ma tête à deux mains et je lui dis :
- Réfléchis, tête. Réfléchissez bien… « Deux piétons sont allés du point A au point B… » Tête, pourquoi ne réfléchis-tu pas ? Eh bien, tête, eh bien, réfléchis, s'il te plaît ! Eh bien, qu'est-ce que cela vaut pour vous !
Un nuage flotte devant la fenêtre. C'est aussi léger que des plumes. Là, ça s'est arrêté. Non, ça flotte.
Tête, à quoi penses-tu ?! Tu n'as pas honte !!! "Deux piétons sont allés du point A au point B..." Lyuska est probablement partie aussi. Elle marche déjà. Si elle m’avait approché en premier, je lui aurais bien sûr pardonné. Mais est-ce qu'elle ira vraiment, une telle espièglerie ?!
"...Du point A au point B..." Non, elle ne le fera pas. Au contraire, quand je sors dans la cour, elle prend le bras de Lena et lui murmure. Alors elle dira : « Len, viens à moi, j'ai quelque chose. » Ils partiront, puis s'assoiront sur le rebord de la fenêtre, riront et grignoteront des graines.
"...Deux piétons ont quitté le point A pour se rendre au point B..." Et que vais-je faire ?.. Et puis j'appellerai Kolya, Petka et Pavlik pour jouer au lapta. Que va-t-elle faire ? Ouais, elle jouera le disque Three Fat Men. Oui, si fort que Kolya, Petka et Pavlik l'entendront et courront lui demander de les laisser écouter. Ils l'ont écouté des centaines de fois, mais cela ne leur suffit pas ! Et puis Lyuska fermera la fenêtre et ils y écouteront tous le disque.
"... Du point A au point... au point..." Et puis je vais le prendre et tirer quelque chose directement sur sa fenêtre. Verre - ding ! - et s'envolera. Faites lui savoir.
Donc. Je suis déjà fatigué de réfléchir. Pensez, ne pensez pas, la tâche ne fonctionnera pas. Juste une tâche terriblement difficile ! Je vais faire une petite promenade et recommencer à réfléchir.
J'ai fermé le livre et j'ai regardé par la fenêtre. Lyuska marchait seule dans la cour. Elle sauta dans la marelle. Je suis sorti dans la cour et je me suis assis sur un banc. Lyuska ne m'a même pas regardé.
- Boucle d'oreille! Vitka ! - Lyuska a immédiatement crié. - Allons jouer au lapta !
Les frères Karmanov regardaient par la fenêtre.
"Nous avons la gorge", dirent les deux frères d'une voix rauque. - Ils ne nous laisseront pas entrer.
- Léna ! - Lyuska a crié. - Du lin ! Sortir!
Au lieu de Lena, sa grand-mère a regardé dehors et a pointé son doigt vers Lyuska.
- Pavlik ! - Lyuska a crié.
Personne ne parut à la fenêtre.
- Putain ! - Lyuska s'est pressée.
- Fille, pourquoi tu cries ?! - La tête de quelqu'un est sortie par la fenêtre. - Une personne malade n'a pas le droit de se reposer ! Il n'y a pas de paix pour vous ! - Et sa tête est restée collée à la fenêtre.
Lyuska m'a regardé furtivement et a rougi comme un homard. Elle tira sur sa natte. Puis elle ôta le fil de sa manche. Puis elle regarda l'arbre et dit :
- Lucy, jouons à la marelle.
"Allez," dis-je.
Nous avons sauté dans la marelle et je suis rentré chez moi pour résoudre mon problème.
Dès que je me suis mis à table, ma mère est venue :
- Eh bien, quel est le problème ?
- Ne marche pas.
- Mais ça fait déjà deux heures que tu es assis dessus ! C'est tout simplement terrible ! Ils donnent des énigmes aux enfants !.. Eh bien, montre-moi ton problème ! Peut-être que je peux le faire ? Après tout, j’ai obtenu mon diplôme universitaire. Donc. "Deux piétons sont allés du point A au point B..." Attendez, attendez, ce problème m'est en quelque sorte familier ! Écoute, toi et ton père l'avez décidé la dernière fois ! Je m'en souviens parfaitement !
- Comment? - J'ai été surpris. - Vraiment? Oh, vraiment, c'est le quarante-cinquième problème, et on nous a donné le quarante-sixième.
À ce moment-là, ma mère est devenue terriblement en colère.
- C'est scandaleux ! - Maman a dit. - C'est du jamais vu ! Ce gâchis ! Où est ta tête ?! A quoi pense-t-elle ?!
(Irina Pivovarova « À quoi pense ma tête »)
Irina Pivovarova. Pluie de printemps
Je ne voulais pas étudier les cours hier. Il faisait tellement beau dehors ! Un soleil jaune si chaud ! De telles branches se balançaient devant la fenêtre !... J'avais envie d'étendre la main et de toucher chaque feuille verte collante. Oh, comme tes mains sentiront ! Et vos doigts resteront collés, vous ne pourrez pas les séparer les uns des autres... Non, je ne voulais pas apprendre mes leçons.
Je suis allé dehors. Le ciel au-dessus de moi était rapide. Des nuages se pressaient quelque part, et des moineaux gazouillaient terriblement fort dans les arbres, et un gros chat pelucheux se réchauffait sur un banc, et c'était si bon que c'était le printemps !
J'ai marché dans la cour jusqu'au soir, et le soir, maman et papa sont allés au théâtre, et moi, sans avoir fait mes devoirs, je me suis couché.
La matinée était sombre, si sombre que je n’avais pas du tout envie de me lever. C'est toujours comme ça. S'il fait beau, je saute immédiatement. Je m'habille rapidement. Et le café est délicieux, et maman ne se plaint pas, et papa plaisante. Et quand le matin est comme aujourd'hui, j'arrive à peine à m'habiller, ma mère me pousse et se met en colère. Et quand je prends mon petit-déjeuner, papa me fait remarquer que je suis assis de travers à table.
Sur le chemin de l'école, je me suis rappelé que je n'avais pas fait un seul cours, et cela m'a fait me sentir encore plus mal. Sans regarder Lyuska, je me suis assis à mon bureau et j'ai sorti mes manuels.
Vera Evstigneevna entra. La leçon a commencé. Ils vont m'appeler maintenant.
- Sinitsyna, au tableau !
J'ai frémi. Pourquoi devrais-je aller au tableau ?
«Je ne l'ai pas appris», ai-je dit.
Vera Evstigneevna a été surprise et m'a donné une mauvaise note.
Pourquoi ai-je une si mauvaise vie dans ce monde ?! Je préfère le prendre et mourir. Alors Vera Evstigneevna regrettera de m'avoir donné une mauvaise note. Et maman et papa pleureront et diront à tout le monde :
"Oh, pourquoi sommes-nous allés au théâtre nous-mêmes et l'avons-nous laissée toute seule !"
Soudain, ils m'ont poussé dans le dos. Je me suis retourné. Un mot m’a été remis entre les mains. J'ai déplié le long ruban de papier étroit et j'ai lu :
« Lucie !
Ne désespérez pas !!!
Un deux, ce n'est rien !!!
Vous corrigerez le diable !
Je t'aiderai! Soyons amis avec vous ! Seulement, c'est un secret ! Pas un mot à personne !!!
Yalo-kvo-kyl.
C'était comme si quelque chose de chaud m'était immédiatement versé. J'étais tellement heureux que j'ai même ri. Lyuska m'a regardé, puis la note et s'est détournée fièrement.
Est-ce que quelqu'un m'a vraiment écrit ça ? Ou peut-être que cette note n'est pas pour moi ? Peut-être qu'elle est Lyuska ? Mais au verso il y avait : LYUSE SINITSYNA.
Quelle merveilleuse note ! Je n'ai jamais reçu de notes aussi merveilleuses de ma vie ! Eh bien, bien sûr, un deux n'est rien ! De quoi parles-tu?! Je vais juste réparer les deux !
Je l'ai relu vingt fois :
"Soyons amis avec vous..."
Oui bien sur! Bien sûr, soyons amis ! Soyons amis avec vous !! S'il te plaît! Je suis très heureux! J'aime vraiment quand les gens veulent être amis avec moi !..
Mais qui écrit ça ? Une sorte de YALO-KVO-KYL. Mot confus. Je me demande ce que cela signifie? Et pourquoi ce YALO-KVO-KYL veut-il être ami avec moi ?.. Peut-être que je suis belle après tout ?
J'ai regardé le bureau. Il n'y avait rien de beau.
Il voulait probablement être ami avec moi parce que je vais bien. Alors, je suis mauvais, ou quoi ? Bien sûr, c'est bon ! Après tout, personne ne veut être ami avec une mauvaise personne !
Pour fêter ça, j'ai donné un coup de coude à Lyuska.
- Lucy, mais une personne veut être amie avec moi !
- OMS? - Lyuska a demandé immédiatement.
- Je ne sais pas qui. L’écriture ici n’est pas claire.
- Montre-moi, je vais comprendre.
- Honnêtement, tu ne le diras à personne ?
- Honnêtement!
Lyuska lut la note et pinça les lèvres :
- C'est un imbécile qui l'a écrit ! Je ne pouvais pas dire mon vrai nom.
- Ou peut-être qu'il est timide ?
J'ai regardé toute la classe. Qui a bien pu rédiger cette note ? Eh bien, qui ?.. Ce serait bien, Kolya Lykov ! Il est le plus intelligent de notre classe. Tout le monde veut être son ami. Mais j'ai tellement de C ! Non, il ne le fera probablement pas.
Ou peut-être que Yurka Seliverstov a écrit ceci ?.. Non, lui et moi sommes déjà amis. Il m'envoyait tout à coup un mot. Pendant la récréation, je sortais dans le couloir. Je me suis tenu près de la fenêtre et j'ai commencé à attendre. Ce serait bien si ce YALO-KVO-KYL se liait d'amitié avec moi maintenant !
Pavlik Ivanov est sorti de la classe et s'est immédiatement dirigé vers moi.
Donc, ça veut dire que Pavlik a écrit ça ? Mais cela ne suffisait pas !
Pavlik a couru vers moi et m'a dit :
- Sinitsyna, donne-moi dix kopecks.
Je lui ai donné dix kopecks pour qu'il s'en débarrasse au plus vite. Pavlik a immédiatement couru vers le buffet et je suis resté près de la fenêtre. Mais personne d’autre n’est venu.
Soudain, Bourakov a commencé à passer devant moi. Il me semblait qu'il me regardait étrangement. Il s'arrêta à proximité et commença à regarder par la fenêtre. Donc, ça veut dire que Burakov a écrit la note ?! Alors je ferais mieux de partir tout de suite. Je ne supporte pas ce Burakov !
"Le temps est épouvantable", a déclaré Burakov.
Je n'ai pas eu le temps de partir.
"Oui, le temps est mauvais", dis-je.
"Le temps ne pourrait pas être pire", a déclaré Burakov.
« Temps horrible », dis-je.
Puis Bourakov sortit une pomme de sa poche et en mordit la moitié avec un croquant.
"Burakov, laisse-moi prendre une bouchée", je n'ai pas pu résister.
"Mais c'est amer", a déclaré Burakov en marchant dans le couloir.
Non, ce n'est pas lui qui a écrit la note. Et Dieu merci ! Vous ne trouverez pas une autre personne gourmande comme lui dans le monde entier !
Je l'ai soigné avec mépris et je suis allé en classe. Je suis entré et j'ai été abasourdi. Au tableau, il était écrit en grosses lettres :
SECRÈTE!!! YALO-KVO-KYL + SINITSYNA = AMOUR !!! PAS UN MOT À PERSONNE !
Lyuska chuchotait avec les filles dans le coin. Quand je suis entré, ils m'ont tous regardé et ont commencé à rire.
J'ai attrapé un chiffon et me suis précipité pour essuyer le tableau.
Alors Pavlik Ivanov a sauté vers moi et m'a murmuré à l'oreille :
- Je t'ai écrit un mot.
- C'est toi qui mens, pas toi !
Puis Pavlik a ri comme un imbécile et a crié à toute la classe :
- Oh, c'est hilarant ! Pourquoi être ami avec toi ?! Le tout couvert de taches de rousseur, comme une seiche ! Mésange stupide !
Et puis, avant que j'aie eu le temps de regarder en arrière, Yurka Seliverstov a sauté sur lui et a frappé cet idiot en pleine tête avec un chiffon mouillé. Pavlik hurla :
- Et bien! Je le dirai à tout le monde ! Je parlerai d'elle à tout le monde, à tout le monde, à tout le monde, comment elle reçoit des notes ! Et je parlerai de toi à tout le monde ! C'est toi qui lui as envoyé le message ! - Et il sortit de la classe en courant avec un cri stupide : - Yalo-kvo-kyl ! Yalo-quo-kyl!
Les cours sont terminés. Personne ne m'a jamais approché. Tout le monde a rapidement récupéré ses manuels et la salle de classe était vide. Kolya Lykov et moi sommes restés seuls. Kolya n'arrivait toujours pas à attacher ses lacets.
La porte grinça. Yurka Seliverstov a passé la tête dans la classe, m'a regardé, puis Kolya et, sans rien dire, est parti.
Mais si? Et si Kolya écrivait ça après tout ? Est-ce vraiment Kolya ?! Quel bonheur si Kolya ! Ma gorge est immédiatement devenue sèche.
"Kol, s'il te plaît, dis-moi," dis-je à peine, "ce n'est pas toi, par hasard...
Je n’ai pas fini parce que j’ai soudainement vu les oreilles et le cou de Kolya devenir rouges.
- Oh vous! - Kolya a dit sans me regarder. - Je pensais que tu... Et toi...
- Kolia ! - J'ai crié. - Eh bien, je...
"Tu es un bavard, c'est ça", dit Kolya. -Ta langue est comme un balai. Et je ne veux plus être ami avec toi. Que manquait-il d'autre !
Kolya a finalement réussi à retirer le lacet, s'est levé et a quitté la classe. Et je me suis assis à ma place.
Je ne vais nulpart. Il pleut tellement par la fenêtre. Et mon sort est si mauvais, si mauvais qu’il ne peut pas être pire ! Je resterai assis ici jusqu'à la tombée de la nuit. Et je m'assoirai la nuit. Seul dans une salle de classe sombre, seul dans toute l'école sombre. C'est ce dont j'ai besoin.
Tante Nyura est arrivée avec un seau.
«Rentre chez toi, chérie», dit tante Nyura. - A la maison, ma mère en avait marre d'attendre.
«Personne ne m'attendait à la maison, tante Nyura», dis-je en sortant péniblement de la classe.
Mon mauvais sort ! Lyuska n'est plus mon amie. Vera Evstigneevna m'a donné une mauvaise note. Kolya Lykov... Je ne voulais même pas me souvenir de Kolya Lykov.
J'ai enfilé lentement mon manteau dans le vestiaire et, traînant à peine les pieds, je suis sorti dans la rue...
C'était merveilleux, la meilleure pluie printanière du monde !!!
De drôles de passants mouillés couraient dans la rue le col relevé !!!
Et sur le porche, sous la pluie, se tenait Kolya Lykov.
"Allez," dit-il.
Et c'est parti.
(Irina Pivovarova « Pluie de printemps »)
Le front était loin du village de Nechaev. Les kolkhoziens de Nechaev n'ont pas entendu le rugissement des armes à feu, n'ont pas vu comment les avions combattaient dans le ciel et comment la lueur des incendies flambait la nuit là où l'ennemi traversait le sol russe. Mais depuis le front, les réfugiés traversaient Nechaevo. Ils traînaient des traîneaux chargés de ballots, courbés sous le poids des sacs et des sacs. Les enfants marchaient et restaient coincés dans la neige, s'accrochant aux robes de leurs mères. Les sans-abri s'arrêtaient, se réchauffaient dans les huttes et repartaient. Un jour, au crépuscule, alors que l’ombre du vieux bouleau s’étendait jusqu’au grenier, ils frappèrent à la cabane des Shalikhin. La jeune fille rougeâtre et agile Taiska s'est précipitée vers la fenêtre latérale, a enfoui son nez dans la zone décongelée et ses deux nattes se sont joyeusement relevées. - Deux tantes ! - Elle a crié. – L’un est jeune, il porte un foulard ! Et l’autre est une très vieille dame, avec un bâton ! Et pourtant... regarde - une fille ! Pear, la sœur aînée de Taiska, a mis de côté le bas qu’elle tricotait et s’est également dirigée vers la fenêtre. - C'est vraiment une fille. Dans une capuche bleue... « Alors va l'ouvrir », dit la mère. - Qu'est-ce que tu attends? Pear poussa Taiska : "Allez, qu'est-ce que tu fais !" Tous les aînés devraient-ils le faire ? Taiska courut ouvrir la porte. Les gens entraient et la cabane sentait la neige et le gel. Pendant que la mère parlait aux femmes, qu'elle leur demandait d'où elles venaient, où elles allaient, où étaient les Allemands et où se trouvait le front, Grusha et Taiska regardaient la jeune fille. - Regarde, en bottes ! - Et le bas est déchiré ! "Ecoute, elle serre si fort son sac qu'elle ne peut même pas desserrer ses doigts." Qu'est-ce qu'elle a là ? - Il suffit de demander. - Demande toi. A ce moment, Romanok est apparu de la rue. Le gel lui a coupé les joues. Rouge comme une tomate, il s'arrêta devant l'étrange fille et la regarda. J'ai même oublié de me laver les pieds. Et la fille à la capuche bleue était assise, immobile, sur le bord du banc. De sa main droite, elle serrait contre sa poitrine un sac à main jaune suspendu à son épaule. Elle regardait silencieusement le mur et semblait ne rien voir ni entendre. La mère a servi du ragoût chaud aux réfugiés et a coupé un morceau de pain. - Oh, et les misérables ! - elle soupira. – Ce n’est pas facile pour nous, et l’enfant a du mal… Est-ce votre fille ? "Non", répondit la femme, "un étranger". « Ils habitaient dans la même rue », ajoute la vieille femme. La mère fut surprise : « Alien ? Où sont tes proches, ma fille ? La jeune fille la regarda d'un air sombre et ne répondit pas. "Elle n'a personne", murmure la femme, "toute la famille est morte : son père est au front, et sa mère et son frère sont ici."
Tué... La mère a regardé la fille et n'a pas pu reprendre ses esprits. Elle regarda son manteau léger, que le vent devait probablement traverser, ses bas déchirés, son cou maigre, blanchissant plaintivement sous la capuche bleue... Tué. Tout le monde est tué ! Mais la fille est vivante. Et elle est seule au monde ! La mère s'est approchée de la fille. -Comment t'appelles-tu, ma fille ? – elle a demandé tendrement. "Valya", répondit la jeune fille avec indifférence. "Valya... Valentina..." répéta pensivement la mère. - Valentine... Voyant que les femmes prenaient leurs sacs à dos, elle les arrêta : - Passez la nuit aujourd'hui. Il est déjà tard dans la cour et la neige a commencé à tomber – regardez comme elle s’éloigne ! Et tu partiras demain matin. Les femmes sont restées. Mère faisait des lits pour les personnes fatiguées. Elle a fait un lit pour la fille sur un canapé chaud - laissez-la bien se réchauffer. La jeune fille se déshabilla, ôta sa capuche bleue, passa la tête dans l'oreiller et le sommeil l'envahit aussitôt. Ainsi, lorsque le grand-père rentrait à la maison le soir, sa place habituelle sur le canapé était occupée et cette nuit-là, il devait s'allonger sur le coffre. Après le dîner, tout le monde s’est calmé très vite. Seule la mère se tournait et se retournait sur son lit et ne parvenait pas à dormir. La nuit, elle se levait, allumait une petite lampe bleue et se dirigeait tranquillement vers le lit. La faible lumière de la lampe illuminait le visage doux et légèrement rouge de la jeune fille, ses grands cils duveteux, ses cheveux noirs avec une teinte châtain, éparpillés sur l'oreiller coloré. - Pauvre orphelin ! – la mère soupira. "Vous venez d'ouvrir les yeux sur la lumière, et combien de chagrin s'est abattu sur vous !" Tel et si petit !.. La mère resta longtemps près de la fille et ne cessait de penser à quelque chose. J'ai pris ses bottes par terre et je les ai regardées : elles étaient fines et mouillées. Demain, cette petite fille les enfilera et repartira quelque part... Et où ? Tôt, alors que l'aube commençait aux fenêtres, la mère se leva et alluma le poêle. Grand-père s'est levé aussi : il n'aimait pas rester allongé longtemps. C'était calme dans la cabane, on n'entendait qu'une respiration endormie et Romanok ronflait sur le poêle. Dans ce silence, à la lueur d'une petite lampe, la mère parlait doucement avec le grand-père. « Prenons la fille, père », dit-elle. - Je suis vraiment désolé pour elle ! Le grand-père posa les bottes de feutre qu'il réparait, releva la tête et regarda sa mère d'un air pensif. – Prends la fille ?.. Est-ce que ça ira ? - il a répondu. «Nous sommes de la campagne et elle de la ville.» – Est-ce vraiment important, père ? Il y a des gens en ville et des gens au village. Après tout, elle est orpheline ! Notre Taiska aura une petite amie. L'hiver prochain, ils iront à l'école ensemble... Le grand-père s'approcha et regarda la fille : - Eh bien... Regarde. Tu sais mieux. Prenons-le au moins. Faites juste attention à ne pas pleurer avec elle plus tard ! - Eh !.. Peut-être que je ne paierai pas. Bientôt, les réfugiés se levèrent eux aussi et commencèrent à se préparer à partir. Mais quand ils ont voulu réveiller la fille, la mère les a arrêtés : « Attendez, ne la réveillez pas. » Laissez-moi votre Valentine ! Si vous trouvez des parents, dites-le-moi : il vit à Nechaev, avec Daria Shalikhina. Et j'avais trois gars - enfin, il y en aura quatre. Peut-être que nous vivrons ! Les femmes ont remercié l'hôtesse et sont parties. Mais la fille est restée. "Ici, j'ai une autre fille", dit pensivement Daria Chalikhina, "fille Valentinka... Eh bien, nous vivrons." C'est ainsi qu'une nouvelle personne est apparue dans le village de Nechaevo.
(Lyubov Voronkova « Fille de la ville »)
Ne se souvenant pas comment elle avait quitté la maison, Assol s'enfuit vers la mer, prise dans un irrésistible
par le vent de l'événement ; au premier virage, elle s'arrêta presque épuisée ; ses jambes cédaient,
la respiration était interrompue et éteinte, la conscience ne tenait qu'à un fil. Hors de moi avec peur de perdre
volonté, elle a tapé du pied et a récupéré. Parfois, le toit ou la clôture la cachait
Voiles écarlates ; puis, craignant qu'ils n'aient disparu comme un simple fantôme, elle se dépêcha
franchir l'obstacle douloureux et, revoyant le navire, s'arrêta avec soulagement
respire.
Pendant ce temps, il y avait à Caperna une telle confusion, une telle excitation, une telle agitation qu'elle ne cédait pas à l'effet des fameux tremblements de terre. Jamais avant
le grand navire ne s'approcha pas de ce rivage ; le navire avait les mêmes voiles, le nom
ce qui ressemblait à une moquerie ; maintenant ils brillaient clairement et irréfutablement avec
l'innocence d'un fait qui réfute toutes les lois de l'existence et du bon sens. Hommes,
les femmes et les enfants se précipitèrent vers le rivage, qui portait quoi ; les résidents ont fait écho
cour après cour, ils se sautaient dessus, criaient et tombaient ; bientôt formé près de l'eau
une foule, et Assol s'est rapidement précipité dans la foule.
Pendant son absence, son nom flottait parmi les gens avec une anxiété nerveuse et sombre, une peur colérique. Ce sont les hommes qui parlaient le plus ; étouffé, sifflement de serpent
les femmes stupéfaites sanglotaient, mais si l'une d'elles avait déjà commencé à craquer - du poison
est entré dans ma tête. Dès qu'Assol est apparue, tout le monde s'est tu, tout le monde s'est éloigné d'elle de peur, et elle s'est retrouvée seule au milieu du vide du sable étouffant, confuse, honteuse, heureuse, avec un visage non moins écarlate que son miracle, impuissante, tendant les mains vers le grand voilier.
Un bateau plein de rameurs bronzés se sépara de lui ; parmi eux il y en avait un qu'elle pensait
Il semblait maintenant, elle le savait, qu'elle se souvenait vaguement de son enfance. Il la regarda avec un sourire,
qui réchauffait et se dépêchait. Mais des milliers de dernières peurs amusantes ont vaincu Assol ;
mortellement effrayé par tout - erreurs, malentendus, interférences mystérieuses et nuisibles -
elle courut jusqu'à la taille dans les vagues chaudes et ondulantes en criant : « Je suis là, je suis là ! C'est moi!"
Puis Zimmer agita son arc - et la même mélodie résonna dans les nerfs de la foule, mais cette fois dans un chœur complet et triomphant. De l'excitation, du mouvement des nuages et des vagues, de l'éclat
l'eau et la distance, la jeune fille ne pouvait presque plus distinguer ce qui bougeait : elle, le navire ou
le bateau - tout bougeait, tournait et tombait.
Mais la rame claqua brusquement près d'elle ; elle leva la tête. Gray se pencha, ses mains
attrapa sa ceinture. Assol ferma les yeux ; puis, ouvrant rapidement les yeux, hardiment
sourit à son visage brillant et, essoufflé, dit :
- Absolument comme ça.
- Et toi aussi, mon enfant ! - dit Gray en sortant le bijou mouillé de l'eau. -
J'arrive. Est-ce que tu me reconnais?
Elle hocha la tête, s'accrochant à sa ceinture, avec une âme nouvelle et les yeux fermés en tremblant.
Le bonheur était assis en elle comme un chaton moelleux. Quand Assol a décidé d'ouvrir les yeux,
le balancement du bateau, l'éclat des vagues, l'approche et le mouvement puissant de la planche du "Secret" -
tout était un rêve, où la lumière et l'eau se balançaient, tourbillonnaient, comme le jeu des rayons du soleil sur un mur ruisselant de rayons. Ne se rappelant pas comment, elle gravit les échelons dans les bras forts de Gray.
Le pont, couvert et tendu de tapis, aux éclaboussures écarlates des voiles, ressemblait à un jardin paradisiaque.
Et bientôt Assol vit qu'elle se tenait dans la cabine - dans une pièce qui ne pouvait plus être meilleure
être.
Puis d'en haut, tremblant et enfouissant le cœur dans son cri triomphal, elle se précipita à nouveau
bonne musique. Assol ferma à nouveau les yeux, craignant que tout cela ne disparaisse si elle
regarder. Gray lui prit les mains et, sachant déjà où aller en toute sécurité, elle se cacha.
un visage mouillé de larmes sur la poitrine d'un ami venu de manière si magique. Avec précaution, mais en riant,
lui-même choqué et surpris qu'un événement inexprimable, inaccessible à quiconque, se soit produit
minute précieuse, Gray leva la tête, ce rêve qui avait eu lieu il y a très, très longtemps
Le visage et les yeux de la jeune fille s'ouvrirent enfin clairement. Ils avaient tout le meilleur d’une personne.
- Veux-tu nous emmener mon Longren ? - dit-elle.
- Oui. - Et il l'embrassa si fort suite à son « oui » de fer qu'elle
a ri.
(A. Green. « Voiles écarlates »)
À la fin de l’année scolaire, j’ai demandé à mon père de m’acheter un deux-roues, une mitraillette à batterie, un avion à batterie, un hélicoptère volant et un match de hockey sur table.
- Je veux vraiment avoir ces choses ! - Je l'ai dit à mon père. "Ils tournent constamment dans ma tête comme un carrousel, et cela me donne tellement le vertige que j'ai du mal à rester debout."
« Attends, dit le père, ne tombe pas et écris-moi toutes ces choses sur un morceau de papier pour que je n'oublie pas.
- Mais pourquoi écrire, ils sont déjà bien ancrés dans ma tête.
« Écrivez, dit le père, cela ne vous coûte rien. »
« En général, ça ne vaut rien, dis-je, juste un tracas supplémentaire. » - Et j'ai écrit en majuscules sur toute la feuille :
VILISAPET
PISTOLET À PISTOLET
AVION
VIRTALET
HAKEI
Puis j'ai réfléchi et j'ai décidé d'écrire « glace », je me suis dirigé vers la fenêtre, j'ai regardé le panneau ci-contre et j'ai ajouté :
GLACE
Le père le lut et dit :
- Je vais t'acheter de la glace pour l'instant, et nous attendrons le reste.
Je pensais qu'il n'avait plus le temps maintenant et j'ai demandé :
- Jusqu'à quelle heure?
- Jusqu'à des temps meilleurs.
- Jusqu'à quelle heure?
- Jusqu'à la prochaine fin de l'année scolaire.
- Pourquoi?
- Oui, parce que les lettres dans ta tête tournent comme un carrousel, ça donne le vertige, et les mots ne tiennent pas debout.
C'est comme si les mots avaient des jambes !
Et ils m’ont déjà acheté des glaces cent fois.
(Victor Galyavkin "Carrousel dans la tête")
Rose.
Les derniers jours d'août... L'automne arrivait déjà. Le soleil se couchait. Une soudaine averse, sans tonnerre et sans éclairs, venait de s'abattre sur notre vaste plaine. Le jardin devant la maison brûlait et fumait, tout inondé du feu de l'aube et du flot de la pluie. dans le salon et, avec une réflexion persistante, j'ai regardé dans le jardin par la porte entrouverte. Je savais alors ce qui se passait dans son âme ; Je savais qu'après une lutte courte, quoique douloureuse, elle céda à ce moment précis à un sentiment qu'elle ne pouvait plus supporter. Soudain, elle se leva, sortit rapidement dans le jardin et disparut. Une heure sonna... une autre. frappé; elle n'est pas revenue. Puis je me suis levé et, sortant de la maison, j'ai suivi l'allée, par laquelle - je n'en avais aucun doute - elle aussi est allée dans l'obscurité ; la nuit est déjà venue. Mais sur le sable humide du chemin, d'un rouge vif même dans l'obscurité diffuse, j'apercevais un objet arrondi. C'était une jeune rose légèrement épanouie. Il y a deux heures, j'ai vu cette rose sur sa poitrine. J'ai soigneusement ramassé la fleur tombée dans la terre et, de retour au salon, je l'ai posée sur la table devant sa chaise. Alors elle est finalement revenue - et, parcourant toute la pièce à pas légers, elle s'assit à table. Son visage pâlit et s'anima ; rapidement, avec un embarras joyeux, ses yeux baissés, comme diminués, coururent autour. Elle vit une rose, l'attrapa, regarda ses pétales froissés et tachés, me regarda - et ses yeux, s'arrêtant brusquement, brillèrent de larmes « Qu'est-ce que tu es. tu pleures ? - J'ai demandé. "Oui, à propos de cette rose." Regardez ce qui lui est arrivé. » Ici, j'ai décidé de faire preuve de prévenance. « Vos larmes laveront cette saleté », dis-je avec une expression significative. « Les larmes ne lavent pas, les larmes brûlent », répondit-elle en se tournant vers la cheminée. , jeta une fleur dans la flamme mourante. « Le feu brûlera encore mieux que les larmes », s'écria-t-elle non sans audace, « et les yeux de la croix, encore pétillants de larmes, riaient hardiment et joyeusement. été brûlé. (I.S. Tourgueniev « ROSE »)
Je vous vois, les gens !
- Bonjour, Bejana ! Oui, c'est moi, Sosoya... Je ne suis pas avec toi depuis longtemps, ma Bejana ! Excusez-moi !.. Maintenant, je vais tout mettre en ordre ici : je vais nettoyer le gazon, redresser la croix, repeindre le banc... Regarde, la rose est déjà fanée... Oui, pas mal de temps s'est écoulé passé... Et que de nouvelles j'ai pour toi, Bejana ! Je ne sais pas où commencer! Attends un peu, je vais arracher cette mauvaise herbe et je te dirai tout dans l'ordre...
Eh bien, ma chère Bejana : la guerre est finie ! Notre village est désormais méconnaissable ! Les gars sont revenus du front, Bejana ! Le fils de Gerasim est revenu, le fils de Nina est revenu, Minin Evgeniy est revenu, le père de Nodar Tadpole et le père d'Otia sont revenus. C'est vrai qu'il lui manque une jambe, mais qu'importe ? Pensez-y, une jambe !.. Mais notre Kukuri, Lukain Kukuri, n'est pas revenu. Le fils de Mashiko, Malkhaz, n'est pas non plus revenu... Beaucoup ne sont pas revenus, Bejana, et pourtant nous passons des vacances au village ! Le sel et le maïs sont apparus... Après vous, dix mariages ont eu lieu, et à chacun j'étais parmi les invités d'honneur et j'ai bien bu ! Vous souvenez-vous de Giorgi Tsertsvadze ? Oui, oui, père de onze enfants ! Ainsi, George est également revenu et sa femme Taliko a donné naissance à un douzième garçon, Shukria. C'était vraiment amusant, Bejana ! Taliko était dans un arbre en train de cueillir des prunes lorsqu'elle a commencé à accoucher ! Entends-tu, Béjana ? J'ai failli mourir sur un arbre ! J'ai quand même réussi à descendre ! L'enfant s'appelait Shukriya, mais je l'appelle Slivovich. Génial, n'est-ce pas, Bejana ? Slivovitch ! Qu'est-ce qui est pire que Georgievich ? Au total, après toi, nous avons eu treize enfants... Oui, encore une nouvelle, Bejana, je sais que cela te rendra heureuse. Le père de Khatia l'a emmenée à Batoumi. Elle va se faire opérer et elle verra ! Après? Alors... Tu sais, Bejana, à quel point j'aime Khatia ? Alors je vais l'épouser ! Certainement! Je vais célébrer un mariage, un grand mariage ! Et nous aurons des enfants !.. Quoi ? Et si elle ne voit pas la lumière ? Oui, ma tante me pose aussi des questions à ce sujet... Je me marie quand même, Bejana ! Elle ne peut pas vivre sans moi... Et je ne peux pas vivre sans Khatia... Tu n'as pas aimé Minadora ? Alors j'aime mon Khatia... Et ma tante l'aime... lui... Bien sûr qu'elle l'aime, sinon elle ne demanderait pas tous les jours au facteur s'il y a une lettre pour elle... Elle l'attend ! Tu sais qui... Mais tu sais aussi qu'il ne reviendra pas vers elle... Et j'attends ma Khatia. Cela ne me fait aucune différence qu'elle revienne voyante ou aveugle. Et si elle ne m'aime pas ? Qu'en penses-tu, Béjana ? C'est vrai, ma tante dit que j'ai grandi, je suis devenue plus jolie, qu'il est même difficile de me reconnaître, mais... qui ne plaisante pas !.. Mais non, il ne se peut pas que Khatia ne m'aime pas ! Elle sait comment je suis, elle me voit, elle-même en a parlé plus d'une fois... J'ai obtenu mon diplôme de dix classes, Bejana ! Je pense aller à l'université. Je deviendrai médecin et si Khatia ne reçoit pas d’aide à Batoumi maintenant, je la guérirai moi-même. N'est-ce pas, Béjana ?
– Notre Sosoya est-il devenu complètement fou ? A qui parles-tu?
- Ah, bonjour, oncle Gerasim !
- Bonjour! Que faites-vous ici?
- Alors, je suis venu voir la tombe de Bejana...
- Va au bureau... Vissarion et Khatia sont revenus... - Gerasim m'a légèrement tapoté la joue.
Mon souffle a été coupé.
- Alors c'est comment?!
"Courez, cours, fils, retrouve-moi..." Je n'ai pas laissé Gerasim finir, j'ai quitté ma place et je me suis précipité sur la pente.
Plus vite, Sosoya, plus vite !.. Pour l'instant, raccourcis la route le long de ce faisceau ! Saute !.. Plus vite, Sosoya !.. Je cours comme je n'ai jamais couru de ma vie !.. Mes oreilles bourdonnent, mon cœur est prêt à sortir de ma poitrine, mes genoux cèdent... N'ose pas t'arrêter, Sosoya !.. Cours ! Si vous sautez par-dessus ce fossé, cela signifie que tout va bien pour Khatia... Vous avez sauté par-dessus !.. Si vous courez vers cet arbre sans respirer, cela signifie que tout va bien pour Khatia... Alors... Un peu plus. .. Encore deux pas... Vous avez réussi !.. Si vous comptez jusqu'à cinquante sans reprendre votre souffle, cela signifie que tout va bien pour Khatia... Un, deux, trois... dix, onze, douze... Quarante-cinq, quarante-six... Oh, comme c'est difficile...
- Khatiya-ah !..
Haletant, j'ai couru vers eux et je me suis arrêté. Je ne pouvais pas dire un autre mot.
- Tellement tellement! – dit doucement Khatia.
Je l'ai regardée. Le visage de Khatia était aussi blanc que de la craie. Elle a regardé avec ses grands et beaux yeux quelque part au loin, au-delà de moi, et a souri.
- Oncle Vissarion !
Vissarion se tenait la tête baissée et restait silencieux.
- Eh bien, oncle Vissarion ? Vissarion ne répondit pas.
- Khatia !
« Les médecins ont dit qu’il n’était pas encore possible de se faire opérer. Ils m’ont dit de venir définitivement au printemps prochain… » dit calmement Khatia.
Mon Dieu, pourquoi n'ai-je pas compté jusqu'à cinquante ?! Ma gorge me chatouillait. Je me suis couvert le visage avec mes mains.
- Comment vas-tu, Sosoya ? Avez-vous du nouveau ?
J'ai serré Khatia dans mes bras et je l'ai embrassée sur la joue. L'oncle Vissarion sortit un mouchoir, essuya ses yeux secs, toussa et partit.
- Comment vas-tu, Sosoya ? - répéta Khatia.
- D'accord... N'aie pas peur, Khatia... Ils seront opérés au printemps, n'est-ce pas ? – J’ai caressé le visage de Khatia.
Elle plissa les yeux et devint si belle que la Mère de Dieu elle-même l'envierait...
- Au printemps, Sosoya...
– N’aie pas peur, Khatia !
– Je n'ai pas peur, Sosoya !
- Et s'ils ne peuvent pas t'aider, je le ferai, Khatia, je te le jure !
- Je sais, Sosoya !
– Même si non… Et alors ? Est-ce que tu me vois?
- Je vois, Sosoya !
- De quoi d'autres avez-vous besoin?
– Rien de plus, Sosoya !
Où vas-tu, route, et où mènes-tu mon village ? Vous souvenez-vous? Un jour de juin, tu m'as enlevé tout ce qui m'était cher au monde. Je te l'ai demandé, ma chérie, et tu m'as rendu tout ce que tu pouvais rendre. Je te remercie, chérie! Maintenant c'est notre tour. Vous nous emmènerez, Khatia et moi, et nous conduirez là où votre fin devrait être. Mais nous ne voulons pas que vous finissiez. Main dans la main, nous marcherons avec vous vers l'infini. Vous n'aurez plus jamais à apporter de nos nouvelles à notre village dans des lettres triangulaires et des enveloppes avec des adresses imprimées. Nous reviendrons nous-mêmes, ma chère ! Nous ferons face à l’est, verrons le soleil doré se lever, et alors Khatia dira au monde entier :
- Les gens, c'est moi, Khatia ! Je vous vois les gens !
(Nodar Dumbadze « Je vous vois, les gens !... »
Près d’une grande ville, un vieil homme malade marchait sur une large route.
Il chancelait en marchant ; ses jambes émaciées, s'emmêlant, traînant et trébuchant, marchaient lourdement et faiblement, comme si
149
étrangers; ses vêtements étaient en lambeaux ; sa tête nue tomba sur sa poitrine... Il était épuisé.
Il s'assit sur une pierre au bord de la route, se pencha en avant, s'appuya sur ses coudes, se couvrit le visage des deux mains - et à travers ses doigts tordus, des larmes coulèrent sur la poussière sèche et grise.
Il a rappelé...
Il s'est souvenu que lui aussi avait été autrefois riche et en bonne santé - et comment il avait dépensé sa santé et distribué sa richesse aux autres, amis et ennemis... Et maintenant, il n'a plus un morceau de pain - et tout le monde a abandonné lui, amis avant même ennemis... Doit-il vraiment se baisser pour mendier l'aumône ? Et il se sentait amer et honteux dans son cœur.
Et les larmes coulaient encore et encore, tachetant la poussière grise.
Soudain, il entendit quelqu'un l'appeler par son nom ; il releva sa tête fatiguée et vit un inconnu devant lui.
Le visage est calme et important, mais pas sévère ; les yeux ne sont pas radieux, mais légers ; le regard est perçant, mais pas méchant.
"Vous avez donné toutes vos richesses", une voix égale se fit entendre... "Mais vous ne regrettez pas d'avoir fait le bien ?"
"Je ne le regrette pas", répondit le vieil homme avec un soupir, "seulement maintenant je meurs."
" Et s'il n'y avait pas de mendiants au monde qui vous tendaient la main, " continua l'étranger, " vous n'auriez personne à qui montrer votre vertu ; ne pourriez-vous pas la pratiquer ? "
Le vieil homme ne répondit rien et devint pensif.
"Alors ne sois pas fier maintenant, pauvre homme", dit encore l'étranger, "va, tends la main, donne à d'autres bonnes personnes l'occasion de montrer par la pratique qu'elles sont bonnes."
Le vieil homme sursauta, leva les yeux... mais l'inconnu avait déjà disparu ; et au loin un passant apparut sur la route.
Le vieil homme s'approcha de lui et lui tendit la main. Ce passant s'est détourné avec une expression sévère et n'a rien cédé.
Mais un autre le suivit - et il fit une petite aumône au vieil homme.
Et le vieil homme s'acheta du pain avec les sous donnés - et le morceau qu'il demandait lui parut doux - et il n'y avait aucune honte dans son cœur, mais au contraire : une joie tranquille s'éveilla en lui.
(I.S. Tourgueniev « Aumône »)
Heureux
Oui, j'ai été heureux autrefois. J'ai défini ce qu'est le bonheur il y a très longtemps, à l'âge de six ans. Et quand cela m’est venu, je ne l’ai pas reconnu tout de suite. Mais je me suis souvenu de ce que cela devait être, et puis j'ai réalisé que j'étais heureux.* * *Je me souviens : j'ai six ans, ma sœur en a quatre. Après le déjeuner, nous avons couru longtemps dans le long couloir, rattrapés. les uns avec les autres, ont crié et sont tombés. Maintenant, nous sommes fatigués et silencieux. Nous nous tenons à proximité, regardant par la fenêtre la rue boueuse au crépuscule du printemps. Le crépuscule du printemps est toujours alarmant et toujours triste. Nous écoutons trembler les cristaux des candélabres des charrettes qui passent dans la rue. Si nous étions grands, nous penserions à la colère des gens, aux insultes, à notre amour que nous avons insulté, et à l'amour que nous avons nous-mêmes insulté, et à l'amour que nous avons insulté. le bonheur que non. Mais nous sommes des enfants et nous ne savons rien. Nous restons simplement silencieux. Nous avons peur de faire demi-tour. Il nous semble que la salle est déjà devenue complètement sombre et que toute cette grande maison résonnante dans laquelle nous vivons s'est assombrie. Pourquoi est-il si silencieux maintenant ? Peut-être que tout le monde l'a laissé et nous a oubliés, les petites filles, pressées contre la fenêtre dans une immense pièce sombre (*61) Près de mon épaule je vois l'œil rond et effrayé de ma sœur ? Elle me regarde - doit-elle pleurer ou pas ? Et puis je me souviens de mon impression de cette journée, si lumineuse, si belle que j'oublie immédiatement à la fois la maison sombre et la rue terne et morne - Léna ! - Je dis fort et joyeusement. - Léna ! J'ai vu un cheval tiré par des chevaux aujourd'hui ! Je ne peux pas tout lui dire sur l'impression immensément joyeuse que le cheval tiré par des chevaux m'a fait. Les chevaux étaient blancs et couraient très vite ; la voiture elle-même était rouge ou jaune, belle, il y avait beaucoup de gens assis dedans, tous étrangers, pour qu'ils puissent faire connaissance et même jouer à un jeu tranquille. Et derrière sur la marche se tenait un chef d'orchestre, tout en or - ou peut-être pas tout, mais juste un peu, sur des boutons - et soufflait dans une trompette dorée : - Rram-rra-ra ! s'est envolé avec des éclaboussures dorées. Comment pouvez-vous tout dire ! Vous pouvez seulement dire : - Léna ! J'ai vu un cheval tiré par des chevaux ! Et tu n'as besoin de rien d'autre. De ma voix, de mon visage, elle a compris toute la beauté illimitée de cette vision. Et quelqu'un peut-il vraiment sauter dans ce char de joie et se précipiter au son de la trompette du soleil ? - Rram-rra-ra ! Fraulein dit que vous devez payer pour cela. C'est pourquoi ils ne nous y emmènent pas. Nous sommes enfermés dans une voiture ennuyeuse et moisie, avec une vitre qui claque, qui sent le maroc et le patchouli, et nous n'avons même pas le droit d'appuyer notre nez contre la vitre. Mais quand nous serons grands et riches, nous ne monterons qu'à bord d'un véhicule tiré par des chevaux. cheval. Nous le ferons, nous le ferons, nous serons heureux !
(Taffy. « Heureux »)
Petrushevskaya Lyudmila Chaton du Seigneur Dieu
Une grand-mère du village est tombée malade, s'est ennuyée et s'est préparée pour l'autre monde.
Son fils n'est toujours pas venu, n'a pas répondu à la lettre, alors la grand-mère s'est préparée à mourir, a relâché le bétail dans le troupeau, a mis un bidon d'eau propre près du lit, a mis un morceau de pain sous l'oreiller, a placé un seau sale. plus près et s'allonger pour lire les prières, et l'ange gardien se tenait là dans sa tête.
Et un garçon et sa mère sont venus dans ce village.
Tout allait bien pour eux, leur propre grand-mère fonctionnait, entretenait un potager, des chèvres et des poules, mais cette grand-mère ne l'appréciait pas particulièrement lorsque son petit-fils cueillait des baies et des concombres dans le jardin : tout cela était mûr et mûr pour les provisions pour l'hiver , pour la confiture et les cornichons au même petit-fils, et si nécessaire, la grand-mère elle-même les donnera.
Ce petit-fils expulsé se promenait dans le village et remarqua un chaton, petit, à grosse tête et ventru, gris et duveteux.
Le chaton s'est égaré vers l'enfant et a commencé à se frotter contre ses sandales, inspirant de beaux rêves au garçon : comment il pourrait nourrir le chaton, dormir avec lui et jouer.
Et l’ange gardien des garçons se réjouissait, debout derrière son épaule droite, car tout le monde sait que le Seigneur lui-même a équipé le chaton pour qu’il mette au monde, tout comme il nous équipe tous, ses enfants. Et si la lumière blanche reçoit une autre créature envoyée par Dieu, alors cette lumière blanche continue de vivre.
Et chaque création vivante est une épreuve pour ceux qui sont déjà installés : accepteront-ils ou non la nouvelle.
Alors, le garçon a attrapé le chaton dans ses bras et a commencé à le caresser et à le serrer doucement contre lui. Et derrière son coude gauche se tenait un démon, qui était également très intéressé par le chaton et les nombreuses possibilités associées à ce chaton en particulier.
L'ange gardien s'inquiète et se met à dessiner des images magiques : ici le chat dort sur l'oreiller du garçon, ici il joue avec un morceau de papier, ici il se promène comme un chien à ses pieds... Et le le démon poussa le garçon sous son coude gauche et suggéra : ce serait bien d'attacher une boîte de conserve à la queue du chaton ! Ce serait bien de le jeter dans un étang et de le regarder, mort de rire, essayer de s'en sortir à la nage ! Ces yeux exorbités ! Et bien d'autres propositions différentes ont été introduites par le démon dans la tête brûlante du garçon expulsé alors qu'il rentrait chez lui avec un chaton dans les bras.
Et à la maison, la grand-mère l'a immédiatement grondé, pourquoi transportait-il une puce dans la cuisine, il y avait un chat assis dans la hutte, et le garçon a objecté qu'il l'emmènerait avec lui en ville, mais ensuite la mère est entrée dans une conversation, et tout était fini, le chaton a reçu l'ordre de l'enlever de l'endroit où vous l'aviez eu et de le jeter par-dessus la clôture.
Le garçon a marché avec le chaton et l'a jeté par-dessus toutes les clôtures, et le chaton a sauté joyeusement à sa rencontre après quelques pas et a de nouveau sauté et joué avec lui.
Alors le garçon a atteint la clôture de cette grand-mère, qui était sur le point de mourir avec une réserve d'eau, et encore une fois le chaton a été abandonné, mais il a immédiatement disparu.
Et encore une fois, le démon poussa le garçon par le coude et lui montra le bon jardin de quelqu'un d'autre, où pendaient des framboises mûres et des cassis, où les groseilles à maquereau étaient dorées.
Le démon a rappelé au garçon que la grand-mère ici était malade, tout le village le savait, la grand-mère allait déjà mal et le démon a dit au garçon que personne ne l'empêcherait de manger des framboises et des concombres.
L'ange gardien a commencé à persuader le garçon de ne pas faire cela, mais les framboises sont devenues si rouges sous les rayons du soleil couchant !
L'Ange Gardien a crié que le vol ne mènerait pas au bien, que les voleurs sur toute la terre étaient méprisés et mis en cage comme des cochons, et que c'était une honte pour une personne de prendre la propriété de quelqu'un d'autre - mais tout cela était en vain !
Puis l'ange gardien a finalement commencé à faire peur au garçon que la grand-mère ne voie par la fenêtre.
Mais le démon ouvrait déjà la porte du jardin avec les mots « il verra et ne sortira pas » et se moqua de l'ange.
Et la grand-mère, allongée dans son lit, remarqua soudain un chaton qui grimpait par la fenêtre, sautait sur le lit et mettait en marche son petit moteur, s'étalant sur les pieds gelés de la grand-mère.
La grand-mère était heureuse de le voir ; son propre chat avait apparemment été empoisonné par de la mort-aux-rats dans la décharge de ses voisins.
Le chaton ronronna, frotta sa tête contre les jambes de sa grand-mère, reçut d'elle un morceau de pain noir, le mangea et s'endormit aussitôt.
Et nous avons déjà dit que le chaton n'était pas ordinaire, mais c'était le chaton du Seigneur Dieu, et la magie s'est produite à ce moment précis, on a frappé à la fenêtre, et le fils de la vieille femme avec sa femme et l'enfant, pendu avec des sacs à dos et des sacs, est entré dans la cabane : Ayant reçu la lettre de sa mère, arrivée très tard, il n'a pas répondu, n'espérant plus de courrier, mais a demandé un congé, a attrapé sa famille et est parti en voyage le long de la route bus - gare - train - bus - bus - une heure de marche à travers deux rivières, à travers la forêt et les champs, et enfin arrivé.
Sa femme, retroussant ses manches, commença à trier les sacs de fournitures, à préparer le dîner, lui-même, prenant un marteau, se déplaça pour réparer le portail, leur fils embrassa sa grand-mère sur le nez, prit le chaton dans ses bras et entra le jardin à travers les framboisiers, où il a rencontré un étranger, et ici l'ange gardien du voleur lui a saisi la tête, et le démon s'est retiré en bavardant la langue et en souriant avec impudence, et le malheureux voleur s'est comporté de la même manière.
Le garçon propriétaire a soigneusement placé le chaton sur un seau renversé, et il a frappé le ravisseur au cou, et il s'est précipité plus vite que le vent vers la porte, que le fils de la grand-mère venait de commencer à réparer, bloquant tout l'espace avec son dos.
Le démon s'est faufilé à travers la clôture, l'ange s'est couvert de sa manche et a commencé à pleurer, mais le chaton a chaleureusement défendu l'enfant, et l'ange a aidé à inventer que le garçon n'était pas monté dans les framboises, mais après son chaton, qui aurait pris la fuite. Ou peut-être que le démon l'a inventé, debout derrière la clôture et remuant la langue, le garçon n'a pas compris.
Bref, le garçon a été relâché, mais l'adulte ne lui a pas donné de chaton et lui a dit de venir avec ses parents.
Quant à la grand-mère, le destin la laissait encore vivre : le soir elle se levait à la rencontre du bétail, et le lendemain matin elle faisait de la confiture, craignant qu'ils mangent de tout et qu'il n'y ait rien à donner à son fils à la ville, et à midi elle tondait un mouton et un bélier pour avoir le temps de tricoter des mitaines pour toute la famille et des chaussettes.
C'est là que notre vie est nécessaire - c'est ainsi que nous vivons.
Et le garçon, laissé sans chaton et sans framboises, se promenait sombre, mais le même soir, il reçut de sa grand-mère un bol de fraises avec du lait pour une raison inconnue, et sa mère lui lisait une histoire au coucher, et son ange gardien était immensément heureux et s'est installé dans la tête du dormeur, comme tous les enfants de six ans. Chaton du Seigneur Dieu Une grand-mère du village est tombée malade, s'est ennuyée et s'est préparée pour l'autre monde. Son fils n'est toujours pas venu, n'a pas répondu à la lettre, alors la grand-mère s'est préparée à mourir, a relâché le bétail dans le troupeau, a mis un bidon d'eau propre près du lit, a mis un morceau de pain sous l'oreiller, a placé un seau sale. plus près et s'allonger pour lire les prières, et l'ange gardien se tenait là dans sa tête. Et un garçon et sa mère sont venus dans ce village. Tout allait bien pour eux, leur propre grand-mère fonctionnait, entretenait un potager, des chèvres et des poules, mais cette grand-mère ne l'appréciait pas particulièrement lorsque son petit-fils cueillait des baies et des concombres dans le jardin : tout cela était mûr et mûr pour les provisions pour l'hiver , pour la confiture et les cornichons au même petit-fils, et si nécessaire, la grand-mère elle-même les donnera. Ce petit-fils expulsé se promenait dans le village et remarqua un chaton, petit, à grosse tête et ventru, gris et duveteux. Le chaton s'est égaré vers l'enfant et a commencé à se frotter contre ses sandales, inspirant de beaux rêves au garçon : comment il pourrait nourrir le chaton, dormir avec lui et jouer. Et l’ange gardien des garçons se réjouissait, debout derrière son épaule droite, car tout le monde sait que le Seigneur lui-même a équipé le chaton pour qu’il mette au monde, tout comme il nous équipe tous, ses enfants. Et si la lumière blanche reçoit une autre créature envoyée par Dieu, alors cette lumière blanche continue de vivre. Et chaque création vivante est une épreuve pour ceux qui sont déjà installés : accepteront-ils ou non la nouvelle. Alors, le garçon a attrapé le chaton dans ses bras et a commencé à le caresser et à le serrer doucement contre lui. Et derrière son coude gauche se tenait un démon, qui était également très intéressé par le chaton et les nombreuses possibilités associées à ce chaton en particulier. L'ange gardien s'inquiète et se met à dessiner des images magiques : ici le chat dort sur l'oreiller du garçon, ici il joue avec un morceau de papier, ici il se promène comme un chien à ses pieds... Et le le démon poussa le garçon sous son coude gauche et suggéra : ce serait bien d'attacher une canette sur le pot à queue du chaton ! Ce serait bien de le jeter dans un étang et de le regarder, mort de rire, essayer de s'en sortir à la nage ! Ces yeux exorbités ! Et bien d'autres propositions différentes ont été introduites par le démon dans la tête brûlante du garçon expulsé alors qu'il rentrait chez lui avec un chaton dans les bras. Et à la maison, la grand-mère l'a immédiatement grondé, pourquoi transportait-il une puce dans la cuisine, il y avait un chat assis dans la hutte, et le garçon a objecté qu'il l'emmènerait avec lui en ville, mais ensuite la mère est entrée dans une conversation, et tout était fini, le chaton a reçu l'ordre de l'enlever de l'endroit où vous l'aviez eu et de le jeter par-dessus la clôture. Le garçon a marché avec le chaton et l'a jeté par-dessus toutes les clôtures, et le chaton a sauté joyeusement à sa rencontre après quelques pas et a de nouveau sauté et joué avec lui. Alors le garçon a atteint la clôture de cette grand-mère, qui était sur le point de mourir avec une réserve d'eau, et encore une fois le chaton a été abandonné, mais il a immédiatement disparu. Et encore une fois, le démon poussa le garçon par le coude et lui montra le bon jardin de quelqu'un d'autre, où pendaient des framboises mûres et des cassis, où les groseilles à maquereau étaient dorées. Le démon a rappelé au garçon que la grand-mère ici était malade, tout le village le savait, la grand-mère allait déjà mal et le démon a dit au garçon que personne ne l'empêcherait de manger des framboises et des concombres. L'ange gardien a commencé à persuader le garçon de ne pas faire cela, mais les framboises sont devenues si rouges sous les rayons du soleil couchant ! L'Ange Gardien a crié que le vol ne mènerait pas au bien, que les voleurs sur toute la terre étaient méprisés et mis en cage comme des cochons, et que c'était une honte pour une personne de prendre la propriété de quelqu'un d'autre - mais tout cela était en vain ! Puis l'ange gardien a finalement commencé à faire peur au garçon que la grand-mère ne voie par la fenêtre. Mais le démon ouvrait déjà la porte du jardin avec les mots « il verra et ne sortira pas » et se moqua de l'ange.
La grand-mère était ronde, large, avec une voix douce et mélodieuse. "J'ai rempli tout l'appartement de moi-même !.." grommela le père de Borkin. Et sa mère lui objecta timidement : « Vieil homme... Où peut-elle aller ? "J'ai vécu dans le monde..." soupira le père. « Sa place est dans une maison de retraite, c’est là qu’elle appartient ! »
Tout le monde dans la maison, sans exclure Borka, regardait la grand-mère comme si elle était une personne complètement inutile. La grand-mère dormait sur la poitrine. Toute la nuit, elle s'est retournée et s'est retournée lourdement, et le matin, elle s'est levée avant tout le monde et a fait trembler la vaisselle dans la cuisine. Puis elle réveilla son gendre et sa fille : « Le samovar est mûr. Se lever! Prenez une boisson chaude en chemin..."
Elle s'approche de Borka : « Lève-toi, mon père, c'est l'heure d'aller à l'école ! "Pour quoi?" – Borka a demandé d'une voix endormie. « Pourquoi aller à l'école ? L’homme noir est sourd et muet – voilà pourquoi !
Borka a caché sa tête sous la couverture : « Vas-y, grand-mère… »
Dans le couloir, mon père traînait les pieds avec un balai. « Où as-tu mis tes galoches, maman ? Chaque fois que vous fouillez dans tous les coins à cause d’eux ! »
La grand-mère se précipita à son secours. « Oui, les voici, Petrosha, bien en vue. Hier, ils étaient très sales, je les ai lavés et je les ai déposés.
...Borka rentrait de l'école, jetait son manteau et son chapeau dans les bras de sa grand-mère, jetait son sac de livres sur la table et criait : « Grand-mère, mange !
La grand-mère cacha son tricot, mit la table en toute hâte et, croisant les bras sur le ventre, regarda Borka manger. Pendant ces heures, Borka considérait involontairement sa grand-mère comme l'une de ses amies proches. Il lui racontait volontiers ses leçons et ses camarades. La grand-mère l'écoutait avec amour, avec une grande attention, en disant : « Tout va bien, Boryushka : le mal et le bien sont bons. Les mauvaises choses rendent une personne plus forte, les bonnes choses font fleurir son âme. » Après avoir mangé, Borka repoussa l'assiette : « Délicieuse gelée aujourd'hui ! As-tu mangé, grand-mère ? «J'ai mangé, j'ai mangé», la grand-mère hocha la tête. "Ne t'inquiète pas pour moi, Boryushka, merci, je suis bien nourri et en bonne santé."
Un ami est venu à Borka. Le camarade a dit : « Bonjour, grand-mère ! Borka lui donna joyeusement un coup de coude : « Allons-y, allons-y ! Vous n'êtes pas obligé de lui dire bonjour. C’est notre vieille dame. La grand-mère a baissé sa veste, a rajusté son foulard et a doucement bougé ses lèvres : « Pour offenser - pour frapper, pour caresser - il faut chercher les mots.
Et dans la pièce voisine, un ami dit à Borka : « Et ils disent toujours bonjour à notre grand-mère. Les nôtres et les autres. Elle est notre principale." "Comment est-ce le principal?" – Borka s'est intéressé. «Eh bien, l'ancien… a élevé tout le monde. Elle ne peut pas être offensée. Qu'est-ce qui ne va pas avec le vôtre ? Écoute, mon père va être en colère pour ça. « Ça ne chauffera pas ! – Borka fronça les sourcils. "Il ne la salue pas lui-même..."
Après cette conversation, Borka demandait souvent à sa grand-mère, sortie de nulle part : « Est-ce qu'on t'offense ? Et il a dit à ses parents : "Notre grand-mère est la meilleure de tous, mais elle vit le pire de tous - personne ne se soucie d'elle." La mère était surprise et le père était en colère : « Qui a appris à tes parents à te condamner ? Regardez-moi, je suis encore petit !
La grand-mère, souriant doucement, secoua la tête : « Vous, les imbéciles, devriez être heureux. Votre fils grandit pour vous ! J'ai survécu à mon séjour dans le monde et ta vieillesse est en avance. Ce que vous tuez, vous ne le récupérerez pas.
* * *
Borka s’intéressait généralement au visage de grand-mère. Il y avait différentes rides sur ce visage : profondes, petites, fines, comme des fils, et larges, creusées au fil des années. « Pourquoi es-tu si peint ? Très vieux? - Il a demandé. Grand-mère réfléchissait. « Vous pouvez lire la vie d’une personne à travers ses rides, ma chère, comme dans un livre. Le chagrin et le besoin sont en jeu ici. Elle a enterré ses enfants, pleuré et des rides sont apparues sur son visage. Elle a enduré le besoin, elle a lutté, et à nouveau des rides sont apparues. Mon mari a été tué pendant la guerre – il y avait beaucoup de larmes, mais de nombreuses rides sont restées. Beaucoup de pluie creuse des trous dans le sol.
J'ai écouté Borka et je me suis regardé dans le miroir avec peur : il n'avait jamais assez pleuré de sa vie - tout son visage serait-il couvert de tels fils ? « Va-t'en, grand-mère ! - il a grommelé. "Tu dis toujours des bêtises..."
* * *
Récemment, la grand-mère s'est soudainement courbée, son dos s'est arrondi, elle a marché plus doucement et est restée assise. «Ça pousse dans le sol», plaisantait mon père. "Ne vous moquez pas du vieil homme", s'offusqua la mère. Et elle dit à la grand-mère dans la cuisine : « Qu'est-ce qu'il y a, maman, à bouger dans la pièce comme une tortue ? Envoyez-vous chercher quelque chose et vous ne reviendrez pas.
Ma grand-mère est décédée avant les vacances de mai. Elle est morte seule, assise sur une chaise, un tricot à la main : une chaussette inachevée gisait sur ses genoux, une pelote de fil par terre. Apparemment, elle attendait Borka. L'appareil fini était posé sur la table.
Le lendemain, la grand-mère fut enterrée.
En revenant de la cour, Borka trouva sa mère assise devant un coffre ouvert. Toutes sortes de déchets étaient entassés sur le sol. Il y avait une odeur de choses rassis. La mère sortit la chaussure rouge froissée et la redressa soigneusement avec ses doigts. "C'est toujours à moi", dit-elle en se penchant sur la poitrine. - Mon..."
Tout en bas du coffre, une boîte tremblait - la même boîte précieuse que Borka avait toujours voulu examiner. La boîte était ouverte. Le père a sorti un paquet serré : il contenait des mitaines chaudes pour Borka, des chaussettes pour son gendre et un gilet sans manches pour sa fille. Ils étaient suivis d'une chemise brodée en soie délavée antique - également pour Borka. Dans le coin même se trouvait un sac de bonbons noué avec un ruban rouge. Il y avait quelque chose d'écrit sur le sac en gros caractères. Le père le retourna dans ses mains, plissa les yeux et lut à haute voix : « À mon petit-fils Boryushka. »
Borka pâlit soudain, lui arracha le paquet et s'enfuit dans la rue. Là, assis devant la porte de quelqu'un d'autre, il scruta longuement les gribouillages de la grand-mère : « À mon petit-fils Boryushka. La lettre « sh » avait quatre bâtons. "Je n'ai pas appris!" – pensa Borka. Combien de fois lui a-t-il expliqué que la lettre « w » avait trois bâtons... Et soudain, comme si elle était vivante, la grand-mère se tenait devant lui - silencieuse, coupable, n'ayant pas appris sa leçon. Borka regarda sa maison avec confusion et, tenant le sac à la main, erra dans la rue le long de la longue clôture de quelqu'un d'autre...
Il rentrait tard dans la soirée ; ses yeux étaient gonflés par les larmes, de l'argile fraîche collée à ses genoux. Il a mis le sac de grand-mère sous son oreiller et, se couvrant la tête avec la couverture, a pensé : « Grand-mère ne viendra pas demain matin !
(V. Oseeva « Grand-mère »)
Une sélection de textes pour le concours de lecture « Classiques vivants »
A. Fadeev « Jeune Garde » (roman)
Monologue d'Oleg Koshevoy.
"... Maman, maman ! Je me souviens de tes mains à partir du moment où j'ai commencé à me reconnaître dans le monde. Pendant l'été, elles étaient toujours couvertes de bronzage, cela ne partait pas même en hiver - c'était si doux , même, juste un peu plus foncées au niveau des veines. Ou peut-être qu'elles étaient plus rugueuses, tes mains - après tout, elles avaient tellement de travail à faire dans la vie - mais elles me semblaient toujours si tendres, et j'adorais les embrasser directement sur le vif. veines sombres. Oui, à partir de ce moment précis où j'ai commencé à prendre conscience de moi-même, et jusqu'à la dernière minute, où toi, épuisé, tu as tranquillement posé ta tête sur ma poitrine, m'accompagnant sur le chemin difficile. de la vie, je me souviens toujours de tes mains au travail. Je me souviens comment elles se précipitaient dans le savon en mousse, lavant mes draps, quand ces draps étaient encore si petits qu'ils ressemblaient à des couches, et je me souviens de toi, dans une peau de mouton. manteau, en hiver, portais des seaux sur un empiècement, plaçant une petite main dans une moufle sur l'empiècement devant l'empiècement, tu étais toi-même si petit et moelleux, comme une moufle, je vois tes doigts avec des articulations légèrement épaissies sur l'ABC. , et je répète après toi : « ba-a - ba, ba-ba ». Je vois comment avec ta main forte tu amènes la faucille sous le ventre, brisée par le grain de l'autre main, juste sur la faucille, je vois l'éclat insaisissable de la faucille et puis cet instant doux, un mouvement des mains si féminin et la faucille, en rejetant les épis en bouquet pour ne pas casser les tiges comprimées. Je me souviens de tes mains, inflexibles, rouges, devenues bleues à cause de l'eau glacée du trou de glace, où tu rinçais les vêtements lorsque nous vivions seuls - cela semblait complètement seul au monde - et je me souviens avec quelle imperceptibilité tes mains pouvaient retirer une écharde de ton le doigt de mon fils et comment ils ont instantanément enfilé une aiguille lorsque vous cousiez et chantiez - chanté seulement pour vous et pour moi. Parce qu’il n’y a rien au monde que vos mains ne puissent faire, qu’elles ne puissent faire, qu’elles détesteraient ! J'ai vu comment ils pétrissaient de l'argile avec de la bouse de vache pour recouvrir la cabane, et j'ai vu ta main sortir de la soie, avec une bague au doigt, lorsque tu levais un verre de vin rouge moldave. Et avec quelle tendresse soumise ta main pleine et blanche au-dessus du coude s'enroulait autour du cou de ton beau-père quand, jouant avec toi, il te prenait dans ses bras - le beau-père à qui tu avais appris à m'aimer et que j'honorais comme le mien, car une seule chose, c'est que tu l'aimais. Mais surtout, je me suis souvenu à jamais de la douceur avec laquelle ils caressaient vos mains, légèrement rugueuses et si chaudes et fraîches, de la façon dont ils caressaient mes cheveux, mon cou et ma poitrine, lorsque j'étais à moitié conscient dans mon lit. Et chaque fois que j'ouvrais les yeux, tu étais toujours à côté de moi, et la veilleuse brûlait dans la pièce, et tu me regardais avec tes yeux enfoncés, comme si tu venais de l'obscurité, toi-même tout calme et lumineux, comme si tu étais vêtu d'un vêtement. . J'embrasse tes mains propres et saintes ! Vous avez envoyé vos fils à la guerre - si ce n'est vous, alors un autre, tout comme vous - vous n'attendrez jamais les autres, et si cette coupe vous a échappé, elle n'a pas passé un autre, tout comme vous. Mais si, même en temps de guerre, les gens ont un morceau de pain et des vêtements sur le corps, et s'il y a des piles de piles dans les champs, et que des trains roulent sur les rails, et que des cerises fleurissent dans le jardin, et une flamme fait rage dans le haut fourneau, et la force invisible de quelqu'un soulève un guerrier du sol ou du lit lorsqu'il était malade ou blessé - tout cela a été fait par les mains de ma mère - la mienne, et la sienne, et la sienne. Regarde aussi autour de toi, jeune homme, mon ami, regarde autour de toi comme je l'ai fait et dis-moi qui tu as offensé dans la vie plus que ta mère - n'est-ce pas de moi, n'est-ce pas de toi, n'est-ce pas de lui, n'est-ce pas à cause de nos échecs, de nos erreurs et de nos chagrins que nos mères deviennent grises ? Mais le temps viendra où tout cela se transformera en un reproche douloureux au cœur sur la tombe de la mère. Maman, Maman!. .Pardonne-moi, car tu es seul, toi seul au monde peux pardonner, mettre tes mains sur ta tête, comme dans l'enfance, et pardonner..."
Vasily Grossman « Vie et destin » (roman)
Dernière lettre d'une mère juive
« Vityenka... Cette lettre n'est pas facile à rompre, c'est ma dernière conversation avec toi, et, après avoir transmis la lettre, je te quitte enfin, tu ne connaîtras jamais mes dernières heures. C'est notre toute dernière séparation. Que vais-je vous dire en vous disant au revoir, avant la séparation éternelle ? Ces jours-ci, comme tout au long de ma vie, tu as été ma joie. La nuit, je me suis souvenu de toi, des vêtements de tes enfants, de tes premiers livres, je me suis souvenu de ta première lettre, du premier jour d'école. Je me suis souvenu de tout, depuis les premiers jours de ta vie jusqu'aux dernières nouvelles de toi, le télégramme reçu le 30 juin. J'ai fermé les yeux et il m'a semblé que tu m'avais protégé de l'horreur imminente, mon ami. Et quand je me suis souvenu de ce qui se passait autour de moi, j'étais heureux que tu ne sois pas près de moi - laisse le terrible destin t'emporter. Vitya, j'ai toujours été seule. Les nuits blanches, j'ai pleuré de tristesse. Après tout, personne ne le savait. Ma consolation était l'idée que je pourrais vous raconter ma vie. Je vais te dire pourquoi ton père et moi nous sommes séparés, pourquoi j'ai vécu seul pendant tant d'années. Et j'ai souvent pensé à quel point Vitya serait surpris d'apprendre que sa mère faisait des erreurs, qu'elle était folle, qu'elle était jalouse, qu'elle était jalouse, qu'elle était comme tous les jeunes. Mais mon destin est de finir ma vie seul, sans partager avec toi. Parfois, il me semblait que je ne devais pas vivre loin de toi, je t'aimais trop. Je pensais que l'amour me donnait le droit d'être avec toi dans mes vieux jours. Parfois, il me semblait que je ne devrais pas vivre avec toi, je t'aimais trop. Eh bien, enfin... Soyez toujours heureux avec ceux que vous aimez, qui vous entourent, qui se sont rapprochés de votre mère. Je suis désolé. De la rue, on entend les femmes pleurer, les policiers jurer, et je regarde ces pages, et il me semble que je suis protégé d'un monde terrible et plein de souffrance. Comment puis-je terminer ma lettre ? Où puis-je trouver de la force, mon fils ? Existe-t-il des mots humains qui peuvent exprimer mon amour pour toi ? Je t'embrasse, tes yeux, ton front, tes cheveux. N’oubliez pas que dans les jours de bonheur comme dans les jours de chagrin, l’amour maternel est toujours avec vous ; personne ne peut le tuer. Vitenka... Voici la dernière ligne de la dernière lettre de ma mère. Vis, vis, vis pour toujours... Maman.
Youri Krasavine
« Neiges russes » (histoire)
C'était une étrange chute de neige : dans le ciel, là où se trouvait le soleil, il y avait une tache floue qui brillait. Est-ce vraiment un ciel clair là-haut ? D'où vient donc la neige ? L'obscurité blanche tout autour. La route et l'arbre couché disparaissaient derrière un voile de neige, à dix pas à peine d'eux. La route de campagne, s'éloignant de l'autoroute, du village d'Ergushovo, était à peine visible sous la neige qui la recouvrait d'une épaisse couche, et ce qui se trouvait à droite et à gauche, et les buissons au bord de la route présentaient des figures étranges, certaines de ils avaient une apparence effrayante. Maintenant, Katya marchait, sans être à la traîne : elle avait peur de se perdre. - Pourquoi es-tu comme un chien en laisse ? - lui dit-il par-dessus son épaule. - Marche à côté de moi. Elle lui répondit : « Le chien court toujours devant le propriétaire. » "Tu es impolie", remarqua-t-il en accélérant le pas, marchant si vite qu'elle gémissait déjà pitoyablement : "Eh bien, Dementy, ne sois pas en colère... Comme ça, je vais prendre du retard et me perdre." Et tu es responsable de moi devant Dieu et devant les hommes. Écoute, Démence ! "Ivan Tsarévitch", corrigea-t-il et ralentit. Parfois, il lui semblait qu'une silhouette humaine, couverte de neige, ou même deux, se profilait devant lui. De temps à autre, des voix vagues retentissaient, mais il était impossible de comprendre qui parlait ni ce qu'ils disaient. La présence de ces voyageurs devant lui était un peu rassurante : cela signifiait qu'il devinait correctement la route. Cependant, des voix se faisaient entendre quelque part sur le côté, et même d'en haut - la neige, peut-être, brisait la conversation de quelqu'un et la transportait dans différents côtés ? "Il y a des compagnons de voyage quelque part à proximité", dit Katya avec méfiance. "Ce sont des démons", a expliqué Vanya. - Ils sont toujours à cette heure-là... ils sont à leur apogée maintenant. - Pourquoi maintenant? - Regardez, quel silence ! Et ici, vous et moi... Ne leur donnez pas de pain, laissez-les simplement diriger les gens pour qu'ils se perdent, se moquent de nous et même nous détruisent. - Oh, allez ! Pourquoi es-tu effrayé? - Les démons se précipitent, les démons planent, la lune est invisible... - Nous n'avons même pas de lune. Dans un silence complet, des flocons de neige tombaient et tombaient, chacun de la taille d'une tête de pissenlit. La neige était si légère qu'elle s'élevait même à cause du mouvement de l'air produit par les pieds des deux voyageurs - elle s'élevait comme du duvet et, tourbillonnant, s'étendait sur les côtés. L'apesanteur de la neige donnait l'impression trompeuse que tout avait perdu son poids, le sol sous vos pieds et vous-même. Ce qui restait derrière n'était pas des empreintes de pas, mais un sillon, comme derrière une charrue, mais lui aussi s'est rapidement refermé. Étrange neige, très étrange. Le vent, s'il se levait, n'était même pas du vent, mais une légère brise, qui de temps en temps créait une agitation autour, faisant rétrécir tellement le monde environnant qu'il devenait même à l'étroit. L'impression est comme s'ils étaient enfermés dans un énorme œuf, dans sa coquille vide, rempli de lumière dispersée de l'extérieur - cette lumière tombait et montait en touffes, en flocons, tournait d'une manière ou d'une autre...
Lydia Charskaïa
« Notes d'une petite écolière » (histoire)
Dans le coin, il y avait un poêle rond, qui brûlait constamment à cette heure ; La porte du poêle était maintenant grande ouverte, et l'on voyait un petit livre rouge brûler vivement dans le feu, s'enroulant peu à peu en tubes avec ses feuilles noircies et carbonisées. Mon Dieu! Petit livre rouge japonais ! Je l'ai reconnue immédiatement. -Julie ! Julie ! - J'ai murmuré avec horreur. - Qu'as-tu fait, Julie ! Mais il n'y avait aucune trace de Julie. -Julie ! Julie ! - J'ai désespérément appelé mon cousin. - Où es-tu? Ah, Julie ! - Ce qui s'est passé? Ce qui s'est passé? Pourquoi cries-tu comme un gamin des rues ! - apparaissant soudainement sur le seuil, dit sévèrement la Japonaise. - Est-ce possible de crier comme ça ! Que faisais-tu ici, seul en classe ? Répondez tout de suite ! Pourquoi es-tu ici? Mais je restais abasourdi, ne sachant que lui répondre. Mes joues étaient rouges, mes yeux regardaient obstinément le sol. Soudain, le grand cri de la Japonaise m'a fait immédiatement relever la tête et reprendre mes esprits... Elle se tenait près du poêle, probablement attirée par la porte ouverte, et, tendant les mains vers l'ouverture, gémissait bruyamment : « Mon petit livre rouge, mon pauvre livre ! Un cadeau de ma défunte sœur Sophie ! Oh, quel chagrin ! Quelle terrible douleur ! Et, s'agenouillant devant la porte, elle se mit à sangloter en se tenant la tête à deux mains. Je me sentais infiniment désolé pour la pauvre Japonaise. J'étais moi-même prêt à pleurer avec elle. D'un pas calme et prudent, je m'approchai d'elle et, touchant légèrement sa main avec la mienne, je lui murmurai : « Si vous saviez comme je suis désolé, mademoiselle, que... que... je me repens tellement... je voulais en finir. la phrase et dire combien je me repens de ne pas avoir couru après Julie et de ne pas l'avoir arrêtée, mais je n'ai pas eu le temps de le dire, car à ce moment précis la Japonaise, comme un animal blessé, a bondi de par terre et, me saisissant par les épaules, elle commença à me secouer de toutes ses forces. Ouais, tu te repens ! Maintenant tu te repents, ouais! Qu'avez-vous fait? Brûle mon livre ! Mon livre innocent, seul souvenir de ma chère Sophie ! Elle m'aurait probablement frappé si, à ce moment-là, les filles n'avaient pas couru dans la salle de classe et ne nous avaient pas entourés de tous côtés, nous demandant ce qui se passait. La Japonaise m'a attrapé brutalement par la main, m'a entraîné au milieu de la classe et, en secouant d'un air menaçant son doigt au-dessus de ma tête, a crié à pleine voix : « Elle m'a volé le petit livre rouge que ma défunte sœur m'avait donné. moi et à partir duquel j'ai fait pour vous des dictées allemandes. Elle doit être punie ! C'est une voleuse ! Mon Dieu! Qu'est-ce que c'est? Au-dessus du tablier noir, entre le col et la taille, un grand morceau de papier blanc pend à ma poitrine, fixé avec une épingle. Et sur la feuille est écrit d’une grande écriture claire : / « C’est une voleuse ! Reste loin d'elle !" C'était au-delà du pouvoir de la petite orpheline qui avait déjà beaucoup souffert à supporter ! Dire tout de suite que ce n'était pas moi, mais Julie, qui était responsable de la mort du petit livre rouge ! Julie seule ! Oui, oui, maintenant, peu importe ce que c'est devenu ! Et mon regard a trouvé la bossue dans la foule des autres filles et quel genre d'yeux elle avait à ce moment-là !.. Quelle tristesse et quelle horreur il y avait ! Non! Tu peux te calmer, Julie ! - Dis-je mentalement. - Je ne te trahirai pas. Après tout, vous avez une mère qui sera triste et blessée à cause de votre acte, mais ma mère est au paradis et voit parfaitement que je ne suis responsable de rien. Ici sur terre, personne ne prendra mon action aussi à cœur que la vôtre ! Non, non, je ne t'abandonnerai pas, pour rien, pour rien !
Veniamin Kaverin
"Deux capitaines" (roman)
« Sur ma poitrine, dans ma poche latérale, il y avait une lettre du capitaine Tatarinov : « Écoute, Katya, » dis-je d'un ton décisif, « je veux te raconter une histoire en général, comme celle-ci : imagine que tu vis sur la rive. d'une rivière et un beau jour là-bas Un sac postal apparaît sur le rivage Bien sûr, il ne tombe pas du ciel, mais il est emporté par l'eau Et ce sac tombe entre les mains d'une femme qui aime. lire. Et parmi ses voisins, il y a un garçon d'environ huit ans qui adore écouter. Et puis un jour, elle lui lit cette lettre : "Chère Maria Vasilievna..." Katya frissonna et me regarda avec étonnement - ". .. Je m'empresse de vous informer qu'Ivan Lvovitch est bel et bien vivant, - continuai-je rapidement, - Il y a quatre mois, selon ses instructions... Et sans reprendre mon souffle, j'ai lu par cœur la lettre du navigateur. Je ne m'arrête pas, même si Katya m'a pris par la manche à plusieurs reprises avec une certaine horreur et surprise. "Avez-vous vu cette lettre et est devenue pâle, a-t-elle demandé à nouveau, comme si c'était possible ?" il n'y a aucun doute là-dessus. - Oui. Mais ce n'est pas tout! Et je lui ai raconté comment tante Dasha était tombée un jour sur une autre lettre, qui parlait de la vie d'un navire couvert de glace et se déplaçant lentement vers le nord. "Mon ami, ma chère, ma chère Mashenka..." J'ai commencé par cœur et je me suis arrêté. La chair de poule m'a parcouru le dos, ma gorge s'est serrée et j'ai soudain vu devant moi, comme dans un rêve, le visage sombre et âgé de Marya Vasilievna, aux yeux sombres et maussades. Elle était comme Katya quand il lui écrivait cette lettre, et Katya était une petite fille qui attendait toujours une « lettre de papa ». Je l'ai finalement eu! "En un mot, le voici", dis-je en sortant des lettres en papier compressé de ma poche latérale. - Asseyez-vous et lisez, et j'y vais. Je reviendrai quand tu le liras. Bien sûr, je ne suis allé nulle part. Je me tenais sous la tour de frère Martyn et regardais Katya pendant tout le temps qu'elle lisait. Je me sentais vraiment désolé pour elle, et ma poitrine était toujours chaude quand je pensais à elle, et froide quand je pensais à quel point c'était effrayant pour elle de lire ces lettres. J'ai vu comment, d'un mouvement inconscient, elle lissait ses cheveux qui l'empêchaient de lire, et comment elle se levait du banc comme pour déchiffrer un mot difficile. Je ne savais pas auparavant si c’était du chagrin ou de la joie de recevoir une telle lettre. Mais maintenant, en la regardant, j'ai réalisé que c'était un chagrin terrible ! J'ai réalisé qu'elle n'avait jamais perdu espoir ! Il y a treize ans, son père a disparu dans les glaces polaires, où il n'y a rien de plus facile que de mourir de faim et de froid. Mais pour elle, il est mort seulement maintenant !
Yuri Bondarev « Jeunesse des commandants » (roman)
Ils marchèrent lentement dans la rue. La neige volait à la lumière des réverbères solitaires et tombait des toits ; Il y avait des congères fraîches près des entrées sombres. Le pâté de maisons tout entier était blanc et blanc, et il n'y avait pas un seul passant autour, comme au cœur d'une nuit d'hiver. Et c'était déjà le matin. Il était cinq heures du matin du nouvel an. Mais il leur semblait à tous deux que la soirée d'hier n'était pas encore terminée avec ses lumières, sa neige épaisse sur les cols, sa circulation et son agitation aux arrêts de tramway. C’est juste que la tempête de neige de l’année dernière s’est abattue sur les rues désertes de la ville endormie, frappant les clôtures et les volets. Cela a commencé dans l’année précédente et ne s’est pas terminé dans la nouvelle. Et ils marchaient et passaient devant des congères fumantes, devant des entrées balayées. Le temps a perdu son sens. Ça s'est arrêté hier. Et soudain, un tramway apparut au fond de la rue. Cette voiture, vide, solitaire, rampait tranquillement, se frayant un chemin dans l'obscurité enneigée. Le tramway m'a rappelé l'époque. Ça bouge. - Attends, où sommes-nous venus ? Oh oui, Oktiabrskaya ! Regardez, nous avons atteint Oktyabrskaya. Assez. Je suis sur le point de tomber dans la neige de fatigue. Valya s'arrêta résolument, baissa le menton dans la fourrure de son col et regarda pensivement les lumières du tramway, tamisées par la tempête de neige. Son souffle gela la fourrure près de ses lèvres, le bout de ses cils devint givré et Alexey vit qu'ils étaient gelés. Il a dit : "On dirait que c'est le matin..." "Et le tramway est tellement ennuyeux et fatigué, comme toi et moi", a déclaré Valya en riant. - Après les vacances, on se sent toujours désolé pour quelque chose. Pour une raison quelconque, vous avez un visage triste. Il répondit en regardant les lumières qui s’approchaient de la tempête de neige : « Je n’ai pas pris de tram depuis quatre ans. » J'aimerais pouvoir me rappeler comment c'est fait. Honnêtement. En fait, pendant ses deux semaines à l'école d'artillerie de l'arrière-ville, Alexeï s'est peu habitué à la vie paisible, il était étonné du silence, il en était bouleversé ; Il était touché par les cloches lointaines du tramway, la lumière aux fenêtres, le silence neigeux des soirées d'hiver, les essuie-glaces aux portes (comme avant la guerre), les aboiements des chiens - tout, tout ce qui avait longtemps été à moitié -oublié. Lorsqu'il marchait seul dans la rue, il pensait involontairement : « Là, au coin, il y a une bonne position antichar, on voit l'intersection, dans cette maison avec une tourelle il y a peut-être une pointe de mitrailleuse, le la rue est traversée par des tirs. Tout cela lui était familier et vivait encore fermement en lui. Valya a rassemblé son manteau autour de ses jambes et a déclaré : « Bien sûr, nous ne paierons pas les billets. » Allons-y en lapins. D'ailleurs, le chef d'orchestre voit les rêves du Nouvel An ! Seuls dans ce tramway vide, ils étaient assis l'un en face de l'autre. Valya soupira, frotta le givre grinçant de la fenêtre avec son gant et respira. Elle frotta le « judas » : les taches sombres des lampes de poche flottaient rarement à travers celui-ci. Puis elle secoua le gant sur ses genoux et, se redressant, leva les yeux fermés et demanda sérieusement : « Tu te souviens de quelque chose à l'instant ? - De quoi je me souvenais ? - dit Alexey en rencontrant son regard à bout portant. Une reconnaissance. Et le Nouvel An près de Jitomir, ou plutôt près de la ferme Makarov. Nous, deux artilleurs, avons ensuite été emmenés à la recherche... Le tramway roulait dans les rues, les roues criaient glaciales ; Valya se pencha vers « l'œil » usé, qui était déjà rempli d'un bleu épais et froid : soit il commençait à faire jour, soit la neige s'était arrêtée et la lune brillait au-dessus de la ville.
Boris Vasiliev « Et les aurores ici sont calmes » (histoire)
Rita savait que sa blessure était mortelle et qu'elle devrait mourir longtemps et difficilement. Jusqu’à présent, je n’avais presque aucune douleur, seule la sensation de brûlure dans mon ventre devenait plus forte et j’avais soif. Mais il était impossible de boire, et Rita trempa simplement un chiffon dans la flaque d'eau et l'appliqua sur ses lèvres. Vaskov l'a cachée sous un épicéa, l'a recouverte de branches et est partie. À ce moment-là, ils tiraient encore, mais bientôt tout devint soudainement calme et Rita se mit à pleurer. Elle a pleuré silencieusement, sans soupirer, les larmes ont coulé sur son visage, elle a réalisé que Zhenya n'était plus. Et puis les larmes ont disparu. Ils se retirèrent devant l'énorme chose qui se tenait maintenant devant elle, ce à quoi elle devait faire face, ce à quoi elle devait se préparer. Un abîme noir et froid s'est ouvert à ses pieds, et Rita l'a regardé avec courage et sévérité. Bientôt Vaskov revint. Il dispersa les branches, s'assit silencieusement à côté de lui, serrant sa main blessée et se balançant.
— Zhenya est morte ?
Il acquiesca. Il a ensuite dit:
- Nous n'avons pas de sacs. Pas de sacs, pas de fusils. Soit ils l'ont emporté avec eux, soit ils l'ont caché quelque part.
— Zhenya est morte sur le coup ?
«Tout de suite», dit-il, et elle eut l'impression qu'il mentait. - Ils sont partis. Derrière
des explosifs, apparemment... - Il surprit son regard terne et compréhensif et cria soudain : - Ils ne nous ont pas vaincus, tu comprends ? Je suis toujours en vie, j'ai encore besoin d'être renversé !..
Il se tut en serrant les dents. Il chancela, tenant sa main blessée.
"Ça fait mal ici", dit-il en montrant sa poitrine. "Ça démange ici, Rita." Ça démange tellement !.. Je vous ai mis à terre, je vous ai mis là tous les cinq, mais pour quoi ? Pour une douzaine de Boches ?
- Eh bien, pourquoi faire ça... C'est quand même clair, c'est la guerre.
— C'est toujours la guerre, bien sûr. Et puis, quand y aura-t-il la paix ? Il sera clair pourquoi tu devrais mourir
tu devais le faire ? Pourquoi n’ai-je pas laissé ces boches aller plus loin, pourquoi ai-je pris une telle décision ? Que répondre quand ils demandent pourquoi vous n’avez pas pu protéger nos mères des balles ? Pourquoi les as-tu épousés avec la mort, mais tu es toi-même intact ? Ont-ils pris soin de la route Kirovskaya et du canal de la mer Blanche ? Oui, il doit y avoir de la sécurité là aussi, il y a bien plus de monde que cinq filles et un contremaître avec un revolver...
"Pas besoin," dit-elle doucement. « La patrie ne commence pas avec les canaux. » Pas du tout de là. Et nous l'avons protégée. Elle d'abord, puis la chaîne.
"Oui..." Vaskov soupira lourdement et fit une pause. "Allongez-vous un moment, je vais jeter un œil autour de vous." Sinon, ils trébucheront et ce sera notre fin. « Il a sorti un revolver et, pour une raison quelconque, l'a soigneusement essuyé avec sa manche. - Prends-le. Certes, il reste deux cartouches, mais c'est quand même plus calme avec lui. - Attends une minute. « Rita regarda quelque part au-delà de son visage, vers le ciel bloqué par des branches. - Vous souvenez-vous de la façon dont j'ai croisé les Allemands au passage à niveau ? J'ai ensuite couru chez ma mère en ville. J'y ai un fils de trois ans. Le nom est Alik, Albert. Ma mère est très malade et ne vivra pas longtemps, et mon père a disparu.
- Ne t'inquiète pas, Rita. J'ai tout compris.
- Merci. « Elle souriait avec des lèvres incolores. - Ma dernière demande
le feras tu?
«Non», dit-il.
- C'est inutile, je mourrai de toute façon. J'en ai juste marre.
"Je vais faire quelques reconnaissances et je reviens." Nous arriverons chez nous à la tombée de la nuit.
"Embrasse-moi", dit-elle soudain.
Il se pencha maladroitement et pressa maladroitement ses lèvres contre son front.
"Piquant…" soupira-t-elle à peine audible, fermant les yeux. - Aller. Couvre-moi de branches et pars. Les larmes coulaient lentement sur ses joues grises et enfoncées. Fedot Evgrafych se leva tranquillement, couvrit soigneusement Rita de pattes d'épinette et se dirigea rapidement vers la rivière. Vers les Allemands...
Yuri Yakovlev « Cœur de la Terre » (histoire)
Les enfants ne se souviennent jamais de leur mère comme étant jeune et belle, car la compréhension de la beauté vient plus tard, lorsque la beauté de la mère a le temps de s’estomper. Je me souviens de ma mère aux cheveux gris et fatiguée, mais on dit qu'elle était belle. De grands yeux pensifs dans lesquels apparaissait la lumière du cœur. Sourcils foncés et lisses, cils longs. Des cheveux enfumés tombaient sur son front haut. J'entends encore sa voix douce, ses pas tranquilles, je sens le doux contact de ses mains, la chaleur rude de la robe sur son épaule. Cela n'a rien à voir avec l'âge, c'est éternel. Les enfants ne parlent jamais à leur mère de leur amour pour elle. Ils ne connaissent même pas le nom du sentiment qui les lie de plus en plus à leur mère. Dans leur compréhension, ce n'est pas du tout un sentiment, mais quelque chose de naturel et obligatoire, comme respirer, étancher la soif. Mais l’amour d’un enfant pour sa mère a ses beaux jours. J’en ai fait l’expérience dès mon plus jeune âge, lorsque j’ai réalisé pour la première fois que la personne la plus nécessaire au monde était ma mère. Ma mémoire n'a conservé presque aucun détail de ces jours lointains, mais je connais ce sentiment qui est le mien, car il brille encore en moi et ne s'est pas dissipé dans le monde entier. Et j'en prends soin, car sans amour pour ma mère, il y a un vide froid dans mon cœur. Je n'ai jamais appelé ma mère mère, mère. J'avais un autre mot pour elle : maman. Même quand je suis devenu grand, je ne pouvais pas changer ce mot. Ma moustache a poussé et ma basse est apparue. J'étais gêné par ce mot et je l'ai prononcé à peine audible en public. La dernière fois que je l'ai prononcé, c'était sur un quai mouillé par la pluie, près d'un train de soldats rouges, dans une cohue, au son des sifflets alarmants d'une locomotive à vapeur, au commandement bruyant « aux voitures ! Je ne savais pas que je disais au revoir à ma mère pour toujours. Je lui ai murmuré « maman » à l'oreille et, pour que personne ne voie mes larmes viriles, je les ai essuyées sur ses cheveux... Mais quand le train s'est mis en route, je n'ai pas pu le supporter, j'ai oublié que j'étais un homme , un soldat, j'ai oublié qu'il y avait du monde autour, beaucoup de monde, et à travers le rugissement des roues, à travers le vent qui frappait les yeux, il a crié : « Maman ! Et puis il y a eu des lettres. Et les lettres de chez soi avaient une propriété extraordinaire, que chacun découvrait par lui-même et n'avouait sa découverte à personne. Dans les moments les plus difficiles, quand il semblait que tout était fini ou allait se terminer dans l'instant suivant et qu'il n'y avait plus un seul indice de vie, nous avons trouvé une réserve intouchable de vie dans les lettres de chez nous. Lorsqu'une lettre arrivait de ma mère, il n'y avait ni papier, ni enveloppe avec un numéro de courrier, ni lignes. Il n’y avait que la voix de ma mère, que j’entendais jusque dans le rugissement des canons, et la fumée de la pirogue touchait ma joue, comme la fumée d’une maison. Le soir du Nouvel An, ma mère a parlé en détail dans une lettre du sapin de Noël. Il s'avère que des bougies de sapin de Noël ont été trouvées accidentellement dans le placard, courtes, multicolores, semblables à des crayons de couleur bien taillés. Ils étaient allumés et l'arôme incomparable de stéarine et d'aiguilles de pin se répandait des branches d'épicéa dans toute la pièce. La pièce était sombre, et seuls les joyeux feux follets s'éteignaient et s'enflammaient, et les noix dorées clignotaient faiblement. Ensuite, il s'est avéré que tout cela était une légende que ma mère mourante avait composée pour moi dans une glacière, où tous les verres étaient brisés par l'onde de choc, les poêles étaient morts et les gens mouraient de faim, de froid et d'éclats d'obus. Et elle m'écrivait, depuis la ville glaciale assiégée, m'envoyant les dernières gouttes de sa chaleur, son dernier sang. Et j'ai cru à la légende. Il s'y est accroché, à son approvisionnement d'urgence, à sa vie de réserve. Il était trop jeune pour lire entre les lignes. J'ai lu les lignes elles-mêmes, sans remarquer que les lettres étaient tordues, car elles étaient écrites par une main dépourvue de force, pour laquelle la plume était lourde, comme une hache. Mère a écrit ces lettres alors que son cœur battait...
Zheleznikov « Les chiens ne font pas d'erreurs » (histoire)
Yura Khlopotov possédait la collection de timbres la plus grande et la plus intéressante de la classe. Grâce à cette collection, Valerka Snegirev est allée rendre visite à son camarade de classe. Lorsque Yura commença à sortir des albums énormes et, pour une raison quelconque, poussiéreux de l'immense bureau, un hurlement prolongé et plaintif se fit entendre juste au-dessus de la tête des garçons...-
Ne fais pas attention! - Yurka a agité la main, déplaçant ses albums avec concentration. - Le chien du voisin !-
Pourquoi hurle-t-elle ?-
Comment puis-je savoir. Elle hurle tous les jours. Jusqu'à cinq heures.
Ça s'arrête à cinq heures. Mon père dit : si tu ne sais pas t'en occuper, n'achète pas de chiens... En regardant sa montre et en faisant un signe de la main à Yura, Valerka a rapidement enveloppé son écharpe dans le couloir et a enfilé son manteau. En courant dans la rue, j’ai inspiré et j’ai trouvé des fenêtres sur la façade de la maison de Yurka. Les trois fenêtres du neuvième étage au-dessus de l’appartement des Khlopotov étaient inconfortablement sombres. Valerka, appuyé son épaule contre le béton froid du lampadaire, décida d'attendre le temps nécessaire. Et puis la fenêtre la plus à l'extérieur s'éclaira faiblement : ils allumèrent la lumière, apparemment dans le couloir... La porte s'ouvrit aussitôt, mais Valerka n'eut même pas le temps de voir qui se tenait sur le seuil, car soudain une petite boule brune a sauté de quelque part et, en criant joyeusement, s'est précipité sous les jambes de Valerka. Valerka sentit le contact humide de la langue chaude d'un chien sur son visage : un tout petit chien, mais il sautait si haut ! (Il étendit les bras, ramassa le chien, et elle s'enfonça dans son cou, respirant vite et avec dévotion.-
Des miracles ! - une voix épaisse retentit, remplissant immédiatement tout l'espace de l'escalier. La voix appartenait à un homme frêle et de petite taille.-
Toi à moi? C'est une chose étrange, tu sais... Yanka n'est pas particulièrement gentille avec les étrangers. Et toi! Entrez.-
Juste un instant, pour affaires. L'homme est immédiatement devenu sérieux.-
Pour affaires ? J'écoute. -
Votre chien... Yana... Hurle toute la journée. L'homme est devenu triste.-
Alors... Ça interfère, bien sûr. Ce sont tes parents qui t'ont envoyé ?-
Je voulais juste savoir pourquoi elle hurle. Elle se sent mal, non ?-
Tu as raison, elle se sent mal. Yanka a l'habitude de se promener pendant la journée et je suis au travail. Ma femme viendra et tout ira bien. Mais on ne peut pas l’expliquer à un chien !-
Je rentre de l'école à deux heures... Je pourrais marcher avec elle après l'école ! Le propriétaire de l'appartement a regardé étrangement l'invité non invité, puis s'est soudainement dirigé vers l'étagère poussiéreuse, a tendu la main et a sorti la clé.-
Voici. Il est temps de se laisser surprendre par Valerka.-
Confiez-vous vraiment la clé de votre appartement à un inconnu ?-
Oh, excusez-moi, s'il vous plaît, "l'homme tendit la main. - Familiarisons-nous! Molchanov Valery Alekseevich, ingénieur.-
Snegirev Valéry, élève de 6e «B», répondit dignement le garçon.-
Très agréable! Est-ce que tout va bien maintenant ? Le chien Yana ne voulait pas descendre au sol, puis elle a couru après Valerka jusqu'à la porte.-
Les chiens ne font pas d'erreurs, ils ne font pas d'erreurs... - marmonna l'ingénieur Molchanov dans sa barbe.
Nikolai Garin-Mikhailovsky « Tyoma et l'insecte » (histoire)
Nounou, où est Zhuchka ? - demande Tyoma. « Un certain Hérode a jeté un insecte dans un vieux puits », répond la nounou. - Toute la journée, dit-on, a-t-elle crié, sincèrement... Le garçon écoute avec horreur les paroles de la nounou, et les pensées fourmillent dans sa tête. Il a beaucoup de projets qui lui viennent à l'esprit pour sauver le Bug, il passe d'un projet incroyable à un autre et, sans s'en apercevoir, s'endort. Il se réveille d'une sorte de choc au milieu d'un rêve interrompu, dans lequel il continuait à retirer l'insecte, mais elle est tombée en panne et est retombée au fond du puits. Décidant d'aller immédiatement sauver son animal de compagnie, Tyoma se dirige sur la pointe des pieds vers la porte vitrée et tranquillement, pour ne pas faire de bruit, sort sur la terrasse. C'est l'aube dehors. Courant jusqu'au trou du puits, il crie à voix basse : « Bug, Bug ! L'insecte, reconnaissant la voix du propriétaire, couine joyeusement et pitoyablement. - Je vais te libérer maintenant ! - crie-t-il, comme si le chien le comprenait. Une lanterne et deux poteaux avec une barre transversale au fond sur laquelle reposait une boucle ont commencé à descendre lentement dans le puits. Mais ce plan bien pensé a éclaté de manière inattendue : dès que l'appareil a atteint le fond, le chien a tenté de s'y accrocher, mais, perdant l'équilibre, est tombé dans la boue. La pensée qu'il a aggravé la situation, que Bug aurait encore pu être sauvé et qu'il est maintenant lui-même responsable du fait qu'elle mourra, pousse Tyoma à décider de réaliser la deuxième partie du rêve - descendre lui-même dans le puits. Il attache une corde à l'un des poteaux supportant la barre transversale et grimpe dans le puits. Il ne réalise qu’une chose : pas une seconde de temps ne peut être perdue. Pendant un instant, la peur s'insinue dans son âme qu'il pourrait s'étouffer, mais il se souvient que l'insecte est resté là toute une journée. Cela le calme et il descend plus bas. L'insecte, s'étant rassis à sa place d'origine, s'est calmé et, avec un cri joyeux, exprime sa sympathie pour cette folle entreprise. Ce calme et cette ferme confiance des insectes sont transmis au garçon et il atteint le fond en toute sécurité. Sans perdre de temps, Tyoma attache les rênes autour du chien, puis grimpe précipitamment. Mais monter est plus difficile que descendre ! Nous avons besoin d’air, nous avons besoin de force, et Tyoma n’a déjà pas assez des deux. La peur l’envahit, mais il s’encourage d’une voix tremblante d’horreur : « N’aie pas peur, n’aie pas peur ! C'est dommage d'avoir peur ! Les lâches n'ont que peur ! Ceux qui font de mauvaises choses ont peur, mais je ne fais pas de mauvaises choses, je sors le Bug, ma mère et mon père me féliciteront pour cela. Tyoma sourit et attend à nouveau calmement un sursaut de force. Ainsi, inaperçue, sa tête dépasse finalement au-dessus de la charpente supérieure du puits. Faisant un dernier effort, il sort lui-même et retire le Bug. Mais maintenant que le travail est accompli, ses forces le quittent rapidement et il s'évanouit.
Vladimir Zheleznikov « Trois branches de mimosa » (histoire)
Le matin, Vitya a vu un énorme bouquet de mimosa dans un vase en cristal sur la table. Les fleurs étaient aussi jaunes et fraîches que la première journée chaude ! « Papa m'a donné ça », a déclaré maman. - Après tout, nous sommes aujourd'hui le 8 mars. En effet, nous sommes aujourd’hui le 8 mars, et il l’a complètement oublié. Il courut aussitôt dans sa chambre, attrapa sa mallette, en sortit une carte sur laquelle il était écrit : « Chère maman, je te félicite pour le 8 mars et je promets de toujours t'obéir », et la tendit solennellement à sa mère. Et alors qu'il partait déjà pour l'école, sa mère lui proposa soudain : « Prends quelques branches de mimosa et donne-les à Lena Popova. Lena Popova était sa voisine de bureau. - Pour quoi? - il a demandé sombrement. - Et puis, aujourd'hui c'est le 8 mars, et je suis sûr que tous vos garçons donneront quelque chose aux filles. Il prit trois brins de mimosa et partit à l'école. En chemin, il lui semblait que tout le monde le regardait. Mais à l'école elle-même, il a eu de la chance : il a rencontré Lena Popova. Il courut vers elle et lui tendit un mimosa. - Ceci est pour vous. - Tome? Oh, comme c'est beau ! Merci beaucoup, Vitya! Elle semblait prête à le remercier pendant encore une heure, mais il se retourna et s'enfuit. Et dès la première récréation, il s’est avéré qu’aucun des garçons de leur classe n’avait rien donné aux filles. Personne. Seulement devant Lena Popova se trouvaient de tendres branches de mimosa. -Où as-tu trouvé les fleurs ? - a demandé au professeur. "Vitya m'a donné ça", dit calmement Lena. Tout le monde a immédiatement commencé à chuchoter en regardant Vitya, et Vitya a baissé la tête. Et à la récréation, quand Vitya, comme si de rien n'était, s'est approché des gars, même s'il se sentait déjà mal, Valerka a commencé à grimacer en le regardant. - Et voilà le marié est arrivé ! Bonjour, jeune marié ! Les gars ont ri. Et puis des lycéens sont passés, et tout le monde le regardait et demandait de qui il était le fiancé. A peine assis jusqu'à la fin des cours, dès que la cloche a sonné, il s'est précipité chez lui aussi vite qu'il a pu, pour que là, chez lui, il puisse exprimer sa frustration et son ressentiment. Lorsque sa mère lui a ouvert la porte, il a crié : « C’est toi, c’est ta faute, tout est à cause de toi ! » Vitya a couru dans la pièce, a attrapé des branches de mimosa et les a jetées par terre. - Je déteste ces fleurs, je les déteste ! Il commença à piétiner les branches de mimosa avec ses pieds, et les fleurs jaunes et délicates éclatèrent et moururent sous la semelle rugueuse de ses bottes. Et Lena Popova a emporté chez elle trois tendres branches de mimosa dans un chiffon humide pour qu'elles ne se fanent pas. Elle les portait devant elle, et il lui semblait que le soleil s'y reflétait, qu'ils étaient si beaux, si spéciaux...
Vladimir Zheleznikov "Épouvantail" (histoire)
Pendant ce temps, Dimka se rendit compte que tout le monde l'avait oublié, se glissa le long du mur derrière les gars jusqu'à la porte, attrapa sa poignée, appuya doucement dessus pour l'ouvrir sans craquer et s'enfuit... Oh, comme il avait envie de disparaître à cet instant. , avant que Lenka ne parte, et puis, quand elle partira, quand il ne verra pas ses yeux qui jugent, il trouvera quelque chose, il trouvera certainement quelque chose... Au dernier moment, il regarda autour de lui, rencontra le regard de Lenka et se figea.Il se tenait seul contre le mur, les yeux baissés. - Regarde-le! - dit le bouton de fer à Lenka. Sa voix tremblait d'indignation. - Il ne peut même pas lever les yeux ! - Oui, c’est un tableau peu enviable », a déclaré Vassiliev. - C'est un peu décollé.Lenka s'approcha lentement de Dimka.Le Bouton de Fer marcha à côté de Lenka et lui dit : - Je comprends que c'est difficile pour toi... Vous l'avez cru... mais maintenant vous avez vu son vrai visage ! Lenka s'est approchée de Dimka - dès qu'elle lui aurait tendu la main, elle lui aurait touché l'épaule. - Frappez-le au visage ! - Shaggy a crié.Dimka tourna brusquement le dos à Lenka. - J'ai parlé, j'ai parlé ! -Iron Button était ravi. Sa voix semblait victorieuse. -L'heure du jugement ne passera par personne !.. La justice a triomphé ! Vive la justice ! Elle sauta sur son bureau : - Les gars! Somov - le boycott le plus cruel ! Et tout le monde criait : - Boycotter! Boycottez Somov ! Iron Button leva la main : - Qui est pour le boycott ? Et tous les gars ont levé les mains derrière elle - toute une forêt de mains planait au-dessus de leurs têtes. Et beaucoup avaient tellement soif de justice qu’ils levèrent les deux mains à la fois. "C'est tout", pensa Lenka, "et Dimka a atteint sa fin." Et les gars ont tendu les bras, ont tiré et ont entouré Dimka, et l'ont arraché du mur, et il était sur le point de disparaître pour Lenka dans l'anneau d'une forêt impénétrable de mains, leur propre horreur, son triomphe et sa victoire.Tout le monde était pour le boycott ! Seule Lenka n'a pas levé la main.- Et toi? - Iron Button a été surpris. "Mais je ne le fais pas", dit simplement Lenka et sourit d'un air coupable, comme auparavant. -Tu lui as pardonné ? - a demandé Vasiliev choqué. - Quel imbécile », a déclaré Shmakova. - Il t'a trahi !Lenka se tenait devant le tableau, pressant sa tête coupée contre la surface noire et froide. Le vent du passé lui fouettait le visage : « Chu-che-lo-o-o, traître !.. Brûle sur le bûcher ! - Mais pourquoi, pourquoi es-tu contre ?! -Iron Button voulait comprendre ce qui empêchait cette Bessoltseva de déclarer un boycott de Dimka. -C'est vous qui êtes contre. On ne peut jamais être compris... Expliquez ! "J'étais sur le bûcher", répondit Lenka. - Et ils m'ont poursuivi dans la rue. Et je ne poursuivrai jamais personne... Et je n'empoisonnerai jamais personne. Tue-moi au moins !
Ilya Tourchine
Cas extrême
Ivan arriva donc à Berlin, portant la liberté sur ses puissantes épaules. Entre ses mains, il avait un ami inséparable - une mitrailleuse. Dans mon sein se trouve un morceau de pain de ma mère. J'ai donc gardé les restes jusqu'à Berlin. Le 9 mai 1945, l’Allemagne nazie vaincue capitule. Les armes se turent. Les chars se sont arrêtés. Les alarmes aériennes ont commencé à retentir. C'est devenu calme sur le terrain. Et les gens entendaient le bruissement du vent, l’herbe qui poussait, le chant des oiseaux. A cette heure-là, Ivan se trouvait sur l'une des places de Berlin, où brûlait encore une maison incendiée par les nazis.La place était vide.Et soudain, une petite fille sortit du sous-sol de la maison en feu. Elle avait des jambes fines et un visage assombri par le chagrin et la faim. Marchant d'un pas chancelant sur l'asphalte inondé de soleil, tendant impuissante les bras comme si elle était aveugle, la jeune fille alla à la rencontre d'Ivan. Et elle semblait si petite et impuissante à Ivan dans l'immense place vide, comme éteinte, qu'il s'arrêta et son cœur fut serré de pitié.Ivan sortit un précieux tranchant de sa poitrine, s'accroupit et tendit le pain à la jeune fille. Jamais auparavant le bord n’a été aussi chaud. Si frais. Jamais auparavant je n’avais autant senti la farine de seigle, le lait frais et les gentilles mains de ma mère.La jeune fille sourit et ses doigts fins attrapèrent le bord.Ivan souleva soigneusement la jeune fille du sol brûlé.Et à ce moment-là, un Fritz effrayant et envahi par la végétation - le renard roux - est apparu au coin de la rue. Qu'importe que la guerre soit finie ! Une seule pensée tournait dans sa tête fasciste embrumée : « Trouvez et tuez Ivan ! »Et le voilà, Ivan, sur la place, voici son large dos.Fritz - Le renard roux a sorti un pistolet sale au canon tordu de sous sa veste et a tiré perfidement depuis le coin.La balle a touché Ivan au cœur.Ivan trembla. Décalé. Mais il n'est pas tombé - il avait peur de laisser tomber la fille. J'ai juste senti mes jambes se remplir de heavy metal. Les bottes, le manteau et le visage devinrent en bronze. Bronze - une fille dans ses bras. Bronze - une redoutable mitrailleuse derrière ses puissantes épaules.Une larme coula de la joue de bronze de la jeune fille, toucha le sol et se transforma en une épée étincelante. Ivan de bronze saisit le manche.Fritz le Renard Rouge hurlait d'horreur et de peur. Le mur brûlé trembla sous le cri, s'effondra et l'enterra en dessous...Et à ce moment précis, le bord qui restait chez la mère devint également du bronze. La mère s'est rendu compte que des problèmes étaient arrivés à son fils. Elle s'est précipitée dans la rue et a couru là où son cœur le menait.Les gens lui demandent :
Pourquoi es-tu pressé ?
À mon fils. Mon fils est en difficulté !
Et ils l'ont élevée dans des voitures et dans des trains, sur des bateaux et dans des avions. La mère arriva rapidement à Berlin. Elle est sortie sur la place. Lorsqu'elle vit son fils de bronze, ses jambes cédèrent. La mère tomba à genoux et se figea dans son chagrin éternel.Ivan en bronze avec une fille en bronze dans ses bras est toujours visible dans la ville de Berlin - visible dans le monde entier. Et si vous regardez attentivement, vous remarquerez entre la jeune fille et la large poitrine d’Ivan un bord de bronze du pain de sa mère.Et si notre patrie est attaquée par des ennemis, Ivan reprendra vie, mettra soigneusement la jeune fille au sol, lèvera sa redoutable mitrailleuse et - malheur aux ennemis !
Elena Ponomarenko
LENOCHKA
Le printemps était rempli de chaleur et du brouhaha des freux. Il semblait que la guerre allait se terminer aujourd'hui. Cela fait maintenant quatre ans que je suis au front. Presque aucun des instructeurs médicaux du bataillon n'a survécu. D’une manière ou d’une autre, mon enfance s’est immédiatement transformée en l’âge adulte. Entre les combats, je me souvenais souvent de l'école, de la valse... Et du lendemain matin, de la guerre. Toute la classe a décidé d'aller au front. Mais les filles ont été laissées à l’hôpital pour suivre un cours d’un mois dispensé par des instructeurs médicaux. Quand je suis arrivé à la division, j'ai déjà vu les blessés. Ils disaient que ces gars-là n’avaient même pas d’armes : ils les avaient obtenues au combat. J'ai éprouvé mon premier sentiment d'impuissance et de peur en août 41... - Les gars, est-ce que quelqu'un est vivant ? - Ai-je demandé en parcourant les tranchées, en scrutant attentivement chaque mètre du sol. - Les gars, qui a besoin d'aide ? J'ai retourné les cadavres, ils m'ont tous regardé, mais personne n'a demandé d'aide, car ils n'entendaient plus. L'attaque d'artillerie a détruit tout le monde... - Eh bien, cela ne peut pas arriver, au moins quelqu'un devrait survivre ?! Petya, Igor, Ivan, Alioshka ! - J'ai rampé jusqu'à la mitrailleuse et j'ai vu Ivan. - Vanechka ! Ivan ! - elle a crié à pleins poumons, mais son corps s'était déjà refroidi, seuls ses yeux bleus regardaient le ciel immobiles. En descendant dans la deuxième tranchée, j'entendis un gémissement. - Y a-t-il quelqu'un de vivant ? Les gens, au moins quelqu'un répond ! - J'ai encore crié. Le gémissement était répété, indistinct, étouffé. Elle courut devant les cadavres, à la recherche de celui qui était encore en vie. - Chéri! Je suis là! Je suis là! Et encore une fois, elle a commencé à retourner tous ceux qui se mettaient en travers de son chemin. - Non! Non! Non! Je te trouverai certainement ! Juste attend moi! Ne meurs pas! - et a sauté dans une autre tranchée. Une fusée s'est envolée, l'illuminant. Le gémissement se répéta quelque part très près. "Je ne me pardonnerai jamais de ne pas t'avoir trouvé", criai-je en me commandant: "Allez." Allez, écoute ! Vous le trouverez, vous le pouvez ! Un peu plus - et la fin de la tranchée. Mon Dieu, comme c'est effrayant ! Plus vite plus vite! « Seigneur, si tu existes, aide-moi à le trouver ! - et je me suis agenouillé. Moi, membre du Komsomol, j'ai demandé de l'aide au Seigneur... Était-ce un miracle, mais le gémissement a été répété. Oui, il est tout au bout de la tranchée ! - Attendez! - J'ai crié de toutes mes forces et j'ai littéralement fait irruption dans la pirogue, recouverte d'un imperméable. - Cher, vivant ! - ses mains travaillèrent rapidement, réalisant qu'il n'était plus un survivant : il avait une grave blessure au ventre. Il tenait ses entrailles avec ses mains.« Vous devrez livrer le colis », murmura-t-il doucement, mourant. Je lui ai couvert les yeux. Un très jeune lieutenant gisait devant moi. - Comment se peut-il?! Quel forfait ? Où? Tu n'as pas dit où ? Tu n'as pas dit où ! - En regardant autour de moi, j'ai soudain vu un paquet qui dépassait de ma botte. « Urgent », lit-on dans l'inscription soulignée au crayon rouge. - Courrier de terrain du quartier général de division." Assis à côté de lui, un jeune lieutenant, je lui ai dit au revoir et les larmes ont coulé les unes après les autres. Après avoir pris ses documents, j'ai marché le long de la tranchée, titubant, ayant la nausée en fermant les yeux sur les soldats morts sur le chemin. J'ai livré le colis au siège. Et les informations qui s’y trouvaient se sont vraiment révélées très importantes. Seulement, je n'ai jamais porté la médaille qui m'a été décernée, ma première récompense de combat, car elle appartenait à ce lieutenant Ivan Ivanovitch Ostankov....Après la fin de la guerre, j'ai donné cette médaille à la mère du lieutenant et j'ai raconté comment il était mort.Pendant ce temps, les combats continuaient... La quatrième année de la guerre. Pendant ce temps, je suis complètement devenue grise : mes cheveux roux sont devenus complètement blancs. Le printemps approchait avec chaleur et brouhaha...
Boris Ganago
"Lettre à Dieu"
E cela s'est produit à la fin du 19e siècle. Pétersbourg. La veille de Noël. Un vent froid et perçant souffle de la baie. Une fine neige épineuse tombe. Les sabots des chevaux claquent dans les rues pavées, les portes des magasins claquent - les derniers achats sont effectués avant les vacances. Tout le monde est pressé de rentrer rapidement chez soi.
T Seul un petit garçon erre lentement dans une rue enneigée. À PROPOS De temps en temps, il sort ses mains froides et rougies des poches de son vieux manteau et essaie de les réchauffer avec son souffle. Puis il les fourre encore plus profondément dans ses poches et continue son chemin. Ici, il s'arrête à la vitrine de la boulangerie et regarde les bretzels et les bagels exposés derrière la vitre. D La porte du magasin s'ouvrit, laissant sortir un autre client, et l'arôme du pain fraîchement sorti du four s'en échappa. Le garçon avala convulsivement sa salive, piétina sur place et continua son chemin.
N Le crépuscule tombe imperceptiblement. Il y a de moins en moins de passants. Le garçon s'arrête près d'un bâtiment dont les fenêtres sont éclairées et, se levant sur la pointe des pieds, essaie de regarder à l'intérieur. Après un instant d'hésitation, il ouvre la porte.
AVEC Le vieux commis était en retard au travail aujourd'hui. Il n'est pas pressé. Il vit seul depuis longtemps et pendant les vacances, il ressent sa solitude avec une acuité particulière. L'employé s'est assis et a pensé avec amertume qu'il n'avait personne avec qui fêter Noël, personne à qui offrir des cadeaux. A ce moment la porte s'ouvrit. Le vieil homme leva les yeux et vit le garçon.
- Oncle, oncle, je dois écrire une lettre ! - dit rapidement le garçon.
- Avez-vous de l'argent? - a demandé sévèrement le greffier.
M Le garçon, tripotant son chapeau dans ses mains, recula d'un pas. Et puis l'employé solitaire s'est rappelé que c'était aujourd'hui la veille de Noël et qu'il voulait vraiment offrir un cadeau à quelqu'un. Il sortit une feuille de papier vierge, trempa son stylo dans l'encre et écrivit : « Pétersbourg. 6 janvier. M...."
- Quel est le nom de famille de monsieur ?
"Ce n'est pas monsieur", marmonna le garçon, ne croyant pas encore pleinement à sa chance.
- Oh, c'est une dame ? - a demandé l'employé en souriant.
- Non non! - dit rapidement le garçon.
- Alors à qui veux-tu écrire une lettre ? - le vieil homme fut surpris.
- À Jésus.
- Comment oses-tu te moquer d'un homme âgé ? - l'employé était indigné et voulait montrer la porte au garçon. Mais ensuite j’ai vu des larmes dans les yeux de l’enfant et je me suis souvenu que c’était aujourd’hui la veille de Noël. Il eut honte de sa colère et, d'une voix plus chaleureuse, il demanda :
-Que veux-tu écrire à Jésus ?
- Ma mère m'a toujours appris à demander de l'aide à Dieu quand c'est difficile. Elle a dit que le nom de Dieu est Jésus-Christ », le garçon s’est approché de l’employé et a continué. - Et hier, elle s'est endormie, et je n'arrive pas à la réveiller. Il n’y a même pas de pain à la maison, j’ai tellement faim », a-t-il essuyé avec sa paume les larmes qui lui étaient venues aux yeux.
- Comment l'as-tu réveillée ? - demanda le vieil homme en se levant de sa table.
- Je l'ai embrassée.
- Est-ce qu'elle respire ?
- Que dis-tu, mon oncle, est-ce que les gens respirent pendant leur sommeil ?
"Jésus-Christ a déjà reçu votre lettre", dit le vieil homme en serrant le garçon par les épaules. -Il m'a dit de prendre soin de toi, et a emmené ta mère avec lui.
AVEC Le vieux commis pensa : « Ma mère, quand tu es partie pour un autre monde, tu m'as dit d'être une bonne personne et une pieuse chrétienne. J’ai oublié ta commande, mais maintenant tu n’auras plus honte de moi.
B. Ekimov. "Parle, maman, parle..."
Le matin, le téléphone portable sonnait désormais. La boîte noire a pris vie :
la lumière s'y allumait, une musique joyeuse chantait et la voix de la fille annonçait, comme si elle était à proximité :
- Maman, bonjour ! Êtes-vous d'accord? Bien joué! Des questions ou des suggestions ? Incroyable! Puis je t'embrasse. Soyez, soyez !
La boîte était pourrie et silencieuse. La vieille Katerina était émerveillée par elle et ne pouvait pas s'y habituer. Cela semble être une petite chose : une boîte d'allumettes. Pas de fils. Il reste allongé là et reste là, et soudain la voix de sa fille commence à jouer et à s'éclairer :
- Maman, bonjour ! Êtes-vous d'accord? As-tu pensé à y aller ? Écoutez... Des questions ? Baiser. Soyez, soyez !
Mais la ville où vit ma fille est à cent cinquante kilomètres d’ici. Et pas toujours facile, surtout par mauvais temps.
Mais cette année, l'automne a été long et chaud. Près de la ferme, sur les buttes environnantes, l'herbe devenait rouge, et les champs de peupliers et de saules près du Don étaient verts, et dans les cours les poires et les cerises devenaient vertes comme l'été, même si avec le temps il était grand temps qu'elles s'éteignent. avec un feu tranquille rouge et cramoisi.
Le vol de l'oiseau a duré longtemps. L'oie se dirigea lentement vers le sud, criant quelque part dans le ciel brumeux et orageux un calme ong-ong... ong-ong...
Mais que dire de l'oiseau, si grand-mère Katerina, une vieille femme flétrie et bossue, mais toujours une vieille femme agile, ne pouvait pas se préparer à partir.
«Je le jette avec ma tête, je ne le jetterai pas…», s'est-elle plainte à sa voisine. - Dois-je y aller ou pas ?.. Ou peut-être qu'il restera au chaud ? Ils parlent à la radio : le temps est complètement dégradé. Maintenant, le jeûne a commencé, mais les pies ne sont pas venues dans la cour. Il fait chaud et chaleureux. Des allers-retours... Noël et l'Epiphanie. Et puis il est temps de penser aux semis. Cela ne sert à rien d’y aller et d’acheter des collants.
Le voisin a juste soupiré : c'était encore si loin du printemps, des semis.
Mais la vieille Katerina, plutôt convaincante elle-même, a sorti de son sein un autre argument : un téléphone portable.
- Mobile! — elle a fièrement répété les paroles du petit-fils de la ville. - Un mot : mobile. Il appuya sur le bouton, et immédiatement – Maria. J'en ai appuyé un autre - Kolya. Pour qui veux-tu avoir pitié ? Pourquoi ne devrions-nous pas vivre ? - elle a demandé. - Pourquoi partir? Jetez la maison, la ferme...
Ce n'était pas la première conversation. Je parlais avec les enfants, avec le voisin, mais plus souvent avec moi-même.
Ces dernières années, elle est allée passer l’hiver avec sa fille en ville. L’âge est une chose : il est difficile d’allumer le poêle tous les jours et d’acheminer l’eau du puits. Dans la boue et la glace. Vous tomberez et vous vous blesserez. Et qui le soulèvera ?
La ferme, qui jusqu'à récemment était peuplée, s'est dispersée, s'est éloignée, s'est éteinte avec la mort du kolkhoze. Il ne restait que des vieillards et des ivrognes. Et ils ne transportent pas de pain, sans parler du reste. C'est difficile pour une personne âgée de passer l'hiver. Elle est donc partie rejoindre son peuple.
Mais ce n’est pas facile de se séparer d’une ferme, d’un nid. Que faire des petits animaux : Tuzik, chat et poules ? Le pousser autour des gens ?.. Et j’ai mal au cœur à propos de la maison. Les ivrognes monteront dedans et les dernières casseroles resteront coincées.
Et ce n’est pas très amusant de s’installer dans de nouveaux coins quand on est vieux. Même s’ils sont nos propres enfants, les murs leur sont étrangers et la vie est complètement différente. Invité et regardez autour de vous.
Alors je me suis dit : dois-je y aller, ne dois-je pas y aller ?... Et puis ils ont apporté un téléphone pour obtenir de l'aide, un « portable ». Ils ont longuement expliqué les boutons : lesquels appuyer et lesquels ne pas toucher. Habituellement, ma fille appelait de la ville le matin.
Une musique joyeuse commencera à chanter et la lumière clignotera dans la boîte. Au début, la vieille Katerina crut que le visage de sa fille y apparaîtrait, comme sur un petit téléviseur. Seule une voix s'annonça, lointaine et pas pour longtemps :
- Maman, bonjour ! Êtes-vous d'accord? Bien joué. Des questions? C'est bien. Baiser. Soyez, soyez.
Avant que vous vous en rendiez compte, la lumière s’est déjà éteinte, la boîte est devenue silencieuse.
Au début, la vieille Katerina ne faisait que s'émerveiller devant un tel miracle. Auparavant, à la ferme, il y avait un téléphone dans le bureau de la ferme collective. Tout y est familier : des fils, un gros tube noir, on peut parler longtemps. Mais ce téléphone s'est envolé avec la ferme collective. Maintenant, il y a le « mobile ». Et puis Dieu merci.
- Mère! Vous m'entendez?! Vivant et en bonne santé ? Bien joué. Baiser.
Avant même que vous ayez le temps d’ouvrir la bouche, la boîte est déjà éteinte.
« De quel genre de passion s'agit-il ? » grommela la vieille femme. - Pas un téléphone, Jaseur. Il chanta : qu'il en soit ainsi... Ainsi soit-il. Et ici…
Et là, c’est-à-dire dans la vie de la ferme, la vie du vieux, il y avait beaucoup de choses dont j’avais envie de parler.
- Maman, tu m'entends ?
- J'entends, j'entends... C'est toi, ma fille ? Et la voix ne semble pas être la vôtre, elle est en quelque sorte rauque. Es tu malade? Écoute, habille-toi chaudement. Sinon, vous êtes urbain – à la mode, attachez une écharpe en duvet. Et ne les laissez pas regarder. La santé a plus de valeur. Parce que je viens de faire un rêve, vraiment mauvais. Pourquoi? On dirait qu'il y a du bétail dans notre cour. Vivant. Juste à la porte. Elle a une queue de cheval, des cornes sur la tête et un museau de chèvre. De quel genre de passion s'agit-il ? Et pourquoi le serait-il ?
"Maman", fit une voix sévère du téléphone. - Parlez droit au but, pas de têtes de chèvre. On vous l'a expliqué : le tarif.
"Pardonnez-moi pour l'amour du Christ", la vieille femme reprit ses esprits. Ils l'ont vraiment prévenue lors de la livraison du téléphone que cela coûtait cher et qu'elle devait parler brièvement de la chose la plus importante.
Mais quelle est la chose la plus importante dans la vie ? Surtout chez les personnes âgées... Et en fait, j'ai vu une telle passion la nuit : une queue de cheval et une tête de chèvre effrayante.
Alors réfléchissez-y, à quoi ça sert ? Probablement pas bon.
Un autre jour s'écoula encore, suivi d'un autre. La vie de la vieille femme continuait comme d'habitude : se lever, ranger, lâcher les poules ; nourrissez et abreuvez vos petites créatures vivantes et mangez même quelque chose. Et puis il ira brancher les choses. Ce n’est pas pour rien qu’on dit : même si la maison est petite, on ne vous dit pas de vous asseoir.
Une ferme spacieuse qui nourrissait autrefois une grande famille : un potager, un potager de pommes de terre et une levada. Cabanons, réduits, poulailler. Cuisine d'été-mazanka, cave avec sortie. Ville de Pletnevaya, clôture. Terre qu’il faut creuser petit à petit pendant qu’il fait chaud. Et coupez du bois de chauffage en le coupant largement avec une scie à main. Le charbon est devenu cher de nos jours et on ne peut pas l’acheter.
Petit à petit, la journée s'éternisait, nuageuse et chaude. Ong-ong... ong-ong... - on l'entendait parfois. Cette oie est partie vers le sud, troupeau après troupeau. Ils se sont envolés pour revenir au printemps. Mais sur le terrain, à la ferme, c'était un calme de cimetière. Partis, les gens ne revenaient ici ni au printemps ni en été. C'est pourquoi les rares maisons et fermes semblaient s'écarter les unes des autres comme des crustacés, s'évitant les unes les autres.
Un autre jour est passé. Et le matin, il faisait un peu glacial. Les arbres, les buissons et l'herbe sèche se trouvaient dans une légère couche de givre - du givre blanc et pelucheux. La vieille Katerina, sortant dans la cour, regarda cette beauté autour d'elle avec joie, mais elle aurait dû baisser les yeux vers ses pieds. Elle marchait et marchait, trébuchait, tombait, heurtant douloureusement un rhizome.
La journée a mal commencé et ne s’est tout simplement pas bien passée.
Comme toujours le matin, le téléphone portable s'est allumé et s'est mis à chanter.
- Bonjour, ma fille, bonjour. Un seul titre : vivant. "Je suis tellement bouleversée maintenant", se plaignit-elle. "C'était soit la jambe qui jouait le jeu, soit peut-être la bave." Où, où... » s'énerva-t-elle. - Dans la cour. Je suis allé ouvrir le portail la nuit. Et là, près du portail, il y a une poire noire. Est ce que tu l'aimes. Elle est douce. Je vais vous en faire une compote. Sinon, je l'aurais liquidé depuis longtemps. Près de ce poirier...
"Maman", une voix lointaine retentit dans le téléphone, "sois plus précise sur ce qui s'est passé, et pas sur une poire sucrée."
- Et c'est ce que je te dis. Là, la racine a rampé hors du sol comme un serpent. Mais j’ai marché et je n’ai pas regardé. Oui, il y a aussi un chat au visage stupide qui fouine sous vos pieds. Cette racine... Letos Volodia a demandé combien de fois : enlevez-la pour l'amour du Christ. Il est en mouvement. Tchernomyaska...
- Maman, s'il te plaît, sois plus précise. De moi, pas de la viande noire. N'oubliez pas qu'il s'agit d'un téléphone portable, d'un tarif. Ce qui fait mal? Tu n'as rien cassé ?
"On dirait que ça ne s'est pas cassé", la vieille femme a tout compris. — J'ajoute une feuille de chou.
C'était la fin de la conversation avec ma fille. J’ai dû m’expliquer le reste : « Ce qui fait mal, ce qui ne fait pas mal… Tout fait mal, chaque os. Une telle vie est derrière..."
Et, chassant les pensées amères, la vieille femme vaquait à ses activités habituelles dans la cour et dans la maison. Mais j'ai essayé de me blottir davantage sous le toit pour ne pas tomber. Et puis elle s'assit près du rouet. Un câble duveteux, un fil de laine, la rotation mesurée de la roue d'une ancienne fileuse automatique. Et les pensées, comme un fil, s'étirent et s'étirent. Et derrière la fenêtre, c’est un jour d’automne, comme le crépuscule. Et ça semble froid. Il faudrait le chauffer, mais le bois de chauffage est serré. Du coup, il faut vraiment passer l'hiver.
Au bon moment, j'ai allumé la radio, en attendant des mots sur la météo. Mais après un court silence, la voix douce et douce d'une jeune femme sortit du haut-parleur :
- Vos os vous font mal ?..
Ces paroles sincères étaient si appropriées que la réponse est venue naturellement :
- Ils ont mal, ma fille...
« Vos bras et vos jambes vous font-ils mal ? » demanda une voix aimable, comme si vous deviniez et connaissiez le destin.
- Il n'y a aucun moyen de me sauver... Nous étions jeunes, nous ne l'avons pas senti. Dans les laitières et les élevages de porcs. Et pas de chaussures. Et puis ils ont enfilé des bottes en caoutchouc, hiver comme été. Alors ils me forcent...
"Tu as mal au dos..." roucoula doucement une voix féminine, comme envoûtante.
- Ma fille va tomber malade... Pendant des siècles, elle portait des chuvals et des wahli avec de la paille sur sa bosse. Comment ne pas tomber malade... Ainsi va la vie...
La vie n'était vraiment pas facile : la guerre, l'orphelinat, le dur travail des fermes collectives.
La douce voix du haut-parleur parlait et parlait, puis se tut.
La vieille femme a même pleuré en se réprimandant : « Stupide mouton... Pourquoi pleures-tu ?.. » Mais elle a pleuré. Et les larmes semblaient rendre les choses plus faciles.
Et puis, de manière tout à fait inattendue, à une heure de déjeuner inopportune, la musique s'est mise à jouer et mon téléphone portable s'est réveillé. La vieille femme eut peur :
- Fille, fille... Que s'est-il passé ? Qui n'est pas malade ? Et j’étais alarmé : vous n’appelez pas à l’heure. Ne m'en veux pas, ma fille. Je sais que le téléphone coûte cher, c'est beaucoup d'argent. Mais j'ai vraiment failli mourir. Tama, à propos de ce bâton... - Elle reprit ses esprits : - Seigneur, je parle encore de ce bâton, pardonne-moi, ma fille...
De loin, à plusieurs kilomètres de là, la voix de ma fille s'est fait entendre :
- Parle, maman, parle...
- Alors je fredonne. C'est un peu le bordel maintenant. Et puis il y a ce chat... Oui, cette racine qui rampe sous mes pieds, celle d'un poirier. Pour nous, les personnes âgées, tout est désormais un obstacle. J'éliminerais complètement ce poirier, mais tu l'adores. Faites-le cuire à la vapeur et séchez-le, comme d'habitude... Encore une fois, je ne fais pas la bonne chose... Pardonnez-moi, ma fille. Pouvez-vous m'entendre?..
Dans une ville lointaine, sa fille l'entendit et aperçut même, fermant les yeux, sa vieille mère : petite, courbée, dans un foulard blanc. Je l'ai vu, mais j'ai soudain senti à quel point tout cela était instable et peu fiable : la communication téléphonique, la vision.
"Dis-moi, maman..." demanda-t-elle et elle n'avait peur que d'une chose : tout d'un coup, cette voix et cette vie prendraient fin, peut-être pour toujours. - Parle, maman, parle...
Vladimir Tendryakov.
Pain pour chiens
Un soir, mon père et moi étions assis sur le porche de la maison.
Récemment, mon père avait une sorte de visage sombre, des paupières rouges, il me rappelait en quelque sorte le chef de gare, marchant sur la place de la gare avec un chapeau rouge.
Soudain, en contrebas, sous le porche, un chien parut sortir de terre. Elle avait des yeux jaunes déserts, ternes et non lavés, et une fourrure anormalement ébouriffée sur les côtés et sur le dos, en touffes grises. Elle nous regarda une minute ou deux de son regard vide et disparut aussi instantanément qu'elle était apparue.
- Pourquoi sa fourrure pousse-t-elle ainsi ? - J'ai demandé.
Le père fit une pause et expliqua à contrecœur :
- Tombe... De faim. Son propriétaire lui-même est probablement chauve à cause de la faim.
Et c'était comme si j'étais aspergé de vapeur de bain. Il me semble avoir trouvé la créature la plus malheureuse du village. Il n'y a pas, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, mais quelqu'un aura pitié, même s'il a secrètement honte, de lui-même. Non, non, non, et il y aura un imbécile comme moi qui lui glissera du pain. Et le chien... Même le père se sentait désormais désolé, non pas pour le chien, mais pour son propriétaire inconnu : « il devient chauve à cause de la faim ». Le chien mourra, et même Abram ne sera pas trouvé pour le nettoyer.
Le lendemain matin, j'étais assis sur le porche avec mes poches remplies de morceaux de pain. Je me suis assis et j'ai attendu patiemment pour voir si le même apparaîtrait...
Elle est apparue, comme hier, soudainement, silencieusement, me regardant avec des yeux vides et non lavés. J'ai bougé pour sortir le pain, et elle a hésité... Mais du coin de l'œil, elle a réussi à voir le pain retiré, gelé et a regardé de loin mes mains - vides, sans expression.
- Vas-y... Oui, vas-y. N'ayez pas peur.
Elle regardait et ne bougeait pas, prête à disparaître à tout instant. Elle ne croyait ni à la voix douce, ni aux sourires complaisants, ni au pain qu'elle tenait à la main. J’ai beau supplié, elle n’est pas venue, mais elle n’a pas disparu non plus.
Après avoir lutté pendant une demi-heure, j'ai finalement abandonné le pain. Sans quitter de moi ses yeux vides et indifférents, elle s'est approchée de la pièce de côté, de côté. Un saut - et... pas un morceau, pas un chien.
Le lendemain matin, nouvelle rencontre, avec les mêmes regards désertés, avec la même méfiance inflexible à l'égard de la bonté de la voix, du pain gentiment tendu. Le morceau n’a été saisi que lorsqu’il a été jeté au sol. Je ne pouvais plus lui donner le deuxième morceau.
La même chose s'est produite le troisième matin et le quatrième... Nous n'avons pas manqué un seul jour sans nous rencontrer, mais nous ne nous sommes pas rapprochés. Je n'ai jamais pu l'entraîner à prendre le pain de mes mains. Je n'ai jamais vu aucune expression dans ses yeux jaunes, vides et superficiels - pas même la peur d'un chien, sans parler de la tendresse et de la disposition amicale d'un chien.
On dirait que j'ai rencontré une victime du temps ici aussi. Je savais que certains exilés mangeaient des chiens, les appâtaient, les tuaient, les massacraient. Il est probable que mon ami soit également tombé entre leurs mains. Ils ne pouvaient pas la tuer, mais ils ont tué pour toujours sa confiance dans les gens. Et il semblait qu’elle ne me faisait pas particulièrement confiance. Élevée dans une rue affamée, pouvait-elle imaginer un tel imbécile prêt à donner de la nourriture comme ça, sans rien exiger en retour... pas même de la gratitude.
Oui, même de la gratitude. C'est une sorte de paiement, et pour moi, il suffisait amplement de nourrir quelqu'un, de soutenir la vie de quelqu'un, ce qui signifie que j'ai moi-même le droit de manger et de vivre.
Ce n'est pas avec des morceaux de pain que j'ai nourri le chien qui pèle de faim, mais avec ma conscience.
Je ne dirai pas que ma conscience a vraiment aimé cette nourriture suspecte. Ma conscience a continué à être enflammée, mais pas tellement, sans mettre ma vie en danger.
Ce mois-là, le directeur de la gare, qui, dans le cadre de ses fonctions, devait porter un chapeau rouge le long de la place de la gare, s'est suicidé. Il ne pensait pas à trouver un malheureux petit chien à nourrir tous les jours, en s'arrachant le pain.
Vitaly Zakrutkine. Mère de l'homme
En cette nuit de septembre, le ciel tremblait, tremblait fréquemment, brillait pourpre, reflétant les feux flamboyants en dessous, et ni la lune ni les étoiles n'y étaient visibles. Des salves de canons proches et lointaines tonnaient sur la terre sourdement bourdonnante. Tout autour était inondé d'une faible lumière rouge cuivrée incertaine, un grondement menaçant pouvait être entendu de partout, et des bruits indistincts et effrayants rampaient de tous les côtés...
Blottie au sol, Maria gisait dans un profond sillon. Au-dessus d'elle, à peine visible dans le vague crépuscule, un épais fourré de maïs bruissait et se balançait de panicules séchées. Se mordant les lèvres de peur, se bouchant les oreilles avec ses mains, Maria s'étendit au creux du sillon. Elle voulait se faufiler dans la terre labourée et recouverte d'herbe, se couvrir de terre, pour ne pas voir ni entendre ce qui se passait actuellement dans la ferme.
Elle s'allongea sur le ventre et enfouit son visage dans l'herbe sèche. Mais rester longtemps là était douloureux et inconfortable pour elle - la grossesse se faisait sentir. Inhalant l'odeur amère de l'herbe, elle se tourna sur le côté, resta allongée un moment, puis s'allongea sur le dos. Au-dessus, laissant une traînée de feu, bourdonnant et sifflant, des roquettes passaient et des balles traçantes transperçaient le ciel de flèches vertes et rouges. D’en bas, depuis la ferme, une odeur nauséabonde et suffocante de fumée et de brûlé persistait.
Seigneur, murmura Maria en sanglotant, envoie-moi la mort, Seigneur... je n'ai plus de force... je ne peux pas... envoie-moi la mort, je te le demande, mon Dieu...
Elle se leva, s'agenouilla et écouta. « Quoi qu’il arrive, pensa-t-elle désespérée, il vaut mieux mourir là-bas, avec tout le monde. » Après avoir attendu un peu, regardant autour d'elle comme une louve traquée et ne voyant rien dans l'obscurité écarlate et mouvante, Maria rampa jusqu'au bord du champ de maïs. De là, du haut d'une colline en pente presque discrète, la ferme était clairement visible. C'était à un kilomètre et demi, pas plus, et ce que Maria vit la pénétra d'un froid mortel.
Les trente maisons de la ferme étaient en feu. Des langues de flammes obliques, balancées par le vent, traversaient des nuages noirs de fumée, soulevant d'épaisses étincelles de feu vers le ciel perturbé. Le long de l'unique rue de ferme, éclairée par la lueur du feu, les soldats allemands marchaient tranquillement, de longues torches enflammées à la main. Ils ont tendu des torches sur les toits de chaume et de roseaux des maisons, des granges, des poulaillers, sans rien manquer sur leur chemin, pas même le serpent le plus éparpillé ou le chenil, et après eux de nouveaux brins de feu ont éclaté, et des étincelles rougeâtres ont volé et volé. vers le ciel.
Deux fortes explosions ont secoué l’air. Ils se succédèrent du côté ouest de la ferme et Maria se rendit compte que les Allemands avaient fait sauter la nouvelle étable en brique que le kolkhoze avait construite juste avant la guerre.
Tous les agriculteurs survivants - ils étaient une centaine, avec des femmes et des enfants - les Allemands les chassèrent de leurs maisons et les rassemblèrent dans un endroit ouvert, derrière la ferme, où se trouvait une ferme collective en été. Une lanterne à pétrole se balançait au gré du courant, suspendue à un poteau élevé. Sa lumière faible et vacillante semblait être un point à peine perceptible. Maria connaissait bien cet endroit. Il y a un an, peu après le début de la guerre, elle et les femmes de sa brigade remuaient le grain sur l'aire de battage. Beaucoup ont pleuré en se souvenant de leurs maris, frères et enfants partis au front. Mais la guerre leur paraissait lointaine, et ils ne savaient pas alors que sa vague sanglante atteindrait leur petite ferme discrète, perdue dans la steppe vallonnée. Et en cette terrible nuit de septembre, leur ferme natale brûlait sous leurs yeux, et eux-mêmes, entourés de mitrailleurs, se tenaient sur le courant, comme un troupeau de moutons muets à l'arrière, et ne savaient pas ce qui les attendait. .
Le cœur de Maria battait à tout rompre, ses mains tremblaient. Elle bondit et voulut s'y précipiter, vers le courant, mais la peur l'en empêcha. Reculant, elle s'accroupit à nouveau sur le sol, mordant ses dents dans ses mains pour étouffer le cri déchirant jaillissant de sa poitrine. Alors Maria resta allongée un long moment, sanglotant comme une enfant, suffoquant à cause de la fumée âcre qui montait la colline.
La ferme brûlait. Les salves de canons commencèrent à s'atténuer. Dans le ciel sombre, on entendait le grondement constant des bombardiers lourds volant quelque part. Du côté du courant, Maria a entendu les cris hystériques d'une femme et les cris courts et de colère des Allemands. Accompagnée de soldats mitrailleurs, une foule discordante d'agriculteurs se déplaçait lentement le long de la route de campagne. La route longeait un champ de maïs tout proche, à une quarantaine de mètres.
Maria retint son souffle et pressa sa poitrine contre le sol. "Où les conduisent-ils ?", une pensée fébrile battait dans son cerveau enfiévré. "Vont-ils vraiment tirer ? Il y a des petits enfants, des femmes innocentes..." Ouvrant de grands yeux, elle regarda la route. Une foule d’agriculteurs passait devant elle. Trois femmes portaient des bébés dans leurs bras. Maria les a reconnus. Il s'agissait de deux de ses voisines, de jeunes soldats dont les maris étaient partis au front juste avant l'arrivée des Allemands, et la troisième était une enseignante évacuée, elle a donné naissance à une fille ici, à la ferme. Les enfants plus âgés boitaient le long de la route, s'accrochant aux ourlets des jupes de leurs mères, et Maria reconnaissait les mères et les enfants... L'oncle Korney marchait maladroitement avec ses béquilles faites maison ; sa jambe lui avait été arrachée pendant cette guerre allemande. Se soutenant mutuellement, marchaient deux vieux veufs décrépits, grand-père Kuzma et grand-père Nikita. Chaque été, ils gardaient le plant de melon de la ferme collective et offraient plus d'une fois à Maria des pastèques juteuses et fraîches. Les agriculteurs marchaient tranquillement, et dès qu'une des femmes commençait à pleurer fort, en sanglotant, un Allemand coiffé d'un casque s'est immédiatement approché d'elle et l'a renversée à coups de mitrailleuse. La foule s'est arrêtée. Attrapant la femme tombée par le col, l'Allemand la souleva, marmonna quelque chose rapidement et avec colère, pointant sa main vers l'avant...
Regardant l'étrange crépuscule lumineux, Maria reconnut presque tous les agriculteurs. Ils marchaient avec des paniers, des seaux, des sacs sur les épaules, ils marchaient en obéissant aux brefs cris des mitrailleurs. Aucun d’eux n’a dit un mot, seuls les cris des enfants se sont fait entendre dans la foule. Et seulement au sommet de la colline, lorsque, pour une raison quelconque, la colonne fut retardée, un cri déchirant se fit entendre :
Des salopards ! Pala-a-chi ! Des monstres fascistes ! Je ne veux pas de ton Allemagne ! Je ne serai pas votre ouvrier agricole, salauds !
Maria a reconnu la voix. Sania Zimenkova, 15 ans, membre du Komsomol, fille d'un conducteur de tracteur agricole parti au front, criait. Avant la guerre, Sanya était en septième année et vivait dans un internat dans un centre régional éloigné, mais l'école n'était pas ouverte depuis un an, Sanya est venue chez sa mère et est restée à la ferme.
Sanechka, qu'est-ce que tu fais ? Tais-toi, ma fille ! - la mère a commencé à gémir. S'il te plaît tais-toi! Ils vont te tuer, mon enfant !
Je ne garderai pas le silence ! - Sanya a crié encore plus fort. - Laissez-les tuer, maudits bandits !
Maria entendit une brève rafale de mitrailleuse. Les femmes commencèrent à parler d'une voix rauque. Les Allemands coassent en aboyant. La foule des agriculteurs commença à s'éloigner et disparut derrière le sommet de la colline.
Une peur collante et froide s'abattit sur Maria. "C'est Sanya qui a été tuée", une terrible supposition la frappa comme un éclair. Elle attendit un peu et écouta. Les voix humaines n'étaient entendues nulle part, seules les mitrailleuses frappaient sourdement quelque part au loin. Derrière le bosquet, dans le hameau oriental, des fusées éclairantes éclataient çà et là. Ils pendaient dans les airs, illuminant la terre mutilée d'une lumière jaunâtre et morte, et au bout de deux ou trois minutes, coulant en gouttes enflammées, ils s'éteignaient. A l'est, à trois kilomètres de la ferme, se trouvait la première ligne de défense allemande. Maria était là avec d'autres agriculteurs : les Allemands obligeaient les habitants à creuser des tranchées et des passages de communication. Ils serpentaient en une ligne sinueuse le long du versant est de la colline. Pendant de nombreux mois, craignant l'obscurité, les Allemands ont éclairé la nuit leur ligne de défense avec des roquettes afin de remarquer à temps les chaînes des soldats soviétiques attaquants. Et les mitrailleurs soviétiques - Maria l'a vu plus d'une fois - ont utilisé des balles traçantes pour tirer des missiles ennemis, les ont coupés en morceaux et ceux-ci, s'estompant, sont tombés au sol. Il en était ainsi maintenant : les mitrailleuses crépitaient en direction des tranchées soviétiques, et les lignes vertes de balles se précipitaient vers une fusée, une deuxième, une troisième et les éteignaient...
"Peut-être que Sanya est en vie?", Pensa Maria. Peut-être qu'elle était juste blessée et, la pauvre, elle est allongée sur la route, en train de saigner ? En sortant du bosquet de maïs, Maria regarda autour d'elle. Il n'y a personne autour. Une allée herbeuse vide s’étendait le long de la colline. La ferme était presque incendiée, seulement ici et là des flammes s'embrasaient encore et des étincelles vacillaient sur les cendres. En se pressant contre la limite du champ de maïs, Maria a rampé jusqu'à l'endroit d'où elle croyait entendre les cris et les coups de feu de Sanya. C'était douloureux et difficile de ramper. À la frontière, de coriaces buissons de tumbleweed, soufflés par les vents, s'accrochaient les uns aux autres, lui piquaient les genoux et les coudes, et Maria était pieds nus, vêtue seulement d'une vieille robe de chintz. Ainsi, déshabillée, hier matin, à l'aube, elle s'est enfuie de la ferme et se maudit maintenant de ne pas avoir pris un manteau, une écharpe et mis des bas et des chaussures.
Elle rampait lentement, à moitié morte de peur. Elle s'arrêtait souvent, écoutait les bruits sourds et gutturaux des tirs lointains et rampait à nouveau. Il lui semblait que tout bourdonnait autour : le ciel et la terre, et que quelque part dans les profondeurs les plus inaccessibles de la terre, ce bourdonnement lourd et mortel ne s'arrêtait pas non plus.
Elle trouva Sanya là où elle pensait. La jeune fille gisait prosternée dans le fossé, ses bras maigres tendus et sa jambe gauche nue pliée inconfortablement sous elle. Distinguant à peine son corps dans l'obscurité instable, Maria se serra contre elle, sentit avec sa joue l'humidité collante sur son épaule chaude et posa son oreille contre sa petite poitrine pointue. Le cœur de la jeune fille battait de manière inégale : il se figeait, puis battait à coups de tremblements intermittents. "Vivant!" - pensa Maria.
En regardant autour d'elle, elle se leva, prit Sanya dans ses bras et courut vers le maïs salvateur. Le chemin court lui semblait sans fin. Elle trébucha, respirait d'une voix rauque, craignant de laisser tomber Sanya, de tomber et de ne plus jamais se relever. Ne voyant plus rien, ne comprenant pas que les tiges sèches du maïs bruissaient comme une boîte de conserve autour d'elle, Maria tomba à genoux et perdit connaissance...
Elle s'est réveillée du gémissement déchirant de Sanya. La jeune fille gisait sous elle, s'étouffant à cause du sang qui lui remplissait la bouche. Du sang couvrait le visage de Maria. Elle se leva d'un bond, se frotta les yeux avec l'ourlet de sa robe, s'allongea à côté de Sanya et pressa tout son corps contre elle.
Sanya, mon bébé, murmura Maria en s'étouffant de larmes, ouvre les yeux, ma pauvre enfant, ma petite orpheline... Ouvre tes petits yeux, dis au moins un mot...
Les mains tremblantes, Maria arracha un morceau de sa robe, releva la tête de Sanya et commença à essuyer la bouche et le visage de la jeune fille avec un morceau de chintz lavé. Elle la toucha avec précaution, embrassa son front salé de sang, ses joues chaudes, les doigts fins de ses mains soumises et sans vie.
La poitrine de Sanya sifflait, craquait et bouillonnait. Caressant avec sa paume les jambes enfantines de la jeune fille aux colonnes angulaires, Maria sentit avec horreur à quel point les pieds étroits de Sanya devenaient plus froids sous sa main.
«Allez, bébé», commença-t-elle à supplier Sanya. - Fais une pause, ma chérie... Ne meurs pas, Sanechka... Ne me laisse pas tranquille... C'est moi avec toi, tante Maria. Tu entends, bébé ? Toi et moi sommes les deux seuls qui restent, seulement deux...
Le maïs bruissait de façon monotone au-dessus d’eux. Le feu des canons s'est calmé. Le ciel s'assombrit, seulement quelque part au loin, derrière la forêt, les reflets rougeâtres de la flamme frémissaient encore. Cette heure matinale est arrivée où des milliers de personnes s'entretuaient - aussi bien ceux qui, comme une tornade grise, se précipitaient vers l'est, que ceux qui, avec leur poitrine, retenaient le mouvement de la tornade, étaient épuisés, fatigués de mutiler la terre avec mines et obus et, stupéfaits par le rugissement, la fumée et la suie, ils arrêtèrent leur terrible travail pour reprendre leur souffle dans les tranchées, se reposer un peu et recommencer les difficiles et sanglantes récoltes...
Sanya est morte à l'aube. Peu importe à quel point Maria essayait de réchauffer la jeune fille mortellement blessée avec son corps, peu importe la façon dont elle pressait sa poitrine brûlante contre elle, peu importe la façon dont elle la serrait dans ses bras, rien n'y faisait. Les mains et les pieds de Sanya devinrent froids, les bouillonnements rauques dans sa gorge cessèrent et elle commença à geler partout.
Maria ferma les paupières légèrement ouvertes de Sanya, croisa ses mains égratignées et raides avec des traces de sang et d'encre violette sur ses doigts sur sa poitrine, et s'assit silencieusement à côté de la jeune fille morte. Maintenant, dans ces instants, le chagrin lourd et inconsolable de Maria - la mort de son mari et de son petit-fils, pendus il y a deux jours par les Allemands sur le vieux pommier de la ferme - semblait flotter, enveloppé de brouillard, fané devant cette situation. nouvelle mort, et Maria, transpercée par une pensée aiguë et soudaine, comprit que sa douleur n'était qu'une goutte invisible au monde dans ce terrible et large fleuve de la douleur humaine, un fleuve noir, illuminé par des incendies, qui, inondant, détruisant le les rives, s'étendaient de plus en plus larges et se précipitaient de plus en plus vite là, vers l'est, s'éloignant de Marie alors, comment elle a vécu dans ce monde pendant toutes ses courtes vingt-neuf années...
Sergueï Kutsko
LOUPS
La façon dont la vie du village est structurée est telle que si vous ne sortez pas dans la forêt avant midi et ne vous promenez pas dans des lieux familiers de champignons et de baies, le soir, il n'y aura plus rien à courir, tout sera caché.
Une fille le pensait aussi. Le soleil vient de se lever sur la cime des sapins, et j'ai déjà un panier plein dans les mains, j'ai erré loin, mais quels champignons ! Elle regarda autour d’elle avec gratitude et était sur le point de partir lorsque les buissons lointains tremblèrent soudainement et qu’un animal sortit dans la clairière, ses yeux suivant avec ténacité la silhouette de la jeune fille.
- Oh, chien ! - dit-elle.
Des vaches paissaient quelque part à proximité et rencontrer un chien de berger dans la forêt ne les a pas vraiment surpris. Mais la rencontre avec plusieurs autres paires d'yeux d'animaux m'a laissé hébété...
"Loups", une pensée lui vint, "la route n'est pas loin, cours..." Oui, la force a disparu, le panier est tombé involontairement de ses mains, ses jambes sont devenues faibles et désobéissantes.
- Mère! - ce cri soudain arrêta le troupeau, qui avait déjà atteint le milieu de la clairière. - Les gens, au secours ! - a flashé trois fois au-dessus de la forêt.
Comme le diront plus tard les bergers : « On entendait des cris, on croyait que les enfants jouaient… » Nous sommes à cinq kilomètres du village, dans la forêt !
Les loups s'approchèrent lentement, la louve marcha devant. Cela se produit avec ces animaux - la louve devient la tête de la meute. Seulement, ses yeux n’étaient pas aussi féroces qu’ils étudiaient. Ils semblaient demander : « Eh bien, mec ? Que ferez-vous maintenant, lorsqu'il n'y aura pas d'armes entre vos mains et que vos proches ne seront pas à proximité ?
La jeune fille tomba à genoux, se couvrit les yeux avec ses mains et se mit à pleurer. Soudain, l'idée de la prière lui vint, comme si quelque chose remuait dans son âme, comme si ressuscitaient les paroles de sa grand-mère, rappelées depuis l'enfance : « Demandez à la Mère de Dieu ! »
La jeune fille ne se souvenait pas des paroles de la prière. Faisant le signe de croix, elle demanda à la Mère de Dieu, comme si elle était sa mère, dans le dernier espoir d'intercession et de salut.
Lorsqu'elle ouvrit les yeux, les loups, passant devant les buissons, s'enfoncèrent dans la forêt. Une louve marchait lentement devant elle, tête baissée.
Ch. Aïtmatov
Chordon, appuyé contre la balustrade du quai, regardait par-dessus la mer de têtes les wagons rouges du train interminablement long.
Sultan, Sultan, mon fils, je suis là ! Pouvez-vous m'entendre?! - a-t-il crié en levant les bras par-dessus la clôture.
Mais où était-il pour crier ! Un cheminot debout à côté de la clôture lui a demandé :
As-tu une mine ?
Oui, » répondit Chordon.
Savez-vous où se trouve la gare de triage ?
Je sais, dans cette direction.
Alors c'est tout, papa, asseyez-vous sur la mine et montez là-bas. Vous aurez le temps, environ cinq kilomètres, pas plus. Le train s’arrêtera là pendant une minute, et là tu diras au revoir à ton fils, roule plus vite, ne reste pas là !
Chordon s'est précipité autour de la place jusqu'à ce qu'il trouve son cheval, et se souvient seulement comment il a secoué le nœud du chumbur, comment il a mis son pied dans l'étrier, comment il a brûlé les flancs du cheval avec du damas et comment, esquivant, il s'est précipité vers le bas. la rue le long de la voie ferrée. Dans la rue déserte et résonnante, effrayant les rares passants, il se précipitait comme un nomade féroce.
"Juste pour être à temps, juste pour être à temps, il y a tellement de choses à dire à mon fils !" - pensa-t-il et, sans ouvrir les dents serrées, prononça une prière et des sorts au cavalier au galop : « Aidez-moi, esprits des ancêtres ! Aide-moi, patron des mines de Kambar-ata, ne laisse pas mon cheval trébucher ! Donnez-lui des ailes de faucon, donnez-lui un cœur de fer, donnez-lui des pattes de cerf !
Après avoir dépassé la rue, Chordon sauta sur le chemin sous le talus de fer et ralentit de nouveau son cheval. Ce n'était pas loin de la gare de triage que le bruit du train commença à le rattraper par derrière. Le rugissement lourd et chaud de deux locomotives à vapeur couplées dans un train, comme un effondrement de montagne, tombait sur ses larges épaules courbées.
L'échelon a dépassé le Chordon au galop. Le cheval est déjà fatigué. Mais il espérait arriver à temps, si seulement le train s’arrêtait ; la gare de triage n’était pas si loin ; Et la peur, l’angoisse que le train ne s’arrête soudainement, lui fit se souvenir de Dieu : « Grand Dieu, si tu es sur terre, arrête ce train ! S'il vous plaît, arrêtez, arrêtez le train !
Le train était déjà à la gare de triage lorsque Chordon rattrapa les wagons de queue. Et le fils a couru le long du train - vers son père. En le voyant, Chordon sauta de cheval. Ils se jetèrent silencieusement dans les bras l'un de l'autre et se figèrent, oubliant tout ce qu'il y avait au monde.
Père, pardonne-moi, je pars comme volontaire », dit le sultan.
Je sais, mon fils.
J'ai offensé mes sœurs, père. Qu'ils oublient l'insulte s'ils le peuvent.
Ils vous ont pardonné. Ne vous offusquez pas, ne les oubliez pas, écrivez-leur, vous entendez. Et n'oublie pas ta mère.
D'accord, père.
Une cloche solitaire sonna à la gare ; il était temps de partir. Pour la dernière fois, le père regarda le visage de son fils et vit un instant en lui ses propres traits, lui-même, encore jeune, encore à l'aube de sa jeunesse : il le serra fort contre sa poitrine. Et à ce moment-là, de tout son être, il a voulu transmettre à son fils l’amour de son père. En l'embrassant, Chordon répétait la même chose :
Sois un homme, mon fils ! Où que vous soyez, soyez humain ! Restez toujours humain !
Les voitures tremblaient.
Chordonov, c'est parti ! - lui a crié le commandant.
Et quand Sultan fut traîné dans la voiture alors qu'ils marchaient, Chordon baissa les mains, puis se retourna et, tombant sous la crinière en sueur et brûlante du capitaine, se mit à sangloter. Il pleurait en serrant l'encolure du cheval et frissonnait tellement que sous le poids de son chagrin, les sabots du cheval bougeaient d'un endroit à l'autre.
Les cheminots passaient en silence. Ils savaient pourquoi les gens pleuraient à cette époque. Et seuls les garçons de la gare, soudainement maîtrisés, se levèrent et regardèrent ce grand et vieil homme en pleurs avec une curiosité et une compassion enfantine.
Le soleil se levait au-dessus des montagnes hautes de deux peupliers lorsque Chordon, après avoir dépassé la Petite Gorge, se dirigea vers la vaste étendue d'une vallée vallonnée, passant sous les montagnes les plus enneigées. Chordon m'a coupé le souffle. Son fils vivait sur cette terre...
(extrait de l'histoire « Un rendez-vous avec mon fils »)
Liste des œuvres à apprendre par cœur et définition du genre de l'œuvre l'enseignant effectue de manière autonome selon le programme de l'auteur.
Un extrait d'une œuvre (poétique) pour les classes 5 à 11 doit être un texte sémantique complet d'au moins 30 lignes ; texte en prose – 10 à 15 lignes (de la 5e à la 8e année), 15 à 20 lignes (de la 9e à la 11e année). Les textes à mémoriser d'une œuvre dramatique sont déterminés par la forme du monologue.
1. A.S. Pouchkine. « Le Cavalier de Bronze » (extrait « Je t'aime, la création de Peter... »)
2. I.S. Tourgueniev. "Pères et Fils" (extrait)
3. I. S. Gontcharov. "Oblomov" (extrait)
4. A.N. Ostrovski. « Orage » (extrait : un des monologues)
5. F.I. Tyutchev. "Oh, comme nous aimons de manière meurtrière..."
6. N.A. Nekrassov. « Le poète et le citoyen » (extrait « Le fils ne peut pas regarder calmement... ») ; "Vous et moi sommes des gens stupides...", "Qui peut bien vivre en Russie ?" (extrait)
7. A.A.Fet. "Ami lointain, comprends mes sanglots..."
8. A.K. Tolstoï. "Au milieu d'un bal bruyant, par hasard..."
9. L.N. Tolstoï. "Guerre et Paix" (extrait)
10. A. Rimbaud. "Placard"
Alexandre Pouchkine."Je t'aime, la création de Peter" (extrait du poème "Le Cavalier de Bronze")
Je t'aime, création de Petra,
J'aime ton apparence stricte et élancée,
Courant souverain de la Neva,
Son granit côtier,
Vos clôtures ont un motif en fonte,
de tes nuits réfléchies
Crépuscule transparent, éclat sans lune,
Quand je suis dans ma chambre
J'écris, je lis sans lampe,
Et les communautés endormies sont claires
Rues désertes et lumière
Aiguille de l'Amirauté,
Et, ne laissant pas l'obscurité de la nuit
Aux cieux dorés
Une aube cède la place à une autre
Il se dépêche, donnant une demi-heure à la nuit.
J'aime ton hiver cruel
Encore de l'air et du gel,
Traîneau courant le long de la large Neva,
Les visages des filles sont plus brillants que les roses,
Et l'éclat, et le bruit, et les discussions sur les balles,
Et au moment de la fête le célibataire
Le sifflement des verres mousseux
Et la flamme du punch est bleue.
J'aime la vivacité guerrière
Champs amusants de Mars,
Troupes d'infanterie et chevaux
Beauté uniforme
Dans leur système harmonieusement instable
Les lambeaux de ces bannières victorieuses,
L'éclat de ces calottes en cuivre,
Tiré de part en part au combat.
Je t'aime, capitale militaire,
Ta forteresse est fumée et tonnerre,
Quand la reine est rassasiée
Donne un fils à la maison royale,
Ou la victoire sur l'ennemi
La Russie triomphe à nouveau
Ou, brisant ta glace bleue,
La Neva le porte vers les mers
Et sentant les jours du printemps, il se réjouit.
Montrez-vous, ville Petrov, et restez debout
Inébranlable comme la Russie,
Qu'il fasse la paix avec toi
Et l’élément vaincu ;
Inimitié et captivité ancienne
Laisse les vagues finlandaises oublier
Et ils ne seront pas une vaine méchanceté
Perturbez le sommeil éternel de Peter !
I.S. Tourgueniev. "Pères et Fils" (extrait)
Et maintenant je te le répète en te séparant... parce que ça ne sert à rien de te tromper : nous nous disons au revoir pour toujours, et tu le ressens toi-même... tu as agi intelligemment ; tu n’as pas été créé pour notre vie amère, acidulée et fève*. Vous n'avez ni insolence ni colère, mais seulement un courage et un enthousiasme juvéniles ; Cela ne convient pas à notre activité. Votre frère, un noble, ne peut aller plus loin que la noble humilité ou la noble exubérance, et ce n'est rien. Par exemple, vous ne vous battez pas – et vous vous imaginez déjà grand – mais nous voulons nous battre. Quoi! Notre poussière vous rongera les yeux, notre saleté vous tachera, et vous n'avez pas grandi avec nous, vous vous admirez involontairement, vous aimez vous gronder ; Mais c'est ennuyeux pour nous - donnez-nous en d'autres ! Nous devons briser les autres ! Vous êtes un brave garçon ; mais tu es toujours un barich doux et libéral - e volatu, comme le dit mon parent.
Est-ce que tu me dis au revoir pour toujours, Evgeniy ? - dit tristement Arkady, - et tu n'as pas d'autres mots pour moi ?
Bazarov s'est gratté l'arrière de la tête.
Oui, Arkady, j'ai d'autres mots, mais je ne les exprimerai pas, car c'est du romantisme - ça veut dire : s'enivrer*. Et vous devriez vous marier le plus tôt possible ; Oui, obtenez votre propre nid et ayez plus d'enfants. Ils seront intelligents simplement parce qu’ils naîtront à temps, pas comme vous et moi.
REMARQUES:
* BOBYLE- célibataire, célibataire, célibataire, célibataire, sans femme, sans famille.
*ÊTRE EXCITÉ et s'effondrer, s'effondrer, s'effondrer - devenir doux, tomber dans une humeur sentimentale.
I.S. Gontcharov."Oblomov" (extrait)
Non, l'interrompit Olga en levant la tête et en essayant de le regarder à travers ses larmes. "Je n'ai découvert que récemment que j'aimais en toi ce que je voulais avoir en toi, ce que Stolz m'a montré, ce que nous avons inventé avec lui." J'ai adoré le futur Oblomov ! Tu es doux et honnête, Ilya ; tu es douce... colombe ; vous cachez votre tête sous votre aile - et vous ne voulez plus rien ; tu es prêt à roucouler sous le toit toute ta vie... mais je ne suis pas comme ça : ça ne me suffit pas, j'ai besoin d'autre chose, mais je ne sais pas quoi ! Peux-tu m'apprendre, me dire ce que c'est, ce qui me manque, tout donner pour que je... Et la tendresse... là où elle n'est pas !
Les jambes d’Oblomov cédèrent ; il s'assit sur une chaise et s'essuya les mains et le front avec un mouchoir.
Le mot était cruel ; cela piquait profondément Oblomov : à l'intérieur, cela semblait le brûler, à l'extérieur, cela lui soufflait du froid. En réponse, il sourit d'une manière ou d'une autre pitoyablement, douloureusement timide, comme un mendiant à qui on reprochait sa nudité. Il était assis avec ce sourire d'impuissance, affaibli par l'excitation et le ressentiment ; son regard terne disait clairement : « Oui, je suis maigre, pitoyable, pauvre... bats-moi, bats-moi !.. »
Qui t'a maudit, Ilya ? Qu'est-ce que tu as fait? Vous êtes gentil, intelligent, doux, noble... et... vous êtes en train de mourir ! Qu'est-ce qui t'a ruiné ? Il n'y a pas de nom pour ce mal...
"Oui," dit-il, à peine audible.
Elle le regarda d'un air interrogateur, les yeux pleins de larmes.
Oblomovisme! - murmura-t-il, puis lui prit la main, voulut l'embrasser, mais ne put, il la pressa juste fermement contre ses lèvres, et des larmes chaudes coulèrent sur ses doigts.
Sans lever la tête, sans lui montrer son visage, il se retourna et s'éloigna.
A.N. Ostrovski.« Orage » (extrait : un des monologues)
Monologue de Katerina.
Je dis, pourquoi les gens ne volent-ils pas comme des oiseaux ? Tu sais, parfois j'ai l'impression d'être un oiseau. Lorsque vous êtes sur une montagne, vous ressentez le besoin de voler. C'est comme ça que je courais, que je levais les mains et que je volais...
Comme j'étais joueur ! Je suis complètement flétri...
Était-ce comme ça que j’étais ? Je vivais, je ne me souciais de rien, comme un oiseau dans la nature. Maman adorait moi, m'habillait comme une poupée et ne me forçait pas à travailler ; Avant, je faisais ce que je voulais. Savez-vous comment je vivais avec les filles ? Je vais vous le dire maintenant. Je me levais tôt ; Si c’est l’été, j’irai à la source, je me laverai, j’apporterai de l’eau avec moi et c’est tout, j’arroserai toutes les fleurs de la maison. J'avais beaucoup, beaucoup de fleurs. Ensuite, nous irons à l'église avec maman, tous les pèlerins – notre maison était pleine de pèlerins ; oui la mante religieuse. Et nous rentrerons de l'église, nous nous asseoirons pour faire une sorte de travail, plus comme du velours d'or, et les femmes errantes commenceront à nous dire : où elles étaient, ce qu'elles ont vu, des vies différentes, ou chanter de la poésie. Le temps passera donc jusqu'au déjeuner. Ici les vieilles femmes s'endorment et je me promène dans le jardin. Puis aux Vêpres, et le soir encore des contes et des chants. C'était trop bien!
Monologue de Kuligin.
Mœurs cruelles, monsieur, dans notre ville, cruelles ! Dans le philistinisme, monsieur, vous ne verrez que de la grossièreté et une extrême pauvreté. Et nous, monsieur, n'échapperons jamais à cette croûte ! Parce qu’un travail honnête ne nous rapportera jamais plus que notre pain quotidien. Et quiconque a de l'argent, monsieur, essaie d'asservir les pauvres afin de pouvoir gagner encore plus d'argent grâce à son travail gratuit. Savez-vous ce que votre oncle, Savel Prokofich, a répondu au maire ? Les paysans sont venus se plaindre au maire qu'il ne manquerait de respect à aucun d'entre eux. Le maire a commencé à lui dire : « Écoute, dit-il, Savel Prokofich, paye bien les hommes ! Chaque jour, ils me viennent me plaindre ! Votre oncle tapota l'épaule du maire et lui dit : « Est-ce que ça vaut le coup, Votre Honneur, que nous parlions de pareilles bagatelles ! J'ai beaucoup de monde chaque année ; Vous comprenez : je ne leur paierai pas un centime par personne, mais j’en gagne des milliers, donc c’est tant mieux pour moi ! C'est tout, monsieur !
F.I. Tioutchev."Oh, comme nous aimons de manière meurtrière..."
Oh, comme nous aimons de manière meurtrière,
Nous sommes très susceptibles de détruire,
Ce qui nous tient à cœur !
Il y a combien de temps, fier de ma victoire,
Vous avez dit : elle est à moi...
Un an ne s'est pas écoulé - demandez et découvrez,
Que restait-il d'elle ?
Où sont passées les roses ?
Le sourire des lèvres et l'éclat des yeux ?
Tout était brûlé, les larmes brûlaient
Avec sa chaude humidité.
Te souviens-tu, quand tu t'es rencontré,
A la première rencontre fatale,
Ses yeux et ses discours sont magiques
Et le rire de bébé ?
Et maintenant ? Et où est tout cela ?
Et combien de temps durait le rêve ?
Hélas, comme l'été du nord,
C'était un invité de passage !
La terrible sentence du destin
Ton amour était pour elle
Et une honte imméritée
Elle a donné sa vie !
Une vie de renoncement, une vie de souffrance !
Au plus profond de son âme
Il lui restait des souvenirs...
Mais ils ont aussi changé.
Et sur terre, elle se sentait sauvage,
Le charme est parti...
La foule a déferlé et a piétiné la boue
Ce qui a fleuri dans son âme.
Et qu'en est-il du long tourment ?
Comment a-t-elle réussi à sauver les cendres ?
Douleur maléfique, douleur amère,
Douleur sans joie et sans larmes !
Oh, comme nous aimons meurtrièrement !
Comme dans l'aveuglement violent des passions
Nous sommes très susceptibles de détruire,
Qu'est-ce qui est plus cher à nos cœurs !..
N.A. Nekrassov.« Le poète et le citoyen » (extrait « Le fils ne peut pas regarder calmement... »)
Le fils ne peut pas regarder calmement
Sur le chagrin de ma chère mère,
Il n'y aura pas de citoyen digne
J'ai un cœur froid pour ma patrie,
Il n'y a pas de pire reproche à lui faire...
Va au feu pour l'honneur de ta patrie,
Par conviction, par amour...
Allez mourir sans reproche.
Tu ne mourras pas en vain, l'affaire est forte,
Quand le sang coule en dessous...
Et toi, poète ! l'élu du ciel,
Héraut des vérités séculaires,
Ne croyez pas que celui qui n'a pas de pain
Cela ne vaut pas vos ficelles prophétiques !
Ne croyez pas que les gens tomberont complètement ;
Dieu n'est pas mort dans l'âme des hommes,
Et un cri d'une poitrine croyante
Sera toujours disponible pour elle !
Soyez citoyen ! au service de l'art,
Vivez pour le bien de votre prochain,
Subordonner votre génie au sentiment
Amour qui embrasse tout ;
Et si tu es riche en cadeaux,
Ne vous embêtez pas à les exposer :
Eux-mêmes brilleront dans votre travail
Leurs rayons vivifiants.
Regardez : pierre solide en fragments
Le pauvre ouvrier écrase
Et sous le marteau il vole
Et la flamme s'éteint toute seule !
N.A. Nekrassov."Toi et moi sommes des gens stupides..."
Toi et moi sommes des gens stupides :
En seulement une minute, le flash est prêt !
Soulagement pour une poitrine troublée
Un mot déraisonnable et dur.
Parle quand tu es en colère
Tout ce qui excite et tourmente l'âme !
Soyons ouvertement en colère, mon ami :
Le monde est plus facile et plus susceptible de devenir ennuyeux.
Si la prose amoureuse est inévitable,
Alors prenons-lui une part de bonheur :
Après une dispute si pleine, si tendre
Retour d'amour et de participation.
N.A. Nekrassov.« Qui peut bien vivre en Russie ? » (extrait)
Tu es malheureux aussi
Tu es aussi abondant
Tu es puissant
Tu es aussi impuissant
Mère Rus'!
Sauvé en esclavage
Coeur libre -
De l'or, de l'or
Le cœur des gens !
Le pouvoir du peuple
Force puissante -
La conscience est calme,
La vérité est vivante !
La force avec le mensonge
Ne s'entend pas
Sacrifice par le mensonge
Pas appelé
Rus' ne bouge pas,
Rus' est comme mort !
Et elle a pris feu
Étincelle cachée
Ils se sont levés - indemnes,
Ils sont sortis - sans y être invités,
Vivre près du grain
Les montagnes ont été détruites !
L'armée se lève
Innombrable!
La force en elle affectera
Indestructible!
Tu es malheureux aussi
Tu es aussi abondant
Tu es opprimé
Tu es tout-puissant
Mère Rus'!
A.A.Fet.« Ami lointain, comprends mes sanglots… » (« A. L. Brzeskoy »)
Ami lointain, comprends mes sanglots,
Pardonne-moi pour mon cri douloureux.
Les souvenirs fleurissent dans mon âme avec toi,
Et je n’ai pas perdu l’habitude de te chérir.
Qui nous dira qu'on ne savait pas vivre,
Esprits sans âme et oisifs,
Cette gentillesse et cette tendresse n'ont pas brûlé en nous
Et nous n’avons pas sacrifié la beauté ?
Où est tout cela ? L'âme brûle toujours
Toujours prêt à embrasser le monde.
Vaine chaleur ! Personne ne répond,
Les sons ressusciteront et mourront à nouveau.
Seulement vous êtes seul ! Forte excitation
Il y a du sang sur les joues et de l'inspiration dans le cœur. -
Éloignez-vous de ce rêve – il contient trop de larmes !
Ce n'est pas dommage pour la vie avec une respiration langoureuse,
Qu'est-ce que la vie et la mort ? Quel dommage pour cet incendie
Qui brillait sur tout l'univers,
Et il s'en va dans la nuit et pleure en partant.
A.K. Tolstoï."Au milieu d'un bal bruyant, par hasard..."
Au milieu d'un bal bruyant, par hasard,
Dans l'angoisse de la vanité du monde,
Je t'ai vu, mais c'est un mystère
Vos fonctionnalités sont couvertes.
Comme le bruit d'une pipe lointaine,
Comme un puits de mer qui joue.
J'ai aimé ta silhouette mince
Et tout ton regard pensif,
Et ton rire, à la fois triste et retentissant,
Depuis, cela résonne dans mon cœur.
Aux heures solitaires de la nuit
J'aime, fatigué, m'allonger -
je vois des yeux tristes
J'entends des discours joyeux ;
Et malheureusement je m'endors comme ça,
Et je dors dans des rêves inconnus...
Est-ce que je t'aime - je ne sais pas
Mais il me semble que j'adore ça !
L.N. Tolstoï. "Guerre et Paix" (extrait)
En captivité, dans une cabane, Pierre a appris non pas avec son esprit, mais avec tout son être, sa vie, que l'homme a été créé pour le bonheur, que le bonheur est en lui-même, dans la satisfaction des besoins naturels de l'homme, et que tout malheur ne vient pas de manque, mais par excès ; mais maintenant, au cours de ces trois dernières semaines de campagne, il a appris une autre vérité nouvelle et réconfortante : il a appris qu'il n'y a rien de terrible dans le monde. Il a appris que puisqu'il n'existe aucune situation dans laquelle une personne serait heureuse et complètement libre, il n'y a pas non plus de situation dans laquelle elle serait malheureuse et non libre. Il a appris qu'il y a une limite à la souffrance et une limite à la liberté, et que cette limite est très proche ; que l'homme qui souffrait parce qu'une feuille était enveloppée dans son lit rose souffrait de la même manière qu'il souffrait maintenant, s'endormant sur la terre nue et humide, rafraîchissant un côté et réchauffant l'autre ; que lorsqu'il enfilait ses étroites chaussures de bal, il souffrait autant qu'aujourd'hui, lorsqu'il marchait complètement pieds nus (ses chaussures étaient depuis longtemps échevelées), les pieds couverts de plaies. Il apprit que lorsqu'il épousa, comme il lui semblait, de son plein gré, sa femme, il n'était pas plus libre que maintenant, lorsqu'il était enfermé la nuit dans l'écurie. De toutes les choses qu'il appellera plus tard souffrance, mais qu'il ressentait à peine à l'époque, l'essentiel était ses pieds nus, usés et croûtés.
A. Rimbaud."Placard"
Voici un meuble ancien sculpté, dont le chêne présente des stries sombres
Il a commencé à ressembler à de gentils vieillards il y a longtemps ;
Le placard est grand ouvert et l'obscurité vient de tous les coins isolés
L'odeur séduisante coule comme du vieux vin.
Plein de tout : un tas de cochonneries,
Sous-vêtements jaunes à l'odeur agréable,
L'écharpe de grand-mère, où il y a une image
Griffin, dentelles, rubans et chiffons ;
Vous y trouverez des médaillons et des portraits,
Une mèche de cheveux blancs et une mèche d'une couleur différente,
Vêtements pour enfants, fleurs séchées...
Ô placard des temps passés ! Beaucoup d'histoires
Et tu gardes de nombreux contes de fées en toute sécurité
Derrière cette porte noircie et grinçante.
Une courte histoire sur la guerre
Evgueni Rybakov
« J’ai cru en Dieu pendant la guerre, m’a dit mon grand-père, et grâce à une seule personne. » Le nom était Anatoly. Il a servi dans notre équipage de char depuis décembre 1941. Mécanicien. Le gars était originaire de la région de Pskov, de la ville de Porkhov. Il était tout à fait calme, apparemment sans hâte. Et toujours une croix autour du cou. Avant chaque bataille, il faisait toujours le signe de croix.
Notre commandant, Yura, un féroce membre du Komsomol, ne pouvait voir directement ni la croix de ce cuivre ni le signe de la croix.
; Qu'est-ce que tu es, l'un des prêtres ?! - et c'est ainsi qu'il s'est envolé vers Anatoly. - Et vous venez d'où ? Comment avez-vous été appelé au front ? Vous n'êtes pas notre homme !
Tolya répondit avec sa dignité habituelle, prenant son temps pour l'arrangement : « Je suis à nous, Pskopskaya, russe donc. Et pas des prêtres, mais des paysans. Ma grand-mère est croyante, que Dieu la bénisse, elle m'a élevé dans la foi. Et au front, je suis bénévole, vous savez. Les orthodoxes se sont toujours battus pour la patrie.»
Yurka bouillonnait de colère, mais il n'y avait rien à redire sur Tolya à part la croix - le pétrolier était comme prévu. Lorsqu'en 1942 nous nous sommes presque retrouvés encerclés, je me souviens que Yuri nous disait à tous :
; Cela signifie que si nous nous trouvons parmi les Allemands, tout le monde a ordre de se suicider. Vous ne pouvez pas abandonner !
Nous étions silencieux, déprimés et tendus, seul Tolya répondit, comme toujours, lentement : « Je ne peux pas me tirer une balle, le Seigneur ne pardonne pas ce péché, donc le suicide.
;Et si vous vous retrouviez avec un Allemand et deveniez un traître ? – dit Yuri avec colère.
"Je ne finirai pas", répondit Tolya. Dieu merci, nous avons alors échappé à l'encerclement et à la captivité...
Au début de 1944, en Biélorussie, plusieurs équipages reçurent l'ordre de se rendre au poste de jonction, où notre infanterie combattait depuis plusieurs heures. Un train allemand chargé de munitions était coincé là-bas - il tendait la main pour aider une grande formation qui tentait de nous reprendre une position clé... La bataille fut de courte durée. Nos deux voitures ont immédiatement pris feu. Notre char les contourna et, à toute vitesse, se dirigeait vers la gare, déjà visible derrière les arbres, lorsque quelque chose heurta le blindage, et soudain un incendie se déclara à l'intérieur de la cabine. ...Le char s'est levé. Tolya et moi avons traîné le plus jeune d'entre nous, Volodia, hors de l'écoutille, l'avons déposé au sol et avons couru avec lui sur une quarantaine de mètres. Voyons, il est mort. Il arrive que cela saute aux yeux... Et puis Tolya crie : « Où est le commandant ?
Et c’est vrai, Yuri a disparu… Et tout le tank est déjà en feu, flamboyant. Tolya s'est signé et m'a dit : « Couvre-toi ! - et retour. ...Quand j'ai couru vers le char, il entraînait déjà Yurka vers le bas. Le commandant était vivant, il a simplement été gravement choqué et brûlé. Il n'a presque rien vu. Mais c'est lui qui entendit soudain le bruit du grincement et cria : « Frères, le train ! C’est une percée ! » ... Et soudain, nous avons entendu notre char rugir et gronder... Le char tout entier brûlait, brûlant comme une énorme torche. ... Les Allemands, voyant une tornade enflammée se précipiter vers eux, commencèrent à tirer sans discernement, mais ne purent plus arrêter le T-34. Flamboyant, le char s'est écrasé sur les wagons avant du train allemand à pleine vitesse. Je me souviens comment l'air a éclaté avec un rugissement infernal : des caisses contenant des obus ont commencé à exploser les unes après les autres. ... Dans le bataillon médical, Yurka pleurait comme un garçon et répétait en toussant d'une voix rauque : « Misha, écoute, et Dieu ? Lui, Tolka, n’aurait pas dû se suicider. Puisqu'il est croyant ! Ce qui va se passer maintenant!"
Deux ans plus tard, je suis arrivé dans la région de Pskov, dans le petit Porkhov. ... J'ai trouvé une petite église. Là, on se souvient de la grand-mère de Tolya et de Tolya lui-même. Le vieux curé l'a béni avant de partir pour le front. J'ai honnêtement raconté à ce prêtre toute l'histoire de Tolin et comment il est mort. Le curé réfléchit un moment, se signa et secoua la tête. Et en rite complet, il a célébré les funérailles du serviteur de Dieu Anatoly, tué pour la patrie et la foi orthodoxe. Il a donné son âme pour la patrie.
Marina Droujinina
Mon ami est Superman
N Une surprise nous attendait dans le cours de langue russe.
- Il n'y aura pas de dictée aujourd'hui ! - a annoncé Tatiana Evgenievna. - Mais maintenant, tu vas écrire un essai sous le nom de code « Mon ami ». J'espère que vous aborderez cette tâche de manière responsable et créative. Alors j’attends vos portraits courts et vivants d’amis, de camarades de classe ou simplement de connaissances !
"Je vais écrire sur Petka!", J'ai décidé. "Peut-être que ce n'est pas vraiment mon ami, mais c'est une connaissance, et il est assis juste en face de moi - c'est très pratique de le décrire!"
À ce moment-là, Petka semblait sentir que je l'observais et bougea ses oreilles. C’est pourquoi j’ai commencé l’essai ainsi : « Mon ami bouge très bien ses oreilles… »
Il s'est avéré très intéressant de décrire Petka. Je n'ai même pas remarqué comment Tatiana Evgenievna s'est approchée.
- Vova, réveille-toi ! Tout le monde a déjà fini son travail !
- J'ai fini aussi !
- Sur qui avez-vous écrit avec autant d'enthousiasme ?
«Donc, environ une personne de notre classe», répondis-je mystérieusement.
- Merveilleux! - s'est exclamé le professeur. - Lisez à haute voix et nous devinerons qui est cette personne.
"Mon ami bouge très bien ses oreilles", ai-je commencé. "Bien qu'elles soient énormes, comme des tasses, et à première vue très maladroites..."
- Oui, c'est Pashka Romashkin ! - a crié Lyudka Pustyakova. - Il a juste de telles oreilles !
- C'est faux! - J'ai craqué et j'ai continué : « Mon ami n'aime pas étudier. Mais il aime vraiment manger. En général, c'est un ami tellement glouton. Malgré cela, les épaules de mon ami sont étroites, ses yeux sont petits. et rusé. Il est très simple et ressemble à une allumette voûtée en uniforme scolaire ou à un champignon pâle... »
- Alors voici Vladik Gusev ! Regardez comme il est maigre ! - Pustyakova a encore crié.
- Mais les oreilles ne correspondent pas ! - d'autres ont crié.
- Arrêtez de faire du bruit ! - le professeur est intervenu. - Vova va finir, puis on réglera le problème.
"Parfois, mon ami peut être terriblement espiègle", lis-je plus loin. "Et parfois pas terriblement, il aime se moquer des autres et ses dents sortent dans des directions différentes..."
- Les gars! Oui, c'est Vovka lui-même ! - Petka a soudainement crié. - Tout correspond ! Et des épaules ! Et nuisible ! Et les dents dépassent !
- Droite! - D'autres gars sont venus chercher. - C'est ça Vovka ! Belle description de vous-même !
Certaines filles ont même applaudi.
"Puisque tout le monde a deviné à l'unisson, cela veut dire que c'est vraiment similaire", a déclaré l'enseignant. - Mais vous êtes très critique envers vous-même. J'ai dessiné une sorte de caricature !
- Ce n'est pas moi! Vous ne comprenez rien ! - Je transpirais littéralement d'indignation. - C'est Petka ! N'est-ce pas clair ?!
Tout le monde a ri et Petka m'a tiré la langue et a sauté sur sa chaise.
- Petya, calme-toi. Maintenant, nous allons écouter ce que vous avez écrit », a déclaré Tatiana Evgenievna. - Et toi, Vova, tu as de quoi penser.
Je me suis assis et Petka s'est levé. Et il déclara :
- "Mon ami a un visage incroyablement beau ! Il est incroyablement bâti, intelligent et fort. Et cela se remarque immédiatement, des muscles d'acier, un cou épais et des épaules larges. Vous pourriez facilement casser une brique sur celui de mon ami. tête. Et un ami avec un œil Il ne clignera pas des yeux. Il se contentera de rire. Mon ami sait tout du monde. J'aime lui parler de ceci et de cela. De temps en temps, mon ami vient à mon aide. jour et nuit!.."
- C'est un ami ! - Tatiana Evgenievna admirait. - Tu vas être jaloux ! Je ne refuserais pas moi-même un tel super-ami ! Allez les gars, vite : qui est-ce ?
Mais nous n’avons rien compris et nous nous sommes regardés avec perplexité.
- Je sais! C'est Sylvester Stallone ! - Lâcha soudain Pustyakova.
Mais personne n'a réagi à une telle bêtise : Stallone et Petka continueront à discuter de ceci et de cela !
Mais Tatiana Evgenievna a quand même précisé :
- Votre ami est-il de cette classe ?
- De ça ! - Petka a confirmé. Et nous avons recommencé à élargir nos yeux et à nous tourner dans toutes les directions.
- D'accord, Petya, on abandonne ! - dit finalement le professeur. -Qui est le héros de votre histoire ?
Petka baissa les yeux et dit timidement :
- C'est moi.
Irina Pivovarova. À quoi pense ma tête ?
Si vous pensez que j'étudie bien, vous vous trompez. J'étudie peu importe. Pour une raison quelconque, tout le monde pense que je suis capable, mais paresseux. Je ne sais pas si j'en suis capable ou non. Mais je suis le seul à savoir avec certitude que je ne suis pas paresseux. Je passe trois heures à travailler sur des problèmes. Par exemple, maintenant je suis assis et j’essaie de toutes mes forces de résoudre un problème. Mais elle n’ose pas. Je dis à ma mère :
Maman, je ne peux pas résoudre le problème.
Ne sois pas paresseux, dit maman. - Réfléchissez bien et tout s'arrangera. Réfléchissez bien !
Elle part pour affaires. Et je prends ma tête à deux mains et je lui dis :
Réfléchissez, tête. Réfléchissez bien… « Deux piétons sont allés du point A au point B… » Tête, pourquoi ne réfléchis-tu pas ? Eh bien, tête, eh bien, réfléchis, s'il te plaît ! Eh bien, qu'est-ce que cela vaut pour vous !
Un nuage flotte devant la fenêtre. C'est aussi léger que des plumes. Là, ça s'est arrêté. Non, ça flotte.
« Tête, à quoi penses-tu ?! Tu n'as pas honte !!! Deux piétons sont allés du point A au point B... » Lyuska est probablement partie aussi. Elle marche déjà. Si elle m’avait approché en premier, je lui aurais bien sûr pardonné. Mais est-ce qu'elle ira vraiment, une telle espièglerie ?!
"...Du point A au point B..." Non, elle ne le fera pas. Au contraire, quand je sors dans la cour, elle prend le bras de Lena et lui murmure. Alors elle dira : « Len, viens à moi, j'ai quelque chose. » Ils partiront, puis s'assoiront sur le rebord de la fenêtre, riront et grignoteront des graines.
"...Deux piétons ont quitté le point A pour se rendre au point B..." Et que vais-je faire ?.. Et puis j'appellerai Kolya, Petka et Pavlik pour jouer au lapta. Que va-t-elle faire ?... Ouais, elle va mettre le disque « Three Fat Men ». Oui, si fort que Kolya, Petka et Pavlik l'entendront et courront lui demander de les laisser écouter. Ils l'ont écouté des centaines de fois, mais cela ne leur suffit pas ! Et puis Lyuska fermera la fenêtre et ils y écouteront tous le disque.
"... Du point A au point... au point..." Et puis je vais le prendre et tirer quelque chose directement sur sa fenêtre. Verre - ding ! - et s'envolera. Faites lui savoir!
Donc. Je suis déjà fatigué de réfléchir. Pensez, ne pensez pas, la tâche ne fonctionnera pas. Juste une tâche terriblement difficile ! Je vais faire une petite promenade et recommencer à réfléchir.
J'ai fermé le livre et j'ai regardé par la fenêtre. Lyuska marchait seule dans la cour. Elle sauta dans la marelle. Je suis sorti dans la cour et je me suis assis sur un banc. Lyuska ne m'a même pas regardé.
Boucle d'oreille! Vitka ! - Lyuska a immédiatement crié "Allons jouer au lapta !"
Les frères Karmanov regardaient par la fenêtre.
"Nous avons la gorge", dirent les deux frères d'une voix rauque. - Ils ne nous laisseront pas entrer.
Léna ! - Lyuska a crié. - Du lin ! Sortir!
Au lieu de Lena, sa grand-mère a veillé et a menacé
Lyuska avec un doigt.
Pavlik! - Lyuska a crié.
Personne ne parut à la fenêtre.
Oups ! - Lyuska s'est pressée.
Fille, pourquoi tu cries ?! - La tête de quelqu'un est sortie par la fenêtre. - Une personne malade n'a pas le droit de se reposer ! Il n'y a pas de paix pour vous ! - Et sa tête est restée collée à la fenêtre.
Lyuska m'a regardé furtivement et a rougi comme un homard. Elle tira sur sa natte. Puis elle ôta le fil de sa manche. Puis elle regarda l'arbre et dit :
Lucy, jouons à la marelle.
Allez, dis-je.
Nous avons sauté dans la marelle et je suis rentré chez moi pour résoudre mon problème. Dès que je me suis assis à table, ma mère est venue.
Eh bien, quel est le problème ?
Ne marche pas.
Mais cela fait déjà deux heures que vous êtes assis dessus ! C'est tout simplement terrible ! Ils proposent des énigmes aux enfants !.. Eh bien, allez, montre-nous ton problème ! Peut-être que je peux le faire ? Après tout, j'ai obtenu mon diplôme universitaire... Alors... "Deux piétons sont allés du point A au point B..." Attends, attends, cette tâche m'est en quelque sorte familière !.. Écoute, tu l'as fait la dernière fois que je décidé avec mon père ! Je m'en souviens parfaitement !
Comment? - J'ai été surpris. - Vraiment ?.. Oh, vraiment, c'est la quarante-cinquième tâche, et on nous a donné la quarante-sixième.
À ce moment-là, ma mère est devenue terriblement en colère.
C'est scandaleux ! - dit maman. "C'est du jamais vu!" Ce gâchis ! Où est ta tête ?! A quoi pense-t-elle ?!
Yandex.Direct
Monologue Monologue d'une jeune fille aveugle
Tanechka Sedykh
Il y a deux chaises sur scène. Une musique classique lente joue. Une jeune fille entre dans le hall, vêtue d'un imperméable, d'un foulard noué autour du cou et de chaussures légères. Son regard n’est tourné vers nulle part, force est de constater qu’elle est aveugle. Elle se lève, se balance d'un pied sur l'autre, s'assoit sur une des chaises, puis se relève en regardant sa montre. Il se rassied et profite de la musique. Elle sent que quelqu'un s'approche d'elle. Se lève.
"C'est toi ? Bonjour ! Je t'ai reconnu. Tu respires toujours si doucement et si fort et ta démarche est si douce, volante. Non, pas du tout, je suis venu il y a environ 15 minutes. J'aime beaucoup le bruit de la fontaine et les rires des enfants qui jouent sur l'aire de jeux. Et le bruissement des feuilles me rappelle les journées merveilleuses, estivales et insouciantes de mon enfance. Naïve Non, j'aime juste rêver et savoir profiter. les petites choses, comme l'odeur de l'herbe et la fraîcheur du brouillard, le contact d'une paume chaude et la mélodie du petit matin, la musique du réveil et tout le reste ne m'importe pas. des choses qui ne se voient pas, qui ne peuvent être comprises qu'avec le cœur. Comme j'aimerais que tu les ressentes comme moi... Seigneur, que dis-je, le désir est égoïste ! Tu possèdes un don divin... Qu'est-ce que c'est ? divin dedans ??? La question d'une personne voyante ! Il est courant que tous les gens n'apprécient pas ce qu'ils ont, et ne souffrent que lorsqu'ils le perdent. Mais seuls les aveugles peuvent vous dire qu'il y a une réalité au-delà du visible. Dans la même odeur, mélodie et câlin. Pardonne-moi... Me pardonnes-tu ?..."
La jeune fille s'assoit sur l'une des chaises et regarde rêveusement dans l'espace.
"Devrions-nous faire une promenade ? Ou nous asseoir et écouter un musicien de rue jouer de la flûte ? Dites-moi à quoi il ressemble ! Qu'est-ce que j'en pense ? Je pense qu'il ressemble à John Lennon, il porte une veste marron miteuse avec des coudières en cuir, une chemise à carreaux et un pantalon à bretelles... Oui, vous avez raison, c'est ainsi qu'un saxophoniste doit être habillé. Et à côté de lui se trouve un étui noir pour sa flûte, dans lequel les enfants versaient du mil et les pigeons le picoraient directement. du cas... Mais je peux décrire ce que c'était. La mélodie d'un musicien est similaire. Les sons d'une flûte sont comme le chant des oiseaux un matin de printemps, ils sont comme des gouttes de pluie et le miroitement d'un ciel. arc-en-ciel. Ils font monter mon âme haut, haut vers le ciel ! Je sens juste grandir en moi un désir irrésistible de me lever sur la pointe des pieds, de lever les mains, de chanter, bien sûr, de chanter, mais cette mélodie n'a pas. des mots, tout comme il n'y a pas de lumière dans mes yeux... Je ne pleure pas. Parfois, je ressens juste un manque de quelque chose, je ne comprends pas quoi. Oui, j'ai appris à percevoir et à ressentir la voix des gens différemment. , leur respiration, leur démarche. Je peux facilement déterminer la couleur de la peau, la longueur des cheveux, la taille et la couleur des yeux de l'orateur ou du chanteur. Mais je touche mon visage et je ne sais pas à quoi ça ressemble. C’est comme si j’étais perdu pour moi-même… Comme un livre fermé. Je peux sentir, toucher et entendre tout dans ce monde. Mais je resterai un mystère pour moi à jamais."
La jeune fille lui attrape la main comme si quelqu'un la touchait là. Elle pose sa seconde main sur la première et caresse la main imaginaire de son interlocuteur.
"Tu m'as pris la main. Je reconnais ton toucher parmi mille autres. Ta main est comme un fil conducteur qui me conduit à travers le labyrinthe des ténèbres, qui ne prend qu'occasionnellement une teinte grise. Quand ? Dans les moments où je pleure. Croyez-moi , les larmes semblent laver ce voile de mes yeux. J'écoute de la musique... Et quand le rythme, la tonalité et les mots résonnent et se combinent, quand ils sont au sommet de l'harmonie mutuelle, c'est comme un point culminant, un orgasme, et des larmes coulent de mes yeux. Mais ce ne sont pas des larmes amères, ni des larmes de souffrance ou d'amertume. Ce sont des larmes de gratitude, de guérison et d'apaisement. Mais de quoi je parle... Tu souris, j'entends tes cheveux. bougeant, tes yeux se plissant dans un sourire.
La jeune fille se lève, contourne la chaise, s’appuie sur son dossier, comme si elle posait ses mains sur les épaules de l’interlocuteur.
"Vous et moi sommes assis comme ça, très amicaux et confortables, nous tenant la main, souriant. C'est un sentiment inoubliable et la sincérité et la gentillesse de votre paume ne peuvent être remplacées par des images colorées et des marqueurs multicolores !!!"
La jeune fille se rassied sur la chaise et ne se lève plus. Elle ne regarde plus son interlocuteur, elle regarde dans le hall, comme pour essayer de regarder tout le monde dans le hall, mais elle échoue. La musique joue un peu plus fort.
"Les gens passent, ils sourient parce que le soleil brille de mille feux. Je le sens sur mon visage et sur mon corps. Sa chaleur enveloppe tout mon corps, comme une couette. Les gens se réjouissent du ciel bleu, du soleil et de la chaleur ! Les enfants courent pieds nus sur le de l'asphalte chaud. Et les adultes mettent des mocassins légers et des écharpes en coton qui flottent au vent. Et vous savez, j'aime beaucoup quand de gros flocons de neige tombent du ciel en hiver, je les sens fondre sur mes paupières et mes lèvres. alors je crois que j'appartiens ici au monde, avec le soleil, le ciel, les oiseaux et les chants. Chaque personne, chaque boule et chaque petite poire, s'adapte à sa manière au monde immense dont je fais partie. elle, aveugle, mais croyant que grâce au pouvoir de l'amour pour tout ce qui vit, pour tout ce qui chante, sent et réchauffe, je ressens subtilement toute la palette et l'arc-en-ciel de ses entrelacs... Tu me comprends ? tu es voyant. Tu m'aimes aussi. Et cela nous suffit.
Marina Drujinina. Appelez, ils chanteront pour vous !
Le dimanche, nous avons bu du thé avec de la confiture et écouté la radio. Comme toujours à cette époque, les auditeurs de radio félicitaient en direct leurs amis, parents, patrons pour leur anniversaire, le jour de leur mariage ou pour quelque chose d'autre d'important ; Ils nous ont dit à quel point ils étaient merveilleux et leur ont demandé de chanter de bonnes chansons pour ces gens merveilleux.
Un autre appel ! - a déclaré une fois de plus l'annonceur avec jubilation. - Bonjour! Nous sommes à votre écoute ! Qui allons-nous féliciter ?
Et puis... je n'en croyais pas mes oreilles ! La voix de mon camarade de classe Vladka retentit :
C'est Vladislav Nikolaïevitch Gusev qui parle ! Félicitations à Vladimir Petrovich Ruchkin, élève de quatrième année « B » ! Il a eu un A en maths ! Le premier ce trimestre ! Et en fait le premier ! Offrez-lui la meilleure chanson !
Magnifiques félicitations ! - l'annonceur admirait. - Nous nous joignons à ces paroles chaleureuses et souhaitons, cher Vladimir Petrovitch, que les cinq mentionnés ne soient pas les derniers de sa vie ! Et maintenant - « Deux fois deux font quatre » !
La musique a commencé à jouer et j'ai failli m'étouffer avec mon thé. Ce n'est pas une blague : ils chantent une chanson en mon honneur ! Après tout, Ruchkin, c'est moi ! Et même Vladimir ! Et Petrovitch aussi ! Et en général, j'étudie en quatrième « B » ! Tout correspond ! Tout sauf cinq. Je n'ai eu aucun A. Jamais. Mais dans mon journal, il y avait exactement le contraire.
Vovka! As-tu vraiment eu un A ?! «Maman a sauté de la table et s'est précipitée pour me serrer dans ses bras et m'embrasser. - Enfin! J'en ai tellement rêvé ! Pourquoi es-tu resté silencieux ? Comme c'est modeste ! Et Vladik est un véritable ami ! Comme il est heureux pour toi ! Il m'a même félicité à la radio ! Cinq doivent être célébrés ! Je vais préparer quelque chose de délicieux ! - Maman a immédiatement pétri la pâte et a commencé à faire des tartes en chantant joyeusement : "Deux fois deux font quatre, deux fois deux font quatre."
Je voulais crier que Vladik n'est pas un ami, mais un salaud ! Tout ment ! Il n'y avait pas de A ! Mais la langue ne tourna pas du tout. Peu importe à quel point j’ai essayé. Maman était très heureuse. Je n’aurais jamais pensé que la joie de ma mère avait un tel effet sur ma langue !
Bravo, mon fils ! - Papa a agité le journal. - Montre-moi les cinq !
Ils ont récupéré nos journaux », ai-je menti. - Peut-être qu'ils le donneront demain, ou après-demain...
D'ACCORD! Quand ils le distribueront, nous l’admirerons ! Et allons au cirque ! Maintenant, je pars chercher de la glace pour nous tous ! - Papa s'est précipité comme un tourbillon, et je me suis précipité dans la pièce, au téléphone.
Vladik a décroché le téléphone.
Bonjour! - rires. - As-tu écouté la radio ?
Êtes-vous devenu complètement fou ? - J'ai sifflé. - Les parents ici ont perdu la tête à cause de tes blagues stupides ! Et c'est à moi de me détendre ! Où puis-je leur procurer un cinq ?
Comment est-ce où ? - Vladik a répondu sérieusement. - Demain à l'école. Viens me voir maintenant pour faire tes devoirs.
En serrant les dents, je suis allé voir Vladik. Que me restait-il d'autre ?..
En général, nous avons passé deux heures entières à résoudre des exemples, des problèmes... Et tout cela à la place de mon thriller préféré « Cannibal Watermelons » ! Cauchemar! Eh bien, Vladka, attends !
Le lendemain, en cours de mathématiques, Alevtina Vasilievna a demandé :
Qui veut réviser ses devoirs au tableau ?
Vlad m'a donné un coup sur le côté. J'ai gémi et j'ai levé la main.
Première fois dans la vie.
Ruchkine ? - Alevtina Vasilievna a été surprise. - Eh bien, de rien !
Et puis… Puis un miracle s’est produit. J'ai tout résolu et je l'ai expliqué correctement. Et dans mon journal, cinq fiers sont devenus rouges ! Honnêtement, je ne savais pas qu’obtenir des A était si agréable ! Ceux qui ne croient pas, qu'ils essaient...
Dimanche, comme toujours, nous avons bu du thé et écouté
le programme «Appelle, ils chanteront pour toi». Soudain, la radio se remit à bavarder avec la voix de Vladka :
Félicitations à Vladimir Petrovich Ruchkin du quatrième « B » avec un A en russe ! S'il vous plaît, donnez-lui la meilleure chanson !
Quoi-o-o-o ?! Seule la langue russe me manquait encore ! J'ai frissonné et j'ai regardé ma mère avec un espoir désespéré - peut-être que je n'ai pas entendu. Mais ses yeux brillaient.
Comme tu es intelligent ! - S'exclama maman en souriant joyeusement.
Nadejda Teffi
Heureux
Oui, j'étais heureux une fois.
J'ai défini il y a très longtemps ce qu'est le bonheur, à l'âge de six ans. Et quand cela m’est venu, je ne l’ai pas reconnu tout de suite. Mais je me suis souvenu de ce que cela devrait être, puis j'ai réalisé que j'étais heureux.
* * *
Je me souviens : j'ai six ans, ma sœur en a quatre.
Après le déjeuner, nous avons couru longtemps dans le long couloir, nous sommes rattrapés, avons crié et sommes tombés. Maintenant, nous sommes fatigués et silencieux.
Nous nous tenons à proximité, regardant par la fenêtre la rue boueuse au crépuscule du printemps.
Le crépuscule printanier est toujours alarmant et toujours triste.
Et nous restons silencieux. On écoute les cristaux des candélabres trembler tandis que les charrettes passent dans la rue.
Si nous étions grands, nous penserions à la colère des gens, aux insultes, à notre amour que nous insultons, et à l'amour que nous nous insultons nous-mêmes, et au bonheur qui n'existe pas.
Mais nous sommes des enfants et nous ne savons rien. Nous restons simplement silencieux. Nous avons peur de faire demi-tour. Il nous semble que la salle est déjà devenue complètement sombre et que toute cette grande maison résonnante dans laquelle nous vivons s'est assombrie. Pourquoi est-il si silencieux maintenant ? Peut-être que tout le monde l'a laissé et nous a oubliés, les petites filles, pressées contre la fenêtre dans une immense pièce sombre ?
Près de mon épaule, je vois l’œil rond et effrayé de ma sœur. Elle me regarde : doit-elle pleurer ou pas ?
Et puis je me souviens de mon impression de cette journée si lumineuse, si belle que j'oublie immédiatement à la fois la maison sombre et la rue terne et morne.
- Léna ! - Je dis fort et joyeusement. - Léna ! J'ai vu un cheval tiré par des chevaux aujourd'hui !
Je ne peux pas tout lui dire sur l'impression immensément joyeuse que m'a fait le cheval tiré par des chevaux.
Les chevaux étaient blancs et couraient vite ; la voiture elle-même était rouge ou jaune, belle, il y avait beaucoup de gens assis dedans, tous étrangers, pour qu'ils puissent faire connaissance et même jouer à un jeu tranquille. Et derrière, sur la marche, se tenait un chef d'orchestre, tout en or - ou peut-être pas tout, mais seulement un peu, avec des boutons - et soufflait dans une trompette dorée :
- Rram-rra-ra !
Le soleil lui-même sonnait dans ce tuyau et s'en échappait en éclaboussures dorées.
Comment peux-tu tout dire ? On peut seulement dire :
- Léna ! J'ai vu un cheval tiré par des chevaux !
Et vous n'avez besoin de rien d'autre. De ma voix, de mon visage, elle a compris toute la beauté infinie de cette vision.
Et quelqu’un peut-il vraiment sauter dans ce char de la joie et se précipiter au son de la trompette du soleil ?
- Rram-rra-ra !
Non, pas tout le monde. Fraulein dit que vous devez payer pour cela. C'est pourquoi ils ne nous y emmènent pas. Nous sommes enfermés dans une voiture ennuyeuse et moisie, avec une vitre qui claque, qui sent le maroquin et le patchouli, et nous n'avons même pas le droit d'appuyer notre nez contre la vitre.
Mais quand nous serons grands et riches, nous ne monterons que des chevaux tirés par des chevaux. Nous le ferons, nous le ferons, nous serons heureux !
Sergueï Kutsko
LOUPS
La façon dont la vie du village est structurée est telle que si vous ne sortez pas dans la forêt avant midi et ne vous promenez pas dans des lieux familiers de champignons et de baies, le soir, il n'y aura plus rien à courir, tout sera caché.
Une fille le pensait aussi. Le soleil vient de se lever sur la cime des sapins, et j'ai déjà un panier plein dans les mains, j'ai erré loin, mais quels champignons ! Elle regarda autour d’elle avec gratitude et était sur le point de partir lorsque les buissons lointains tremblèrent soudainement et qu’un animal sortit dans la clairière, ses yeux suivant avec ténacité la silhouette de la jeune fille.
Oh, chien ! - dit-elle.
Des vaches paissaient quelque part à proximité et rencontrer un chien de berger dans la forêt ne les a pas vraiment surpris. Mais la rencontre avec plusieurs autres paires d'yeux d'animaux m'a laissé hébété...
"Loups", une pensée lui vint, "la route n'est pas loin, cours..." Oui, la force a disparu, le panier est tombé involontairement de ses mains, ses jambes sont devenues faibles et désobéissantes.
Mère! - ce cri soudain arrêta le troupeau, qui avait déjà atteint le milieu de la clairière. - Les gens, au secours ! - a survolé la forêt trois fois.
Comme le diront plus tard les bergers : « On entendait des cris, on croyait que les enfants jouaient… » Nous sommes à cinq kilomètres du village, dans la forêt !
Les loups s'approchèrent lentement, la louve marcha devant. Cela se produit avec ces animaux - la louve devient la tête de la meute. Seulement, ses yeux n’étaient pas aussi féroces qu’ils étudiaient. Ils semblaient demander : « Eh bien, mec ? Que ferez-vous maintenant, lorsqu'il n'y aura pas d'armes entre vos mains et que vos proches ne seront pas à proximité ?
La jeune fille tomba à genoux, se couvrit les yeux avec ses mains et se mit à pleurer. Soudain, l'idée de la prière lui vint, comme si quelque chose remuait dans son âme, comme si ressuscitaient les paroles de sa grand-mère, rappelées depuis l'enfance : « Demandez à la Mère de Dieu ! »
La jeune fille ne se souvenait pas des paroles de la prière. Faisant le signe de croix, elle demanda à la Mère de Dieu, comme si elle était sa mère, dans le dernier espoir d'intercession et de salut.
Lorsqu'elle ouvrit les yeux, les loups, passant devant les buissons, s'enfoncèrent dans la forêt. Une louve marchait lentement devant elle, tête baissée.
Vladimir Jelezniakov « L'Épouvantail »
Un cercle de leurs visages défilait devant moi et je me précipitais dedans, comme un écureuil dans une roue.
Je devrais m'arrêter et partir.
Les garçons m'ont attaqué.
« Pour ses jambes ! - Valka a crié. - Pour tes jambes !.. »
Ils m'ont renversé et m'ont attrapé par les jambes et les bras. J'ai donné des coups de pied et des coups de pied aussi fort que possible, mais ils m'ont attrapé et m'ont traîné dans le jardin.
Iron Button et Shmakova ont sorti un épouvantail monté sur un long bâton. Dimka les suivit et se tint à l'écart. La peluche était dans ma robe, avec mes yeux, avec ma bouche jusqu'aux oreilles. Les jambes étaient faites de bas bourrés de paille ; au lieu de cheveux, il y avait de l'étoupe et des plumes qui dépassaient. À mon cou, c'est-à-dire l'épouvantail, pendait une plaque avec les mots : « SCACHERIE EST UN TRAÎTRE ».
Lenka se tut et disparut complètement.
Nikolaï Nikolaïevitch s'est rendu compte que la limite de son histoire et la limite de sa force étaient arrivées.
"Et ils s'amusaient autour de l'animal en peluche", a expliqué Lenka. - Ils ont sauté et ri :
"Wow, notre beauté-ah!"
"J'ai attendu!"
« J'ai eu une idée ! J'ai eu une idée ! - Shmakova a sauté de joie. - Laisse Dimka allumer le feu !.. »
Après ces paroles de Shmakova, j'ai complètement arrêté d'avoir peur. J'ai pensé : si Dimka y met le feu, alors peut-être que je mourrai.
Et à ce moment-là, Valka - il fut le premier à réussir partout - enfonça l'épouvantail dans le sol et répandit des broussailles autour de lui.
"Je n'ai pas d'allumettes", dit doucement Dimka.
"Mais je l'ai!" - Shaggy a mis des allumettes dans la main de Dimka et l'a poussé vers l'épouvantail.
Dimka se tenait près de l'épouvantail, la tête baissée.
Je me suis figé - j'attendais la dernière fois ! Eh bien, je pensais qu'il regarderait en arrière et dirait : « Les gars, Lenka n'est responsable de rien... C'est tout moi !
« Mettez le feu ! » - a commandé le bouton de fer.
Je n'ai pas pu le supporter et j'ai crié :
« Dimka ! Pas besoin, Dimka-ah-ah !.. »
Et il se tenait toujours près de l'animal en peluche - je pouvais voir son dos, il était voûté et semblait en quelque sorte petit. Peut-être parce que l'épouvantail était monté sur un long bâton. Seulement, il était petit et faible.
« Eh bien, Somov ! - dit le bouton de fer. "Enfin, allez jusqu'au bout !"
Dimka tomba à genoux et baissa la tête si bas que seules ses épaules dépassaient et sa tête n'était pas visible du tout. Il s’est avéré qu’il s’agissait d’une sorte de pyromane sans tête. Il craqua une allumette et une flamme de feu grandit sur ses épaules. Puis il se leva d'un bond et courut précipitamment sur le côté.
Ils m'ont traîné près du feu. Sans détourner le regard, j'ai regardé les flammes du feu. Grand-père! J'ai alors senti comment ce feu m'engloutissait, comment il brûlait, cuisait et mordait, même si seules des vagues de sa chaleur m'atteignaient.
J'ai crié, j'ai tellement crié qu'ils m'ont laissé tomber, par surprise.
Lorsqu'ils m'ont relâché, je me suis précipité vers le feu et j'ai commencé à le donner des coups de pieds, en saisissant les branches brûlantes avec mes mains - je ne voulais pas que l'épouvantail brûle. Pour une raison quelconque, je ne voulais vraiment pas ça !
Dimka fut le premier à reprendre ses esprits.
"Êtes-vous fou? « Il m’a attrapé la main et a essayé de m’éloigner du feu. - C'est une blague! Tu ne comprends pas les blagues ?
Je suis devenu fort et je l'ai facilement vaincu. Elle l'a poussé si fort qu'il a volé la tête en bas - seuls ses talons brillaient vers le ciel. Et elle sortit l'épouvantail du feu et commença à l'agiter au-dessus de sa tête, marchant sur tout le monde. L'épouvantail avait déjà pris feu, des étincelles en sortaient dans différentes directions, et ils s'éloignaient tous de peur devant ces étincelles.
Ils se sont enfuis.
Et j’étais tellement étourdi en les chassant que je n’ai pas pu m’arrêter jusqu’à tomber. Il y avait un animal en peluche posé à côté de moi. Il était brûlé, flottant au gré du vent, ce qui donnait l'impression qu'il était vivant.
Au début, je m'allongeais les yeux fermés. Puis elle sentit une odeur de brûlé et ouvrit les yeux : la robe de l'épouvantail fumait. J'ai posé ma main sur l'ourlet fumant et je me suis appuyé sur l'herbe.
Il y eut un craquement de branches, des pas qui reculaient, puis ce fut le silence.
Les cygnes de Léon Tolstoï
Les cygnes volaient en troupeau du côté froid vers les terres chaudes. Ils ont survolé la mer. Ils volaient jour et nuit, et un autre jour et une autre nuit, sans se reposer, ils volaient au-dessus de l'eau. Il y eut un mois entier dans le ciel et les cygnes virent de l'eau bleue bien en dessous d'eux. Tous les cygnes étaient épuisés, battant des ailes ; mais ils ne s'arrêtèrent pas et continuèrent leur vol. De vieux cygnes forts volaient devant, et ceux qui étaient plus jeunes et plus faibles volaient derrière. Un jeune cygne volait derrière tout le monde. Sa force s'est affaiblie. Il battit des ailes et ne put voler plus loin. Puis lui, déployant ses ailes, descendit. Il descendit de plus en plus près de l'eau ; et ses camarades devenaient de plus en plus blancs à la lumière mensuelle. Le cygne descendit sur l'eau et replia ses ailes. La mer montait sous lui et le berçait. Une volée de cygnes était à peine visible comme une ligne blanche dans le ciel lumineux. Et dans le silence, on entendait à peine le bruit de leurs ailes. Lorsqu’ils furent complètement hors de vue, le cygne pencha son cou en arrière et ferma les yeux. Il ne bougeait pas, et seule la mer, montant et descendant en une large bande, le soulevait et l'abaissait. Avant l’aube, une légère brise commença à balancer la mer. Et l'eau éclaboussa la poitrine blanche du cygne. Le cygne ouvrit les yeux. L'aube rougit à l'est, et la lune et les étoiles devinrent plus pâles. Le cygne soupira, étendit son cou et battit des ailes, se leva et vola, s'accrochant à l'eau avec ses ailes. Il s'élevait de plus en plus haut et volait seul au-dessus des vagues sombres et ondulantes.
B. Vassiliev
"Et les aurores ici sont calmes..."
Lisa pensait qu'il souriait. Elle était en colère, se détestait lui et elle-même et restait assise là. Elle ne savait pas pourquoi elle était assise, tout comme elle ne savait pas pourquoi elle venait ici. Elle ne pleurait presque jamais, parce qu'elle était seule et habituée à cela, et maintenant elle voulait plus que tout au monde qu'on la plains. Être prononcée avec des mots gentils, caressée sur la tête, réconfortée et - elle ne l'a pas admis - peut-être même embrassée. Mais elle ne pouvait pas dire que sa mère l’avait embrassée pour la dernière fois il y a cinq ans et qu’elle avait besoin de ce baiser maintenant comme garantie de ce merveilleux lendemain pour lequel elle vivait sur terre.
« Va dormir », dit-il. - Je suis fatigué, il est trop tôt pour que j'y aille.
Et il bâilla. Long, indifférent, avec un hurlement. Lisa, se mordant les lèvres, se précipita, se cogna douloureusement le genou et s'envola dans la cour en claquant la porte avec force.
Le matin, elle entendit comment son père attelait le fonctionnaire Dymok, comment l'invité disait au revoir à sa mère, comment la porte grinçait. Elle restait allongée là, faisant semblant de dormir, et des larmes coulaient sous ses paupières fermées.
A l'heure du déjeuner, le père ivre revint. Avec un bruit sourd, il versa des morceaux épineux de sucre concassé bleuâtre de son chapeau sur la table et dit avec surprise :
- Et c'est un oiseau, notre invité ! Sahara nous a dit de nous laisser partir, peu importe. Et on ne l’a pas vu au magasin général depuis un an. Trois kilos entiers de sucre !..
Puis il se tut, tapota longuement ses poches et sortit de sa pochette un morceau de papier froissé :
"Tu as besoin d'étudier, Lisa. Tu deviens complètement sauvage dans la forêt. Viens en août : je te mettrai dans une école technique avec un dortoir."
Signature et adresse. Et rien de plus, pas même bonjour.
Un mois plus tard, la mère est décédée. Le père, toujours sombre, était maintenant complètement furieux, buvant dans le noir, et Lisa attendait toujours le lendemain, fermant hermétiquement les portes des amis de son père la nuit. Mais désormais, ce lendemain était fermement lié au mois d'août, et, écoutant les cris d'ivresse derrière le mur, Lisa relut pour la millième fois la note usée.
Mais la guerre a commencé et, au lieu de visiter la ville, Lisa a fini par faire du travail de défense. Tout l'été, elle creusa des tranchées et des fortifications antichar, que les Allemands contournèrent soigneusement, s'encerclèrent, en sortirent et creusèrent à nouveau, roulant à chaque fois de plus en plus vers l'est. À la fin de l'automne, elle s'est retrouvée quelque part au-delà de Valdai, collée à une unité anti-aérienne et a donc couru vers la 171e voie d'évitement...
Lisa a tout de suite aimé Vaskov : lorsqu'il se tenait devant leur formation, clignant des yeux endormis de confusion. J'ai aimé son laconisme ferme, sa lenteur paysanne et cette minutie particulière et masculine qui est perçue par toutes les femmes comme un gage de l'inviolabilité du foyer familial. Ce qui s'est passé, c'est que tout le monde a commencé à se moquer du commandant : c'était considéré comme de bonnes manières. Liza n'a pas participé à de telles conversations, mais lorsque la omnisciente Kiryanova a annoncé en riant que le contremaître ne pouvait pas résister aux charmes luxueux de la propriétaire, Liza a soudainement rougi :
- Ce n'est pas vrai!..
- Tomber amoureux! – Kiryanova haleta triomphalement. – Notre Brichkina est tombée amoureuse, les filles ! Je suis tombé amoureux d'un militaire !
- Pauvre Lisa ! – Gurvich soupira bruyamment. Puis tout le monde s'est mis à crier et à rire, et Lisa a fondu en larmes et a couru dans la forêt.
Elle a pleuré sur une souche d'arbre jusqu'à ce que Rita Osyanina la retrouve.
- Qu'est-ce que tu fais, imbécile ? Nous devons vivre plus facilement. Plus facile, tu sais ?
Mais Liza vivait, étouffée par la timidité, et le contremaître - par le service, et ils n'auraient jamais été d'accord sans cet incident. Et ainsi Lisa a volé à travers la forêt comme sur des ailes.
" Ensuite, nous chanterons avec toi, Lizaveta, " dit le contremaître. " Exécutons l'ordre de combat et chantons... "
Lisa réfléchit à ses paroles et sourit, gênée par ce puissant sentiment inconnu qui l'envahissait, s'enflammant sur ses joues élastiques. Et, en pensant à lui, elle se précipita devant un pin visible, et quand elle se souvint du marais, elle se souvint des lits, elle ne voulait plus revenir. Il y avait suffisamment d'aubaine ici et Lisa a rapidement choisi un poteau approprié.
Avant de grimper dans la boue flasque, elle écouta en secret, puis ôta activement sa jupe.
Après l'avoir attaché au sommet du poteau, elle rentra soigneusement sa tunique sous sa ceinture et, remontant ses leggings bleus officiels, entra dans le marais.
Cette fois, personne ne marchait devant, repoussant la terre.
Le liquide s'accrochait à ses cuisses et traînait derrière elle, et Lisa se débattait en avant, haletante et se balançant. Pas à pas, engourdi par l'eau glacée et sans quitter des yeux les deux pins de l'île.
Mais ce n’était ni la saleté, ni le froid, ni la terre vivante et respirante sous ses pieds qui lui faisaient peur. La solitude était terrible, le silence de mort, de mort, planait sur le marais brun. Lisa ressentait une horreur presque animale, et non seulement cette horreur ne disparaissait pas, mais à chaque pas elle s'accumulait de plus en plus en elle, et elle tremblait impuissante et pitoyable, craignant de regarder en arrière, de faire un mouvement supplémentaire ou même de soupirer fort.
Elle se souvenait à peine de la façon dont elle était arrivée sur l'île. Elle rampa sur ses genoux, se pencha face contre terre dans l'herbe pourrie et se mit à pleurer. Elle sanglotait, répandait des larmes sur ses joues épaisses, frissonnant de froid, de solitude et de peur dégoûtante.
Elle s'est levée d'un bond - les larmes coulaient toujours. En reniflant, elle dépassa l'île, chercha comment aller plus loin et, sans se reposer ni rassembler ses forces, grimpa dans le marais.
Au début, c'était superficiel et Lisa a réussi à se calmer et est même devenue joyeuse. Le dernier morceau restait et, peu importe la difficulté, il restait alors une terre ferme, solide, une terre natale avec de l'herbe et des arbres. Et Lisa réfléchissait déjà à l'endroit où elle pourrait se laver, se souvenant de toutes les flaques d'eau et de tous les tonneaux et se demandant si elle devait rincer ses vêtements ou attendre de partir. Il ne restait absolument plus rien là-bas, elle se souvenait bien de la route, avec tous ses virages, et espérait hardiment atteindre les siens dans une heure et demie.
Il devenait plus difficile de marcher, le marais arrivait jusqu'aux genoux, mais maintenant à chaque pas le rivage se rapprochait, et Lisa voyait clairement, jusqu'aux fissures, la souche d'où le contremaître avait sauté dans le marais. Il sauta bizarrement, maladroitement : il pouvait à peine se tenir debout.
Et Lisa a recommencé à penser à Vaskov et a même commencé à sourire. Ils chanteront, ils chanteront certainement même, lorsque le commandant exécutera l'ordre de combat et reviendra à la patrouille. Il suffit de le tromper, de le tromper et de l'attirer dans la forêt le soir. Et puis... Là, on verra qui est le plus fort : elle ou la logeuse, qui n'a que l'avantage d'être sous le même toit que le contremaître...
Une énorme bulle brune gonfla devant elle. C'était si inattendu, si rapide et si proche d'elle que Lisa, n'ayant pas le temps de crier, se précipita instinctivement sur le côté. Juste un pas de côté, et mes jambes ont immédiatement perdu leur soutien, se sont accrochées quelque part dans un vide instable, et le marais a serré mes hanches comme un étau mou. L’horreur accumulée depuis longtemps a soudainement éclaté, envoyant une vive douleur dans mon cœur. Essayant à tout prix de s'accrocher et de grimper sur le chemin, Lisa s'appuya de tout son poids sur le poteau. Le poteau sec craqua bruyamment et Lisa tomba face contre terre dans la boue liquide froide.
Il n'y avait pas de terre. Ses jambes étaient lentement, terriblement lentement tirées vers le bas, ses bras parcouraient le marais en vain, et Lisa, à bout de souffle, se tortillait dans le désordre liquide. Et le chemin était quelque part très proche : à un pas, à un demi-pas, mais ces demi-pas n'étaient plus possibles à faire.
- Au secours !.. Au secours !.. Au secours !..
Un cri solitaire et étrange retentit longtemps sur le marais rouillé indifférent. Il vola jusqu'à la cime des pins, s'enroula dans le jeune feuillage des aulnes, tomba jusqu'à avoir une respiration sifflante, et de nouveau, avec ses dernières forces, s'envola vers le ciel sans nuages de mai.
Lisa a vu longtemps ce beau ciel bleu. Avec une respiration sifflante, elle cracha de la terre et tendit la main, tendit la main vers lui, tendit la main et crut.
Le soleil s'est lentement levé au-dessus des arbres, ses rayons sont tombés sur le marais et Lisa a vu sa lumière pour la dernière fois - chaude, insupportablement brillante, comme la promesse de demain. Et jusqu'au dernier moment elle a cru que cela arriverait demain pour elle aussi...
Constantin Paoustovsky
Nez de blaireau
Le lac près des rives était couvert de tas de feuilles jaunes. Il y en avait tellement que nous ne pouvions pas pêcher. Les lignes de pêche reposaient sur les feuilles et ne coulaient pas.
Nous avons dû prendre un vieux bateau pour nous rendre au milieu du lac, là où les nénuphars fleurissaient et où l'eau bleue semblait noire comme du goudron.
Là, nous avons attrapé des perchoirs colorés. Ils se battaient et scintillaient dans l'herbe, tels de fabuleux coqs japonais. Nous avons sorti des cafards et des collerettes avec des yeux comme deux petites lunes. Les piques nous montraient des dents petites comme des aiguilles.
C'était l'automne, sous le soleil et dans le brouillard. À travers les forêts tombées, des nuages lointains et un air bleu épais étaient visibles. La nuit, dans les fourrés qui nous entouraient, des étoiles basses bougeaient et tremblaient.
Un incendie a ravagé notre parking. Nous l'avons brûlé jour et nuit pour chasser les loups - ils hurlaient doucement le long des rives éloignées du lac. Ils étaient dérangés par la fumée du feu et les joyeux cris humains.
Nous étions sûrs que le feu effrayait les animaux, mais un soir, dans l'herbe près du feu, un animal s'est mis à renifler de colère. Il n'était pas visible. Il courait autour de nous avec anxiété, bruissant les hautes herbes, reniflant et se mettant en colère, mais ne sortait même pas ses oreilles de l'herbe.
Des pommes de terre étaient frites dans une poêle, elles dégageaient une odeur piquante et savoureuse, et l'animal courait évidemment vers cette odeur.
Il y avait un petit garçon avec nous. Il n'avait que neuf ans, mais il supportait bien les nuits en forêt et le froid des aurores d'automne. Bien mieux que nous, les adultes, il a tout remarqué et tout raconté.
C'était un inventeur, mais nous, les adultes, aimions vraiment ses inventions. Nous ne pouvions pas et ne voulions pas lui prouver qu’il mentait. Chaque jour, il inventait quelque chose de nouveau : il entendait des poissons chuchoter, il voyait des fourmis construire un ferry à travers un ruisseau d'écorces de pin et de toiles d'araignées.
Nous avons fait semblant de le croire.
Tout ce qui nous entourait semblait extraordinaire : la lune tardive brillant sur les lacs noirs, et les nuages élevés comme des montagnes de neige rose, et même le bruit marin familier des grands pins.
Le garçon a été le premier à entendre le reniflement de l’animal et nous a demandé de nous taire. Nous sommes devenus silencieux. Nous avons essayé de ne même pas respirer, même si notre main a involontairement atteint le pistolet à double canon - qui sait de quel genre d'animal il pourrait s'agir !
Une demi-heure plus tard, l’animal sortait de l’herbe un nez noir et humide, semblable au museau d’un cochon. Le nez renifla longuement l'air et trembla d'avidité. Puis un museau pointu avec des yeux noirs perçants est apparu de l'herbe. Finalement, la peau rayée est apparue.
Un petit blaireau est sorti des fourrés. Il pressa sa patte et me regarda attentivement. Puis il renifla de dégoût et fit un pas vers les pommes de terre.
Il frit et siffla, éclaboussant du saindoux bouillant. J'avais envie de crier à l'animal qu'il allait se brûler, mais il était trop tard : le blaireau a sauté sur la poêle et y a mis son nez...
Ça sentait le cuir brûlé. Le blaireau poussa un cri et se précipita dans l'herbe avec un cri désespéré. Il a couru et crié à travers la forêt, a cassé des buissons et a craché d'indignation et de douleur.
Il y avait de la confusion sur le lac et dans la forêt. Sans attendre, les grenouilles effrayées se mirent à crier, les oiseaux furent alarmés et un brochet frappa le rivage comme un coup de canon.
Le matin, le garçon m'a réveillé et m'a dit qu'il venait lui-même de voir un blaireau soigner son nez brûlé. Je n'y croyais pas.
Je me suis assis près du feu et j'ai écouté d'un air endormi les voix matinales des oiseaux. Au loin, des bécasseaux à queue blanche sifflaient, des canards cancanaient, des grues roucoulaient dans les marais de mousse secs, des poissons éclaboussaient et des tourterelles roucoulaient doucement. Je ne voulais pas bouger.
Le garçon m'a tiré par la main. Il a été offensé. Il voulait me prouver qu'il ne mentait pas. Il m'a appelé pour aller voir comment était traité le blaireau.
J'ai accepté à contrecœur. Nous nous sommes frayés un chemin avec précaution dans le fourré et parmi les fourrés de bruyère, j'ai vu une souche de pin pourri. Il sentait les champignons et l'iode.
Un blaireau se tenait près d'une souche, nous tournant le dos. Il ramassa le moignon et enfonça son nez brûlé au milieu du moignon, dans la poussière humide et froide.
Il resta immobile et rafraîchit son malheureux nez, tandis qu'un autre petit blaireau courait et reniflait autour de lui. Il était inquiet et a poussé notre blaireau dans le ventre avec son nez. Notre blaireau grogna et donna des coups de pied avec ses pattes arrière poilues.
Puis il s'est assis et a pleuré. Il nous regardait avec des yeux ronds et humides, gémissait et léchait son nez douloureux avec sa langue rugueuse. C'était comme s'il demandait de l'aide, mais nous ne pouvions rien faire pour l'aider.
Un an plus tard, au bord du même lac, j'ai rencontré un blaireau avec une cicatrice sur le nez. Il s'est assis au bord de l'eau et a essayé d'attraper avec sa patte les libellules qui claquaient comme de l'étain. Je lui ai fait signe de la main, mais il a éternué avec colère dans ma direction et s'est caché dans les buissons d'airelles.
Depuis, je ne l'ai plus revu.
"Lettre à Dieu"
E cela s'est produit à la fin du 19e siècle. Pétersbourg. La veille de Noël. Un vent froid et perçant souffle de la baie. Une fine neige épineuse tombe. Les sabots des chevaux claquent dans les rues pavées, les portes des magasins claquent - les derniers achats sont effectués avant les vacances. Tout le monde est pressé de rentrer rapidement chez soi.
T Seul un petit garçon erre lentement dans une rue enneigée.
À PROPOS De temps en temps, il sort ses mains froides et rougies des poches de son vieux manteau et essaie de les réchauffer avec son souffle. Puis il les fourre encore plus profondément dans ses poches et continue son chemin. Ici, il s'arrête à la vitrine de la boulangerie et regarde les bretzels et les bagels exposés derrière la vitre.
D La porte du magasin s'ouvrit, laissant sortir un autre client, et l'arôme du pain fraîchement sorti du four s'en échappa. Le garçon avala convulsivement sa salive, piétina sur place et continua son chemin.
N Le crépuscule tombe imperceptiblement. Il y a de moins en moins de passants. Le garçon s'arrête près d'un bâtiment dont les fenêtres sont éclairées et, se levant sur la pointe des pieds, essaie de regarder à l'intérieur. Après un instant d'hésitation, il ouvre la porte.
AVEC Le vieux commis était en retard au travail aujourd'hui. Il n'est pas pressé. Il vit seul depuis longtemps et pendant les vacances, il ressent sa solitude avec une acuité particulière. L'employé s'est assis et a pensé avec amertume qu'il n'avait personne avec qui fêter Noël, personne à qui offrir des cadeaux. A ce moment la porte s'ouvrit. Le vieil homme leva les yeux et vit le garçon.
- Oncle, oncle, je dois écrire une lettre !- dit rapidement le garçon.
- Avez-vous de l'argent?- a demandé sévèrement le greffier.
M Le garçon, tripotant son chapeau dans ses mains, recula d'un pas. Et puis l'employé solitaire s'est rappelé que c'était aujourd'hui la veille de Noël et qu'il voulait vraiment offrir un cadeau à quelqu'un. Il sortit une feuille de papier vierge, trempa son stylo dans l'encre et écrivit : « Pétersbourg. 6 janvier. M...."
-Quel est le nom de famille de ce monsieur ?
- Ce n'est pas monsieur,- marmonna le garçon, ne croyant pas encore pleinement à sa chance.
- Oh, c'est une dame ?- a demandé l'employé en souriant.
- Non non!- dit rapidement le garçon.
-Alors à qui veux-tu écrire une lettre ?- le vieil homme fut surpris.
- À Jésus.
-Comment ose-t-on se moquer d’une personne âgée ?- l'employé était indigné et voulait montrer la porte au garçon. Mais ensuite j’ai vu des larmes dans les yeux de l’enfant et je me suis souvenu que c’était aujourd’hui la veille de Noël. Il eut honte de sa colère et, d'une voix plus chaleureuse, il demanda :
-Que veux-tu écrire à Jésus ?
- Ma mère m'a toujours appris à demander de l'aide à Dieu lorsque les choses sont difficiles. Elle a dit que le nom de Dieu est Jésus-Christ- le garçon s'est approché du commis et a continué. - Et hier, elle s’est endormie et je n’arrive pas à la réveiller. Il n'y a même pas de pain à la maison, j'ai tellement faim,- Il a essuyé les larmes qui lui étaient venues aux yeux avec sa paume.
- Comment l'as-tu réveillée ?- demanda le vieil homme en se levant de sa table.
- Je l'ai embrassée.
- Est-ce qu'elle respire ?
- Que dis-tu, mon oncle, est-ce que les gens respirent pendant leur sommeil ?
- Jésus-Christ a déjà reçu votre lettre,- dit le vieil homme en serrant le garçon par les épaules. - Il m'a dit de prendre soin de toi et a emmené ta mère avec lui.
AVEC le vieux commis pensa : « Ma mère, quand tu es partie pour un autre monde, tu m'as dit d'être une bonne personne et une pieuse chrétienne. J'ai oublié ta commande, mais maintenant tu n'auras plus honte de moi».
Boris GANAGO
B. Ekimov. "Parle, maman, parle..."
Le matin, le téléphone portable sonnait désormais. La boîte noire a pris vie :
la lumière s'y allumait, une musique joyeuse chantait et la voix de la fille annonçait, comme si elle était à proximité :
- Maman, bonjour ! Êtes-vous d'accord? Bien joué! Des questions ou des suggestions ? Incroyable! Puis je t'embrasse. Soyez, soyez !
La boîte était pourrie et silencieuse. La vieille Katerina était émerveillée par elle et ne pouvait pas s'y habituer. C'est comme une petite chose : une boîte d'allumettes. Pas de fils. Il s'allonge et s'allonge là et soudain la voix de sa fille commence à jouer et à s'éclairer :
- Maman, bonjour ! Êtes-vous d'accord? As-tu pensé à y aller ? Écoutez... Des questions ? Baiser. Soyez, soyez !
Mais la ville où vit ma fille est à cent cinquante kilomètres d’ici. Et pas toujours facile, surtout par mauvais temps.
Mais cette année, l'automne a été long et chaud. Près de la ferme, sur les buttes environnantes, l'herbe devenait rouge, et les champs de peupliers et de saules près du Don étaient verts, et dans les cours les poires et les cerises devenaient vertes comme l'été, même si avec le temps il était grand temps qu'elles s'éteignent. avec un feu tranquille rouge et cramoisi.
Le vol de l'oiseau a duré longtemps. L'oie se dirigea lentement vers le sud, criant quelque part dans le ciel brumeux et orageux un calme ong-ong... ong-ong...
Mais que dire de l'oiseau, si grand-mère Katerina, une vieille femme flétrie et bossue, mais toujours une vieille femme agile, ne pouvait pas se préparer à partir.
«Je le jette avec ma tête, je ne le jetterai pas…», s'est-elle plainte à sa voisine. - Dois-je y aller ou pas ?.. Ou peut-être qu'il restera au chaud ? Ils parlent à la radio : le temps est complètement dégradé. Maintenant, le jeûne a commencé, mais les pies ne sont pas venues dans la cour. Il fait chaud et chaleureux. Des allers-retours... Noël et l'Epiphanie. Et puis il est temps de penser aux semis. Cela ne sert à rien d’y aller et d’acheter des collants.
Le voisin a juste soupiré : c'était encore si loin du printemps, des semis.
Mais la vieille Katerina, plutôt convaincante elle-même, a sorti de son sein un autre argument : un téléphone portable.
- Mobile! - elle a fièrement répété les paroles du petit-fils de la ville. - Un mot : mobile. J'ai appuyé sur le bouton, et tout à coup - Maria. J'en ai appuyé un autre - Kolya. Pour qui veux-tu avoir pitié ? Pourquoi ne devrions-nous pas vivre ? - elle a demandé. - Pourquoi partir? Jetez la maison, la ferme...
Ce n'était pas la première conversation. Je parlais avec les enfants, avec le voisin, mais plus souvent avec moi-même.
Ces dernières années, elle est allée passer l’hiver avec sa fille en ville. L’âge est une chose : il est difficile d’allumer le poêle tous les jours et d’acheminer l’eau du puits. Dans la boue et la glace. Vous tomberez et vous vous blesserez. Et qui le soulèvera ?
La ferme, qui jusqu'à récemment était peuplée, s'est dispersée, s'est éloignée, s'est éteinte avec la mort du kolkhoze. Il ne restait que des vieillards et des ivrognes. Et ils ne transportent pas de pain, sans parler du reste. C'est difficile pour une personne âgée de passer l'hiver. Elle est donc partie rejoindre son peuple.
Mais ce n’est pas facile de se séparer d’une ferme, d’un nid. Que faire des petits animaux : Tuzik, chat et poules ? Le pousser autour des gens ?.. Et j’ai mal au cœur à propos de la maison. Les ivrognes monteront dedans et les dernières casseroles resteront coincées.
Et ce n’est pas très amusant de s’installer dans de nouveaux coins quand on est vieux. Même s’ils sont nos propres enfants, les murs leur sont étrangers et la vie est complètement différente. Invité et regardez autour de vous.
Alors je me suis dit : dois-je y aller, ne dois-je pas y aller ?... Et puis ils ont apporté un téléphone pour obtenir de l'aide, un « portable ». Ils ont longuement expliqué les boutons : lesquels appuyer et lesquels ne pas toucher. Habituellement, ma fille appelait de la ville le matin.
Une musique joyeuse commencera à chanter et la lumière clignotera dans la boîte. Au début, la vieille Katerina crut que le visage de sa fille y apparaîtrait, comme sur un petit téléviseur. Seule une voix s'annonça, lointaine et pas pour longtemps :
- Maman, bonjour ! Êtes-vous d'accord? Bien joué. Des questions? C'est bien. Baiser. Soyez, soyez.
Avant que vous vous en rendiez compte, la lumière s’est déjà éteinte, la boîte est devenue silencieuse.
Au début, la vieille Katerina ne faisait que s'émerveiller devant un tel miracle. Auparavant, à la ferme, il y avait un téléphone dans le bureau de la ferme collective. Tout y est familier : des fils, un gros tube noir, on peut parler longtemps. Mais ce téléphone s'est envolé avec la ferme collective. Maintenant, il y a le « mobile ». Et puis Dieu merci.
- Mère! Vous m'entendez?! Vivant et en bonne santé ? Bien joué. Baiser.
Avant même que vous ayez le temps d’ouvrir la bouche, la boîte est déjà éteinte.
« De quel genre de passion s'agit-il ? » grommela la vieille femme. - Pas un téléphone, Jaseur. Il chanta : qu'il en soit ainsi... Ainsi soit-il. Et ici…
Et là, c’est-à-dire dans la vie de la ferme, la vie du vieux, il y avait beaucoup de choses dont j’avais envie de parler.
- Maman, tu m'entends ?
- J'entends, j'entends... C'est toi, ma fille ? Et la voix ne semble pas être la vôtre, elle est en quelque sorte rauque. Es tu malade? Écoute, habille-toi chaudement. Sinon, vous êtes urbain – à la mode, attachez une écharpe en duvet. Et ne les laissez pas regarder. La santé a plus de valeur. Parce que je viens de faire un rêve, vraiment mauvais. Pourquoi? On dirait qu'il y a du bétail dans notre cour. Vivant. Juste à la porte. Elle a une queue de cheval, des cornes sur la tête et un museau de chèvre. De quel genre de passion s'agit-il ? Et pourquoi le serait-il ?
"Maman", fit une voix sévère du téléphone. - Parlez droit au but, pas de têtes de chèvre. On vous l'a expliqué : le tarif.
"Pardonnez-moi pour l'amour du Christ", la vieille femme reprit ses esprits. Ils l'ont vraiment prévenue lors de la livraison du téléphone que cela coûtait cher et qu'elle devait parler brièvement de la chose la plus importante.
Mais quelle est la chose la plus importante dans la vie ? Surtout chez les personnes âgées... Et en fait, j'ai vu une telle passion la nuit : une queue de cheval et une tête de chèvre effrayante.
Alors réfléchissez-y, à quoi ça sert ? Probablement pas bon.
Un autre jour s'écoula encore, suivi d'un autre. La vie de la vieille femme continuait comme d'habitude : se lever, ranger, lâcher les poules ; nourrissez et abreuvez vos petites créatures vivantes et mangez même quelque chose. Et puis il ira brancher les choses. Ce n’est pas pour rien qu’on dit : même si la maison est petite, on ne vous dit pas de vous asseoir.
Une ferme spacieuse qui nourrissait autrefois une grande famille : un potager, un potager de pommes de terre et une levada. Cabanons, réduits, poulailler. Cuisine d'été-mazanka, cave avec sortie. Ville de Pletnevaya, clôture. Terre qu’il faut creuser petit à petit pendant qu’il fait chaud. Et coupez du bois de chauffage en le coupant largement avec une scie à main. Le charbon est devenu cher de nos jours et on ne peut pas l’acheter.
Petit à petit, la journée s'éternisait, nuageuse et chaude. Ong-ong... ong-ong... - on l'entendait parfois. Cette oie est partie vers le sud, troupeau après troupeau. Ils se sont envolés pour revenir au printemps. Mais sur le terrain, à la ferme, c'était un calme de cimetière. Partis, les gens ne revenaient ici ni au printemps ni en été. C'est pourquoi les rares maisons et fermes semblaient s'écarter les unes des autres comme des crustacés, s'évitant les unes les autres.
Un autre jour est passé. Et le matin, il faisait un peu glacial. Les arbres, les buissons et l'herbe sèche se trouvaient dans une légère couche de givre - du givre blanc et pelucheux. La vieille Katerina, sortant dans la cour, regarda cette beauté autour d'elle avec joie, mais elle aurait dû baisser les yeux vers ses pieds. Elle marchait et marchait, trébuchait, tombait, heurtant douloureusement un rhizome.
La journée a mal commencé et ne s’est tout simplement pas bien passée.
Comme toujours le matin, le téléphone portable s'est allumé et s'est mis à chanter.
- Bonjour, ma fille, bonjour. Un seul titre : vivant. "Je suis tellement bouleversée maintenant", se plaignit-elle. - Soit la jambe a joué le jeu, soit peut-être le slime. Où, où... - elle s'est énervée. - Dans la cour. Je suis allé ouvrir le portail la nuit. Et là, près du portail, il y a une poire noire. Est ce que tu l'aimes. Elle est douce. Je vais vous en faire une compote. Sinon, je l'aurais liquidé depuis longtemps. Près de ce poirier...
"Maman", une voix lointaine retentit dans le téléphone, "sois plus précise sur ce qui s'est passé, et pas sur une poire sucrée."
- Et c'est ce que je te dis. Là, la racine a rampé hors du sol comme un serpent. Mais j’ai marché et je n’ai pas regardé. Oui, il y a aussi un chat au visage stupide qui fouine sous vos pieds. Cette racine... Letos Volodia a demandé combien de fois : enlevez-la pour l'amour du Christ. Il est en mouvement. Tchernomyaska...
- Maman, s'il te plaît, sois plus précise. De moi, pas de la viande noire. N'oubliez pas qu'il s'agit d'un téléphone portable, d'un tarif. Ce qui fait mal? Tu n'as rien cassé ?
"On dirait que je ne l'ai pas cassé", la vieille femme a tout compris. - J'ajoute une feuille de chou.
C'était la fin de la conversation avec ma fille. J’ai dû m’expliquer le reste : « Ce qui fait mal, ce qui ne fait pas mal… Tout fait mal, chaque os. Une telle vie est derrière..."
Et, chassant les pensées amères, la vieille femme vaquait à ses activités habituelles dans la cour et dans la maison. Mais j'ai essayé de me blottir davantage sous le toit pour ne pas tomber. Et puis elle s'assit près du rouet. Un câble duveteux, un fil de laine, la rotation mesurée de la roue d'une ancienne fileuse automatique. Et les pensées, comme un fil, s'étirent et s'étirent. Et derrière la fenêtre, c’est un jour d’automne, comme le crépuscule. Et ça semble froid. Il faudrait le chauffer, mais le bois de chauffage est serré. Du coup, il faut vraiment passer l'hiver.
Au bon moment, j'ai allumé la radio, en attendant des mots sur la météo. Mais après un court silence, la voix douce et douce d'une jeune femme sortit du haut-parleur :
- Vos os vous font mal ?..
Ces paroles sincères étaient si appropriées que la réponse est venue naturellement :
- Ils ont mal, ma fille...
« Vos bras et vos jambes vous font-ils mal ? » demanda une voix aimable, comme si vous deviniez et connaissiez le destin.
- Il n'y a aucun moyen de me sauver... Nous étions jeunes et nous ne l'avons pas senti. Dans les laitières et les élevages de porcs. Et pas de chaussures. Et puis ils ont enfilé des bottes en caoutchouc, hiver comme été. Alors ils me forcent...
"Tu as mal au dos..." roucoula doucement une voix féminine, comme envoûtante.
- Ma fille va tomber malade... Pendant un siècle, elle a porté des chuvals et des wahli avec de la paille sur sa bosse. Comment ne pas tomber malade... Ainsi va la vie...
La vie n'était vraiment pas facile : la guerre, l'orphelinat, le dur travail des fermes collectives.
La douce voix du haut-parleur parlait et parlait, puis se tut.
La vieille femme a même pleuré en se réprimandant : « Stupide mouton... Pourquoi pleures-tu ?.. » Mais elle a pleuré. Et les larmes semblaient rendre les choses plus faciles.
Et puis, de manière tout à fait inattendue, à une heure de déjeuner inopportune, la musique s'est mise à jouer et mon téléphone portable s'est réveillé. La vieille femme eut peur :
- Fille, fille... Que s'est-il passé ? Qui n'est pas malade ? Et j’étais alarmé : vous n’appelez pas à l’heure. Ne m'en veux pas, ma fille. Je sais que le téléphone coûte cher, c'est beaucoup d'argent. Mais j'ai vraiment failli mourir. Tama, à propos de ce bâton... - Elle reprit ses esprits : - Seigneur, je parle encore de ce bâton, pardonne-moi, ma fille...
De loin, à plusieurs kilomètres de là, la voix de ma fille s'est fait entendre :
- Parle, maman, parle...
- Alors je joue de la guitare. C'est un peu le bordel maintenant. Et puis il y a ce chat... Oui, cette racine qui rampe sous mes pieds, celle d'un poirier. Pour nous, les personnes âgées, tout est désormais un obstacle. J'éliminerais complètement ce poirier, mais tu l'adores. Faites-le cuire à la vapeur et séchez-le, comme d'habitude... Encore une fois, je ne fais pas la bonne chose... Pardonnez-moi, ma fille. Pouvez-vous m'entendre?..
Dans une ville lointaine, sa fille l'entendit et aperçut même, fermant les yeux, sa vieille mère : petite, courbée, dans un foulard blanc. Je l'ai vu, mais j'ai soudain senti à quel point tout cela était instable et peu fiable : la communication téléphonique, la vision.
"Dis-moi, maman..." demanda-t-elle et elle n'avait peur que d'une chose : tout d'un coup, cette voix et cette vie prendraient fin, et peut-être pour toujours. - Parle, maman, parle...
Vladimir Tendryakov.
Pain pour chiens
Un soir, mon père et moi étions assis sur le porche de la maison.
Récemment, mon père avait une sorte de visage sombre, des paupières rouges, il me rappelait en quelque sorte le chef de gare, marchant sur la place de la gare avec un chapeau rouge.
Soudain, en contrebas, sous le porche, un chien parut sortir de terre. Elle avait des yeux jaunes déserts, ternes et non lavés, et une fourrure anormalement ébouriffée sur les côtés et sur le dos, en touffes grises. Elle nous regarda une minute ou deux de son regard vide et disparut aussi instantanément qu'elle était apparue.
Pourquoi sa fourrure pousse-t-elle ainsi ? - J'ai demandé.
Le père fit une pause et expliqua à contrecœur :
Tombe... De faim. Son propriétaire lui-même est probablement chauve à cause de la faim.
Et c'était comme si j'étais aspergé de vapeur de bain. Il me semble avoir trouvé la créature la plus malheureuse du village. Il n'y a pas, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, non, mais quelqu'un aura pitié, même s'il a secrètement honte, de lui-même. Non, non, non, et il y aura un imbécile comme moi qui lui glissera du pain. Et le chien... Même le père se sentait désormais désolé, non pas pour le chien, mais pour son propriétaire inconnu : « il devient chauve à cause de la faim ». Le chien mourra, et même Abram ne sera pas trouvé pour le nettoyer.
Le lendemain matin, j'étais assis sur le porche avec mes poches remplies de morceaux de pain. Je me suis assis et j'ai attendu patiemment pour voir si le même apparaîtrait...
Elle est apparue, comme hier, soudainement, silencieusement, me regardant avec des yeux vides et non lavés. J'ai bougé pour sortir le pain, et elle a hésité... Mais du coin de l'œil, elle a réussi à voir le pain retiré, gelé et a regardé de loin mes mains - vides, sans expression.
Allez... Oui, allez-y. N'ayez pas peur.
Elle regardait et ne bougeait pas, prête à disparaître à tout instant. Elle ne croyait ni à la voix douce, ni aux sourires complaisants, ni au pain qu'elle tenait à la main. J’ai beau supplié, ça n’est pas venu, mais ça n’a pas disparu non plus.
Après avoir lutté pendant une demi-heure, j'ai finalement abandonné le pain. Sans quitter de moi ses yeux vides et indifférents, elle s'est approchée de la pièce de côté, de côté. Un saut - et... pas un morceau, pas un chien.
Le lendemain matin, nouvelle rencontre, avec les mêmes regards désertés, avec la même méfiance inflexible à l'égard de la bonté de la voix, du pain gentiment tendu. Le morceau n’a été saisi que lorsqu’il a été jeté au sol. Je ne pouvais plus lui donner le deuxième morceau.
La même chose s'est produite le troisième matin et le quatrième... Nous n'avons pas manqué un seul jour sans nous rencontrer, mais nous ne nous sommes pas rapprochés. Je n'ai jamais pu l'entraîner à prendre le pain de mes mains. Je n'ai jamais vu aucune expression dans ses yeux jaunes, vides et superficiels - pas même la peur d'un chien, sans parler de la tendresse et de la disposition amicale d'un chien.
On dirait que j'ai rencontré une victime du temps ici aussi. Je savais que certains exilés mangeaient des chiens, les appâtaient, les tuaient, les massacraient. Il est probable que mon ami soit également tombé entre leurs mains. Ils ne pouvaient pas la tuer, mais ils ont tué pour toujours sa confiance dans les gens. Et il semblait qu’elle ne me faisait pas particulièrement confiance. Élevée dans une rue affamée, pouvait-elle imaginer un tel imbécile prêt à donner de la nourriture comme ça, sans rien exiger en retour... pas même de la gratitude.
Oui, même de la gratitude. C'est une sorte de paiement, et pour moi, il suffisait amplement de nourrir quelqu'un, de soutenir la vie de quelqu'un, ce qui signifie que j'ai moi-même le droit de manger et de vivre.
Ce n'est pas avec des morceaux de pain que j'ai nourri le chien qui pèle de faim, mais avec ma conscience.
Je ne dirai pas que ma conscience a vraiment aimé cette nourriture suspecte. Ma conscience a continué à être enflammée, mais pas tellement, sans mettre ma vie en danger.
Ce mois-là, le directeur de la gare, qui, dans le cadre de ses fonctions, devait porter un chapeau rouge le long de la place de la gare, s'est suicidé. Il ne pensait pas à trouver un malheureux petit chien à nourrir tous les jours, en s'arrachant le pain.
Vitaly Zakrutkine. Mère de l'homme
En cette nuit de septembre, le ciel tremblait, tremblait fréquemment, brillait pourpre, reflétant les feux flamboyants en dessous, et ni la lune ni les étoiles n'y étaient visibles. Des salves de canons proches et lointaines tonnaient sur la terre sourdement bourdonnante. Tout autour était inondé d'une faible lumière rouge cuivrée incertaine, un grondement menaçant pouvait être entendu de partout, et des bruits indistincts et effrayants rampaient de tous les côtés...
Blottie au sol, Maria gisait dans un profond sillon. Au-dessus d'elle, à peine visible dans le vague crépuscule, un épais fourré de maïs bruissait et se balançait de panicules séchées. Se mordant les lèvres de peur, se bouchant les oreilles avec ses mains, Maria s'étendit au creux du sillon. Elle voulait se faufiler dans la terre labourée et recouverte d'herbe, se couvrir de terre, pour ne pas voir ni entendre ce qui se passait actuellement dans la ferme.
Elle s'allongea sur le ventre et enfouit son visage dans l'herbe sèche. Mais rester longtemps là était douloureux et inconfortable pour elle - la grossesse se faisait sentir. Inhalant l'odeur amère de l'herbe, elle se tourna sur le côté, resta allongée un moment, puis s'allongea sur le dos. Au-dessus, laissant une traînée de feu, bourdonnant et sifflant, des roquettes passaient et des balles traçantes transperçaient le ciel de flèches vertes et rouges. D’en bas, depuis la ferme, une odeur nauséabonde et suffocante de fumée et de brûlé persistait.
Seigneur, murmura Maria en sanglotant, envoie-moi la mort, Seigneur... je n'ai plus de force... je ne peux pas... envoie-moi la mort, je te le demande, mon Dieu...
Elle se leva, s'agenouilla et écouta. « Quoi qu’il arrive, pensa-t-elle désespérée, il vaut mieux mourir là-bas, avec tout le monde. » Après avoir attendu un peu, regardant autour d'elle comme une louve traquée et ne voyant rien dans l'obscurité écarlate et mouvante, Maria rampa jusqu'au bord du champ de maïs. De là, du haut d'une colline en pente presque discrète, la ferme était clairement visible. C'était à un kilomètre et demi, pas plus, et ce que Maria vit la pénétra d'un froid mortel.
Les trente maisons de la ferme étaient en feu. Des langues de flammes obliques, balancées par le vent, traversaient des nuages noirs de fumée, soulevant d'épaisses étincelles de feu vers le ciel perturbé. Le long de l'unique rue de ferme, éclairée par la lueur du feu, les soldats allemands marchaient tranquillement, de longues torches enflammées à la main. Ils ont tendu des torches sur les toits de chaume et de roseaux des maisons, des granges, des poulaillers, sans rien manquer sur leur chemin, pas même le serpent le plus éparpillé ou le chenil, et après eux de nouveaux brins de feu ont éclaté, et des étincelles rougeâtres ont volé et volé. vers le ciel.
Deux fortes explosions ont secoué l’air. Ils se succédèrent du côté ouest de la ferme et Maria se rendit compte que les Allemands avaient fait sauter la nouvelle étable en brique que le kolkhoze avait construite juste avant la guerre.
Tous les agriculteurs survivants - ils étaient une centaine, avec des femmes et des enfants - les Allemands les chassèrent de leurs maisons et les rassemblèrent dans un endroit ouvert, derrière la ferme, où se trouvait une ferme collective en été. Une lanterne à pétrole se balançait au gré du courant, suspendue à un poteau élevé. Sa lumière faible et vacillante semblait être un point à peine perceptible. Maria connaissait bien cet endroit. Il y a un an, peu après le début de la guerre, elle et les femmes de sa brigade remuaient le grain sur l'aire de battage. Beaucoup ont pleuré en se souvenant de leurs maris, frères et enfants partis au front. Mais la guerre leur paraissait lointaine, et ils ne savaient pas alors que sa vague sanglante atteindrait leur petite ferme discrète, perdue dans la steppe vallonnée. Et en cette terrible nuit de septembre, leur ferme natale brûlait sous leurs yeux, et eux-mêmes, entourés de mitrailleurs, se tenaient sur le courant, comme un troupeau de moutons muets à l'arrière, et ne savaient pas ce qui les attendait. .
Le cœur de Maria battait à tout rompre, ses mains tremblaient. Elle bondit et voulut s'y précipiter, vers le courant, mais la peur l'en empêcha. Reculant, elle s'accroupit à nouveau sur le sol, mordant ses dents dans ses mains pour étouffer le cri déchirant jaillissant de sa poitrine. Alors Maria resta allongée un long moment, sanglotant comme une enfant, suffoquant à cause de la fumée âcre qui montait la colline.
La ferme brûlait. Les salves de canons commencèrent à s'atténuer. Dans le ciel sombre, on entendait le grondement constant des bombardiers lourds volant quelque part. Du côté du courant, Maria a entendu les cris hystériques d'une femme et les cris courts et de colère des Allemands. Accompagnée de soldats mitrailleurs, une foule discordante d'agriculteurs se déplaçait lentement le long de la route de campagne. La route longeait un champ de maïs tout proche, à une quarantaine de mètres.
Maria retint son souffle et pressa sa poitrine contre le sol. "Où les conduisent-ils ?", une pensée fébrile battait dans son cerveau enfiévré. "Vont-ils vraiment tirer ? Il y a des petits enfants, des femmes innocentes..." Ouvrant de grands yeux, elle regarda la route. Une foule d’agriculteurs passait devant elle. Trois femmes portaient des bébés dans leurs bras. Maria les a reconnus. Il s'agissait de deux de ses voisines, de jeunes soldats dont les maris étaient partis au front juste avant l'arrivée des Allemands, et la troisième était une enseignante évacuée, elle a donné naissance à une fille ici, à la ferme. Les enfants plus âgés boitaient le long de la route, s'accrochant aux ourlets des jupes de leurs mères, et Maria reconnaissait les mères et les enfants... L'oncle Korney marchait maladroitement avec ses béquilles faites maison ; sa jambe lui avait été arrachée pendant cette guerre allemande. Se soutenant mutuellement, marchaient deux vieux veufs décrépits, grand-père Kuzma et grand-père Nikita. Chaque été, ils gardaient le plant de melon de la ferme collective et offraient plus d'une fois à Maria des pastèques juteuses et fraîches. Les agriculteurs marchaient tranquillement, et dès qu'une des femmes commençait à pleurer fort, en sanglotant, un Allemand coiffé d'un casque s'est immédiatement approché d'elle et l'a renversée à coups de mitrailleuse. La foule s'est arrêtée. Attrapant la femme tombée par le col, l'Allemand la souleva, marmonna quelque chose rapidement et avec colère, pointant sa main vers l'avant...
Regardant l'étrange crépuscule lumineux, Maria reconnut presque tous les agriculteurs. Ils marchaient avec des paniers, des seaux, des sacs sur les épaules, ils marchaient en obéissant aux brefs cris des mitrailleurs. Aucun d’eux n’a dit un mot, seuls les cris des enfants se sont fait entendre dans la foule. Et seulement au sommet de la colline, lorsque, pour une raison quelconque, la colonne fut retardée, un cri déchirant se fit entendre :
Des salopards ! Pala-a-chi ! Des monstres fascistes ! Je ne veux pas de ton Allemagne ! Je ne serai pas votre ouvrier agricole, salauds !
Maria a reconnu la voix. Sania Zimenkova, 15 ans, membre du Komsomol, fille d'un conducteur de tracteur agricole parti au front, criait. Avant la guerre, Sanya était en septième année et vivait dans un internat dans un centre régional éloigné, mais l'école n'était pas ouverte depuis un an, Sanya est venue chez sa mère et est restée à la ferme.
Sanechka, qu'est-ce que tu fais ? Tais-toi, ma fille ! - la mère a commencé à gémir. S'il te plaît tais-toi! Ils vont te tuer, mon enfant !
Je ne garderai pas le silence ! - Sanya a crié encore plus fort. - Laissez-les tuer, maudits bandits !
Maria entendit une brève rafale de mitrailleuse. Les femmes commencèrent à parler d'une voix rauque. Les Allemands coassent en aboyant. La foule des agriculteurs commença à s'éloigner et disparut derrière le sommet de la colline.
Une peur collante et froide s'abattit sur Maria. "C'est Sanya qui a été tuée", une terrible supposition la frappa comme un éclair. Elle attendit un peu et écouta. Les voix humaines n'étaient entendues nulle part, seules les mitrailleuses frappaient sourdement quelque part au loin. Derrière le bosquet, dans le hameau oriental, des fusées éclairantes éclataient çà et là. Ils pendaient dans les airs, illuminant la terre mutilée d'une lumière jaunâtre et morte, et au bout de deux ou trois minutes, coulant en gouttes enflammées, ils s'éteignaient. A l'est, à trois kilomètres de la ferme, se trouvait la première ligne de défense allemande. Maria était là avec d'autres agriculteurs : les Allemands obligeaient les habitants à creuser des tranchées et des passages de communication. Ils serpentaient en une ligne sinueuse le long du versant est de la colline. Pendant de nombreux mois, craignant l'obscurité, les Allemands ont éclairé la nuit leur ligne de défense avec des roquettes afin de remarquer à temps les chaînes des soldats soviétiques attaquants. Et les mitrailleurs soviétiques - Maria l'a vu plus d'une fois - ont utilisé des balles traçantes pour tirer des missiles ennemis, les ont coupés en morceaux et ceux-ci, s'estompant, sont tombés au sol. Il en était ainsi maintenant : les mitrailleuses crépitaient en direction des tranchées soviétiques, et les lignes vertes de balles se précipitaient vers une fusée, une deuxième, une troisième et les éteignaient...
"Peut-être que Sanya est en vie?", Pensa Maria. Peut-être qu'elle était juste blessée et, la pauvre, elle est allongée sur la route, en train de saigner ? En sortant du bosquet de maïs, Maria regarda autour d'elle. Il n'y a personne autour. Une allée herbeuse vide s’étendait le long de la colline. La ferme était presque incendiée, seulement ici et là des flammes s'embrasaient encore et des étincelles vacillaient sur les cendres. En se pressant contre la limite du champ de maïs, Maria a rampé jusqu'à l'endroit d'où elle croyait entendre les cris et les coups de feu de Sanya. C'était douloureux et difficile de ramper. À la frontière, de coriaces buissons de tumbleweed, soufflés par les vents, s'accrochaient les uns aux autres, lui piquaient les genoux et les coudes, et Maria était pieds nus, vêtue seulement d'une vieille robe de chintz. Ainsi, déshabillée, hier matin, à l'aube, elle s'est enfuie de la ferme et se maudit maintenant de ne pas avoir pris un manteau, une écharpe et mis des bas et des chaussures.
Elle rampait lentement, à moitié morte de peur. Elle s'arrêtait souvent, écoutait les bruits sourds et gutturaux des tirs lointains et rampait à nouveau. Il lui semblait que tout bourdonnait autour : le ciel et la terre, et que quelque part dans les profondeurs les plus inaccessibles de la terre, ce bourdonnement lourd et mortel ne s'arrêtait pas non plus.
Elle trouva Sanya là où elle pensait. La jeune fille gisait prosternée dans le fossé, ses bras maigres tendus et sa jambe gauche nue pliée inconfortablement sous elle. Distinguant à peine son corps dans l'obscurité instable, Maria se serra contre elle, sentit avec sa joue l'humidité collante sur son épaule chaude et posa son oreille contre sa petite poitrine pointue. Le cœur de la jeune fille battait de manière inégale : il se figeait, puis battait à coups de tremblements intermittents. "Vivant!" - pensa Maria.
En regardant autour d'elle, elle se leva, prit Sanya dans ses bras et courut vers le maïs salvateur. Le chemin court lui semblait sans fin. Elle trébucha, respirait d'une voix rauque, craignant de laisser tomber Sanya, de tomber et de ne plus jamais se relever. Ne voyant plus rien, ne comprenant pas que les tiges sèches du maïs bruissaient comme une boîte de conserve autour d'elle, Maria tomba à genoux et perdit connaissance...
Elle s'est réveillée du gémissement déchirant de Sanya. La jeune fille gisait sous elle, s'étouffant à cause du sang qui lui remplissait la bouche. Du sang couvrait le visage de Maria. Elle se leva d'un bond, se frotta les yeux avec l'ourlet de sa robe, s'allongea à côté de Sanya et pressa tout son corps contre elle.
Sanya, mon bébé, murmura Maria en s'étouffant de larmes, ouvre les yeux, ma pauvre enfant, ma petite orpheline... Ouvre tes petits yeux, dis au moins un mot...
Les mains tremblantes, Maria arracha un morceau de sa robe, releva la tête de Sanya et commença à essuyer la bouche et le visage de la jeune fille avec un morceau de chintz lavé. Elle la toucha avec précaution, embrassa son front salé de sang, ses joues chaudes, les doigts fins de ses mains soumises et sans vie.
La poitrine de Sanya sifflait, craquait et bouillonnait. Caressant avec sa paume les jambes enfantines de la jeune fille aux colonnes angulaires, Maria sentit avec horreur à quel point les pieds étroits de Sanya devenaient plus froids sous sa main.
«Allez, bébé», commença-t-elle à supplier Sanya. - Fais une pause, ma chérie... Ne meurs pas, Sanechka... Ne me laisse pas tranquille... C'est moi avec toi, tante Maria. Tu entends, bébé ? Toi et moi sommes les deux seuls qui restent, seulement deux...
Le maïs bruissait de façon monotone au-dessus d’eux. Le feu des canons s'est calmé. Le ciel s'assombrit, seulement quelque part au loin, derrière la forêt, les reflets rougeâtres de la flamme frémissaient encore. Cette heure matinale est arrivée où des milliers de personnes s'entretuaient - aussi bien ceux qui, comme une tornade grise, se précipitaient vers l'est, que ceux qui, avec leur poitrine, retenaient le mouvement de la tornade, étaient épuisés, fatigués de mutiler la terre avec mines et obus et, stupéfaits par le rugissement, la fumée et la suie, ils arrêtèrent leur terrible travail pour reprendre leur souffle dans les tranchées, se reposer un peu et recommencer les difficiles et sanglantes récoltes...
Sanya est morte à l'aube. Peu importe à quel point Maria essayait de réchauffer la jeune fille mortellement blessée avec son corps, peu importe la façon dont elle pressait sa poitrine brûlante contre elle, peu importe la façon dont elle la serrait dans ses bras, rien n'y faisait. Les mains et les pieds de Sanya devinrent froids, les bouillonnements rauques dans sa gorge cessèrent et elle commença à geler partout.
Maria ferma les paupières légèrement ouvertes de Sanya, croisa ses mains égratignées et raides avec des traces de sang et d'encre violette sur ses doigts sur sa poitrine, et s'assit silencieusement à côté de la jeune fille morte. Maintenant, dans ces instants, le chagrin lourd et inconsolable de Maria - la mort de son mari et de son petit-fils, pendus il y a deux jours par les Allemands sur le vieux pommier de la ferme - semblait flotter, enveloppé de brouillard, fané devant cette situation. nouvelle mort, et Maria, transpercée par une pensée aiguë et soudaine, comprit que sa douleur n'était qu'une goutte invisible au monde dans ce terrible et large fleuve de la douleur humaine, un fleuve noir, illuminé par des incendies, qui, inondant, détruisant le les rives, s'étendaient de plus en plus larges et se précipitaient de plus en plus vite là, vers l'est, s'éloignant de Marie alors, comment elle a vécu dans ce monde pendant toutes ses courtes vingt-neuf années...
Boris Ganago
MIROIR
Point, point, virgule,
Moins, le visage est tordu.
Bâton, bâton, concombre -
Alors le petit homme est sorti.
Avec ce poème, Nadya a terminé le dessin. Puis, craignant de ne pas être comprise, elle signa en dessous : « C'est moi. » Elle a soigneusement examiné sa création et a décidé qu’il lui manquait quelque chose.
La jeune artiste s'est dirigée vers le miroir et a commencé à se regarder : que faut-il compléter d'autre pour que chacun puisse comprendre qui est représenté dans le portrait ?
Nadya adorait s'habiller et virevolter devant un grand miroir et essayait différentes coiffures. Cette fois, la jeune fille a essayé le chapeau de sa mère avec un voile.
Elle voulait avoir un look mystérieux et romantique, comme les filles aux longues jambes qui montrent la mode à la télévision. Nadya s'est imaginée adulte, a jeté un regard langoureux dans le miroir et a essayé de marcher avec la démarche d'un mannequin. Cela ne s'est pas très bien passé et lorsqu'elle s'est arrêtée brusquement, le chapeau a glissé sur son nez.
C'est bien que personne ne l'ait vue à ce moment-là. Si seulement on pouvait rire ! En général, elle n’aimait pas du tout être mannequin.
La jeune fille ôta son chapeau, puis son regard tomba sur le chapeau de sa grand-mère. Incapable de résister, elle l'a essayé. Et elle se figea, faisant une découverte étonnante : elle ressemblait exactement à sa grand-mère. Elle n'avait tout simplement pas encore de rides. Au revoir.
Nadya savait désormais ce qu’elle deviendrait dans de nombreuses années. Il est vrai que cet avenir lui paraissait bien lointain...
Nadya a compris pourquoi sa grand-mère l'aime tant, pourquoi elle regarde ses farces avec une tendre tristesse et soupire secrètement.
Il y avait des pas. Nadya remit précipitamment son chapeau et courut vers la porte. Sur le seuil, elle se rencontra... elle-même, mais pas si fringante. Mais les yeux étaient exactement les mêmes : enfantinement surpris et joyeux.
Nadya a serré son futur moi dans ses bras et a demandé doucement :
Grand-mère, est-ce vrai que tu étais moi quand j'étais enfant ?
La grand-mère se tut, puis sourit mystérieusement et sortit un vieil album de l'étagère. Après avoir feuilleté quelques pages, elle a montré la photo d'une petite fille qui ressemblait beaucoup à Nadya.
C'est comme ça que j'étais.
Oh, vraiment, tu me ressembles ! – s'est exclamée la petite-fille avec joie.
Ou peut-être que tu es comme moi ? – a demandé grand-mère en plissant les yeux sournoisement.
Peu importe qui ressemble à qui. L’essentiel c’est qu’ils se ressemblent », insiste la petite fille.
N'est-ce pas important ? Et regarde à qui je ressemblais...
Et la grand-mère se mit à feuilleter l'album. Il y avait toutes sortes de visages. Et quels visages ! Et chacun était beau à sa manière. La paix, la dignité et la chaleur qui s’en dégageaient attiraient le regard. Nadya a remarqué que tous - les petits enfants et les vieillards aux cheveux gris, les jeunes femmes et les militaires en bonne santé - se ressemblaient un peu les uns aux autres... Et à elle.
Parlez-moi d'eux », a demandé la jeune fille.
La grand-mère a serré son sang contre elle et une histoire a coulé sur leur famille, remontant aux siècles anciens.
L’heure des dessins animés était déjà venue, mais la jeune fille ne voulait pas les regarder. Elle découvrait quelque chose d'étonnant, quelque chose qui était là depuis longtemps, mais qui vivait en elle.
Connaissez-vous l'histoire de vos grands-pères, arrière-grands-pères, l'histoire de votre famille ? Peut-être que cette histoire est votre miroir ?
Dragunsky « Le secret devient apparent
J'ai entendu ma mère dans le couloir dire à quelqu'un :
Le secret devient toujours clair.
Et quand elle entra dans la pièce, je demandai :
Qu'est-ce que ça veut dire, maman : « Le secret devient clair » ?
"Et cela signifie que si quelqu'un agit de manière malhonnête, il le découvrira quand même, il aura très honte et sera puni", a déclaré ma mère. - Compris ?.. Va te coucher !
Je me suis brossé les dents, je me suis couché, mais je n'ai pas dormi, mais j'ai continué à penser : comment est-il possible que le secret devienne apparent ? Et je n'ai pas dormi pendant longtemps, et quand je me suis réveillé, c'était le matin, papa était déjà au travail, et maman et moi étions seuls. Je me suis à nouveau brossé les dents et j'ai commencé à prendre mon petit-déjeuner.
J’ai d’abord mangé l’œuf. C'était encore supportable, car j'ai mangé un jaune et j'ai coupé le blanc avec la coquille pour qu'il ne soit pas visible. Mais ensuite maman a apporté une assiette entière de bouillie de semoule.
Manger! - Maman a dit. - Sans parler !
J'ai dit:
Je ne vois pas la bouillie de semoule !
Mais maman a crié :
Regarde à qui tu ressembles ! On dirait Koschey ! Manger. Tu dois aller mieux.
J'ai dit:
Je m'étouffe avec elle !
Puis ma mère s'est assise à côté de moi, m'a serré les épaules et m'a demandé tendrement :
Veux-tu qu'on t'accompagne au Kremlin ?
Eh bien, bien sûr... Je ne connais rien de plus beau que le Kremlin. J'étais là dans la Chambre des Facettes et dans l'Armurerie, je me tenais près du Canon du Tsar et je sais où était assis Ivan le Terrible. Et il y a aussi beaucoup de choses intéressantes là-bas. Alors j'ai rapidement répondu à ma mère :
Bien sûr, je veux aller au Kremlin ! Encore plus!
Puis maman a souri :
Eh bien, mange toute la bouillie et allons-y. En attendant, je vais faire la vaisselle. N'oubliez pas : vous devez manger jusqu'au bout !
Et maman est allée dans la cuisine. Et je suis resté seul avec le porridge. Je lui ai donné une fessée avec une cuillère. Ensuite j'ai ajouté du sel. Je l'ai essayé - eh bien, c'est impossible à manger ! Puis j’ai pensé qu’il n’y avait peut-être pas assez de sucre ? Je l'ai saupoudré de sable et j'ai essayé... C'est encore pire. Je n'aime pas le porridge, je vous le dis.
Et c'était aussi très épais. Si c’était liquide, ce serait une autre affaire ; je fermerais les yeux et je le boirais. Ensuite, je l'ai pris et j'ai ajouté de l'eau bouillante à la bouillie. C'était toujours glissant, collant et dégoûtant.
L'essentiel est que lorsque j'avale, ma gorge elle-même se contracte et repousse ce gâchis. C'est dommage! Après tout, je veux aller au Kremlin ! Et puis je me suis souvenu que nous avions du raifort. Avec le raifort, on dirait qu'on peut tout manger ! J'ai pris le pot entier et je l'ai versé dans la bouillie, et quand j'ai essayé un peu, mes yeux sont immédiatement sortis de ma tête et ma respiration s'est arrêtée, et j'ai probablement perdu connaissance, car j'ai pris l'assiette, j'ai rapidement couru vers la fenêtre et j'ai jeté le porridge dans la rue. Puis il revint aussitôt et s'assit à table.
A ce moment-là, ma mère entra. Elle regarda immédiatement l'assiette et fut ravie :
Quel gars Deniska est ! J'ai mangé toute la bouillie jusqu'au fond ! Eh bien, levez-vous, habillez-vous, travailleurs, allons nous promener au Kremlin ! - Et elle m'a embrassé.
Au même moment, la porte s'est ouverte et un policier est entré dans la pièce. Il a dit:
Bonjour! - et j'ai couru vers la fenêtre et j'ai baissé les yeux. - Et aussi une personne intelligente.
De quoi as-tu besoin? - Maman a demandé sévèrement.
Quelle honte! - Le policier s'est même mis au garde-à-vous. - L'Etat vous fournit des logements neufs, avec toutes les commodités et, en passant, avec un vide-ordures, et vous jetez toutes sortes de conneries par la fenêtre !
Ne calomniez pas. Je ne renverse rien !
Oh, tu ne le verses pas ?! - Le policier a ri sarcastiquement. Et, ouvrant la porte du couloir, il cria : « Victime !
Et puis un gars est venu nous voir.
Dès que je l'ai regardé, j'ai tout de suite compris que je n'irais pas au Kremlin.
Ce type avait un chapeau sur la tête. Et sur le chapeau se trouve notre porridge. Il se trouvait presque au milieu du chapeau, dans la fossette, et un peu sur les bords, là où se trouve le ruban, et un peu derrière le col, sur les épaules et sur la jambe gauche du pantalon. Dès qu'il entra, il se mit aussitôt à marmonner :
L'essentiel c'est que je vais prendre des photos... Et du coup une telle histoire... Du porridge... mm... de la semoule... Chaud, d'ailleurs, à travers le chapeau et ça... brûle ... Comment puis-je envoyer ma... .mm... photo quand je suis couvert de porridge ?!
Ensuite, ma mère m'a regardé et ses yeux sont devenus verts comme des groseilles à maquereau, et c'est un signe certain que ma mère était terriblement en colère.
Excusez-moi, s'il vous plaît," dit-elle doucement, "laisse-moi te nettoyer, viens ici!"
Et tous trois sortirent dans le couloir.
Et quand ma mère est revenue, j’avais même peur de la regarder. Mais je me suis surmonté, je me suis approché d'elle et je lui ai dit :
Oui, maman, tu l'as bien dit hier. Le secret devient toujours clair !
Maman m'a regardé dans les yeux. Elle chercha longuement puis demanda :
Vous en êtes-vous souvenu pour le reste de votre vie ? Et j'ai répondu.
Textes à apprendre par cœur pour le concours « Living Classics-2017 »
V. Rozov "Wild Duck" de la série "Touching War")
La nourriture était mauvaise, j'avais toujours faim. Parfois, la nourriture était donnée une fois par jour, puis le soir. Oh, comme j'avais envie de manger ! Et ainsi, un de ces jours, alors que le crépuscule approchait déjà et qu'il n'y avait pas encore une miette dans nos bouches, nous, environ huit soldats, étions assis sur la haute rive herbeuse d'une rivière tranquille et gémissions presque. Du coup on le voit sans sa gymnaste. Tenir quelque chose dans ses mains. Un autre de nos camarades court vers nous. Il a couru. Visage radieux. Le paquet est sa tunique et quelque chose y est enveloppé.
Regarder! – s’exclame triomphalement Boris. Il déplie la tunique, et dedans... se trouve un canard sauvage vivant.
Je vois : assis, caché derrière un buisson. J'ai enlevé ma chemise et - hop ! Mangez à manger ! Faisons-le frire.
Le canard était faible et jeune. Tournant la tête d'un côté à l'autre, elle nous regarda avec des yeux perçants étonnés. Elle ne pouvait tout simplement pas comprendre quel genre de créatures étranges et mignonnes l'entourait et la regardait avec une telle admiration. Elle ne luttait pas, ne cancanait pas, ne tendait pas le cou pour échapper aux mains qui la tenaient. Non, elle regarda autour d'elle avec grâce et curiosité. Magnifique canard ! Et nous sommes rudes, mal rasés, affamés. Tout le monde admirait la beauté. Et un miracle s’est produit, comme dans un bon conte de fées. D'une manière ou d'une autre, il a simplement dit :
Allons-y!
Plusieurs remarques logiques ont été lancées, comme : « A quoi ça sert, nous sommes huit et elle est si petite », « Encore du bêtise ! », « Borya, ramène-la ». Et, ne le recouvrant plus de rien, Boris rapporta soigneusement le canard. En revenant, il dit :
Je l'ai laissée entrer dans l'eau. Elle a plongé. Je n'ai pas vu où elle a fait surface. J'ai attendu et attendu pour regarder, mais je ne l'ai pas vu. Il commence à faire sombre.
Quand je suis submergé par la vie, quand tu commences à maudire tout le monde et tout, tu perds confiance dans les gens et tu as envie de crier, comme j'ai entendu un jour le cri d'une personne très célèbre : « Je ne veux pas être avec les gens, je veux avec les chiens ! - dans ces moments d'incrédulité et de désespoir, je me souviens du canard sauvage et je pense : non, non, on peut croire aux gens. Tout cela passera, tout ira bien.
Ils peuvent me le dire ; "Eh bien, oui, c'était vous, intellectuels, artistes, on peut tout attendre de vous." Non, pendant la guerre, tout s'est mélangé et s'est transformé en un tout unique et invisible. Du moins, celui où j'ai servi. Il y avait deux voleurs dans notre groupe qui venaient de sortir de prison. L'un d'eux a raconté avec fierté comment il avait réussi à voler une grue. Apparemment, il avait du talent. Mais il a aussi dit : « Lâchez prise !
Parabole sur la vie - Valeurs de la vie
Un jour, un sage, debout devant ses élèves, fit ce qui suit. Il prit un grand récipient en verre et le remplit jusqu'au bord de grosses pierres. Cela fait, il demanda aux disciples si le vase était plein. Tout le monde a confirmé que c'était complet.
Puis le sage prit une boîte de petits cailloux, la versa dans un récipient et la secoua doucement plusieurs fois. Les cailloux roulaient dans les interstices entre les grosses pierres et les remplissaient. Après cela, il demanda de nouveau aux disciples si le vase était maintenant plein. Ils ont encore une fois confirmé le fait : c'est plein.
Et finalement, le sage prit une boîte de sable sur la table et la versa dans le récipient. Le sable, bien sûr, comblait les dernières lacunes du navire.
Maintenant, » le sage s’adressa aux étudiants, « j’aimerais que vous puissiez reconnaître votre vie dans ce vaisseau ! »
Les grosses pierres représentent des choses importantes dans la vie : votre famille, vos proches, votre santé, vos enfants - ces choses qui, même sans tout le reste, peuvent encore remplir votre vie. Les petits cailloux représentent des choses moins importantes, comme votre travail, votre appartement, votre maison ou votre voiture. Le sable symbolise les petites choses de la vie, l'agitation du quotidien. Si vous remplissez d’abord votre récipient de sable, il n’y aura plus de place pour les grosses pierres.
C'est pareil dans la vie : si vous dépensez toute votre énergie pour de petites choses, il ne restera plus rien pour les grandes choses.
Par conséquent, faites avant tout attention aux choses importantes : trouvez du temps pour vos enfants et vos proches, prenez soin de votre santé. Vous aurez encore suffisamment de temps pour le travail, pour la maison, pour les fêtes et tout le reste. Surveillez vos grosses pierres - seulement elles ont un prix, tout le reste n'est que du sable.
Un vert. Voiles écarlates
Elle était assise, les jambes relevées et les bras autour de ses genoux. Attentivement penchée vers la mer, elle regardait l'horizon avec de grands yeux dans lesquels il ne restait plus rien d'adulte, des yeux d'enfant. Tout ce qu'elle attendait depuis si longtemps et avec passion se passait là-bas, au bout du monde. Elle vit une colline sous-marine au pays des abîmes lointains ; des plantes grimpantes coulaient vers le haut depuis sa surface ; Parmi leurs feuilles rondes, percées au bord par une tige, brillaient des fleurs fantaisistes. Les feuilles supérieures brillaient à la surface de l'océan ; ceux qui ne savaient rien, comme Assol le savait, n'y voyaient que du respect et de l'éclat.
Un navire sortit du fourré ; il a refait surface et s'est arrêté en plein milieu de l'aube. De cette distance, il était visible aussi clairement que des nuages. Répandant la joie, il brûlait comme le vin, la rose, le sang, les lèvres, le velours écarlate et le feu cramoisi. Le navire est allé directement à Assol. Les ailes d'écume battaient sous la puissante pression de sa quille ; Déjà, s'étant levée, la jeune fille pressait ses mains sur sa poitrine, lorsqu'un merveilleux jeu de lumière se transforma en houle ; le soleil se leva et la plénitude lumineuse du matin arracha les couvertures de tout ce qui se dorait encore, s'étendant sur la terre endormie.
La jeune fille soupira et regarda autour d'elle. La musique se tut, mais Assol était toujours au pouvoir de son chœur sonore. Cette impression s'est progressivement atténuée, puis est devenue un souvenir et, finalement, une simple fatigue. Elle s'allongea sur l'herbe, bâilla et, fermant les yeux avec bonheur, s'endormit - vraiment, profondément, comme une jeune noix, dort, sans soucis ni rêves.
Elle a été réveillée par une mouche qui errait au-dessus de son pied nu. Tournant sans cesse sa jambe, Assol se réveilla ; assise, elle épingle ses cheveux ébouriffés, pour que la bague de Gray lui rappelle elle-même, mais la considérant comme rien de plus qu'une tige coincée entre ses doigts, elle les redressa ; Comme l'obstacle n'avait pas disparu, elle leva impatiemment la main à ses yeux et se redressa, sautant instantanément avec la force d'une fontaine pulvérisée.
La bague radieuse de Gray brillait à son doigt, comme à celui de quelqu'un d'autre - elle ne pouvait pas la reconnaître comme la sienne à ce moment-là, elle ne sentait pas son doigt. - « À qui est ce truc ? La blague de qui ? - elle a vite pleuré. - Est-ce que je suis en train de rêver? Peut-être que je l'ai trouvé et que je l'ai oublié ? Saisissant la main droite avec sa main gauche, sur laquelle se trouvait une bague, elle regarda autour d'elle avec étonnement, torturant la mer et les fourrés verts de son regard ; mais personne ne bougeait, personne ne se cachait dans les buissons, et dans la mer bleue et illuminée au loin, il n'y avait aucun signe, et une rougeur recouvrait Assol, et les voix du cœur disaient un « oui » prophétique. Il n'y avait aucune explication à ce qui s'était passé, mais sans mots ni pensées, elle les trouva dans son étrange sentiment, et la bague se rapprochait déjà d'elle. Tremblante, elle l'enleva de son doigt ; le tenant dans une poignée comme de l'eau, elle l'examina - de toute son âme, de tout son cœur, avec toute la jubilation et la claire superstition de la jeunesse, puis, le cachant derrière son corsage, Assol enfouit son visage dans ses paumes, de dessous dont un sourire éclata de manière incontrôlable, et, baissant la tête, je partis lentement dans le sens inverse.
Ainsi, par hasard, comme le disent les gens qui savent lire et écrire, Gray et Assol se sont retrouvés un matin d'une journée d'été pleine d'inévitabilité.
"Une note". Tatiana Petrossian
La note semblait des plus inoffensives.
Selon toutes les lois du gentleman, il aurait dû révéler un visage d'encre et une explication amicale : « Sidorov est une chèvre ».
Alors Sidorov, sans se douter de rien de mal, a immédiatement dévoilé le message... et a été abasourdi.
À l’intérieur, avec une grande et belle écriture, il était écrit : « Sidorov, je t’aime ! »
Sidorov se sentait moqueur dans la rondeur de l'écriture. Qui lui a écrit ça ?
Plissant les yeux, il regarda autour de lui dans la classe. L'auteur de la note était tenu de se révéler. Mais pour une raison quelconque, les principaux ennemis de Sidorov n’ont pas souri cette fois-ci avec méchanceté.
(Comme d’habitude, ils ont souri. Mais cette fois, ils ne l’ont pas fait.)
Mais Sidorov remarqua immédiatement que Vorobyova le regardait sans cligner des yeux. Cela n’a pas seulement l’air de ça, mais cela a du sens !
Il n’y avait aucun doute : c’est elle qui a écrit le message. Mais il s'avère que Vorobyova l'aime ?!
Et puis la pensée de Sidorov s’est retrouvée dans une impasse et a flotté, impuissante, comme une mouche dans un verre. QUE SIGNIFIE L'AMOUR ??? Quelles conséquences cela entraînera-t-il et que doit faire Sidorov maintenant ?
"Pensons logiquement", raisonnait logiquement Sidorov. "Qu'est-ce que j'aime, par exemple, les poires ? J'aime ça, ce qui veut dire que j'ai toujours envie d'en manger..."
À ce moment-là, Vorobyova se tourna de nouveau vers lui et lécha ses lèvres sanguinaires. Sidorov est devenu engourdi. Ce qui a attiré son attention, ce sont ses longues griffes non coupées... enfin, oui, de vraies griffes ! Pour une raison quelconque, je me suis rappelé comment, au buffet, Vorobyov avait rongé avidement une cuisse de poulet osseuse...
"Vous devez vous ressaisir", se ressaisit Sidorov. (Mes mains se sont avérées sales. Mais Sidorov a ignoré les petites choses.) "J'aime non seulement les poires, mais aussi mes parents. Cependant, il n'est pas question de. je les mange. Maman fait des tartes sucrées. Papa me porte souvent autour de son cou. »
Puis Vorobyova se retourna à nouveau et Sidorov pensa avec tristesse qu'il devrait maintenant lui préparer des tartes sucrées toute la journée et la porter à son cou à l'école pour justifier un amour aussi soudain et fou. Il y regarda de plus près et découvrit que Vorobyova n'était pas mince et ne serait probablement pas facile à porter.
"Tout n'est pas perdu", Sidorov n'a pas abandonné. "J'aime aussi notre chien Bobik, surtout quand je le dresse ou que je le promène..." Alors Sidorov s'est senti étouffé à l'idée que Vorobyov puisse le faire sauter. pour chaque tarte, puis il vous emmènera faire une promenade, en tenant fermement la laisse et en ne vous permettant de dévier ni à droite ni à gauche...
"...J'aime le chat Murka, surtout quand tu lui souffles directement dans l'oreille..." pensa Sidorov désespéré, "non, ce n'est pas ça... J'aime attraper les mouches et les mettre dans un verre... mais c'est trop... J'adore les jouets qu'on peut casser et voir ce qu'il y a dedans..."
Cette dernière pensée rendit Sidorov malade. Il n'y avait qu'un seul salut. Il arracha précipitamment un morceau de papier du cahier, pinça résolument les lèvres et écrivit d'une écriture ferme les mots menaçants : « Vorobyova, je t'aime aussi. Qu'elle ait peur.
________________________________________________________________________________________
Ch. Aïtmatov. "Et le jour dure plus d'un siècle"
Dans cette confrontation de sentiments, elle vit soudain, après avoir traversé une douce crête, un grand troupeau de chameaux, broutant librement le long d'une large vallée, Naiman-Ana frappa son Akmaya, partit aussi vite qu'elle le pouvait et s'étouffa d'abord simplement avec. la joie qu'elle ait enfin trouvé le troupeau, puis j'ai eu peur, j'ai eu des frissons, j'ai eu tellement peur que je verrais maintenant mon fils transformé en mankurt. Puis elle fut à nouveau heureuse et ne comprit plus vraiment ce qui lui arrivait.
Le voici, un troupeau qui paît, mais où est le berger ? Il doit être ici quelque part. Et j'ai vu un homme à l'autre bout de la vallée. De loin, il était impossible de discerner qui il était. Le berger se tenait debout avec un long bâton, tenant derrière lui un chameau avec des bagages sur les rênes, et regardait calmement son approche sous son chapeau rabattu.
Et lorsqu’elle s’approcha, lorsqu’elle reconnut son fils, Naiman-Ana ne se rappela pas comment elle était tombée du dos du chameau. Il lui semblait qu'elle était tombée, mais qui le savait !
Mon fils, mon cher ! Et je te cherche partout ! « Elle se précipita vers lui comme à travers un bosquet qui les séparait. - Je suis ta mère !
Et aussitôt elle comprit tout et se mit à sangloter, piétinant le sol avec ses pieds, amèrement et craintivement, retroussant ses lèvres convulsivement sautillantes, essayant de s'arrêter et incapable de se contrôler. Pour rester debout, elle a attrapé avec ténacité l'épaule de son fils indifférent et a pleuré et pleuré, assourdie par le chagrin qui traînait depuis longtemps et qui s'effondrait maintenant, l'écrasant et l'enterrant. Et, en pleurant, elle scrutait à travers les larmes, à travers les mèches collantes de cheveux gris mouillés, à travers les doigts tremblants avec lesquels elle étalait la terre de la route sur son visage, les traits familiers de son fils et essayait toujours d'attraper son regard, toujours attendre, en espérant qu'il la reconnaîtrait, parce que c'est si facile de reconnaître sa propre mère !
Mais son apparence n'avait aucun effet sur lui, comme si elle était constamment ici et lui rendait visite tous les jours dans la steppe. Il ne lui a même pas demandé qui elle était ni pourquoi elle pleurait. À un moment donné, le berger lui a enlevé la main de son épaule et a marché, traînant l'inséparable chameau avec ses bagages, de l'autre côté du troupeau pour voir si les jeunes animaux qui avaient commencé à jouer n'avaient pas couru trop loin.
Naiman-Ana resta en place, s'accroupit, sanglotant, se tenant le visage dans les mains, et resta assise là sans lever la tête. Puis elle rassembla ses forces et se dirigea vers son fils, essayant de rester calme. Le fils de Mankurt, comme si de rien n'était, la regarda insensée et indifféremment sous son chapeau bien tiré, et quelque chose comme un faible sourire glissa sur son visage émacié, noirci et rugueux. Mais les yeux, exprimant un profond manque d’intérêt pour quoi que ce soit au monde, restèrent aussi détachés qu’auparavant.
Asseyez-vous, parlons, » dit Naiman-Ana avec un profond soupir.
Et ils s'assirent par terre.
Est-ce que tu me connais? - a demandé à la mère.
Mankurt secoua négativement la tête.
Quel est ton nom?
Mankurt, » répondit-il.
C'est ton nom maintenant. Vous souvenez-vous de votre ancien nom ? Rappelez-vous votre vrai nom.
Mankurt resta silencieux. Sa mère vit qu'il essayait de se souvenir ; de grosses gouttes de sueur apparaissaient sur l'arête de son nez à cause de la tension et ses yeux étaient voilés d'un brouillard tremblant. Mais un mur vierge et impénétrable devait apparaître devant lui, et il ne pouvait pas le surmonter.
Comment s'appelait ton père ? Qui es-tu, d'où viens-tu ? Savez-vous au moins où vous êtes né ?
Non, il ne se souvenait de rien et ne savait rien.
Qu'est-ce qu'ils t'ont fait ! - murmura la mère, et de nouveau ses lèvres commencèrent à sauter contre sa volonté, et, s'étouffant de ressentiment, de colère et de chagrin, elle se remit à sangloter, essayant en vain de se calmer. Les chagrins de la mère n’ont en aucune façon affecté le mankurt.
VOUS POUVEZ PRENDRE LA TERRE, VOUS POUVEZ PRENDRE LA RICHESSE, VOUS POUVEZ PRENDRE LA VIE, PARLE-T-ELLE À HAUTE VOIX, "MAIS QUI A PENSÉ À QUI OSE ASSURER LA MÉMOIRE D'UN HOMME ?!" OH SEIGNEUR, SI TU EXISTES, COMMENT AS-TU INSPIRÉ CELA AUX GENS ? N'Y A-T-IL RIEN DE MAL SUR TERRE SANS CELA ?
Et puis des lamentations jaillirent de son âme, de longs cris inconsolables parmi les Sarozeks silencieux et sans fin...
Mais rien n'a touché son fils, Mankurt.
A ce moment-là, un homme chevauchant un chameau a été aperçu au loin. Il se dirigeait vers eux.
Qui est-ce? - a demandé Naiman-Ana.
«Il m'apporte à manger», répondit le fils.
Naiman-Ana est devenue inquiète. Il fallut se cacher rapidement avant que le Ruanzhuan, arrivé inopinément, ne la voie. Elle a amené son chameau à terre et est montée en selle.
Ne dis rien. "Je viendrai bientôt", a déclaré Naiman-Ana.
Le fils n'a pas répondu. Il s'en fichait.
C'était l'un des ennemis qui capturèrent les Sarozeks, conduisirent de nombreuses personnes en esclavage et causèrent tant de malheurs à sa famille. Mais que pouvait-elle, une femme non armée, faire contre le féroce guerrier de Ruanzhuang ? MAIS ELLE A PENSÉ À QUELLE VIE, À QUELS ÉVÉNEMENTS ONT CONDUIT CES GENS À UNE TELLE CRUAUTÉ, À TELLE SAUVAGERIE - POUR EFFACER LA MÉMOIRE D'UN ESCLAVE...
Après avoir parcouru d'avant en arrière, le Ruanzhuan s'est rapidement retiré vers le troupeau.
C'était déjà le soir. Le soleil s'était couché, mais la lueur persistait longtemps sur la steppe. Puis il fit nuit d’un seul coup. Et la nuit tomba.
Et elle a pris la décision de ne pas laisser son fils en esclavage, d'essayer de l'emmener avec elle. Même s’il est un mankurt, même s’il ne comprend pas ce que c’est, il vaut mieux pour lui être chez lui, parmi les siens, que parmi les bergers des Ruanzhuans dans les Sarozeks déserts. C'est ce que lui a dit l'âme de sa mère. Elle ne pouvait pas accepter ce que les autres acceptaient. Elle ne pouvait pas laisser son sang en esclavage. Et si, dans son pays natal, la raison revenait, il se souvenait soudain de son enfance...
Elle ne savait cependant pas qu'à leur retour, les Ruanzhuans aigris avaient commencé à battre le mankurt. Mais quelle est la demande pour lui ? Il répondit seulement :
Elle a dit qu'elle était ma mère.
Ce n'est pas ta mère ! Tu n'as pas de mère ! Savez-vous pourquoi elle est venue ? Tu sais? Elle veut t'arracher ton chapeau et te défroisser la tête ! - ils ont intimidé le malheureux Mankurt.
A ces mots, le mankurt pâlit, son visage noir devint gris-gris. Il ramena son cou sur ses épaules et, attrapant son chapeau, se mit à regarder autour de lui comme un animal.
N'ayez pas peur ! Voici! - L'aîné Ruanzhuang a mis un arc et des flèches dans ses mains.
Eh bien, visez ! - Le jeune Ruanzhuan a jeté son chapeau en l'air. La flèche a transpercé le chapeau. - Regarder! - le propriétaire du chapeau a été surpris. - Le souvenir reste dans ma main !
Nous sommes partis côte à côte sans nous retourner. Naiman-Ana ne les quitta pas des yeux pendant longtemps et, lorsqu'ils disparurent au loin, elle décida de retourner auprès de son fils. Maintenant, elle voulait à tout prix l'emmener avec elle. Quoi qu'il soit
Ce n'est pas de sa faute si le destin a fait en sorte que ses ennemis se moquent de lui, mais sa mère ne le laissera pas en esclavage. Et que les Naïmans, voyant comment les envahisseurs mutilent les cavaliers capturés, comment ils les humilient et les privent de la raison, qu'ils s'indignent et prennent les armes. Il ne s'agit pas de la terre. Il y aurait suffisamment de terres pour tout le monde. Cependant, le mal de Zhuanzhuan est intolérable même pour un quartier aliéné...
Avec ces pensées, Naiman-Ana est retournée vers son fils et a continué à réfléchir à la manière de le convaincre, de le persuader de s'enfuir le soir même.
Jolaman ! Mon fils Jolaman, où es-tu ? - a commencé à appeler Naiman-Ana.
Personne ne s'est présenté ni n'a répondu.
Jolaman ! Où es-tu? C'est moi, ta mère ! Où es-tu?
Et, regardant autour d'elle avec inquiétude, elle ne remarqua pas que son fils, Mankurt, caché dans l'ombre d'un chameau, était déjà à genoux, visant avec une flèche tendue sur la corde de l'arc. L'éclat du soleil le dérangeait et il attendait le bon moment pour tirer.
Jolaman ! Mon fils! - Naiman-Ana a appelé, craignant que quelque chose ne lui arrive. Elle s'est retournée en selle. - Ne tirez pas! - elle a réussi à crier et a juste poussé le chameau blanc Akmaya à se retourner, mais la flèche a sifflé brièvement, lui transperçant le côté gauche sous son bras.
Ce fut un coup fatal. Naiman-Ana se pencha et commença à tomber lentement, s’accrochant au cou du chameau. Mais d'abord, son foulard blanc est tombé de sa tête, qui s'est transformée en oiseau dans les airs et s'est envolée en criant : « Souviens-toi, à qui es-tu ? Quel est ton nom Donenbai !
Depuis lors, disent-ils, l'oiseau Donenbai a commencé à voler la nuit en saroseks. Après avoir rencontré un voyageur, l'oiseau Donenbai vole à proximité avec l'exclamation : « Tu te souviens, à qui es-tu ? Quel est ton nom Donenbai, Donenbai, Donenbai !.. »
L'endroit où Naiman-Ana a été enterré a commencé à être appelé dans les Sarozeks le cimetière d'Ana-Beyit - le repos de la Mère...
_______________________________________________________________________________________
Marina Drujinina. Remède pour le test
C'était une super journée ! Les cours se sont terminés tôt et le temps était superbe. Nous venons de manquer d'école ! Ils ont commencé à lancer des boules de neige, à sauter dans les congères et à rire ! Je pourrais m'amuser ainsi toute ma vie !
Soudain, Vladik Gusev réalisa :
- Frères! Demain, c'est un examen de mathématiques ! Vous devez vous préparer ! - et, secouant la neige, se précipita vers la maison.
- Pensez-y, contrefaçon ! - Vovka a lancé une boule de neige après Vladik et s'est effondrée dans la neige. - Je suggère de la laisser partir !
- Comme ça? - Je n'ai pas compris.
- Et comme ça ! - Vovka s'est fourré de la neige dans la bouche et a fait un geste large autour des congères. - Regardez combien il y a d'anti-contrôle ! Le médicament est certifié ! Un léger rhume pendant le test est garanti ! Si nous sommes malades demain, nous n'irons pas à l'école ! Super?
- Super! - J'ai approuvé et pris également des médicaments anti-contrôle.
Ensuite, nous avons sauté dans les congères, fabriqué un bonhomme de neige à l'effigie de notre directeur Mikhaïl Yakovlevich, mangé une portion supplémentaire de nourriture anti-contrôle - juste pour être sûr - et sommes rentrés chez nous.
Ce matin, je me suis réveillé et je ne me suis pas reconnu. Une joue est devenue trois fois plus épaisse que l'autre, et en même temps la dent lui faisait terriblement mal. Wow, un léger rhume pour une journée !
- Oh, quel flux ! - Grand-mère a joint les mains quand elle m'a vu. - Consultez immédiatement un médecin ! L'école est annulée ! Je vais appeler le professeur.
En général, l'agent anti-contrôle a parfaitement fonctionné. Bien sûr, cela m’a rendu heureux. Mais pas tout à fait comme nous le souhaiterions. Quiconque a déjà eu mal aux dents ou a été entre les mains d'un dentiste me comprendra. Et le médecin l’a aussi « réconforté » une dernière fois :
- La dent fera mal pendant encore quelques jours. Alors soyez patient et n'oubliez pas de rincer.
Le soir j'appelle Vovka :
- Comment vas-tu?
Il y avait un sifflement dans le récepteur. Je pouvais à peine distinguer que c'était Vovka qui répondait :
La conversation n'a pas fonctionné.
Le lendemain, samedi, la dent, comme promis, continuait à me faire mal. Toutes les heures, ma grand-mère me donnait des médicaments et je me rinçais la bouche avec diligence. Être malade le dimanche ne faisait pas non plus partie de mes projets : ma mère et moi allions aller au cirque.
Le dimanche, j'ai sauté juste avant l'aube pour ne pas être en retard, mais ma mère m'a tout de suite gâché mon humeur :
- Pas de cirque ! Restez à la maison et rincez-vous pour que votre état aille mieux d'ici lundi. Ne manquez plus les cours, c'est la fin du trimestre !
Je vais vite prendre le téléphone et appeler Vovka :
- Il s’avère que votre anti-controllin est aussi un anti-circoline ! Le cirque a été annulé à cause de lui ! Il faut vous prévenir !
- C'est aussi un antikinol ! - Vovka décrocha d'une voix rauque. - À cause de lui, ils ne m'ont pas laissé entrer au cinéma ! Qui aurait cru qu’il y aurait autant d’effets secondaires !
- Il faut réfléchir ! - J'étais indigné.
- Le fou lui-même ! - il a craqué !
Bref, nous nous sommes complètement disputés et sommes allés nous gargariser : moi - la dent, Vovka - la gorge.
Lundi, je m'approche de l'école et vois : Vovka ! Cela signifie aussi qu'il a été guéri.
- Quoi de neuf? - Je demande.
- Super! - Vovka m'a tapoté l'épaule. - L'essentiel c'est qu'ils soient tombés malades !
Nous avons ri et sommes allés en cours. La première leçon concerne les mathématiques.
- Rouchkine et Semechkine ! Rétabli! - Alevtina Vasilievna était ravie. - Très bien! Dépêchez-vous, asseyez-vous et sortez les feuilles propres. Vous allez maintenant passer le test que vous avez manqué vendredi. En attendant, vérifions vos devoirs.
C'est le numéro ! Anticontrollin s’est avéré être un idiot complet !
Ou peut-être que ce n'est pas lui ?
______________________________________________________________________________________
EST. Tourgueniev
Poème en prose « Aumône »
Près d’une grande ville, un vieil homme malade marchait sur une large route.
Il chancelait en marchant ; ses jambes émaciées, emmêlées, traînantes et trébuchantes, marchaient lourdement et faiblement, comme si elles étaient des étrangères ; ses vêtements étaient en lambeaux ; sa tête nue tomba sur sa poitrine... Il était épuisé.
Il s'assit sur une pierre au bord de la route, se pencha en avant, s'appuya sur ses coudes, se couvrit le visage des deux mains - et à travers ses doigts tordus, des larmes coulèrent sur la poussière sèche et grise.
Il a rappelé...
Il s'est souvenu que lui aussi avait été autrefois riche et en bonne santé - et comment il avait dépensé sa santé et distribué sa richesse aux autres, amis et ennemis... Et maintenant, il n'a plus un morceau de pain - et tout le monde a abandonné lui, amis avant même ennemis... Doit-il vraiment se baisser pour mendier l'aumône ? Et il se sentait amer et honteux dans son cœur.
Et les larmes coulaient encore et encore, tachetant la poussière grise.
Soudain, il entendit quelqu'un l'appeler par son nom ; il releva sa tête fatiguée et vit un inconnu devant lui.
Le visage est calme et important, mais pas sévère ; les yeux ne sont pas radieux, mais légers ; le regard est perçant, mais pas méchant.
"Vous avez donné toutes vos richesses", une voix égale se fit entendre... "Mais vous ne regrettez pas d'avoir fait le bien ?"
"Je ne le regrette pas", répondit le vieil homme avec un soupir, "seulement maintenant je meurs."
" Et s'il n'y avait pas de mendiants au monde qui vous tendaient la main, " continua l'étranger, " vous n'auriez personne à qui montrer votre vertu ; ne pourriez-vous pas la pratiquer ? "
Le vieil homme ne répondit rien et devint pensif.
"Alors ne sois pas fier maintenant, pauvre homme", dit encore l'étranger, "va, tends la main, donne à d'autres bonnes personnes l'occasion de montrer par la pratique qu'elles sont bonnes."
Le vieil homme sursauta, leva les yeux... mais l'inconnu avait déjà disparu ; et au loin un passant apparut sur la route.
Le vieil homme s'approcha de lui et lui tendit la main. Ce passant s'est détourné avec une expression sévère et n'a rien cédé.
Mais un autre le suivit - et il fit une petite aumône au vieil homme.
Et le vieil homme s'acheta du pain avec les sous donnés - et le morceau qu'il demandait lui parut doux - et il n'y avait aucune honte dans son cœur, mais au contraire : une joie tranquille s'éveilla en lui.
______________________________________________________________________________________
Semaine des Lumières. Michel Boulgakov
Notre commissaire militaire vient dans notre entreprise le soir et me dit :
- Sidorov!
Et je lui ai dit :
- JE!
Il m'a regardé d'un air perçant et m'a demandé :
- « Toi, dit-il, quoi ?
- "Je", dis-je, "rien...
- « Etes-vous, dit-il, analphabète ?
Je lui dis bien sûr :
- C'est vrai, camarade commissaire militaire, analphabète.
Puis il m'a regardé à nouveau et a dit :
- Eh bien, si vous êtes analphabète, je vous enverrai ce soir à La Traviata [un opéra de G. Verdi (1813-1901), écrit par lui en 1853] !
- Aie pitié, - dis-je, - pour quoi ? Le fait que je sois analphabète n’est pas une raison pour cela. On ne nous a pas enseigné sous l’ancien régime.
Et il répond :
- Idiot! De quoi avais-tu peur ? Ce n’est pas pour votre punition, mais pour votre bénéfice. Là, ils vous éduqueront, vous assisterez au spectacle, c’est votre plaisir.
Et Panteleev et moi de notre compagnie avions prévu d'aller au cirque ce soir-là.
Je dis:
- Est-il possible, camarade commissaire militaire, que je me retire au cirque au lieu du théâtre ?
Et il plissa les yeux et demanda :
- Au cirque ?.. Pourquoi ça ?
- Oui, - dis-je, - c'est très intéressant... Ils sortiront un éléphant érudit, et encore des rousses, des lutteurs français...
Il agita son doigt.
- "Je vais vous montrer", dit-il, "un éléphant !" Élément ignorant ! Les rousses... les rousses ! Vous êtes vous-même un montagnard aux cheveux roux ! Les éléphants sont des scientifiques, mais vous, mon chagrin, n'êtes pas des scientifiques ! Quel bénéfice tirez-vous du cirque ? UN? Et au théâtre, ils vous éduqueront... Bien, bien... Enfin, en un mot, je n'ai pas le temps de vous parler longtemps... Prenez un billet et partez !
Il n'y a rien à faire, j'ai pris un ticket. Panteleev, qui est également analphabète, a reçu un ticket et nous sommes partis. Nous avons acheté trois verres de graines de tournesol et sommes venus au Premier Théâtre Soviétique.
Nous voyons qu’à la clôture où les gens sont autorisés à entrer, c’est un chaos babylonien. Ils affluent en masse dans le théâtre. Et parmi nos analphabètes, il y en a aussi des lettrés, et de plus en plus de jeunes filles. Il y en avait un et elle passa la tête vers le contrôleur, lui montra le billet et il lui demanda :
- Excusez-moi, dit-il, camarade madame, êtes-vous alphabétisée ?
Et elle fut bêtement offensée :
- Question bizarre! Bien sûr, compétent. J'ai étudié au gymnase !
- "Oh", dit le contrôleur, "au gymnase". Très agréable. Dans ce cas, permettez-moi de vous souhaiter au revoir !
Et il lui a pris le billet.
- Sur quelle base, - crie la jeune femme, - comment cela est-il possible ?
- « Et comme ça, dit-il, c’est très simple, c’est pour ça qu’on ne laisse entrer que les analphabètes.
- Mais je veux aussi écouter un opéra ou un concert.
- Eh bien, si tu veux, dit-il, alors viens au Kavsoyuz. Tous vos gens lettrés étaient rassemblés là – des médecins là-bas, des docteurs là-bas, des professeurs. Ils s'assoient et boivent du thé avec de la mélasse, car on ne leur donne pas de sucre, et le camarade Koulikovsky leur chante des romances.
Alors la jeune femme est partie.
Eh bien, Panteleev et moi avons été laissés passer sans entrave et emmenés directement aux stands et assis au deuxième rang.
Nous sommes assis.
Le spectacle n'avait pas encore commencé et c'est pourquoi, par ennui, ils mâchèrent un verre de graines de tournesol. Nous sommes restés assis ainsi pendant une heure et demie, et finalement il faisait nuit dans la salle.
Je regarde, quelqu'un grimpe dans la place principale, qui est clôturée. Dans un capuchon scellé et un manteau. Une moustache, une barbe avec des cheveux gris, et il a l'air si strict. Il monta, s'assit et mit d'abord son pince-nez.
Je demande à Panteleev (même s'il est analphabète, il sait tout) :
- Qui sera-ce ?
Et il répond :
- C'est deri, dit-il, zher. Il est le plus important ici. Sérieux monsieur !
- Eh bien, je demande, pourquoi est-il mis derrière une clôture pour le spectacle ?
- "Et parce que", répond-il, "il est ici le plus instruit en matière d'opéra." C'est pourquoi ils nous l'ont exposé à titre d'exemple.
- Alors pourquoi l’ont-ils laissé derrière nous ?
- « Oh, dit-il, c'est plus pratique pour lui de danser avec un orchestre !
Et ce même chef d'orchestre déplia devant lui un livre, le regarda et agita une brindille blanche, et aussitôt les violons se mirent à jouer sous le parquet. C’est pitoyable, maigre, et j’ai juste envie de pleurer.
Eh bien, ce chef d'orchestre s'est vraiment avéré n'être pas la dernière personne à lire et à écrire, alors il fait deux choses à la fois : il lit un livre et agite une tige. Et l'orchestre s'échauffe. En outre! Derrière les violons il y a des tuyaux, et derrière les tuyaux il y a un tambour. Le tonnerre retentit dans tout le théâtre. Et puis il aboie du côté droit... J'ai regardé dans l'orchestre et j'ai crié :
- Panteleev, mais ceci, à Dieu ne plaise, est un Lombard [B. A. Lombard (1878-1960), célèbre tromboniste], qui est rationné dans notre régiment !
Et il regarda aussi et dit :
- Il est celui! A part lui, personne d'autre ne sait aussi bien jouer du trombone !
Eh bien, j'étais ravi et j'ai crié :
- Bravo, encore, Lombard !
Mais sorti de nulle part, un policier, et maintenant à moi :
- Je te demande, camarade, de ne pas troubler le silence !
Eh bien, nous sommes restés silencieux.
Pendant ce temps, le rideau s'est ouvert, et on voit sur scène - fumer comme un rocker ! Certains sont des messieurs en vestes, et d'autres sont des dames en robes, dansant et chantant. Bien sûr, les boissons sont là, et pareil à neuf heures.
En un mot, l'ancien régime !
Eh bien, ça veut dire qu'Alfred est parmi les autres. Tozke boit et mange.
Et il s'avère que mon frère est amoureux de cette même Traviata. Mais il n’explique pas cela seulement avec des mots, mais tout en chantant, tout en chantant. Eh bien, et elle lui a répondu la même chose.
Et il s'avère qu'il ne peut éviter de l'épouser, mais il s'avère que ce même Alfred a un père nommé Lyubchenko. Et soudain, sorti de nulle part, au deuxième acte, il est entré en scène.
Il est de petite taille, mais si respectable, ses cheveux sont gris et sa voix est forte, épaisse - beryvton.
Et aussitôt il chanta à Alfred :
- Eh bien, untel, avez-vous oublié votre chère terre ?
Eh bien, je lui ai chanté et chanté et j'ai bouleversé toute cette machination alfrédienne, au diable. Alfred s'est enivré de chagrin au troisième acte, et lui, mes frères, a créé un énorme scandale - avec sa Traviata.
Il l'a maudite à voix haute, devant tout le monde.
Chante :
- « Toi, dit-il, tu es ceci et cela, et en général, dit-il, je ne veux plus rien avoir à faire avec toi.
Eh bien, bien sûr, il y a des larmes, du bruit, du scandale !
Et elle tomba malade de phtisie à cause du chagrin au quatrième acte. Bien sûr, ils ont fait venir un médecin.
Le médecin arrive.
Eh bien, je vois, même s’il porte une redingote, tout porte à croire que notre frère est un prolétaire. Les cheveux sont longs et la voix est saine comme un tonneau.
Il monta à La Traviata et chanta :
- Soyez calme, dit-il, votre maladie est dangereuse et vous allez certainement mourir !
Et il n’a même pas rédigé d’ordonnance, mais a simplement dit au revoir et est parti.
Eh bien, Traviata le voit, il n'y a rien à faire - il doit mourir.
Eh bien, Alfred et Lyubchenko sont venus lui demander de ne pas mourir. Lyubchenko donne déjà son consentement au mariage. Mais rien n'y fait !
- Désolé, dit Traviata, je ne peux pas, je dois mourir.
Et en effet, tous les trois chantèrent à nouveau, et Traviata mourut.
Et le conducteur ferma le livre, ôta son pince-nez et partit. Et tout le monde est parti. C'est tout.
Eh bien, je pense : Dieu merci, nous avons été illuminés, et ce sera le nôtre ! Histoire ennuyeuse !
Et je dis à Panteleev :
- Eh bien, Panteleev, allons au cirque demain !
Je me couchais et je rêvais que La Traviata chantait et que Lombard cancanait sur son trombone.
Eh bien, le lendemain, je viens voir le commissaire militaire et je dis :
- Permettez-moi, camarade commissaire militaire, de partir ce soir pour le cirque...
Et comme il rugit :
- Pourtant, dit-il, vous avez les éléphants en tête ! Pas de cirques ! Non, frère, tu iras au Conseil des Syndicats pour un concert aujourd'hui. Là, dit-il, le camarade Bloch et son orchestre joueront la Deuxième Rhapsodie [Très probablement, Boulgakov veut dire la Deuxième Rhapsodie hongroise de F. Liszt, que l'écrivain aimait et jouait souvent au piano.]
Alors je me suis assis en pensant : « Voici les éléphants pour vous ! »
- Alors, je demande, Lombard jouera-t-il encore du trombone ?
- Certainement, dit-il.
Occasion, Dieu me pardonne, là où je vais, il va avec son trombone !
J'ai regardé et demandé :
- Eh bien, et demain ?
- Et demain, dit-il, c’est impossible. Demain, je vous enverrai tous au drame.
- Et après-demain ?
- Et après-demain, nous retournerons à l'opéra !
Et en général, dit-il, il suffit de traîner dans les cirques. La semaine de l’illumination est arrivée.
Je suis devenu fou à cause de ses paroles ! Je pense : de cette façon, tu disparaîtras complètement. Et je demande :
- Alors, vont-ils diriger toute notre entreprise comme ça ?
- Pourquoi, - dit-il, - tout le monde ! Ils ne seront pas alphabétisés. Compétent et sans la Deuxième Rhapsodie, c'est bien ! C'est juste vous, diables analphabètes. Et que celui qui est lettré aille dans les quatre directions !
Je l'ai quitté et j'y ai réfléchi. Je vois que c'est du tabac ! Puisque vous êtes analphabète, il s'avère que vous devriez être privé de tout plaisir...
J'ai réfléchi et réfléchi et j'ai eu une idée.
Je suis allé voir le commandant militaire et lui ai dit :
- Laissez-moi le déclarer !
- Déclarez-le !
- Laissez-moi, dis-je, aller à l'école d'alphabétisation.
Le commissaire militaire sourit et dit :
- Bien joué! - et m'a inscrit à l'école.
Eh bien, je l'ai essayé, et qu'en pensez-vous, vous l'avez appris !
Et maintenant, le diable n’est plus mon frère, parce que je suis alphabétisé !
___________________________________________________________________________________
Anatoly Aleksine. Division immobilière
Quand j'étais en neuvième année, mon professeur de littérature m'a proposé un sujet inhabituel pour un dissertation à domicile : « La personne principale de ma vie ».
J'ai écrit sur ma grand-mère.
Et puis je suis allé au cinéma avec Fedka... C'était dimanche, et une file d'attente à la billetterie se pressait contre le mur. Le visage de Fedka, à mon avis et de l'avis de ma grand-mère, était beau, mais toujours aussi tendu, comme si Fedka était prête à sauter d'une tour dans l'eau. En voyant la queue près de la caisse enregistreuse, il plissa les yeux, ce qui laissait présager qu'il était prêt à prendre des mesures d'urgence. «Je te retrouverai par n'importe quelle trace», disait-il quand il était enfant. Le désir d'atteindre ses objectifs immédiatement et à tout prix restait un signe dangereux du caractère de Fedka.
Fedka ne pouvait pas faire la queue : cela l'humiliait, car il lui attribuait immédiatement un certain numéro de série, et, bien sûr, pas le premier.
Fedka s'est précipitée vers la caisse enregistreuse. Mais je l'ai arrêté :
– Allons plutôt au parc. Ce genre de temps !..
– Etes-vous sûr de le vouloir ? – il était ravi : il n'était pas nécessaire de faire la queue.
– "Ne m'embrasse plus jamais dans la cour", dis-je. - Maman n'aime pas ça.
– Suis-je...
– Juste sous les fenêtres !
– Exactement?
– As-tu oublié?
– Alors j'ai tous les droits... - Fedka s'est préparée à sauter. – Une fois que c’était le cas, ça veut dire que c’est ça ! Il y a une réaction en chaîne...
Je me suis tourné vers la maison, car Fedka a réalisé ses intentions à tout prix et n'a pas tardé à le faire.
– Où vas-tu? Je plaisantais... C'est sûr. Je rigolais.
Si des gens qui n’ont pas l’habitude de s’humilier doivent faire cela, on les plaint. Et pourtant j'adorais quand Fedka Sled, l'orage à la maison, s'agitait autour de moi : que tout le monde voie à quoi je ressemble maintenantà part entière !
Fedka m'a supplié d'aller au parc, a même promis qu'il ne m'embrasserait plus jamais de sa vie, ce que je ne lui ai pas du tout exigé.
– Maison! – Dis-je fièrement. Et elle répétait : « Seulement à la maison...
Mais elle l'a répété avec confusion, car à ce moment-là, elle se souvenait avec horreur qu'elle avait laissé sur la table l'essai «La personne principale de ma vie», alors qu'elle aurait pu facilement le mettre dans un tiroir ou une mallette. Et si maman le lisait ?
Maman l'a déjà lu.
– Qui suis-je dans ta vie ? – sans attendre que j'enlève mon manteau, a-t-elle demandé d'une voix qui, comme si elle venait d'une falaise, était sur le point de se transformer en cri. - Qui suis je? Pas la personne principale... C'est indéniable. Mais resteLequel ?!
Je restais là, dans mon manteau. Et elle continua :
– Je n'en peux plus, Vera ! Une incompatibilité est survenue. Et je propose de nous séparer... C'est incontestable.
– Toi et moi?
– Nous?! Cela vous dérangerait?
– Et avec qui alors ? – Je n’ai sincèrement pas compris.
Toujours d'un sang-froid impeccable, ma mère, ayant perdu le contrôle d'elle-même, fondit en larmes. Les larmes d’une personne qui pleure fréquemment ne nous choquent pas. Et j’ai vu les larmes de ma mère pour la première fois de ma vie. Et elle commença à la consoler.
Aucune œuvre littéraire n’a probablement fait une impression aussi forte sur ma mère que la mienne. Elle n'a pu se calmer que le soir.
Alors que j'étais dans la salle de bain en train de me préparer à me coucher, ma grand-mère est venue. Maman ne l'a pas non plus laissée enlever son manteau. D'une voix qui revenait au bord de la falaise, sans rien chercher à me cacher, elle se mit à parler d'une manière hésitante, comme je l'avais dit un jour :
– Vera a écrit... Et je l'ai lu par hasard. « La personne principale de ma vie »... Dissertation scolaire. Tous les élèves de leur classe le dédieront à leur mère. C'est indéniable ! Et elle a écrit sur toi... Si ton fils était un enfant... Hein ? Nous devons partir ! C'est indéniable. Je ne supporte plus. Ma mère ne vit pas avec nous... Et elle n'essaye pas de m'arracher ma fille !
Je pourrais sortir dans le couloir et expliquer qu’avant de me reconquérir, il faudrait que la mère de ma mère reconquière ma santé, ma vie, comme l’a fait ma grand-mère. Et cela n’aurait guère été possible par téléphone. Mais maman a recommencé à pleurer. Et je me suis caché et je suis devenu silencieux.
– Toi et moi devons partir. «C'est indéniable», dit ma mère en larmes, mais déjà fermement. – Nous ferons tout conformément à la loi, en toute équité...
– Comment puis-je vivre sans Verochka ? - Grand-mère n'a pas compris.
– Et nous tous... sous un même toit ? Je vais écrire une déclaration. Au tribunal! Là, ils comprendront qu'ils doivent sauver la famille. Cette mère et sa fille sont pratiquement séparées... J'écrirai ! Quand Vera aura fini l'année scolaire... pour qu'elle ne fasse pas de dépression nerveuse.
Même alors, je suis resté dans la salle de bain, ne prenant pas au sérieux les menaces concernant le procès.
…Dans la lutte pour l'existence, on ne choisit souvent pas les moyens... Quand je suis entrée en dixième année, ma mère, n'ayant plus peur de ma dépression nerveuse, a tenu sa promesse. Elle a écrit que ma grand-mère et moi devrions être séparés. Séparé... Et sur le partage des biens « conformément aux lois judiciaires en vigueur ».
– Comprenez, je ne veux rien de plus ! – a continué à prouver l'homme sorti du tube.
– Poursuivre ta mère est le plussuperflu affaires sur terre. Et vous dites : il n’y a pas besoin de choses inutiles… » dit-elle d’un ton impassible et sans appel.
« Vous avez besoin de quelqu’un dont on a besoin. Nécessaire en cas de besoin… Nécessaire en cas de besoin ! – J’ai répété mentalement les mots qui, comme des poèmes gravés dans ma mémoire, étaient toujours présents dans mon esprit.
En quittant la maison le matin, j'ai laissé une lettre sur la table de la cuisine, ou plutôt un mot adressé à maman et papa : « Je ferai partie de la propriété qui, selon le tribunal, reviendra à ma grand-mère. »
Quelqu'un m'a touché par derrière. Je me suis retourné et j'ai vu papa.
– Rentrer chez soi. Nous ne ferons rien ! Rentrer chez soi. Allons-y… » répéta-t-il frénétiquement, regardant autour de lui pour que personne n’entende.
Grand-mère n'était pas à la maison.
– Où est-elle? – J'ai demandé doucement.
– «Il ne s'est rien passé», répondit papa. - Elle est allée au village. Vous voyez, sur votre papier en bas il est écrit : « Je suis parti pour le village. Ne vous inquiétez pas : tout va bien."
– À tante Mana ?
– Pourquoi à tante Mana ? Elle est partie depuis longtemps... Elle vient d'aller au village. Dans votre village natal !
– À tante Mana ? - Je répète. - À ce chêne ?..
La mère, pétrifiée sur le canapé, sursauta :
– À quel chêne ? Vous ne pouvez pas vous inquiéter ! Quel chêne ?
– Elle vient de partir... Ce n'est pas grave ! - Papa a exhorté. - C'est bon!
Il a osé me rassurer avec les mots de ma grand-mère.
– C'est bon? Est-elle allée chez tante Mana ? À tante Mana ? À tante Mana, n'est-ce pas ?! - J'ai crié, sentant que le sol, comme c'était le cas auparavant, disparaissait sous mes pieds.
Le meilleur. Nikolaï Teleshov
Un jour, le berger Demyan se promenait sur la pelouse avec un long fouet sur l'épaule. Il n'avait rien à faire et la journée était chaude et Demyan a décidé de nager dans la rivière.
Il s'est déshabillé et est entré dans l'eau, il a regardé - au bas de ses pieds, quelque chose brillait. L'endroit était peu profond ; il plongea et sortit du sable un petit fer à cheval léger, de la taille d'une oreille humaine. Il le retourne entre ses mains et ne comprend pas à quoi cela peut servir.
- "Est-il vraiment possible de ferrer une chèvre", rit Demyan, "sinon à quoi sert une si petite chose ?
Il prit le fer à cheval à deux mains par les deux extrémités et était sur le point d'essayer de le redresser ou de le casser, lorsqu'une femme apparut sur le rivage, toute vêtue de vêtements blancs et argentés. Demyan est même devenu embarrassé et est entré dans l'eau jusqu'au cou. La tête de Demyanov regarde seule depuis la rivière et écoute une femme le féliciter :
- Votre bonheur, Demyanushka : vous avez trouvé un tel trésor qui n'a pas d'égal dans le monde entier.
- Que dois-je en faire ? - Demyan demande depuis l'eau et regarde d'abord la femme blanche, puis le fer à cheval.
- Allez vite, déverrouillez les portes, entrez dans le palais souterrain et emportez de là tout ce que vous voulez, ce que vous voulez.
Prenez-en autant que vous le souhaitez. Mais n’oubliez pas une chose : ne laissez pas le meilleur là-bas.
- Quelle est la meilleure chose à ce sujet ?
- "Appuyez le fer à cheval contre cette pierre", pointa la femme avec sa main. Et elle répéta encore : « Prends autant que tu veux jusqu’à ce que tu sois satisfait. » Mais à votre retour, n’oubliez pas d’emporter le meilleur avec vous.
Et la femme blanche a disparu.
Demyan ne comprend rien. Il regarda autour de lui : il vit une grosse pierre devant lui sur le rivage, posée près de l'eau. Il s'avança vers lui et appuya le fer à cheval contre lui, comme le disait la femme.
Et soudain, la pierre se brisa en deux, les portes de fer s'ouvrirent derrière elle, s'ouvrirent en grand d'elles-mêmes, et devant Demyan se trouvait un palais luxueux. Dès qu'il tend son fer à cheval, dès qu'il l'appuie contre quelque chose, tous les volets devant lui se dissolvent, toutes les serrures se déverrouillent, et Demyan va, comme un maître, où bon lui semble.
Partout où vous entrez, d’innombrables richesses se trouvent.
À un endroit, il y a une énorme montagne d’avoine, et quelle lourde et dorée ! Dans un autre endroit il y a du seigle, dans un troisième il y a du blé ; Demyan n'avait jamais vu un grain aussi blanc dans ses rêves.
"Eh bien c'est ça! - il pense. « Ce n’est pas seulement que vous pouvez vous nourrir, mais il y en a assez pour une ville entière pendant cent ans, et il en reste encore !
"Tant pis! - Demyan se réjouit. «Je me suis enrichi!»
Le seul problème, c'est qu'il est venu ici directement de la rivière, comme s'il était nu. Pas de poches, pas de chemise, pas de chapeau – rien ; rien pour le mettre.
Il y a une grande abondance de toutes sortes de bonnes choses autour de lui, mais il n’y a rien dans lequel verser, ni envelopper, ni emporter. Mais on ne peut pas mettre beaucoup en deux poignées.
« Nous devrions rentrer chez nous en courant, transporter les sacs et ramener le cheval et la charrette jusqu'au rivage ! »
Demyan va plus loin : la pièce est pleine d'argent ; plus loin - les pièces sont pleines d'or ; encore plus loin - les pierres précieuses - vertes, rouges, bleues, blanches - toutes scintillent, brillent de rayons semi-précieux. Les yeux s'écarquillent ; vous ne savez pas quoi regarder, quoi vouloir, quoi prendre. Et ce qu’il y a de mieux ici, c’est quelque chose que Demyan ne comprend pas ; il n’arrive pas à le comprendre à la hâte.
"Nous devons courir vite chercher les sacs", une seule chose est claire pour lui. De plus, c’est dommage qu’il n’y ait rien à mettre en place pour le moment.
« Eh bien, imbécile, je n'ai pas mis mon chapeau tout à l'heure ! Au moins dedans !
Pour ne pas se tromper et ne pas oublier de prendre le meilleur, Demyan a saisi les deux poignées de pierres précieuses de toutes sortes et s'est rapidement dirigé vers la sortie.
Il marche, et des poignées de pierres tombent ! C'est dommage que vos mains soient petites : si seulement chaque poignée était grosse comme un pot !
Il passe devant l’or et pense : et si c’était le meilleur ? Nous devons le prendre aussi. Mais il n'y a rien à prendre et rien à prendre : les poignées sont pleines, mais il n'y a pas de poches.
J'ai dû jeter les pierres supplémentaires et prendre au moins un peu de sable doré.
Pendant que Demyan échangeait à la hâte des pierres contre de l'or, toutes ses pensées se dispersèrent. Il ne sait pas quoi prendre, quoi laisser. C'est dommage de tout laisser, mais il n'y a aucun moyen de l'enlever : un homme nu n'en a que deux poignées pour cela. S’il en applique davantage, cela lui échappe. Encore une fois, nous devons choisir et placer. Demyan fut finalement épuisé et se dirigea résolument vers la sortie.
Alors il a rampé jusqu'au rivage, sur la pelouse. Il a vu ses vêtements, son chapeau, son fouet - et était heureux.
"Je vais retourner au palais maintenant, verser le butin dans ma chemise et l'attacher avec un fouet, et le premier sac est prêt !" Et puis je cours chercher le chariot !
Il met des poignées de ses bijoux dans un chapeau et se réjouit en les regardant, comme ils scintillent et jouent au soleil.
Il s'habilla rapidement, accrocha le fouet à son épaule et voulut retourner au palais souterrain pour s'enrichir, mais il n'y avait plus de portes devant lui et la grosse pierre grise gisait toujours sur le rivage.
- De mon père! - Demyan a crié, et même sa voix a crié. - Où est mon petit fer à cheval ?
Il l'a oublié dans le palais souterrain, alors qu'il échangeait à la hâte des pierres contre de l'or, à la recherche du meilleur.
C'est seulement maintenant qu'il s'est rendu compte qu'il avait laissé les meilleures choses là-bas, là où désormais on n'entrerait plus jamais sans chaussure.
- Voici un fer à cheval pour vous !
Désespéré, il se précipita vers son chapeau, vers ses bijoux, avec son dernier espoir : n’y avait-il pas parmi eux « le meilleur » ?
Mais dans le cap, il n'y avait plus qu'une poignée de sable de rivière et une poignée de petits cailloux des champs, dont toute la rive est pleine.
Demyan baissa les mains et la tête :
- Voici le meilleur pour vous !..
______________________________________________________________________________________
La bougie brûlait. Mike Gelprin
La cloche a sonné alors qu'Andrei Petrovich avait déjà perdu tout espoir.
- Bonjour, je suis une annonce. Donnez-vous des cours de littérature ?
Andrei Petrovich a regardé l'écran du visiophone. Un homme d’une trentaine d’années. Strictement habillé - costume, cravate. Il sourit, mais ses yeux sont sérieux. Le cœur d’Andrei Petrovich s’est serré ; il a publié l’annonce en ligne uniquement par habitude. Il y a eu six appels en dix ans. Trois se sont trompés de numéro, deux autres se sont avérés être des agents d'assurance travaillant à l'ancienne et un a confondu littérature et ligature.
- "Je donne des cours", a déclaré Andrei Petrovich en bégayant d'excitation. - N-à la maison. Êtes-vous intéressé par la littérature?
"Intéressé", acquiesça l'interlocuteur. - Je m'appelle Max. Faites-moi savoir quelles sont les conditions.
"Pour rien!" - Andrei Petrovich a failli éclater.
- « Le salaire est horaire », se força-t-il à dire. - Par consentement. Quand souhaiteriez-vous commencer ?
- En fait, je... - l'interlocuteur a hésité.
- Le premier cours est gratuit », s’est empressé d’ajouter Andreï Petrovitch. - Si tu n'aimes pas ça, alors...
- Faisons-le demain », a déclaré Maxim de manière décisive. - Dix heures du matin vous conviennent-elles ? J'emmène les enfants à l'école vers neuf heures et ensuite je suis libre jusqu'à deux heures.
- "Cela fonctionnera", s'est réjoui Andrei Petrovich. - Notez l'adresse.
- Dis-moi, je m'en souviendrai.
Cette nuit-là, Andreï Petrovitch ne dormit pas, se promena dans la petite pièce, presque une cellule, ne sachant que faire de ses mains tremblantes d'anxiété. Depuis douze ans maintenant, il vivait de l'allocation du mendiant. Dès le jour où il a été licencié.
- "Vous êtes un spécialiste trop étroit", a déclaré en cachant ses yeux le directeur du lycée pour enfants à penchants humanitaires. - Nous vous apprécions en tant que professeur expérimenté, mais malheureusement c'est votre matière. Dis-moi, tu veux te reconvertir ? Le lycée pourrait prendre en charge en partie les frais de formation. L'éthique virtuelle, les bases du droit virtuel, l'histoire de la robotique, vous pourriez très bien enseigner cela. Même le cinéma reste très populaire. Bien sûr, il ne lui reste plus beaucoup de temps, mais pour votre vie... Qu'en pensez-vous ?
Andrei Petrovich a refusé, ce qu'il a regretté plus tard. Il n'était pas possible de trouver un nouvel emploi, la littérature restait dans quelques établissements d'enseignement, les dernières bibliothèques étaient fermées, les philologues, les uns après les autres, se recyclaient de toutes sortes de manières différentes. Pendant quelques années, il a visité les seuils des gymnases, des lycées et des écoles spéciales. Puis il s'est arrêté. J'ai passé six mois à suivre des cours de reconversion. Quand sa femme est partie, il les a quittés aussi.
Les économies se sont rapidement épuisées et Andrei Petrovich a dû se serrer la ceinture. Vendez ensuite l'avion, ancien mais fiable. Un ensemble antique laissé par ma mère, avec des objets derrière. Et puis... Andrei Petrovich se sentait malade à chaque fois qu'il se souvenait de cela - puis ce fut le tour des livres. Des papiers anciens, épais, provenant également de ma mère. Les collectionneurs donnaient beaucoup d'argent pour les raretés, alors le comte Tolstoï l'a nourri pendant un mois entier. Dostoïevski - deux semaines. Bounine - un et demi.
En conséquence, Andrei Petrovich s'est retrouvé avec cinquante livres - ses préférés, relus une douzaine de fois, ceux dont il ne pouvait pas se séparer. Remarque, Hemingway, Marquez, Boulgakov, Brodsky, Pasternak... Les livres se trouvaient sur une bibliothèque, occupant quatre étagères, Andrei Petrovich essuyait chaque jour la poussière des dos.
"Si ce type, Maxim", pensa Andrei Petrovich au hasard, marchant nerveusement d'un mur à l'autre, "s'il... Alors, peut-être, il sera possible de racheter Balmont. Ou Murakami. Ou Amadou."
Ce n’est rien, réalisa soudain Andreï Petrovitch. Peu importe que vous puissiez le racheter. Il peut transmettre, ça y est, c'est la seule chose importante. Remettre! Transmettre aux autres ce qu'il sait, ce qu'il a.
Maxim sonnait à la porte à dix heures précises, toutes les minutes.
- Entrez », commença à s'agiter Andreï Petrovitch. - Assieds-toi. Tiens, en fait... Par où voudrais-tu commencer ?
Maxim hésita et s'assit avec précaution sur le bord de la chaise.
- Tout ce que vous jugez nécessaire. Vous voyez, je suis un profane. Complet. Ils ne m'ont rien appris.
- Oui, oui, bien sûr », acquiesça Andreï Petrovitch. - Comme tout le monde. La littérature n’est plus enseignée dans les écoles secondaires depuis près de cent ans. Et maintenant, ils n’enseignent plus dans les écoles spéciales.
- Nulle part? - Maxim a demandé doucement.
- J'ai peur de ne plus être nulle part. Voyez-vous, à la fin du XXe siècle, une crise a commencé. Je n'avais pas le temps de lire. D'abord pour les enfants, puis les enfants ont grandi et leurs enfants n'ont plus eu le temps de lire. Encore plus de temps que les parents. D'autres plaisirs sont apparus, pour la plupart virtuels. Jeux. Toutes sortes de tests, de quêtes... - Andrei Petrovich a agité la main. - Eh bien, et bien sûr, la technologie. Les disciplines techniques ont commencé à supplanter les sciences humaines. Cybernétique, mécanique quantique et électrodynamique, physique des hautes énergies. Et la littérature, l'histoire, la géographie sont passées au second plan. Surtout la littérature. Vous suivez, Maxim ?
- Oui, veuillez continuer.
- Au XXIe siècle, les livres n’étaient plus imprimés ; le papier a été remplacé par l’électronique. Mais même dans la version électronique, la demande de littérature a chuté rapidement, plusieurs fois à chaque nouvelle génération par rapport à la précédente. En conséquence, le nombre d'écrivains a diminué, puis il n'y en a plus eu du tout - les gens ont arrêté d'écrire. Les philologues ont duré cent ans de plus - en raison de ce qui a été écrit au cours des vingt siècles précédents.
Andreï Petrovitch se tut et essuya avec sa main son front soudain en sueur.
- Ce n’est pas facile pour moi d’en parler », a-t-il finalement déclaré. - Je me rends compte que le processus est naturel. La littérature est morte parce qu’elle ne s’entendait pas avec le progrès. Mais voici les enfants, vous comprenez... Les enfants ! C’est la littérature qui a façonné les esprits. Surtout la poésie. Ce qui déterminait le monde intérieur d’une personne, sa spiritualité. Les enfants grandissent sans âme, c'est ça qui fait peur, c'est ça qui est terrible, Maxim !
- Je suis moi-même arrivé à cette conclusion, Andrei Petrovich. Et c'est pourquoi je me suis tourné vers vous.
- Avez-vous des enfants?
- Oui, » Maxim hésita. - Deux. Pavlik et Anechka ont le même âge. Andrey Petrovich, je n'ai besoin que des bases. Je trouverai de la littérature sur Internet et la lirai. J'ai juste besoin de savoir quoi. Et sur quoi se concentrer. Tu m'apprends ?
- Oui», a déclaré Andreï Petrovitch avec fermeté. - Je vous apprendrai.
Il se leva, croisa les bras sur sa poitrine et se concentra.
- Pasternak, dit-il solennellement. - De la craie, de la craie partout sur la terre, jusqu'à toutes les limites. La bougie brûlait sur la table, la bougie brûlait...
- Viendras-tu demain, Maxim ? - a demandé Andrei Petrovich, essayant de calmer le tremblement de sa voix.
- Certainement. Seulement maintenant... Vous savez, je travaille comme manager pour un riche couple marié. Je gère le ménage, les affaires et j'équilibre les factures. Mon salaire est bas. Mais moi, » Maxim regarda autour de la pièce, « je peux apporter de la nourriture. Certaines choses, peut-être des appareils électroménagers. En raison du paiement. Est-ce que cela vous conviendra ?
Andrei Petrovich rougit involontairement. Il s'en contenterait pour rien.
- Bien sûr, Maxim », a-t-il déclaré. - Merci. Je t'attends demain.
- "La littérature n'est pas seulement ce qui est écrit", a déclaré Andrei Petrovich en se promenant dans la pièce. - C'est aussi ainsi que c'est écrit. La langue, Maxim, est l'outil même qu'ont utilisé les grands écrivains et poètes. Ecoute maintenant.
Maxim écoutait attentivement. Il semblait qu’il essayait de se souvenir, d’apprendre par cœur le discours du professeur.
- Pouchkine», dit Andrei Petrovich et il commença à réciter.
"Tavrida", "Anchar", "Eugène Onéguine".
Lermontov "Mtsyri".
Baratynsky, Yesenin, Mayakovsky, Blok, Balmont, Akhmatova, Gumilyov, Mandelstam, Vysotsky...
Maxime écoutait.
- N'es-tu pas fatigué ? - a demandé Andrei Petrovich.
- Non, non, de quoi tu parles ? Continuez s'il vous plaît.
La journée a laissé place à une nouvelle. Andrei Petrovich s'est réveillé, s'est réveillé à la vie, dans laquelle le sens est soudainement apparu. La poésie a été remplacée par la prose, ce qui a pris beaucoup plus de temps, mais Maxim s'est avéré être un étudiant reconnaissant. Il l'a attrapé au vol. Andrei Petrovich n'a jamais cessé d'être étonné de voir comment Maxim, qui était d'abord sourd au mot, ne percevant pas, ne ressentant pas l'harmonie ancrée dans la langue, la comprenait chaque jour et la connaissait mieux, plus profondément que la précédente.
Balzac, Hugo, Maupassant, Dostoïevski, Tourgueniev, Bounine, Kuprin.
Boulgakov, Hemingway, Babel, Remarque, Marquez, Nabokov.
XVIIIe siècle, XIXe, XXe.
Classiques, fiction, fantastique, policier.
Stevenson, Twain, Conan Doyle, Sheckley, Strugatsky, Weiner, Japriseau.
Un jour, mercredi, Maxim n'est pas venu. Andrei Petrovich a attendu toute la matinée, se persuadant qu'il pourrait tomber malade. Je ne pouvais pas, murmura une voix intérieure, persistante et absurde. Maxim, scrupuleux et pédant, ne le pouvait pas. Il n’a jamais été en retard d’une minute en un an et demi. Et puis il n’a même pas appelé. Le soir, Andrei Petrovich ne trouvait plus de place pour lui-même et la nuit, il ne dormait jamais. À dix heures du matin, il était complètement épuisé et lorsqu'il devint évident que Maxim ne reviendrait pas, il se dirigea vers le visiophone.
- Le numéro a été déconnecté du service », dit une voix mécanique.
Les jours suivants se passèrent comme un mauvais rêve. Même mes livres préférés ne m'ont pas épargné d'une mélancolie aiguë et d'un nouveau sentiment d'inutilité, dont Andrei Petrovich ne s'est pas souvenu pendant un an et demi. Pour appeler les hôpitaux, les morgues, il y avait un bourdonnement obsessionnel dans ma tempe. Alors que dois-je demander ? Ou à propos de qui ? Un certain Maxim, une trentaine d’années, ne m’excuse-t-il pas, je ne connais pas son nom de famille ?
Andreï Petrovitch a quitté la maison lorsqu'il est devenu insupportable de se retrouver entre quatre murs.
- Ah, Petrovitch ! - salua le vieil homme Nefyodov, un voisin d'en bas. - Cela fait longtemps qu'on ne s'est pas vu. Pourquoi tu ne sors pas, tu as honte ou quoi ? Il semble donc que vous n'ayez rien à voir avec cela.
- Dans quel sens ai-je honte ? - Andrei Petrovich était abasourdi.
- Eh bien, qu’est-ce que c’est, le vôtre ? » Nefiodov passa le tranchant de sa main sur sa gorge. - Qui est venu te voir. Je me demandais sans cesse pourquoi Petrovitch, dans sa vieillesse, s'était engagé auprès de ce public.
- De quoi parlez-vous ? - Andrei Petrovich avait froid à l'intérieur. - Avec quel public ?
- On sait lequel. Je vois tout de suite ces petits chéris. Je pense que j'ai travaillé avec eux pendant trente ans.
- Avec qui avec eux ? - Andrei Petrovich a supplié. - De quoi tu parles ?
- Vous ne savez pas vraiment ? - Nefyodov était alarmé. - Regardez les informations, on en parle partout.
Andrei Petrovich ne se souvenait pas de la manière dont il était arrivé à l'ascenseur. Il s'approcha du quatorzième et, les mains tremblantes, chercha la clé dans sa poche. À la cinquième tentative, je l'ai ouvert, je me suis dirigé vers l'ordinateur, je me suis connecté au réseau et j'ai fait défiler le fil d'actualité. Mon cœur se serra soudain de douleur. Maxim regardait depuis la photo, les lignes en italique sous la photo floues sous ses yeux.
« Attrapé par les propriétaires », a lu sur l'écran Andrei Petrovich avec du mal à concentrer sa vision, « en train de voler de la nourriture, des vêtements et des appareils électroménagers. Tuteur de robot domestique, série DRG-439K. Défaut du programme de contrôle. Il a déclaré qu'il était parvenu de manière indépendante à la conclusion sur le manque de spiritualité de l'enfance, qu'il avait décidé de combattre. Enseignement non autorisé aux enfants de matières en dehors du programme scolaire. Il a caché ses activités à ses propriétaires. Retiré de la circulation... En fait, éliminé.... Le public s'inquiète de la manifestation... La société émettrice est prête à supporter... Un comité spécialement créé a décidé...".
Andrei Petrovich s'est levé. Les jambes raides, il se dirigea vers la cuisine. Il ouvrit le placard et sur l'étagère du bas se trouvait une bouteille ouverte de cognac que Maxim avait apportée en guise de paiement pour ses frais de scolarité. Andrei Petrovich a arraché le bouchon et a regardé autour de lui à la recherche d'un verre. Je ne l’ai pas trouvé et je l’ai arraché de ma gorge. Il toussa, laissa tomber la bouteille et recula en titubant vers le mur. Ses genoux cédèrent et Andreï Petrovitch tomba lourdement au sol.
Dans les égouts, vint la dernière pensée. Tout est à l’égout. Pendant tout ce temps, il a entraîné le robot.
Un matériel défectueux et sans âme. J'y mets tout ce que j'ai. Tout ce qui fait que la vie vaut la peine d'être vécue. Tout ce pour quoi il vivait.
Andrei Petrovich, surmontant la douleur qui lui serrait le cœur, se leva. Il se traîna jusqu'à la fenêtre et ferma hermétiquement l'imposte. Maintenant une cuisinière à gaz. Ouvrez les brûleurs et attendez une demi-heure. C'est tout.
La sonnette retentit et l'atteignit à mi-chemin du poêle. Andreï Petrovitch, serrant les dents, s'apprêta à l'ouvrir. Deux enfants se tenaient sur le seuil. Un garçon d'une dizaine d'années. Et la fille a un an ou deux de moins.
- Donnez-vous des cours de littérature ? - a demandé la fille en regardant sous sa frange tomber dans ses yeux.
- Quoi? - Andrei Petrovich a été surpris. - Qui es-tu?
- "Je m'appelle Pavlik", le garçon fit un pas en avant. - Voici Anya, ma sœur. Nous sommes de Max.
- De... De qui ?!
- De la part de Max, répéta obstinément le garçon. - Il m'a dit de le transmettre. Avant qu'il... quel est son nom...
- Craie, craie partout sur la terre jusqu'à toutes les limites ! - la fille a soudainement crié fort.
Andrei Petrovich a attrapé son cœur, l'a avalé convulsivement, l'a fourré et l'a repoussé dans sa poitrine.
- Est-ce que vous plaisantez? - dit-il doucement, à peine audible.
- La bougie brûlait sur la table, la bougie brûlait », dit fermement le garçon. - Il m'a dit de lui transmettre ça, Max. Veux-tu nous apprendre ?
Andrei Petrovich, accroché au cadre de la porte, recula.
- «Oh mon Dieu», dit-il. - Entrez. Entrez, les enfants.
____________________________________________________________________________________
Léonid Kaminsky
Composition
Lena s'assit à table et fit ses devoirs. Il commençait à faire sombre, mais à cause de la neige qui s'amoncelait dans la cour, il faisait encore clair dans la pièce.
Devant Lena se trouvait un cahier ouvert, dans lequel seules deux phrases étaient écrites :
Comment j'aide ma mère.
Composition.
Il n'y a pas eu d'autres travaux. Quelque part, chez les voisins, un magnétophone jouait. On pouvait entendre Alla Pougatcheva répéter avec insistance : « Je veux vraiment que l'été ne se termine pas !… ».
"Mais c'est vrai", pensa Lena rêveusement, "ce serait bien si l'été ne se terminait pas !... Prenez le soleil, nagez, et pas de devoirs pour vous !"
Elle relut le titre : Comment j'aide maman. "Comment puis-je aider? Et quand aider ici, s'ils demandent tant pour la maison !
La lumière s'est allumée dans la pièce : ma mère est entrée.
"Asseyez-vous, asseyez-vous, je ne vous dérangerai pas, je vais juste ranger un peu la pièce." « Elle a commencé à essuyer les étagères avec un chiffon.
Léna commença à écrire :
« J'aide ma mère à faire le ménage. Je nettoie l’appartement, j’essuie la poussière des meubles avec un chiffon.
-Pourquoi as-tu jeté tes vêtements partout dans la pièce ? - Maman a demandé. La question était bien entendu rhétorique, car ma mère n’attendait pas de réponse. Elle commença à ranger ses affaires dans le placard.
«Je remets les choses à leur place», a écrit Lena.
"Au fait, ton tablier doit être lavé", a continué maman en se parlant.
« Laver les vêtements », écrivit Lena, puis réfléchit et ajouta : « Et repasser. »
"Maman, un bouton de ma robe s'est détaché", a rappelé Lena et a écrit : "Je couds des boutons si nécessaire."
Maman a cousu un bouton, puis est allée à la cuisine et est revenue avec un seau et une vadrouille.
Repoussant les chaises, elle commença à essuyer le sol.
"Eh bien, levez les jambes", dit maman en brandissant adroitement un chiffon.
- Maman, tu me déranges ! – Lena grommela et, sans baisser les pieds, écrivit : « Laver les sols ».
Quelque chose de brûlant venait de la cuisine.
- Oh, j'ai des pommes de terre sur le feu ! – Maman a crié et s'est précipitée vers la cuisine.
«J'épluche des pommes de terre et je prépare le dîner», a écrit Lena.
- Léna, dîne ! – Maman a appelé depuis la cuisine.
- Maintenant! – Lena s'appuya en arrière sur sa chaise et s'étira.
Une cloche sonna dans le couloir.
- Léna, c'est pour toi ! - Maman a crié.
Olya, la camarade de classe de Lena, entra dans la pièce, rougissante à cause du gel.
- Je ne le fais pas depuis longtemps. Maman a envoyé chercher du pain et j'ai décidé d'aller vers toi en chemin.
Lena a pris un stylo et a écrit : « Je vais au magasin acheter du pain et d'autres produits.
- Est-ce que vous écrivez un essai ? – Olia a demandé. - Laissez-moi voir.
Olya regarda le cahier et fondit en larmes :
- Ouah! Oui, tout cela n'est pas vrai ! Vous avez tout inventé !
– Qui a dit qu’on ne savait pas composer ? – Lena a été offensée. - C'est pour ça qu'on l'appelle so-chi-ne-nie !
_____________________________________________________________________________________
Vert Alexander quatorze pieds
je
- Alors, elle vous a refusé tous les deux ? - le propriétaire de l'hôtel des steppes a demandé au revoir. - Qu'est-ce que vous avez dit?
Rod leva silencieusement son chapeau et s'éloigna ; Kist fit de même. Les mineurs s'en voulaient d'avoir bavardé la nuit dernière sous la puissance des vapeurs de vin. Maintenant, le propriétaire essayait de se moquer d'eux ; au moins, sa dernière question cachait à peine son sourire.
Lorsque l'hôtel disparut au tournant, Rod dit, souriant maladroitement :
- C'est toi qui voulais de la vodka. Sans la vodka, les joues de Kat n’auraient pas brûlé de honte à cause de notre conversation, même si la fille était à trois mille kilomètres de nous. Qu'est-ce que ce requin s'en soucie...
- Mais quelle spécialité l'aubergiste a-t-il appris ? - Kist objecta sombrement. Eh bien... tu as aimé... j'ai aimé... un être cher. Elle s'en fiche... En général, cette conversation concernait les femmes.
«Vous ne comprenez pas», dit Rod. "Nous lui avons fait quelque chose de mal : nous avons prononcé son nom derrière le comptoir." Eh bien, ça suffit.
Malgré le fait que la jeune fille était fermement dans le cœur de tous, ils restèrent camarades. On ne sait pas ce qui se serait passé en cas de préférence. Le chagrin les a même rapprochés ; Tous deux, mentalement, regardèrent Kat à travers le télescope, et personne n'est aussi proche l'un de l'autre que les astronomes. Leur relation ne s’est donc pas rompue.
Comme l'a dit Keast, "Cat s'en fichait." Mais pas vraiment. Cependant, elle est restée silencieuse.
II
"Celui qui aime va jusqu'au bout." Lorsque Rod et Kist sont venus lui dire au revoir, elle a pensé que le plus fort et le plus persistant dans ses sentiments devrait revenir et répéter l'explication. Alors, peut-être, Salomon, dix-huit ans, en jupe, raisonnait un peu cruellement. Pendant ce temps, la fille les aimait tous les deux. Elle ne comprenait pas comment on pouvait s'éloigner d'elle à plus de six kilomètres sans vouloir revenir dans vingt-quatre heures. Cependant, l'apparence sérieuse des mineurs, leurs sacs serrés et ces paroles qui ne sont prononcées que lors d'une véritable séparation, la mettaient un peu en colère. C'était mentalement difficile pour elle et elle s'en est vengée.
"Vas-y", dit Kat. - La lumière est super. Vous ne serez pas tous accroupis à la même fenêtre.
En disant cela, elle pensa d'abord que bientôt, très bientôt, un Kist joyeux et vivant apparaîtrait. Puis un mois s'est écoulé, et le caractère impressionnant de cette période a tourné ses pensées vers Rod, avec qui elle se sentait toujours plus à l'aise. Rod avait une grosse tête, très fort et ne parlait pas beaucoup, mais il la regardait avec une telle bonhomie qu'elle lui dit un jour : « poussin-poussin »...
III
Le chemin direct vers les carrières solaires passait par un mélange de roches – un éperon d'une chaîne traversant la forêt. Il y avait ici des sentiers dont les voyageurs avaient appris la signification et le lien à l'hôtel. Ils marchèrent presque toute la journée, en adhérant à la bonne direction, mais le soir, ils commencèrent à s'égarer progressivement. La plus grosse erreur s'est produite à la Pierre Plate, un morceau de roche qui a été projeté par un tremblement de terre. A cause de la fatigue, la mémoire des virages leur faisait défaut, et ils montèrent alors qu'il leur fallait parcourir un kilomètre et demi à gauche, puis commencer à monter.
Au coucher du soleil, sortant de la nature dense, les mineurs virent que leur chemin était bloqué par une fissure. La largeur du gouffre était importante, mais, en général, il semblait accessible au galop d'un cheval dans des endroits appropriés.
Voyant qu'ils étaient perdus, Kist se sépara de Rod : l'un alla à droite, l'autre à gauche ; Kist escalada des falaises infranchissables et revint ; Une demi-heure plus tard, Rod revint également - son chemin conduisit à la division de la fissure en lits de ruisseaux tombant dans l'abîme.
Les voyageurs se rassemblèrent et s'arrêtèrent à l'endroit où ils aperçurent pour la première fois la fissure.
IV
Le bord opposé de l’abîme se trouvait devant eux si proche, si accessible à un petit pont, que Kist frappa du pied avec agacement et se gratta l’arrière de la tête. Le bord séparé par la fissure était en forte pente et couvert de décombres, cependant, de tous les endroits qu'ils passèrent à la recherche d'un détour, cet endroit était le moins large. En lançant la ficelle avec la pierre attachée, Rod mesura la distance ennuyeuse : elle faisait près de quatorze pieds. Il regarda autour de lui : des buissons secs et ressemblant à des broussailles rampaient le long du plateau du soir ; le soleil se couchait.
Ils auraient pu revenir, après avoir perdu un jour ou deux, mais loin devant, en contrebas, brillait la fine boucle de l'Ascenda, de la courbe de laquelle se trouvait à droite l'éperon aurifère des Montagnes Solaires. Pour surmonter la fissure, il fallait raccourcir le voyage de pas moins de cinq jours. Pendant ce temps, le chemin habituel avec un retour à leur ancien sentier et un parcours le long du méandre de la rivière constituait un grand « S » romain qu'il leur fallait désormais traverser en ligne droite.
"Il y a peut-être un arbre", dit Rod, "mais cet arbre n'existe pas." Il n’y a rien à jeter et rien à quoi s’accrocher avec une corde de l’autre côté. Il ne reste plus qu'à sauter.
Kist regarda autour de lui, puis hocha la tête. En effet, l'élan était commode : il marchait légèrement en pente vers la fissure.
"Il faut penser qu'une toile noire est tendue devant soi", dit Rod, "c'est tout." Imaginez qu'il n'y a pas d'abîme.
"Bien sûr," dit distraitement Kist. - Il fait un peu froid... Comme nager.
Rod enleva le sac de ses épaules et le jeta ; Kist fit de même. Désormais, ils n’avaient d’autre choix que de suivre leur décision.
"Alors…" commença Rod, mais Kist, plus nerveux, moins capable de supporter l'anticipation, lui tendit la main avec dédain.
"D'abord moi, puis toi", dit-il. - C'est complètement absurde. Absurdité! Regarder.
Agissant dans le feu de l'action pour empêcher une attaque de lâcheté excusable, il s'est éloigné, a couru et, d'un coup de pied réussi, s'est envolé vers son sac, atterrissant à plat sur sa poitrine. Au zénith de ce saut désespéré, Rod fit un effort intérieur, comme pour aider le sauteur de tout son être.
Kist se leva. Il était un peu pâle.
"C'est fait", dit Kist. - Je t'attends avec le premier mail.
Rod s'approcha lentement de l'estrade, se frotta distraitement les mains et, baissant la tête, se précipita vers la falaise. Son corps lourd semblait se précipiter avec la force d'un oiseau. Lorsqu'il s'élança, puis céda et s'envola dans les airs, Kist, de façon inattendue pour lui-même, l'imagina tomber dans les profondeurs sans fond. C’était une pensée vile – une de celles sur lesquelles une personne n’a aucun contrôle. Il est possible qu'il ait été transmis au sauteur. Rod, quittant le sol, jeta un coup d'œil négligent à Kist - et cela le renversa.
Il tomba la poitrine la première sur le bord, levant immédiatement la main et s'accrochant au bras de Kist. Tout le vide des fesses gémissait en lui, mais Kist tenait bon, parvenant à attraper celui qui tombait au dernier cheveu du temps. Un peu plus – la main de Rod aurait disparu dans le vide. Kist s'allongea, glissant sur les petites pierres effondrées le long de la courbe poussiéreuse. Sa main s'étendit et mourut sous le poids du corps de Rod, mais, grattant le sol avec ses pieds et sa main libre, il tint la main serrée de Rod avec la fureur d'une victime, avec une forte inspiration de risque.
Rod a vu clairement et a compris que Kist rampait vers le bas.
- Lâcher! - Rod a dit si terriblement et froidement que Kist a désespérément crié à l'aide, sans savoir à qui. - Tu vas tomber, je te le dis ! » continua Rod. - Laisse-moi partir et n'oublie pas que c'est elle qui te regardait particulièrement.
Il révélait ainsi sa conviction amère et secrète. Kist ne répondit pas. Il rachète silencieusement sa pensée – la pensée de Rod sautant à terre. Puis Rod sortit de sa poche un couteau pliant de sa main libre, l'ouvrit avec ses dents et le plongea dans la main de Kist.
La main s'est desserrée...
Kist baissa les yeux ; puis, s'empêchant à peine de tomber, il s'éloigna en rampant et lui attacha la main avec un mouchoir. Pendant un certain temps, il resta assis tranquillement, tenant son cœur dans lequel il y eut finalement du tonnerre ; il se coucha et commença à secouer doucement tout son corps, en pressant sa main contre son visage.
L'hiver de l'année suivante, un homme décemment habillé entra dans la cour de la ferme Carrol et n'eut pas le temps de regarder en arrière quand, claquant plusieurs portes à l'intérieur de la maison, une jeune fille à l'apparence indépendante, mais au regard allongé et tendu visage, courut rapidement vers lui, effrayant les poulets.
-Où est Rod ? - demanda-t-elle précipitamment, dès qu'elle lui tendit la main. - Ou es-tu seul, Kist ?!
« Si vous avez fait un choix, vous ne vous êtes pas trompé », pensa le nouveau venu.
"Rod…" répéta Kat. - Après tout, vous étiez toujours ensemble...
Kist toussa, regarda de côté et raconta tout.
La vengeance du magicien. Stéphane Leacock
- "Et maintenant, mesdames et messieurs", dit le magicien, "quand vous serez convaincus qu'il n'y a rien dans ce mouchoir, j'en sortirai un pot de poisson rouge." Un deux! Prêt.
Tout le monde dans la salle répéta avec stupéfaction :
- Simplement extraordinaire! Comment fait-il cela?
Mais le Clever gentleman, assis au premier rang, dit à voix haute à ses voisins :
- Elle... était... sur sa... manche.
Et puis tout le monde a regardé joyeusement le Clever Mr. et a dit :
- Oui bien sur. Comment se fait-il que nous ne l’ayons pas deviné tout de suite ?
Et un murmure résonna dans toute la salle :
- Il l’avait dans sa manche.
- Mon prochain tour, dit le magicien, ce sont les fameuses bagues indiennes. Veuillez noter que les anneaux, comme vous pouvez le constater par vous-même, ne sont pas reliés entre eux. Regardez, maintenant ils vont s'unir. Boom! Boom! Boom! Prêt!
Il y eut un rugissement enthousiaste d'étonnement, mais le Clever Mr. murmura à nouveau :
- Apparemment, il avait d’autres alliances dans son sac.
Et tout le monde murmura encore :
- Il avait d’autres alliances dans son sac.
Les sourcils du magicien se froncèrent de colère.
- Maintenant, poursuivit-il, je vais vous montrer le numéro le plus intéressant. Je sortirai n'importe quel nombre d'œufs du chapeau. Un gentleman serait-il prêt à me prêter son chapeau ? Donc! Merci. Prêt!
Il sortit dix-sept œufs du chapeau, et pendant trente-cinq secondes le public ne put se remettre de son admiration, mais Smart se pencha vers ses voisins du premier rang et murmura :
- Il a du poulet dans sa manche.
Et tout le monde se murmurait :
- Il a une douzaine de poulets dans son sac.
Le truc des œufs a été un fiasco.
Cela a duré toute la soirée. D'après le murmure de l'Homme Intelligent, il était clair qu'en plus des bagues, du poulet et du poisson, cachés dans la manche du magicien se trouvaient plusieurs jeux de cartes, une miche de pain, un lit de poupée, un cobaye vivant, une pièce de cinquante cents. et une chaise berçante.
Bientôt, la réputation du magicien tomba en dessous de zéro. Vers la fin de la représentation, il fit une dernière tentative désespérée.
- Mesdames et messieurs », a-t-il déclaré. - En conclusion, je vais vous montrer une merveilleuse astuce japonaise, récemment inventée par les indigènes de Tipperary. Voudriez-vous, monsieur, continua-t-il en se tournant vers le gentleman malin, voudriez-vous me donner votre montre en or ?
La montre lui a été immédiatement remise.
- Me permettez-vous de les mettre dans ce mortier et de les écraser en petits morceaux ? - a-t-il demandé avec une pointe de cruauté dans la voix.
L'intelligent hocha la tête affirmativement et sourit.
Le magicien jeta la montre dans un énorme mortier et attrapa un marteau sur la table. Il y eut un étrange crépitement.
- « Il les a cachés dans sa manche », murmura Smart.
- Maintenant, monsieur, continua le magicien, laissez-moi prendre votre mouchoir et y faire des trous. Merci. Vous voyez, mesdames et messieurs, il n'y a pas de tromperie ici, les trous sont visibles à l'œil nu.
Le visage de Smarty brillait de joie. Cette fois, tout lui paraissait vraiment mystérieux et il était complètement fasciné.
- Et maintenant, monsieur, ayez la gentillesse de me tendre votre haut-de-forme et de me laisser danser dessus. Merci.
Le magicien posa le cylindre sur le sol, fit quelques pas dessus, et après quelques secondes le cylindre devint plat, comme une crêpe.
- Maintenant, monsieur, s'il vous plaît, enlevez votre collier en celluloïd et permettez-moi de le brûler sur une bougie. Merci Monsieur. Accepteriez-vous également que vos lunettes soient brisées avec un marteau ? Merci.
Cette fois, le visage de Smarty prit une expression de confusion totale.
- Bien bien! - Il murmura. "Maintenant, je ne comprends vraiment rien."
Il y eut un rugissement dans le hall. Finalement, le magicien se redressa de toute sa hauteur et, jetant un regard ravageur au Malin Monsieur, dit :
- Mesdames et Messieurs! Vous avez eu l'occasion de voir comment, avec la permission de ce monsieur, j'ai cassé sa montre, brûlé son col, écrasé ses lunettes et dansé le foxtrot sur son chapeau. S'il me permet de peindre son manteau avec de la peinture verte ou de faire un nœud à ses bretelles, je me ferai un plaisir de continuer à vous divertir... Sinon, le spectacle est terminé.
Les sons victorieux de l’orchestre retentirent, le rideau tomba et le public se dispersa, convaincu qu’il y avait encore des tours dans lesquels la manche du magicien n’avait rien à voir.
M. Zochtchenko « Nakhodka »
Un jour, Lelya et moi avons pris une boîte de chocolats et y avons mis une grenouille et une araignée.
Ensuite, nous avons enveloppé cette boîte dans du papier propre, l'avons attachée avec un ruban bleu chic et avons placé ce paquet sur le panneau face à notre jardin. C'était comme si quelqu'un marchait et perdait son achat.
Après avoir placé ce paquet près du placard, Lelya et moi nous sommes cachés dans les buissons de notre jardin et, étouffés de rire, avons commencé à attendre ce qui allait se passer.
Et voici un passant.
Lorsqu'il voit notre colis, il s'arrête bien sûr, se réjouit et se frotte même les mains de plaisir. Bien sûr : il a trouvé une boîte de chocolats – cela n’arrive pas très souvent dans ce monde.
En retenant notre souffle, Lelya et moi regardons ce qui va se passer ensuite.
Le passant se pencha, prit le paquet, le détacha rapidement et, voyant la belle boîte, devint encore plus heureux.
Et maintenant le couvercle est ouvert. Et notre grenouille, lassée de rester assise dans le noir, saute hors de la boîte sur la main d'un passant.
Il haleta de surprise et jeta la boîte loin de lui.
Puis Lelya et moi avons commencé à tellement rire que nous sommes tombés sur l'herbe.
Et nous avons ri si fort qu'un passant s'est retourné dans notre direction et, nous voyant derrière la clôture, a tout de suite tout compris.
En un instant, il s'est précipité vers la clôture, a sauté par-dessus d'un seul coup et s'est précipité vers nous pour nous donner une leçon.
Lelya et moi avons établi une séquence.
Nous avons couru en hurlant à travers le jardin en direction de la maison.
Mais j'ai trébuché sur un lit de jardin et je me suis étalé sur l'herbe.
Et puis un passant m’a arraché l’oreille assez fort.
J'ai crié fort. Mais le passant, me donnant encore deux gifles, quitta calmement le jardin.
Nos parents sont venus en courant sous les cris et le bruit.
Tenant mon oreille rougie et sanglotant, je me suis approché de mes parents et je me suis plaint auprès d'eux de ce qui s'était passé.
Ma mère voulait appeler le concierge pour qu'elle et le concierge puissent rattraper le passant et l'arrêter.
Et Lelya était sur le point de se précipiter après le concierge. Mais papa l'a arrêtée. Et il dit à elle et à sa mère :
- N'appelez pas le concierge. Et il n'est pas nécessaire d'arrêter un passant. Bien sûr, il n’a pas arraché les oreilles de Minka, mais si j’étais un passant, j’aurais probablement fait la même chose.
En entendant ces mots, maman s'est mise en colère contre papa et lui a dit :
- Vous êtes un terrible égoïste !
Lelya et moi étions aussi en colère contre papa et ne lui avons rien dit. Je me suis juste frotté l'oreille et j'ai commencé à pleurer. Et Lelka gémissait aussi. Et puis ma mère, me prenant dans ses bras, dit à mon père :
- Au lieu de défendre un passant et de faire pleurer les enfants, vous feriez mieux de lui expliquer ce qui ne va pas dans ce qu'il a fait. Personnellement, je ne vois pas cela et je considère tout comme un jeu d’enfants innocents.
Et papa ne trouvait pas quoi répondre. Il vient de dire :
- Les enfants grandiront et un jour ils découvriront par eux-mêmes pourquoi c’est mauvais.
Et ainsi les années passèrent. Cinq ans se sont écoulés. Puis dix ans se sont écoulés. Et finalement, douze ans se sont écoulés.
Douze ans se sont écoulés et, de petit garçon, je suis devenu un jeune étudiant d'environ dix-huit ans.
Bien sûr, j’ai même oublié de penser à cet incident. Des pensées plus intéressantes me traversèrent alors l’esprit.
Mais un jour, c'est ce qui s'est passé.
Au printemps, après avoir terminé mes examens, je suis allé dans le Caucase. À cette époque, de nombreux étudiants prenaient un emploi pour l’été et allaient quelque part. Et j'ai aussi pris un poste pour moi-même - contrôleur de train.
J'étais un étudiant pauvre et je n'avais pas d'argent. Et ici, ils m'ont donné un billet gratuit pour le Caucase et, en plus, m'ont payé un salaire. Et donc j’ai accepté ce travail. Et je suis allé.
Je viens d'abord dans la ville de Rostov pour me rendre au département et y récupérer de l'argent, des documents et des pinces à billets.
Et notre train était en retard. Et au lieu du matin, il arrivait à cinq heures du soir.
J'ai déposé ma valise. Et j'ai pris le tram jusqu'au bureau.
Je viens là-bas. Le portier me dit :
- Malheureusement, nous sommes en retard, jeune homme. Le bureau est déjà fermé.
- "Comment se fait-il," dis-je, "c'est fermé." J'ai besoin d'argent et d'une pièce d'identité aujourd'hui.
Le portier dit :
- Tout le monde est déjà parti. Venez après-demain.
- Comment ça, - dis-je, - après-demain ? Alors je ferais mieux de venir demain.
Le portier dit :
- Demain est un jour férié, le bureau est fermé. Et après-demain, viens chercher tout ce dont tu as besoin.
Je suis allé dehors. Et je me lève. Je ne sais pas quoi faire.
Il reste deux jours à venir. Il n'y a pas d'argent dans ma poche - il ne me reste que trois kopecks. La ville est étrangère, personne ne me connaît ici. Et on ne sait pas où je devrais rester. Et quoi manger n'est pas clair.
J'ai couru à la gare pour prendre une chemise ou une serviette dans ma valise pour les vendre au marché. Mais à la gare, ils m'ont dit :
- Avant de prendre votre valise, payez le stockage, puis prenez-la et faites-en ce que vous voulez.
A part trois kopecks, je n'avais rien et je ne pouvais pas payer le stockage. Et il sortit dans la rue encore plus bouleversé.
Non, je ne serais pas si confus maintenant. Et puis j'étais terriblement confus. Je marche, j’erre dans la rue, je ne sais où, et je suis en deuil.
Alors je marche dans la rue et soudain je vois sur le panneau : qu’est-ce que c’est ? Petit portefeuille en peluche rouge. Et, apparemment, pas vide, mais bien rempli d'argent.
Pendant un instant, je me suis arrêté. Des pensées, toutes plus joyeuses les unes que les autres, me traversèrent la tête. Je me voyais mentalement dans une boulangerie en train de boire un verre de café. Et puis à l'hôtel sur le lit, avec une barre de chocolat à la main.
J'ai fait un pas vers mon portefeuille. Et il lui tendit la main. Mais à ce moment-là, le portefeuille (du moins il me semblait) s'éloignait un peu de ma main.
J'ai de nouveau tendu la main et j'étais sur le point de saisir le portefeuille. Mais il s'est encore éloigné de moi, et assez loin.
Sans rien réaliser, je me suis de nouveau précipité vers mon portefeuille.
Et soudain, dans le jardin, derrière la clôture, des rires d'enfants se firent entendre. Et le portefeuille, noué par un fil, disparut rapidement du panneau.
Je me suis approché de la clôture. Certains gars se roulaient littéralement par terre en riant.
J'avais envie de me précipiter après eux. Et il a déjà saisi la clôture avec sa main pour sauter par-dessus. Mais en un instant, je me suis souvenu d’une scène oubliée depuis longtemps de ma vie d’enfance.
Et puis j'ai terriblement rougi. Éloigné de la clôture. Et marchant lentement, il continua son chemin.
Les gars! Tout arrive dans la vie. Ces deux jours sont passés.
Le soir, quand il faisait noir, je sortais de la ville et là, dans un champ, sur l'herbe, je m'endormais.
Le matin, je me suis levé quand le soleil s'est levé. J'ai acheté une livre de pain pour trois kopecks, je l'ai mangé et je l'ai arrosé d'un peu d'eau. Et toute la journée, jusqu'au soir, il erra inutilement dans la ville.
Et le soir, il revint au champ et y passa de nouveau la nuit. Seulement cette fois, c'est mauvais parce qu'il a commencé à pleuvoir et j'ai été mouillé comme un chien.
Tôt le lendemain matin, j'étais déjà debout à l'entrée et j'attendais l'ouverture du bureau.
Et maintenant, c'est ouvert. Moi, sale, échevelée et mouillée, je suis entrée dans le bureau.
Les fonctionnaires m'ont regardé avec incrédulité. Et au début, ils ne voulaient pas me donner d’argent ni de documents. Mais ensuite ils m'ont trahi.
Et bientôt, heureux et radieux, je suis parti pour le Caucase.
Lampe verte. Alexandre Vert
je
À Londres, en 1920, en hiver, au coin de Piccadilly et One Lane, deux personnes d'âge moyen bien habillées s'arrêtèrent. Ils venaient de quitter un restaurant cher. Là, ils ont dîné, bu du vin et plaisanté avec les artistes du Théâtre Drurilensky.
Leur attention fut alors attirée sur un homme d'environ vingt-cinq ans, immobile et mal habillé, autour duquel une foule commença à se rassembler.
- Fromage Stilton! - dit le gros monsieur avec dégoût à son grand ami, voyant qu'il s'était penché et regardait l'homme allongé. - Honnêtement, tu ne devrais pas passer autant de temps sur cette charogne. Il est ivre ou mort.
- "J'ai faim... et je suis vivant", marmonna le malheureux en se levant pour regarder Stilton qui réfléchissait à quelque chose. - C'était un évanouissement.
Reimer! - dit Stilton. - Voici une occasion de faire une blague. J'ai eu une idée intéressante. J'en ai marre des divertissements ordinaires, et il n'y a qu'une seule façon de bien plaisanter : fabriquer des jouets avec des gens.
Ces mots ont été prononcés à voix basse, de sorte que l'homme allongé et maintenant appuyé contre la clôture ne les a pas entendus.
Reimer, qui s'en fichait, haussa les épaules avec mépris, dit au revoir à Stilton et partit passer la nuit dans son club, et Stilton, avec l'approbation de la foule et avec l'aide d'un policier, enferma le sans-abri dans un taxi.
L'équipage s'est dirigé vers l'une des tavernes de Gaystreet. Le pauvre type s'appelait John Eve. Il est venu d'Irlande à Londres pour chercher du service ou du travail. Yves était orphelin, élevé dans la famille d'un forestier. En dehors de l’école primaire, il n’a reçu aucune éducation. Quand Yves avait 15 ans, son professeur est décédé, les enfants adultes du forestier sont partis - certains en Amérique, d'autres dans le sud du Pays de Galles, d'autres en Europe, et Yves a travaillé pendant un certain temps pour un agriculteur. Puis il dut expérimenter le travail de mineur de charbon, de marin, de domestique dans une taverne, et à l'âge de 22 ans il tomba malade d'une pneumonie et, à la sortie de l'hôpital, décida de tenter sa chance à Londres. Mais la concurrence et le chômage lui montrent vite que trouver du travail n’est pas si facile. Il passa la nuit dans les parcs, sur les quais, eut faim, maigrit et fut, comme nous l'avons vu, élevé par Stilton, propriétaire des entrepôts commerciaux de la City.
Stilton, à 40 ans, a vécu tout ce qu'une personne seule qui ne connaît pas les soucis du logement et de la nourriture peut vivre pour de l'argent. Il possédait une fortune de 20 millions de livres. Ce qu'il avait imaginé faire avec Yves était complètement absurde, mais Stilton était très fier de son invention, car il avait la faiblesse de se considérer comme un homme doté d'une grande imagination et d'une imagination rusée.
Quand Yves buvait du vin, mangeait bien et racontait son histoire à Stilton, Stilton disait :
- Je souhaite vous faire une offre qui fera immédiatement briller vos yeux. Écoutez : je vous donne dix livres à condition que demain vous louiez une chambre dans une des rues centrales, au deuxième étage, avec une fenêtre sur la rue. Chaque soir, exactement de cinq heures à midi, sur le rebord d'une fenêtre, toujours la même, il devrait y avoir une lampe allumée, recouverte d'un abat-jour vert. Pendant que la lampe brûle pendant la durée indiquée, vous ne quitterez pas la maison de cinq heures à midi, vous ne recevrez personne et vous ne parlerez à personne. En un mot, le travail n'est pas difficile, et si vous y consentez, je vous enverrai dix livres chaque mois. Je ne te dirai pas mon nom.
- "Si vous ne plaisantez pas", répondit Yves terriblement étonné de la proposition, "j'accepte d'oublier même mon nom." Mais dites-moi, s'il vous plaît, combien de temps durera ma prospérité ?
- Ceci est inconnu. Peut-être un an, peut-être toute une vie.
- Mieux. Mais - j'ose demander - pourquoi aviez-vous besoin de cette illumination verte ?
- Secrète! - Stilton a répondu. - Grand secret ! La lampe servira de signal pour les personnes et les choses dont vous ne saurez jamais rien.
- Comprendre. Autrement dit, je ne comprends rien. Bien; lancez la pièce et sachez que demain à l'adresse que j'ai indiquée, John Eve éclairera la fenêtre avec une lampe !
Ainsi eut lieu un étrange marché, après quoi le vagabond et le millionnaire se séparèrent, tout à fait satisfaits l'un de l'autre.
En disant au revoir, Stilton a déclaré :
- Écrivez poste restante comme ceci : « 3-33-6 ». Gardez également à l'esprit que qui sait quand, peut-être dans un mois, peut-être dans un an, en un mot, de manière complètement inattendue, vous recevrez soudainement la visite de personnes qui feront de vous une personne riche. Pourquoi et comment cela se produit - je n'ai pas le droit de l'expliquer. Mais cela arrivera...
- Bon sang! - marmonna Yves en s'occupant du taxi qui emmenait Stilton et en faisant tournoyer pensivement le ticket de dix livres. - Soit cet homme est devenu fou, soit je suis un gars particulièrement chanceux. Promettez un tel tas de grâce rien que pour le fait que je brûle un demi-litre de kérosène par jour.
Le lendemain soir, une fenêtre du deuxième étage de la sombre maison n°52 de River Street brillait d'une douce lumière verte. La lampe a été rapprochée du cadre.
Deux passants regardèrent un moment la fenêtre verte depuis le trottoir en face de la maison ; alors Stilton dit :
- Alors, mon cher Reimer, quand tu t'ennuies, viens ici et souris. Là, devant la fenêtre, est assis un imbécile. Un imbécile, acheté à bas prix, en plusieurs fois, depuis longtemps. Il va s'enivrer d'ennui ou devenir fou... Mais il attendra, ne sachant pas quoi. Oui, le voici !
En effet, une silhouette sombre, appuyant son front contre la vitre, regardait dans la pénombre de la rue, comme pour demander : « Qui est là ? À quoi dois-je m’attendre ? Qui va venir ? »
- Mais tu es aussi un imbécile, ma chère, dit Reimer en prenant son ami par le bras et en l'entraînant vers la voiture. - Qu'est-ce qu'il y a de drôle dans cette blague ?
- Un jouet... un jouet fabriqué à partir d'une personne vivante", a déclaré Stilton, "la nourriture la plus douce !"
II
En 1928, un hôpital pour pauvres, situé dans la banlieue de Londres, était rempli de cris sauvages : un vieil homme qui venait d'être amené, un homme sale, mal habillé, au visage émacié, hurlait de douleur terrible. . Il s'est cassé la jambe en trébuchant dans les escaliers arrière d'un repaire sombre.
La victime a été transportée au service de chirurgie. L'affaire s'est avérée grave, puisqu'une fracture osseuse complexe a provoqué la rupture des vaisseaux sanguins.
Sur la base du processus inflammatoire des tissus qui avait déjà commencé, le chirurgien qui a examiné le pauvre homme a conclu à la nécessité d'une intervention chirurgicale. Elle fut immédiatement exécutée, après quoi le vieil homme affaibli fut étendu sur un lit, et il s'endormit bientôt, et quand il se réveilla, il vit que le même chirurgien qui l'avait privé de sa jambe droite était assis devant lui. .
- C'est donc ainsi que nous devions nous rencontrer ! - dit le docteur, un homme sérieux, de grande taille et au regard triste. - Me reconnaissez-vous, M. Stilton ? - Je suis John Eve, à qui vous avez confié la garde quotidienne à la lampe verte allumée. Je t'ai reconnu au premier regard.
- Mille diables ! - marmonna Stilton en regardant. - Ce qui s'est passé? Est-il possible?
- Oui. Dites-nous ce qui a si radicalement changé votre style de vie ?
- J'ai fait faillite... plusieurs grosses pertes... panique en bourse... Cela fait trois ans que je suis devenu mendiant. Et toi? Toi?
- « J'ai allumé une lampe pendant plusieurs années, sourit Yves, et d'abord par ennui, puis avec enthousiasme j'ai commencé à lire tout ce qui me tombait sous la main. Un jour, j'ai ouvert une vieille anatomie qui se trouvait sur l'étagère de la pièce où j'habitais et j'ai été étonné. Un pays fascinant des secrets du corps humain s’est ouvert devant moi. Comme un ivrogne, je suis resté assis toute la nuit à lire ce livre, et le matin, je suis allé à la bibliothèque et j'ai demandé : « Que faut-il étudier pour devenir médecin ? La réponse était moqueuse : « Étudiez les mathématiques, la géométrie, la botanique, la zoologie, la morphologie, la biologie, la pharmacologie, le latin, etc. » Mais j'ai obstinément interrogé et j'ai tout noté pour moi comme souvenir.
À ce moment-là, j'allumais déjà une lampe verte depuis deux ans, et un jour, en revenant le soir (je n'ai pas jugé nécessaire, comme au début, de rester désespérément assis à la maison pendant 7 heures), j'ai vu un homme en haut de forme qui regardait ma fenêtre verte, soit avec agacement, soit avec mépris. « Yves est un imbécile classique ! - marmonna cet homme sans me remarquer. "Il attend les choses merveilleuses qui ont été promises... oui, au moins il a de l'espoir, mais moi... je suis presque ruiné !" C'était toi. Vous avez ajouté : « Blague stupide. Je n'aurais pas dû jeter l'argent par les fenêtres. »
J’ai acheté suffisamment de livres pour étudier, étudier et étudier, quoi qu’il arrive. J'ai alors failli te frapper dans la rue, mais je me suis souvenu que grâce à ta générosité moqueuse, je peux devenir une personne instruite...
- Alors, quelle est la prochaine étape ? - Stilton a demandé doucement.
- Plus loin? Bien. Si le désir est fort, la réalisation ne ralentira pas. Un étudiant vivait dans le même appartement que moi, qui a participé à moi et m'a aidé, un an et demi plus tard, à réussir les examens d'admission à la faculté de médecine. Comme vous pouvez le constater, je me suis révélé être une personne capable...
Il y eut un silence.
- "Je ne suis pas venu à votre fenêtre depuis longtemps", a déclaré Yves Stilton, choqué par cette histoire, "depuis longtemps... très longtemps". Mais maintenant, il me semble que la lampe verte y brûle toujours... une lampe qui éclaire l'obscurité de la nuit. Excusez-moi.
Yves a sorti sa montre.
- Dix heures. Il est temps pour toi de dormir », dit-il. - Vous pourrez probablement quitter l'hôpital dans trois semaines. Alors appelle-moi, je te confierai peut-être un travail dans notre clinique externe : noter les noms des nouveaux patients. Et en descendant les escaliers sombres, allumez... au moins une allumette.
11 juillet 1930