ĒTU IZLASE LASĪŠANAI MERT
Iztukšojusi podu, Vaņa to noslaucīja ar garozu. Viņš noslaucīja karoti ar tādu pašu garozu, apēda garozu, piecēlās, mierīgi paklanījās milžiem un sacīja, nolaidis skropstas:
– Mēs esam ļoti pateicīgi. Es esmu ļoti apmierināts ar jums.
– Varbūt vēlies vēl?
- Nē, esmu pilns.
"Pretējā gadījumā mēs varam jums ielikt vēl vienu katlu," sacīja Gorbunovs, piemiedzot ar aci, bez lielīšanās. – Mums tas neko nenozīmē. Eh, ganu zēns?
"Mani tas vairs neuztrauc," Vaņa kautrīgi sacīja, un viņa zilajās acīs pēkšņi pavīdēja ātrs, palaidnīgs skatiens no zem skropstām.
- Ja jūs to nevēlaties, ko vien vēlaties. Jūsu griba. Mums ir šāds noteikums: mēs nevienu nespiežam,” sacīja Bidenko, kurš pazīstams ar savu godīgumu.
Bet veltīgais Gorbunovs, kurš mīlēja visus cilvēkus apbrīnot skautu dzīvi, sacīja:
- Nu, Vaņa, kā tev patika mūsu gruzdēšana?
"Labs ēdiens," sacīja zēns, ieliekot katlā karoti, ar rokturi uz leju un savācot maizes drupatas no Suvorova uzbrukuma avīzes, izklājot galdauta vietā.
- Labi, labi? – Gorbunovs uzmundrināja. - Tu, brāli, tādu ēdienu neatradīsi nevienam no divīzijas. Slavens grub. Tu, brāli, esi galvenais, paliec ar mums, skautiem. Ar mums jūs nekad nepazudīsit. Vai paliksi ar mums?
"Es darīšu," zēns jautri teica.
– Tieši tā, un tu nepazudīsi. Mēs jūs pirtī nomazgāsim. Mēs nogriezīsim tev matus. Mēs sakārtosim formas tērpus, lai jums būtu atbilstošs militārais izskats.
- Vai tu aizvedīsi mani izlūkošanas misijā, onkul?
- Mēs jūs aizvedīsim izlūkošanas misijās. Padarīsim jūs par slavenu izlūkdienesta virsnieku.
- Es, onkul, esmu mazs. "Es varu kāpt visur," Vaņa sacīja priecīgi. - Es pazīstu katru krūmu šeit apkārt.
- Tas ir dārgi.
– Vai tu man iemācīsi šaut no ložmetēja?
- Kāpēc ne? Pienāks laiks – mēs pamācīsim.
"Kaut es varētu vienreiz nošaut, tēvocis," sacīja Vaņa, alkatīgi skatīdamās uz ložmetējiem, kas šūpojas uz jostām no nemitīgās lielgabala uguns.
- Tu nošausi. Nebaidieties. Tas nenotiks. Mēs iemācīsim jums visas militārās zinātnes. Mūsu pirmais pienākums, protams, ir reģistrēt jūs visu veidu pabalstos.
- Kā ir, onkul?
- Tas ir ļoti vienkārši, brāli. Seržants Egorovs par jums ziņos leitnantam
Sediks. Leitnants Sedihs ziņos baterijas komandierim kapteinim Enakijevam, kapteinis Enakijevs pavēlēs iekļaut jūs pavēlē. No tā tas nozīmē, ka jums tiks piešķirti visa veida pabalsti: apģērbs, metināšana, nauda. Vai jūs saprotat?
- Es redzu, onkul.
– Tā mēs darām, skauti... Pagaidiet! Kur tu dosies?
- Nomazgā traukus, onkul. Mamma vienmēr lika nomazgāt traukus pēc sevis un pēc tam nolikt skapī.
"Viņa pasūtīja pareizi," Gorbunovs stingri sacīja. - Tas pats ir militārajā dienestā.
"Militārajā dienestā nav nesēju," izglītojoši atzīmēja godīgais Bidenko.
"Tomēr pagaidiet vēl mazliet, lai nomazgātu traukus, mēs tūlīt dzersim tēju," Gorbunovs pašapmierināti sacīja. – Vai tu ciena tējas dzeršanu?
"Es tevi cienu," sacīja Vaņa.
- Nu, tu dari pareizi. Mums, skautiem, tas ir tā, kā tas ir: tiklīdz mēs ēdam, mēs uzreiz dzeram tēju. Tas ir aizliegts! - Bidenko teica. "Mēs, protams, dzeram pie malas," viņš vienaldzīgi piebilda. - Mēs to neņemam vērā.
Drīz vien teltī parādījās liela vara tējkanna - īpaša lepnuma objekts skautiem un mūžīgas skaudības avots pārējām baterijām.
Izrādījās, ka skauti patiešām neņēma vērā cukuru. Klusais Bidenko atraisīja somu un uzlika milzīgu sauju rafinētā cukura Suvorova uzbrukumam. Pirms Vaņa paspēja pamirkšķināt aci, Gorbunovs krūzē iebēra divas lielas cukura krūtis, tomēr, pamanījis puiša sejā sajūsmas izteiksmi, apšļakstīja trešo krūtiņu. Pazīstiet mūs, skauti!
Vaņa ar abām rokām satvēra skārda krūzi. Viņš pat aizvēra acis ar prieku. Viņš jutās kā neparastā, pasaku pasaulē. Viss apkārt bija pasakains. Un šī telts, it kā apgaismota ar sauli mākoņainas dienas vidū, un ciešas cīņas rūkoņa, un laipnie milži, kas mētā saujas rafinētā cukura, un viņam apsolītās noslēpumainās “visu veidu piemaksas” - apģērbs. , ēdiens, nauda - un pat uz krūzes lieliem, melniem burtiem uzdrukāti vārdi “cūkgaļas sautējums” – vai jums tas garšo? - jautāja Gorbunovs, lepni apbrīnojot baudu, ar kādu zēns malkoja tēju rūpīgi izstieptām lūpām.
Vaņa pat nevarēja saprātīgi atbildēt uz šo jautājumu. Viņa lūpas bija aizņemtas, cīnoties ar tēju, karstas kā uguns. Viņa sirds bija mežonīga prieka pilna, ka viņš paliks pie skautiem, pie šiem brīnišķīgajiem cilvēkiem, kuri apsolīja viņam uzgriezt frizūru, uzdāvināt uniformu un iemācīt šaut ar ložmetēju.
Viņa galvā visi vārdi bija sajaukti. Viņš tikai pateicīgi pamāja ar galvu, pacēla augstu uzacis un nobolīja acis, tādējādi paužot vislielāko baudas un pateicības pakāpi.
(Katajevā “Pulka dēls”)
Ja jūs domājat, ka es labi mācos, jūs maldāties. Es mācos vienalga. Visi nez kāpēc domā, ka esmu spējīga, bet slinka. Es nezinu, vai esmu spējīgs vai nē. Bet tikai es droši zinu, ka man nav slinkums. Es veltu trīs stundas, strādājot pie problēmām.
Piemēram, tagad es sēžu un ar visu savu spēku cenšos atrisināt problēmu. Bet viņa neuzdrošinās. Es saku savai mammai:
- Mammu, es nevaru atrisināt problēmu.
"Neesiet slinki," saka mamma. - Padomā kārtīgi, un viss izdosies. Vienkārši padomājiet uzmanīgi!
Viņa aiziet darba darīšanās. Un es satveru galvu ar abām rokām un saku viņai:
- Padomā, galva. Padomā kārtīgi... “No punkta A uz punktu B devās divi gājēji...” Galv, kāpēc tu nedomā? Nu, galva, nu, padomā, lūdzu! Nu ko tev tas ir vērts!
Aiz loga peld mākonis. Tas ir viegls kā spalvas. Tur tas apstājās. Nē, tas peld tālāk.
Galva, par ko tu domā?! Kauns tev!!! "No punkta A uz punktu B devās divi gājēji..." Droši vien arī Ļuska aizgāja. Viņa jau staigā. Ja viņa būtu vērsusies pie manis pirmā, es, protams, viņai piedotu. Bet vai viņa tiešām derēs, tāda palaidnība?!
"...No punkta A uz punktu B..." Nē, viņa to nedarīs. Gluži pretēji, kad es iziešu pagalmā, viņa paņems Ļenu aiz rokas un čukstīs viņai. Tad viņa sacīs: "Ļen, nāc pie manis, man ir kaut kas." Viņi aizies un tad sēdēs uz palodzes un smiesies un grauzīs sēklas.
“...Divi gājēji atstāja punktu A uz punktu B...” Un ko es darīšu?.. Un tad pazvanīšu Koļai, Petkai un Pavļikam spēlēt laptu. Ko viņa darīs? Jā, viņa atskaņos ierakstu Three Fat Men. Jā, tik skaļi, ka Koļa, Petka un Pavļiks dzirdēs un skries lūgt, lai ļauj klausīties. Viņi to ir noklausījušies simts reizes, bet viņiem ar to nepietiek! Un tad Ļuska aizvērs logu, un viņi visi tur klausīsies ierakstu.
"...No punkta A uz punktu... uz punktu..." Un tad es paņemšu to un izšaušu kaut ko tieši pie viņas loga. Stikls - ding! - un izlidos. Ļaujiet viņam zināt.
Tātad. Man jau ir apnicis domāt. Domā, nedomā – uzdevums nedarbosies. Vienkārši šausmīgi grūts uzdevums! Es nedaudz pastaigāšos un atkal sākšu domāt.
Es aizvēru grāmatu un paskatījos ārā pa logu. Ļuska viena staigāja pagalmā. Viņa ielēca lēcienā. Izgāju pagalmā un apsēdos uz soliņa. Ļuska pat nepaskatījās uz mani.
- Auskars! Vitka! - Ļuska uzreiz iekliedzās. - Ejam spēlēt laptu!
Brāļi Karmanovi paskatījās ārā pa logu.
"Mums ir rīkle," abi brāļi aizsmakusi teica. - Viņi mūs nelaidīs iekšā.
- Ļena! - Ļuska kliedza. - Ļena! Nāc ārā!
Ļenas vietā viņas vecmāmiņa paskatījās ārā un paspieda ar pirkstu uz Ļusku.
- Pavļiks! - Ļuska kliedza.
Pie loga neviens neparādījās.
- Bāc! – Ļuska piespiedās.
- Meitiņ, kāpēc tu kliedz?! – pa logu izbāza kāda galva. - Slimam cilvēkam nav ļauts atpūsties! Jums nav miera! - Un viņa galva iebāza atpakaļ logā.
Ļuska slēpti paskatījās uz mani un nosarka kā omārs. Viņa parāva aiz bizes. Tad viņa noņēma diegu no piedurknes. Tad viņa paskatījās uz koku un sacīja:
- Lūsij, uzspēlēsim apiņu.
"Nāc," es teicu.
Mēs ielēcām apiņos, un es devos mājās, lai atrisinātu savu problēmu.
Tiklīdz es apsēdos pie galda, mana māte atnāca:
- Nu, kā ir ar problēmu?
- Tas nedarbojas.
- Bet tu jau divas stundas sēdēji virs viņas! Tas ir vienkārši briesmīgi! Viņi dod bērniem mīklas!.. Nu, parādiet man savu problēmu! Varbūt es to varu? Galu galā es pabeidzu koledžu. Tātad. “No punkta A uz punktu B devās divi gājēji...” Pagaidiet, pagaidiet, šī problēma man kaut kā ir pazīstama! Klausies, tu un tavs tētis tā izlēmāt pagājušajā reizē! Es lieliski atceros!
- Kā? – es biju pārsteigts. - Tiešām? Ak, tiešām, šī ir četrdesmit piektā problēma, un mums tika dota četrdesmit sestā.
Šajā brīdī mana māte kļuva šausmīgi dusmīga.
- Tas ir nežēlīgi! - mamma teica. - Tas ir nedzirdēts! Tas ir apkaunojums! Kur tev galva?! Par ko viņa domā?!
(Irina Pivovarova "Par ko mana galva domā")
Irina Pivovarova. Pavasara lietus
Vakar man negribējās mācīties stundas. Ārā bija tik saulains! Tik silta dzeltena saule! Tādi zari šūpojās aiz loga!.. Gribējās pastiept roku un pieskarties katrai lipīgai zaļai lapai. Ak, kā smaržos tavas rokas! Un jūsu pirksti turēsies kopā - jūs nevarēsiet tos atdalīt vienu no otra... Nē, es negribēju mācīties.
Izgāju ārā. Debesis virs manis bija straujas. Gar to kaut kur steidzās mākoņi, un kokos šausmīgi skaļi čivināja zvirbuļi, un uz soliņa sildījās liels pūkains kaķis, un bija tik labi, ka bija pavasaris!
Es staigāju pa pagalmu līdz vakaram, un vakarā mamma un tētis devās uz teātri, un es, nepaveicis mājasdarbus, gāju gulēt.
Rīts bija tumšs, tik tumšs, ka es nemaz negribēju celties. Tas vienmēr ir šādi. Ja ir saulains laiks, es uzreiz lecu augšā. Es ātri saģērbos. Un kafija ir garšīga, un mamma nekurn, un tētis joko. Un, kad rīts ir kā šodien, es knapi varu saģērbties, mamma mani mudina un dusmojas. Un, kad es brokastoju, tētis man komentē, ka es sēžu šķībi pie galda.
Pa ceļam uz skolu atcerējos, ka neesmu novadījis nevienu stundu, un tas man lika justies vēl sliktāk. Neskatoties uz Ļusku, es apsēdos pie rakstāmgalda un izņēmu mācību grāmatas.
Ienāca Vera Evstigneevna. Nodarbība ir sākusies. Viņi man tagad piezvanīs.
- Siņicina, pie tāfeles!
Es nodrebēju. Kāpēc man jāiet uz valdi?
"Es to neiemācījos," es teicu.
Vera Evstigneevna bija pārsteigta un man iedeva sliktu atzīmi.
Kāpēc man pasaulē ir tik slikta dzīve?! Es labāk paņemšu un nomiršu. Tad Vera Evstigneevna nožēlos, ka viņa man iedeva sliktu atzīmi. Un mamma un tētis raudās un visiem teiks:
"Ak, kāpēc mēs paši gājām uz teātri un atstājām viņu vienu!"
Pēkšņi viņi iegrūda mani mugurā. Es pagriezos. Man rokās tika iegrūsta zīmīte. Es atlocīju garo šauro papīra lenti un izlasīju:
“Lūcija!
Nevajag izmisumā!!!
Deuce nav nekas!!!
Tu labosi divkosi!
Es tev palīdzēšu! Draudzēsimies ar tevi! Tikai tas ir noslēpums! Nevienam ne vārda!!!
Jalo-kvo-kils.
It kā uzreiz manī ieliets kaut kas silts. Biju tik priecīga, ka pat smējos. Ļuska paskatījās uz mani, tad uz zīmīti un lepni novērsās.
Vai tiešām kāds man to uzrakstīja? Vai varbūt šī piezīme nav domāta man? Varbūt viņa ir Lyuska? Bet otrā pusē bija: LYUSE SINITSYNA.
Cik brīnišķīga piezīme! Tik brīnišķīgas piezīmes savā mūžā neesmu saņēmis! Nu, protams, divnieks nav nekas! Par ko mēs runājam?! Es tikai salabošu abus!
Es to pārlasīju divdesmit reizes:
"Būsim ar tevi draugi..."
Nu protams! Protams, būsim draugi! Draudzēsimies ar tevi!! Lūdzu! Es ļoti priecājos! Man ļoti patīk, kad cilvēki vēlas ar mani draudzēties!
Bet kurš to raksta? Kaut kāds YALO-KVO-KYL. Samulsis vārds. Interesanti, ko tas nozīmē? Un kāpēc šis YALO-KVO-KYL vēlas ar mani draudzēties?.. Varbūt tomēr esmu skaista?
Es paskatījos uz rakstāmgaldu. Nekā skaista nebija.
Viņš droši vien gribēja ar mani draudzēties, jo es esmu labs. Tātad, vai es esmu slikts, vai kā? Protams, ka ir labi! Galu galā neviens nevēlas draudzēties ar sliktu cilvēku!
Lai nosvinētu, es iedunkāju Ļusku ar elkoni.
- Lūsij, bet viens cilvēks vēlas ar mani draudzēties!
- PVO? - Ļuska uzreiz jautāja.
- Es nezinu, kurš. Šeit rakstītais ir kaut kā neskaidrs.
- Parādi man, es izdomāšu.
- Godīgi sakot, tu nevienam nestāstīsi?
- Godīgi sakot!
Ļuska izlasīja zīmīti un saknieba lūpas:
- Kāds muļķis to uzrakstīja! Es nevarēju nosaukt savu īsto vārdu.
- Vai varbūt viņš ir kautrīgs?
Es paskatījos apkārt visai klasei. Kurš varēja uzrakstīt piezīmi? Nu kurš?.. Būtu jauki, Koļa Ļikov! Viņš ir gudrākais mūsu klasē. Ikviens vēlas būt viņa draugs. Bet man ir tik daudz C! Nē, viņš droši vien to nedarīs.
Vai varbūt Jurka Seļiverstovs to uzrakstīja?.. Nē, mēs ar viņu jau esam draugi. Viņš no zila gaisa atsūtīs man zīmīti Pārtraukuma laikā es izgāju koridorā. Es stāvēju pie loga un sāku gaidīt. Būtu jauki, ja šis YALO-KVO-KYL ar mani sadraudzētos tieši tagad!
Pavļiks Ivanovs iznāca no klases un uzreiz devās man pretī.
Tātad, tas nozīmē, ka Pavliks to rakstīja? Tikai ar to nepietika!
Pavļiks pieskrēja pie manis un teica:
- Siņicina, dod man desmit kapeikas.
Es viņam iedevu desmit kapeikas, lai viņš pēc iespējas ātrāk tiktu vaļā. Pavļiks uzreiz skrēja uz bufeti, un es paliku pie loga. Bet neviens cits neatnāca.
Pēkšņi man garām sāka iet Burakovs. Man likās, ka viņš dīvaini skatās uz mani. Viņš apstājās netālu un sāka skatīties ārā pa logu. Tātad, tas nozīmē, ka Burakovs uzrakstīja zīmīti?! Tad es labāk došos prom uzreiz. Es nevaru ciest šo Burakovu!
"Laika apstākļi ir briesmīgi," sacīja Burakovs.
Man nebija laika doties prom.
"Jā, laikapstākļi ir slikti," es teicu.
"Laika apstākļi nevar būt sliktāki," sacīja Burakovs.
"Briesmīgs laiks," es teicu.
Tad Burakovs izņēma no kabatas ābolu un ar gurkstēšanu nokoda pusi.
"Burakov, ļaujiet man iekost," es nevarēju pretoties.
"Bet tas ir rūgti," sacīja Burakovs un devās pa gaiteni.
Nē, viņš zīmīti nerakstīja. Un paldies Dievam! Jūs neatradīsiet citu tādu mantkārīgu cilvēku kā viņš visā pasaulē!
Es nicinoši paskatījos uz viņu un devos uz klasi. Es iegāju un apstulbu. Uz tāfeles ar milzīgiem burtiem bija rakstīts:
NOSLĒPUMS!!! YALO-KVO-KYL + SINITSYNA = MĪLESTĪBA!!! NEVIENAM NE VĀRDA!
Ļuska čukstēja ar meitenēm stūrī. Kad es iegāju, viņi visi skatījās uz mani un sāka ķiķināt.
Paķēru lupatu un metos slaucīt dēli.
Tad Pavļiks Ivanovs pielēca man klāt un čukstēja man ausī:
- Es tev uzrakstīju zīmīti.
- Tu melo, nevis tu!
Tad Pavļiks smējās kā muļķis un kliedza uz visu klasi:
- Ak, jautri! Kāpēc ar tevi draudzēties?! Visi klāti ar vasaras raibumiem, kā sēpija! Stulba zīle!
Un tad, pirms es paspēju atskatīties, Jurka Seļiverstovs pielēca viņam klāt un ar slapju lupatu iesita šim idiotam tieši pa galvu. Pavliks iesaucās:
- Ak, jā! Es pateikšu visiem! Es pastāstīšu visiem, visiem, visiem par viņu, kā viņa saņem piezīmes! Un es visiem pastāstīšu par tevi! Jūs viņai nosūtījāt zīmīti! - Un viņš izskrēja no klases ar stulbu saucienu: - Jalo-kvo-kil! Yalo-quo-kil!
Nodarbības ir beigušās. Man neviens nekad netuvojās. Visi ātri savāca savas mācību grāmatas, un klase bija tukša. Mēs ar Koļu Likovu palikām divatā. Koļa joprojām nevarēja aizsiet kurpju auklu.
Durvis čīkstēja. Jurka Seļiverstovs iebāza galvu klasē, paskatījās uz mani, tad uz Koļu un, neko nesakot, aizgāja.
Ja? Kā būtu, ja Koļa tomēr to uzrakstītu? Vai tiešām Koļa?! Kāda laime, ja Koļa! Mans kakls uzreiz izžuva.
"Kol, saki man, lūdzu," es tik tikko izspiedu, "nejauši tas neesi tu...
Es nepabeidzu, jo pēkšņi ieraudzīju, ka Koļa ausis un kakls kļūst sarkani.
- Ak, tu! - Koļa teica, nepaskatoties uz mani. - Es domāju, ka tu... Un tu...
- Koļa! - es kliedzu. - Nu es...
"Tu esi pļāpātājs, tieši tā," sacīja Koļa. -Tava mēle ir kā slota. Un es vairs nevēlos ar tevi draudzēties. Kas vēl pietrūka!
Koļa beidzot paspēja izvilkt mežģīni, piecēlās un izgāja no klases. Un es apsēdos savā vietā.
Es nekur neiešu. Aiz loga tik stipri līst. Un mans liktenis ir tik slikts, tik slikts, ka sliktāk vairs nevar būt! Es te sēdēšu līdz tumsai. Un es sēdēšu naktī. Vienatnē tumšā klasē, vienatnē visā tumšajā skolā. Tas ir tas, ko man vajag.
Tante Njura ienāca ar spaini.
"Ej mājās, mīļā," sacīja tante Njura. – Mājās mammai bija apnicis gaidīt.
"Neviens mani mājās negaidīja, tante Njura," es teicu un izgāju no klases.
Mans sliktais liktenis! Ļuska vairs nav mans draugs. Vera Evstigneevna man iedeva sliktu atzīmi. Koļa Ļikova... Es pat negribēju atcerēties par Koļu Ļkovu.
Lēnām uzvilku mēteli ģērbtuvē un, knapi kājas vilkdama, izgāju uz ielas...
Tas bija brīnišķīgi, labākais pavasara lietus pasaulē!!!
Smieklīgi, slapji garāmgājēji skraidīja pa ielu ar paceltām apkaklēm!!!
Un uz lieveņa, tieši lietū, stāvēja Koļa Ļikova.
"Nāc," viņš teica.
Un mēs devāmies prom.
(Irina Pivovarova “Pavasara lietus”)
Fronte bija tālu no Nechaev ciema. Ņečajeva kolhoznieki nedzirdēja ieroču rūkoņu, neredzēja, kā debesīs cīnās lidmašīnas un kā naktīs liesmoja uguns blāzma, kur ienaidnieks gāja cauri Krievijas zemei. Bet no vietas, kur bija fronte, bēgļi gāja cauri Nechaevo. Viņi vilka ragavas ar saišķiem, saspiedušās zem maisu un maisu smaguma. Bērni gāja un iestrēga sniegā, pieķērušies pie mammu kleitām. Bomži apstājās, sildījās būdās un devās tālāk. Kādu dienu krēslas stundā, kad vecā bērza ēna stiepās līdz pat klētiņai, viņi pieklauvēja pie Šalihinu būdas. Sarkanā, veiklā meitene Taiska piesteidzās pie sānu loga, apraka degunu atkusušajā vietā, un abas bizes jautri pacēlās uz augšu. - Divas tantes! - viņa kliedza. – Viens ir jauns, ar šalli! Un otra ir ļoti veca kundze, ar nūju! Un tomēr... paskaties - meitene! Bumbiere, Taiskas vecākā māsa, nolika malā zeķes, ko adīja, un arī piegāja pie loga. – Viņa tiešām ir meitene. Zilā kapucē... "Tā ej vaļā," teica māte. – Ko tu gaidi? Bumbieris pagrūda Taisku: "Ej, ko tu dari!" Vai visiem vecākajiem? Taiska pieskrēja atvērt durvis. Cilvēki ienāca, un būda smaržoja pēc sniega un sala. Kamēr māte runāja ar sievietēm, kamēr viņa jautāja, no kurienes viņas ir, kur iet, kur vācieši un kur fronte, Grūsa un Taiska skatījās uz meiteni. - Paskaties, zābakos! - Un zeķe ir saplēsta! "Redziet, viņa tik cieši satvēra savu somu, ka viņa pat nevar atvilkt pirkstus." Kas viņai tur ir? - Vienkārši pajautā. - Pajautā sev. Šajā laikā no ielas parādījās Romanoks. Sals pārcirta vaigus. Sarkans kā tomāts, viņš apstājās svešās meitenes priekšā un skatījās uz viņu. Es pat aizmirsu nomazgāt kājas. Un meitene zilajā kapucē nekustīgi sēdēja uz sola malas. Ar labo roku viņa pieķēra pie krūtīm dzeltenu rokassomu, kas karājās pār plecu. Viņa klusībā paskatījās kaut kur sienā un likās, ka neko neredz un nedzird. Māte bēgļiem ielēja karstu sautējumu un nogrieza maizes gabalu. - Ak, un nožēlojamie! – viņa nopūtās. – Mums nav viegli, un bērnam ir grūti... Tā ir tava meita? "Nē," sieviete atbildēja, "svešinieks." "Viņi dzīvoja vienā ielā," piebilda vecā sieviete. Māte bija pārsteigta: "Svešais?" Kur ir tavi radi, meitiņ? Meitene drūmi paskatījās uz viņu un neatbildēja. "Viņai nav neviena," sieviete čukstēja, "visa ģimene nomira: viņas tēvs ir priekšā, un viņas māte un brālis ir šeit."
Nogalināta... Māte paskatījās uz meiteni un nevarēja nākt pie prāta. Viņa paskatījās uz savu gaišo mēteli, kuram vējš droši vien pūta cauri, uz saplēstajām zeķēm, uz savu tievo kaklu, žēlīgi balinoties no zilās kapuces apakšas... Nogalināta. Visi ir nogalināti! Bet meitene ir dzīva. Un viņa ir viena visā pasaulē! Māte piegāja pie meitenes. -Kā tevi sauc, meitiņ? – viņa maigi jautāja. "Valja," meitene vienaldzīgi atbildēja. "Valja... Valentīna..." māte domīgi atkārtoja. - Valentīna... Redzot, ka sievietes paņēma mugursomas, viņa tās apturēja: - Palieciet šodien pa nakti. Pagalmā jau ir vēls, un sniegs sācis slīdēt – paskatieties, kā tas slaukās! Un tu dosies prom no rīta. Sievietes palika. Māte sataisīja gultas nogurušiem cilvēkiem. Viņa uzklāja meitenei gultu uz silta dīvāna - ļaujiet viņai kārtīgi sasildīties. Meitene izģērbās, novilka zilo kapuci, iebāza galvu spilvenā, un miegs viņu uzreiz pārņēma. Tātad, kad vectēvs vakarā pārnāca mājās, viņa ierastā vieta uz dīvāna bija aizņemta, un tajā naktī viņam nācās apgulties uz krūtīm. Pēc vakariņām visi ļoti ātri nomierinājās. Tikai māte mētājās un griezās savā gultā un nevarēja aizmigt. Naktī viņa piecēlās, iededza mazu zilu lampiņu un klusi piegāja pie gultas. Lampas vājā gaisma izgaismoja meitenes maigo, nedaudz pietvīkušo seju, lielās pūkainās skropstas, tumšos matus ar kastaņu nokrāsu, kas izkaisīti pa krāsaino spilvenu. - Tu nabaga bārenis! – māte nopūtās. "Jūs tikko atvērāt acis gaismai, un cik daudz bēdu ir pārņēmis jūs!" Tāds un tik mazs!.. Māte ilgi stāvēja blakus meitenei un turpināja kaut ko domāt. Es paņēmu viņas zābakus no grīdas un paskatījos uz tiem - tie bija plāni un slapji. Rīt šī meitenīte tās uzvilks un atkal kaut kur dosies... Un kur? Agri, kad tikko ausma pa logiem, māte piecēlās un aizdedzināja krāsni. Arī vectēvs piecēlās: viņam nepatika ilgi gulēt. Būdā bija kluss, bija dzirdama tikai miegaina elpošana un uz krāsns šņāca Romanoks. Šajā klusumā mazas lampiņas gaismā māte klusi runāja ar vectēvu. "Paņemsim meiteni, tēvs," viņa teica. - Man viņas tiešām žēl! Vectēvs nolika malā filca zābakus, kurus laboja, pacēla galvu un domīgi paskatījās uz māti. – Paņemt meiteni?.. Vai būs labi? - viņš atbildēja. "Mēs esam no laukiem, un viņa ir no pilsētas." – Vai tam tiešām ir nozīme, tēvs? Ir cilvēki pilsētā un cilvēki ciematā. Galu galā viņa ir bārene! Mūsu Taiskai būs draudzene. Nākamajā ziemā viņi kopā dosies uz skolu... Vectēvs pienāca un paskatījās uz meiteni: - Nu... Paskaties. Tu zini labāk. Ņemsim vismaz. Tikai uzmanieties, lai vēlāk ar viņu neraudātu! - Eh!.. Varbūt es nemaksāšu. Drīz arī bēgļi piecēlās un sāka gatavoties ceļā. Bet, kad viņi gribēja meiteni pamodināt, māte viņus apturēja: "Pagaidiet, nemodiniet viņu." Atstājiet savu Valentīnu ar mani! Ja atrodat radiniekus, pastāstiet man: viņš dzīvo Ņečajevā pie Darijas Šalihinas. Un man bija trīs puiši – nu, būs četri. Varbūt dzīvosim! Sievietes pateicās saimniecei un devās prom. Bet meitene palika. "Šeit man ir vēl viena meita," Daria Šalihina domīgi sacīja, "meita Valentīna... Nu, mēs dzīvosim." Tā Nechaevo ciemā parādījās jauns cilvēks.
(Ļubova Voronkova “Meitene no pilsētas”)
Neatceroties, kā viņa izgāja no mājas, Asola aizbēga uz jūru, nokļuvusi neatvairāmā
ar pasākuma vēju; pirmajā līkumā viņa apstājās gandrīz nogurusi; viņas kājas piekāpās,
elpošana tika pārtraukta un apdzisusi, apziņa karājās aiz pavediena. Blakus sev ar bailēm zaudēt
gribu, viņa iespieda kāju un attapās. Reizēm viņu paslēpa jumts vai žogs
koši buras; tad, baidīdamās, ka viņi pazuduši kā vienkāršs spoks, viņa steidzās
pabrauca garām sāpīgajam šķērslim un, atkal ieraudzījis kuģi, atviegloti apstājās
atvelciet elpu.
Tikmēr Kapernā valdīja tāds apjukums, tāds uztraukums, tāds pilnīgs nemiers, kas nepadevās slaveno zemestrīču ietekmei. Nekad agrāk
lielais kuģis šim krastam netuvojās; kuģim bija tādas pašas buras, nosaukums
kas izklausījās pēc ņirgāšanās; tagad tie skaidri un neapgāžami liesmoja
fakta nevainība, kas atspēko visus eksistences un veselā saprāta likumus. Vīrieši,
sievietes un bērni steidzīgi metās uz krastu, kurš ar ko bija ģērbies; piebalsoja iedzīvotāji
pagalms uz pagalmu, viņi metās viens otram virsū, kliedza un krita; drīz izveidojās pie ūdens
pūlis, un Asols ātri ieskrēja pūlī.
Kamēr viņa bija prom, viņas vārds lidoja starp cilvēkiem ar nervozu un drūmu trauksmi, dusmīgām bailēm. Vīrieši lielāko daļu runāja; apslāpēts, čūska šņāc
apdullinātās sievietes šņukstēja, bet, ja jau bija sākusi sprēgāt - inde
iekļuva manā galvā. Tiklīdz Asola parādījās, visi apklusa, visi bailēs attālinājās no viņas, un viņa palika viena tveicīgo smilšu tukšuma vidū, apmulsusi, nokaunējusies, laimīga, ar seju, kas nebija mazāk koši kā viņas brīnums, bezpalīdzīgi pastiepa rokas uz garo kuģi.
No viņa atdalījās laiva, pilna ar iedegušiem airētājiem; starp viņiem stāvēja viens, kuru viņa domāja
Likās, ka tagad, viņa zināja, viņa neskaidri atcerējās no bērnības. Viņš skatījās uz viņu ar smaidu,
kas sildīja un steidzās. Bet tūkstošiem pēdējo smieklīgo baiļu pārvarēja Asolu;
nāvīgi baidās no visa - kļūdām, pārpratumiem, noslēpumainas un kaitīgas iejaukšanās -
viņa līdz viduklim ieskrēja siltajos šūpojošajos viļņos, kliedzot: “Es esmu šeit, es esmu šeit! Tas esmu es!"
Tad Cimmers pamāja ar loku – un tā pati melodija noskanēja caur pūļa nerviem, taču šoreiz pilnā, triumfējošā korī. No sajūsmas, mākoņu un viļņu kustības, spīduma
ūdens un attālums, meitene gandrīz vairs nevarēja atšķirt, kas kustas: viņa, kuģis vai
laiva - viss kustējās, griezās un krita.
Bet airis strauji šļakstīja viņas tuvumā; viņa pacēla galvu. Greja noliecās, viņas rokas
satvēra savu jostu. Asola aizvēra acis; tad, ātri atverot acis, drosmīgi
pasmaidīja viņa mirdzošajā sejā un aizelsusies sacīja:
- Absolūti tā.
- Un tu arī, mans bērns! - Grejs teica, izņemot slapjo dārgakmeni no ūdens. -
Šeit es nāku. Vai tu mani atpazīsti?
Viņa pamāja ar galvu, turēdama pie viņa jostas, ar jaunu dvēseli un dreboši aizvērtām acīm.
Laime sēdēja viņā kā pūkains kaķēns. Kad Asola nolēma atvērt acis,
laivas šūpošana, viļņu spīdums, tuvojošais, spēcīgi mētājošais "Noslēpuma" dēlis -
viss bija sapnis, kur gaisma un ūdens šūpojās, virpuļoja, kā saules staru rotaļas uz sienas, kas plūst ar stariem. Neatceroties, kā, viņa uzkāpa pa kāpnēm Greja spēcīgajās rokās.
Klājs, nosegts un piekārts ar paklājiem, koši sarkanajās buru šļakatās bija kā debesu dārzs.
Un drīz Assols redzēja, ka viņa stāv kajītē - istabā, kas vairs nevar būt labāka
būt.
Tad no augšas, kratīdama un uzvaras saucienā apglabādama sirdi, viņa metās atkal
lieliska mūzika. Atkal Asola aizvēra acis, baidīdamās, ka tas viss pazudīs, ja viņa
paskaties. Greja satvēra viņas rokas un, jau zinādama, kurp droši doties, paslēpās
ar asarām slapju seju uz drauga krūtīm, kurš nāca tik maģiski. Uzmanīgi, bet ar smiekliem,
pats šokēts un pārsteigts, ka noticis neizsakāms, nevienam nepieejams
dārgā minūte, Grejs pacēla zodu uz augšu, šis sapnis bija jau sen, sen
Meitenes seja un acis beidzot skaidri atvērās. Viņiem bija viss labākais no cilvēka.
- Vai tu aizvedīsi manu Longrenu pie mums? - viņa teica.
- Jā. - Un viņš viņu tik spēcīgi noskūpstīja, sekojot savam dzelzs “jā”, ka viņa
pasmējās.
(A. Grīns. “Scarlet Sails”)
Līdz mācību gada beigām es palūdzu tēvam nopirkt man divriteņu automašīnu, ar akumulatoru darbināmu ložmetēju, ar akumulatoru darbināmu lidmašīnu, lidojošu helikopteru un galda hokeja spēli.
- Es ļoti vēlos iegūt šīs lietas! - es teicu tēvam. "Tie nemitīgi griežas manā galvā kā karuselis, un tas padara manu galvu tik reiboni, ka ir grūti noturēties kājās."
"Pagaidi," sacīja tēvs, "nekrītiet un neuzrakstiet visas šīs lietas man uz papīra, lai es neaizmirstu."
– Bet kāpēc rakstīt, tie jau ir stingri galvā.
"Raksti," sacīja tēvs, "tas jums neko nemaksā."
"Kopumā tas nav nekā vērts," es teicu, "tikai papildu apgrūtinājums." - Un es uzrakstīju ar lielajiem burtiem uz visas lapas:
VILISAPET
PISTĀLES PIZE
LIDMAŠĪNA
VIRTALETS
HAKEI
Tad apdomāju un nolēmu uzrakstīt “saldējums”, piegāju pie loga, paskatījos uz zīmi pretī un piebildu:
SALDĒJUMS
Tēvs to izlasīja un teica:
- Pagaidām es tev nopirkšu saldējumu, un mēs gaidīsim pārējo.
Es domāju, ka viņam tagad nav laika, un es jautāju:
- Līdz kuram laikam?
- Līdz labākiem laikiem.
- Līdz kuram laikam?
- Līdz nākamajam mācību gada beigām.
- Kāpēc?
- Jā, jo burti tavā galvā griežas kā karuselis, tev reibst galva, un vārdi nestāv kājās.
It kā vārdiem ir kājas!
Un viņi man jau simts reizes ir pirkuši saldējumu.
(Viktors Gaļavkins “Karuselis galvā”)
Roze.
Pēdējās augusta dienas... Jau tuvojās rudens. Pēkšņi brāzmains lietus, bez pērkona un bez zibens, tikko pārsteidza mūsu plašo klajumu. Dārzs mājas priekšā dega un kūpēja, visu pārpludināja rītausmas ugunis un lietus plūdi viesistabā un ar neatlaidīgu domīgumu ielūkojos dārzā pa puspavērtajām durvīm, es zināju, kas tad notiek viņas dvēselē. Es zināju, ka pēc īsas, kaut arī sāpīgas cīņas, viņa padevās sajūtai, ar kuru vairs nevar tikt galā, pēkšņi viņa piecēlās, ātri izgāja dārzā un pazuda pārsteidza; viņa neatgriezās Tad es piecēlos un, izejot no mājas, devos pa aleju, pa kuru — man nebija šaubu — arī viņa gāja ap mani. nakts jau pienākusi. Bet uz taciņas mitrajām smiltīm, koši sarkana pat cauri izkliedētai tumsai, bija redzams apaļš priekšmets... Tā bija jauna, viegli ziedoša roze. Pirms divām stundām es redzēju šo pašu rozi uz viņas krūtīm, es uzmanīgi paņēmu puķi, kas bija iekritis netīrumos, un, atgriezies viesistabā, noliku to uz galda viņas krēsla priekšā – un, viegliem soļiem ejot pāri telpai, viņa apsēdās pie galda. Viņas seja kļuva bāla un atdzīvojās. ātri, ar jautru apmulsumu, viņas nolaistas, it kā novājinātas acis skraidīja apkārt raudāt par?" - Es jautāju "Jā, par šo rozi." Paskaties, kas ar viņu notika. ”Šeit es nolēmu izrādīt domīgumu. ”Jūsu asaras nomazgās šos netīrumus,” es teicu ar zīmīgu sejas izteiksmi , iemeta ziedu mirstošajā liesmā "Uguns degs pat labāk nekā asaras," viņa ne bez pārdrošības iesaucās, "un krusta acis, joprojām dzirkstīdams no asarām, drosmīgi un laimīgi iesmējās bijis sadedzināts. (I.S. Turgeņevs “ROZE”)
ES REDZU JŪS CILVĒKI!
- Sveika, Bezhana! Jā, tas esmu es, Sosoja... Es sen neesmu bijis ar tevi, mana Bezhana! Atvainojiet!.. Tagad es te visu sakārtošu: notīrīšu zāli, iztaisnīšu krustu, pārkrāsošu soliņu... Paskaties, roze jau novītusi... Jā, diezgan daudz laika ir pagājis... Un cik daudz ziņu man tev, Bezhana! Es nezinu ar ko sākt! Pagaidi nedaudz, es izraušu šo nezāli un pastāstīšu visu pēc kārtas...
Nu mana mīļā Bezhana: karš ir beidzies! Mūsu ciems tagad nav atpazīstams! Puiši atgriezušies no frontes, Bezhana! Atgriezās Gerasima dēls, atgriezās Ņinas dēls, atgriezās Miņins Jevgeņijs, atgriezās Nodara Tadpoles tēvs un Otijas tēvs. Tiesa, viņam trūkst vienas kājas, bet kāda tam nozīme? Padomā vien, kāja!.. Bet mūsu Kukuri, Lukains Kukuri, neatgriezās. Mašiko dēls Malkhazs arī neatgriezās... Daudzi neatgriezās, Bezhana, un tomēr mums ir brīvdiena ciemā! Parādījās sāls un kukurūza... Pēc jums notika desmit kāzas, un katrā es biju goda viesu vidū un dzēru lieliski! Vai atceries Giorgi Certsvadzi? Jā, jā, vienpadsmit bērnu tēvs! Tātad arī Džordžs atgriezās, un viņa sieva Taliko dzemdēja divpadsmito zēnu Šukriju. Tas bija jautri, Bejana! Taliko atradās kokā, lasot plūmes, kad viņai sākās dzemdības! Vai tu dzirdi, Bejana? Es gandrīz nomiru uz koka! Man tomēr izdevās tikt lejā! Bērnu sauca Šukrija, bet es viņu saucu par Sļivoviču. Lieliski, vai ne, Bejana? Sļivovičs! Kas ir sliktāks par Georgieviču? Kopumā pēc tevis mums bija trīspadsmit bērni... Jā, vēl viena ziņa, Bezhana, es zinu, ka tas tevi iepriecinās. Khatijas tēvs aizveda viņu uz Batumi. Viņai veiks operāciju un viņa redzēs! Pēc? Tad... Zini, Bezhana, cik ļoti es mīlu Khatiju? Tāpēc es viņu apprecēšu! Noteikti! Es svinēšu kāzas, lielas kāzas! Un mums būs bērni!.. Ko? Ko darīt, ja viņa neredz gaismu? Jā, tante man arī jautā par šo... Es tik un tā apprecējos, Bezhana! Viņa nevar dzīvot bez manis... Un es nevaru dzīvot bez Khatijas... Vai tu nemīlēji kādu Minadoru? Tāpēc es mīlu savu Khatiju... Un mana tante mīl... viņu... Protams, viņa mīl, citādi viņa katru dienu nejautātu pastniekam, vai viņai ir vēstule... Viņa gaida viņu! Jūs zināt, kas... Bet jūs arī zināt, ka viņš pie viņas neatgriezīsies... Un es gaidu savu Khatiju. Man nav nozīmes, vai viņa atgriezīsies kā redzīga vai akla. Ja nu es viņai nepatīku? Ko tu domā, Bejana? Tiesa, tante saka, ka esmu nobriedusi, kļuvusi smukāka, ka mani grūti pat atpazīt, bet... kurš pie velna nejoko!.. Tomēr nē, nevar būt, ka Khatijai es nepatīku! Viņa zina, kāda es esmu, viņa mani redz, viņa pati par to ir runājusi ne reizi vien... Es beidzu desmit klases, Bezhana! Es domāju iet uz koledžu. Es kļūšu par ārstu, un, ja Katija tagad nesaņems palīdzību Batumi, es viņu izārstēšu pats. Vai, Bejana?
– Vai mūsu Sosoja ir kļuvusi pavisam traka? ar ko tu runā?
- Ak, sveiks, onkul Gerasim!
- Labdien! ko tu te dari?
- Tātad, es atnācu apskatīt Bezhana kapu...
- Ej uz ofisu... Vissarions un Khatia ir atgriezušies... - Gerasims viegli uzsita man pa vaigu.
Man aizrāvās elpa.
- Nu kā?!
“Skrien, skrien, dēliņ, satiec mani...” Es neļāvu Gerasimam finišēt, es pacēlos no savas vietas un metos lejup pa nogāzi.
Ātrāk, Sosoja, ātrāk!.. Pagaidām saīsini ceļu pa šo staru! Lec!.. Ātrāk, Sosoja!.. Es skrienu tā, kā nekad mūžā nebiju skrējusi!.. Ausis zvana, sirds ir gatava izlēkt no krūtīm, ceļi piekāpjas... Neuzdrošinies apstāties, Sosoja!.. Bēdziet! Ja tu lec pāri šim grāvim, tas nozīmē, ka ar Khatiju viss ir kārtībā... Tu pārlēci!.. Ja tu neelpojot skriesi pie tā koka, tas nozīmē, ka ar Khatiju viss ir kārtībā... Tātad... Vēl mazliet. .. Vēl divi soļi... Tev izdevās!.. Ja bez elpas izskaita līdz piecdesmit - tas nozīmē, ka ar Khatiju viss kārtībā... Viens, divi, trīs... desmit, vienpadsmit, divpadsmit... Četrdesmit pieci, četrdesmit seši... Ak, cik grūti...
- Khatija-ah!..
Elsodama es pieskrēju viņiem klāt un apstājos. Es nevarēju pateikt vairāk vārdu.
- Soso! – Khatija klusi teica.
Es paskatījos uz viņu. Khatijas seja bija balta kā krīts. Viņa ar savām milzīgajām, skaistajām acīm paskatījās kaut kur tālumā, man garām un pasmaidīja.
- Tēvocis Vissarions!
Vissarions stāvēja noliekts galvu un klusēja.
- Nu, tēvocis Vissarion? Vissarions neatbildēja.
- Khatia!
“Ārsti teica, ka operāciju vēl nevar veikt. Teica, lai nākampavasar noteikti atbraucu...” Hatija mierīgi sacīja.
Dievs, kāpēc es neskaitīju līdz piecdesmit?! Mans kakls kutināja. Es aizsedzu seju ar rokām.
- Kā tev iet, Sosoja? Kas jauns ar tevi?
Es apskāvu Khatiju un noskūpstīju viņu uz vaiga. Tēvocis Vissarions izņēma kabatlakatiņu, noslaucīja sausās acis, noklepojās un aizgāja.
- Kā tev iet, Sosoja? – Khatia atkārtoja.
- Labi... Nebaidies, Khatia... Pavasarī viņiem veiks operāciju, vai ne? – Noglāstīju Khatijas seju.
Viņa samiedza acis un kļuva tik skaista, ka pati Dievmāte viņu apskaustu...
- Pavasarī, Sosoja...
– Tikai nebaidies, Khatia!
– Es nebaidos, Sosoja!
– Un, ja viņi nevarēs tev palīdzēt, es to izdarīšu, Khatia, es tev zvēru!
- Es zinu, Sosoja!
– Pat ja nē... Nu ko? Vai tu mani redzi?
- Es redzu, Sosoja!
– Ko tev vēl vajag?
– Neko vairāk, Sosoja!
Kurp tu ej, ceļš, un kur tu vedi manu ciemu? Vai atceries? Kādu dienu jūnijā tu atņēmi visu, kas man pasaulē bija dārgs. Es tev jautāju, dārgais, un tu man atdevi visu, ko varēji atdot. Es pateicos jums, dārgais! Tagad ir mūsu kārta. Tu aizvedīsi mūs, mani un Khatiju un vedīsi tur, kur vajadzētu būt tavam galam. Bet mēs nevēlamies, lai jūs beidzat. Roku rokā mēs staigāsim ar jums līdz bezgalībai. Jums vairs nekad nebūs jāpiegādā mūsu ciematā ziņas par mums trīsstūrveida vēstulēs un aploksnēs ar drukātām adresēm. Mēs paši atgriezīsimies, dārgais! Mēs pavērsimies pret austrumiem, redzēsim, kā uzlec zeltaina saule, un tad Khatia sacīs visai pasaulei:
- Cilvēki, tas esmu es, Khatia! Es redzu jūs, cilvēki!
(Nodars Dumbadze "Es jūs redzu, cilvēki!..."
Netālu no lielas pilsētas vecs, slims vīrietis gāja pa platu ceļu.
Ejot viņš satricināja; viņa novājētās kājas, pinoties, vilkoties un klupdams, gāja smagi un vāji, it kā
149
svešiniekiem; viņa drēbes karājās lupatās; viņa kailā galva uzkrita uz krūtīm... Viņš bija noguris.
Viņš apsēdās uz ceļmalas akmens, noliecās uz priekšu, atspiedās uz elkoņiem, ar abām rokām aizsedza seju – un caur līkajiem pirkstiem asaras pilēja uz sausajiem, pelēkajiem putekļiem.
Viņš atgādināja...
Viņš atcerējās, kā arī viņš kādreiz bija bijis vesels un bagāts - un kā viņš iztērēja savu veselību, un izdalīja savu bagātību citiem, draugiem un ienaidniekiem... Un tagad viņam nav maizes gabala - un visi ir pametuši viņu, draugi pat pirms ienaidniekiem... Vai viņam tiešām ir jānoliecas, lai lūgtu žēlastību? Un viņš jutās rūgts un kauns savā sirdī.
Un asaras turpināja birt un birt, krāsojot pelēkos putekļus.
Pēkšņi viņš dzirdēja kādu saucam viņa vārdu; viņš pacēla nogurušo galvu un ieraudzīja sev priekšā svešinieku.
Seja ir mierīga un svarīga, bet ne stingra; acis nav mirdzošas, bet gaišas; skatiens ir caururbjošs, bet ne ļauns.
"Jūs atdevāt visu savu bagātību," atskanēja vienmērīga balss... "Bet jūs nenožēlo, ka izdarījāt labu?"
"Es to nenožēloju," vecais vīrs atbildēja ar nopūtu, "tikai tagad es mirstu."
"Un, ja pasaulē nebūtu ubagu, kas jums izstieptu roku," svešinieks turpināja, "tad nebūtu neviena, kas parādītu savu tikumu, vai jūs to nepraktizētu?"
Vecais vīrs neko neatbildēja un kļuva domīgs.
"Tāpēc neesi lepns, nabaga cilvēk," svešinieks atkal runāja, "ej, izstiep roku, dod citiem labiem cilvēkiem iespēju praksē parādīt, ka viņi ir laipni."
Vecais iesāka, pacēla acis... bet svešais jau bija pazudis; un tālumā uz ceļa parādījās garāmgājējs.
Vecais vīrs piegāja pie viņa un pastiepa roku. Šis garāmgājējs ar bargu sejas izteiksmi novērsās un neko nedeva.
Bet cits viņam sekoja - un viņš iedeva vecajam vīram mazu žēlastību.
Un vecais vīrs nopirka sev maizi par dotajiem santīmiem - un gabals, ko viņš lūdza, viņam šķita salds, - un viņa sirdī nebija kauna, bet tieši otrādi: viņam uzausa kluss prieks.
(I.S. Turgeņevs "Zalmes")
Laimīgs
Jā, es reiz biju laimīga, es jau sen definēju, kas ir laime, ļoti sen - sešu gadu vecumā. Un, kad tas nonāca pie manis, es to uzreiz neatpazinu. Bet es atcerējos, kā tam vajadzētu būt, un tad sapratu, ka esmu laimīga.* * *Atceros: Man ir seši gadi, manai māsai ir četri Mēs ilgi skrējām pēc pusdienām pa garo zāli, panācām viens ar otru, čīkstēja un krita. Tagad mēs esam noguruši un klusi, skatāmies pa logu uz dubļaino pavasara krēslu, un mēs vienmēr klusējam. Mēs klausāmies, kā trīc sveču kristāli no pa ielu braucošajiem ratiem. Ja mēs būtu lieli, mēs domātu par cilvēku dusmām, par apvainojumiem, par savu mīlestību, ko mēs apvainojām, un par mīlestību, kuru mēs paši apvainojām, un par. laime, ka nē, bet mēs esam bērni un mēs neko nezinām. Mēs vienkārši klusējam. Mēs baidāmies apgriezties. Mums šķiet, ka zāle jau ir kļuvusi pavisam tumša un visa šī lielā, atbalsojošā māja, kurā dzīvojam, ir aptumšojusies. Kāpēc viņš tagad ir tik kluss? Varbūt visi to atstāja un aizmirsa mūs, mazas meitenes, piespiedušās pie loga tumšā milzīgā istabā (*61) Pie pleca es redzu māsas izbiedēto, apaļo aci? Viņa skatās uz mani – vai raudāt vai ne, un tad es atceros savu šīs dienas iespaidu, tik gaišu, ka uzreiz aizmirstu gan tumšo māju, gan blāvo, drūmo ielu. - es skaļi un jautri saku - Līna! Es šodien redzēju zirga vilktu zirgu. Es nevaru viņai izstāstīt visu par to ārkārtīgi priecīgo iespaidu, ko uz mani radīja zirga vilktais zirgs. pati kariete bija sarkana vai dzeltena, skaista, tajā sēdēja daudz cilvēku, visi sveši cilvēki, tāpēc varēja iepazīties un pat uzspēlēt kādu klusu spēli. Un aizmugurē uz pakāpiena stāvēja diriģents, viss zelts - vai varbūt ne viss, bet tikai nedaudz, uz pogām - un pūta zelta trompeti: - Rram-rra-ra pati saule iezvanījās šajā caurulē un izlidoja ar zeltīgi skanošiem šļakatām. Kā tu to visu vari pastāstīt! Var teikt tikai: – Ļena! Es redzēju zirga vilktu zirgu, un jums nekas cits nav vajadzīgs! No manas balss, no manas sejas viņa saprata visu šīs vīzijas bezgalīgo skaistumu Un vai tiešām kāds var ielēkt šajā prieka ratā un steigties līdzi saules trompetes skaņai. Frauleins saka, ka par to ir jāmaksā. Tāpēc viņi mūs tur neved. Esam ieslodzīti garlaicīgā, sasmērējušā pajūgā ar grabošu logu, kas smaržo pēc marokas un pačūlijas, un nedrīkstam pat piespiest degunu pie stikla, bet, kad būsim lieli un bagāti, tad brauksim tikai zirga vilktā zirgs. Būsim, būsim, priecāsimies!
(Taffy. "Laimīgs")
Petruševska Ludmila Dieva Kunga kaķene
Viena vecmāmiņa ciematā saslima, garlaikojās un gatavojās nākamajai pasaulei.
Dēls joprojām nenāca, neatbildēja uz vēstuli, tāpēc vecmāmiņa gatavojās mirt, palaida lopus ganāmpulkā, pie gultas nolika kannu ar tīru ūdeni, nolika maizes gabalu zem spilvena, nolika netīro spaini. tuvāk un apgūlās lasīt lūgšanas, un viņas galvās blakus stāvēja sargeņģelis.
Un šajā ciematā ieradās zēns un viņa māte.
Ar viņiem viss bija kārtībā, viņu pašu vecmāmiņa darbojās, turēja sakņu dārzu, kazas un vistas, bet šī vecmāmiņa to īpaši neuzņēma, kad mazdēls dārzā lasīja ogas un gurķus: tas viss bija nobriedis un nobriedis krājumiem ziemai. , par ievārījumu un marinētiem gurķiem tam pašam mazdēlam, un ja vajadzēs, iedos pati vecmāmiņa.
Šis izraidītais mazdēls staigāja pa ciematu un pamanīja kaķēnu, mazu, lielgalvu un vēdervēderu, pelēku un pūkainu.
Kaķēns nomaldījās pretī bērnam un sāka berzēties gar viņa sandalēm, iedvesmojot zēnam saldus sapņus: kā viņš varēs pabarot kaķēnu, gulēt ar viņu un spēlēties.
Un zēnu sargeņģelis priecājās, stāvēdams aiz viņa labā pleca, jo visi zina, ka Kungs pats sagatavoja kaķēnu pasaulei, tāpat kā Viņš mūs visus, savus bērnus. Un, ja baltā gaisma saņem citu Dieva sūtītu radījumu, tad šī baltā gaisma turpina dzīvot.
Un katrs dzīvs radījums ir pārbaudījums tiem, kas jau ir iejutušies: pieņems jauno vai nē.
Tātad, zēns satvēra kaķēnu rokās un sāka to glāstīt un maigi piespiest sev. Un aiz viņa kreisā elkoņa stāvēja dēmons, kuru arī ļoti interesēja kaķene un daudzās iespējas, kas saistītas ar šo konkrēto kaķēnu.
Sargeņģelis satraucās un sāka zīmēt maģiskus attēlus: te kaķis guļ uz puikas spilvena, te viņš spēlējas ar lapiņu, te iet pastaigāties kā suns pie kājām... Un dēmons pagrūda zēnu zem kreisā elkoņa un ieteica: būtu jauki piesiet kaķēnam pie astes skārda bundžu! Būtu jauki iemest viņu dīķī un skatīties, mirstot no smiekliem, kā viņš mēģina izpeldēt! Tās izspiedušās acis! Un vēl daudzus citus dažādus priekšlikumus dēmons ieviesa izsistā zēna karstajā galvā, kamēr viņš gāja mājās ar kaķēnu rokās.
Un mājās vecmāmiņa uzreiz aizrādīja, kāpēc viņš ienes blusu virtuvē, būdā sēdēja kaķis, un puika iebilda, ka ņems līdzi uz pilsētu, bet tad māte iegāja saruna, un viss bija beidzies, kaķēnam tika pavēlēts ņemt to prom no vietas, kur to dabūji, un mest pāri tur esošajam žogam.
Puika gāja ar kaķēnu un meta to pāri visiem žogiem, un kaķēns pēc dažiem soļiem jautri izlēca viņam pretī un atkal lēkāja un spēlējās ar viņu.
Tā puika sasniedza tās vecmāmiņas žogu, kura ar ūdens krājumu grasījās mirt, un atkal kaķēns tika pamests, bet tad uzreiz pazuda.
Un atkal dēmons pagrūda zēnu aiz elkoņa un norādīja uz kāda cita labo dārzu, kur karājās nogatavojušās avenes un upenes, kur ērkšķogas bija zeltainas.
Dēmons atgādināja zēnam, ka vecmāmiņa šeit ir slima, viss ciems par to zināja, vecmāmiņai jau bija slikti, un dēmons teica zēnam, ka neviens viņam neliedz ēst avenes un gurķus.
Sargeņģelis sāka pierunāt zēnu to nedarīt, bet avenes rietošās saules staros kļuva tik sarkanas!
Sargeņģelis kliedza, ka zādzība nenesīs pie laba, ka zagļi visā pasaulē tiek nicināti un ievietoti būros kā cūkas, un ka ir kauns, ja cilvēks atņem svešu īpašumu - bet tas viss bija velti!
Tad sargeņģelis beidzot sāka likt zēnam baidīties, ka vecmāmiņa redzēs pa logu.
Bet dēmons jau vēra vaļā dārza vārtus ar vārdiem “redzēs un neiznāks” un pasmējās par eņģeli.
Un vecmāmiņa, guļot gultā, pēkšņi pamanīja kaķēnu, kas iekāpa viņas logā, uzlēca uz gultas un ieslēdza savu mazo motoru, uzsmērējot vecmāmiņas nosalušajām pēdām.
Vecmāmiņa priecājās, redzot, ka viņas pašas kaķis ir saindējies ar žurku indi kaimiņu izgāztuvē.
Kaķene murrāja, berzēja galvu pret vecmāmiņas kājām, saņēma no viņas melnās maizes gabalu, apēda to un uzreiz aizmiga.
Un mēs jau teicām, ka kaķēns nebija parasts, bet viņš bija Dieva Kunga kaķēns, un maģija notika tieši tajā brīdī, pieklauvēja pie loga, un vecās sievietes dēls ar sievu un ar mugursomām un somām piekārts bērns iegāja būdā: Saņēmis mammas vēstuli, kura pienāca ļoti vēlu, viņš neatbildēja, vairs necerot uz pastu, bet pieprasīja atvaļinājumu, paķēra ģimeni un devās ceļā pa maršrutu autobuss - stacija - vilciens - autobuss - autobuss - stundas gājiens pa divām upēm, cauri mežam un laukam, un beidzot atbrauca.
Viņa sieva, atrotījusi piedurknes, sāka kārtot krājumu maisus, gatavot vakariņas, viņš pats, paņēmis āmuru, pārgāja labot vārtus, dēls noskūpstīja vecmāmiņu uz deguna, pacēla kaķēnu un iegāja iekšā. dārzs cauri avenēm, kur viņš satika svešinieku, un te zagļa sargeņģelis satvēra galvu, un dēmons atkāpās, mēli pļāpādams un nekaunīgi smaidīdams, un nelaimīgais zaglis uzvedās tāpat.
Saimnieks puika uzmanīgi uzlika kaķēnu uz apgāzta spaiņa, viņš trāpīja nolaupītājam pa kaklu, un viņš ātrāk par vēju metās pie vārtiem, kurus vecmāmiņas dēls tikko bija sācis labot, ar muguru aizšķērsojot visu telpu.
Dēmons izslīdēja cauri žogam, eņģelis aizsedās ar piedurkni un sāka raudāt, bet kaķēns sirsnīgi iestājās par bērnu, un eņģelis palīdzēja izdomāt, ka puika nav iekāpis avenēs, bet gan pēc viņa kaķenītes kas it kā bija aizbēgusi. Vai varbūt dēmons to izdomāja, stāvot aiz žoga un vicinot mēli, zēns nesaprata.
Īsāk sakot, zēns tika atbrīvots, bet pieaugušais viņam nedeva kaķēnu un teica, lai viņš nāk ar vecākiem.
Kas attiecas uz vecmāmiņu, liktenis viņu tomēr atstāja dzīvot: vakarā viņa cēlās, lai satiktu lopus, un nākamajā rītā viņa vārīja ievārījumu, uztraucoties, ka viņi visu apēdīs un nebūs ko dēlu atdot pilsētai, un pusdienlaikā viņa cirpa aitu un aunu, lai paspētu adīt dūraiņus visai ģimenei un zeķes.
Šeit ir vajadzīga mūsu dzīve – tā mēs dzīvojam.
Un zēns, palicis bez kaķēna un bez avenēm, staigāja apkārt drūms, bet tajā pašā vakarā viņš nezināma iemesla dēļ saņēma no vecmāmiņas zemeņu bļodu ar pienu, un viņa māte viņam lasīja gulētiešanas stāstu, un sargeņģelis bija bezgala laimīga un iedzīvojusies gulētāja galvā, kā jau visi sešgadīgie Dieva Kunga kaķenīte Viena vecmāmiņa ciematā saslima, garlaikojās un gatavojās nākamajai pasaulei. Dēls joprojām nenāca, neatbildēja uz vēstuli, tāpēc vecmāmiņa gatavojās mirt, palaida lopus ganāmpulkā, pie gultas nolika kannu ar tīru ūdeni, nolika maizes gabalu zem spilvena, nolika netīro spaini. tuvāk un apgūlās lasīt lūgšanas, un viņas galvās blakus stāvēja sargeņģelis. Un šajā ciematā ieradās zēns un viņa māte. Ar viņiem viss bija kārtībā, viņu pašu vecmāmiņa darbojās, turēja sakņu dārzu, kazas un vistas, bet šī vecmāmiņa to īpaši neuzņēma, kad mazdēls dārzā lasīja ogas un gurķus: tas viss bija nobriedis un nobriedis krājumiem ziemai. , par ievārījumu un marinētiem gurķiem tam pašam mazdēlam, un ja vajadzēs, iedos pati vecmāmiņa. Šis izraidītais mazdēls staigāja pa ciematu un pamanīja kaķēnu, mazu, lielgalvu un vēdervēderu, pelēku un pūkainu. Kaķēns nomaldījās pretī bērnam un sāka berzēties gar viņa sandalēm, iedvesmojot zēnam saldus sapņus: kā viņš varēs pabarot kaķēnu, gulēt ar viņu un spēlēties. Un zēnu sargeņģelis priecājās, stāvēdams aiz viņa labā pleca, jo visi zina, ka Kungs pats sagatavoja kaķēnu pasaulei, tāpat kā Viņš mūs visus, savus bērnus. Un, ja baltā gaisma saņem citu Dieva sūtītu radījumu, tad šī baltā gaisma turpina dzīvot. Un katrs dzīvs radījums ir pārbaudījums tiem, kas jau ir iejutušies: pieņems jauno vai nē. Tātad, zēns satvēra kaķēnu rokās un sāka to glāstīt un maigi piespiest sev. Un aiz viņa kreisā elkoņa stāvēja dēmons, kuru arī ļoti interesēja kaķene un daudzās iespējas, kas saistītas ar šo konkrēto kaķēnu. Sargeņģelis satraucās un sāka zīmēt maģiskus attēlus: te kaķis guļ uz puikas spilvena, te viņš spēlējas ar lapiņu, te iet pastaigāties kā suns pie kājām... Un dēmons pagrūda zēnu zem kreisā elkoņa un ieteica: būtu jauki piesiet kaķēna astes burkā bundžu! Būtu jauki iemest viņu dīķī un skatīties, mirstot no smiekliem, kā viņš mēģina izpeldēt! Tās izspiedušās acis! Un vēl daudzus citus dažādus priekšlikumus dēmons ieviesa izsistā zēna karstajā galvā, kamēr viņš gāja mājās ar kaķēnu rokās. Un mājās vecmāmiņa uzreiz aizrādīja, kāpēc viņš ienes blusu virtuvē, būdā sēdēja kaķis, un puika iebilda, ka ņems līdzi uz pilsētu, bet tad māte iegāja saruna, un viss bija beidzies, kaķēnam tika pavēlēts ņemt to prom no vietas, kur to dabūji, un mest pāri tur esošajam žogam. Puika gāja ar kaķēnu un meta to pāri visiem žogiem, un kaķēns pēc dažiem soļiem jautri izlēca viņam pretī un atkal lēkāja un spēlējās ar viņu. Tā puika sasniedza tās vecmāmiņas žogu, kura ar ūdens krājumu grasījās mirt, un atkal kaķēns tika pamests, bet tad uzreiz pazuda. Un atkal dēmons pagrūda zēnu aiz elkoņa un norādīja uz kāda cita labo dārzu, kur karājās nogatavojušās avenes un upenes, kur ērkšķogas bija zeltainas. Dēmons atgādināja zēnam, ka vecmāmiņa šeit ir slima, viss ciems par to zināja, vecmāmiņai jau bija slikti, un dēmons teica zēnam, ka neviens viņam neliedz ēst avenes un gurķus. Sargeņģelis sāka pierunāt zēnu to nedarīt, bet avenes rietošās saules staros kļuva tik sarkanas! Sargeņģelis kliedza, ka zādzība nenesīs pie laba, ka zagļi visā pasaulē tiek nicināti un ievietoti būros kā cūkas, un ka ir kauns, ja cilvēks atņem svešu īpašumu - bet tas viss bija velti! Tad sargeņģelis beidzot sāka likt zēnam baidīties, ka vecmāmiņa redzēs pa logu. Bet dēmons jau vēra vaļā dārza vārtus ar vārdiem “redzēs un neiznāks” un pasmējās par eņģeli.
Vecmāmiņa bija tukla, plata, ar maigu, melodisku balsi. "Es piepildīju ar sevi visu dzīvokli!..." Borkina tēvs kurnēja. Un māte viņam kautrīgi iebilda: "Vecais... Kur viņa var iet?" "Es esmu dzīvojis pasaulē..." tēvs nopūtās. "Viņa pieder pansionātam — tur viņa pieder!"
Visi mājā, neizslēdzot Borku, skatījās uz vecmāmiņu tā, it kā viņa būtu pilnīgi nevajadzīga. Vecmāmiņa gulēja uz krūtīm. Visu nakti viņa smagi mētājās un grozījās, un no rīta viņa piecēlās pirms visiem pārējiem un grabēja virtuvē traukus. Tad viņa pamodināja savu znotu un meitu: “Samovārs ir nogatavojies. Celies augšā! Pa ceļam iedzeriet karstu dzērienu..."
Viņa piegāja pie Borkas: "Celies, mans tēvs, laiks doties uz skolu!" — Par ko? – Borka miegainā balsī jautāja. "Kāpēc jāiet uz skolu? Tumšais cilvēks ir kurls un mēms - tāpēc!
Borka paslēpa galvu zem segas: "Ej, vecmāmiņ..."
Gaitenī tēvs maisījās ar slotu. “Kur tu liki savas galošas, māmiņ? Katru reizi, kad tu viņu dēļ iedūries visos stūros!
Vecmāmiņa steidzās viņam palīgā. "Jā, šeit viņi ir, Petruša, skaidri redzamā vietā. Vakar tās bija ļoti netīras, es tās nomazgāju un noliku.”
...Borka nāca mājās no skolas, iemeta mēteli un cepuri vecmāmiņai rokās, nometa uz galda savu grāmatu maisu un kliedza: "Vecmāmiņ, ēd!"
Vecmāmiņa paslēpa adījumu, steidzīgi uzklāja galdu un, sakrustojusi rokas uz vēdera, skatījās, kā Borka ēd. Šajās stundās Borka kaut kā neviļus sajuta savu vecmāmiņu kā vienu no saviem tuvajiem draugiem. Viņš labprāt stāstīja viņai par savām nodarbībām un biedriem. Vecmāmiņa viņu mīloši, ar lielu uzmanību klausījās, sakot: “Viss ir labi, Borjuška: gan sliktais, gan labais ir labs. Sliktās lietas padara cilvēku stiprāku, labas dvēseli uzplaukst.” Paēdis Borka atstūma viņam šķīvi: “Šodien garšīgs ķīselis! Vai tu esi ēdusi, vecmāmiņ? "Es ēdu, es ēdu," vecmāmiņa pamāja ar galvu. "Neuztraucieties par mani, Borjuška, paldies, es esmu labi paēdis un vesels."
Pie Borkas ieradās draugs. Biedrs teica: "Sveika, vecmāmiņa!" Borka jautri pagrūda viņam ar elkoni: "Ejam, ejam!" Tev nav viņai jāsasveicinās. Viņa ir mūsu vecā dāma." Vecmāmiņa novilka jaku, iztaisnoja šalli un klusi kustināja lūpas: "Apvainot - sist, glāstīt - jāmeklē vārdi."
Un blakus istabā draugs teica Borkai: “Un viņi vienmēr sveicina mūsu vecmāmiņu. Gan savējie, gan citi. Viņa ir mūsu galvenā." "Kā tas ir galvenais?" – Borka ieinteresējās. “Nu, vecais... visus izaudzināja. Viņa nevar apvainoties. Kas notiek ar tavējo? Paskaties, tēvs par to būs dusmīgs. “Tas nesasildīs! – Borka sarauca pieri. "Viņš pats viņu nesveicina..."
Pēc šīs sarunas Borka bieži nez no kurienes jautāja vecmāmiņai: "Vai mēs jūs apvainojam?" Un viņš teica saviem vecākiem: "Mūsu vecmāmiņa ir labākā no visiem, bet dzīvo vissliktāk - neviens par viņu nerūpējas." Māte bija pārsteigta, bet tēvs dusmīgs: “Kas taviem vecākiem iemācīja tevi nosodīt? Paskatieties uz mani - es joprojām esmu mazs!
Vecmāmiņa maigi smaidīdama pamāja ar galvu: “Jums, muļķi, jābūt laimīgiem. Jūsu dēls aug jums! Esmu pārdzīvojis savu laiku pasaulē, un jūsu vecumdienas ir priekšā. Ko tu nogalināsi, to neatgriezīsi."
* * *
Borku kopumā interesēja vecmāmiņas seja. Uz šīs sejas bija dažādas grumbas: dziļas, mazas, plānas, piemēram, pavedieni, un platas, gadu gaitā izraktas. "Kāpēc tu esi tik krāsots? Ļoti vecs? - viņš jautāja. Vecmāmiņa domāja. “Cilvēka dzīvi var izlasīt pēc grumbām, dārgais, kā no grāmatas. Šeit spēlē skumjas un vajadzības. Viņa apglabāja savus bērnus, raudāja, un viņas sejā parādījās grumbas. Viņa izturēja vajadzību, viņa cīnījās, un atkal parādījās grumbas. Mans vīrs gāja bojā karā – bija daudz asaru, bet palika daudz grumbu. Daudz lietus rok zemē caurumus."
Klausījos Borku un ar bailēm skatījos spogulī: viņš nekad mūžā nebija pietiekami daudz raudājis - vai visa viņa seja būtu klāta ar tādiem pavedieniem? "Ej prom, vecmāmiņ! - viņš nomurmināja. "Tu vienmēr saki muļķības..."
* * *
Nesen vecmāmiņa pēkšņi noliecās, mugura kļuva apaļa, viņa staigāja klusāk un turpināja sēdēt. “Tas ieaug zemē,” jokoja mans tēvs. "Nesmejieties par veco vīru," māte bija aizvainota. Un viņa teica vecmāmiņai virtuvē: "Kas tas ir, mammu, kas pārvietojas pa istabu kā bruņurupucis? Sūtīsi tevi pēc kaut kā, un tu vairs neatgriezīsies.
Mana vecmāmiņa nomira pirms maija svētkiem. Viņa nomira viena, sēžot krēslā ar adījumu rokās: viņai uz ceļiem gulēja nepabeigta zeķe, uz grīdas – diegu kamols. Acīmredzot viņa gaidīja Borku. Gatavā ierīce stāvēja uz galda.
Nākamajā dienā vecmāmiņu apglabāja.
Atgriezies no pagalma, Borka atrada māti sēžam pie atvērtas lādes. Uz grīdas bija sakrauti visādi krāmi. Bija novecojušu lietu smaka. Māte izņēma saburzīto sarkano kurpi un uzmanīgi ar pirkstiem iztaisnoja. "Tas joprojām ir mans," viņa teica un zemu noliecās pār krūtīm. - Mans..."
Pašā lādes apakšā grabēja kaste — tā pati dārgā, kurā Borka vienmēr bija gribējusi ieskatīties. Kaste tika atvērta. Tēvs izņēma ciešu paciņu: tajā bija silti dūraiņi Borkai, zeķes znotam un bezpiedurkņu veste meitai. Viņiem sekoja izšūts krekls no antīka izbalināta zīda - arī Borkam. Pašā stūrī gulēja konfekšu maisiņš, pārsiets ar sarkanu lentīti. Uz somas bija kaut kas rakstīts ar lieliem drukātiem burtiem. Tēvs to apgrieza rokās, paskatījās un skaļi lasīja: "Manam mazdēlam Borjuškai."
Borka pēkšņi nobālēja, izrāva viņam paku un izskrēja uz ielas. Tur, apsēdies pie kāda cita vārtiem, viņš ilgi skatījās uz vecmāmiņas skricelējumiem: "Manam mazdēlam Borjuškai." Burtam "sh" bija četri kociņi. "Es nemācījos!" – Borka domāja. Cik reižu viņš viņai skaidroja, ka burtam “w” ir trīs kociņi... Un pēkšņi, kā dzīva, viņa priekšā nostājās vecmāmiņa - klusa, vainīga, nemācījusies. Borka neizpratnē atskatījās uz savu māju un, turot somu rokā, klīda pa ielu gar kāda cita garo sētu...
Viņš atgriezās mājās vēlu vakarā; acis bija pietūkušas no asarām, pie ceļiem bija pielipuši svaigi māli. Viņš nolika vecmāmiņas somu zem spilvena un, apsedzot galvu ar segu, domāja: "Vecmāmiņa no rīta nenāks!"
(V. Osejeva “Vecmāmiņa”)
Tekstu izlase lasīšanas konkursam “Dzīvā klasika”
A. Fadejevs “Jaunā gvarde” (romāns)
Oļega Koševoja monologs.
"... Mammu, mammu! Es atceros tavas rokas no brīža, kad sāku atpazīt sevi pasaulē. Pa vasaru tās vienmēr bija klātas ar iedegumu, tas nepazuda pat ziemā - tas bija tik maigs , pat, tikai nedaudz tumšākas uz vēnām, vai arī tās bija raupjākas, taču tavas rokas, galu galā, dzīvē bija tik daudz darba, bet man tās vienmēr likās tik maigas, un man patika tās skūpstīt tieši uz rokas. tumšās vēnas Jā, no tā brīža, kad es sevi apzinājos, un līdz pēdējai minūtei, kad tu pēdējo reizi klusi uzliku savu galvu uz krūtīm, ieraugot mani pa grūto dzīves ceļu. , Es vienmēr atceros tavas rokas darbā. Es atceros, kā viņi skraidīja ziepju putās, mazgājot manus palagus, kad tie vēl bija tik mazi, ka izskatījās pēc autiņbiksītēm, un es atceros, kā tu, aitādas kažokā, ziemā nesa spainīšus uz jūga, ieliekot mazu rociņu uz jūga jūga priekšā, tu pats biji tik mazs un pūkains, es redzu tavus pirkstus ar nedaudz sabiezētām locītavām uz ABC grāmatas, un Es atkārtoju pēc jums: "ba-a - ba, ba-ba." Es redzu, kā ar savu spēcīgo roku tu ieved sirpi zem vēdera, ko salauza otras rokas grauds, tieši uz sirpja, es redzu sirpja netveramo dzirksti un tad šo acumirklī gludo, tik sievišķīgo roku kustību un sirpi, atmetot ausis ķekarā, lai nesalauztu saspiestos kātus. Es atceros tavas rokas, nelokāmas, sarkanas, kas kļuva zilas no aukstā ūdens bedrē, kurā tu skaloji drēbes, kad dzīvojām vieni - tas šķita pilnīgi vientuļi uz pasaules - un atceros, cik nemanāmi tavas rokas varēja noņemt šķembu no tava dēla pirksta. un kā viņi momentā iedūra adatu, kad tu šuvi un dziedāji - dziedāja tikai sev un man. Jo pasaulē nav nekā tāda, ko tavas rokas nevarētu izdarīt, ko tās nevarētu izdarīt, kas tām riebtos! Es redzēju, kā viņi mīca mālus ar govs mēsliem, lai pārklātu būdu, un es redzēju tavu roku, kas lūr no zīda, ar gredzenu pirkstā, kad tu pacēli glāzi sarkanā moldāvu vīna. Un ar kādu padevīgu maigumu tava pilnā un baltā roka virs elkoņa apvijās ap tava patēva kaklu, kad viņš, spēlējoties ar tevi, pacēla tevi savās rokās – patēvu, kuru tu iemācīji mani mīlēt un kuru es pagodināju kā savējo, jo tikai viena lieta, ka tu viņu mīlēji. Bet visvairāk es uz visiem laikiem atcerējos, cik maigi viņi glāstīja tavas rokas, nedaudz raupjas un tik siltas un vēsas, kā tās glāstīja manus matus, kaklu un krūtis, kad es pussamaņā gulēju gultā. Un ikreiz, kad es atvēru acis, tu vienmēr biji man blakus, un istabā dega nakts gaisma, un tu skatīji uz mani ar savām iegrimušām acīm, it kā no tumsas, tu esi kluss un gaišs, it kā tērpos. . Es skūpstu tavas tīrās, svētās rokas! Tu savus dēlus aizsūtīji karā - ja ne tevi, tad citu, tāpat kā tu - tu nekad negaidīsi citus, un, ja tev šis kauss pagāja garām, tad tas nepagāja garām citam, tāpat kā tev. Bet, ja pat kara dienās cilvēkiem ir maizes gabals un uz ķermeņa ir drēbes, un ja laukā ir krāvumi, un pa sliedēm kursē vilcieni, un dārzā zied ķirši, un domnā plosās liesma, un kāds neredzams spēks paceļ karotāju no zemes vai no gultas, kad viņš bija slims vai ievainots - to visu izdarīja manas mātes - manas, un viņa, un viņa - rokas. Paskaties arī apkārt, jaunais cilvēk, mans draugs, paskaties apkārt, tāpat kā es, un saki, kuru tu dzīvē aizvainoji vairāk nekā savu māti - vai tas nebija no manis, vai ne no tevis, vai ne no viņa , vai tas nebija no mūsu neveiksmēm, kļūdām un Vai ne mūsu bēdu dēļ mūsu mammas kļūst sirmas? Bet pienāks laiks, kad tas viss pārvērtīsies sāpīgā pārmetumā sirdij pie mātes kapa. Mammu, mammu!. .Piedod man, jo tu esi viens, tikai tu pasaulē vari piedot, uzliec rokas uz galvas, kā bērnībā, un piedod... "
Vasilijs Grosmans “Dzīve un liktenis” (romāns)
Pēdējā vēstule ebreju mātei
“Vityenka... Šo vēstuli nav viegli pārraut, tā ir mana pēdējā saruna ar tevi, un, pārsūtījis vēstuli, es beidzot pametu tevi, tu nekad neuzzināsi par manām pēdējām stundām. Šī ir mūsu pēdējā šķiršanās. Ko es jums teikšu, atvadoties, pirms mūžīgās šķirtības? Šajās dienās, tāpat kā visā manā dzīvē, jūs esat bijis mans prieks. Naktī es atcerējos tevi, tavu bērnu drēbes, tavas pirmās grāmatas, atcerējos tavu pirmo vēstuli, pirmo skolas dienu. Es atcerējos visu, visu no jūsu pirmajām dzīves dienām līdz pēdējām ziņām no jums, telegrammu, kas saņemta 30. jūnijā. Es aizvēru acis, un man likās, ka tu mani pasargā no gaidāmajām šausmām, mans draugs. Un, kad atcerējos apkārt notiekošo, nopriecājos, ka neesi man tuvumā – lai šausmīgais liktenis tevi aizpūš. Vitja, es vienmēr esmu bijusi vientuļa. Bezmiega naktīs es raudāju no skumjām. Galu galā neviens to nezināja. Manu mierinājumu sniedza doma, ka pastāstīšu par savu dzīvi. Es jums pastāstīšu, kāpēc mēs ar tēti izšķīrāmies, kāpēc es tik ilgus gadus dzīvoju viena. Un es bieži domāju, cik pārsteigts būtu Vitja, uzzinot, ka viņa māte kļūdās, ir traka, greizsirdīga, ka viņa ir greizsirdīga, ir kā visi jaunieši. Bet mans liktenis ir beigt savu dzīvi vienatnē, nedaloties ar jums. Dažreiz man šķita, ka man nevajadzētu dzīvot prom no tevis, es tevi pārāk mīlēju. Es domāju, ka mīlestība man deva tiesības būt kopā ar jums vecumdienās. Dažreiz man šķita, ka man nevajadzētu dzīvot ar tevi, es tevi pārāk mīlēju. Nu, enfin... Vienmēr esi laimīga ar tiem, kurus mīli, kuri tevi ieskauj, kuri ir kļuvuši tuvāki tavai mātei. Es atvainojos. No ielas var dzirdēt, kā sievietes raud, policisti lamājas, un es skatos uz šīm lapām, un man šķiet, ka esmu pasargāta no briesmīgās, ciešanu pilnās pasaules. Kā es varu pabeigt savu vēstuli? Kur es varu smelties spēku, dēls? Vai ir cilvēciski vārdi, kas var izteikt manu mīlestību pret jums? Es skūpstu tevi, tavas acis, pieri, tavus matus. Atcerieties, ka laimes dienās un bēdu dienās mātes mīlestība vienmēr ir ar jums; Vitenka... Šeit ir manas mātes pēdējās vēstules jums pēdējā rindiņa. Dzīvo, dzīvo, dzīvo mūžīgi... Mamma.
Jurijs Krasavins
"Krievu sniegi" (stāsts)
Tas bija dīvains sniegs: debesīs, kur bija saule, spīdēja neskaidrs plankums. Vai tiešām tur augšā ir skaidras debesis? No kurienes tad sniegs? Visapkārt balta tumsa. Gan ceļš, gan guļošais koks pazuda aiz sniega plīvura, knapi desmit soļu attālumā no tiem. Lauku ceļš, ejot prom no šosejas, no Ergušovas ciema, tik tikko bija redzams zem sniega, kas to klāja biezā slānī, un tas, kas bija pa labi un pa kreisi, un ceļmalas krūmos bija redzami neparasti skaitļi, daži no viņiem bija biedējošs izskats. Tagad Katja gāja, neatpaliekot: viņa baidījās pazust. – Kāpēc tu esi kā suns pie pavadas? - viņš teica viņai pār plecu. - Ej man blakus. Viņa viņam atbildēja: "Suns vienmēr skrien saimniekam pa priekšu." "Tu esi rupjš," viņš piezīmēja un paātrināja gaitu, ejot tik ātri, ka viņa jau žēlīgi ņurdēja: "Nu, dementij, nedusmojies... Tādā veidā es atpalikšu un apmaldīšos." Un tu esi atbildīgs par mani Dieva un cilvēku priekšā. Klausies, Dementy! "Ivans Tsarevičs," viņš izlaboja un samazināja ātrumu. Brīžiem viņam šķita, ka priekšā slejas cilvēka figūra, klāta sniegā vai pat divas. Ik pa brīdim atskanēja neskaidras balsis, bet nevarēja saprast, kas runā un ko runā. Šo ceļotāju klātbūtne priekšā bija nedaudz nomierinoša: tas nozīmēja, ka viņš pareizi uzminēja ceļu. Tomēr balsis bija dzirdamas kaut kur no malas un pat no augšas - sniegs, iespējams, kāda sarunu sadalīja daļās un nesa uz dažādām pusēm? "Kaut kur tuvumā ir ceļabiedri," Katja piesardzīgi sacīja. "Tie ir dēmoni," Vanja paskaidroja. - Viņi vienmēr ir šajā laikā... viņi šobrīd ir savā kulminācijā. - Kāpēc tagad? - Paskaties, kāds klusums! Un šeit tu un es... Nebarojiet viņus ar maizi, vienkārši ļaujiet viņiem vadīt cilvēkus, lai viņi pazūd, ņirgājas par mums un pat iznīcina mūs. - Ak, nāc! Kāpēc tev ir bail? - Dēmoni steidzas, dēmoni lidinās, mēness ir neredzams... - Mums pat nav mēness. Pilnīgā klusumā krita un krita sniegpārslas, katra pienenes galvas lielumā. Sniegs bija tik bezsvara, ka tas pacēlās pat no gaisa kustības, ko radīja abu ceļotāju staigājošās pēdas – tas pacēlās kā pūka un, virpuļodams, izplatījās uz sāniem. Sniega bezsvara stāvoklis radīja mānīgu iespaidu, ka viss ir zaudējis svaru - gan zeme zem kājām, gan jūs pats. Aiz muguras palika nevis pēdas, bet vaga, kā aiz arkla, bet arī tā ātri aizvērās. Dīvains sniegs, ļoti dīvains. Vējš, ja cēlās, nebija pat vējš, bet gan viegls vējiņš, kas ik pa laikam radīja apkārt traci, liekot apkārtējai pasaulei tā sarauties, ka kļuva pat krampji. Iespaids ir tāds, it kā tie būtu ietverti milzīgā olā, tās tukšajā čaumalā, kas piepildīta ar izkliedētu gaismu no ārpuses - šī gaisma krita un cēlās kukuros, pārslās, riņķoja uz šo un to...
Lidija Čarskaja
"Mazas skolnieces piezīmes" (stāsts)
Stūrī bija apaļa plīts, kas šajā laikā pastāvīgi dega; Krāsns durvis tagad bija plaši atvērtas, un varēja redzēt, kā ugunī spilgti dega maza sarkana grāmatiņa, kas pamazām saritinājās caurulēs ar nomelnējušajiem un pārogļotajiem loksnēm. Mans Dievs! Japāņu mazā sarkanā grāmata! Es viņu uzreiz atpazinu. - Džūlija! Džūlija! - es šausmās nočukstēju. - Ko tu esi izdarījusi, Džūlija! Bet no Džūlijas nebija ne miņas. - Džūlija! Džūlija! – es izmisīgi saucu māsīcu. - Kur tu esi? Ak, Džūlija! - Kas noticis? Kas noticis? Kāpēc tu kliedz kā ielas eži! - pēkšņi uzradusies uz sliekšņa, japāniete bargi teica. – Vai var tā kliegt! Ko tu šeit darīji klasē viena? Atbildiet šajā minūtē! Kāpēc tu esi šeit? Bet es stāvēju apmulsusi, nezinādama, ko viņai atbildēt. Mani vaigi bija piesarkuši, acis spītīgi skatījās uz grīdu. Pēkšņi japānietes skaļais kliedziens lika man uzreiz pacelt galvu un atjēgties... Viņa nostājās pie plīts, droši vien pievilka atvērto durvju dēļ, un, izstiepusi rokas uz tās atvērumu, skaļi vaidēja: “ Mana mazā sarkanā grāmatiņa, mana nabaga grāmata! Dāvana no manas nelaiķa māsas Sofijas! Ak, kādas bēdas! Kādas šausmīgas bēdas! Un, nometusies ceļos durvju priekšā, viņa sāka šņukstēt, ar abām rokām satvērusi galvu. Man bija bezgala žēl nabaga japānietes. Es pati biju gatava raudāt ar viņu. Klusiem, uzmanīgiem soļiem es piegāju viņai klāt un, viegli pieskaroties viņas rokai ar savējo, čukstēju: “Ja jūs zinātu, cik man žēl, mademoiselle, ka... ka... es tik ļoti nožēloju... es gribēju pabeigt. teikumu un pasaki, kā es nožēloju, ka neskrēju pēc Džūlijas un neapturēju viņu, bet man nebija laika to pateikt, jo tieši tajā brīdī japāniete kā ievainots dzīvnieks uzlēca no grīdu un, sagrābusi mani aiz pleciem, sāka mani kratīt no visa spēka. Jā, tu nožēlo grēkus! Tagad tu nožēlo grēkus, jā! Ko tu esi izdarījis? Dedzini manu grāmatu! Mana nevainīgā grāmata, vienīgā atmiņa par manu dārgo Sofiju! Viņa droši vien būtu man iesitusi, ja tajā brīdī meitenes nebūtu ieskrējušas klasē un mūs aplenkušas no visām pusēm, jautājot, kas par lietu. Japāniete rupji satvēra mani aiz rokas, ievilka klases vidū un, draudīgi kratīdama ar pirkstu pāri manai galvai, pilnā balsī kliedza: “Viņa nozaga man mazo sarkano grāmatiņu, ko iedeva mana māsa. es un no kuras es jums taisīju vācu diktātus. Viņa ir jāsoda! Viņa ir zagle! Mans Dievs! Kas tas ir? Melnā priekšauta augšpusē, starp apkakli un vidukli, no manas krūtīm karājas liels balts papīra gabals, kas nostiprināts ar tapu. Un uz lapas skaidrā, lielā rokrakstā rakstīts: / "Viņa ir zagle!" Turies prom no viņas!" Mazajam bārenim, kurš jau tā bija daudz cietis, tas nebija pa spēkam! Uzreiz pateikt, ka mazās sarkanās grāmatiņas nāvē vainojama nevis es, bet gan Džūlija! Džūlija vienatnē, vienalga, par ko tas kļuva Un mans skatiens atrada kuprīti citu meiteņu pūlī!.. Kādas skumjas un šausmas izskatījās no tām! Nē! Tu vari nomierināties, Džūlija! - es garīgi teicu. - Es tevi neatdošu. Galu galā tev ir māte, kas būs noskumis un sāpināta par tavu rīcību, bet mana māte ir debesīs un lieliski redz, ka es ne pie kā neesmu vainīga. Šeit, uz zemes, neviens neņems manu rīcību tik tuvu savai sirdij, kā tavējo! Nē, nē, es tev neatteikšos, ne par ko, ne par ko!
Venjamins Kaverins
"Divi kapteiņi" (romāns)
"Uz manas krūtis, manā sānu kabatā, bija vēstule no kapteiņa Tatarinova," es apņēmīgi teicu, "Es gribu jums pastāstīt šādu stāstu: iedomājieties, ka jūs dzīvojat krastā upes un vienā jaukā dienā krastā parādās pasta maiss, protams, tas nenokrīt no debesīm, bet to izskalo ūdens Un šī soma iekrīt vienas sievietes rokās lasīt Un starp viņas kaimiņiem ir zēns, apmēram astoņus gadus vecs, kuram patīk klausīties, un tad kādu dienu viņa nolasa viņam šo vēstuli: "Dārgā Marija Vasiļjevna..." Katja nodrebēja un izbrīnīti paskatījās uz mani. .. Steidzu paziņot, ka Ivans Ļvovičs ir dzīvs un vesels,” es ātri turpināju, “Pirms četriem mēnešiem es pēc viņa norādījumiem...” Un, neatvelkot elpu, es izlasīju navigatora vēstuli no galvas Nepārtrauciet, lai gan Katja ar šausmām un pārsteigumu paņēma mani aiz piedurknes. "Vai jūs esat redzējuši šo vēstuli?" šaubīties par to. - Jā. Bet tas vēl nav viss! Un es viņai pastāstīju par to, kā tante Daša reiz uzgāja citu vēstuli, kurā tika runāts par kuģa, kas bija pārklāts ar ledu un lēnām virzījās uz ziemeļiem, dzīvi. "Mans draugs, mans dārgais, mans dārgais Mašenka..." Es iesāku no galvas un apstājos. Pa muguru noskrēja zosāda, sažņaudzās kakls, un pēkšņi kā sapnī ieraudzīju sev priekšā drūmu, novecojušu Marijas Vasiļjevnas seju ar drūmām, nīgrām acīm. Viņa bija kā Katja, kad viņš viņai rakstīja šo vēstuli, un Katja bija maza meitene, kas joprojām gaidīja “vēstuli no tēta”. Beidzot sapratu! "Vārdu sakot, šeit tas ir," es teicu un izņēmu no sānu kabatas vēstules saspiestā papīrā. - Sēdies un lasi, un es iešu. Es atgriezīšos, kad jūs to izlasīsit. Protams, es nekur negāju. Es stāvēju zem eldera Martīna torņa un skatījos uz Katju visu laiku, kamēr viņa lasīja. Man bija viņas ļoti žēl, un krūtīs vienmēr bija silti, kad es par viņu domāju, un auksti, kad domāju, cik viņai bija bail lasīt šīs vēstules. Es redzēju, kā viņa ar neapzinātu kustību iztaisnoja matus, kas viņai traucēja lasīt, un kā viņa piecēlās no sola, it kā izdalītu kādu grūtu vārdu. Es iepriekš nezināju, vai tas bija skumjas vai prieks saņemt šādu vēstuli. Bet tagad, paskatoties uz viņu, es sapratu, ka tās ir šausmīgas bēdas! Es sapratu, ka viņa nekad nav zaudējusi cerību! Pirms trīspadsmit gadiem viņas tēvs pazuda polārajā ledū, kur nav nekā vieglāk kā nomirt badā un aukstumā. Bet viņai viņš nomira tikai tagad!
Jurijs Bondarevs “Komandieru jaunība” (romāns)
Viņi lēnām gāja pa ielu. Sniegs lidoja vientuļo ielu lampu gaismā un krita no jumtiem; Pie tumšajām ieejām bija svaigas sniega kupenas. Viss kvartāls bija balts un balts, un apkārt nebija neviena garāmgājēja, kā ziemas naktī. Un bija jau rīts. Bija pieci jaunā gada rītā. Taču abiem šķita, ka vakars vakars vēl nav beidzies ar savām gaismām, biezu sniegu uz apkaklēm, satiksmi un burzmu tramvaju pieturās. Pagājušā gada sniega vētra vienkārši plosījās pa guļošās pilsētas pamestajām ielām, klauvējot pie žogiem un slēģiem. Tas sākās vecajā gadā un nebeidzās jaunajā. Un viņi gāja un gāja garām kūpošām sniega kupenām, garām izslaucītām ieejām. Laiks ir zaudējis savu nozīmi. Vakar tas apstājās. Un pēkšņi ielas dziļumos parādījās tramvajs. Šis pajūgs, tukšs, vientuļš, klusi rāpoja, sniedzot ceļu cauri sniega tumsai. Tramvajs man atgādināja laiku. Tas sakustējās. - Pagaidi, kur mēs ieradāmies? Ak jā, Oktjabrskaja! Paskaties, esam sasnieguši Oktjabrsku. Pietiekami. Es grasos iekrist sniegā no noguruma. Vaļa apņēmīgi apstājās, nolaida zodu apkakles kažokā un domīgi paskatījās uz tramvaja gaismām, kas bija blāvas sniega vētrā. Viņas elpa sasaldēja kažokādas pie lūpām, skropstu gali kļuva sals, un Aleksejs redzēja, ka tie ir sastinguši. Viņš teica: "Šķiet, ka ir rīts..." "Un tramvajs ir tik garlaicīgs un noguris, tāpat kā jūs un es," Vaļa sacīja un iesmējās. – Pēc svētkiem vienmēr kaut ko žēl. Kādu iemeslu dēļ tev ir skumja seja. Viņš, skatoties uz gaismām, kas tuvojas no sniega vētras, atbildēja: "Es neesmu braucis tramvajā četrus gadus." Kaut es varētu atcerēties, kā tas tika darīts. Godīgi sakot. Patiesībā divu nedēļu laikā, kad Aleksejs pavadīja artilērijas skolā aizmugures pilsētā, viņš bija maz pieradis pie mierīgas dzīves, viņš bija pārsteigts par klusumu. Viņu aizkustināja tālie tramvaja zvani, gaisma logos, ziemas vakaru sniegotais klusums, logu tīrītāji pie vārtiem (tāpat kā pirms kara), suņu riešana - viss, viss, kas jau sen bija puse. - aizmirsts. Ejot pa ielu viens pats, viņš neviļus nodomāja: “Tur, uz stūra, ir laba prettanku pozīcija, var redzēt krustojumu, tajā mājā ar tornīti var būt ložmetēja punkts, iela tiek šauta cauri." Tas viss bija pazīstams un joprojām stingri dzīvoja viņā. Vaļa aplika mēteli ap kājām un teica: "Protams, mēs par biļetēm nemaksāsim." Ejam kā truši. Turklāt diriģents redz Jaungada sapņus! Vieni paši šajā tukšajā tramvajā viņi sēdēja viens otram pretī. Vaļa nopūtās, ar cimdu paberzēja čīkstošo loga sarmu un ieelpoja. Viņa paberzēja “acuku”: pa to reti peldēja blāvi lukturīšu plankumi. Tad viņa pakratīja cimdu uz ceļiem un, iztaisnojusies, pacēla ciešās acis un nopietni jautāja: "Vai jūs tikko kaut ko atcerējāties?" - Ko es atcerējos? - Aleksejs teica, sastapdams viņas tukšu skatienu. Viena izlūkošana. Un Jaunais gads netālu no Žitomiras, pareizāk sakot, pie Makarova fermas. Mūs, divus artilēristus, pēc tam aizveda meklēšanā... Tramvajs ripoja pa ielām, riteņi salstoši čīkstēja; Vaļa pieliecās pie nolietotās “acs”, kas jau bija piepildīta ar biezu, aukstu zilu krāsu: vai nu kļuva gaišs, vai arī sniegs bija mitējies, un pār pilsētu spīdēja mēness.
Boriss Vasiļjevs “Un rītausmas šeit ir klusas” (stāsts)
Rita zināja, ka viņas brūce ir nāvējoša un viņai būs ilgi un smagi jāmirst. Līdz šim gandrīz nebija sāpju, tikai dedzināšanas sajūta vēderā kļuva stiprāka un man bija slāpes. Bet dzert nebija iespējams, un Rita vienkārši izmērcēja peļķē lupatu un uzlika to uz lūpām. Vaskovs viņu paslēpa zem egles, apklāja ar zariem un aizgāja. Toreiz viņi vēl šaudījās, bet drīz viss pēkšņi apklusa, un Rita sāka raudāt. Viņa raudāja klusi, bez nopūtām, asaras tikai tecēja pār viņas seju, viņa saprata, ka Ženjas vairs nav. Un tad asaras pazuda. Viņi atkāpās pirms milzīgās lietas, kas tagad stāvēja viņas priekšā, ar ko viņai bija jātiek galā, kam viņai bija jāsagatavojas. Pie viņas kājām pavērās auksts melns bezdibenis, un Rita drosmīgi un bargi ieskatījās tajā. Drīz Vaskovs atgriezās. Viņš izkaisīja zarus un klusēdams apsēdās viņam blakus, satvēra ievainoto roku.
— Žeņa nomira?
Viņš pamāja. Tad viņš teica:
- Mums nav nevienas somas. Bez somām, bez šautenēm. Vai nu viņi to paņēma līdzi, vai paslēpa kaut kur.
— Žeņa nomira uzreiz?
"Tūlīt," viņš teica, un viņa juta, ka viņš melo. - Viņi aizgāja. Priekš
sprāgstvielas, acīmredzot... - Viņš uztvēra viņas trulo, saprotošo skatienu un pēkšņi iesaucās: - Viņi mūs neuzvarēja, saproti? Es vēl esmu dzīvs, mani vēl vajag notriekt!..
Viņš apklusa, sakodis zobus. Viņš šūpojās, satvēris ievainoto roku.
"Šeit sāp," viņš norādīja uz krūtīm. "Šeit niez, Rita." Tik ļoti niez!.. Es tevi noliku, noliku visus piecus, bet priekš kam? Par duci Krautu?
- Nu, kāpēc to darīt... Tas joprojām ir skaidrs, tas ir karš.
— Protams, tas joprojām ir karš. Un kad tad būs miers? Būs skaidrs, kāpēc tev vajadzētu mirt
vai tev vajadzēja? Kāpēc es neļāvu šiem Krautiem iet tālāk, kāpēc es pieņēmu šādu lēmumu? Ko atbildēt, kad viņi jautā, kāpēc jūs, puiši, nevarējāt aizsargāt mūsu mātes no lodēm? Kāpēc tu viņus apprecēji ar nāvi, bet pats esi neskarts? Vai viņi rūpējās par Kirovskas ceļu un Baltās jūras kanālu? Jā, arī tur jābūt apsardzei, cilvēku tur ir daudz vairāk nekā piecas meitenes un brigadieris ar revolveri...
"Nav vajadzības," viņa klusi teica. "Dzimte nesākas ar kanāliem." No turienes nemaz ne. Un mēs viņu pasargājām. Vispirms viņa un pēc tam kanāls.
"Jā..." Vaskovs smagi nopūtās un apstājās. "Tu vienkārši apgulies kādu brīdi, es paskatīšos apkārt." Pretējā gadījumā viņi paklups, un ar to mēs beigsimies. “Viņš izņēma revolveri un nez kāpēc rūpīgi noslaucīja to ar piedurkni. - Ņem to. Tiesa, palikušas divas patronas, bet tomēr mierīgāk ar viņu. - Pagaidi. “Rita paskatījās kaut kur gar viņa seju, zaru aizsprostotās debesīs. – Vai atceries, kā es sastapu vāciešus pie pārejas? Tad skrēju pie mammas uz pilsētu. Man tur ir trīs gadus vecs dēls. Vārds ir Aliks, Alberts. Mana māte ir ļoti slima un ilgi nedzīvos, un mans tēvs ir pazudis.
- Neuztraucies, Rita. Es visu sapratu.
- Paldies. "Viņa pasmaidīja ar bezkrāsainām lūpām. - Mans pēdējais lūgums
vai tu to darīsi?
"Nē," viņš teica.
- Tas ir bezjēdzīgi, es tik un tā nomiršu. Man tas vienkārši sāk apnikt.
"Es veicu izlūkošanu un atgriezīšos." Līdz tumsai tiksim pie savējās.
"Noskūpsti mani," viņa pēkšņi teica.
Viņš neveikli pieliecās un neveikli piespieda lūpas pie pieres.
"Dzeltena..." viņa tikko dzirdami nopūtās, aizverot acis. - Ej. Apklāj mani ar zariem un ej. Asaras lēnām ritēja pār viņas pelēkajiem, iekritušajiem vaigiem. Fedots Jevgrafičs klusi piecēlās, uzmanīgi apsedza Ritu ar egļu ķepām un ātri devās upes virzienā. Pret vāciešiem...
Jurijs Jakovļevs “Zemes sirds” (stāsts)
Bērni nekad neatceras savu mammu kā jaunu un skaistu, jo izpratne par skaistumu rodas vēlāk, kad mātes skaistumam ir laiks izbalēt. Es atceros savu mammu sirmu un nogurušu, bet viņi saka, ka viņa bija skaista. Lielas, domīgas acis, kurās parādījās sirds gaisma. Gludas tumšas uzacis, garas skropstas. Dūmaini mati krita pār viņa augsto pieri. Es joprojām dzirdu viņas kluso balsi, nesteidzīgos soļus, jūtu maigo roku pieskārienu, kleitas raupjo siltumu uz pleca. Tam nav nekāda sakara ar vecumu, tas ir mūžīgs. Bērni nekad nestāsta mātei par mīlestību pret viņu. Viņi pat nezina nosaukumu sajūtai, kas viņus arvien vairāk saista ar māti. Viņu izpratnē tā nebūt nav sajūta, bet gan kaut kas dabisks un obligāts, piemēram, elpošana, slāpju remdēšana. Bet bērna mīlestībai pret māti ir savas zelta dienas. Tos piedzīvoju agrā bērnībā, kad pirmo reizi sapratu, ka visnepieciešamākais cilvēks pasaulē ir mana mamma. Mana atmiņa nav saglabājusi gandrīz nekādas detaļas par tām tālajām dienām, bet es zinu par šo savu sajūtu, jo tā joprojām mirdz manī un nav izklīdusi visā pasaulē. Un es par to rūpējos, jo bez mīlestības pret mammu manā sirdī ir auksts tukšums. Es nekad savu mammu nesaucu par māti, māti. Man viņai bija cits vārds - mammīte. Pat tad, kad es kļuvu liels, es nevarēju mainīt šo vārdu. Man ir izaugušas ūsas un parādījies bass. Es samulsu par šo vārdu un publiski to izrunāju tik tikko dzirdami. Pēdējo reizi es to izrunāju uz lietus slapjas platformas, netālu no sarkanā karavīra vilciena, satriekts, tvaika lokomotīves satraucošo svilpienu skaņās, pēc skaļas komandas “uz vagoniem!” Es nezināju, ka atvados no savas mātes uz visiem laikiem. Iečukstēju viņai ausī “mammu” un, lai neviens neredzētu manas vīrišķīgās asaras, noslaucīju tās matos... Bet, kad vilciens sāka kustēties, neizturēju, aizmirsu, ka esmu vīrietis. , karavīrs, aizmirsu, ka apkārt ir cilvēki, daudz cilvēku, un Caur riteņu rūkoņu, caur vēju, kas sitās man acīs, es kliedzu: "Mammu!" Un tad bija vēstules. Un vēstulēm no mājām bija viens ārkārtējs īpašums, kuru katrs atklāja pats un nevienam savu atklājumu neatzina. Sarežģītākajos brīžos, kad šķita, ka viss ir beidzies vai nākamajā mirklī beigsies un dzīvei vairs nebija nevienas nojausmas, vēstulēs no mājām atradām neaizskaramu dzīvības rezervi. Kad atnāca vēstule no mammas, nebija ne papīra, ne aploksnes ar lauka pasta numuru, rindiņu. Atskanēja tikai manas mātes balss, ko es dzirdēju pat ieroču rūkoņā, un zemnīcas dūmi skāra manu vaigu kā mājas dūmi. Vecgada vakarā mana māte vēstulē detalizēti runāja par Ziemassvētku eglīti. Izrādās, skapī nejauši atrastas eglīšu sveces, īsas, daudzkrāsainas, līdzīgas asinātiem krāsainiem zīmuļiem. Tie bija iedegti, un no egļu zariem visā telpā izplatījās nesalīdzināmais stearīna un priežu skuju aromāts. Istaba bija tumša, un tikai jautrie vīriņi izbalēja un uzliesmoja, un zeltītie valrieksti blāvi mirgoja. Tad izrādījās, ka tas viss ir leģenda, ko mana mirstošā māte man komponēja ledus mājā, kur sprādziena vilnis izsita visus stiklus, un krāsnis bija beigtas un cilvēki mira no bada, aukstuma un šrapneļiem. Un viņa rakstīja, no ledus aplenktās pilsētas, sūtot man pēdējās sava siltuma lāses, pēdējās asinis. Un es ticēju leģendai. Viņš turējās pie tā – pie sava avārijas apgādes, pie savas rezerves dzīvības. Biju pārāk jauns, lai lasītu starp rindām. Izlasīju pašas rindas, nepamanot, ka burti ir greizi, jo tie bija rakstīti ar spēka pietrūktu roku, kurai pildspalva bija smaga, kā cirvis. Māte rakstīja šīs vēstules, kamēr viņas sirds pukstēja...
Železnikovs “Suņi nekļūdās” (stāsts)
Juram Khlopotovam bija lielākā un interesantākā pastmarku kolekcija klasē. Šīs kolekcijas dēļ Valerka Sņegirevs devās ciemos pie klasesbiedrenes. Kad Jura no masīvā rakstāmgalda sāka vilkt ārā milzīgus un nez kāpēc putekļainus albumus, tieši virs puišu galvām atskanēja ievilkta un žēlojoša kauciens...-
Nepievērsiet uzmanību! – Jurka pamāja ar roku, koncentrēti kustinot albumus. - Kaimiņa suns!-
Kāpēc viņa gaudo?-
Kā es varu zināt? Viņa gaudo katru dienu. Līdz pulksten pieciem.
Tas apstājas piecos. Mans tētis saka: ja neproti pieskatīt, neņem suņus... Skatoties pulkstenī un pamājot ar roku Juram, Valerka gaitenī steidzīgi ietina šalli un uzvilka mēteli. Izskrējusi uz ielas, es ievilku elpu un atradu logus uz Jurkas mājas fasādes. Trīs logi devītajā stāvā virs Khlopotovu dzīvokļa bija nepatīkami tumši. Valerka, atspiedies ar plecu pret laternas staba auksto betonu, nolēma pagaidīt, cik ilgi vajadzēs. Un tad ārējais logs blāvi iedegās: ieslēdza gaismu, acīmredzot gaitenī... Durvis uzreiz atvērās, bet Valerka pat nepaspēja redzēt, kas stāv uz sliekšņa, jo pēkšņi maza brūna bumbiņa. izlēca no kaut kurienes un, priecīgi čīkstēdams, metās zem Valerka kājām. Valerka sajuta slapjo suņa siltās mēles pieskārienu uz sejas: ļoti mazs suns, bet viņš uzlēca tik augstu! (Viņš izstiepa rokas, pacēla suni, un viņa iegūlās viņa kaklā, ātri un veltīti elpodama.-
Brīnumi! - atskanēja bieza balss, kas uzreiz aizpildīja visu kāpņu telpu. Balss piederēja vājam, īsam vīrietim.-
Tu nāc pie manis? Tā ir dīvaina lieta, jūs zināt... Janka nav īpaši laipna pret svešiniekiem. Un kā ar tevi! Ienāc.-
Uz brīdi, darījumos. Vīrietis uzreiz kļuva nopietns.-
Darījumos? es klausos. -
Tavs suns... Yana... gaudo visas dienas garumā. Vīrietis kļuva skumjš.-
Tātad... Tas traucē, tas ir. Vai vecāki tevi sūtīja?-
Es tikai gribēju zināt, kāpēc viņa gaudo. Viņa jūtas slikti, vai ne?-
Tev taisnība, viņa jūtas slikti. Janka ir pieradusi pa dienu iet pastaigās, un es esmu darbā. Mana sieva atnāks un viss būs kārtībā. Bet jūs to nevarat izskaidrot sunim!-
Es nāku mājās no skolas pulksten divos... Es varētu ar viņu staigāt pēc skolas! Dzīvokļa īpašnieks dīvaini paskatījās uz nelūgto viesi, tad pēkšņi piegāja pie putekļainā plaukta, pastiepa roku un izņēma atslēgu.-
Lūk. Ir pienācis laiks pārsteigt Valerku.-
Vai tiešām sava dzīvokļa atslēgu uzticat kādam svešiniekam?-
Ak, atvainojiet, lūdzu,” vīrietis pastiepa roku. - Iepazīsimies! Molčanovs Valērijs Aleksejevičs, inženieris.-
Sņegirevs Valērijs, 6. “B” audzēknis, zēns cienīgi atbildēja.-
Ļoti jauki! Vai tagad viss ir kārtībā? Suns Yana negribēja nolaisties uz grīdas, un tad viņa skrēja pēc Valerkas līdz pat durvīm.-
Suņi nekļūdās, viņi nekļūdās... - zem deguna nomurmināja inženieris Molčanovs.
Nikolajs Garins-Mihailovskis “Tyoma un blaktis” (stāsts)
Auklīte, kur ir Žučka? - jautā Tjoma. "Kāds Hērods iemeta kļūdu vecā akā," atbild aukle. - Visu dienu, saka, viņa kliedza, sirsnīga... Puisis ar šausmām klausās aukles vārdos, un viņa galvā kūsā domas. Viņam prātā pazib daudz plānu, kā glābt Blakti, viņš pāriet no viena neticama projekta uz otru un, pašam nepamanīts, aizmieg. Viņš pamostas no sava veida šoka pārtrauktā sapņa vidū, kurā viņš turpināja izvilkt Bugu, bet viņa salūza un atkal nokrita akas dibenā. Nolēmis nekavējoties doties glābt savu mīluli, Tjoma uz pirkstiem pieslienas pie stikla durvīm un klusi, lai neradītu troksni, iziet uz terasi. Ārā ir rītausma. Pieskrienot pie akas bedres, viņš klusā balsī sauc: "Blaktis, blaktis!" Blaktis, atpazīstot saimnieka balsi, priecīgi un nožēlojami čīkst. - Es tevi tūlīt atbrīvošu! - viņš kliedz, it kā suns viņu saprastu. Akā lēnām sāka nolaisties laterna un divi stabi ar šķērsstieni apakšā, uz kura gulēja cilpa. Taču šis pārdomātais plāns negaidīti pārsprāga: tiklīdz ierīce sasniedza apakšu, suns mēģināja tai uzķerties, taču, zaudējis līdzsvaru, iekrita dubļos. Doma, ka viņš pasliktināja situāciju, ka Bugu tomēr varēja izglābt un tagad viņš pats ir vainīgs pie tā, ka viņa mirs, liek Tjomai izlemt piepildīt sapņa otro daļu – pašam nokāpt akā. Viņš piesien virvi pie viena no stabiem, kas atbalsta šķērsstieni, un uzkāpj akā. Viņš saprot tikai vienu: ne sekundi laika nevar zaudēt. Uz brīdi viņa dvēselē iezogas bailes, ka viņš varētu nosmakt, bet viņš atceras, ka Bug tur sēž veselu dienu. Tas viņu nomierina, un viņš iet tālāk. Blaktis, atkal apsēdies savā sākotnējā vietā, ir nomierinājies un ar jautru čīkstēšanu izsaka līdzjūtību trakajam uzņēmumam. Šis blakšu mierīgums un stingrā pārliecība tiek nodota zēnam, un viņš droši sasniedz dibenu. Netērējot laiku, Tjoma sasien grožus ap suni, tad ātri uzkāpj augšā. Bet uzkāpt ir grūtāk nekā nolaisties! Mums vajag gaisu, mums vajag spēku, un Tjomai jau ar to vien nepietiek. Viņu pārņem bailes, bet viņš šausmās trīcošā balsī iedrošina sevi: “Nebaidies, nebaidies!” Kauns baidīties! Gļēvuļi tikai baidās! Tie, kas dara sliktas lietas, baidās, bet es nedaru sliktas lietas, es izvelku Blakti, mana mamma un tētis mani par to uzslavēs. Tjoma pasmaida un atkal mierīgi gaida spēku pieplūdumu. Tā, nemanot, viņa galva beidzot izvirzās virs akas augšējā rāmja. Pieliekot pēdējās pūles, viņš pats izkāpj un izvelk Bugu. Bet tagad, kad darbs ir paveikts, viņa spēki ātri pamet viņu, un viņš noģībst.
Vladimirs Žeļeznikovs “Trīs mimozas zari” (stāsts)
No rīta Vitja kristāla vāzē uz galda ieraudzīja milzīgu mimozas pušķi. Ziedi bija dzelteni un svaigi kā pirmajā siltajā dienā! "Tētis man to uzdāvināja," sacīja mamma. – Galu galā šodien ir astotais marts. Patiešām, šodien ir astotais marts, un viņš par to pilnībā aizmirsa. Viņš nekavējoties skrēja uz savu istabu, paķēra portfeli, izvilka kartiņu, kurā bija rakstīts: “Mīļā mamma, es apsveicu tevi astotajā martā un apsolu vienmēr tev paklausīt” un svinīgi pasniedza to mātei. Un, kad viņš jau devās uz skolu, viņa māte pēkšņi ieteica: "Paņemiet dažus mimozas zarus un iedodiet to Ļenai Popovai." Ļena Popova bija viņa galda kaimiņiene. - Priekš kam? - viņš drūmi jautāja. - Un tad šodien ir astotais marts, un es esmu pārliecināts, ka visi jūsu puiši meitenēm kaut ko dāvinās. Viņš paņēma trīs mimozas zariņus un devās uz skolu. Pa ceļam viņam šķita, ka visi skatās uz viņu. Bet pašā skolā viņam paveicās: viņš satika Ļenu Popovu. Viņš pieskrēja pie viņas un pasniedza viņai mimozu. - Tas ir priekš jums. - Man? Ak, cik skaisti! Liels paldies, Vitja! Šķita, ka viņa bija gatava pateikties viņam vēl par stundu, bet viņš pagriezās un aizbēga. Un pirmajā pārtraukumā izrādījās, ka neviens no viņu klases zēniem meitenēm neko nedeva. Nav. Tikai Ļenas Popovas priekšā gulēja maigi mimozas zari. -Kur tu dabūji ziedus? - jautāja skolotāja. "Vitja man to iedeva," Ļena mierīgi sacīja. Visi uzreiz sāka čukstēt, skatoties uz Vitju, un Vitja zemu nolaida galvu. Un pārtraukumā, kad Vitja, it kā nekas nebūtu noticis, piegāja pie puišiem, lai gan viņam jau bija slikti, Valerka sāka grimasēt, skatoties uz viņu. - Un šeit ir atnācis līgavainis! Sveiks, jaunais līgavainis! Puiši iesmējās. Un tad garām gāja vidusskolēni, visi skatījās uz viņu un jautāja, kura līgavainis viņš ir. Knapi nosēdējis stundu beigas, tiklīdz atskanēja zvans, viņš, cik vien ātri varēja, metās mājās, lai tur, mājās, izgāztu savu neapmierinātību un aizvainojumu. Kad māte viņam atvēra durvis, viņš kliedza: "Tā esi tu, tā esi tu, tas viss ir tevis dēļ!" Vitja ieskrēja istabā, satvēra mimozas zarus un nometa tos uz grīdas. - Es ienīstu šīs puķes, es tās ienīstu! Viņš sāka mīdīt ar kājām mimozas zarus, un dzeltenie, smalkie ziedi plīsa un nomira zem viņa zābaku raupjām zolēm. Un Ļena Popova mitrā drānā nesa mājās trīs maigus mimozas zarus, lai tie nenovīstu. Viņa nesa tos sev priekšā, un viņai šķita, ka tajos atspīd saule, ka tās ir tik skaistas, tik īpašas...
Vladimirs Žeļeznikovs “Putnubiedēklis” (stāsts)
Tikmēr Dimka saprata, ka visi par viņu ir aizmirsuši, aizslīdēja gar sienu aiz puišiem līdz durvīm, satvēra tās rokturi, uzmanīgi piespieda, lai bez čīkstēšanas tās atvērtu un aizbēga... Ak, kā viņam šobrīd gribējās pazust. , pirms Lenka aizbrauca, un tad, kad viņa aizies, kad neredzēs viņas spriežošās acis, viņš kaut ko izdomās, noteikti kaut ko izdomās... Pēdējā brīdī viņš paskatījās apkārt, satikās Lenkas skatiens un sastinga.Viņš stāvēja viens pret sienu ar nolaistām acīm. - Paskaties uz viņu! - teica Dzelzs poga Lenkai. Viņas balss trīcēja aiz sašutuma. - Viņš pat nevar pacelt acis! - Jā, tā ir neapskaužama aina,” sacīja Vasiļjevs. - Tas ir nedaudz nolobīts.Lenka lēnām tuvojās Dimkam.Dzelzs poga gāja blakus Lenkai un teica viņai: - Es saprotu, ka tev ir grūti... Tu viņam ticēji... bet tagad tu esi redzējis viņa patieso seju! Lenka pienāca tuvu Dimkam – tiklīdz viņa pastiepa roku, viņa būtu pieskārusies viņa plecam. - Iesit viņam pa seju! - Shaggy kliedza.Dimka strauji pagrieza muguru Lenkai. - Es runāju, es runāju! -Dzelzs poga bija sajūsmā. Viņas balss skanēja uzvaroši. -Izrēķināšanās stunda nevienam nepaies!.. Taisnība ir uzvarējusi! Lai dzīvo taisnīgums! Viņa uzlēca uz sava galda: - Puiši! Somovs - visnežēlīgākais boikots! Un visi kliedza: - Boikotēt! Boikotējiet Somovu! Dzelzs poga pacēla roku: - Kurš ir par boikotu? Un visi puiši pacēla rokas aiz viņas - virs viņu galvām lidinājās vesels roku mežs. Un daudzi bija tik izslāpuši pēc taisnības, ka pacēla divas rokas uzreiz. "Tas arī viss," nodomāja Lenka, "un Dimka ir beidzies." Un puiši izstiepa rokas, parāva un aplenca Dimku un atrāva viņu no sienas, un viņš grasījās pazust Ļenkai necaurredzama roku meža gredzenā, viņu pašu šausmās un viņas triumfā un uzvarā.Visi bija par boikotu! Tikai Lenka nepacēla roku.- Un tu? – Dzelzs Poga brīnījās. "Bet es nē," Lenka vienkārši sacīja un vainīgi pasmaidīja, tāpat kā iepriekš. -Vai tu viņam esi piedevis? - jautāja šokētais Vasiļjevs. - Kāds muļķis,” sacīja Šmakova. - Viņš tevi nodeva!Lenka stāvēja pie dēļa, piespiedusi savu apgriezto galvu pie tā melnās, aukstās virsmas. Pagātnes vējš sasita viņas seju: "Chu-che-lo-o-o, nodevēj!.. Dedzini uz sārta!" - Bet kāpēc, kāpēc tu esi pret to?! -Dzelzs poga gribēja saprast, kas šai Bessolcevai liedza pasludināt Dimkas boikotu. -Tu esi tas, kurš ir pret to. Tevi nekad nevar saprast... Paskaidro! "Es biju uz spēles," Lenka atbildēja. - Un viņi mani dzenāja pa ielu. Un es nekad nevienu nedzenāšu... Un nevienu nesaindēšu. Vismaz nogalini mani!
Iļja Turčins
Ekstrēms gadījums
Tā Ivans sasniedza Berlīni, nesot brīvību uz saviem varenajiem pleciem. Viņa rokās bija nedalāms draugs – ložmetējs. Manā krūtī ir gabals manas mātes maizes. Tāpēc es krāju lūžņus līdz pat Berlīnei. 1945. gada 9. maijā sakautā nacistiskā Vācija padevās. Ieroči apklusa. Tanki apstājās. Sāka atskanēt uzlidojuma trauksmes signāli. Uz zemes kļuva kluss. Un cilvēki dzirdēja vēju šalkam, zālei augam, putnu dziesmām. Tajā stundā Ivans nokļuva vienā no Berlīnes laukumiem, kur joprojām dega nacistu aizdedzinātā māja.Laukums bija tukšs.Un pēkšņi no degošās mājas pagraba iznāca maza meitene. Viņai bija tievas kājas un no bēdām un bada aptumšota seja. Nedroši kāpjot uz saules pielietā asfalta, bezpalīdzīgi izstiepusi rokas kā akla, meitene devās pretī Ivanam. Un viņa Ivanam šķita tik maza un bezpalīdzīga milzīgajā tukšajā, it kā izmirušajā laukumā, ka viņš apstājās, un viņa sirdi saspieda žēlums.Ivans izņēma no krūtīm dārgu malu, pietupās un pasniedza meitenei maizi. Nekad agrāk mala nav bijusi tik silta. Tik svaigs. Nekad nebiju tik ļoti smaržojusi pēc rudzu miltiem, svaiga piena un laipnām mammas rokām.Meitene pasmaidīja, un viņas tievie pirksti satvēra malu.Ivans uzmanīgi pacēla meiteni no izdegušās zemes.Un tajā brīdī aiz stūra ārā paskatījās baiss, pāraudzis Frics - Sarkanā Lapsa. Ko viņam rūpēja, ka karš ir beidzies! Viņa apmākušās fašistu galvā griezās tikai viena doma: “Atrodi un nogalini Ivanu!”Un te viņš, Ivan, laukumā, te viņa platā mugura.Frics – Sarkanā lapsa no jakas apakšas izņēma netīru pistoli ar līku purnu un nodevīgi izšāva no aiz stūra.Lode trāpīja Ivanam sirdī.Ivans trīcēja. Pakāpeniski. Bet viņš nekrita - viņš baidījās meiteni nomest. Es tikko jutu, kā manas kājas piepildās ar smago metālu. Zābaki, apmetnis un seja kļuva bronzas. Bronza - meitene viņa rokās. Bronza - milzīgs ložmetējs aiz viņa spēcīgajiem pleciem.No meitenes bronzas vaiga noritēja asara, atsitās pret zemi un pārvērtās dzirkstošā zobenā. Bronzas Ivans satvēra tā rokturi.Sarkanā lapsa Frics šausmās un bailēs kliedza. Apdegusī siena trīcēja no kliedziena, sabruka un apraka viņu zem tās...Un tieši tajā brīdī bronza kļuva arī maliņa, kas palika pie mātes. Māte saprata, ka viņas dēlu piemeklējušas nepatikšanas. Viņa izskrēja uz ielas un skrēja, kur veda viņas sirds.Cilvēki viņai jautā:
Ar ko steidzies?
Manam dēlam. Manam dēlam ir problēmas!
Un viņi viņu audzināja automašīnās un vilcienos, kuģos un lidmašīnās. Māte ātri sasniedza Berlīni. Viņa izgāja laukumā. Viņa redzēja savu bronzas dēlu un viņas kājas padevās. Māte nokrita uz ceļiem un sastinga savās mūžīgajās bēdās.Bronzas Ivans ar bronzas meiteni rokās joprojām stāv Berlīnes pilsētā - redzama visai pasaulei. Un, ja paskatās vērīgi, starp meitenes un Ivana platajām krūtīm pamanīsit viņas mātes maizes bronzas maliņu.Un, ja mūsu dzimtenei uzbruks ienaidnieki, Ivans atdzīvosies, uzmanīgi noliks meiteni zemē, pacels savu briesmīgo ložmetēju un - bēdas ienaidniekiem!
Jeļena Ponomarenko
LENOČKA
Pavasaris bija piepildīts ar siltumu un slāņu burzmu. Likās, ka karš šodien beigsies. Jau četrus gadus esmu frontē. Gandrīz neviens no bataljona medicīnas instruktoriem neizdzīvoja. Mana bērnība kaut kā uzreiz pārvērtās pieaugušā vecumā. Kauju starplaikos bieži atcerējos skolu, valsi... Un nākamajā rītā karu. Visa klase nolēma doties uz priekšu. Bet meitenes tika atstātas slimnīcā, lai izietu mēnesi ilgus medicīnas instruktoru kursus. Kad ierados divīzijā, jau redzēju ievainotos. Viņi teica, ka šiem puišiem pat nebija ieroču: viņi tos ieguva kaujā. Pirmo bezpalīdzības un baiļu sajūtu piedzīvoju '41. gada augustā... - Puiši, vai kāds ir dzīvs? - es jautāju, izrāvies cauri ierakumiem, uzmanīgi ielūkojoties katrā zemes metrā. - Puiši, kam vajadzīga palīdzība? Es apgāzu līķus, viņi visi skatījās uz mani, bet neviens nelūdza palīdzību, jo viņi vairs nedzirdēja. Artilērijas uzbrukums iznīcināja visus... - Nu, tas nevar notikt, vismaz kādam vajadzētu izdzīvot?! Petja, Igors, Ivans, Aļoška! - Es pierāpos pie ložmetēja un ieraudzīju Ivanu. - Vanečka! Ivans! - viņa iekliedzās augšā, bet ķermenis jau bija atdzisis, tikai zilās acis nekustīgi skatījās debesīs. Dodoties lejā uz otro tranšeju, es dzirdēju vaidu. - Vai kāds ir dzīvs? Cilvēki, vismaz kāds atsaucieties! - es atkal kliedzu. Vaimanas atkārtojās, neizteikti, apslāpēti. Viņa skrēja garām mirušajiem, meklējot viņu, kurš vēl bija dzīvs. - Mīļā! Es esmu šeit! Es esmu šeit! Un atkal viņa sāka apgāzt visus, kas stājās viņas ceļā. - Nē! Nē! Nē! Es tevi noteikti atradīšu! Vienkārši gaidiet mani! Nemirsti! - un ielēca citā tranšejā. Uzlidoja raķete, kas viņu apgaismoja. Vaidēšana atkārtojās kaut kur pavisam tuvu. "Es nekad sev nepiedošu, ka neatradu tevi," es kliedzu un pavēlēju sev: "Nāc." Nāc, klausies! Jūs viņu atradīsit, jūs varat! Vēl mazliet - un tranšejas beigas. Dievs, cik baisi! Ātrāk, ātrāk! "Kungs, ja tu eksistē, palīdzi man viņu atrast!" - un es nometos ceļos. Es, komjaunietis, lūdzu Kungu palīgā... Vai tas bija brīnums, bet stenēšana atkārtojās. Jā, viņš ir pašā tranšejas galā! - Turies! - es kliedzu no visa spēka un burtiski ielauzos zemnīcā, apsegta ar lietusmēteli. - Dārgais, dzīvs! - viņa rokas strādāja ātri, saprotot, ka vairs nav izdzīvojušais: viņam bija smaga brūce vēderā. Viņš turēja savas iekšpuses ar rokām."Jums būs jānogādā paciņa," viņš klusi čukstēja, mirstot. Es aizsedzu viņa acis. Manā priekšā gulēja ļoti jauns leitnants. - Kā tas var būt?! Kāds iepakojums? Kur? Tu neteici kur? Tu neteici kur! – Paskatoties apkārt, es pēkšņi ieraudzīju no mana zābaka izlīpām paku. “Steidzami,” skanēja uzraksts, pasvītrots ar sarkanu zīmuli. — Divīzijas štāba pasta pasts." Sēžot kopā ar viņu, jaunu leitnantu, es atvadījos, un asaras ritēja viena pēc otras. Paņēmis viņa dokumentus, es staigāju pa tranšeju, stulbot, man bija slikta dūša, kad pa ceļam aizvēru acis uz mirušajiem karavīriem. Es nogādāju paku uz galveno mītni. Un informācija tur tiešām izrādījās ļoti svarīga. Tikai es nekad nenēsāju medaļu, kas man tika piešķirta, mana pirmā kaujas balva, jo tā piederēja tam leitnantam Ivanam Ivanovičam Ostankovam....Pēc kara beigām es atdevu šo medaļu leitnanta mātei un pastāstīju, kā viņš nomira.Pa to laiku notika cīņas... Ceturtais kara gads. Šajā laikā es pilnībā nosirmēju: mani sarkanie mati kļuva pilnīgi balti. Pavasaris tuvojās ar siltumu un vanšu burzmu...
Boriss Ganago
"Vēstule Dievam"
E tas notika 19. gadsimta beigās. Pēterburga. Ziemassvētku vakars. No līča pūš auksts, caururbjošs vējš. Slīp smalks dzeloņstiepjš sniegs. Bruģakmens ielās klab zirgu nagi, aizcirtās veikala durvis – tiek veikti pēdējie pirkumi pirms svētkiem. Visi steidzas ātri tikt mājās.
T Tikai mazs zēns lēnām klīst pa sniegotu ielu. PAR Ik pa brīdim viņš izņem aukstās, apsārtušās rokas no vecā mēteļa kabatām un mēģina tās sasildīt ar elpu. Tad viņš atkal iebāz tos dziļāk kabatās un dodas tālāk. Šeit viņš apstājas pie maiznīcas loga un apskata kliņģerus un barankas, kas izliktas aiz stikla. D Veikala durvis atvērās, izlaižot citu pircēju, un no tām izplūda tikko ceptas maizes aromāts. Zēns konvulsīvi norijis siekalas, stutējis uz vietas un klīda tālāk.
N Nemanāmi iestājas krēsla. Garāmgājēju paliek arvien mazāk. Zēns apstājas pie ēkas, kuras logos deg gaismiņas, un, pieceldamies uz pirkstgaliem, mēģina ieskatīties iekšā. Pēc brīža vilcināšanās viņš atver durvis.
AR Vecais ierēdnis šodien kavējās darbā. Viņš nesteidzas. Viņš jau ilgu laiku dzīvo viens un brīvdienās savu vientulību izjūt īpaši asi. Ierēdnis sēdēja un ar rūgtumu domāja, ka viņam nav, ar ko kopā svinēt Ziemassvētkus, nav neviena, kam dot dāvanas. Šajā laikā durvis atvērās. Vecais vīrs paskatījās uz augšu un ieraudzīja zēnu.
- Onkul, onkul, man vajag uzrakstīt vēstuli! - zēns ātri teica.
- Vai jums ir nauda? - ierēdnis bargi jautāja.
M Puisis, knibinādams cepuri rokās, paspēra soli atpakaļ. Un tad vientuļais ierēdnis atcerējās, ka šodien ir Ziemassvētku vakars un viņš ļoti vēlas kādam uzdāvināt. Viņš izņēma tukšu papīra lapu, iemērca pildspalvu tinti un rakstīja: “Pēterburga. 6. janvāris. kungs..."
– Kāds ir kunga uzvārds?
"Tas nav kungs," nomurmināja zēns, vēl pilnībā neticēdams savai veiksmei.
- Ak, vai šī ir dāma? - ierēdnis smaidot jautāja.
- Nē nē! - zēns ātri teica.
– Kam tad tu gribi rakstīt vēstuli? - vecais vīrs bija pārsteigts.
- Jēzum.
– Kā tu uzdrošinies pasmieties par vecu vīrieti? - ierēdnis bija sašutis un gribēja zēnam parādīt durvis. Bet tad es redzēju asaras bērna acīs un atcerējos, ka šodien ir Ziemassvētku vakars. Viņš jutās kauns par savām dusmām un siltākā balsī jautāja:
-Ko tu gribi rakstīt Jēzum?
- Mana māte vienmēr mācīja man lūgt Dieva palīdzību, kad tas ir grūti. Viņa teica, ka Dieva vārds ir Jēzus Kristus,” zēns piegāja tuvāk ierēdnim un turpināja. - Un vakar viņa aizmiga, un es vienkārši nevaru viņu pamodināt. Mājās pat nav maizes, esmu tik izsalcis,” viņš ar plaukstu noslaucīja asaras, kas bija bijušas acīs.
- Kā tu viņu pamodināji? - jautāja vecais vīrs, pieceļoties no sava galda.
- Es viņu noskūpstīju.
- Vai viņa elpo?
– Ko tu saki, onkul, vai cilvēki miegā elpo?
"Jēzus Kristus jau ir saņēmis tavu vēstuli," sacīja vecais vīrs, apskaujot zēnu aiz pleciem. -Viņš lika man par tevi rūpēties, un paņēma līdzi tavu mammu.
AR Vecais ierēdnis domāja: “Mana māte, kad tu aizbrauci uz citu pasauli, tu man teici, lai esmu labs cilvēks un dievbijīgs kristietis. Es aizmirsu tavu pasūtījumu, bet tagad tev nebūs par mani kauns.
B. Ekimovs. "Runā, māmiņ, runā..."
No rītiem tagad zvanīja mobilais telefons. Melnā kaste atdzīvojās:
tajā iedegās gaisma, dziedāja jautra mūzika un meitas balss paziņoja, it kā viņa būtu tuvumā:
- Mammu, sveiks! Vai tev viss kārtībā? Labi darīts! Jautājumi vai ieteikumi? Apbrīnojami! Tad es tevi skūpstu. Esi, esi!
Kaste bija sapuvusi un klusa. Vecā Katerina brīnījās par viņu un nevarēja pierast. Tas šķiet sīkums – sērkociņu kastīte. Nav vadu. Viņš tur guļ un guļ, un pēkšņi viņa meitas balss sāk spēlēt un iedegties:
- Mammu, sveiks! Vai tev viss kārtībā? Vai esi domājis doties? Skaties... Vai ir kādi jautājumi? Skūpsts. Esi, esi!
Bet pilsēta, kurā dzīvo mana meita, atrodas pusotra simta jūdžu attālumā. Un ne vienmēr viegli, it īpaši sliktos laikapstākļos.
Taču šogad rudens ir bijis garš un silts. Netālu no sētas, apkārtējos pilskalnos, zāle kļuva sarkana, un papeļu un kārklu lauki pie Donas zaļoja, un pagalmos bumbieri un ķirši kļuva zaļi kā vasara, lai gan jau bija pienācis laiks tiem izdegt. ar sarkanu un purpursarkanu klusu uguni.
Putna lidojums prasīja ilgu laiku. Zoss lēnām devās uz dienvidiem, kaut kur miglainās, vētrainās debesīs saukdama klusu ong-ong... ong-ong...
Bet ko lai saka par putnu, ja vecmāmiņa Katerina, nokaltusi, kuprīta vecene, bet tomēr veikla vecene, nevarēja sagatavoties aizbraukšanai.
"Es to izmetu ar prātu, es to nemestu..." viņa sūdzējās kaimiņam. - Vai man iet vai ne?.. Vai varbūt paliks silti? Viņi runā pa radio: laikapstākļi ir pilnībā sabojāti. Tagad ir sācies gavēnis, bet sētas nav ieradušies vareni. Ir silti un silti. Šurpu turpu... Ziemassvētki un Epifānija. Un tad ir pienācis laiks domāt par stādiem. Nav jēgas tur iet un dabūt zeķubikses.
Kaimiņš tikai nopūtās: vēl tik tālu no pavasara, no stādiem.
Bet vecā Katerina, diezgan pārliecinoši, izņēma no krūtīm vēl vienu argumentu - mobilo tālruni.
- Mobilais! — viņa lepni atkārtoja pilsētas mazdēla vārdus. - Viens vārds - mobilais. Viņš nospieda pogu, un uzreiz - Marija. Nospieda citu - Koļa. Kuru tu gribi žēlot? Kāpēc lai mēs nedzīvotu? - viņa jautāja. - Kāpēc aiziet? Izmet māju, saimniecību...
Šī nebija pirmā saruna. Runāju ar bērniem, ar kaimiņu, bet biežāk ar sevi.
Pēdējos gados viņa devās pārziemot pie meitas uz pilsētu. Vecums ir viena lieta: ir grūti katru dienu iekurt plīti un nest ūdeni no akas. Caur dubļiem un ledu. Tu nokritīsi un savainot sevi. Un kurš to pacels?
Sēta, kas vēl nesen bija apdzīvota, līdz ar kolhoza nāvi izklīda, aizvācās, izmira. Palika tikai veci cilvēki un dzērāji. Un viņi nenes maizi, nemaz nerunājot par pārējo. Vecam cilvēkam ir grūti pārziemot. Tāpēc viņa aizgāja, lai pievienotos savai tautai.
Taču šķirties no fermas, no ligzdas nav viegli. Ko darīt ar maziem dzīvniekiem: Tuzik, kaķi un vistām? Bāž to apkārt cilvēkiem?.. Un sirds sāp par māju. Dzērāji kāps iekšā un pēdējie kastroļi būs aizķērušies.
Un nav pārāk jautri vecumdienās iedzīvoties jaunos nostūros. Lai arī tie ir mūsu pašu bērni, sienas ir svešas un dzīve pavisam cita. Viesi un paskaties apkārt.
Tāpēc es domāju: vai man iet, vai ne?.. Un tad viņi atnesa telefonu pēc palīdzības - mobilo. Viņi ilgi skaidroja par pogām: kuras spiest un kuras neaiztikt. Parasti mana meita zvanīja no pilsētas no rīta.
Sāks dziedāt jautra mūzika, un kastē mirgos gaisma. Sākumā vecajai Katerinai šķita, ka viņas meitas seja parādīsies tur, it kā mazā televizorā. Atskanēja tikai balss, tālu un neilgi:
- Mammu, sveiks! Vai tev viss kārtībā? Labi darīts. Vai ir kādi jautājumi? Tas ir labi. Skūpsts. Esi, esi.
Pirms pamanāt, gaisma jau nodzisusi, kaste apklususi.
Pirmajās dienās vecā Katerina tikai brīnījās par šādu brīnumu. Iepriekš saimniecībā kolhoza kantorī bija telefons. Tur viss ir pazīstams: vadi, liela melna caurule, var ilgi runāt. Bet tas telefons aizpeldēja līdzi kolhozam. Tagad ir “mobilais”. Un tad paldies Dievam.
- Māte! Vai tu mani dzirdi?! Dzīvs un vesels? Labi darīts. Skūpsts.
Pirms vēl paspēji atvērt muti, kastīte jau ir izdzisusi.
"Kas tā par aizraušanos?" vecā sieviete kurnēja. - Ne telefons, vasks. Viņš iesaucās: lai tā būtu... Lai tā būtu. Un šeit...
Un šeit, tas ir, lauku sētas dzīvē, vecā vīra dzīvē, bija daudz lietu, par kurām es gribēju runāt.
- Mammu, vai tu mani dzirdi?
- Dzirdu, dzirdu... Vai tā esi tu, meitiņ? Un balss, šķiet, nav tava, tā ir kaut kā aizsmakusi. Vai tu esi slims? Skaties, ģērbies silti. Citādi tu esi pilsētniecisks - modīgs, piesien šalli. Un neļaujiet viņiem skatīties. Veselība ir vērtīgāka. Jo man tikko bija sapnis, tik slikts. Kāpēc? Šķiet, ka mūsu pagalmā ir kādi lopi. Dzīvs. Tieši pie sliekšņa. Viņai ir zirga aste, ragi galvā un kazas purns. Kas tā par aizraušanos? Un kāpēc tas tā būtu?
"Mammu," atskanēja barga balss no telefona. - Runājiet pēc būtības, nevis par kazu sejām. Mēs jums paskaidrojām: tarifs.
"Piedod man Kristus dēļ," vecā sieviete atnāca pie prāta. Viņi patiešām brīdināja viņu, kad tālrunis tika piegādāts, ka tas ir dārgs un viņai īsi jāparunā par vissvarīgāko.
Bet kas dzīvē ir vissvarīgākais? Īpaši veco ļaužu vidū... Un patiesībā es redzēju tādu kaislību naktī: zirga asti un baisu kazas seju.
Tātad, padomājiet par to, kam tas ir paredzēts? Laikam nav labi.
Atkal pagāja vēl viena diena, kam sekoja vēl viena. Vecās sievietes dzīve ritēja kā parasti: celies, sakārto, atbrīvo vistas; pabaro un padzirdi savas mazās dzīvās radības un pat ir ko ēst. Un tad viņš dosies un sakārtos lietas. Ne velti saka: lai arī māja ir maza, tev neliek sēdēt.
Plaša lauku sēta, kas savulaik pabaroja daudzbērnu ģimeni: sakņu dārzu, kartupeļu dārzu un levadu. Nojumes, kabīnes, vistu kūts. Vasaras virtuve-mazanka, pagrabs ar izeju. Pletņevaja pilsēta, žogs. Zeme, kas ir jārok pamazām, kamēr tā ir silta. Un cirst malku, plati nogriežot ar rokas zāģi. Mūsdienās ogles ir kļuvušas dārgas, un jūs tās nevarat iegādāties.
Pamazām diena vilkās, apmācies un silts. Ong-ong... ong-ong... - reizēm bija dzirdēts. Šī zoss devās uz dienvidiem, ganāmpulks pēc ganāmpulka. Viņi aizlidoja, lai atgrieztos pavasarī. Bet uz zemes, fermā valdīja kapos klusums. Aizbraucot, cilvēki šeit neatgriezās ne pavasarī, ne vasarā. Un tāpēc retas mājas un viensētas šķita kā vēžveidīgie rāpot viens no otra, vairoties viens no otra.
Ir pagājusi vēl viena diena. Un no rīta bija neliels sals. Koki, krūmi un sausa zāle stāvēja vieglā sala slānī – baltā pūkainā salnā. Vecā Katerina, izejot pagalmā, skatījās apkārt uz šo skaistumu, priecājoties, bet viņai vajadzēja skatīties uz savām kājām. Viņa gāja un gāja, paklupa, krita, sāpīgi atsitoties pret sakneņu.
Diena sākās neveikli un vienkārši negāja labi.
Kā vienmēr no rīta, mobilais telefons iedegās un sāka dziedāt.
- Sveika, mana meita, sveiks. Tikai viens nosaukums: dzīvs. "Tagad esmu tik sarūgtināta," viņa sūdzējās. "Tā bija vai nu kāja, kas spēlēja līdzi, vai varbūt gļotas." Kur, kur...” viņa sadusmojās. - Pagalmā. Naktī gāju atvērt vārtus. Un tur, pie vārtiem, ir melns bumbieris. Tu viņu mīli. Viņa ir mīļa. Es tev no tā pagatavošu kompotu. Citādi es jau sen likvidētu. Netālu no šīs bumbieres...
"Mammu," pa tālruni atskanēja attāla balss, "runājiet precīzāk par notikušo, nevis par saldo bumbieri."
- Un to es jums saku. Tur sakne kā čūska izrāpās no zemes. Bet es gāju un neskatījos. Jā, zem tavām kājām ir arī kaķis ar stulbu seju. Šī sakne... Letoss Volodja jautāja, cik reizes: atņemiet to Kristus dēļ. Viņš ir kustībā. Černomjaska...
- Mammu, lūdzu, esi konkrētāk. Par sevi, nevis par melno gaļu. Neaizmirstiet, ka tas ir mobilais tālrunis, tarifs. Kas sāp? Vai tu neko nesalauzi?
"Šķiet, ka tas nesaplīsa," vecā sieviete visu saprata. - Es pievienoju kāpostu lapu.
Tā saruna ar meitu beidzās. Pārējo nācās sev izskaidrot: “Kas sāp, kas nesāp... Sāp viss, katrs kauls. Tāda dzīve aiz muguras..."
Un, dzenot rūgtās domas, vecā sieviete devās savās ierastajās izdarībās pagalmā un mājā. Bet es centos vairāk spiesties zem jumta, lai nenokristu. Un tad viņa apsēdās pie vērpšanas rata. Pūkains pakuls, vilnas vītne, senā pašvērpēja riteņa izmērītā rotācija. Un domas kā pavediens stiepjas un stiepjas. Un aiz loga ir rudens diena, kā krēsla. Un šķiet vēss. Vajadzētu sildīt, bet malka cieši. Pēkšņi mums tiešām ir jāpavada ziema.
Īstajā laikā ieslēdzu radio, gaidot vārdus par laikapstākļiem. Bet pēc īsa klusuma no skaļruņa atskanēja maiga, maiga jaunas sievietes balss:
- Vai tev sāp kauli?..
Šie sirsnīgie vārdi bija tik piemēroti un piemēroti, ka atbilde nāca dabiski:
- Viņi sāp, mana meita...
"Vai jums sāp rokas un kājas?" jautāja laipna balss, it kā uzminētu un zinātu likteni.
- Mani nevar izglābt... Mēs bijām jauni un nejutām to smaržu. Slaucējās un cūku fermās. Un bez apaviem. Un tad viņi iekāpa gumijas zābakos, ziemā un vasarā. Tāpēc viņi mani piespiež...
"Tev sāp mugura..." sievietes balss klusi iesaucās, it kā valdzinoša.
- Mana meita saslims... Gadsimtiem ilgi viņa uz kupra nesa čuvalus un vahli ar salmiem. Kā nesaslimt... Tāda ir dzīve...
Dzīve patiešām nebija viegla: karš, bāreņi, smags kolhoza darbs.
Maiga balss no skaļruņa runāja un runāja, un tad apklusa.
Vecene pat raudāja, sevi rājot: “Stulba aita... Kāpēc tu raudi?..” Bet viņa raudāja. Un šķita, ka asaras to atviegloja.
Un tad pavisam negaidīti nepiemērotā pusdienas stundā sāka skanēt mūzika un pamodās mans mobilais telefons. Vecā sieviete nobijās:
- Meita, meita... Kas noticis? Kurš nav slims? Un es biju satraukts: jūs nezvanāt laikā. Neturi ļaunu prātu uz mani, meita. Zinu, ka telefons ir dārgs, tā ir liela nauda. Bet es tiešām gandrīz nomiru. Tama, par šo nūju... - Viņa atjēdzās: - Kungs, es atkal runāju par šo nūju, piedod man, mana meita...
No tālienes, daudzu kilometru attālumā, atskanēja manas meitas balss:
- Runā, mammu, runā...
- Tāpēc es dungoju. Tagad ir tāds haoss. Un tad ir šis kaķis... Jā, šī sakne lien zem manām kājām no bumbieres. Mums, veciem cilvēkiem, tagad viss ir ceļā. Es pilnībā likvidētu šo bumbieru koku, bet jums tas patīk. Tvaicējiet to un izžāvējiet, kā parasti... Atkal es daru nepareizi... Piedod man, mana meita. Vai tu mani dzirdi? ..
Kādā tālā pilsētā meita viņu dzirdēja un pat redzēja, aizverot acis, savu veco māti: mazu, saliektu, baltā šallē. Es to redzēju, bet pēkšņi sajutu, cik tas viss ir nestabils un neuzticams: telefona sakari, redze.
"Sakiet man, mammu..." viņa jautāja un baidījās tikai no viena: pēkšņi šī balss un šī dzīve beigsies, iespējams, uz visiem laikiem. - Runā, mammu, runā...
Vladimirs Tendrjakovs.
Maize suņiem
Kādu vakaru mēs ar tēvu sēdējām mājās uz lieveņa.
Manam tēvam nesen bija tāda kā tumša seja, sarkani plakstiņi, kaut kādā ziņā atgādināja stacijas priekšnieku, ejot pa stacijas laukumu sarkanā cepurē.
Pēkšņi lejā, zem lieveņa, šķita, ka no zemes izaug suns. Viņai bija pamestas, blāvas, nemazgātas dzeltenas acis un neparasti izspūrusi kažokādas sānos un mugurā pelēkos pušķos. Viņa minūti vai divas skatījās uz mums ar savu tukšo skatienu un pazuda tikpat uzreiz, kā bija parādījusies.
– Kāpēc viņai tā aug kažoks? - es jautāju.
Tēvs apklusa un negribīgi paskaidroja:
- Izkrīt... No bada. Pats tās saimnieks, iespējams, no bada kļūst plikums.
Un tas bija tā, it kā es būtu apliets ar vannas tvaiku. Šķiet, ka esmu atradis visnelaimīgāko radījumu ciematā. Nav, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē nē, nē, nē, nē, nē, bet kāds apžēlosies, kaut vai slepus, nokaunēsies, nē, nē, nē, un būs tāds stulbs kā es, kas viņiem maizi paslidinās. Un suns... Pat tēvam tagad bija žēl nevis suņa, bet gan tā nezināmā saimnieka - "viņš pliks no bada." Suns mirs, un pat Ābrams netiks atrasts, lai to iztīrītu.
Nākamajā dienā es no rīta sēdēju uz lieveņa ar kabatām, kas bija piepildītas ar maizes gabaliņiem. Sēdēju un pacietīgi gaidīju, vai parādīsies tas pats...
Viņa parādījās, gluži kā vakar, pēkšņi, klusi, skatījās uz mani ar tukšām, nemazgātām acīm. Es pakustējos, lai izņemtu maizi, un viņa izvairījās... Bet ar acs kaktiņu viņa paspēja saskatīt izņemto maizi, sastinga un skatījās no tālienes uz manām rokām – tukšām, bez izteiksmes.
- Ej... Jā, ej. Nebaidieties.
Viņa paskatījās un nekustējās, bija gatava jebkurā brīdī pazust. Viņa neticēja ne maigajai balsij, ne aizkustinošajiem smaidiem, ne maizei rokā. Lai kā es lūdzu, viņa nenāca, bet arī nepazuda.
Pēc pusstundas mocīšanās beidzot atteicos no maizes. Nenovēršot no manis tukšās, neiesaistītās acis, viņa tuvojās gabalam uz sāniem, uz sāniem. Lēciens - un... ne gabals, ne suns.
Nākamajā rītā — jauna tikšanās, ar tādiem pašiem pamestiem skatieniem, ar to pašu nelokāmo neuzticību laipnībai balsī, laipni pastieptai maizītei. Gabals tika sagrābts tikai tad, kad tas tika nomests zemē. Es vairs nevarēju viņai dot otro gabalu.
Tas pats notika trešajā rītā un ceturtajā... Mēs neizlaidām nevienu dienu bez tikšanās, bet mēs nekļuvām tuvāki viens otram. Es nekad nevarēju viņu iemācīt izņemt maizi no manām rokām. Viņas dzeltenajās, tukšajās, seklājās acīs es nekad neesmu redzējusi nekādu izteiksmi – pat ne suņa bailes, nemaz nerunājot par suņa maigumu un draudzīgo noskaņojumu.
Izskatās, ka arī šeit esmu sastapusi laika upuri. Es zināju, ka daži trimdinieki ēda suņus, ēda tos, nogalināja, nokāva. Droši vien viņu rokās iekrita arī mans draugs. Viņi nevarēja viņu nogalināt, bet viņi uz visiem laikiem nogalināja viņas uzticību cilvēkiem. Un šķita, ka viņa man īpaši neuzticas. Izsalkušā ielā uzaudzināta, vai viņa varēja iedomāties tādu nejēgu, kurš bija gatavs dot ēst vienkārši tāpat, neko neprasot pretī... pat ne pateicību.
Jā, pat pateicība. Tas ir sava veida maksājums, un man pilnīgi pietika ar to, ka es kādu pabaroju, uzturu kāda dzīvību, kas nozīmē, ka man pašam ir tiesības ēst un dzīvot.
Ar maizes gabaliņiem baroju nevis suni, kurš lobījās no bada, bet gan savu sirdsapziņu.
Es neteikšu, ka manai sirdsapziņai ļoti patika šis aizdomīgais ēdiens. Mana sirdsapziņa turpināja iekaist, bet ne tik ļoti, ne dzīvībai bīstami.
Tajā mēnesī stacijas vadītājs, kuram, pildot savus pienākumus, stacijas laukumā bija jāvalkā sarkana cepure, nošāvās. Viņš nedomāja atrast sev nelaimīgu suni, ko katru dienu pabarot, noraujot sev maizi.
Vitālijs Zakrutkins. Cilvēka māte
Šajā septembra naktī debesis trīcēja, trīcēja bieži, kvēloja tumšsarkanā krāsā, atspoguļojot apakšā liesmojošās ugunskurus, un uz tām nebija redzams ne mēness, ne zvaigznes. Tuvu un tālu lielgabalu zalves dārdēja pāri blāvi dungojošajai zemei. Visapkārt visu pārpludināja nenoteikta, blāva vara sarkanā gaisma, no visur bija dzirdama draudīga dārdoņa, un no visām pusēm rāpoja neskaidri, biedējoši trokšņi...
Piespiedusies zemē, Marija gulēja dziļā vagā. Virs viņas, tikko saskatāms neskaidrajā krēslā, čaukstēja biezs kukurūzas biezoknis, kas šūpojās ar izkaltušām bumbiņām. Bailēs sakodusi lūpas, ar rokām aizklājusi ausis, Marija izstiepās vagas iedobē. Viņa gribēja iespiesties sacietējušajā, ar zāli aizaugušajā uzartajā zemē, apbērt sevi ar zemi, lai neredzētu un nedzirdētu, kas tagad notiek saimniecībā.
Viņa apgūlās uz vēdera un apraka seju sausajā zālē. Taču ilgu laiku nogulēt viņai bija sāpīgi un neērti – grūtniecība lika par sevi manīt. Ieelpojusi rūgto zāles smaržu, viņa pagriezās uz sāniem, kādu laiku nogulēja, tad apgūlās uz muguras. Augšā, atstājot uguns pēdas, zumējot un svilpojot, garām pazibēja raķetes, un marķierlodes caururba debesis ar zaļām un sarkanām bultām. No apakšas, no fermas, slāja smeldzoša, smacējoša dūmu un deguma smaka.
Kungs," Marija čukstēja, šņukstot, "sūti man nāvi, Kungs... man vairs nav spēka... Es nevaru... sūti man nāvi, es lūdzu Tevi, Dievs...
Viņa piecēlās, nometās ceļos un klausījās. "Lai kas arī notiktu," viņa izmisusi nodomāja, "labāk nomirt tur, kopā ar visiem." Mazliet nogaidījusi, paskatījusies apkārt kā nomedīta vilkaka un neko neredzējusi skarbajā, kustīgajā tumsā, Marija rāpās uz kukurūzas lauka malu. No šejienes no slīpa, gandrīz neuzkrītoša kalna virsotnes labi bija redzama lauku sēta. Tas bija pusotra kilometra attālumā, ne vairāk, un Marijas redzētais viņu pārņēma mirstīgs aukstums.
Dega saimniecības visas trīsdesmit mājas. Slīpas liesmu mēles, vēja līgotas, izlauzās cauri melniem dūmu mākoņiem, paceļot uz satrauktajām debesīm biezas ugunīgu dzirksteļu lāses. Pa vienīgo saimniecības ielu, ko apgaismoja uguns blāzma, vācu karavīri nesteidzīgi soļoja ar garām liesmojošām lāpām rokās. Viņi stiepa lāpas uz māju salmu un niedru jumtiem, šķūņiem, vistu kūtīm, savā ceļā neko nepalaižot garām, pat vismīļāko spoles vai suņu būda, un pēc tām uzliesmoja jaunas uguns šķipsnas, un sarkanīgas dzirksteles lidoja un lidoja. pret debesīm.
Gaisu satricināja divi spēcīgi sprādzieni. Viņi viens pēc otra sekoja sētas rietumu pusē, un Marija saprata, ka vācieši uzspridzinājuši jauno ķieģeļu govju kūti, ko kolhozs bija uzbūvējis tieši pirms kara.
Visus izdzīvojušos zemniekus - viņu bija ap simts, kopā ar sievietēm un bērniem - vācieši viņus izdzina no mājām un savāca klajā vietā, aiz sētas, kur vasarās bija kolhoza straume. Uz straumes šūpojās petrolejas laterna, kas bija piekārta augstā stabā. Tā vājā, mirgojošā gaisma šķita tik tikko pamanāms punkts. Marija labi zināja šo vietu. Pirms gada, īsi pēc kara sākuma, viņa ar savām brigādes sievietēm kuļajā maisīja labību. Daudzi raudāja, atcerēdamies savus vīrus, brāļus un bērnus, kuri bija devušies uz fronti. Bet karš viņiem šķita tāls, un viņi toreiz nezināja, ka tā asiņainais vilnis sasniegs viņu neuzkrītošo, mazo lauku sētu, kas apmaldījusies kalnainā stepē. Un šajā briesmīgajā septembra naktī viņu acu priekšā dega viņu dzimtā sēta, un viņi paši, ložmetēju ielenkti, stāvēja uz straumes kā mēmu aitu ganāmpulks aizmugurē un nezināja, kas viņus sagaida. .
Marijas sirds dauzījās, rokas trīcēja. Viņa uzlēca un gribēja steigties tur, pret straumi, bet bailes viņu apturēja. Atkāpusies, viņa atkal notupās zemē, iespieda zobus rokās, lai apslāpētu sirdi plosošos kliedzienus, kas izlauzās no viņas krūtīm. Tā Marija gulēja ilgu laiku, šņukstot kā bērns, nosmakusi no asajiem dūmiem, kas ložņāja kalnā.
Saimniecība dega. Ieroču salvetes sāka norimt. Aptumšotajās debesīs bija dzirdama vienmērīga smago bumbvedēju dārdoņa, kas kaut kur lidoja. No straumes puses Marija dzirdēja kādas sievietes histērisku raudu un īsus, dusmīgus vāciešu saucienus. Ložmetēju karavīru pavadībā pa lauku ceļu lēnām virzījās nesaskaņots zemnieku pūlis. Ceļš veda gar kukurūzas lauku pavisam tuvu, apmēram četrdesmit metru attālumā.
Marija aizturēja elpu un piespieda krūtis pie zemes. "Kur viņi viņus dzen?" viņas drudžainajās smadzenēs sita drudžaina doma "Vai tiešām ir mazi bērni, nevainīgas sievietes..." Atvērusi acis, viņa paskatījās uz ceļu. Zemnieku pūlis klīda viņai garām. Trīs sievietes rokās nesa mazuļus. Marija viņus atpazina. Tie bija divi viņas kaimiņi, jauni karavīri, kuru vīri bija devušies uz fronti īsi pirms vāciešu ierašanās, un trešais bija evakuēta skolotāja, viņai šeit, fermā, piedzima meita. Vecākie bērni klejoja pa ceļu, turēdamies pie mātes svārku malām, un Marija atpazina gan mātes, gan bērnus... Tēvocis Kornijs neveikli staigāja uz saviem paštaisītajiem kruķiem tajā vācu kara laikā. Viens otru atbalstot, gāja divi novārguši veci atraitņi, vectēvs Kuzma un vectēvs Ņikita. Katru vasaru viņi sargāja kolhoza meloņu ražotni un ne reizi vien cienāja Mariju ar sulīgiem, vēsiem arbūziem. Zemnieki gāja klusi, un, tiklīdz kāda no sievietēm sāka skaļi, šņukstoši raudāt, viņai tūdaļ pienāca vācietis ķiverē un ar ložmetēja sitieniem nogāza. Pūlis apstājās. Satvēris kritušo sievieti aiz apkakles, vācietis viņu pacēla, ātri un dusmīgi kaut ko nomurmināja, rādot roku uz priekšu...
Ielūkojoties dīvainajā, gaišajā krēslā, Marija atpazina gandrīz visus zemniekus. Viņi gāja ar groziem, ar spaiņiem, ar somām plecos, viņi gāja, paklausot īsajiem ložmetēju saucieniem. Neviens no viņiem neteica ne vārda, tikai pūlī bija dzirdama bērnu raudāšana. Un tikai kalna galā, kad kolonna nez kāpēc aizkavējās, atskanēja sirdi plosošs sauciens:
Nelieši! Pala-a-chi! Fašistu frīki! Es negribu tavu Vāciju! Es nebūšu jūsu saimniece, nelieši!
Marija atpazina balsi. Kliedza piecpadsmitgadīgā komjauniete Saņa Zimenkova, uz priekšu izgājušā saimniecības traktorista meita. Pirms kara Sanja mācījās septītajā klasē un dzīvoja internātskolā tālā reģionālā centrā, taču skola nebija atvērta jau gadu, Sanja ieradās pie mātes un palika fermā.
Saņečka, ko tu dari? Aizveries, meita! - māte sāka vaimanāt. Lūdzu, klusē! Viņi tevi nogalinās, mans bērns!
Es neklusēšu! - Sanija kliedza vēl skaļāk. - Lai viņi nogalina, nolādētie bandīti!
Marija dzirdēja īsu ložmetēja šāvienu. Sievietes sāka skaļi runāt. Vācieši ķērca riešanas balsīs. Zemnieku pūlis sāka attālināties un pazuda aiz kalna virsotnes.
Mariju pārņēma lipīgas, aukstas bailes. “Tā bija Sanija, kura tika nogalināta,” viņā kā zibens iespēra briesmīgs minējums. Viņa nedaudz pagaidīja un klausījās. Cilvēku balsis nekur nebija dzirdamas, tikai kaut kur tālumā blāvi klabēja ložmetēji. Aiz copes, austrumu ciematā, šur tur uzliesmoja signālraķetes. Tie karājās gaisā, izgaismojot sakropļoto zemi ar mirušu dzeltenīgu gaismu, un pēc divām vai trim minūtēm, ugunīgās lāsēs izplūstot, nodzisa. Austrumos, trīs kilometrus no lauku sētas, atradās vācu aizsardzības frontes līnija. Marija bija tur kopā ar citiem zemniekiem: vācieši piespieda iedzīvotājus rakt tranšejas un sakaru ejas. Tie vijās līkumotā līnijā gar kalna austrumu nogāzi. Daudzus mēnešus, baidoties no tumsas, vācieši naktīs ar raķetēm apgaismoja savu aizsardzības līniju, lai laikus pamanītu uzbrūkošo padomju karavīru ķēdes. Un padomju ložmetēji - Marija to redzēja vairāk nekā vienu reizi - izmantoja marķierlodes, lai šautu ienaidnieka raķetes, sagriež tās, un tās, izgaisot, nokrita zemē. Tā tas bija arī tagad: ložmetēji sprakšķēja no padomju ierakumu virziena, un zaļās ložu līnijas metās pretī vienai raķetei, otrai, trešajai un tās nodzēsa...
"Varbūt Sanija ir dzīva?" Varbūt viņa vienkārši ir ievainota, un viņa guļ uz ceļa un asiņo? Iznākusi no kukurūzas biezokņa, Marija paskatījās apkārt. Apkārt neviena nav. Gar kalnu stiepās tukša zāliena josla. Sēta bija gandrīz nodegusi, tikai šur tur vēl uzliesmoja liesmas, virs pelniem zibēja dzirksteles. Pieķērusies pie robežas kukurūzas lauka malā, Marija aizrāpās līdz vietai, no kurienes viņa domāja dzirdējusi Sanjas kliedzienus un šāvienus. Bija sāpīgi un grūti rāpot. Uz robežas sapulcējās izturīgi, vēju izpūsti, meža krūmi, tie sadūra viņas ceļgalus un elkoņus, un Marija bija basām kājām, ģērbusies tikai vecā ķirbju kleitā. Tā, izģērbusies, pagājušajā rītā rītausmā viņa aizbēga no fermas un tagad lamāja sevi par to, ka nepaņēma mēteli, šalli un uzvilka zeķes un apavus.
Viņa lēnām rāpoja, pusmirusi no bailēm. Viņa bieži apstājās, ieklausījās blāvās, tālās šaušanas skaņās un atkal rāpoja. Viņai šķita, ka viss apkārt dungojas: gan debesis, gan zeme, un kaut kur visnepieejamākajās zemes dzīlēs arī šī smagā, mirstīgā dūkoņa neapstājas.
Viņa atrada Saniju tur, kur domāja. Meitene gulēja grāvī, viņas tievās rokas izstieptas un kailā kreisā kāja neērti saliekta zem viņas. Tik tikko saskatījusi savu ķermeni nestabilajā tumsā, Marija piespiedās sev klāt, ar vaigu sajuta lipīgo mitrumu uz sava siltā pleca un pielika ausi pie mazajām, asajām krūtīm. Meitenes sirds pukstēja nevienmērīgi: tā sastinga, pēc tam dauzījās krasās trīcēs. — Dzīvs! - Marija domāja.
Paskatījusies apkārt, viņa piecēlās, paņēma Sanju rokās un aizskrēja uz glābjošo kukurūzu. Īsais ceļš viņai šķita bezgalīgs. Viņa paklupa, aizsmakusi elpoja, baidīdamās, ka nometīs Sanju, nokritīs un nekad vairs nepacelsies. Vairs neko neredzēdama, nesaprazdama, ka sausie kukurūzas stiebri ap viņu čaukst kā spalga šalkoņa, Marija nogrima ceļos un zaudēja samaņu...
Viņa pamodās no Sanijas sirdi plosošiem vaidiem. Meitene gulēja zem viņas un aizrijās no asinīm, kas pildīja viņas muti. Marijas seju klāja asinis. Viņa pielēca, paberzēja acis ar kleitas malu, apgūlās blakus Sanijai un piespieda visu ķermeni sev.
Sanja, mans mazulīt,” Marija čukstēja, aizrijoties no asarām, „atver acis, mans nabaga bērniņ, mans mazais bārenītis... Atver savas mazās acis, pasaki vismaz vienu vārdu...
Marija trīcošām rokām noplēsa kleitas gabalu, pacēla Sanijas galvu un sāka slaucīt meitenes muti un seju ar mazgātu šķipsnu. Viņa uzmanīgi pieskārās viņai, noskūpstīja viņas asinīm sāļo pieri, siltos vaigus, padevīgo, nedzīvo roku tievos pirkstus.
Sanijas krūtīs sēkšana, spiedzīšana, burbuļošana. Ar plaukstu glāstīdama meitenes bērnišķīgās kājas ar stūrainām kolonnām, Marija ar šausmām juta, kā Sanijas šaurās pēdas kļūst vēsākas zem viņas rokas.
"Nāc, mazulīt," viņa sāka lūgt Saniju. - Paņemiet pauzi, mans dārgais... Nemirsti, Saņečka... Neliec mani vienu... Es esmu ar tevi, tante Marija. Vai tu dzirdi, mazulīt? Tu un es esam palikuši tikai divi, tikai divi...
Virs tiem vienmuļi čaukstēja kukurūza. Lielgabala uguns apklusa. Debesis aptumšojās, tikai kaut kur tālu, aiz meža, sarkanīgie liesmas atspīdumi joprojām drebēja. Pienāca agrā rīta stunda, kad tūkstošiem cilvēku viens otru nogalināja - gan tie, kas kā pelēks viesuļvētra metās uz austrumiem, gan tie, kas ar krūtīm aizturēja viesuļvētra kustību, bija noguruši, noguruši no zemes sakropļošanas. mīnas un šāviņi, un, rūkoņas, dūmu un kvēpu apstulbināti, viņi pārtrauca savu šausmīgo darbu, lai atvilktu elpu ierakumos, nedaudz atpūstos un atkal sāktu grūto, asiņaino ražu...
Sanija nomira rītausmā. Lai kā Marija centās ar savu ķermeni sasildīt nāvīgi ievainoto meiteni, lai kā viņa piespieda viņai savu karsto krūti, lai kā viņa viņu apskāva, nekas nelīdzēja. Sanijas rokas un kājas kļuva aukstas, aizsmakusi mutuļošana viņas kaklā apstājās, un viņa sāka salst no visa.
Marija aizvēra Sanijas nedaudz atvērtos plakstiņus, salika saskrāpētās, stīvās rokas ar asins un purpursarkanās tintes pēdām uz krūtīm un klusi apsēdās blakus mirušajai meitenei. Tagad, šajos brīžos, Marijas smagās, neremdināmās bēdas - viņas vīra un mazā dēla nāve, ko pirms divām dienām vācieši pakāra vecajā sētas ābelē - šķita, ka aizpeld prom, miglā tīta, nogrima tam pretī. Jauna nāve, un Marija, asas, pēkšņas domas caururbta, saprata, ka viņas skumjas ir tikai pasaulei neredzams piliens tajā briesmīgajā, plašajā cilvēku bēdu upē, melnajā upē, ko apgaismoja ugunsgrēki, kas, applūstot, iznīcinot krasti izpletās arvien plašāk un arvien ātrāk metās tur, uz austrumiem, attālinot to no Marijas, kā viņa dzīvoja šajā pasaulē visus savus īsos divdesmit deviņus gadus...
Sergejs Kutsko
VILKI
Ciema dzīve ir iekārtota tā, ka, ja pirms pusdienlaika neizej mežā un neizstaigā pazīstamas sēņu un ogošanas vietas, tad līdz vakaram vairs nav par ko skriet, viss būs noslēpts.
Viena meitene arī tā domāja. Saule tikko uzlēca egļu galotnēs, un man jau ir pilns grozs rokās, tālu aizklīdu, bet kādas sēnes! Viņa ar pateicību paskatījās apkārt un jau grasījās doties prom, kad tālie krūmi pēkšņi nodrebēja un izcirtumā iznāca dzīvnieks, kura acis neatlaidīgi sekoja meitenes figūrai.
- Ak, suns! - viņa teica.
Kaut kur netālu ganījās govis, un aitu suņa satikšana mežā viņām nebija liels pārsteigums. Bet tikšanās ar vēl vairākiem dzīvnieku acu pāriem mani samulsināja...
“Vilki,” pazibēja doma, “ceļš nav tālu, skrieniet...” Jā, spēks pazuda, grozs neviļus izkrita no rokām, kājas kļuva vājas un nepaklausīgas.
- Māte! - šis pēkšņais sauciens apturēja ganāmpulku, kas jau bija sasniedzis izcirtuma vidu. - Cilvēki, palīdziet! - pazibēja trīs reizes virs meža.
Kā gani vēlāk teica: “Dzirdējām kliedzienus, domājām, ka bērni spēlējas...” Tas ir piecus kilometrus no ciema, mežā!
Vilki lēnām tuvojās, vilks gāja pa priekšu. Tā notiek ar šiem dzīvniekiem – vilks kļūst par bara galvu. Tikai viņas acis nebija tik niknas, kā meklēja. Šķita, ka viņi jautāja: “Nu, cilvēk? Ko tu darīsi tagad, kad rokās nav ieroču, un tuvinieku nav tuvumā?
Meitene nokrita uz ceļiem, aizsedza acis ar rokām un sāka raudāt. Pēkšņi viņai iešāvās doma par lūgšanu, it kā viņas dvēselē kaut kas sakustētos, it kā augšāmceltos vecmāmiņas vārdi, kas palikuši atmiņā no bērnības: “Pajautā Dievmātei! ”
Meitene neatcerējās lūgšanas vārdus. Pieliekot krusta zīmi, viņa lūdza Dieva Māti, it kā viņa būtu viņas māte, pēdējā aizlūguma un pestīšanas cerībā.
Kad viņa atvēra acis, vilki, ejot garām krūmiem, iegāja mežā. Vilcene lēni gāja pa priekšu, galvu uz leju.
Č. Aitmatovs
Čordons, piespiedies pie perona margām, pāri galvu jūrai skatījās uz bezgala garā vilciena sarkanajiem vagoniem.
Sultān, sultān, mans dēls, es esmu šeit! Vai tu mani dzirdi?! - viņš kliedza, paceļot rokas pāri žogam.
Bet kur tur bija bļaut! Blakus žogam stāvošais dzelzceļnieks viņam jautāja:
Vai jums ir raktuves?
Jā, — Čordons atbildēja.
Vai jūs zināt, kur atrodas šķirošanas parks?
Es zinu, tajā virzienā.
Tad viss, tēt, sēdies uz raktuves un brauc tur. Jums būs laiks, apmēram pieci kilometri, ne vairāk. Vilciens tur apstāsies uz minūti, un tur tu atvadīsies no sava dēla, brauc ātrāk, nestāvi!
Čordons steidzās pa laukumu, līdz atrada savu zirgu, un atcerējās tikai to, kā viņš paraustīja čumbura mezglu, kā viņš iebāza kāju kāpšlī, kā ar damastu apdedzināja zirga sānus un kā viņš, krītot, metās lejā. iela gar dzelzceļu. Pa pamesto, atbalsojošo ielu, biedēdams retos garāmgājējus, viņš metās kā mežonīgs nomads.
"Tikai, lai būtu laikā, lai būtu laikā, manam dēlam ir tik daudz, ko pastāstīt!" - viņš nodomāja un, sakostos zobus neatvērdams, izteica lēciena jātnieka lūgšanu un pieburtus: “Palīdziet man, senču gari! Palīdzi man, Kambar-ata raktuvju patron, neļauj manam zirgam paklupt! Dodiet viņam piekūna spārnus, dodiet viņam dzelzs sirdi, dodiet viņam brieža kājas!
Pagājis garām ielai, Čordons izlēca uz taciņas zem dzelzs ceļa uzbēruma un atkal palēnināja zirgu. Tas nebija tālu no šķirošanas parka, kad vilciena troksnis sāka viņu apdzīt no aizmugures. Divu vilcienā sapāroto tvaika lokomotīvju smagā, karstā rūkoņa kā kalna sabrukums krita uz viņa saliektajiem platajiem pleciem.
Ešelons apsteidza galopošo Chordonu. Zirgs jau ir noguris. Bet viņš cerēja, ka paspēs laicīgi, ja vien vilciens apstāsies, līdz šķirošanas parkam nebūtu tik tālu. Un bailes, satraukums, ka vilciens varētu pēkšņi neapstāties, lika atcerēties Dievu: “Lielais Dievs, ja tu esi uz zemes, apturi šo vilcienu! Lūdzu, apstājieties, apturiet vilcienu!
Vilciens jau atradās šķirošanas parkā, kad Čordons panāca astes vagonus. Un dēls skrēja gar vilcienu – pretī tēvam. Ieraudzījis viņu, Čordons nolēca no zirga. Viņi klusēdami metās viens otra rokās un sastinga, aizmirstot par visu pasaulē.
Tēvs, piedod man, es dodos prom kā brīvprātīgais," sacīja sultāns.
Es zinu, dēls.
Es aizvainoju savas māsas, tēvu. Ļaujiet viņiem aizmirst apvainojumu, ja viņi var.
Viņi tev ir piedevuši. Neapvainojieties par viņiem, neaizmirstiet tos, rakstiet viņiem, jūs dzirdat. Un neaizmirstiet savu māti.
Labi, tēvs.
Stacijā noskanēja vientuļš zvans, bija laiks doties ceļā. Pēdējo reizi tēvs ieskatījās dēla sejā un uz brīdi ieraudzīja viņā viņa paša vaibstus, sevi, vēl jaunu, vēl jaunības rītausmā: viņš cieši piespieda viņu pie krūtīm. Un tajā brīdī viņš ar visu savu būtību vēlējās nodot tēva mīlestību savam dēlam. Skūpstīdams viņu, Čordons turpināja teikt to pašu:
Esi vīrietis, mans dēls! Lai kur tu atrastos, esi cilvēks! Vienmēr paliec cilvēks!
Karietes drebēja.
Čordonovs, ejam! - komandieris viņam kliedza.
Un, kad Sultāns tika ievilkts karietē, kad viņi gāja, Hordons nolaida rokas, tad pagriezās un, nokritis uz kapteiņa nosvīdušajām, karstajām krēpēm, sāka šņukstēt. Viņš raudāja, apskaudams zirga kaklu, un tā nodrebēja, ka zem viņa bēdu smaguma zirga nagi kustējās no vienas vietas uz otru.
Dzelzceļnieki klusēdami gāja garām. Viņi zināja, kāpēc cilvēki tajos laikos raudāja. Un tikai stacijas zēni, pēkšņi savaldījušies, stāvēja un ar ziņkāri un bērnišķīgu līdzjūtību skatījās uz šo lielo, veco, raudošo vīrieti.
Saule pacēlās virs kalniem divu papeles augstumā, kad Čordons, pagājis garām Mazajai aizai, izbrauca plašā paugurainās ielejas plašumā, dodoties zem sniegotākajiem kalniem. Chordon man aizrāvās elpa. Viņa dēls dzīvoja šajā zemē...
(fragments no stāsta “Rands ar manu dēlu”)
No galvas apgūstamo darbu saraksts un darba žanra definīcija skolotājs veic patstāvīgi saskaņā ar autora programmu.
Darba (dzejas) fragmentam 5.-11.klasei jābūt pilnam semantiskam tekstam vismaz 30 rindiņu garumā; prozas teksts – 10-15 rindiņas (5.-8.klase), 15-20 rindiņas (9.-11.klase). Tekstus iegaumēšanai no dramatiskā darba nosaka monologa forma.
1. A.S. Puškins. “Bronzas jātnieks” (fragments “Es tevi mīlu, Pētera radījums...”)
2. I.S. Turgeņevs. "Tēvi un dēli" (fragments)
3. I.S.Gončarovs. "Oblomovs" (izvilkums)
4. A.N. Ostrovskis. "Pērkona negaiss" (fragments: viens no monologiem)
5. F.I.Tjutčevs. "Ak, cik slepkavīgi mēs mīlam..."
6. N.A.Ņekrasovs. “Dzejnieks un pilsonis” (fragments “Dēls nevar mierīgi skatīties...”); "Tu un es esam stulbi cilvēki...", "Kurš var dzīvot labi Krievijā?" (izvilkums)
7. A.A.Fet. "Tāls draugs, saproti manas šņukstas..."
8. A.K. Tolstojs. “Skaņas bumbas vidū nejauši...”
9. L.N.Tolstojs. "Karš un miers" (izvilkums)
10. A. Rembo. "Skapis"
Aleksandrs Puškins.“Es tevi mīlu, Pētera radījums” (no dzejoļa “Bronzas jātnieks”)
Es tevi mīlu, Petras radījums,
Man patīk jūsu stingrais, slaidais izskats,
Ņevas suverēnā strāva,
Tās piekrastes granīts,
Jūsu žogiem ir čuguna raksts,
no jūsu pārdomātajām naktīm
Caurspīdīga krēsla, bezmēness spīdums,
Kad esmu savā istabā
Es rakstu, es lasu bez lampas,
Un guļošās kopienas ir skaidras
Pamestas ielas un gaisma
Admiralitātes adata,
Un, neļaujoties nakts tumsai
Līdz zelta debesīm
Viena rītausma padodas otrai
Viņš steidzas, dodot nakti pusstundu.
Man patīk tava nežēlīgā ziema
Kluss gaiss un sals,
Kamanas skrien pa plašo Ņevu,
Meiteņu sejas ir gaišākas par rozēm,
Un spīdums, un troksnis, un runas par bumbām,
Un svētku laikā vecpuisis
Putojošo glāžu šņākšana
Un punča liesma ir zila.
Man patīk kareivīgais dzīvīgums
Jautri Marsa lauki,
Kājnieku karaspēks un zirgi
Vienveidīgs skaistums
Savā harmoniski nestabilajā sistēmā
Šo uzvarošo reklāmkarogu skaidiņas,
Šo vara vāciņu spīdums,
Šāva cauri un cauri kaujā.
Es tevi mīlu, militārais galvaspilsēta,
Tavs cietoksnis ir dūmi un pērkons,
Kad karaliene ir pilna
Dod dēlu karaliskajam namam,
Vai uzvara pār ienaidnieku
Krievija atkal triumfē
Vai, salaužot savu zilo ledu,
Ņeva viņu nes uz jūrām
Un, sajūtot pavasara dienas, viņš priecājas.
Parādies, pilsēta Petrov, un stāvēt
Nesatricināms kā Krievija,
Lai viņš saslēdz mieru ar tevi
Un uzvarētais elements;
Naids un sena nebrīve
Lai Somijas viļņi aizmirstas
Un tie nebūs veltīga ļaunprātība
Iztraucē Pētera mūžīgo miegu!
I. S. Turgeņevs. "Tēvi un dēli" (fragments)
Un tagad es atkārtoju jums šķiršanās laikā... jo nav jēgas sevi mānīt: mēs atvadāmies uz visiem laikiem, un jūs pats to jūtat... jūs rīkojāties gudri; tu neesi radīts mūsu rūgtajai, pīrāgai, pupu* dzīvei. Tevī nav ne bezkaunības, ne dusmu, bet tikai jaunības drosme un jauneklīgs entuziasms; Tas nav piemērots mūsu biznesam. Jūsu brālis, muižnieks, nevar iet tālāk par cēlu pazemību vai cēlu vārīšanos, un tas nav nekas. Piemēram, jūs necījāties — un jūs jau iedomājaties sevi kā lielisku —, bet mēs vēlamies cīnīties. Kas! Mūsu putekļi ieēdīsies tavās acīs, mūsu netīrumi tevi aptraipīs, un tu neesi pieaudzis līdz mums, tu neviļus apbrīno sevi, tev patīk sevi lamāt; Bet mums tas ir garlaicīgi - dodiet mums citus! Mums ir jāsalauž citi! Tu esi jauks puisis; bet tu tomēr esi mīksts, liberāls baričs - e volatu, kā saka mans vecāks.
Vai tu atvadies no manis uz visiem laikiem, Jevgeņij? - Arkādijs skumji sacīja, - un tev nav man citu vārdu?
Bazarovs saskrāpēja pakausi.
Jā, Arkādij, man ir citi vārdi, bet es tos neizteikšu, jo tas ir romantisms - tas nozīmē: piedzerties *. Un jums vajadzētu apprecēties pēc iespējas ātrāk; Jā, iegūstiet savu ligzdu un vairāk bērnu. Viņi būs gudri tikai tāpēc, ka piedzims laikā, nevis kā tu un es.
PIEZĪMES:
* BOBIL- neprecēts, neprecēts, neprecēts, neprecējies, bez sievas, bez ģimenes.
*AIZRAUJIES un sabrūk, sabrūk, izjūk - kļūsti mīksts, iekrīt sentimentālā noskaņojumā.
I.S. Gončarovs."Oblomovs" (izvilkums)
Nē,” Olga pārtrauca, paceļot galvu un caur asarām mēģinot paskatīties uz viņu. "Es tikai nesen uzzināju, ka es mīlu jūsos to, ko es gribēju, lai jūs varētu būt, ko Stolcs man parādīja, ko mēs kopā ar viņu izdomājām." Man patika topošais Oblomovs! Tu esi lēnprātīgs un godīgs, Iļja; tu esi maigs... balodis; jūs slēpjat galvu zem spārna - un nevēlaties neko vairāk; tu esi gatavs visu mūžu kūkt zem jumta... bet es tāds neesmu: ar to man nepietiek, man vajag kaut ko citu, bet es nezinu ko! Vai vari mani iemācīt, pastāstīt, kas tas ir, kā man trūkst, dot to visu, lai es... Un maigums... kur tā nav!
Oblomova kājas padevās; viņš apsēdās krēslā un noslaucīja rokas un pieri ar kabatlakatiņu.
Vārds bija nežēlīgs; Oblomovu tas dziļi iedzēla: iekšā šķita, ka tas viņu dedzināja, ārpusē auksts pūta virsū. Atbildot uz to, viņš kaut kā nožēlojami, sāpīgi nekaunīgi pasmaidīja kā ubags, kuram pārmeta kailumu. Viņš sēdēja ar šo bezspēcības smaidu, novājināts no sajūsmas un aizvainojuma; viņa blāvais skatiens skaidri teica: "Jā, es esmu niecīgs, nožēlojams, nabags... sitiet mani, sitiet mani!.."
Kas tevi nolādēja, Iļja? Ko tu esi izdarījis? Tu esi laipns, gudrs, maigs, cēls... un... tu mirsti! Kas tevi izpostīja? Šim ļaunumam nav vārda...
"Jā," viņš teica tikko dzirdams.
Viņa jautājoši paskatījās uz viņu ar asarām pilnām acīm.
Oblomovisms! - viņš nočukstēja, tad paņēma viņas roku, gribēja to noskūpstīt, bet nevarēja, viņš vienkārši cieši piespieda to pie lūpām, un uz viņas pirkstiem notecēja karstas asaras.
Nepacēlis galvu, neparādot viņai seju, viņš pagriezās un devās prom.
A.N. Ostrovskis."Pērkona negaiss" (fragments: viens no monologiem)
Katerinas monologs.
Es saku, kāpēc cilvēki nelido kā putni? Zini, dažreiz man liekas, ka esmu putns. Kad jūs stāvat uz kalna, jūs jūtat vēlmi lidot. Tā es pieskrietu, paceltu rokas un lidotu...
Cik es biju rotaļīga! Esmu galīgi nokaltusi...
Vai tāda es biju? Es dzīvoju, ne par ko neuztraucos, kā putns savvaļā. Mamma mani mīlēja, saģērba kā lelli un nespieda strādāt; Agrāk darīju visu, ko vēlējos. Vai jūs zināt, kā es dzīvoju ar meitenēm? Es tev tagad pateikšu. Es mēdzu celties agri; Ja ir vasara, es aiziešu pie avota, nomazgāšos, paņemšu līdzi ūdeni, un viss, es aplaistīšu visas mājas puķes. Man bija daudz, daudz ziedu. Tad mēs iesim ar mammu uz baznīcu, mēs visi, svešinieki, mūsu māja bija pilna ar svešiniekiem; jā dievlūdzējs. Un mēs atnāksim no baznīcas, apsēdīsimies darīt kādu darbu, vairāk kā zelta samtu, un klaidoņi sāks mums stāstīt: kur viņi bijuši, ko viņi redzējuši, dažādas dzīves vai dziedāt dzeju. Tātad laiks paies līdz pusdienām. Te vecenes iet gulēt, un es staigāju pa dārzu. Tad uz vesperēm, un vakarā atkal stāsti un dziedāšana. Tas bija tik labi!
Kuligina monologs.
Nežēlīga morāle, kungs, mūsu pilsētā, nežēlīgi! Filistinismā, kungs, jūs neredzēsit tikai rupjību un stingru nabadzību. Un mēs, kungs, nekad neizbēgsim no šīs garozas! Jo godīgs darbs mums nekad nenopelnīs vairāk par dienišķo maizi. Un, kam ir nauda, kungs, tas cenšas paverdzināt nabagus, lai viņš ar savu brīvo darbu varētu vēl vairāk nopelnīt. Vai jūs zināt, ko jūsu tēvocis Savels Prokofihs atbildēja mēram? Zemnieki nāca pie mēra sūdzēties, ka viņš nevienu no viņiem necienīs. Mērs sāka viņam teikt: “Klausies,” viņš saka, Savel Prokofich, maksā vīriem labi! Katru dienu viņi nāk pie manis ar sūdzībām!” Jūsu onkulis papliķēja mēram pa plecu un teica: “Vai ir vērts, jūsu gods, lai mēs par tādiem niekiem runāt! Man katru gadu ir daudz cilvēku; Jūs saprotat: es viņiem nemaksāšu ne santīma par cilvēku, bet es no tā nopelnu tūkstošus, tāpēc tas man ir labi! Tas tā, kungs!
F. I. Tjutčevs."Ak, cik slepkavīgi mēs mīlam..."
Ak, cik slepkavīgi mēs mīlam,
Mēs, visticamāk, iznīcināsim,
Kas ir dārgs mūsu sirdīm!
Cik sen lepojos ar savu uzvaru,
Tu teici: viņa ir mana...
Gads nav pagājis - jautā un uzzini,
Kas no viņas palika pāri?
Kur rozes pazuda?
Lūpu smaids un acu mirdzums?
Viss bija apdedzis, asaras izdegušas
Ar savu karsto mitrumu.
Vai atceries, kad satikās,
Pirmajā liktenīgajā tikšanās reizē
Viņas acis un runas ir maģiskas
Un mazulim līdzīgi smiekli?
Nu ko tagad? Un kur tas viss ir?
Un cik garš bija sapnis?
Ak, kā ziemeļu vasara,
Viņš bija garāmejošs viesis!
Likteņa briesmīgais spriedums
Tava mīlestība bija pret viņu
Un nepelnīts kauns
Viņa atdeva savu dzīvību!
Atteikšanās dzīve, ciešanu pilna dzīve!
Viņas dvēseles dziļumos
Viņai palika atmiņas...
Bet viņi arī tos mainīja.
Un uz zemes viņa jutās mežonīga,
Šarms ir pazudis...
Pūlis uzplūda un mīdījās dubļos
Kas ziedēja viņas dvēselē.
Un kā ar ilgajām mokām?
Kā viņai izdevās izglābt pelnus?
Ļaunās sāpes, rūgtas sāpes,
Sāpes bez prieka un bez asarām!
Ak, cik slepkavīgi mēs mīlam!
Kā kaislību vardarbīgajā aklumā
Mēs, visticamāk, iznīcināsim,
Kas mūsu sirdīm ir mīļāks!...
N.A. Nekrasovs.“Dzejnieks un pilsonis” (fragments “Dēls nevar mierīgi skatīties...”)
Dēls nevar skatīties mierīgi
Par manas dārgās mātes skumjām,
Cienīga pilsoņa nebūs
Man ir auksta sirds par savu dzimteni,
Viņam nav sliktāku pārmetumu...
Ej ugunī par godu savai tēvzemei,
Par pārliecību, par mīlestību...
Ej un mirsti bez vainas.
Tu nenomirsi velti, lieta ir spēcīga,
Kad asinis plūst apakšā...
Un tu, dzejniek! debesu izvēlētais,
Mūžseno patiesību vēstnesis,
Neticiet tam, kam nav maizes
Nav jūsu pravietisko stīgu vērts!
Netici, ka cilvēki pavisam kritīs;
Dievs nav miris cilvēku dvēselēs,
Un kliedziens no ticīgas lādes
Viņai vienmēr būs pieejama!
Esi pilsonis! kalpo mākslai,
Dzīvo sava tuvākā labā,
Sava ģēnija pakārtošana sajūtām
Visaptveroša mīlestība;
Un, ja tu esi bagāts ar dāvanām,
Neuztraucieties tos izstādīt:
Viņi paši spīdēs tavā darbā
Viņu dzīvinošie stari.
Paskaties: ciets akmens fragmentos
Nabaga strādnieks samīca
Un no zem āmura tas lido
Un liesma izšļakstās pati no sevis!
N.A. Nekrasovs."Tu un es esam stulbi cilvēki..."
Jūs un es esam stulbi cilvēki:
Pēc minūtes zibspuldze ir gatava!
Atvieglojums satrauktām krūtīm
Nepamatots, skarbs vārds.
Runājiet, kad esat dusmīgs
Viss, kas aizrauj un moka dvēseli!
Ļaujiet mums, mans draugs, atklāti dusmoties:
Pasaule ir vieglāka un, visticamāk, kļūs garlaicīga.
Ja proza mīlestībā ir neizbēgama,
Tāpēc paņemsim daļu laimes no viņas:
Pēc strīda, tik pilns, tik maigs
Mīlestības un līdzdalības atgriešanās.
N.A. Nekrasovs."Kurš var dzīvot labi Krievijā?" (izvilkums)
Tu arī esi nožēlojams
Jūs arī esat pārpilnībā
Tu esi varens
Tu arī esi bezspēcīgs
Māte Rus!
Izglābts verdzībā
Brīva sirds -
Zelts, zelts
Cilvēku sirds!
Tautas spēks
Varens spēks -
Sirdsapziņa mierīga,
Patiesība ir dzīva!
Spēks ar nepatiesību
Nesader
Upuris nepatiesības dēļ
Nav zvanīts
Rus' nekustas,
Rus' ir kā miris!
Un viņa aizdegās
Slēptā dzirkstele
Viņi piecēlās kājās - neievainoti,
Viņi iznāca - neaicināti,
Dzīvo pēc labības
Kalni ir iznīcināti!
Armija aug
Neskaitāmi daudz!
Spēks viņā ietekmēs
Neiznīcināms!
Tu arī esi nožēlojams
Jūs arī esat pārpilnībā
Tu esi nomākts
Jūs esat visvarens
Māte Rus!
A.A.Fet.“Tāls draugs, saproti manas šņukstas...” (“A. L. Bžeskojs”)
Tāls draugs, saproti manas šņukstas,
Piedod man par manu sāpīgo saucienu.
Atmiņas zied manā dvēselē ar tevi,
Un es neesmu zaudējis ieradumu tevi lolot.
Kurš mums pateiks, ka mēs nezinājām, kā dzīvot,
Bez dvēseles un dīkā prāti,
Tā laipnība un maigums mūsos nedega
Un mēs neupurējām skaistumu?
Kur tas viss ir? Dvēsele joprojām deg
Joprojām gatavs aptvert pasauli.
Veltīgs karstums! Neviens neatbild
Skaņas augšāmcelsies un atkal mirs.
Tikai tu esi viens! Augsts uztraukums
Uz vaigiem ir asinis, un sirdī ir iedvesma. -
Ejiet prom no šī sapņa - tajā ir pārāk daudz asaru!
Nav žēl dzīvības ar vāju elpošanu,
Kas ir dzīvība un nāve? Cik žēl par to ugunsgrēku
Tas spīdēja pāri visam Visumam,
Un viņš ieiet naktī un raud, kad viņš aiziet.
A.K. Tolstojs.“Skaņas bumbas vidū nejauši...”
Trokšņainas bumbas vidū nejauši,
Laicīgās iedomības bažās,
Es tevi redzēju, bet tas ir noslēpums
Jūsu funkcijas ir aptvertas.
Kā attālas caurules skaņa,
Kā rotaļīga jūras vārpsta.
Man patika tava tievā figūra
Un viss jūsu domīgais skatiens,
Un tavi smiekli, gan skumji, gan skanīgi,
Kopš tā laika tas skan manā sirdī.
Vientuļajās nakts stundās
Es mīlu, noguris, gulēt -
Es redzu skumjas acis
Es dzirdu jautru runu;
Un diemžēl es tā aizmigu,
Un es guļu nezināmos sapņos...
Vai es tevi mīlu - es nezinu
Bet man šķiet, ka man tas patīk!
L.N. Tolstojs. "Karš un miers" (izvilkums)
Nebrīvē, kabīnē, Pjērs nevis ar prātu, bet ar visu savu būtību, ar savu dzīvi uzzināja, ka cilvēks ir radīts laimei, ka laime ir viņā pašā, cilvēka dabisko vajadzību apmierināšanā un ka visas nelaimes nāk. nevis no trūkuma, bet no pārmērības; bet tagad, šajās pēdējās trīs kampaņas nedēļās, viņš uzzināja vēl vienu jaunu, mierinošu patiesību – viņš uzzināja, ka pasaulē nav nekā briesmīga. Viņš uzzināja, ka, tā kā nav situācijas, kurā cilvēks būtu laimīgs un pilnīgi brīvs, nav arī tādas situācijas, kurā viņš būtu nelaimīgs un nebūtu brīvs. Viņš uzzināja, ka ciešanām un brīvībai ir robeža, un šī robeža ir ļoti tuvu; ka cilvēks, kurš cieta, jo viena lapa bija ietīta viņa sārtajā gultā, cieta tāpat kā tagad, aizmigdams uz kailas, mitras zemes, atvēsinot vienu pusi un sasildot otru; ka tad, kad viņš uzvilka savas šaurās balles kurpes, cieta tieši tāpat kā tagad, kad staigāja pilnīgi basām kājām (kurpes jau sen bija izjukušas), pēdas bija klātas ar čūlām. Viņš uzzināja, ka tad, kad viņš, kā viņam šķita, pēc paša vēlēšanās, apprecējās ar sievu, viņš nebija brīvāks kā tagad, kad naktī bija ieslēgts stallī. No visām lietām, ko viņš vēlāk nosauca par ciešanām, bet ko tad gandrīz nejuta, galvenais bija plikas, nolietotās, kašķainās kājas.
A. Rembo."Skapis"
Šeit ir vecs grebts skapis, kura ozolam ir tumšas svītras
Es jau sen sāku izskatīties pēc laipniem večiem;
Skapis tiek izmests vaļā, un no visiem nomaļiem stūriem nāk tumsa
Vilinošā smarža plūst kā vecs vīns.
Pilna ar visu: krāmu kaudze,
Patīkami smaržojoša dzeltena apakšveļa,
Vecmāmiņas šalle, kur ir attēls
Grifs, mežģīnes un lentes, un lupatas;
Šeit jūs atradīsiet medaljonus un portretus,
Baltu matu šķipsna un citas krāsas šķipsna,
Bērnu drēbes, kaltēti ziedi...
Ak, pagājušo dienu skapis! Daudz stāstu
Un jūs droši glabājat daudzas pasakas
Aiz šīm durvīm nomelnēja un čīkst.
Īss stāsts par karu
Jevgeņijs Ribakovs
"Kara laikā es ticēju Dievam," man teica mans vectēvs, "un viena cilvēka dēļ." Vārds bija Anatolijs. Mūsu tanku apkalpē viņš dienēja kopš 1941. gada decembra. Mehāniķis. Puisis bija no Pleskavas apgabala no Porhovas pilsētas. Viņš viss bija mierīgs, šķietami nesteidzīgs. Un vienmēr krusts ap kaklu. Pirms katras kaujas viņš vienmēr pielika krusta zīmi.
Mūsu komandieris Jura, niknais komjaunietis, nevarēja tieši saskatīt ne šī vara krustu, ne krusta zīmi.
; Kas tu esi, viens no priesteriem?! - un tā viņš lidoja uz Anatoliju. - Un no kurienes jūs, puiši, nākat? Kā tevi tikko izsauca uz fronti? Tu neesi mūsu cilvēks!
Tolja atbildēja ar savu ierasto cieņu, nesteidzoties ar sakārtošanu: “Es esmu mūsējais, Pskopskaja, tātad krievs. Un nevis no priesteriem, bet no zemniekiem. Mana vecmāmiņa ir ticīga, lai Dievs viņu svētī, viņa mani audzināja ticībā. Un priekšā es esmu brīvprātīgais, jūs zināt. Pareizticīgie vienmēr ir cīnījušies par Tēvzemi.
Jurka kūsāja no dusmām, bet Toljai nebija nekā cita, ko vainot, izņemot krustu – tankkuģis bija tāds, kā gaidīts. Kad 1942. gadā mēs gandrīz atradāmies apkārt, es atceros, ka Jurijs mums visiem teica:
; Tas nozīmē, ka, ja atrodamies starp vāciešiem, katram tiek pavēlēts nošaut. Jūs nevarat padoties!
Mēs klusējām, nomākti un saspringti, tikai Tolja, kā vienmēr, lēnām atbildēja: "Es nevaru nošaut sevi, Kungs nepiedod šo grēku, tāpēc pašnāvību."
;Ko darīt, ja tu nonāksi pie vācietes un kļūsi par nodevēju? – Jurijs dusmīgi sacīja.
"Es nepabeigšu," Tolja atbildēja. Paldies Dievam, tad mēs izbēgām no ielenkuma un gūsta...
1944. gada sākumā Baltkrievijā vairākas ekipāžas saņēma pavēli doties uz krustojuma staciju, kur jau vairākas stundas cīnījās mūsu kājnieki. Tur bija iestrēdzis vācu vilciens ar munīciju - tas sniedzās, lai palīdzētu lielam formējumam, kas mēģināja atkarot no mums galveno pozīciju... Kauja bija īsa. Mūsu abas mašīnas uzreiz uzliesmoja liesmās. Mūsu tanks apbrauca viņiem apkārt un pilnā ātrumā devās uz staciju, kas jau bija redzama aiz kokiem, kad kaut kas trāpīja bruņām, un pēkšņi salonā izcēlās ugunsgrēks. ...Tanks piecēlās kājās. Mēs ar Tolju izvilkām no lūkas jaunāko no mums Volodju, nolaidām viņu zemē un skrējām viņam līdzi kādus četrdesmit metrus. Redzēsim - viņš ir miris. Gadās, ka tas ir uzreiz acīmredzams... Un tad Tolja kliedz: "Kur ir komandieris?"
Un tā ir taisnība, Jurija pazudis... Un visa tvertne jau deg un liesmo. Tolja sakrustojās un man teica: "Vāks!" - un atpakaļ. ...Kad pieskrēju pie tanka, tas jau vilka Jurku lejā. Komandieris bija dzīvs, viņš bija tikai smagi šokēts un apdedzis. Viņš gandrīz neko neredzēja. Bet tas bija tas, kurš pēkšņi izdzirdēja slīdošo troksni un kliedza: “Brāļi, vilciens! Tas laužas cauri!” ... Un pēkšņi mēs dzirdējām mūsu tanka rūkoņu un dārdoņu... Visa tvertne dega, dega kā milzīga lāpa. ... Vācieši, redzot ugunīgu viesuļvētru, kas steidzas viņiem pretī, sāka bez izšķirības šaut, taču vairs nespēja apturēt T-34. Liesmām liesmās, tanks pilnā ātrumā ietriecās vācu vilciena priekšējos vagonos. Atceros, kā gaiss plosījās ar ellišķīgu rūkoņu: kastes ar šāviņiem sāka sprāgt viena pēc otras. ... Medicīnas bataljonā Jurka raudāja kā zēns un atkārtoja aizsmakušu klepošanu: “Miša, klausies, kā ar Dievu? Viņam, Tolkam, nevajadzēja nogalināt sevi. Tā kā viņš ir ticīgs! Kas tagad notiks!”
Pēc diviem gadiem es nonācu Pleskavas apgabalā, mazajā Porhovā. ... es atradu mazu baznīcu. Tur tika atcerēta Toljas vecmāmiņa un pats Tolja. Tur vecais priesteris viņu svētīja pirms došanās uz fronti. Es godīgi izstāstīju šim priesterim visu stāstu par Tolīnu un to, kā viņš nomira. Tēvs nodomāja, sakrustoja un pamāja ar galvu. Un pilnā rituālā viņš veica bēru dievkalpojumu Dieva kalpam Anatolijam, kurš tika nogalināts par Tēvzemi un pareizticīgo ticību. Viņš atdeva savu dvēseli par Tēvzemi."
Marina Družinina
Mans draugs ir supermens
N Krievu valodas stundā mūs gaidīja pārsteigums.
– Šodien dikti nebūs! - Tatjana Jevgeņijevna paziņoja. - Bet tagad jūs rakstīsit eseju ar koda nosaukumu “Mans draugs”. Ceru, ka šim uzdevumam pievērsīsities atbildīgi un radoši. Tātad, es gaidu no jums īsus un spilgtus jūsu draugu, klasesbiedru vai vienkārši paziņu portretus!
"Es uzrakstīšu par Petku!" Es nolēmu: "Varbūt viņš nav mans draugs, bet tas, ka viņš sēž manā priekšā, ir ļoti ērti."
Tajā brīdī Petka it kā nojauta, ka es viņu vēroju, un kustināja viņa ausis. Tāpēc eseju sāku šādi: "Mans draugs ļoti labi kustina ausis..."
Petku raksturot izrādījās ļoti interesanti. Es pat nepamanīju, kā Tatjana Jevgeņjevna tuvojās.
- Vova, mosties! Visi jau ir pabeiguši savu darbu!
- Es arī pabeidzu!
– Par kuru jūs rakstījāt ar tādu entuziasmu?
"Tātad, par vienu cilvēku no mūsu klases," es noslēpumaini atbildēju.
- Brīnišķīgi! - skolotāja iesaucās. - Lasiet skaļi, un mēs uzminēsim, kas ir šī persona.
"Mans draugs lieliski kustina ausis," es iesāku, "Lai gan tās ir milzīgas, piemēram, krūzes, un no pirmā acu uzmetiena ļoti neveiklas..."
- Jā, tas ir Paška Romaškins! - Ludka Pustjakova kliedza. - Viņam vienkārši ir tādas ausis!
- Tas ir nepareizi! - Es atcirtu un turpināju: "Manam draugam nepatīk ēst. Viņš vispār ir slaids un bāls, viņa acis ir mazas un viltīgs viņš izskatās kā saliekts sērkociņš skolas formas tērpā...”
- Tad tas ir Vladiks Gusevs! Paskaties, cik viņš ir slaids! - Pustjakova atkal kliedza.
- Bet ausis nesakrīt! - citi kliedza.
- Beidz trokšņot! - skolotājs iejaucās. - Vova pabeigs, tad mēs to sakārtosim.
"Dažreiz mans draugs var būt šausmīgi ļauns," es lasu, "Un dažreiz viņam ļoti patīk smieties kā vampīrs.
- Puiši! Jā, tas ir pats Vovka! – Petka pēkšņi iekliedzās. - Viss sakrīt! Un pleci! Un kaitīgs! Un zobi izlīp!
- Pareizi! - citi puiši pacēla. - Tā ir Vovka! Labs apraksts par sevi!
Dažas meitenes pat sasita plaukstas.
"Tā kā visi uzminēja vienbalsīgi, tas nozīmē, ka tas tiešām ir līdzīgs," sacīja skolotāja. – Bet jūs esat ļoti kritisks pret sevi. Uzzīmēju kaut kādu karikatūru!
- Tas neesmu es! Tu neko nesaproti! – Es burtiski nosvīda no sašutuma. - Šī ir Petka! Vai nav skaidrs?!
Visi smējās, un Petka izbāza man mēli un lēkāja augšā un lejā uz krēsla.
- Petja, nomierinies. Tagad mēs klausīsimies, ko jūs rakstījāt, ”sacīja Tatjana Jevgeņijevna. – Un tev, Vova, ir par ko padomāt.
Es apsēdos, un Petka piecēlās. Un viņš paziņoja:
- Manam draugam ir neticami skaista seja, un tas ir uzreiz pamanāms, ka viņam ir gari spēcīgi pirksti, resns kakls un plati pleci Un draugs ar aci Viņš nepamirkšķinās dienu un nakti! ”…
- Šis ir draugs! - Tatjana Jevgeņijevna apbrīnoja. - Tu būsi greizsirdīgs! Es pati no tāda superdrauga neatteiktos! Nāciet, puiši, ātri: kurš tas ir?
Bet mēs neko nesapratām un neizpratnē skatījāmies viens uz otru.
- Es zinu! Tas ir Silvestrs Stallone! - Pustjakova pēkšņi izpļāpājās.
Bet uz tādu stulbumu neviens nereaģēja: Stallone un Petka vēl pļāpās par šo un to!
Bet Tatjana Evgenievna joprojām precizēja:
- Vai tavs draugs ir no šīs klases?
- No šī! – Petka apstiprināja. Un mēs atkal sākām ieplest acis un griezties uz visām pusēm.
- Labi, Petja, mēs padodamies! - skolotāja beidzot teica. -Kas ir jūsu stāsta varonis?
Petka nolaida acis un kautrīgi sacīja:
- Tas esmu es.
Irina Pivovarova. Ko mana galva domā?
Ja jūs domājat, ka es labi mācos, tad jūs maldāties. Es mācos vienalga. Visi nez kāpēc domā, ka esmu spējīga, bet slinka. Es nezinu, vai esmu spējīgs vai nē. Bet tikai es droši zinu, ka man nav slinkums. Es veltu trīs stundas, strādājot pie problēmām. Piemēram, tagad es sēžu un ar visu savu spēku cenšos atrisināt problēmu. Bet viņa neuzdrošinās. Es saku savai mammai:
Mammu, es nevaru atrisināt problēmu.
Neesiet slinki, saka mamma. - Padomā kārtīgi, un viss izdosies. Vienkārši padomājiet uzmanīgi!
Viņa aiziet darba darīšanās. Un es satveru galvu ar abām rokām un saku viņai:
Padomā, galva. Padomā kārtīgi... “No punkta A uz punktu B devās divi gājēji...” Galv, kāpēc tu nedomā? Nu, galva, nu, padomā, lūdzu! Nu ko tev tas ir vērts!
Aiz loga peld mākonis. Tas ir viegls kā spalvas. Tur tas apstājās. Nē, tas peld tālāk.
“Galvā, par ko tu domā?! Kauns tev!!! Divi gājēji devās no punkta A uz punktu B...” laikam arī Ļuska aizgāja. Viņa jau staigā. Ja viņa būtu vērsusies pie manis pirmā, es, protams, viņai piedotu. Bet vai viņa tiešām derēs, tāda palaidnība?!
"...No punkta A uz punktu B..." Nē, viņa to nedarīs. Gluži pretēji, kad es iziešu pagalmā, viņa paņems Ļenu aiz rokas un čukstīs viņai. Tad viņa sacīs: "Ļen, nāc pie manis, man ir kaut kas." Viņi aizies un tad sēdēs uz palodzes un smiesies un grauzīs sēklas.
“...Divi gājēji atstāja punktu A uz punktu B...” Un ko es darīšu?.. Un tad pazvanīšu Koļai, Petkai un Pavļikam spēlēt laptu. Ko viņa darīs?... Jā, viņa ierakstīs ierakstu "Trīs resni vīrieši". Jā, tik skaļi, ka Koļa, Petka un Pavļiks dzirdēs un skries lūgt, lai ļauj klausīties. Viņi to ir noklausījušies simts reizes, bet viņiem ar to nepietiek! Un tad Ļuska aizvērs logu, un viņi visi tur klausīsies ierakstu.
"...No punkta A uz punktu... uz punktu..." Un tad es paņemšu to un izšaušu kaut ko tieši pie viņas loga. Stikls - ding! - un izlidos. Ļaujiet viņam zināt!
Tātad. Man jau ir apnicis domāt. Domā, nedomā – uzdevums nedarbosies. Vienkārši šausmīgi grūts uzdevums! Es nedaudz pastaigāšos un atkal sākšu domāt.
Es aizvēru grāmatu un paskatījos ārā pa logu. Ļuska viena staigāja pagalmā. Viņa ielēca lēcienā. Izgāju pagalmā un apsēdos uz soliņa. Ļuska pat nepaskatījās uz mani.
Auskars! Vitka! - Lyuska nekavējoties kliedza: "Ejam spēlēt laptu!"
Brāļi Karmanovi paskatījās ārā pa logu.
"Mums ir rīkle," abi brāļi aizsmakusi teica. - Viņi mūs nelaidīs iekšā.
Ļena! - Ļuska kliedza. - Ļena! Nāc ārā!
Ļenas vietā viņas vecmāmiņa skatījās un draudēja
Lyuska ar pirkstu.
Pavlik! - Ļuska kliedza.
Pie loga neviens neparādījās.
Ak! – Ļuska piespiedās.
Meitiņ, kāpēc tu kliedz?! – pa logu izbāza kāda galva. - Slimam cilvēkam nav ļauts atpūsties! Jums nav miera! - Un viņa galva iebāza atpakaļ logā.
Ļuska slēpti paskatījās uz mani un nosarka kā omārs. Viņa parāva aiz bizes. Tad viņa noņēma diegu no piedurknes. Tad viņa paskatījās uz koku un sacīja:
Lūsij, uzspēlēsim apiņu.
Nāc, es teicu.
Mēs ielēcām apiņos, un es devos mājās, lai atrisinātu savu problēmu. Tiklīdz es apsēdos pie galda, atnāca mamma.
Nu kā ir problēma?
Tas nedarbojas.
Bet jūs jau divas stundas esat sēdējis pie tā! Tas ir vienkārši briesmīgi! Viņi dod bērniem mīklas!.. Nu, nāciet, parādiet mums savu problēmu! Varbūt es to varu? Galu galā es pabeidzu koledžu... Tātad... “No punkta A uz punktu B devās divi gājēji...” Pagaidi, pagaidi, šis uzdevums man kaut kā pazīstams!.. Klausies, tu to izdarīji pagājušajā reizē, kad es ar tēti izlēmām! Es lieliski atceros!
Kā? – es biju pārsteigts. – Vai tiešām?.. Ak, tiešām, šis ir četrdesmit piektais uzdevums, un mums tika dots četrdesmit sestais.
Šajā brīdī mana māte kļuva šausmīgi dusmīga.
Tas ir nežēlīgi! - teica mamma "Tas ir nedzirdēts!" Tas ir apkaunojums! Kur tev galva?! Par ko viņa domā?!
Yandex.Direct
Aklās meitenes monologs
Taņečka Sediha
Uz skatuves ir divi krēsli. Skan lēna klasiskā mūzika. Priekšnamā ienāk meitene, ģērbusies lietusmētelī, ap kaklu uzsieta šalle un gaišas kurpes. Viņas skatiens ir vērsts uz nekurieni, ir skaidrs, ka viņa ir akla. Viņa stāv, pāriet no kājas uz kāju, apsēžas uz viena no krēsliem, tad atkal pieceļas, skatoties pulkstenī. Viņš atkal apsēžas un bauda mūziku. Viņa jūt, ka viņai kāds tuvojas. Pieceļas.
“Vai tas esi tu, es tevi atpazinu tik maigi un smagi, un tava gaita ir tik gluda, nē, nē, es atnācu pirms 15 minūtēm Man ļoti patīk strūklakas skaņas un bērnu smiekli, kas spēlē rotaļu laukumā, un lapu šalkoņa man atgādina brīnišķīgās, vasarīgās un bezrūpīgās bērnības dienas. Nē, man vienkārši patīk sapņot un baudīt sīkumi, piemēram, zāles smarža un miglas vēsums, siltas plaukstas pieskāriens un agrā rīta melodija, un viss pārējais man nav svarīgi lietas, ko nevar redzēt, ko var saprast tikai ar sirdi Dievs tajā??? Tajā pašā smaržā, melodijā un apskāvienā. Piedod man... Vai tu man piedod?..."
Meitene apsēžas uz viena no krēsliem un sapņaini skatās kosmosā.
"Ejam pastaigāties? Vai sēdēt un klausīties, kā ielu muzikants spēlē flautu? Pastāsti man, kā viņš izskatās! Ko es domāju? Man šķiet, ka viņš izskatās pēc Džona Lenona, viņam ir nobružāta, brūna jaka ar ādas elkoņu plankumiem, rūtains krekls un bikses ar bikšturiem... Jā, tā saksofonists ir jāģērbjas un viņam blakus guļ melns futrālis viņa flautai, kurā bērni lēja prosu un baloži to knābāja taisni. no lietas... Bet es varu aprakstīt, kā tas bija, mūziķa melodija ir līdzīga. varavīksne liek manai dvēselei skriet augstu, augstu uz debesīm vārdus, tāpat kā acīs neraud... es vienkārši kaut kā nesaprotu, ko , viņu elpošana, gaita. Es viegli varu noteikt runātāja vai dziedātāja ādas krāsu, matu garumu, augumu un acu krāsu. Bet es pieskaros savai sejai un nezinu, kā tā ir. It kā esmu pazudusi sevī...Kā aizvērta grāmata. Es varu saost, sataustīt un dzirdēt visu šajā pasaulē. Bet es uz visiem laikiem palikšu noslēpums sev.
Meitene satver viņas roku, it kā viņai tur kāds būtu pieskāries. Viņa uzliek savu otro roku uz pirmās un noglāsta sarunu biedra iedomāto roku.
"Tu satvēri manu roku. Es atpazīstu tavu pieskārienu no tūkstoš citiem. Tava roka ir kā vadošs pavediens, kas ved mani cauri tumsas labirintam, kas tikai reizēm iegūst pelēku nokrāsu. Kad? Brīžos, kad raudu. Tici man , šķiet, ka asaras nomazgā šo plīvuru no acīm, es klausos mūziku... Un, kad ritms, tonalitāte un vārdi skan un apvienojas, kad tie ir savstarpējās harmonijas virsotnē, tas ir kā kulminācija, orgasms un. asaras plūst no manām acīm, tās nav rūgtas asaras, kas dziedina un nomierina kustoties, acis sašaurinās smaidā."
Meitene pieceļas, apstaigā krēslu, noliecas uz tā muguras, it kā uzliekot rokas uz sarunu biedra pleciem.
"Tu un es sēžam šādi, ļoti draudzīgi un omulīgi, sadevušies rokās, smaidām. Tā ir neaizmirstama sajūta, un jūsu plaukstas sirsnību un laipnību nevar aizstāt ar krāsainām bildēm un daudzkrāsainiem marķieriem!!!"
Meitene atkal apsēžas uz krēsla un vairs neceļas. Viņa vairs neskatās uz sarunu biedru, viņa skatās zālē, it kā censtos paskatīties uz visiem zālē, bet viņai tas neizdodas. Mūzika skan mazliet skaļāk.
"Cilvēki iet garām, smaida, jo spoži spīd saule. Es to jūtu uz savas sejas un ķermeņa. Tā siltums apņem visu ķermeni kā sega. Cilvēki priecājas par zilajām debesīm, sauli un siltumu! Bērni basām kājām skrien pa silts asfalts Un pieaugušie Uzvelk vieglus mokasīnus un kokvilnas šalles, kas plīvo vējā tad es ticu, ka piederu pasaulei kopā ar sauli, debesīm, putniem un dziesmām. Katrs cilvēks, katrs nieciņš un bumbieris, savā veidā pielāgojas milzīgajai pasaulei, kurā es esmu to, akls, bet ticot, ka pateicoties mīlestības spēkam pret visu dzīvo, pret visu, kas dzied, smaržo un silda, es smalki jūtu visu tā savijumu paleti un varavīksni... Vai tu mani saproti tu arī mani mīli, un mums ar to pietiek.
Marina Družinina. Zvani, viņi tev dziedās!
Svētdien dzērām tēju ar ievārījumu un klausījāmies radio. Kā allaž šajā laikā radio klausītāji tiešraidē sveica savus draugus, radus, priekšniekus dzimšanas dienā, kāzu dienā vai kādā citā zīmīgā; Viņi mums pastāstīja, cik viņi ir brīnišķīgi, un lūdza dziedāt labas dziesmas šiem brīnišķīgajiem cilvēkiem.
Vēl viens zvans! - kārtējo reizi gavilīgi paziņoja diktors. - Labdien! Mēs jūs klausāmies! Kuru mēs apsveiksim?
Un tad... es neticēju savām ausīm! Atskanēja mana klasesbiedra Vladkas balss:
Runā Vladislavs Nikolajevičs Gusevs! Apsveicam Vladimiru Petroviču Ručkinu, ceturtās klases “B” skolēnu! Viņš ieguva A matemātikā! Pirmais šajā ceturksnī! Un patiesībā pirmais! Uzdāvini viņam labāko dziesmu!
Brīnišķīgi apsveikumi! - diktors apbrīnoja. - Pievienojamies šiem siltajiem vārdiem un novēlam dārgajam Vladimiram Petrovičam, lai pieminētais piecinieks viņa mūžā nepaliek pēdējie! Un tagad - “Divreiz divi ir četri”!
Sāka skanēt mūzika, un es gandrīz aizrijos ar tēju. Tas nav joks – viņi dzied dziesmu man par godu! Galu galā Ručkins esmu es! Un pat Vladimirs! Un Petrovičs arī! Un vispār es mācos ceturtajā “B”! Viss sakrīt! Viss, izņemot piecus. Es nesaņēmu nevienu A. Nekad. Bet manā dienasgrāmatā bija kaut kas tieši pretējs.
Vovka! Vai tiešām tu dabūji A?! “Mamma izlēca no galda un metās mani apskaut un skūpstīt. - Beidzot! Es tik ļoti par šo sapņoju! Kāpēc tu klusēji? Cik pieticīgi! Un Vladiks ir īsts draugs! Cik viņš priecājas par tevi! Viņš mani pat apsveica pa radio! Pieci jāsvin! Uzcepšu kaut ko garšīgu! - Mamma nekavējoties samīca mīklu un sāka gatavot pīrāgus, jautri dziedot: "Divas reizes divi ir četri, divreiz divi ir četri."
Es gribēju kliegt, ka Vladiks ir nevis draugs, bet gan āksts! Viss melo! A nebija! Bet mēle nemaz negriezās. Lai kā es centos. Mamma bija ļoti priecīga. Nekad nebiju domājusi, ka mammas priekam ir tik liela ietekme uz manu mēli!
Labi darīts, dēls! – tētis pamāja ar avīzi. - Parādi man piecus!
Viņi savāca mūsu dienasgrāmatas,” es meloju. - Varbūt viņi to atdos rīt vai parīt...
Labi! Kad viņi to izsniegs, mēs to apbrīnosim! Un ejam uz cirku! Tagad es dodos paņemt saldējumu mums visiem! - Tētis metās prom kā viesulis, un es metos istabā, pie telefona.
Vladiks pacēla klausuli.
Sveiki! - ķiķina. - Vai klausījāties radio?
Vai esi galīgi traks? - nočukstēju. - Vecāki te ir zaudējuši galvu jūsu stulbo joku dēļ! Un atslābināties ir atkarīgs no manis! Kur es varu viņiem dabūt pieci?
Kā tas ir kur? - Vladiks nopietni atbildēja. - Rīt skolā. Nāciet pie manis tūlīt, lai izpildītu mājasdarbus.
Zobus sakodis devos pie Vladika. Kas vēl man atliek?..
Vispār veselas divas stundas pavadījām, risinot piemērus, problēmas... Un tas viss mana mīļākā trillera “Cannibal Watermelons” vietā! Murgs! Nu, Vladka, pagaidi!
Nākamajā dienā matemātikas stundā Alevtina Vasiļjevna jautāja:
Kurš vēlas pārskatīt mājas darbus pie tāfeles?
Vlads iebakstīja man sānos. Es ievaidējos un pacēlu roku.
Pirmo reizi mūžā.
Ručkins? - Alevtina Vasiļjevna bija pārsteigta. - Nu, esi laipni aicināts!
Un tad... Tad notika brīnums. Es visu atrisināju un pareizi izskaidroju. Un manā dienasgrāmatā lepns piecinieks kļuva sarkans! Godīgi sakot, man nebija ne jausmas, ka iegūt A ir tik jauki! Kas netic, lai pamēģina...
Svētdien, kā vienmēr, dzērām tēju un klausījāmies
programma “Zvani, viņi tev dziedās”. Pēkšņi radio atkal sāka pļāpāt Vladkas balsī:
Apsveicam Vladimiru Petroviču Ručkinu no ceturtās “B” ar A krievu valodā! Lūdzu, iedod viņam labāko dziesmu!
Kas-o-o-o?! Tikai krievu valoda man vēl trūka! Es nodrebēju un ar izmisīgu cerību paskatījos uz savu māti - varbūt es nedzirdēju. Bet viņas acis spīdēja.
Cik tu esi gudrs! - Mamma priecīgi smaidīdama iesaucās.
Nadežda Tefija
Laimīgs
Jā, es kādreiz biju laimīga.
Es jau sen definēju, kas ir laime, ļoti sen - sešu gadu vecumā. Un, kad tas nonāca pie manis, es to uzreiz neatpazinu. Bet es atcerējos, kā tam vajadzētu būt, un tad sapratu, ka esmu laimīga.
* * *
Atceros: man ir seši gadi, māsai četri.
Mēs ilgi skrējām pēc pusdienām pa garo zāli, panācām viens otru, kliedzām un kritām. Tagad esam noguruši un klusi.
Mēs stāvam netālu un skatāmies pa logu uz dubļaino pavasara krēslas ielu.
Pavasara krēsla vienmēr ir satraucoša un vienmēr skumja.
Un mēs klusējam. Klausāmies, kā trīc svečturu kristāli, pa ielu braucot ratiem.
Ja mēs būtu lieli, mēs domātu par cilvēku dusmām, par apvainojumiem, par savu mīlestību, kuru mēs apvainojām, un par mīlestību, kuru mēs apvainojām paši, un par laimi, kas neeksistē.
Bet mēs esam bērni un neko nezinām. Mēs vienkārši klusējam. Mēs baidāmies apgriezties. Mums šķiet, ka zāle jau ir kļuvusi pavisam tumša un visa šī lielā, atbalsojošā māja, kurā dzīvojam, ir aptumšojusies. Kāpēc viņš tagad ir tik kluss? Varbūt visi to atstāja un aizmirsa mūs, mazas meitenes, piespiedušās pie loga tumšā milzīgā istabā?
Pie sava pleca es redzu māsas izbiedēto, apaļo aci. Viņa skatās uz mani – jāraud vai nē?
Un tad es atceros savu šīs dienas iespaidu, tik gaišu, tik skaistu, ka uzreiz aizmirstu gan tumšo māju, gan blāvo, drūmo ielu.
- Ļena! - es skaļi un jautri saku - Līna! Es šodien redzēju zirga vilktu zirgu!
Es nevaru viņai izstāstīt visu par ārkārtīgi priecīgo iespaidu, ko uz mani atstāja zirga vilktais zirgs.
Zirgi bija balti un ātri skrēja; pati kariete bija sarkana vai dzeltena, skaista, tajā sēdēja daudz cilvēku, visi sveši cilvēki, tāpēc varēja iepazīties un pat uzspēlēt kādu klusu spēli. Un aizmugurē uz pakāpiena stāvēja diriģents, viss zeltā - vai varbūt ne viss, bet tikai nedaudz, ar pogām - un pūta zelta trompeti:
- Rram-rra-ra!
Pati saule iezvanījās šajā caurulē un izlidoja no tās zeltaini skanīgos šļakatos.
Kā tu vari to visu izstāstīt? Var teikt tikai:
- Ļena! Es redzēju zirga vilktu zirgu!
Un jums nevajag neko vairāk. No manas balss, no manas sejas viņa saprata visu šīs vīzijas bezgalīgo skaistumu.
Un tiešām katrs var ielekt šajā prieka ratos un steigties līdzi saules taures skaņai?
- Rram-rra-ra!
Nē, ne visi. Frauleins saka, ka par to ir jāmaksā. Tāpēc viņi mūs tur neved. Esam ieslodzīti garlaicīgā, nosmērējušā karietē ar grabošu logu, kas smaržo pēc marokas un pačūlijas, un nedrīkstam pat piespiest degunu pie stikla.
Bet kad būsim lieli un bagāti, tad brauksim tikai ar zirgu vilktiem zirgiem. Būsim, būsim, priecāsimies!
Sergejs Kutsko
VILKI
Ciema dzīve ir iekārtota tā, ka, ja pirms pusdienlaika neizej mežā un neizstaigā pazīstamas sēņu un ogošanas vietas, tad līdz vakaram vairs nav par ko skriet, viss būs noslēpts.
Viena meitene arī tā domāja. Saule tikko uzlēca egļu galotnēs, un man jau ir pilns grozs rokās, tālu aizklīdu, bet kādas sēnes! Viņa ar pateicību paskatījās apkārt un jau grasījās doties prom, kad tālie krūmi pēkšņi nodrebēja un izcirtumā iznāca dzīvnieks, kura acis neatlaidīgi sekoja meitenes figūrai.
Ak, suns! - viņa teica.
Kaut kur netālu ganījās govis, un aitu suņa satikšana mežā viņām nebija liels pārsteigums. Bet tikšanās ar vēl vairākiem dzīvnieku acu pāriem mani samulsināja...
“Vilki,” pazibēja doma, “ceļš nav tālu, skrieniet...” Jā, spēks pazuda, grozs neviļus izkrita no rokām, kājas kļuva vājas un nepaklausīgas.
Māte! - šis pēkšņais sauciens apturēja ganāmpulku, kas jau bija sasniedzis izcirtuma vidu. - Cilvēki, palīdziet! - trīs reizes pazibēja pāri mežam.
Kā gani vēlāk teica: “Dzirdējām kliedzienus, domājām, ka bērni spēlējas...” Tas ir piecus kilometrus no ciema, mežā!
Vilki lēnām tuvojās, vilks gāja pa priekšu. Tā notiek ar šiem dzīvniekiem – vilks kļūst par bara galvu. Tikai viņas acis nebija tik niknas, kā meklēja. Šķita, ka viņi jautāja: “Nu, cilvēk? Ko tu darīsi tagad, kad rokās nav ieroču, un tuvinieku nav tuvumā?
Meitene nokrita uz ceļiem, aizsedza acis ar rokām un sāka raudāt. Pēkšņi viņai iešāvās doma par lūgšanu, it kā viņas dvēselē kaut kas sakustētos, it kā augšāmceltos vecmāmiņas vārdi, kas palikuši atmiņā no bērnības: “Pajautā Dievmātei! ”
Meitene neatcerējās lūgšanas vārdus. Pieliekot krusta zīmi, viņa lūdza Dieva Māti, it kā viņa būtu viņas māte, pēdējā aizlūguma un pestīšanas cerībā.
Kad viņa atvēra acis, vilki, ejot garām krūmiem, iegāja mežā. Vilcene lēni gāja pa priekšu, galvu uz leju.
Vladimirs Žeļezņakovs "Putnubiedēklis"
Man priekšā pazibēja viņu seju aplis, un es metos tajā apkārt, kā vāvere ritenī.
Man vajadzētu apstāties un doties prom.
Puiši man uzbruka.
“Viņas kājām! - Valka iesaucās. - Par tavām kājām!..
Viņi mani nogāza un satvēra aiz kājām un rokām. Es spārdīju un spārdīju cik varēju, bet viņi mani satvēra un ievilka dārzā.
Dzelzs Poga un Šmakova izvilka putnubiedēkli, kas bija uzmontēts uz garas nūjas. Dimka iznāca aiz viņiem un nostājās malā. Izbāzts bija manā kleitā, ar acīm, ar muti no auss līdz ausij. Kājas bija izgatavotas no zeķēm, kas pildītas ar salmiem, nevis matiem, bija pakulas un dažas spalvas. Uz mana kakla, tas ir, putnubiedēklis, karājās plāksne ar uzrakstu: “SACHERY IS A TIETOR”.
Lenka apklusa un kaut kā pavisam izgaisa.
Nikolajs Nikolajevičs saprata, ka ir pienākusi viņas stāsta robeža un spēka robeža.
"Un viņi izklaidējās ap izbāzeni," sacīja Lenka. - Viņi lēkāja un smējās:
"Oho, mūsu skaistums-ah!"
"Es gaidīju!"
“Man radās ideja! Man radās ideja! – Šmakova aiz prieka lēkāja. - Lai Dimka iededzina uguni!..
Pēc šiem Šmakovas vārdiem es pilnībā pārstāju baidīties. Es domāju: ja Dimka to aizdedzinās, tad varbūt es vienkārši nomiršu.
Un šajā laikā Valka - viņam visur izdevās pirmais - putnubiedēkli iesprauda zemē un apkaisīja krūmājus.
"Man nav sērkociņu," Dimka klusi sacīja.
"Bet man tas ir!" - Shaggy ielika Dimkam rokā sērkociņus un pastūma viņu uz putnubiedēkli.
Dimka stāvēja pie putnubiedēkļa, zemu noliekusi galvu.
Es sastingu - gaidīju pēdējo reizi! Nu, es domāju, ka viņš atskatīsies un teiks: "Puiši, Ļenka ne pie kā nav vainīga... Tas viss esmu es!"
"Uzdedzini to!" - pavēlēja Dzelzs poga.
Es nevarēju to izturēt un kliedzu:
“Dimka! Nav nepieciešams, Dimka-ah-ah!..."
Un viņš joprojām stāvēja pie izbāzeņa - es redzēju viņa muguru, viņš bija saliecies un likās kaut kā mazs. Varbūt tāpēc, ka putnubiedēklis bija uz garas nūjas. Tikai viņš bija mazs un vājš.
“Nu, Somovs! - teica dzelzs poga. "Beidzot, ejiet līdz galam!"
Dimka nokrita uz ceļiem un nolaida galvu tik zemu, ka izspraucās tikai pleci, un viņa galva nemaz nebija redzama. Izrādījās, ka tas ir kaut kāds dedzinātājs bez galvas. Viņš iesita sērkociņu, un pār pleciem izauga uguns liesma. Tad viņš pielēca un steidzīgi skrēja uz sāniem.
Viņi mani vilka tuvu ugunij. Neskatīdamies prom, es paskatījos uz uguns liesmām. Vectēvs! Toreiz es jutu, kā šī uguns mani aprija, kā tā dega, cepās un grauza, lai gan mani sasniedza tikai tā karstuma viļņi.
Es kliedzu, es kliedzu tik daudz, ka viņi mani izlaida no pārsteiguma.
Kad viņi mani atbrīvoja, es metos pie uguns un sāku to spārdīt ar kājām, ar rokām satverot degošos zarus - es negribēju, lai putnubiedēklis sadeg. Kādu iemeslu dēļ es to ļoti negribēju!
Dimka pirmais nāca pie prāta.
“Vai tu esi traks? "Viņš satvēra manu roku un mēģināja mani atraut no uguns. - Tas ir joks! Vai jūs nesaprotat jokus?"
Es kļuvu stiprs un viegli viņu uzvarēju. Viņa viņu pagrūda tik stipri, ka viņš lidoja otrādi – tikai papēži pazibēja pret debesīm. Un viņa izvilka putnubiedēkli no uguns un sāka vicināt to virs galvas, uzkāpdama visiem. Putnubiedēklis jau bija aizdedzies, no tā dažādos virzienos lidoja dzirksteles, un viņi visi bailēs vairījās no šīm dzirkstelēm.
Viņi aizbēga.
Un man kļuva tik reibonis, dzenot viņus prom, ka nevarēju apstāties, kamēr nenokritu. Man blakus gulēja dzīvnieku izbāzeņi. Tas bija apdedzis, plīvoja vējā, un tas lika izskatīties dzīvam.
Sākumā gulēju ar aizvērtām acīm. Tad viņa sajuta, ka jūt kaut ko degošu, un atvēra acis - putnubiedēkļu kleita kūpēja. Es uzsitu roku pret gruzdošo apmali un atspiedos uz zāles.
Atskanēja zaru gurkstēšana, atkāpšanās soļi, un tad iestājās klusums.
Ļevs Tolstojs Gulbis
Gulbji lidoja barā no aukstās puses uz siltajām zemēm. Viņi lidoja pāri jūrai. Viņi lidoja dienu un nakti, un vēl dienu un nakti, neatpūšoties, viņi lidoja virs ūdens. Pie debesīm bija pilns mēnesis, un gulbji tālu zem sevis ieraudzīja zilu ūdeni. Visi gulbji bija pārguruši, plivinādami spārnus; bet viņi neapstājās un lidoja tālāk. Priekšā lidoja veci, spēcīgi gulbji, aiz muguras tie, kuri bija jaunāki un vājāki. Aiz visiem aizlidoja viens gulbis jauns. Viņa spēks vājinājās. Viņš plivināja spārnus un vairs nevarēja lidot. Tad viņš, izpletījis spārnus, nokāpa lejā. Viņš nolaidās arvien tuvāk un tuvāk ūdenim; un viņa biedri arvien vairāk kļuva baltāki ikmēneša gaismā. Gulbis nolaidās ūdenī un salocīja spārnus. Jūra pacēlās zem viņa un šūpoja viņu. Gulbju bars bija tik tikko saskatāms kā balta svītra gaišajās debesīs. Un klusumā tik tikko varēja dzirdēt viņu spārnu zvana skaņas. Kad viņi vairs nebija redzami, gulbis atlieca kaklu atpakaļ un aizvēra acis. Viņš nekustējās, un tikai jūra, paceļoties un krītot platā joslā, viņu pacēla un nolaida. Pirms rītausmas jūru sāka šūpot viegls vējiņš. Un ūdens iešļācās gulbja baltajā lādē. Gulbis atvēra acis. Ausma austrumos kļuva sarkana, un mēness un zvaigznes kļuva bālāki. Gulbis nopūtās, izstiepa kaklu un plivināja spārnus, piecēlās un lidoja, ar spārniem turēdamies pie ūdens. Viņš cēlās arvien augstāk un viens pats lidoja pāri tumšajiem, viļņojošajiem viļņiem.
B. Vasiļjevs
"Un rītausmas šeit ir klusas..."
Lizai likās, ka viņš smaida. Viņa bija dusmīga, ienīda viņu un sevi un sēdēja. Viņa nezināja, kāpēc viņa sēdēja, tāpat kā viņa nezināja, kāpēc viņa nāk uz šejieni. Viņa gandrīz nekad neraudāja, jo bija vientuļa un pieradusi, un tagad vairāk par visu pasaulē gribēja, lai viņu žēlo. Jārunā ar labiem vārdiem, glāstīja galvu, mierināja un - viņa pati sev to neatzina - varbūt pat noskūpstīja. Taču viņa nevarēja teikt, ka māte viņu pēdējo reizi skūpstīja pirms pieciem gadiem un ka viņai šis skūpsts bija vajadzīgs tagad kā garantija tai brīnišķīgajai rītdienai, kuras dēļ viņa dzīvoja uz zemes.
"Ej gulēt," viņš teica. - Esmu nogurusi, man ir par agru doties.
Un viņš žāvājās. Gari, vienaldzīgi, ar gaudām. Liza, sakodusi lūpas, metās lejā, sāpīgi sasita ceļgalu un izlidoja pagalmā, spēcīgi aizcirtdama durvis.
No rīta viņa dzirdēja, kā tēvs iejūdza oficiālo Dymoku, kā viesis atvadījās no mātes, kā čīkst vārti. Viņa gulēja, izliekoties guļam, un no viņas aizvērtajiem plakstiņiem rāpoja asaras.
Pusdienlaikā atgriezās nogurušais tēvs. Viņš ar blīkšķi izlēja no cepures uz galda dzeloņainus saberzta cukura gabaliņus un pārsteigts sacīja:
– Un viņš ir putns, mūsu viesis! Sahāra mums teica, lai mēs laižam vaļā, lai arī kas. Un mēs viņu neesam redzējuši universālveikalā gadu. Trīs veseli kilogrami cukura!...
Tad viņš apklusa, ilgi glāstīja kabatas un izņēma no somiņas saburzītu papīru:
"Tev ir jāmācās, Liza, tu kļūsti mežonīga. Nāc augustā: es tevi ievedīšu tehnikumā ar kopmītni.
Paraksts un adrese. Un nekas vairāk - pat ne sveiks.
Pēc mēneša māte nomira. Vienmēr drūmais tēvs tagad bija pilnīgi nikns, dzēra tumsā, un Liza joprojām gaidīja rītdienu, naktī cieši aizslēdzot durvis no tēva draugiem. Taču turpmāk šī rītdiena bija cieši saistīta ar Augustu, un, klausoties aiz sienas iereibušajos kliedzienos, Liza tūkstošreiz pārlasīja nolietoto zīmīti.
Bet sākās karš, un pilsētas vietā Lisa nodarbojās ar aizsardzības darbu. Visu vasaru viņa raka tranšejas un prettanku nocietinājumus, kurus vācieši rūpīgi apieta, ielenca, izkāpa no tiem un raka no jauna, katru reizi ripot arvien tālāk uz austrumiem. Vēlā rudenī viņa nokļuva kaut kur aiz Valdai, iestrēga zenītvienībā un tāpēc tagad aizskrēja uz 171. apvedceļu...
Lizai Vaskovs iepatikās uzreiz: kad viņš stāvēja viņu formācijas priekšā un neizpratnē mirkšķināja aizmigušās acis. Man patika viņa stingrais lakonisms, zemniecisks lēnums un tas īpašais, vīrišķīgais pamatīgums, ko visas sievietes uztver kā ģimenes pavarda neaizskaramības garantu. Notika tas, ka visi sāka ņirgāties par komandieri: tas tika uzskatīts par labām manierēm. Liza šādās sarunās nepiedalījās, bet, kad visu zinošā Kirjanova smejoties paziņoja, ka brigadieris nespēj pretoties saimnieces greznajām burvībām, Liza pēkšņi pietvīka:
- Tā nav taisnība!...
- Iemīlējies! – Kirjanova triumfējoši noelsās. – Mūsu Bričkina ir iemīlējusies, meitenes! Es iemīlējos militārā cilvēkā!
- Nabaga Liza! – Gurvičs skaļi nopūtās. Tad visi sāka kliegt un smieties, un Liza izplūda asarās un ieskrēja mežā.
Viņa raudāja uz koka celma, līdz Rita Osjaņina viņu atrada.
- Ko tu dari, muļķis? Mums jādzīvo vieglāk. Vieglāk, zini?
Bet Liza dzīvoja, nosmakusi no kautrības, bet brigadieris - no dienesta, un viņi nekad nebūtu redzējuši aci pret aci, ja ne šis gadījums. Un tā Liza kā uz spārniem lidoja pa mežu.
"Pēc tam mēs dziedāsim ar tevi, Lizaveta," sacīja brigadieris, "izpildīsim kaujas pavēli un dziedāsim..."
Liza pārdomāja viņa vārdus un pasmaidīja, samulsusi no spēcīgās nepazīstamās sajūtas, kas viņā uzliesmoja un uzliesmoja viņas elastīgajos vaigos. Un, domādama par viņu, viņa metās garām pamanāmai priedei, un, kad purvā atcerējās, atcerējās slimības, viņa vairs negribēja atgriezties. Šeit bija pietiekami daudz vēja, un Liza ātri izvēlējās piemērotu stabu.
Pirms uzkāpa ļenganā muļķā, viņa slepus klausījās un tad rosīgi novilka svārkus.
Piesējusi to staba galā, viņa uzmanīgi pabāza tuniku zem jostas un, uzvilkusi zilos oficiālos legingus, iekāpa purvā.
Šoreiz neviens nestaigāja pa priekšu, stumdams malā netīrumus.
Šķidrais haoss pieķērās viņas augšstilbiem un vilkās aiz muguras, un Liza cīnījās uz priekšu, elsodama un šūpojoties. Soli pa solim, sastindzis no ledainā ūdens un nenoraujot acis no divām priedēm uz salas.
Taču ne netīrumi, ne aukstums, ne dzīvā, elpojošā augsne zem kājām viņu biedēja. Vientulība bija šausmīga, miris, nāves klusums, kas karājās pār brūno purvu. Liza sajuta gandrīz dzīvnieciskas šausmas, un šīs šausmas ne tikai nepazuda, bet ar katru soli viņā sakrājās arvien vairāk, un viņa bezpalīdzīgi un nožēlojami trīcēja, baidīdamās atskatīties, veikt kādu lieku kustību vai pat skaļi nopūsties.
Viņa tik tikko atcerējās, kā viņa nokļuva salā. Viņa rāpoja uz ceļiem, noliecās ar seju uz leju pūstošajā zālē un sāka raudāt. Viņa šņukstēja, smērēja asaras pār saviem biezajiem vaigiem, nodrebēja no aukstuma, vientulības un pretīgām bailēm.
Viņa uzlēca – asaras joprojām plūda. Šņaukādama viņa pagāja garām salai, mērķēja, kā tikt tālāk, un, neatpūšoties un nesakopusi spēkus, uzkāpa purvā.
Sākumā tas bija sekls, un Lizai izdevās nomierināties un pat kļuva jautra. Palika pēdējais gabals un, lai cik grūti, tad bija sausa zeme, cieta, dzimtā zeme ar zāli un kokiem. Un Liza jau domāja par to, kur varētu nomazgāties, atcerējās visas peļķes un mucas un domāja, vai viņai vajadzētu izskalot drēbes vai gaidīt, kamēr viņa aizies. Tur nebija palicis pilnīgi nekas, viņa labi atcerējās ceļu ar visiem pagriezieniem un drosmīgi gaidīja, ka pēc pusotras stundas sasniegs savus cilvēkus.
Iet kļuva grūtāk, purvs sniedzās līdz ceļiem, bet tagad ar katru soli šis krasts tuvojās, un Liza skaidri, līdz pat spraugām, varēja redzēt celmu, no kura brigadieris bija izlēcis purvā. Viņš lēkāja smieklīgi, neveikli: viņš tik tikko varēja noturēties kājās.
Un Liza atkal sāka domāt par Vaskovu un pat sāka smaidīt. Dziedās, noteikti pat dziedās, kad komandante izpildīs kaujas pavēli un atkal atgriezīsies patruļā. Atliek tikai apkrāpt, piemānīt un vakarā ievilināt mežā. Un tad... Tur mēs redzēsim, kurš ir stiprāks: viņa vai saimniece, kurai ir tikai priekšrocības būt zem viena jumta ar brigadieru...
Viņas priekšā uzpūta milzīgs brūns burbulis. Tas bija tik negaidīti, tik ātri un tik tuvu viņai, ka Liza, nepaguvusi kliegt, instinktīvi metās malā. Tikai solis uz sāniem, un manas kājas uzreiz zaudēja atbalstu, karājās kaut kur nestabilā tukšumā, un purvs saspieda manus gurnus kā mīksts netikums. Ilgi krātās šausmas pēkšņi izšļakstījās uzreiz, sūtot man cauri asas sāpes. Mēģinot par katru cenu noturēties un izrāpties uz taciņas, Liza ar visu savu svaru noliecās uz staba. Sausais stabs skaļi krakšķēja, un Liza ar seju iekrita aukstajos šķidrajos dubļos.
Zemes nebija. Viņas kājas bija lēni, šausmīgi lēni vilktas uz leju, rokas bez rezultāta airēja purvā, un Liza, elpas aizraujot, sašķobījās šķidrajā haosā. Un ceļš bija kaut kur ļoti tuvu: solis, pussolis no tā, bet šos pussoļus vairs nebija iespējams spert.
- Palīdzi!.. Palīdzi!.. Palīdzi!..
Pār vienaldzīgi sarūsējušo purvu ilgu laiku skanēja baismīgs vientuļš sauciens. Viņš uzlidoja priežu galotnēs, sapinās alkšņa jaunajā lapotnē, nokrita līdz sēkšanai un atkal ar pēdējiem spēkiem uzlidoja bez mākoņainajām maija debesīm.
Liza ilgi redzēja šīs skaistās zilās debesis. Sēkdama viņa izspļāva netīrumus un pastiepa roku, pastiepa viņam roku, pastiepa roku un ticēja.
Saule lēnām pacēlās virs kokiem, tās stari krita uz purvu, un Liza pēdējo reizi ieraudzīja tās gaismu – siltu, neizturami spožu, kā rītdienas solījumu. Un līdz pēdējam brīdim viņa ticēja, ka rīt tas notiks arī ar viņu...
Konstantīns Paustovskis
Āpša deguns
Ezers pie krastiem bija klāts ar dzeltenu lapu kaudzēm. Viņu bija tik daudz, ka mēs nevarējām makšķerēt. Makšķerēšanas auklas gulēja uz lapām un nenogrima.
Bija jābrauc ar vecu laivu līdz ezera vidum, kur ziedēja ūdensrozes un zilais ūdens šķita melns kā darva.
Tur ķērām krāsainas laktas. Viņi cīnījās un dzirkstīja zālē kā pasakaini japāņu gaiļi. Izvilkām skārda raudas un rufes ar acīm kā divi mazi mēness. Līdakas zibināja mums ar zobiem, maziem kā adatas.
Bija rudens saulē un miglā. Cauri kritušajiem mežiem bija redzami tāli mākoņi un biezi zils gaiss. Naktīs mums apkārt esošajos biezokņos kustējās un trīcēja zemas zvaigznes.
Mūsu autostāvvietā dega uguns. Mēs to dedzinājām visu dienu un nakti, lai vilkus padzītu - tie klusi gaudoja gar tālajiem ezera krastiem. Viņus satrauca ugunskura dūmi un jautri cilvēku saucieni.
Bijām pārliecināti, ka uguns dzīvniekus biedē, taču kādu vakaru zālītē pie ugunskura kāds dzīvnieks sāka dusmīgi šņākt. Viņš nebija redzams. Viņš nemierīgi skraidīja mums apkārt, čaukstēdams garo zāli, šņācot un dusmojas, bet pat ausis neizbāza no zāles.
Pannā tika cepti kartupeļi, no tiem nāca asa, garšīga smaka, un dzīvnieks acīmredzot pieskrēja šai smaržai.
Ar mums bija mazs puika. Viņam bija tikai deviņi gadi, bet viņš labi panesa naktis mežā un rudens aukstumu. Daudz labāk nekā mēs, pieaugušie, viņš pamanīja un visu izstāstīja.
Viņš bija izgudrotājs, bet mums, pieaugušajiem, ļoti patika viņa izgudrojumi. Mēs nevarējām un negribējām viņam pierādīt, ka viņš melo. Katru dienu viņš izdomāja ko jaunu: vai nu dzirdēja zivju čukstus, vai arī redzēja, kā skudras brauca sev pāri priežu mizu un zirnekļu tīklu straumei.
Mēs izlikāmies, ka viņam ticam.
Viss, kas mūs ieskauj, šķita neparasts: vēlais mēness, kas spīd pār melnajiem ezeriem, un augsti mākoņi kā rozā sniega kalni, un pat pazīstamais jūras troksnis, ko rada garas priedes.
Zēns bija pirmais, kas dzirdēja dzīvnieka šņācienu, un svilināja uz mums, lai mēs klusējam. Mēs klusējām. Mēs centāmies pat neelpot, lai gan mūsu roka neviļus sniedzās pēc divstobra pistoles - kas zina, kāds dzīvnieks tas varētu būt!
Pēc pusstundas dzīvnieks no zāles izbāza slapju, melnu degunu, līdzīgu cūkas purnam. Deguns ilgi šņāca gaisu un trīcēja no alkatības. Tad no zāles parādījās ass purns ar melnām caururbjošām acīm. Beidzot parādījās svītrainā āda.
No brikšņiem izlīda mazs āpsis. Viņš piespieda ķepu un uzmanīgi paskatījās uz mani. Tad viņš riebumā nošņāca un paspēra soli uz kartupeļiem.
Tas cepās un šņāca, šļakstīdams verdošu speķi. Gribēju kliegt dzīvnieciņam, ka tas apdegs, bet nokavēju - āpsis pielēca pie pannas un iebāza tajā degunu...
Tas smaržoja pēc piedegušas ādas. Āpsis iekliedzās un ar izmisīgu saucienu metās atpakaļ zālē. Viņš skrēja un kliedza pa visu mežu, lauza krūmus un sašutumā un sāpēs spļāva.
Uz ezera un mežā valdīja apjukums. Bez laika izbiedētās vardes sāka kliegt, putni satraucās, un tieši krastā kā lielgabala šāviens trāpīja mārciņas lieluma līdaka.
No rīta puika mani pamodināja un stāstīja, ka pats tikko redzējis āpsi ārstējam savu apdegušo degunu. Es neticēju.
Sēdēju pie ugunskura un miegaini klausījos putnu rīta balsīs. Tālumā svilpoja baltastes, pīles čaukstēja, dzērves kūkoja sausos sūnu purvos, zivis šļakstījās, bruņurupuču baloži klusi kūkoja. Es negribēju kustēties.
Zēns mani parāva aiz rokas. Viņš bija aizvainots. Viņš gribēja man pierādīt, ka nemelo. Viņš man piezvanīja, lai eju paskatīties, kā pret āpsi ārstējas.
Es negribīgi piekritu. Mēs uzmanīgi iegājām biezoknī, un starp viršu biezokņiem es ieraudzīju sapuvušo priedes celmu. Viņš smaržoja pēc sēnēm un joda.
Āpsis stāvēja pie celma, ar muguru pret mums. Viņš pacēla celmu un iebāza savu apdegušo degunu celma vidū, mitrajos un aukstajos putekļos.
Viņš stāvēja nekustīgs un atdzesēja savu nelaimīgo degunu, kamēr cits mazs āpsis skraidīja un šņāca ap viņu. Viņš uztraucās un ar degunu iegrūda mūsu āpsi vēderā. Mūsu āpsis norūca uz viņu un spārdīja ar pūkainajām pakaļķepām.
Tad viņš apsēdās un raudāja. Viņš skatījās uz mums ar apaļām un slapjām acīm, vaidēja un ar raupjo mēli laizīja savu sāpošo degunu. It kā viņš lūgtu palīdzību, bet mēs neko nevarējām darīt, lai viņam palīdzētu.
Pēc gada tā paša ezera krastā satiku āpsi ar rētu uz deguna. Viņš sēdēja pie ūdens un ar ķepu mēģināja notvert kā alvas grabošos spāres. Es pamāju viņam ar roku, bet viņš dusmīgi nošķaudīja manā virzienā un paslēpās brūkleņu krūmos.
Kopš tā laika es viņu vairs neesmu redzējis.
"Vēstule Dievam"
E tas notika 19. gadsimta beigās. Pēterburga. Ziemassvētku vakars. No līča pūš auksts, caururbjošs vējš. Slīp smalks dzeloņstiepjš sniegs. Bruģakmens ielās klab zirgu nagi, aizcirtās veikala durvis – tiek veikti pēdējie pirkumi pirms svētkiem. Visi steidzas ātri tikt mājās.
T Tikai mazs zēns lēnām klīst pa sniegotu ielu.
PAR Ik pa brīdim viņš izņem aukstās, apsārtušās rokas no vecā mēteļa kabatām un mēģina tās sasildīt ar elpu. Tad viņš atkal iebāz tos dziļāk kabatās un dodas tālāk. Šeit viņš apstājas pie maiznīcas loga un apskata kliņģerus un barankas, kas izliktas aiz stikla.
D Veikala durvis atvērās, izlaižot citu pircēju, un no tām izplūda tikko ceptas maizes aromāts. Zēns konvulsīvi norijis siekalas, stutējis uz vietas un klīda tālāk.
N Nemanāmi iestājas krēsla. Garāmgājēju paliek arvien mazāk. Zēns apstājas pie ēkas, kuras logos deg gaismiņas, un, pieceldamies uz pirkstgaliem, mēģina ieskatīties iekšā. Pēc brīža vilcināšanās viņš atver durvis.
AR Vecais ierēdnis šodien kavējās darbā. Viņš nesteidzas. Viņš jau ilgu laiku dzīvo viens un brīvdienās savu vientulību izjūt īpaši asi. Ierēdnis sēdēja un ar rūgtumu domāja, ka viņam nav, ar ko kopā svinēt Ziemassvētkus, nav neviena, kam dot dāvanas. Šajā laikā durvis atvērās. Vecais vīrs paskatījās uz augšu un ieraudzīja zēnu.
- Onkul, onkul, man vajag uzrakstīt vēstuli!- zēns ātri teica.
- Vai jums ir nauda?- ierēdnis bargi jautāja.
M Puisis, knibinādams cepuri rokās, paspēra soli atpakaļ. Un tad vientuļais ierēdnis atcerējās, ka šodien ir Ziemassvētku vakars un viņš ļoti vēlas kādam uzdāvināt. Viņš izņēma tukšu papīra lapu, iemērca pildspalvu tinti un rakstīja: “Pēterburga. 6. janvāris. kungs..."
-Kāds ir kunga uzvārds?
- Tas nav kungs,- nomurmināja zēns, vēl līdz galam neticēdams savai veiksmei.
- Ak, vai šī ir dāma?- ierēdnis smaidot jautāja.
- Nē nē!- zēns ātri teica.
-Tātad, kam jūs vēlaties rakstīt vēstuli?- vecais vīrs bija pārsteigts.
- Jēzum.
-Kā tu uzdrošinies pasmieties par vecu cilvēku?- ierēdnis bija sašutis un gribēja zēnam parādīt durvis. Bet tad es redzēju asaras bērna acīs un atcerējos, ka šodien ir Ziemassvētku vakars. Viņš jutās kauns par savām dusmām un siltākā balsī jautāja:
-Ko tu gribi rakstīt Jēzum?
- Mamma man vienmēr mācīja lūgt Dieva palīdzību, kad ir grūti. Viņa teica, ka Dieva vārds ir Jēzus Kristus- zēns pienāca tuvāk ierēdnim un turpināja. - Un vakar viņa aizmiga, un es vienkārši nevaru viņu pamodināt. Mājās pat nav maizes, esmu tik izsalcis,– Viņš ar plaukstu noslaucīja asaras, kas bija saskrējušas acīs.
- Kā tu viņu pamodināji?- jautāja vecais vīrs, pieceļoties no sava galda.
- Es viņu noskūpstīju.
- Vai viņa elpo?
– Ko tu saki, onkul, vai cilvēki miegā elpo?
- Jēzus Kristus jau ir saņēmis tavu vēstuli,- teica vecais vīrs, apskaujot puisi aiz pleciem. - Viņš lika man par tevi rūpēties un paņēma līdzi tavu māti.
AR vecais ierēdnis domāja: " Mana māte, kad tu aizbrauci uz citu pasauli, tu man teici, lai esmu labs cilvēks un dievbijīgs kristietis. Es aizmirsu jūsu pasūtījumu, bet tagad jums nebūs kauns par mani».
Boriss GANAGO
B. Ekimovs. "Runā, māmiņ, runā..."
No rītiem tagad zvanīja mobilais telefons. Melnā kaste atdzīvojās:
tajā iedegās gaisma, dziedāja jautra mūzika un meitas balss paziņoja, it kā viņa būtu tuvumā:
- Mammu, sveiks! Vai tev viss kārtībā? Labi darīts! Jautājumi vai ieteikumi? Apbrīnojami! Tad es tevi skūpstu. Esi, esi!
Kaste bija sapuvusi un klusa. Vecā Katerina brīnījās par viņu un nevarēja pierast. Tas ir kā sīkums – sērkociņu kastīte. Nav vadu. Viņš guļ un guļ, un pēkšņi viņa meitas balss sāk spēlēt un iedegties:
- Mammu, sveiks! Vai tev viss kārtībā? Vai esi domājis doties? Skaties... Vai ir kādi jautājumi? Skūpsts. Esi, esi!
Bet pilsēta, kurā dzīvo mana meita, atrodas pusotra simta jūdžu attālumā. Un ne vienmēr viegli, it īpaši sliktos laikapstākļos.
Taču šogad rudens ir bijis garš un silts. Netālu no sētas, apkārtējos pilskalnos, zāle kļuva sarkana, un papeļu un kārklu lauki pie Donas zaļoja, un pagalmos bumbieri un ķirši kļuva zaļi kā vasara, lai gan jau bija pienācis laiks tiem izdegt. ar sarkanu un purpursarkanu klusu uguni.
Putna lidojums prasīja ilgu laiku. Zoss lēnām devās uz dienvidiem, kaut kur miglainās, vētrainās debesīs saukdama klusu ong-ong... ong-ong...
Bet ko lai saka par putnu, ja vecmāmiņa Katerina, nokaltusi, kuprīta vecene, bet tomēr veikla vecene, nevarēja sagatavoties aizbraukšanai.
"Es to izmetu ar prātu, es to nemestu..." viņa sūdzējās kaimiņam. - Vai man iet vai ne?.. Vai varbūt paliks silti? Viņi runā pa radio: laikapstākļi ir pilnībā sabojāti. Tagad ir sācies gavēnis, bet sētas nav ieradušies vareni. Ir silti un silti. Šurpu turpu... Ziemassvētki un Epifānija. Un tad ir pienācis laiks domāt par stādiem. Nav jēgas tur iet un dabūt zeķubikses.
Kaimiņš tikai nopūtās: vēl tik tālu no pavasara, no stādiem.
Bet vecā Katerina, diezgan pārliecinoši, izņēma no krūtīm vēl vienu argumentu - mobilo tālruni.
- Mobilais! - viņa lepni atkārtoja pilsētas mazdēla vārdus. - Viens vārds - mobilais. Nospiedu pogu, un pēkšņi - Marija. Nospieda citu - Koļa. Kuru tu gribi žēlot? Kāpēc lai mēs nedzīvotu? - viņa jautāja. - Kāpēc aiziet? Izmet māju, saimniecību...
Šī nebija pirmā saruna. Runāju ar bērniem, ar kaimiņu, bet biežāk ar sevi.
Pēdējos gados viņa devās pārziemot pie meitas uz pilsētu. Vecums ir viena lieta: ir grūti katru dienu iekurt plīti un nest ūdeni no akas. Caur dubļiem un ledu. Tu nokritīsi un savainot sevi. Un kurš to pacels?
Sēta, kas vēl nesen bija apdzīvota, līdz ar kolhoza nāvi izklīda, aizvācās, izmira. Palika tikai veci cilvēki un dzērāji. Un viņi nenes maizi, nemaz nerunājot par pārējo. Vecam cilvēkam ir grūti pārziemot. Tāpēc viņa aizgāja, lai pievienotos savai tautai.
Taču šķirties no fermas, no ligzdas nav viegli. Ko darīt ar maziem dzīvniekiem: Tuzik, kaķi un vistām? Bāž to apkārt cilvēkiem?.. Un sirds sāp par māju. Dzērāji kāps iekšā un pēdējie kastroļi būs aizķērušies.
Un nav pārāk jautri vecumdienās iedzīvoties jaunos nostūros. Lai arī tie ir mūsu pašu bērni, sienas ir svešas un dzīve pavisam cita. Viesi un paskaties apkārt.
Tāpēc es domāju: vai man iet, vai neiet?.. Un tad viņi atnesa tālruni pēc palīdzības - “mobilo”. Viņi ilgi skaidroja par pogām: kuras spiest un kuras neaiztikt. Parasti mana meita zvanīja no pilsētas no rīta.
Sāks dziedāt jautra mūzika, un kastē mirgos gaisma. Sākumā vecajai Katerinai šķita, ka viņas meitas seja parādīsies tur, it kā mazā televizorā. Atskanēja tikai balss, tālu un neilgi:
- Mammu, sveiks! Vai tev viss kārtībā? Labi darīts. Vai ir kādi jautājumi? Tas ir labi. Skūpsts. Esi, esi.
Pirms pamanāt, gaisma jau nodzisusi, kaste apklususi.
Pirmajās dienās vecā Katerina tikai brīnījās par šādu brīnumu. Iepriekš saimniecībā kolhoza kantorī bija telefons. Tur viss ir pazīstams: vadi, liela melna caurule, var ilgi runāt. Bet tas telefons aizpeldēja līdzi kolhozam. Tagad ir “mobilais”. Un tad paldies Dievam.
- Māte! Vai tu mani dzirdi?! Dzīvs un vesels? Labi darīts. Skūpsts.
Pirms vēl paspēji atvērt muti, kastīte jau ir izdzisusi.
"Kas tā par aizraušanos?" vecā sieviete kurnēja. - Ne telefons, vasks. Viņš iesaucās: lai tā būtu... Lai tā būtu. Un šeit...
Un šeit, tas ir, lauku sētas dzīvē, vecā vīra dzīvē, bija daudz lietu, par kurām es gribēju runāt.
- Mammu, vai tu mani dzirdi?
- Dzirdu, dzirdu... Vai tā esi tu, meitiņ? Un balss, šķiet, nav tava, tā ir kaut kā aizsmakusi. Vai tu esi slims? Skaties, ģērbies silti. Citādi tu esi pilsētniecisks - modīgs, piesien šalli. Un neļaujiet viņiem skatīties. Veselība ir vērtīgāka. Jo man tikko bija sapnis, tik slikts. Kāpēc? Šķiet, ka mūsu pagalmā ir kādi lopi. Dzīvs. Tieši pie sliekšņa. Viņai ir zirga aste, ragi galvā un kazas purns. Kas tā par aizraušanos? Un kāpēc tas tā būtu?
"Mammu," atskanēja barga balss no telefona. - Runājiet pēc būtības, nevis par kazu sejām. Mēs jums paskaidrojām: tarifs.
"Piedod man Kristus dēļ," vecā sieviete atnāca pie prāta. Viņi patiešām brīdināja viņu, kad tālrunis tika piegādāts, ka tas ir dārgs un viņai īsi jāparunā par vissvarīgāko.
Bet kas dzīvē ir vissvarīgākais? Īpaši veco ļaužu vidū... Un patiesībā es redzēju tādu kaislību naktī: zirga asti un baisu kazas seju.
Tātad, padomājiet par to, kam tas ir paredzēts? Laikam nav labi.
Atkal pagāja vēl viena diena, kam sekoja vēl viena. Vecās sievietes dzīve ritēja kā parasti: celies, sakārto, atbrīvo vistas; pabaro un padzirdi savas mazās dzīvās radības un pat ir ko ēst. Un tad viņš dosies un sakārtos lietas. Ne velti saka: lai arī māja ir maza, tev neliek sēdēt.
Plaša lauku sēta, kas savulaik pabaroja daudzbērnu ģimeni: sakņu dārzu, kartupeļu dārzu un levadu. Nojumes, kabīnes, vistu kūts. Vasaras virtuve-mazanka, pagrabs ar izeju. Pletņevaja pilsēta, žogs. Zeme, kas ir jārok pamazām, kamēr tā ir silta. Un cirst malku, plati nogriežot ar rokas zāģi. Mūsdienās ogles ir kļuvušas dārgas, un jūs tās nevarat iegādāties.
Pamazām diena vilkās, apmācies un silts. Ong-ong... ong-ong... - reizēm bija dzirdēts. Šī zoss devās uz dienvidiem, ganāmpulks pēc ganāmpulka. Viņi aizlidoja, lai atgrieztos pavasarī. Bet uz zemes, fermā valdīja kapos klusums. Aizbraucot, cilvēki šeit neatgriezās ne pavasarī, ne vasarā. Un tāpēc retas mājas un viensētas šķita kā vēžveidīgie rāpot viens no otra, vairoties viens no otra.
Ir pagājusi vēl viena diena. Un no rīta bija neliels sals. Koki, krūmi un sausa zāle stāvēja vieglā sala slānī – baltā pūkainā salnā. Vecā Katerina, izejot pagalmā, skatījās apkārt uz šo skaistumu, priecājoties, bet viņai vajadzēja skatīties uz savām kājām. Viņa gāja un gāja, paklupa, krita, sāpīgi atsitoties pret sakneņu.
Diena sākās neveikli un vienkārši negāja labi.
Kā vienmēr no rīta, mobilais telefons iedegās un sāka dziedāt.
- Sveika, mana meita, sveiks. Tikai viens nosaukums: dzīvs. "Tagad esmu tik sarūgtināta," viņa sūdzējās. – Vai nu kāja spēlēja līdzi, vai varbūt gļotas. Kur, kur... - viņa kļuva īgna. - Pagalmā. Naktī gāju atvērt vārtus. Un tur, pie vārtiem, ir melns bumbieris. Tu viņu mīli. Viņa ir mīļa. Es tev no tā pagatavošu kompotu. Citādi es jau sen likvidētu. Netālu no šīs bumbieres...
"Mammu," pa tālruni atskanēja attāla balss, "runājiet precīzāk par notikušo, nevis par saldo bumbieri."
- Un to es jums saku. Tur sakne kā čūska izrāpās no zemes. Bet es gāju un neskatījos. Jā, zem tavām kājām ir arī kaķis ar stulbu seju. Šī sakne... Letoss Volodja jautāja, cik reizes: atņemiet to Kristus dēļ. Viņš ir kustībā. Černomjaska...
- Mammu, lūdzu, esi konkrētāk. Par sevi, nevis par melno gaļu. Neaizmirstiet, ka tas ir mobilais tālrunis, tarifs. Kas sāp? Vai tu neko nesalauzi?
"Šķiet, ka tas nesaplīsa," vecā sieviete visu saprata. - Es pievienoju kāpostu lapu.
Tā saruna ar meitu beidzās. Pārējo nācās sev izskaidrot: “Kas sāp, kas nesāp... Sāp viss, katrs kauls. Tāda dzīve aiz muguras..."
Un, dzenot rūgtās domas, vecā sieviete devās savās ierastajās izdarībās pagalmā un mājā. Bet es centos vairāk spiesties zem jumta, lai nenokristu. Un tad viņa apsēdās pie vērpšanas rata. Pūkains pakuls, vilnas vītne, senā pašvērpēja riteņa izmērītā rotācija. Un domas kā pavediens stiepjas un stiepjas. Un aiz loga ir rudens diena, kā krēsla. Un šķiet vēss. Vajadzētu sildīt, bet malka cieši. Pēkšņi mums tiešām ir jāpavada ziema.
Īstajā laikā ieslēdzu radio, gaidot vārdus par laikapstākļiem. Bet pēc īsa klusuma no skaļruņa atskanēja maiga, maiga jaunas sievietes balss:
- Vai tev sāp kauli?..
Šie sirsnīgie vārdi bija tik piemēroti un piemēroti, ka atbilde nāca dabiski:
- Viņi sāp, mana meita...
"Vai jums sāp rokas un kājas?" jautāja laipna balss, it kā uzminētu un zinātu likteni.
- Mani nevar izglābt... Mēs bijām jauni un nejutām to smaržu. Slaucējās un cūku fermās. Un bez apaviem. Un tad viņi iekāpa gumijas zābakos, ziemā un vasarā. Tāpēc viņi mani piespiež...
"Tev sāp mugura..." sievietes balss klusi iesaucās, it kā valdzinoša.
- Mana meita saslims... Gadsimtiem ilgi viņa uz kupra nesa čuvalus un vahli ar salmiem. Kā nesaslimt... Tāda ir dzīve...
Dzīve patiešām nebija viegla: karš, bāreņi, smags kolhoza darbs.
Maiga balss no skaļruņa runāja un runāja, un tad apklusa.
Vecene pat raudāja, sevi rājot: “Stulba aita... Kāpēc tu raudi?..” Bet viņa raudāja. Un šķita, ka asaras to atviegloja.
Un tad pavisam negaidīti nepiemērotā pusdienas stundā sāka skanēt mūzika un pamodās mans mobilais telefons. Vecā sieviete nobijās:
- Meita, meita... Kas noticis? Kurš nav slims? Un es biju satraukts: jūs nezvanāt laikā. Neturi ļaunu prātu uz mani, meita. Zinu, ka telefons ir dārgs, tā ir liela nauda. Bet es tiešām gandrīz nomiru. Tama, par šo nūju... - Viņa atjēdzās: - Kungs, es atkal runāju par šo nūju, piedod man, mana meita...
No tālienes, daudzu kilometru attālumā, atskanēja manas meitas balss:
- Runā, mammu, runā...
- Tātad es spēlēju ģitāru. Tagad ir tāds haoss. Un tad ir šis kaķis... Jā, šī sakne lien zem manām kājām no bumbieres. Mums, veciem cilvēkiem, tagad viss ir ceļā. Es pilnībā likvidētu šo bumbieru koku, bet jums tas patīk. Tvaicējiet to un izžāvējiet, kā parasti... Atkal es daru nepareizi... Piedod man, mana meita. Vai tu mani dzirdi? ..
Kādā tālā pilsētā meita viņu dzirdēja un pat redzēja, aizverot acis, savu veco māti: mazu, saliektu, baltā šallē. Es to redzēju, bet pēkšņi sajutu, cik tas viss ir nestabils un neuzticams: telefona sakari, redze.
"Sakiet man, mammu..." viņa jautāja un baidījās tikai no viena: pēkšņi šī balss un šī dzīve beigsies, un, iespējams, uz visiem laikiem. - Runā, mammu, runā...
Vladimirs Tendrjakovs.
Maize suņiem
Kādu vakaru mēs ar tēvu sēdējām mājās uz lieveņa.
Manam tēvam nesen bija tāda kā tumša seja, sarkani plakstiņi, kaut kādā ziņā atgādināja stacijas priekšnieku, ejot pa stacijas laukumu sarkanā cepurē.
Pēkšņi lejā, zem lieveņa, šķita, ka no zemes izaug suns. Viņai bija pamestas, blāvas, nemazgātas dzeltenas acis un neparasti izspūrusi kažokādas sānos un mugurā pelēkos pušķos. Viņa minūti vai divas skatījās uz mums ar savu tukšo skatienu un pazuda tikpat uzreiz, kā bija parādījusies.
Kāpēc viņas kažoks tā aug? - es jautāju.
Tēvs apklusa un negribīgi paskaidroja:
Izkrīt... No bada. Pats tās saimnieks, iespējams, no bada kļūst plikums.
Un tas bija tā, it kā es būtu apliets ar vannas tvaiku. Šķiet, ka esmu atradis visnelaimīgāko radījumu ciematā. Nav, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē, nē nē, nē, nē, nē, nē, bet kāds apžēlosies, kaut vai slepus, nokaunēsies, nē, nē, nē, un būs tāds stulbs kā es, kas viņiem maizi paslidinās. Un suns... Pat tēvam tagad bija žēl nevis suņa, bet gan tā nezināmā saimnieka - "viņš pliks no bada." Suns mirs, un pat Ābrams netiks atrasts, lai to iztīrītu.
Nākamajā dienā es no rīta sēdēju uz lieveņa ar kabatām, kas bija piepildītas ar maizes gabaliņiem. Sēdēju un pacietīgi gaidīju, vai parādīsies tas pats...
Viņa parādījās, gluži kā vakar, pēkšņi, klusi, skatījās uz mani ar tukšām, nemazgātām acīm. Es pakustējos, lai izņemtu maizi, un viņa izvairījās... Bet ar acs kaktiņu viņa paspēja saskatīt izņemto maizi, sastinga un skatījās no tālienes uz manām rokām – tukšām, bez izteiksmes.
Ej... Jā, ej. Nebaidieties.
Viņa paskatījās un nekustējās, bija gatava jebkurā brīdī pazust. Viņa neticēja ne maigajai balsij, ne aizkustinošajiem smaidiem, ne maizei rokā. Lai kā es lūdzu, tas nenāca, bet arī nepazuda.
Pēc pusstundas mocīšanās beidzot atteicos no maizes. Nenovēršot no manis tukšās, neiesaistītās acis, viņa tuvojās gabalam uz sāniem, uz sāniem. Lēciens - un... ne gabals, ne suns.
Nākamajā rītā — jauna tikšanās, ar tādiem pašiem pamestiem skatieniem, ar to pašu nelokāmo neuzticību laipnībai balsī, laipni pastieptai maizītei. Gabals tika sagrābts tikai tad, kad tas tika nomests zemē. Es vairs nevarēju viņai dot otro gabalu.
Tas pats notika trešajā rītā un ceturtajā... Mēs neizlaidām nevienu dienu bez tikšanās, bet mēs nekļuvām tuvāki viens otram. Es nekad nevarēju viņu iemācīt izņemt maizi no manām rokām. Viņas dzeltenajās, tukšajās, seklājās acīs es nekad neesmu redzējusi nekādu izteiksmi – pat ne suņa bailes, nemaz nerunājot par suņa maigumu un draudzīgo noskaņojumu.
Izskatās, ka arī šeit esmu sastapusi laika upuri. Es zināju, ka daži trimdinieki ēda suņus, ēda tos, nogalināja, nokāva. Droši vien viņu rokās iekrita arī mans draugs. Viņi nevarēja viņu nogalināt, bet viņi uz visiem laikiem nogalināja viņas uzticību cilvēkiem. Un šķita, ka viņa man īpaši neuzticas. Izsalkušā ielā uzaudzināta, vai viņa varēja iedomāties tādu nejēgu, kurš bija gatavs dot ēst vienkārši tāpat, neko neprasot pretī... pat ne pateicību.
Jā, pat pateicība. Tas ir sava veida maksājums, un man pilnīgi pietika ar to, ka es kādu pabaroju, uzturu kāda dzīvību, kas nozīmē, ka man pašam ir tiesības ēst un dzīvot.
Ar maizes gabaliņiem baroju nevis suni, kurš lobījās no bada, bet gan savu sirdsapziņu.
Es neteikšu, ka manai sirdsapziņai ļoti patika šis aizdomīgais ēdiens. Mana sirdsapziņa turpināja iekaist, bet ne tik ļoti, ne dzīvībai bīstami.
Tajā mēnesī stacijas vadītājs, kuram, pildot savus pienākumus, stacijas laukumā bija jāvalkā sarkana cepure, nošāvās. Viņš nedomāja atrast sev nelaimīgu suni, ko katru dienu pabarot, noraujot sev maizi.
Vitālijs Zakrutkins. Cilvēka māte
Šajā septembra naktī debesis trīcēja, trīcēja bieži, kvēloja tumšsarkanā krāsā, atspoguļojot apakšā liesmojošās ugunskurus, un uz tām nebija redzams ne mēness, ne zvaigznes. Tuvu un tālu lielgabalu zalves dārdēja pāri blāvi dungojošajai zemei. Visapkārt visu pārpludināja nenoteikta, blāva vara sarkanā gaisma, no visur bija dzirdama draudīga dārdoņa, un no visām pusēm rāpoja neskaidri, biedējoši trokšņi...
Piespiedusies zemē, Marija gulēja dziļā vagā. Virs viņas, tikko saskatāms neskaidrajā krēslā, čaukstēja biezs kukurūzas biezoknis, kas šūpojās ar izkaltušām bumbiņām. Bailēs sakodusi lūpas, ar rokām aizklājusi ausis, Marija izstiepās vagas iedobē. Viņa gribēja iespiesties sacietējušajā, ar zāli aizaugušajā uzartajā zemē, apbērt sevi ar zemi, lai neredzētu un nedzirdētu, kas tagad notiek saimniecībā.
Viņa apgūlās uz vēdera un apraka seju sausajā zālē. Taču ilgu laiku nogulēt viņai bija sāpīgi un neērti – grūtniecība lika par sevi manīt. Ieelpojusi rūgto zāles smaržu, viņa pagriezās uz sāniem, kādu laiku nogulēja, tad apgūlās uz muguras. Augšā, atstājot uguns pēdas, zumējot un svilpojot, garām pazibēja raķetes, un marķierlodes caururba debesis ar zaļām un sarkanām bultām. No apakšas, no fermas, slāja smeldzoša, smacējoša dūmu un deguma smaka.
Kungs," Marija čukstēja, šņukstot, "sūti man nāvi, Kungs... man vairs nav spēka... Es nevaru... sūti man nāvi, es lūdzu Tevi, Dievs...
Viņa piecēlās, nometās ceļos un klausījās. "Lai kas arī notiktu," viņa izmisusi nodomāja, "labāk nomirt tur, kopā ar visiem." Mazliet nogaidījusi, paskatījusies apkārt kā nomedīta vilkaka un neko neredzējusi skarbajā, kustīgajā tumsā, Marija rāpās uz kukurūzas lauka malu. No šejienes no slīpa, gandrīz neuzkrītoša kalna virsotnes labi bija redzama lauku sēta. Tas bija pusotra kilometra attālumā, ne vairāk, un Marijas redzētais viņu pārņēma mirstīgs aukstums.
Dega saimniecības visas trīsdesmit mājas. Slīpas liesmu mēles, vēja līgotas, izlauzās cauri melniem dūmu mākoņiem, paceļot uz satrauktajām debesīm biezas ugunīgu dzirksteļu lāses. Pa vienīgo saimniecības ielu, ko apgaismoja uguns blāzma, vācu karavīri nesteidzīgi soļoja ar garām liesmojošām lāpām rokās. Viņi stiepa lāpas uz māju salmu un niedru jumtiem, šķūņiem, vistu kūtīm, savā ceļā neko nepalaižot garām, pat vismīļāko spoles vai suņu būda, un pēc tām uzliesmoja jaunas uguns šķipsnas, un sarkanīgas dzirksteles lidoja un lidoja. pret debesīm.
Gaisu satricināja divi spēcīgi sprādzieni. Viņi viens pēc otra sekoja sētas rietumu pusē, un Marija saprata, ka vācieši uzspridzinājuši jauno ķieģeļu govju kūti, ko kolhozs bija uzbūvējis tieši pirms kara.
Visus izdzīvojušos zemniekus - viņu bija ap simts, kopā ar sievietēm un bērniem - vācieši viņus izdzina no mājām un savāca klajā vietā, aiz sētas, kur vasarās bija kolhoza straume. Uz straumes šūpojās petrolejas laterna, kas bija piekārta augstā stabā. Tā vājā, mirgojošā gaisma šķita tik tikko pamanāms punkts. Marija labi zināja šo vietu. Pirms gada, īsi pēc kara sākuma, viņa ar savām brigādes sievietēm kuļajā maisīja labību. Daudzi raudāja, atcerēdamies savus vīrus, brāļus un bērnus, kuri bija devušies uz fronti. Bet karš viņiem šķita tāls, un viņi toreiz nezināja, ka tā asiņainais vilnis sasniegs viņu neuzkrītošo, mazo lauku sētu, kas apmaldījusies kalnainā stepē. Un šajā briesmīgajā septembra naktī viņu acu priekšā dega viņu dzimtā sēta, un viņi paši, ložmetēju ielenkti, stāvēja uz straumes kā mēmu aitu ganāmpulks aizmugurē un nezināja, kas viņus sagaida. .
Marijas sirds dauzījās, rokas trīcēja. Viņa uzlēca un gribēja steigties tur, pret straumi, bet bailes viņu apturēja. Atkāpusies, viņa atkal notupās zemē, iespieda zobus rokās, lai apslāpētu sirdi plosošos kliedzienus, kas izlauzās no viņas krūtīm. Tā Marija gulēja ilgu laiku, šņukstot kā bērns, nosmakusi no asajiem dūmiem, kas ložņāja kalnā.
Saimniecība dega. Ieroču salvetes sāka norimt. Aptumšotajās debesīs bija dzirdama vienmērīga smago bumbvedēju dārdoņa, kas kaut kur lidoja. No straumes puses Marija dzirdēja kādas sievietes histērisku raudu un īsus, dusmīgus vāciešu saucienus. Ložmetēju karavīru pavadībā pa lauku ceļu lēnām virzījās nesaskaņots zemnieku pūlis. Ceļš veda gar kukurūzas lauku pavisam tuvu, apmēram četrdesmit metru attālumā.
Marija aizturēja elpu un piespieda krūtis pie zemes. "Kur viņi viņus dzen?" viņas drudžainajās smadzenēs sita drudžaina doma "Vai tiešām ir mazi bērni, nevainīgas sievietes..." Atvērusi acis, viņa paskatījās uz ceļu. Zemnieku pūlis klīda viņai garām. Trīs sievietes rokās nesa mazuļus. Marija viņus atpazina. Tie bija divi viņas kaimiņi, jauni karavīri, kuru vīri bija devušies uz fronti īsi pirms vāciešu ierašanās, un trešais bija evakuēta skolotāja, viņai šeit, fermā, piedzima meita. Vecākie bērni klejoja pa ceļu, turēdamies pie mātes svārku malām, un Marija atpazina gan mātes, gan bērnus... Tēvocis Kornijs neveikli staigāja uz saviem paštaisītajiem kruķiem tajā vācu kara laikā. Viens otru atbalstot, gāja divi novārguši veci atraitņi, vectēvs Kuzma un vectēvs Ņikita. Katru vasaru viņi sargāja kolhoza meloņu ražotni un ne reizi vien cienāja Mariju ar sulīgiem, vēsiem arbūziem. Zemnieki gāja klusi, un, tiklīdz kāda no sievietēm sāka skaļi, šņukstoši raudāt, viņai tūdaļ pienāca vācietis ķiverē un ar ložmetēja sitieniem nogāza. Pūlis apstājās. Satvēris kritušo sievieti aiz apkakles, vācietis viņu pacēla, ātri un dusmīgi kaut ko nomurmināja, rādot roku uz priekšu...
Ielūkojoties dīvainajā, gaišajā krēslā, Marija atpazina gandrīz visus zemniekus. Viņi gāja ar groziem, ar spaiņiem, ar somām plecos, viņi gāja, paklausot īsajiem ložmetēju saucieniem. Neviens no viņiem neteica ne vārda, tikai pūlī bija dzirdama bērnu raudāšana. Un tikai kalna galā, kad kolonna nez kāpēc aizkavējās, atskanēja sirdi plosošs sauciens:
Nelieši! Pala-a-chi! Fašistu frīki! Es negribu tavu Vāciju! Es nebūšu jūsu saimniece, nelieši!
Marija atpazina balsi. Kliedza piecpadsmitgadīgā komjauniete Saņa Zimenkova, uz priekšu izgājušā saimniecības traktorista meita. Pirms kara Sanja mācījās septītajā klasē un dzīvoja internātskolā tālā reģionālā centrā, taču skola nebija atvērta jau gadu, Sanja ieradās pie mātes un palika fermā.
Saņečka, ko tu dari? Aizveries, meita! - māte sāka vaimanāt. Lūdzu, klusē! Viņi tevi nogalinās, mans bērns!
Es neklusēšu! - Sanija kliedza vēl skaļāk. - Lai viņi nogalina, nolādētie bandīti!
Marija dzirdēja īsu ložmetēja šāvienu. Sievietes sāka skaļi runāt. Vācieši ķērca riešanas balsīs. Zemnieku pūlis sāka attālināties un pazuda aiz kalna virsotnes.
Mariju pārņēma lipīgas, aukstas bailes. “Tā bija Sanija, kura tika nogalināta,” viņā kā zibens iespēra briesmīgs minējums. Viņa nedaudz pagaidīja un klausījās. Cilvēku balsis nekur nebija dzirdamas, tikai kaut kur tālumā blāvi klabēja ložmetēji. Aiz copes, austrumu ciematā, šur tur uzliesmoja signālraķetes. Tie karājās gaisā, izgaismojot sakropļoto zemi ar mirušu dzeltenīgu gaismu, un pēc divām vai trim minūtēm, ugunīgās lāsēs izplūstot, nodzisa. Austrumos, trīs kilometrus no lauku sētas, atradās vācu aizsardzības frontes līnija. Marija bija tur kopā ar citiem zemniekiem: vācieši piespieda iedzīvotājus rakt tranšejas un sakaru ejas. Tie vijās līkumotā līnijā gar kalna austrumu nogāzi. Daudzus mēnešus, baidoties no tumsas, vācieši naktīs ar raķetēm apgaismoja savu aizsardzības līniju, lai laikus pamanītu uzbrūkošo padomju karavīru ķēdes. Un padomju ložmetēji - Marija to redzēja vairāk nekā vienu reizi - izmantoja marķierlodes, lai šautu ienaidnieka raķetes, sagriež tās, un tās, izgaisot, nokrita zemē. Tā tas bija arī tagad: ložmetēji sprakšķēja no padomju ierakumu virziena, un zaļās ložu līnijas metās pretī vienai raķetei, otrai, trešajai un tās nodzēsa...
"Varbūt Sanija ir dzīva?" Varbūt viņa vienkārši ir ievainota, un viņa guļ uz ceļa un asiņo? Iznākusi no kukurūzas biezokņa, Marija paskatījās apkārt. Apkārt neviena nav. Gar kalnu stiepās tukša zāliena josla. Sēta bija gandrīz nodegusi, tikai šur tur vēl uzliesmoja liesmas, virs pelniem zibēja dzirksteles. Pieķērusies pie robežas kukurūzas lauka malā, Marija aizrāpās līdz vietai, no kurienes viņa domāja dzirdējusi Sanjas kliedzienus un šāvienus. Bija sāpīgi un grūti rāpot. Uz robežas sapulcējās izturīgi, vēju izpūsti, meža krūmi, tie sadūra viņas ceļgalus un elkoņus, un Marija bija basām kājām, ģērbusies tikai vecā ķirbju kleitā. Tā, izģērbusies, pagājušajā rītā rītausmā viņa aizbēga no fermas un tagad lamāja sevi par to, ka nepaņēma mēteli, šalli un uzvilka zeķes un apavus.
Viņa lēnām rāpoja, pusmirusi no bailēm. Viņa bieži apstājās, ieklausījās blāvās, tālās šaušanas skaņās un atkal rāpoja. Viņai šķita, ka viss apkārt dungojas: gan debesis, gan zeme, un kaut kur visnepieejamākajās zemes dzīlēs arī šī smagā, mirstīgā dūkoņa neapstājas.
Viņa atrada Saniju tur, kur domāja. Meitene gulēja grāvī, viņas tievās rokas izstieptas un kailā kreisā kāja neērti saliekta zem viņas. Tik tikko saskatījusi savu ķermeni nestabilajā tumsā, Marija piespiedās sev klāt, ar vaigu sajuta lipīgo mitrumu uz sava siltā pleca un pielika ausi pie mazajām, asajām krūtīm. Meitenes sirds pukstēja nevienmērīgi: tā sastinga, pēc tam dauzījās krasās trīcēs. — Dzīvs! - Marija domāja.
Paskatījusies apkārt, viņa piecēlās, paņēma Sanju rokās un aizskrēja uz glābjošo kukurūzu. Īsais ceļš viņai šķita bezgalīgs. Viņa paklupa, aizsmakusi elpoja, baidīdamās, ka nometīs Sanju, nokritīs un nekad vairs nepacelsies. Vairs neko neredzēdama, nesaprazdama, ka sausie kukurūzas stiebri ap viņu čaukst kā spalga šalkoņa, Marija nogrima ceļos un zaudēja samaņu...
Viņa pamodās no Sanijas sirdi plosošiem vaidiem. Meitene gulēja zem viņas un aizrijās no asinīm, kas pildīja viņas muti. Marijas seju klāja asinis. Viņa pielēca, paberzēja acis ar kleitas malu, apgūlās blakus Sanijai un piespieda visu ķermeni sev.
Sanja, mans mazulīt,” Marija čukstēja, aizrijoties no asarām, „atver acis, mans nabaga bērniņ, mans mazais bārenītis... Atver savas mazās acis, pasaki vismaz vienu vārdu...
Marija trīcošām rokām noplēsa kleitas gabalu, pacēla Sanijas galvu un sāka slaucīt meitenes muti un seju ar mazgātu šķipsnu. Viņa uzmanīgi pieskārās viņai, noskūpstīja viņas asinīm sāļo pieri, siltos vaigus, padevīgo, nedzīvo roku tievos pirkstus.
Sanijas krūtīs sēkšana, spiedzīšana, burbuļošana. Ar plaukstu glāstīdama meitenes bērnišķīgās, stūrainās kolonnas kājas, Marija ar šausmām juta, kā Sanijas šaurās pēdas kļūst aukstākas zem viņas rokas.
"Nāc, mazulīt," viņa sāka lūgt Saniju. - Paņemiet pauzi, mans dārgais... Nemirsti, Saņečka... Neliec mani vienu... Es esmu ar tevi, tante Marija. Vai tu dzirdi, mazulīt? Tu un es esam palikuši tikai divi, tikai divi...
Virs tiem vienmuļi čaukstēja kukurūza. Lielgabala uguns apklusa. Debesis aptumšojās, tikai kaut kur tālu, aiz meža, sarkanīgie liesmas atspīdumi joprojām drebēja. Pienāca agrā rīta stunda, kad tūkstošiem cilvēku viens otru nogalināja - gan tie, kas kā pelēks viesuļvētra metās uz austrumiem, gan tie, kas ar krūtīm aizturēja viesuļvētra kustību, bija noguruši, noguruši no zemes sakropļošanas. mīnas un šāviņi, un, rūkoņas, dūmu un kvēpu apstulbināti, viņi pārtrauca savu šausmīgo darbu, lai atvilktu elpu ierakumos, nedaudz atpūstos un atkal sāktu grūto, asiņaino ražu...
Sanija nomira rītausmā. Lai kā Marija centās ar savu ķermeni sasildīt nāvīgi ievainoto meiteni, lai kā viņa piespieda viņai savu karsto krūti, lai kā viņa viņu apskāva, nekas nelīdzēja. Sanijas rokas un kājas kļuva aukstas, aizsmakusi mutuļošana viņas kaklā apstājās, un viņa sāka salst no visa.
Marija aizvēra Sanijas nedaudz atvērtos plakstiņus, salika saskrāpētās, stīvās rokas ar asins un purpursarkanās tintes pēdām uz krūtīm un klusi apsēdās blakus mirušajai meitenei. Tagad, šajos brīžos, Marijas smagās, neremdināmās bēdas - viņas vīra un mazā dēla nāve, ko pirms divām dienām vācieši pakāra vecajā sētas ābelē - šķita, ka aizpeld prom, miglā tīta, nogrima tam pretī. Jauna nāve, un Marija, asas, pēkšņas domas caururbta, saprata, ka viņas skumjas ir tikai pasaulei neredzams piliens tajā briesmīgajā, plašajā cilvēku bēdu upē, melnajā upē, ko apgaismoja ugunsgrēki, kas, applūstot, iznīcinot krasti izpletās arvien plašāk un arvien ātrāk metās tur, uz austrumiem, attālinot to no Marijas, kā viņa dzīvoja šajā pasaulē visus savus īsos divdesmit deviņus gadus...
Boriss Ganago
SPOGULIS
Punkts, punkts, komats,
Mīnuss, seja ir šķība.
Nūja, nūja, gurķis -
Tā mazais cilvēciņš iznāca ārā.
Ar šo dzejoli Nadja pabeidza zīmējumu. Tad, baidoties, ka viņu nesapratīs, viņa zem tā parakstījās: "Tas esmu es." Viņa rūpīgi pārbaudīja savu radījumu un nolēma, ka tajā kaut kā trūkst.
Jaunā māksliniece piegāja pie spoguļa un sāka skatīties uz sevi: kas vēl jāpabeidz, lai ikviens saprastu, kurš portretā attēlots?
Nadjai patika ģērbties un griezties liela spoguļa priekšā, kā arī izmēģināja dažādas frizūras. Šoreiz meitene pielaikoja mātes cepuri ar plīvuru.
Viņa vēlējās izskatīties noslēpumaini un romantiski, kā garkājainās meitenes, kas televīzijā demonstrē modi. Nadja iedomājās sevi kā pieaugušu, mēma skatienu spogulī un mēģināja staigāt ar modes modeles gaitu. Tas neizdevās ļoti jauki, un, kad viņa pēkšņi apstājās, cepure noslīdēja viņai uz deguna.
Labi, ka neviens viņu tajā brīdī neredzēja. Ja vien mēs varētu pasmieties! Kopumā viņai nemaz nepatika būt par modes modeli.
Meitene noņēma cepuri, un tad viņas skatiens nokrita uz vecmāmiņas cepuri. Nevarēdama pretoties, viņa to izmēģināja. Un viņa sastinga, veicot pārsteidzošu atklājumu: viņa izskatījās tieši tāpat kā viņas vecmāmiņa. Viņai vienkārši vēl nebija nevienas krunciņas. Uz redzēšanos.
Tagad Nadja zināja, par ko viņa kļūs pēc daudziem gadiem. Tiesa, šī nākotne viņai šķita ļoti tāla...
Nadjai kļuva skaidrs, kāpēc vecmāmiņa viņu tik ļoti mīl, kāpēc viņa ar maigām skumjām vēro viņas palaidnības un slepus nopūšas.
Atskanēja soļi. Nadja steigšus nolika cepuri atpakaļ vietā un skrēja uz durvīm. Uz sliekšņa viņa satika... pati sevi, tikai ne tik trakulīgu. Bet acis bija tieši tādas pašas: bērnišķīgi pārsteigtas un priecīgas.
Nadja apskāva savu topošo sevi un klusi jautāja:
Vecmāmiņ, vai tā ir taisnība, ka bērnībā tu biji es?
Vecmāmiņa apklusa, tad noslēpumaini pasmaidīja un izņēma no plaukta vecu albumu. Pāršķirstot dažas lappuses, viņa parādīja mazas meitenes fotogrāfiju, kura ļoti līdzinājās Nadjai.
Tāda es biju.
Ak, tiešām, tu izskaties kā es! – mazmeita sajūsmā iesaucās.
Vai varbūt tu esi tāds kā es? – Vecmāmiņa jautāja, viltīgi piemiedzot acis.
Nav svarīgi, kurš kuram līdzinās. Galvenais, ka viņi ir līdzīgi,” uzstāja mazā meitene.
Vai tas nav svarīgi? Un paskaties, kā es izskatījos...
Un vecmāmiņa sāka šķirstīt albumu. Tur bija visādas sejas. Un kādas sejas! Un katrs bija skaists savā veidā. Aci piesaistīja miers, cieņa un siltums, kas no viņiem staroja. Nadja pamanīja, ka viņi visi - mazi bērni un sirmi veci vīri, jaunas dāmas un fit militārpersonas - ir kaut kā līdzīgi viens otram... Un viņai.
Pastāsti man par viņiem,” meitene jautāja.
Vecmāmiņa apskāva savas asinis pie sevis, un par viņu ģimeni plūda stāsts, kas aizsākās senos gadsimtos.
Multfilmu laiks jau bija pienācis, bet meitene negribēja tās skatīties. Viņa atklāja kaut ko pārsteidzošu, kas tur bija jau ilgu laiku, bet dzīvoja viņā.
Vai jūs zināt savu vectēvu, vecvectēvu vēsturi, savas dzimtas vēsturi? Varbūt šis stāsts ir tavs spogulis?
Dragunskis “Noslēpums kļūst acīmredzams
Es dzirdēju, kā mana māte gaitenī kādam saka:
Noslēpums vienmēr kļūst skaidrs.
Un kad viņa ienāca istabā, es jautāju:
Ko tas nozīmē, mamma: “Noslēpums kļūst skaidrs”?
"Un tas nozīmē, ka, ja kāds rīkojas negodīgi, viņi joprojām par viņu uzzinās, un viņam būs liels kauns, un viņš tiks sodīts," sacīja mana māte. - Saprati?.. Ej gulēt!
Iztīrīju zobus, aizgāju gulēt, bet negulēju, bet turpināju domāt: kā tas iespējams, ka noslēpums atklājas? Un es ilgi negulēju, un, kad pamodos, bija rīts, tētis jau bija darbā, un mēs ar mammu bijām divi. Atkal iztīrīju zobus un sāku ēst brokastis.
Vispirms es apēdu olu. Vēl bija paciešams, jo vienu dzeltenumu apēdu, baltumu ar čaumalu sasmalcināju tā, ka nav redzams. Bet tad mamma atnesa veselu šķīvi mannas putras.
Ēd! - mamma teica. - Bez runāšanas!
es teicu:
Es neredzu mannas putru!
Bet mamma kliedza:
Paskaties, kā tu izskaties! Izskatās pēc Kosčeja! Ēst. Tev jākļūst labākam.
es teicu:
Es no viņas aizrijos!
Tad mamma apsēdās man blakus, apskāva mani aiz pleciem un maigi jautāja:
Vai vēlaties, lai mēs braucam ar jums uz Kremli?
Nu, protams... Es nezinu neko skaistāku par Kremli. Es biju tur šķautņu kamerā un ieroču namā, stāvēju pie cara lielgabala un zinu, kur sēdēja Ivans Bargais. Un tur ir arī daudz interesantu lietu. Tāpēc es ātri atbildēju savai mātei:
Protams, ka gribu uz Kremli! Pat ļoti!
Tad mamma pasmaidīja:
Nu apēd visu putru un ejam. Pa to laiku nomazgāšu traukus. Tikai atceries – tev ir jāēd katrs pēdējais gabaliņš!
Un mamma iegāja virtuvē. Un es paliku viena ar putru. Es viņai pērtu ar karoti. Tad pievienoju sāli. Es to izmēģināju - labi, nav iespējams ēst! Tad es domāju, ka varbūt ir par maz cukura? Apkaisīju ar smiltīm un izmēģināju... Sanāca vēl sliktāk. Man negaršo putra, es jums saku.
Un tas bija arī ļoti biezs. Ja tas būtu šķidrs, tad būtu cita lieta, es aizvērtu acis un dzertu. Tad paņēmu un putrai pievienoju verdošu ūdeni. Joprojām bija slidens, lipīgs un pretīgs.
Galvenais ir tas, ka, norijot, mans kakls pats saraujas un izspiež šo putru atpakaļ. Tas ir kauns! Galu galā es gribu uz Kremli! Un tad es atcerējos, ka mums ir mārrutki. Šķiet, ka ar mārrutkiem var ēst jebko! Paņēmu visu burciņu un ielēju putrā un, kad nedaudz pamēģināju, man uzreiz acis izlēca no galvas un apstājās elpošana, un es laikam zaudēju samaņu, jo paņēmu šķīvi, ātri pieskrēju pie loga un izmeta putru uz ielas. Tad viņš nekavējoties atgriezās un apsēdās pie galda.
Šajā laikā ienāca mana māte. Viņa uzreiz paskatījās uz šķīvi un priecājās:
Kāds puisis ir Deniska! Izēdu visu putru līdz dibenam! Nu celies, ģērbies, darba ļaudis, ejam pastaigāties uz Kremli! - Un viņa mani noskūpstīja.
Tajā pašā brīdī durvis atvērās un istabā ienāca policists. Viņš teica:
Sveiki! - un pieskrēja pie loga un paskatījās lejā. – Un arī inteliģents cilvēks.
Ko tev vajag? - mamma bargi jautāja.
Kāds kauns! – Policists pat nostājās uzmanības lokā. - Valsts jums nodrošina jaunu mājokli, ar visām ērtībām un, starp citu, ar atkritumu tvertni, un jūs izlienat pa logu visādas stulbas!
Neapmelo. Es neko neizleju!
Ak, vai tu to neizlej?! - policists sarkastiski iesmējās. Un, atverot durvis uz gaiteni, viņš kliedza: "Upuris!"
Un tad kāds puisis ienāca mūs apraudzīt.
Tiklīdz uz viņu paskatījos, uzreiz sapratu, ka uz Kremli neiešu.
Šim puisim galvā bija cepure. Un uz cepures ir mūsu putra. Tā gulēja gandrīz cepures vidū, bedrītē un nedaudz gar malām, kur ir lente, un nedaudz aiz apkakles, un uz pleciem, un uz kreisās bikšu kājas. Tiklīdz viņš ienāca, viņš uzreiz sāka murmināt:
Galvenais, ka iešu bildēt... Un pēkšņi tāds stāsts... Putra... mm... manna... Karsti, starp citu, caur cepuri un tas... apdegumus ... Kā es varu nosūtīt savu... .mm... fotogrāfiju, kad esmu klāta ar putru?!
Tad mamma paskatījās uz mani, un viņas acis kļuva zaļas kā ērkšķogas, un tā ir droša zīme, ka mamma bija šausmīgi dusmīga.
Atvainojiet, lūdzu," viņa klusi teica, "ļaujiet man tevi sakopt, nāc šurp!
Un viņi visi trīs izgāja gaitenī.
Un, kad mamma atgriezās, man bija bail uz viņu pat skatīties. Bet es pārvarēju sevi, piegāju pie viņas un teicu:
Jā, mammu, tu vakar pareizi pateici. Noslēpums vienmēr kļūst skaidrs!
Mamma ieskatījās man acīs. Viņa ilgi skatījās un tad jautāja:
Vai esat to atcerējies visu savu dzīvi? Un es atbildēju.
Teksti mācībām no galvas konkursam “Dzīvā klasika-2017”
V. Rozova “Savvaļas pīle” no sērijas “Aizkustinošais karš”).
Ēdiens bija slikts, es vienmēr biju izsalcis. Dažreiz ēdienu deva vienu reizi dienā, bet pēc tam vakarā. Ak, kā es gribēju ēst! Un tā vienā no šīm dienām, kad jau tuvojās krēsla un mūsu mutē vēl nebija ne kripatiņas, mēs, kādi astoņi karavīri, sēdējām klusas upes augstajā zālainajā krastā un gandrīz vaimanājām. Pēkšņi mēs viņu redzam bez viņa vingrotāja. Turot kaut ko rokās. Mums pretī skrien vēl viens mūsu biedrs. Viņš pieskrēja augšā. Starojoša seja. Paciņa ir viņa tunika, un tajā kaut kas ir ietīts.
Skaties! – Boriss triumfējoši iesaucas. Viņš atloka tuniku, un tajā... ir dzīva savvaļas pīle.
Es redzu: sēž, slēpjas aiz krūma. Novilku kreklu un - hop! Ir ēdiens! Apcepam.
Pīle bija vāja un jauna. Pagriezusi galvu no vienas puses uz otru, viņa skatījās uz mums ar izbrīnītām, pērlīšu acīm. Viņa vienkārši nevarēja saprast, kādi dīvaini, mīļi radījumi viņu ieskauj un skatījās uz viņu ar tādu apbrīnu. Viņa necīnījās, nečīkstēja, nesasprindzināja kaklu, lai izslīdētu no rokām, kas viņu turēja. Nē, viņa graciozi un ziņkārīgi paskatījās apkārt. Skaista pīle! Un mēs esam raupji, netīri noskūti, izsalkuši. Visi apbrīnoja skaistumu. Un notika brīnums, kā labā pasakā. Kaut kā viņš vienkārši teica:
Ejam!
Tika izmestas vairākas loģiskas piezīmes, piemēram: "Kāda jēga, mēs esam astoņi, un viņa ir tik maza", "Vairāk mīcīties!", "Borja, atved viņu atpakaļ." Un, vairs ne ar ko neapsegdams, Boriss uzmanīgi nesa pīli atpakaļ. Atgriezies viņš teica:
Ielaidu viņu ūdenī. Viņa balodis. Es neredzēju, kur viņa parādījās. Es gaidīju un gaidīju, lai paskatītos, bet es to neredzēju. Sāk jau satumst.
Kad mani pārņem dzīve, kad tu sāc lamāt visus un visu, zūd ticība cilvēkiem un gribas kliegt, kā reiz dzirdēju viena ļoti slavena cilvēka saucienu: “Es negribu būt ar cilvēkiem, es gribu ar suņiem!" - šajos neticības un izmisuma brīžos atceros meža pīli un domāju: nē, nē, cilvēkiem var ticēt. Tas viss pāries, viss būs labi.
Viņi var man pateikt; "Nu jā, tie bijāt jūs, intelektuāļi, mākslinieki, no jums visu var sagaidīt." Nē, kara laikā viss sajaucās un pārvērtās vienā veselumā – vienotā un neredzamā. Vismaz tajā, kurā es kalpoju. Mūsu grupā bija divi zagļi, kuri tikko bija iznākuši no cietuma. Viens lepni stāstīja, kā viņam izdevies nozagt celtni. Acīmredzot viņš bija talantīgs. Bet viņš arī teica: "Atlaidiet!"
Līdzība par dzīvi – Dzīves vērtības
Reiz viens gudrais, stāvot savu audzēkņu priekšā, izdarīja sekojošo. Viņš paņēma lielu stikla trauku un piepildīja to līdz malām ar lieliem akmeņiem. To izdarījis, viņš jautāja mācekļiem, vai trauks ir pilns. Visi apstiprināja, ka tā ir pilna.
Tad gudrais paņēma kastīti ar maziem oļiem, ielēja to traukā un vairākas reizes maigi sakrata. Oļi ieripoja spraugās starp lielajiem akmeņiem un piepildīja tās. Pēc tam viņš atkal jautāja mācekļiem, vai trauks tagad ir pilns. Viņi vēlreiz apstiprināja faktu - tas ir pilns.
Un visbeidzot gudrais paņēma no galda kasti ar smiltīm un iebēra traukā. Smiltis, protams, aizpildīja pēdējās spraugas traukā.
Tagad,” viedais uzrunāja studentus, “es vēlētos, lai jūs varētu atpazīt savu dzīvi šajā traukā!”
Lielie akmeņi simbolizē svarīgas lietas dzīvē: tavu ģimeni, mīļoto, tavu veselību, tavus bērnus – tās lietas, kas, pat bez visa pārējā, joprojām var piepildīt tavu dzīvi. Mazie oļi simbolizē mazāk svarīgas lietas, piemēram, jūsu darbu, dzīvokli, māju vai automašīnu. Smiltis simbolizē dzīves sīkumus, ikdienas steigu un burzmu. Ja vispirms piepildīsiet savu trauku ar smiltīm, lielākiem akmeņiem vietas neatliks.
Dzīvē ir tāpat - ja tērēsi visu savu enerģiju mazām lietām, tad lielajām lietām nekas neatliks.
Tāpēc pievērs uzmanību pirmām kārtām svarīgām lietām – atrodi laiku saviem bērniem un mīļajiem, rūpējies par savu veselību. Jums joprojām pietiks laika darbam, mājām, svinībām un visam pārējam. Uzmaniet savus lielos akmeņus - tikai tiem ir cena, viss pārējais ir tikai smiltis.
A. Grīns. Scarlet Sails
Viņa sēdēja ar paceltām kājām un rokas ap ceļiem. Uzmanīgi noliecusies pret jūru, viņa skatījās uz horizontu ar lielām acīm, kurās vairs nebija nekā pieauguša - bērna acis. Viss, ko viņa tik ilgi un kaislīgi bija gaidījusi, notika tur – pasaules galā. Viņa ieraudzīja zemūdens kalnu tālu bezdibeņu zemē; kāpšanas augi plūda uz augšu no tās virsmas; Starp to apaļajām lapām, kuru malās bija caurdurts kāts, mirdzēja izdomāti ziedi. Augšējās lapas mirdzēja uz okeāna virsmas; tie, kas neko nezināja, kā zināja Asols, redzēja tikai bijību un spožumu.
No biezokņa pacēlās kuģis; viņš izcēlās un apstājās pašā rītausmas vidū. No šī attāluma viņš bija redzams skaidri kā mākoņi. Izkaisīdams prieku, viņš dega kā vīns, roze, asinis, lūpas, koši samts un sārtināta uguns. Kuģis devās tieši uz Asolu. Putu spārni plīvoja zem tā ķīļa spēcīga spiediena; Jau piecēlusies, meitene piespieda plaukstas pie krūtīm, kad brīnišķīga gaismas spēle pārvērtās par pietūkumu; uzlēca saule, un rīta spožais pilnība noplēsa pārsegus visam, kas vēl gozējās, stiepās uz miegainās zemes.
Meitene nopūtās un paskatījās apkārt. Mūzika apklusa, bet Assols joprojām bija sava skanīgā kora varā. Šis iespaids pamazām vājinājās, tad kļuva par atmiņu un, visbeidzot, vienkārši nogurums. Viņa apgūlās zālītē, žāvājās un, laimīgi aizvērusi acis, aizmiga – patiesi, saldi, kā jauns rieksts, guļ, bez raizēm un sapņiem.
Viņu pamodināja muša, kas klīda pār viņas baso pēdu. Nemierīgi pagriezusi kāju, Asola pamodās; sēžot, viņa sasprauda savus izspūrušos matus, tāpēc Greja gredzens atgādināja par viņu pašu, bet, uzskatot to tikai par kātu, kas iestrēdzis starp pirkstiem, viņa tos iztaisnoja; Tā kā šķērslis nepazuda, viņa nepacietīgi pacēla roku pie acīm un iztaisnojās, acumirklī uzlecot ar smidzināšanas strūklakas spēku.
Grejas mirdzošais gredzens mirdzēja viņas pirkstā, it kā uz kāda cita – viņa tobrīd to nevarēja atpazīt kā savējo, viņa pirkstu nejuta. - "Kam šī ir lieta? Kura joks? - viņa ātri iesaucās. - Vai es sapņoju? Varbūt es to atradu un aizmirsu? Ar kreiso roku satvērusi labo roku, uz kuras bija gredzens, viņa izbrīnīta skatījās apkārt, ar skatienu mocīdama jūru un zaļos brikšņus; bet neviens nekustējās, neviens neslēpās krūmos, un zilajā, tālu apgaismotajā jūrā nebija nevienas zīmes, un sārtums pārklāja Asolu, un sirds balsis teica pravietisku “jā”. Izskaidrojumu notikušajam nebija, taču bez vārdiem un domām viņa tos atrada savā dīvainajā sajūtā, un gredzens jau kļuva viņai tuvs. Trīcēdama, viņa novilka to no pirksta; turot to saujā kā ūdeni, viņa to pārbaudīja - ar visu dvēseli, no visas sirds, ar visu jaunības gavilēšanu un tīro māņticību, tad, paslēpusi to aiz ņiebura, Asola apglabāja seju plaukstās no apakšas. par kuru nevaldāmi uzsprāga smaids, un, nolaidusi viņas galvu, lēnām devos pretējo ceļu.
Tātad nejauši, kā saka cilvēki, kas prot lasīt un rakstīt, Grejs un Asols atrada viens otru neizbēgamības pilnās vasaras dienas rītā.
"Piezīme". Tatjana Petrosjana
Piezīme izskatījās visnekaitīgākā.
Saskaņā ar visiem džentlmeņu likumiem tai vajadzēja atklāt tinti un draudzīgu paskaidrojumu: "Sidorovs ir kaza."
Tā Sidorovs, neko ļaunu nenojaušot, acumirklī atklāja ziņu... un bija apmulsis.
Iekšpusē lielā, skaistā rokrakstā bija rakstīts: "Sidorov, es tevi mīlu!"
Sidorovs sajuta izsmieklu rokraksta apaļumos. Kas viņam to uzrakstīja?
Šķeldams aci, viņš paskatījās apkārt klasē. Piezīmes autoram bija jāatklājas. Bet nez kāpēc Sidorova galvenie ienaidnieki šoreiz ļauni nesmaidīja.
(Kā parasti viņi smīnēja. Bet šoreiz viņi to nedarīja.)
Bet Sidorovs uzreiz pamanīja, ka Vorobjova skatās uz viņu, nemirkšķinot. Tas ne tikai tā izskatās, bet ar nozīmi!
Nebija šaubu: viņa uzrakstīja piezīmi. Bet tad izrādās, ka Vorobjova viņu mīl?!
Un tad Sidorova doma nonāca strupceļā un bezpalīdzīgi plīvoja kā muša glāzē. KO NOZĪMĒ MĪLESTĪBAS??? Kādas sekas tas radīs un kas Sidorovam tagad jādara?..
“Padomāsim loģiski,” loģiski sprieda Sidorovs, “ko, piemēram, es mīlu, tas nozīmē, ka es to vienmēr gribu ēst...”
Tajā brīdī Vorobjova atkal pagriezās pret viņu un nolaizīja savas asinskārās lūpas. Sidorovs sastindzis. Acīs iekrita viņas ilgi neapgrieztās... nu jā, īsti nagi! Nez kāpēc atcerējos, kā bufetē Vorobjovs kāri grauza kaulainu vistas kāju...
"Jums jāsavelkas," Sidorovs savelkās kopā (Manas rokas izrādījās netīras. Bet Sidorovs ignorēja sīkumus.) "Es mīlu ne tikai bumbierus, bet arī savus vecākus ēdot tos, tētis mani bieži nēsā ap kaklu..."
Tad Vorobjova atkal pagriezās, un Sidorovs ar skumjām domāja, ka tagad viņam visu dienu būs jācep viņai saldie pīrāgi un jānes uz skolu ap kaklu, lai attaisnotu tik pēkšņu un neprātīgu mīlestību. Viņš paskatījās uzmanīgāk un atklāja, ka Vorobjova nav tieva un, visticamāk, nebūtu viegli valkājama.
"Viss nav zaudēts," Sidorovs nepadevās, "Es mīlu arī mūsu suni Bobiku, īpaši, kad es viņu apmācu vai izvedu pastaigā..." Tad Sidorovs sajuta aizsmakumu no domas, ka Vorobjovs varētu likt viņam lēkt. par katru pīrāgu, un tad viņš tevi izvedīs pastaigā, cieši turot pavadu un neļaujot novirzīties ne pa labi, ne pa kreisi...
“...Es mīlu kaķi Murku, it īpaši, ja tu pūš tieši viņai ausī...” Sidorovs izmisumā nodomāja, “nē, tā nav... Man patīk ķert mušas un likt glāzē... bet tas ir par daudz... Man patīk rotaļlietas, kuras var salauzt un redzēt, kas ir iekšā..."
Pēdējā doma lika Sidorovam justies slikti. Bija tikai viens glābiņš. Viņš steigšus izrāva no klades papīra lapu, apņēmīgi saknieba lūpas un stingrā rokrakstā uzrakstīja draudīgos vārdus: "Vorobjova, es arī tevi mīlu." Ļaujiet viņai baidīties.
________________________________________________________________________________________
Č. Aitmatovs. "Un diena ilgst vairāk nekā gadsimtu"
Šajā jūtu konfrontācijā viņa, šķērsojusi maigu grēdu, pēkšņi ieraudzīja lielu kamieļu ganāmpulku, kas brīvi ganījās pa plašo ieleju, uztriecās viņai Akmaijā, devās ceļā, cik ātri vien spēja, un sākumā vienkārši aizrījās prieks, ka viņa beidzot atrada baru, tad man palika bail, man kļuva vēsas, man kļuva tik bail, ka tagad redzēšu, ka mans dēls pārvērtās par mankurtu. Tad viņa atkal bija laimīga un vairs īsti nesaprata, kas ar viņu notiek.
Lūk, ganāmpulks, ganās, bet kur gans? Kaut kur jābūt šeit. Un es ieraudzīju cilvēku ielejas otrā malā. No attāluma nebija iespējams saprast, kas viņš ir. Gans stāvēja ar garu nūju, turēdams aiz muguras jāja kamieli ar bagāžu uz grožiem, un mierīgi skatījās no savas novilktās cepures uz viņas tuvošanos.
Un, kad viņa tuvojās, kad viņa atpazina savu dēlu, Naiman-Ana neatcerējās, kā viņa noripoja kamieļa mugurā. Viņai likās, ka viņa ir nokritusi, bet kas to zināja!
Mans dēls, dārgais! Un es tevi meklēju visapkārt! "Viņa metās viņam pretī it kā caur biezokni, kas viņus šķīra. - Es esmu tava māte!
Un tūdaļ viņa visu saprata un sāka šņukstēt, ar kājām mīda zemi, rūgti un bailīgi, lokot savas krampji lecošās lūpas, cenšoties apstāties un nespējot savaldīties. Lai noturētos uz kājām, viņa neatlaidīgi satvēra vienaldzīgā dēla plecu un raudāja un raudāja, apdullināta no skumjām, kas bija karājušās ilgu laiku un tagad sabruka, saspiežot un apglabājot viņu. Un raudādama viņa raudzījās caur asarām, caur pelēko mitro matu lipīgajiem pavedieniem, caur trīcošajiem pirkstiem, ar kuriem viņa smērēja sejā ceļa netīrumus, uz pazīstamajiem dēla vaibstiem un joprojām mēģināja notvert viņa skatienu, joprojām gaida, cerot, ka viņš viņu atpazīs, jo tas ir tik viegli atpazīt savu māti!
Bet viņas izskats uz viņu nekādi neietekmēja, it kā viņa būtu šeit pastāvīgi bijusi un katru dienu viņu apciemojusi stepē. Viņš pat nejautāja, kas viņa ir un kāpēc viņa raud. Kādā brīdī gans noņēma roku no pleca un gāja, velkot nešķiramo jājamo kamieli ar bagāžu, uz otru bara pusi, lai redzētu, vai rotaļāties sākušie dzīvnieki nav aizskrējuši par tālu.
Naiman-Ana palika savā vietā, notupās, šņukstēdams, ar rokām satvēra seju, un sēdēja, nepaceļot galvu. Tad viņa savāca spēkus un devās pie dēla, cenšoties saglabāt mieru. Mankurta dēls, it kā nekas nebūtu noticis, bezjēdzīgi un vienaldzīgi paskatījās uz viņu no cieši pievilktās cepures apakšas, un pār viņa izdibināto, melni novājināto, raupjo seju pārslīdēja kaut kas līdzīgs vājam smaidam. Bet acis, paužot blīvu intereses trūkumu par kaut ko pasaulē, palika tikpat atdalītas kā iepriekš.
Apsēdieties, parunāsim,” Naimana-Ana smagi nopūtās.
Un viņi apsēdās zemē.
Vai tu mani atpazīsti? - jautāja māte.
Mankurts negatīvi pakratīja galvu.
Kā tevi sauc?
Mankurts,” viņš atbildēja.
Tagad tas ir tavs vārds. Vai atceries savu iepriekšējo vārdu? Atcerieties savu īsto vārdu.
Mankurts klusēja. Viņa māte redzēja, ka viņš mēģina atcerēties no sasprindzinājuma uz viņa deguna tilta, un viņa acis bija apmākušās ar drebošu miglu. Bet viņa priekšā noteikti parādījās tukša, necaurejama siena, un viņš to nevarēja pārvarēt.
Kā sauca tavu tēvu? Kas tu esi, no kurienes tu esi? Vai jūs vispār zināt, kur esat dzimis?
Nē, viņš neko neatcerējās un neko nezināja.
Ko viņi tev nodarīja! - māte čukstēja, un atkal viņas lūpas sāka lēkāt pret viņas gribu, un, aizvainojumā, dusmās un bēdās aizrijusies, viņa atkal sāka šņukstēt, veltīgi cenšoties sevi nomierināt. Mātes bēdas mankurtu nekādi neietekmēja.
VAR ATŅEMT ZEMI, VAR ATŅEMT BAGĀTĪBU, VAR ATŅEMT DZĪVĪBU, VIŅA RUNĀJA SKAĻI: "BET KURŠ PAREDZĒJĀS AR VĪRIEŠA ATMIŅU?!" AK KUNGS, JA TU EKSISTĒJI, KĀ TU TO IEDVESMĀJI CILVĒKOS? VAI BEZ ŠĪ NAV NEKĀ ĻAUNA UZ ZEMES?
Un tad no viņas dvēseles izlauzās žēlabas, ilgi neremdināmi saucieni starp klusajiem bezgalīgajiem Sarozekiem...
Bet viņas dēlu Mankurtu nekas neskāra.
Šajā laikā tālumā bija redzams vīrietis, kurš jāj ar kamieli. Viņš devās uz viņiem.
Kas tas ir? - jautāja Naiman-Ana.
"Viņš man atnes ēst," dēls atbildēja.
Naiman-Ana kļuva noraizējusies. Bija nepieciešams ātri paslēpties, pirms Ruanzhuan, kurš parādījās nevietā, viņu ieraudzīja. Viņa nocēla kamieli zemē un iekāpa seglos.
Nesaki neko. "Es drīz nākšu," sacīja Naimana-Ana.
Dēls neatbildēja. Viņam bija vienalga.
Šī bija viena no ienaidniekiem, kas sagūstīja Sarozekus, iedzina daudzus cilvēkus verdzībā un sagādāja tik daudz nelaimes viņas ģimenei. Bet ko viņa, neapbruņota sieviete, varēja darīt pret nikno Ruanžuanas karotāju? BET VIŅA BIJA DOMĀTA PAR KĀDA DZĪVE, KĀDI NOTIKUMI ŠOS CILVĒKUS VEDZĒJA LĪDZ TĀDAS NEŽELDĪBAS, mežonīguma - LAI DZĒSTU VERGA ATMIŅU...
Pēc skraidīšanas šurpu un atpakaļ, ruanžuaņi drīz atkāpās atpakaļ ganāmpulkā.
Bija jau vakars. Saule bija norietējusi, bet svelme vēl ilgi aizkavējās pār stepi. Tad uzreiz kļuva tumšs. Un pienāca nakts nāve.
Un viņa nonāca pie lēmuma neatstāt savu dēlu verdzībā, mēģināt viņu paņemt līdzi. Pat ja viņš ir mankurts, pat ja viņš nesaprot, kas ir kas, viņam ir labāk būt mājās, starp savējiem, nevis starp ruanžuanu ganiem pamestajā Sarozekā. To viņai teica mātes dvēsele. Viņa nevarēja samierināties ar to, ar ko citi samierinās. Viņa nevarēja atstāt savas asinis verdzībā. Ja nu dzimtajā vietā atgriezīsies veselais saprāts, viņš pēkšņi atceras bērnību...
Viņa gan nezināja, ka, atgriežoties, sarūgtinātie ruanžuāņi sāka sist mankurtu. Bet kāds ir pieprasījums pēc viņa? Viņš tikai atbildēja:
Viņa teica, ka ir mana māte.
Viņa nav tava māte! Tev nav mātes! Vai jūs zināt, kāpēc viņa ieradās? Jūs zināt? Viņa vēlas noplēst tev cepuri un tvaicēt tavu galvu! - viņi iebiedēja nelaimīgo mankurtu.
Pēc šiem vārdiem mankurts kļuva bāls, viņa melnā seja kļuva pelēcīgi pelēka. Viņš ievilka kaklu plecos un, paķēris cepuri, sāka skatīties apkārt kā dzīvnieks.
Nebaidieties! Lūk! – Vecākais Ruandžuangs ielika rokās loku un bultas.
Nu, mērķē! – Jaunākais Ruanžuans meta cepuri augstu gaisā. Bulta caurdūra cepuri. - Skaties! - cepures īpašniece bija pārsteigta. - Atmiņa paliek manā rokā!
Mēs braucām prom plecu pie pleca, neatskatoties. Naiman-Ana ilgu laiku nenovērsa no viņiem skatienu un, kad viņi pazuda tālumā, viņa nolēma atgriezties pie sava dēla. Tagad viņa par katru cenu gribēja viņu ņemt līdzi. Lai kāds viņš būtu
Viņš nav vainīgs, ka liktenis sagriezās tā, ka ienaidnieki viņu ņirgājās, bet māte viņu neatstās verdzībā. Un lai naimaņi, redzēdami, kā iebrucēji sakropļo sagūstītos jātniekus, kā pazemo un atņem tiem saprātu, lai sadusmojas un ķeras pie ieročiem. Tas nav par zemi. Zemes pietiktu visiem. Tomēr Džuaņdžuaņas ļaunums ir nepanesams pat atsvešinātai apkārtnei...
Ar šīm domām Naimana-Ana atgriezās pie sava dēla un turpināja domāt, kā viņu pārliecināt, pierunāt bēgt tajā pašā naktī.
Zholaman! Mans dēls, Žolaman, kur tu esi? - sāka saukt Naiman-Ana.
Neviens neieradās un neatsaucās.
Zholaman! kur tu esi? Tā esmu es, tava māte! kur tu esi?
Un, bažīgi skatoties apkārt, viņa nepamanīja, ka viņas dēls, mankurts, paslēpies kamieļa ēnā, jau bija gatavs no ceļiem, mērķējot ar bultu, kas izstiepta uz loka auklas. Saules atspīdums viņu iztraucēja, un viņš gaidīja īsto brīdi, lai šautu.
Zholaman! Mans dēls! - Naiman-Ana sauca, baidīdamies, ka ar viņu kaut kas noticis. Viņa pagriezās seglos. - Nešauj! - viņa paspēja iekliegties un tikai mudināja balto kamieli Akmaju apgriezties, bet bulta īsi nosvilpās, iedurot viņas kreiso sānu zem rokas.
Tas bija liktenīgs trieciens. Naiman-Ana noliecās un sāka lēnām krist, pieķeroties kamieļa kaklam. Bet vispirms viņai nokrita no galvas par putnu un aizlidoja, kliedzot: “Atceries, kāds tu esi Donenbai!
Kopš tā laika viņi saka, ka putns Donenbai naktī sāka lidot sarosekā. Saticis ceļotāju, Donenbai lido ar izsaukumu: “Atceries, kurš tu esi Donenbai, Donenbai, Donenbai?
Vietu, kur tika apglabāta Naimana-Ana, Sarozekā sāka saukt par Ana-Beyit kapsētu - Mātes atpūtu...
_______________________________________________________________________________________
Marina Družinina. Izārstēt testu
Tā bija lieliska diena! Nodarbības beidzās agri, un laika apstākļi bija lieliski. Mēs tikko izskrējām no skolas! Viņi sāka mest sniega bumbiņas, lēkt sniega kupenās un smieties! Es varētu šādi izklaidēties visu savu dzīvi!
Pēkšņi Vladiks Gusevs saprata:
- Brāļi! Rīt matemātikas pārbaudījums! Jums ir jāsagatavojas! - un, nokratīdams sniegu, steidzās uz māju.
- Padomā vien, viltots! - Vovka meta sniega piku pēc Vladika un sabruka sniegā. - Iesaku ļaut viņai iet!
- Kā tas ir? - es nesapratu.
- Un tā! – Vovka iebāza viņam mutē sniegu un ar plašu žestu žestikulēja apkārt sniega kupenām. – Paskaties, cik liela ir pretkontrole! Zāles ir sertificētas! Neliels aukstums pārbaudes laikā ir garantēts! Ja rīt būsim slimi, uz skolu nebrauksim! Lieliski?
- Lieliski! – Es apstiprināju un arī lietoju pretkontroles medikamentus.
Pēc tam lēkājām sniega kupenās, uztaisījām sniegavīru mūsu galvenā skolotāja Mihaila Jakovļeviča formā, apēdām papildus porciju pretkontroles ēdiena – lai pārliecinātos – un devāmies mājās.
Šorīt es pamodos un nepazinu sevi. Viens vaigs kļuva trīsreiz resnāks par otru, un tajā pašā laikā zobs šausmīgi sāpēja. Oho, viegls saaukstēšanās uz vienu dienu!
- Ak, kāda plūsma! - Vecmāmiņa mani ieraugot satvēra rokas. - Nekavējoties vērsieties pie ārsta! Skola ir atcelta! Es piezvanīšu skolotājai.
Kopumā pretkontroles līdzeklis darbojās nevainojami. Tas, protams, mani iepriecināja. Bet ne gluži tā, kā mēs vēlētos. Ikviens, kuram kādreiz ir sāpējis zobs vai bijis zobārsta rokās, mani sapratīs. Un daktere arī pēdējo reizi viņu “mierināja”:
- Zobs sāpēs vēl pāris dienas. Tāpēc esiet pacietīgs un neaizmirstiet noskalot.
Vakarā piezvanu Vovkai:
- kā tev iet?
Klausītājā atskanēja šņākšana. Es tik tikko varēju saprast, ka tieši Vovka atbildēja:
Saruna neizdevās.
Nākamajā dienā, sestdien, zobs, kā solīts, turpināja sāpēt. Katru stundu vecmamma man iedeva zāles, un es cītīgi izskaloju muti. Arī slimošana svētdien nebija manos plānos: mēs ar mammu taisījāmies doties uz cirku.
Svētdien pielecu rītausmā, lai nenokavētu, bet mamma uzreiz sabojāja garastāvokli:
- Nav cirka! Paliec mājās un noskalojies, lai līdz pirmdienai tu kļūtu labāks. Nepalaidiet garām nodarbības atkal - ir ceturkšņa beigas!
Es ātri pieiešu pie telefona un piezvanīšu Vovkai:
- Jūsu antikontrollīns, izrādās, arī ir anticirkolīns! Viņa dēļ cirks tika atcelts! Mums ir jābrīdina!
- Viņš arī ir antikinols! - Vovka aizsmakusi pacēla. - Viņa dēļ viņi mani nelaida kinoteātrī! Kas zināja, ka būs tik daudz blakusparādību!
- Jādomā! - es biju sašutis.
- Pats muļķis! - viņš atcirta!
Īsāk sakot, mēs pilnībā sastrīdējāmies un devāmies skalot: es - zobu, Vovka - rīkli.
Pirmdien pieeju pie skolas un redzu: Vovka! Tas arī nozīmē, ka viņš ir dziedināts.
- kā iet dzīvē? - es jautāju.
- Lieliski! - Vovka uzsita man pa plecu. – Galvenais, ka viņi saslima!
Mēs pasmējāmies un devāmies uz klasi. Pirmā stunda ir matemātika.
- Ručkins un Semečkins! Atveseļojies! - Alevtina Vasiļjevna bija sajūsmā. - Ļoti labi! Pasteidzieties, apsēdieties un izņemiet tīras lapas. Tagad jūs rakstīsit testu, kuru piektdien nokavējāt. Pa to laiku pārbaudīsim jūsu mājasdarbu.
Tas ir skaitlis! Antikontrollīns izrādījās pilnīgs muļķis!
Vai varbūt tas nav viņš?
______________________________________________________________________________________
I.S. Turgeņevs
Prozas dzejolis "Zalmes"
Netālu no lielas pilsētas vecs, slims vīrietis gāja pa platu ceļu.
Ejot viņš satricināja; viņa novājinātās kājas, pinoties, vilkdamies un klupdami, gāja smagi un vāji, it kā tie būtu svešinieki; viņa drēbes karājās lupatās; viņa kailā galva uzkrita uz krūtīm... Viņš bija noguris.
Viņš apsēdās uz ceļmalas akmens, noliecās uz priekšu, atspiedās uz elkoņiem, ar abām rokām aizsedza seju – un caur līkajiem pirkstiem asaras pilēja uz sausajiem, pelēkajiem putekļiem.
Viņš atgādināja...
Viņš atcerējās, kā arī viņš kādreiz bija bijis vesels un bagāts - un kā viņš iztērēja savu veselību, un izdalīja savu bagātību citiem, draugiem un ienaidniekiem... Un tagad viņam nav maizes gabala - un visi ir pametuši viņu, draugi pat pirms ienaidniekiem... Vai viņam tiešām ir jānoliecas, lai lūgtu žēlastību? Un viņš jutās rūgts un kauns savā sirdī.
Un asaras turpināja birt un birt, krāsojot pelēkos putekļus.
Pēkšņi viņš dzirdēja kādu saucam viņa vārdu; viņš pacēla nogurušo galvu un ieraudzīja sev priekšā svešinieku.
Seja ir mierīga un svarīga, bet ne stingra; acis nav mirdzošas, bet gaišas; skatiens ir caururbjošs, bet ne ļauns.
"Jūs atdevāt visu savu bagātību," atskanēja vienmērīga balss... "Bet jūs nenožēlo, ka izdarījāt labu?"
"Es to nenožēloju," vecais vīrs atbildēja ar nopūtu, "tikai tagad es mirstu."
"Un, ja pasaulē nebūtu ubagu, kas jums izstieptu roku," svešinieks turpināja, "tad nebūtu neviena, kas parādītu savu tikumu, vai jūs to nepraktizētu?"
Vecais vīrs neko neatbildēja un kļuva domīgs.
"Tāpēc neesi lepns, nabaga cilvēk," svešinieks atkal runāja, "ej, izstiep roku, dod citiem labiem cilvēkiem iespēju praksē parādīt, ka viņi ir laipni."
Vecais iesāka, pacēla acis... bet svešais jau bija pazudis; un tālumā uz ceļa parādījās garāmgājējs.
Vecais vīrs piegāja pie viņa un pastiepa roku. Šis garāmgājējs ar bargu sejas izteiksmi novērsās un neko nedeva.
Bet cits viņam sekoja - un viņš iedeva vecajam vīram mazu žēlastību.
Un vecais vīrs nopirka sev maizi par dotajiem santīmiem - un gabals, ko viņš lūdza, viņam šķita salds, - un viņa sirdī nebija kauna, bet tieši otrādi: viņam uzausa kluss prieks.
______________________________________________________________________________________
Apgaismības nedēļa. Mihails Bulgakovs
Mūsu militārais komisārs vakarā ierodas mūsu uzņēmumā un saka:
- Sidorovs!
Un es viņam teicu:
- es!
Viņš caururbjoši paskatījās uz mani un jautāja:
- "Tu," viņš saka, "ko?
- "Es," es saku, "neko...
- "Vai jūs esat analfabēts," viņš saka?
Es viņam, protams, saku:
- Pareizi, biedri militārais komisārs, analfabēts.
Tad viņš atkal paskatījās uz mani un teica:
- Nu, ja jūs esat analfabēts, tad es jūs šovakar nosūtīšu uz Traviatu [G. Verdi (1813–1901) opera, ko viņš sarakstījis 1853. gadā]!
- Apžēlojies, - es saku, - par ko? Tas, ka esmu analfabēts, nav mūsu iemesls. Viņi mūs nemācīja vecajā režīmā.
Un viņš atbild:
- Muļķis! no kā tu baidījies? Tas nav jūsu sodīšanai, bet jūsu labā. Tur viņi jūs izglītos, jūs skatīsities priekšnesumu, tas ir jūsu prieks.
Un mēs ar Panteļejevu no mūsu kompānijas plānojām tajā vakarā doties uz cirku.
es saku:
- Vai, biedri militārā komisāra kungs, es varu doties pensijā uz cirku, nevis teātri?
Un viņš samiedza aci un jautāja:
- Uz cirku?.. Kāpēc tā?
- Jā, - es saku, - tas ir ļoti interesanti... Viņi izcels mācītu ziloni, un atkal rudmates, franču cīņas...
Viņš pamāja ar pirkstu.
- "Es tev parādīšu," viņš saka, "ziloni!" Nezinošs elements! Sarkanmates... rudmates! Tu pats esi rudmatains paugurainis! Ziloņi ir zinātnieki, bet jūs, manas bēdas, esat nezinātnieki! Kāds tev labums no cirka? A? Un teātrī tevi izglītos... Jauki, labi... Nu, vārdu sakot, man nav laika ar tevi ilgi runāt... Paņem biļeti un brauc!
Neko darīt - paņēmu biļeti. Panteļejevs, kurš arī ir analfabēts, saņēma biļeti, un mēs devāmies ceļā. Nopirkām trīs glāzes saulespuķu sēklu un nonācām uz Pirmo padomju teātri.
Mēs redzam, ka pie žoga, kur cilvēki tiek ielaisti, ir Babilonijas juceklis. Viņi bariem plūst teātrī. Un starp mūsu analfabētiskajiem ir arī lasītprasmi, un arvien vairāk jaunu dāmu. Bija viens, un viņa pabāza galvu kontrolierim, parādīja biļeti, un viņš viņai jautāja:
- Atvainojiet, viņš saka, biedri, kundze, vai jūs esat lasītprasme?
Un viņa bija neprātīgi aizvainota:
- Dīvains jautājums! Protams, kompetents. Es mācījos ģimnāzijā!
- "Ak," saka kontrolieris, "ģimnāzijā." Ļoti jauki. Tādā gadījumā ļaujiet man novēlēt jums ardievas!
Un viņš paņēma no viņas biļeti.
- Uz kāda pamata, - jaunkundze kliedz, - kā tas var būt?
- "Un šādā veidā," viņš saka, "tas ir ļoti vienkārši, tāpēc mēs ielaižam tikai analfabētus.
- Bet es gribu klausīties arī operu vai koncertu.
- Nu, ja gribi, viņš saka, tad nāc uz Kavsojuzu. Tur bija sapulcējušies visi jūsu rakstpratīgie - ārsti tur, ārsti tur, profesori. Viņi sēž un dzer tēju ar melasi, jo viņiem nedod cukuru, un biedrs Kuļikovskis viņiem dzied romances.
Un tā jaunā dāma aizgāja.
Nu, mūs ar Panteļejevu netraucēti ielaida un aizveda pa taisno uz bodēm un iesēdināja otrajā rindā.
Mēs sēžam.
Priekšnesums vēl nebija sācies, un tāpēc aiz garlaicības viņi sakošļāja glāzi saulespuķu sēklu. Tā nosēdējām pusotru stundu, un beidzot teātrī satumst.
Skatos, kāds kāpj galvenajā vietā, kas ir norobežota. Aizzīmogotā vāciņā un mētelī. Ūsas, bārda ar sirmiem matiem, un viņš izskatās tik strikts. Viņš iekāpa, apsēdās un vispirms uzvilka pinceti.
Es jautāju Panteļejevam (kaut arī viņš ir analfabēts, viņš visu zina):
- Kurš tas būs?
Un viņš atbild:
- Tas ir deri, viņš saka, zher. Viņš šeit ir vissvarīgākais. Nopietns kungs!
- Nu, es jautāju, kāpēc viņu liek aiz žoga par šovu?
- "Un tāpēc," viņš atbild, "viņš šeit ir visvairāk lasītprasmes operā." Tāpēc viņi izlika viņu mums kā piemēru.
- Tad kāpēc viņi viņu nolika ar muguru pret mums?
- "Ak," viņš saka, "viņam ir ērtāk dejot ar orķestri!"
Un tas pats diriģents atlocīja sev priekšā kādu grāmatu, ieskatījās tajā un pamāja ar baltu zariņu, un tūdaļ zem grīdas sāka spēlēt vijoles. Tas ir nožēlojami, tievs, un man vienkārši gribas raudāt.
Nu šis diriģents tiešām izrādījās ne pēdējais, kas lasa un raksta, tāpēc viņš dara divas lietas uzreiz - lasa grāmatu un vicina stieni. Un orķestris uzkarst. Tālāk - vairāk! Aiz vijolēm ir caurules, un aiz pīpēm ir bungas. Pērkons skanēja visā teātrī. Un tad viņš rej no labās puses... Es ieskatījos orķestrī un kliedzu:
- Panteļejevs, bet šis, nedod Dievs, ir lombards [B. A. Lombards (1878–1960), slavens trombonists], kurš mūsu pulkā ir uz devām!
Un viņš arī ieskatījās un teica:
- Viņš ir viens! Bez viņa nav neviena cita, kas varētu tik labi spēlēt trombonu!
Nu es biju sajūsmā un kliedzu:
- Bravo, encore, Lombard!
Bet no nekurienes, policists, un tagad man:
- Es lūdzu jūs, biedri, netraucēt klusumu!
Nu mēs apklusām.
Tikmēr priekškars pavērās, un mēs redzam uz skatuves – smēķē kā rokeris! Daži ir kungi jakās, un daži ir dāmas kleitās, kas dejo un dzied. Nu, protams, dzērieni ir turpat, un tas pats deviņos.
Vārdu sakot, vecais režīms!
Tas nozīmē, ka Alfrēds ir starp citiem. Tozke dzer un ēd.
Un izrādās, mans brāli, viņš ir iemīlējies tieši šajā Traviatā. Bet viņš to neizskaidro tikai vārdos, bet visu ar dziedāšanu, visu ar dziedāšanu. Nu, un viņa viņam atbildēja ar to pašu.
Un izrādās, ka viņš nevar izvairīties no laulības ar viņu, bet izrādās, ka šim pašam Alfrēdam ir tēvs vārdā Ļubčenko. Un pēkšņi, nez no kurienes, otrajā cēlienā viņš streipuļoja uz skatuves.
Viņš ir maza auguma, bet tik simpātisks, viņa mati ir sirmi, un viņa balss ir spēcīga, bieza - beryvton.
Un uzreiz viņš dziedāja Alfrēdam:
- Nu, tā un tā, vai esat aizmirsuši savu dārgo zemi?
Nu, es dziedāju un dziedāju viņam un izjaucu visu šo Alfrēda mahināciju, pie velna. Alfrēds trešajā cēlienā piedzērās no bēdām, un viņš, mani brāļi, sacēla milzīgu skandālu – ar šo savu Traviatu.
Viņš nolādēja viņu skaļi, visu acu priekšā.
Dzied:
- "Tu," viņš saka, "esi tas un tas, un vispār," viņš saka, "es vairs nevēlos ar jums būt nekāda sakara."
Nu, protams, ir asaras, troksnis, skandāls!
Un viņa saslima ar patēriņu no bēdām ceturtajā cēlienā. Viņi, protams, aizsūtīja pēc ārsta.
Ierodas ārsts.
Nu, es redzu, kaut arī viņš ir mētelī, mūsu brālis pēc visām pazīmēm ir proletārietis. Mati ir gari un balss vesela kā muca.
Viņš devās uz Traviatu un dziedāja:
- Esiet mierīgs, viņš saka, jūsu slimība ir bīstama, un jūs noteikti mirsit!
Un viņš pat neizrakstīja recepti, bet vienkārši atvadījās un aizgāja.
Nu, Traviata redz, nav ko darīt - viņam jāmirst.
Nu tad atnāca Alfrēds un Ļubčenko, lūdzot, lai viņa nemirst. Ļubčenko jau dod piekrišanu kāzām. Bet nekas nedarbojas!
- Atvainojiet," saka Traviata, "es nevaru, man ir jāmirst."
Un tiešām, viņi trīs atkal dziedāja, un La Traviata nomira.
Un diriģents aizvēra grāmatu, novilka pinceti un aizgāja. Un visi aizgāja. Tas arī viss.
Nu, es domāju: paldies Dievam, mēs esam apgaismoti, un tas būs mūsu! Garlaicīgs stāsts!
Un es saku Panteļejevam:
- Nu Panteļejev, rīt ejam uz cirku!
Es aizgāju gulēt un turpināju sapņot, ka La Traviata dzied un Lombards krakšķ uz trombona.
Nu, nākamajā dienā es nāku pie militārā komisāra un saku:
- Atļaujiet man, biedri militārais komisār, šovakar doties uz cirku...
Un kā viņš rūc:
- Tomēr viņš saka, ka tev prātā ir ziloņi! Bez cirka! Nē, brāli, tu šodien dosies uz Arodbiedrību padomi koncertēt. Tur,” viņš stāsta, “biedrs Blohs un viņa orķestris spēlēs Otro rapsodiju [Visticamāk, Bulgakovs domā F. Lista Otro ungāru rapsodiju, ko rakstnieks mīlēja un bieži izpildīja uz klavierēm.]
Tāpēc es apsēdos un domāju: "Te jums ir ziloņi!"
- Tātad, es jautāju, vai Lombards atkal spēlēs trombonu?
- Noteikti, viņš saka.
Gadījums, lai Dievs man piedod, kur es eju, viņš iet ar savu trombonu!
Es paskatījos un jautāju:
- Nu un kā ar rītdienu?
- Un rīt, viņš saka, tas nav iespējams. Rīt es jūs visus nosūtīšu uz drāmu.
- Nu, kā ar parītdienu?
- Un parīt atkal uz operu!
Un vispār, viņš saka, pietiek ar to, ka tu pastaigājies pa cirkiem. Ir pienākusi apgaismības nedēļa.
Es paliku traka no viņa vārdiem! Domāju: tā tu pazudīsi pavisam. Un es jautāju:
- Tātad, vai viņi šādi vadīs visu mūsu uzņēmumu?
- Kāpēc, - viņš saka, - visi! Viņi nebūs lasītprasmi. Kompetenti un bez Otrās rapsodijas ir labi! Tas esat tikai jūs, analfabētie velni. Un lai rakstpratīgais iet visos četros virzienos!
Es pametu viņu un domāju par to. Es redzu, ka tā ir tabaka! Tā kā tu esi analfabēts, izrādās, ka tev vajadzētu atņemt visu prieku...
Es domāju un domāju, un radās ideja.
Es devos pie militārā komandiera un teicu:
- Ļaujiet man paziņot!
- Paziņojiet to!
- Ļaujiet man, es saku, iet uz lasītprasmes skolu.
Militārais komisārs pasmaidīja un sacīja:
- Labi darīts! - un ierakstīja mani skolā.
Nu, es to izmēģināju, un kā jūs domājat, jūs to uzzinājāt!
Un tagad velns nav mans brālis, jo es esmu lasītprasme!
___________________________________________________________________________________
Anatolijs Aleksins. Īpašuma sadalīšana
Kad es mācījos devītajā klasē, mana literatūras skolotāja izdomāja neparastu tēmu mājas esejai: “Galvenais cilvēks manā dzīvē”.
Es rakstīju par savu vecmāmiņu.
Un tad es devos uz kino ar Fedku... Bija svētdiena, un pie kases stāvēja rinda, kas spiedās pie sienas. Fedkas seja, pēc manām un vecmāmiņas domām, bija skaista, bet vienmēr tik saspringta, it kā Fedka būtu gatava lēkt no torņa ūdenī. Ieraudzījis asti pie kases, viņš saskatījās, kas liecināja par viņa gatavību ārkārtas darbībām. "Es tevi atradīšu pēc jebkādām pēdām," viņš teica, kad vēl bija zēns. Vēlme sasniegt savus mērķus nekavējoties un par katru cenu palika kā bīstama Fedkas rakstura pazīme.
Fedka nevarēja stāvēt rindā: tas viņu pazemoja, jo uzreiz piešķīra viņam noteiktu sērijas numuru, un, protams, ne pirmo.
Fedka piesteidzās pie kases. Bet es viņu apturēju:
– Tā vietā iesim uz parku. Tādi ir laikapstākļi!...
– Vai esat pārliecināts, ka vēlaties to? – viņš bija sajūsmā: nebija jāstāv rindā.
– "Nekad vairs neskūpsti mani pagalmā," es teicu. - Mammai tas nepatīk.
– Vai es...
– Tieši zem logiem!
– Tieši tā?
– Vai esat aizmirsis?
– Tad man ir visas tiesības... - Fedka gatavojās lēkt. – Kad tas bija, tas nozīmē, ka viss! Notiek ķēdes reakcija...
Pagriezos pret māju, jo Fedka par katru cenu īstenoja savus nodomus un ilgi to neatlika.
– Kur tu dosies? Es jokoju... Tas ir skaidrs. Es jokoju.
Ja tas jādara cilvēkiem, kuri nav pieraduši sevi pazemot, viņus ir žēl. Un tomēr man patika, kad Fedka Sled, pērkona negaiss mājās, sarosījās ap mani: lai visi redz, kāds es esmu tagad.pilnvērtīgs !
Fedka lūdza, lai es eju uz parku, pat apsolīja, ka nekad mūžā mani vairs neskūpstīs, ko es viņam nemaz nepieprasīju.
– Mājas! – lepni teicu. Un viņa atkārtoja: "Tikai mājās...
Taču viņa to neizpratnē atkārtoja, jo tajā brīdī ar šausmām atcerējās, ka eseju “Manas dzīves galvenā persona” bija atstājusi uz galda, lai gan mierīgi būtu varējusi to ielikt atvilktnē vai portfelī. Ko darīt, ja mamma to lasa?
Mamma jau ir izlasījusi.
– Kas es esmu tavā dzīvē? – negaidot, kad novilkšu mēteli, viņa jautāja balsī, kas kā no klints grasījās ielauzties kliedzienā. - Kas es esmu? Nav galvenā persona... Tas ir nenoliedzami. Bet tomērKuras ?!
Es vienkārši stāvēju savā mētelī. Un viņa turpināja:
– Es to vairs nevaru, Vera! Ir notikusi nesaderība. Un es ierosinu nošķirt... Tas ir neapstrīdami.
– Tu un es?
– Mēs?! Vai jūs neiebilstu?
– Un ar ko tad? – Es patiesi nesapratu.
Vienmēr nevainojami pievaldījusies, mamma, zaudējusi kontroli pār sevi, izplūda asarās. Bieži raudoša cilvēka asaras mūs nešokē. Un es pirmo reizi dzīvē redzēju savas mātes asaras. Un viņa sāka viņu mierināt.
Droši vien neviens literārs darbs uz manu māti neatstāja tik spēcīgu iespaidu kā manējais. Viņa nevarēja nomierināties līdz vakaram.
Kad es vannas istabā gatavojos gulēt, atnāca mana vecmāmiņa. Arī mamma neļāva viņai novilkt mēteli. Balsī, kas atgriezās pie klints malas, necenšoties neko no manis slēpt, viņa sāka runāt aizturēti, kā es reiz biju teicis:
– Vera rakstīja... Un es to nejauši izlasīju. “Galvenais cilvēks manā dzīvē”... Skolas eseja. Katrs savā klasē to veltīs savām mammām. Tas ir nenoliedzami! Un viņa rakstīja par tevi... Ja tavs dēls būtu bērns... E? Mums jādodas prom! Tas ir nenoliedzami. Es to vairs nevaru. Mana māte nedzīvo kopā ar mums... Un viņa nemēģina manu meitu atņemt no manis!
Es varētu iziet gaitenī un paskaidrot, ka pirms manis atgūšanas mātes mātei būs jāatgūst mana veselība, dzīvība, tāpat kā to darīja mana vecmāmiņa. Un diez vai to būtu bijis iespējams izdarīt pa telefonu. Bet mamma atkal sāka raudāt. Un es paslēpos un klusēju.
– Tev un man jādodas prom. "Tas ir nenoliedzami," mana māte sacīja caur asarām, bet jau stingri. – Mēs visu darīsim saskaņā ar likumu, godīgi...
– Kā es varu dzīvot bez Veročkas? - vecmāmiņa nesaprata.
– Kā ar mums visiem... zem viena jumta? Es uzrakstīšu paziņojumu. Uz tiesu! Tur viņi sapratīs, ka jāglābj ģimene. Ka māte ar meitu ir praktiski šķirtas... Es uzrakstīšu! Kad Vera pabeigs mācību gadu.. lai viņai nav nervu sabrukuma.
Pat tad es paliku vannas istabā, neuztvērot draudus par tiesu nopietni.
…Cīņā par eksistenci bieži neizvēlas līdzekļus... Kad gāju desmitajā klasē, mamma, vairs nebaidīdamās no mana nervu sabrukuma, savu solījumu izpildīja. Viņa rakstīja, ka mums ar vecmāmiņu jāšķiras. Atsevišķi... Un par mantas sadali “saskaņā ar spēkā esošajiem tiesu likumiem”.
– Saproti, es negribu neko papildus! – no caurules izspiestais vīrietis turpināja pierādīt.
– Iesūdzēt māti ir visvairāklieki bizness uz zemes. Un jūs sakāt: nav vajadzīgas nevajadzīgas lietas...” viņa teica bezkaislīgā, nepievilcīgā tonī.
“Jums ir vajadzīgs kāds, kas ir vajadzīgs. Vajag tad, kad vajag... Vajag, kamēr vajag!” – Domā atkārtoju vārdus, kas kā dzejoļi, kas iespiedušies atmiņā, vienmēr bija manā prātā.
No rīta izejot no mājām, uz virtuves galda atstāju vēstuli, pareizāk sakot, mammai un tētim adresētu zīmīti: “Es būšu tā īpašuma daļa, kas, pēc tiesas domām, nonāks manai vecmāmiņai. ”
Kāds man pieskārās no aizmugures. Es pagriezos un ieraudzīju tēti.
– Ejam mājās. Mēs neko nedarīsim! Ejam mājās. Ejam...” viņš izmisīgi atkārtoja, skatīdamies apkārt, lai neviens nedzird.
Vecmāmiņas nebija mājās.
– Kur viņa ir? – klusi jautāju.
– "Nekas nenotika," atbildēja tētis. – Viņa devās uz ciemu. Redzi, uz tavas lapiņas apakšā rakstīts: “Aizbraucu uz ciemu. Neuztraucieties: viss ir kārtībā."
– Pie Manas tantes?
– Kāpēc tantei Manai? Viņa jau ilgu laiku ir prom... Viņa tikko devās uz ciematu. Uz savu dzimto ciemu!
– Pie Manas tantes? – es atkārtoju. - Uz to ozolu?..
Māte, pārakmeņojusies uz dīvāna, uzlēca:
– Uz kuru ozolu? Jūs nevarat uztraukties! Kāds ozols?
– Viņa tikko aizgāja... Nekāda lieta! – tētis mudināja. - Viss kārtībā!
Viņš uzdrošinājās mani nomierināt ar manas vecmāmiņas vārdiem.
– Vai ir labi? Vai viņa ir aizgājusi pie tantes Manas? Pie Manas tantes? Pie Manas tantes, vai ne?! - iekliedzos, juzdama, ka zeme, kā tas notika iepriekš, pazūd no manām kājām.
Labākais. Nikolajs Telešovs
Kādu dienu gans Demjans klīda pa zālienu ar garu pātagu plecā. Viņam nebija ko darīt, un diena bija karsta, un Demjans nolēma peldēties upē.
Viņš izģērbās un tikko iekāpa ūdenī, viņš paskatījās – apakšā zem kājām kaut kas mirdzēja. Vieta bija sekla; viņš ienira un izvilka no smiltīm mazu vieglu pakavu, cilvēka auss lielumā. Viņš to griež rokās un nesaprot, kam tas var būt labs.
- "Vai tiešām ir iespējams apavēt kazu," Demjans pie sevis smejas, "citādi, kāds labums no tāda sīkuma?"
Viņš paņēma pakavu ar abām rokām aiz abiem galiem un tikai grasījās to iztaisnot vai salauzt, kad krastā parādījās sieviete, visa baltā sudraba drēbēs. Demjans pat samulsa un iegāja ūdenī līdz kaklam. Demjanova galva vien skatās no upes un klausās, kā sieviete viņu apsveic:
- Tava laime, Demjanuška: tu esi atradis tādu dārgumu, kam nav līdzinieka visā plašajā pasaulē.
- Ko man ar to darīt? - Demjans jautā no ūdens un paskatās vispirms uz balto sievieti, tad uz pakaviņu.
- Ejiet ātri, atslēdziet durvis, ieejiet pazemes pilī un paņemiet no turienes visu, ko vēlaties, ko vien vēlaties.
Ņem tik daudz, cik gribi. Bet atcerieties vienu lietu: neatstājiet tur labāko.
- Kas tajā ir labākais?
- "Atspiediet pakavu pret šo akmeni," sieviete norādīja ar roku. Un viņa vēlreiz atkārtoja: "Ņem tik daudz, cik vēlaties, līdz esat apmierināts." Bet, atgriežoties atpakaļ, neaizmirstiet paņemt līdzi labāko.
Un baltā sieviete pazuda.
Demjans neko nesaprot. Viņš paskatījās apkārt: ieraudzīja sev priekšā lielu akmeni krastā, kas gulēja pie ūdens. Viņš piegāja pie viņa un atspieda pakavu pret viņu, kā sieviete teica.
Un pēkšņi akmens pārlūza divās daļās, aiz tā atvērās dzelzs durvis, pašas atvērās plaši, un Demjana priekšā bija grezna pils. Tiklīdz viņš izstiepj pakavu, tiklīdz viņš to atspiežas pret kaut ko, viņa priekšā izšķīst visi slēģi, tiek atslēgtas visas slēdzenes, un Demjans dodas kā saimnieks, kur vien vēlas.
Lai kur jūs ienāktu, guļ neskaitāmas bagātības.
Vienā vietā milzīgs auzu kalns, un kāds smags, zeltains! Citā vietā ir rudzi, trešajā ir kvieši; Tik baltus graudus Demjans sapņos nebija redzējis.
"Nu, tā tas ir! - viņš domā. "Tas nav tikai tas, ka jūs pabarojat sevi, bet ar to pietiek veselai pilsētai simts gadiem, un daži joprojām ir pāri!"
“Nu, nu! – Demjans priecājas. "Es ieguvu sev bagātību!"
Vienīgā bēda ir tā, ka viņš te uznāca tieši no upes, it kā būtu kails. Bez kabatām, bez krekla, bez cepures – nekā; nav ko likt iekšā.
Ap viņu ir milzīgs pārpilnība visādu labu lietu, bet nav ko ieliet, ietīt vai aiznest. Bet divās saujās nevar salikt daudz.
"Mums jāskrien mājās, jāvelk maisi un jānogādā krastā zirgs un pajūgi!"
Demjans iet tālāk - istaba ir pilna ar sudrabu; tālāk - istabas pilnas ar zeltu; vēl tālāk - dārgakmeņi - zaļi, sarkani, zili, balti - visi mirdz, mirdz ar pusdārgakmeņiem. Acis izplešas; tu nezini, uz ko skatīties, ko vēlēties, ko ņemt. Un tas, kas šeit ir vislabākais, ir tas, ko Demjans nesaprot;
"Mums ātri jāskrien pēc somām," - viņam ir skaidrs tikai viens. Turklāt žēl, ka šobrīd nav, ko kaut nedaudz ielikt.
“Kāpēc, muļķis, vai es tikko neuzvilku cepuri! Vismaz tajā!
Lai nekļūdītos un neaizmirstu paņemt labāko, Demjans paķēra abas saujas visādu dārgakmeņu un ātri devās uz izeju.
Viņš iet, un saujas akmeņu izkrīt! Žēl, ka jūsu rokas ir mazas: ja tikai katra sauja būtu tik liela kā katls!
Viņš iet garām zeltam un domā: ja nu tas ir labākais? Mums arī viņš ir jāpaņem. Bet nav ko ņemt un nav ko ņemt: saujas pilnas, bet kabatas nav.
Nācās nomest liekos akmeņus un paņemt vismaz mazliet zelta smiltis.
Kamēr Demjans steidzīgi mainīja akmeņus pret zeltu, visas viņa domas izklīda. Viņš nezina, ko ņemt, ko atstāt. Žēl atstāt katru sīkumu, bet nav kā to atņemt: kailam vīrietim tam nav nekas cits kā divas saujas. Ja viņš uzklāj vairāk, tas viņam izkrīt no rokām. Atkal mums ir jāizvēlas un jānovieto. Demjans beidzot kļuva novārdzis un apņēmīgi devās uz izeju.
Tā viņš izrāpās krastā, zālienā. Viņš ieraudzīja savas drēbes, cepuri, pātagu – un bija laimīgs.
"Es tagad atgriezīšos pilī, iebēršu laupījumu savā kreklā un sasienu ar pātagu, un pirmā soma ir gatava!" Un tad es skrienu pēc ratiem!
Viņš ieliek saujas savu dārglietu cepurē un priecājas, skatoties uz tām, kā tās dzirkstī un spēlējas saulē.
Viņš ātri saģērbās, uzkāra plecā pātagu un gribēja atkal doties uz pazemes pili pēc bagātības, bet viņam priekšā vairs nebija durvju, un lielais pelēkais akmens joprojām gulēja krastā.
- Mani tēvi! - Demjans iesaucās, un pat viņa balss čīkstēja. - Kur ir mans mazais pakaviņš?
Viņš to aizmirsa pazemes pilī, kad steigā samainīja akmeņus pret zeltu, meklēdams labāko.
Tikai tagad viņš saprata, ka ir atstājis labākās lietas tur, kur tagad bez pakaviem nekad, nekad neienāksi.
- Šeit jums ir pakavs!
Izmisumā viņš metās pie cepures, pie savām rotaslietām ar savu pēdējo cerību: vai starp viņiem nebija "labākais"?
Bet vāciņā tagad bija tikai sauja upes smilšu un sauja mazu laukakmeņu, ar kuriem pilns viss krasts.
Demjans nolaida rokas un galvu:
- Šeit ir labākais jums!...
______________________________________________________________________________________
Svece dega. Maiks Gelprīns
Zvans noskanēja, kad Andrejs Petrovičs jau bija zaudējis visas cerības.
- Sveiki, sekoju sludinājumam. Vai jūs pasniedzat literatūras stundas?
Andrejs Petrovičs paskatījās uz videotelefona ekrānu. Vīrietis ap trīsdesmit gadu beigām. Stingri ģērbies - uzvalks, kaklasaite. Viņš smaida, bet viņa acis ir nopietnas. Andreja Petroviča sirds sažņaudzās; viņš ievietoja sludinājumu tiešsaistē tikai aiz ieraduma. Desmit gadu laikā bijuši seši izsaukumi. Trīs saņēma nepareizu numuru, vēl divi izrādījās apdrošināšanas aģenti, kas strādāja vecmodīgi, un viens sajauca literatūru ar ligatūru.
- "Es pasniedzu nodarbības," sacīja Andrejs Petrovičs, sajūsmā stostīdamies. - N-mājās. Vai jūs interesē literatūra?
"Interesē," sarunu biedrs pamāja. - Mani sauc Maksims. Paziņojiet man, kādi ir nosacījumi.
"Par neko!" - Andrejs Petrovičs gandrīz izsprāga.
- "Atalgojums ir stundā," viņš piespieda sevi teikt. - Pēc vienošanās. Kad jūs vēlētos sākt?
- Es īstenībā... - sarunbiedrs vilcinājās.
- Pirmā nodarbība ir bez maksas,” steidzīgi piebilda Andrejs Petrovičs. - Ja tev nepatīk, tad...
- Darīsim to rīt,” Maksims apņēmīgi noteica. - Vai tev derēs desmit no rīta? Es vedu bērnus uz skolu deviņos un tad esmu brīvs līdz diviem.
- “Tas darbosies,” priecājās Andrejs Petrovičs. - Pierakstiet adresi.
- Pastāsti man, es atcerēšos.
Tonakt Andrejs Petrovičs negulēja, staigāja pa mazo istabu, gandrīz kameru, nezinādams, ko darīt, no uztraukuma trīcošām rokām. Nu jau divpadsmit gadus viņš dzīvoja no ubaga pabalsta. No pašas dienas, kad viņš tika atlaists.
- “Jūs esat pārāk šaurs speciālists,” toreiz slēpdams acis sacīja bērnu ar humanitārām tieksmēm liceja direktors. – Mēs jūs augstu vērtējam kā pieredzējušu skolotāju, bet diemžēl tas ir jūsu priekšmets. Pastāsti man, vai vēlaties pārkvalificēties? Licejs varētu daļēji apmaksāt apmācību izmaksas. Virtuālā ētika, virtuālo tiesību pamati, robotikas vēsture – jūs to ļoti labi varētu mācīt. Pat kino joprojām ir diezgan populārs. Protams, viņam nav atlicis daudz laika, bet uz jūsu mūžu... Kā jūs domājat?
Andrejs Petrovičs atteicās, ko viņš vēlāk nožēloja. Jaunu darbu atrast neizdevās, literatūra palika pāris mācību iestādēs, pēdējās bibliotēkas tika slēgtas, filologi cits pēc cita visādi pārkvalificējās. Pāris gadus viņš apmeklēja ģimnāziju, liceju un speciālo skolu sliekšņus. Tad viņš apstājās. Es pavadīju sešus mēnešus, apmeklējot pārkvalifikācijas kursus. Kad sieva aizgāja, viņš arī viņus pameta.
Uzkrājumi ātri beidzās, un Andrejam Petrovičam nācās savilkt jostu. Pēc tam pārdodiet veco, bet uzticamo lidmašīnu. No mammas palicis antīks komplekts ar mantām aiz tā. Un tad... Andrejam Petrovičam kļuva slikti katru reizi, kad viņš to atcerējās – tad pienāca grāmatu kārta. Senās, biezās, papīra tādas, arī no mammas. Kolekcionāri deva labu naudu retumiem, tāpēc grāfs Tolstojs viņu baroja veselu mēnesi. Dostojevskis - divas nedēļas. Bunins - pusotra.
Rezultātā Andrejam Petrovičam palika piecdesmit grāmatas - viņa iecienītākās, pārlasītas duci reižu, tās, no kurām viņš nevarēja šķirties. Remarks, Hemingvejs, Markess, Bulgakovs, Brodskis, Pasternaks... Grāmatas stāvēja uz grāmatu skapja, aizņemot četrus plauktus, Andrejs Petrovičs katru dienu slaucīja putekļus no muguriņām.
“Ja šis puisis, Maksim,” nejauši domāja Andrejs Petrovičs, nervozi staigādams no sienas uz sienu, “ja viņš... Tad, iespējams, Balmontu varēs atpirkt. Vai Murakami. Vai Amadū."
Tas nekas, pēkšņi saprata Andrejs Petrovičs. Nav svarīgi, vai jūs varat to atpirkt. Viņš var nodot, tas ir tas, tas ir vienīgais svarīgais. Nododiet! Nodot citiem to, ko viņš zina, kas viņam ir.
Maksims zvanīja pie durvīm tieši pulksten desmitos, katru minūti.
- Nāciet iekšā,” Andrejs Petrovičs sāka trakot. - Apsēdieties. Lūk, patiesībā... Ar ko jūs vēlētos sākt?
Maksims vilcinājās un uzmanīgi apsēdās uz krēsla malas.
- Viss, kas, jūsuprāt, ir nepieciešams. Redziet, es esmu lajs. Pilns. Viņi man neko nemācīja.
- Jā, jā, protams,” pamāja Andrejs Petrovičs. - Tāpat kā visi pārējie. Literatūra vidusskolās netiek mācīta gandrīz simts gadus. Un tagad viņi vairs nemāca speciālajās skolās.
- Nekur nav? - Maksims klusi jautāja.
- Baidos, ka vairs nekur. Redziet, divdesmitā gadsimta beigās sākās krīze. Nebija laika lasīt. Vispirms bērniem, pēc tam bērni izauga, un viņu bērniem vairs nebija laika lasīt. Pat vairāk laika nekā vecākiem. Ir parādījušies arī citi prieki – pārsvarā virtuāli. Spēles. Visādi pārbaudījumi, meklējumi... - Andrejs Petrovičs pamāja ar roku. - Nu, un, protams, tehnoloģijas. Tehniskās disciplīnas sāka aizstāt humanitārās zinātnes. Kibernētika, kvantu mehānika un elektrodinamika, augstas enerģijas fizika. Un literatūra, vēsture, ģeogrāfija pazuda otrajā plānā. Īpaši literatūra. Vai tu seko, Maksim?
- Jā, lūdzu, turpiniet.
- Divdesmit pirmajā gadsimtā grāmatas vairs netika drukātas, un to aizstāja elektronika. Bet pat elektroniskajā versijā pieprasījums pēc literatūras strauji kritās, katrā jaunajā paaudzē vairākas reizes, salīdzinot ar iepriekšējo. Līdz ar to rakstnieku skaits samazinājās, pēc tam vairs nebija – cilvēki pārstāja rakstīt. Filologi izturēja simts gadus ilgāk - sakarā ar to, kas tika rakstīts iepriekšējos divdesmit gadsimtos.
Andrejs Petrovičs apklusa un ar roku noslaucīja pēkšņi nosvīdušo pieri.
- Man nav viegli par to runāt, ”viņš beidzot teica. – Es saprotu, ka process ir dabisks. Literatūra nomira, jo tā netika galā ar progresu. Bet šeit ir bērni, jūs saprotat... Bērni! Literatūra veidoja prātus. Īpaši dzeja. Tas, kas noteica cilvēka iekšējo pasauli, viņa garīgumu. Bērni aug bez dvēseles, tas ir biedējoši, tas ir briesmīgi, Maksim!
- Es pats nonācu pie šāda secinājuma, Andrej Petrovič. Un tāpēc es vērsos pie jums.
- Vai jums ir bērni?
- Jā, — Maksims vilcinājās. - Divas. Pavliks un Anečka ir viena vecuma. Andrej Petrovič, man vajag tikai pamatus. Internetā sameklēšu literatūru un izlasīšu. Man tikai jāzina, kas. Un uz ko koncentrēties. Vai tu mani iemācīsi?
- Jā,” stingri noteica Andrejs Petrovičs. - Es tev pamācīšu.
Viņš piecēlās, sakrustoja rokas uz krūtīm un koncentrējās.
- Pasternaks,” viņš svinīgi sacīja. - Krīts, krīts pa visu zemi, līdz visām robežām. Uz galda dega svece, dega svece...
- Vai tu atnāksi rīt, Maksim? - Andrejs Petrovičs jautāja, cenšoties nomierināt drebēšanu savā balsī.
- Noteikti. Tikai tagad... Ziniet, es strādāju par menedžeri pie bagāta precēta pāra. Pārvaldu mājsaimniecību, biznesu un sabalansēju rēķinus. Mana alga ir maza. Bet es, — Maksims paskatījās apkārt istabā, — varu atnest ēdienu. Dažas lietas, iespējams, sadzīves tehnika. Uz maksājuma rēķina. Vai tas tev derēs?
Andrejs Petrovičs neviļus nosarka. Viņš būtu apmierināts ar to par velti.
- Protams, Maksims,” viņš teica. - Paldies. Es gaidu tevi rīt.
- "Literatūra nav tikai tas, par ko tiek rakstīts," sacīja Andrejs Petrovičs, staigājot pa istabu. – Tā arī ir rakstīts. Valoda, Maksim, ir pats instruments, ko izmantoja lieliski rakstnieki un dzejnieki. Klausieties šeit.
Maksims uzmanīgi klausījās. Likās, ka viņš mēģināja atcerēties, iemācīties skolotāja runu no galvas.
- Puškins,” sacīja Andrejs Petrovičs un sāka deklamēt.
"Tavrida", "Ančars", "Jevgeņijs Oņegins".
Ļermontova "Mtsyri".
Baratinskis, Jeseņins, Majakovskis, Bloks, Balmonts, Ahmatova, Gumiļovs, Mandeļštams, Visockis...
Maksims klausījās.
- Vai neesi noguris? - jautāja Andrejs Petrovičs.
- Nē, nē, par ko tu runā? Lūdzu, turpiniet.
Diena padevās jaunai. Andrejs Petrovičs uzmundrināja, pamodās dzīvībai, kurā pēkšņi parādījās jēga. Dzeju nomainīja proza, kas aizņēma daudz vairāk laika, taču Maksims izrādījās pateicīgs students. Viņš to noķēra lidojumā. Andrejs Petrovičs nebeidza brīnīties par to, kā Maksims, kurš sākumā bija kurls vārdam, neuztvēra, nejūtot valodā ielikto harmoniju, katru dienu to saprata un zināja labāk, dziļāk par iepriekšējo.
Balzaks, Hugo, Mopasants, Dostojevskis, Turgeņevs, Buņins, Kuprins.
Bulgakovs, Hemingvejs, Bābels, Remarks, Markess, Nabokovs.
Astoņpadsmitais gadsimts, deviņpadsmitais, divdesmitais.
Klasika, fantastika, fantāzija, detektīvs.
Stīvensons, Tvens, Konans Doils, Šeklijs, Strugatskis, Vainers, Japrisots.
Kādu dienu, trešdien, Maksims neieradās. Andrejs Petrovičs visu rītu pavadīja gaidot, pārliecinot sevi, ka var saslimt. Es nevarēju, čukstēja iekšējā balss, neatlaidīga un absurda. Skrupulozais, pedantiskais Maksims nevarēja. Pusotra gada laikā viņš ne reizi nav kavējis ne minūti. Un tad viņš pat nezvanīja. Līdz vakaram Andrejs Petrovičs vairs nevarēja atrast sev vietu, un naktī viņš negulēja ne aci. Desmitos no rīta viņš bija pilnībā novārdzis, un, kad kļuva skaidrs, ka Maksims vairs nenāks, viņš pieklīdis pie videotelefona.
- Numurs ir atvienots no pakalpojuma,” teica mehāniska balss.
Nākamās dienas pagāja kā viens slikts sapnis. Pat manas mīļākās grāmatas neglāba mani no akūtas melanholijas un tikko radušās nevērtības sajūtas, ko Andrejs Petrovičs neatcerējās pusotru gadu. Lai sauktu slimnīcas, morgus, manā templī bija uzmācīga dūkoņa. Tātad, kas man jājautā? Vai par kuru? Vai kāds Maksims, apmēram trīsdesmit gadus vecs, mani neatvainoja, es nezinu viņa uzvārdu?
Andrejs Petrovičs izkāpa no mājas, kad vairs nebija izturami atrasties četrās sienās.
- Ak, Petrovič! - sveicināja vecais vīrs Ņefjodovs, kaimiņš no apakšas. - Sen nav redzēts. Kāpēc tu neej ārā vai tev ir kauns? Tāpēc šķiet, ka jums ar to nav nekāda sakara.
- Kādā ziņā man ir kauns? - Andrejs Petrovičs bija apmulsis.
- Nu, kas tas ir, tavs,” Ņefjodovs ar plaukstas malu pārvilka rīkli. - Kas atnāca pie tevis. Es visu laiku domāju, kāpēc Petrovičs vecumdienās iesaistījās šajā publikā.
- par ko tu runā? – Andrejam Petrovičam iekšā bija auksti. - Ar kādu auditoriju?
- Ir zināms, kurš. Es uzreiz redzu šos mazos mīluļus. Es domāju, ka es ar viņiem strādāju trīsdesmit gadus.
- Ar ko ar viņiem? - Andrejs Petrovičs lūdzās. - Par ko tu vispār runā?
- Vai tiešām tu nezini? – Ņefjodovs satraucās. – Paskatieties ziņas, visur par to runā.
Andrejs Petrovičs neatcerējās, kā viņš nokļuva liftā. Viņš uzkāpa četrpadsmitajā un trīcošām rokām kratīja kabatā atslēgu. Piektajā mēģinājumā es to atvēru, piegāju pie datora, pieslēdzos tīklam un ritināju ziņu plūsmu. Mana sirds pēkšņi sažņaudzās no sāpēm. Maksims paskatījās no fotogrāfijas, viņa acu priekšā izplūda slīpraksta līnijas zem fotoattēla.
"Īpašnieku pieķerts," Andrejs Petrovičs no ekrāna lasīja ar grūtībām koncentrēties uz savu redzējumu, "par pārtikas, apģērbu un sadzīves tehnikas zādzību. Mājas robotu pasniedzējs, DRG-439K sērija. Vadības programmas defekts. Viņš norādīja, ka patstāvīgi nonācis pie secinājuma par garīguma trūkumu bērnībā, ar ko nolēma cīnīties. Neatļauti mācīja bērniem priekšmetus ārpus skolas mācību programmas. Viņš slēpa savu darbību no saviem īpašniekiem. Izņemts no apgrozības... Faktiski likvidēts.... Sabiedrība ir nobažījusies par manifestāciju... Emisijas uzņēmums ir gatavs paciest... Īpaši izveidota komiteja nolēma...”.
Andrejs Petrovičs piecēlās. Stīvām kājām viņš devās uz virtuvi. Viņš atvēra skapi, un uz apakšējā plaukta stāvēja atvērta konjaka pudele, ko Maksims bija atnesis kā samaksu par mācību maksu. Andrejs Petrovičs norāva korķi un paskatījās apkārt, meklējot glāzi. Es to nevarēju atrast un izrāvu no rīkles. Viņš noklepojās, nometa pudeli un atkāpās pret sienu. Viņa ceļi padevās, un Andrejs Petrovičs smagi nogrima uz grīdas.
Zem kanalizācijas nāca pēdējā doma. Viss ir nokrities. Visu šo laiku viņš apmācīja robotu.
Bez dvēseles, bojāta aparatūra. Es tajā ieliku visu, kas man ir. Viss, kas padara dzīvi tā vērtu. Viss, par ko viņš dzīvoja.
Andrejs Petrovičs, pārvarot sāpes, kas sagrāba viņa sirdi, piecēlās. Viņš pievilka sevi pie loga un cieši aizvēra šķērsi. Tagad gāzes plīts. Atveriet degļus un pagaidiet pusstundu. Tas arī viss.
Atskanēja durvju zvans un aizķēra viņu pusceļā līdz plīts. Andrejs Petrovičs, zobus sakodis, pakustējās, lai to atvērtu. Uz sliekšņa stāvēja divi bērni. Apmēram desmit gadus vecs zēns. Un meitene ir gadu vai divus jaunāka.
- Vai jūs pasniedzat literatūras stundas? - meitene jautāja, skatoties no apakšas, kas viņai krīt acīs.
- ko? - Andrejs Petrovičs bija pārsteigts. -Kas tu esi?
- "Es esmu Pavļiks," zēns paspēra soli uz priekšu. - Šī ir Anija, mana māsa. Mēs esam no Maksa.
- No... No kā?!
- No Maksa,” zēns spītīgi atkārtoja. – Viņš man lika to nodot. Pirms viņa... kā viņu sauc...
- Krīts, krīts pa visu zemi līdz visām robežām! - meitene pēkšņi skaļi iesaucās.
Andrejs Petrovičs satvēra viņa sirdi, krampji norijot, sabāza to un iegrūda atpakaļ krūtīs.
- tu joko? - viņš teica klusi, tikko dzirdami.
- Uz galda dega svece, dega svece,” zēns stingri noteica. - Viņš man teica, lai es to pastāstu, Maks. Vai tu mūs pamācīsi?
Andrejs Petrovičs, pieķēries pie durvju rāmja, atkāpās.
- "Ak Dievs," viņš teica. - Nāc iekšā. Nāciet iekšā, bērni.
____________________________________________________________________________________
Leonīds Kaminskis
Sastāvs
Ļena sēdēja pie galda un pildīja mājasdarbus. Sāka satumst, bet no sniega, kas gulēja pagalmā sanesumos, istabā vēl bija gaišs.
Ļenas priekšā gulēja atvērta piezīmju grāmatiņa, kurā bija ierakstītas tikai divas frāzes:
Kā es palīdzu mammai.
Sastāvs.
Tālāk darba nebija. Kaut kur pie kaimiņu mājas skanēja magnetofons. Allu Pugačovu varēja dzirdēt neatlaidīgi atkārtojam: “Es ļoti gribu, lai vasara nebeidzas!..”.
"Bet tā ir taisnība," Ļena sapņaini nodomāja, "būtu labi, ja vasara nebeigtos!... Sauļojieties, peldieties, un jums nav nekādu eseju!"
Viņa vēlreiz izlasīja virsrakstu: Kā es palīdzu mammai. “Kā es varu palīdzēt? Un kad tad te palīdzēt, ja tik daudz prasa par māju!
Istabā iedegās gaisma: ienāca mamma.
"Sēdi, sēdi, es jums netraucēšu, es tikai nedaudz sakārtošu istabu." "Viņa sāka slaucīt grāmatu plauktus ar lupatu.
Lena sāka rakstīt:
“Palīdzu mammai mājas darbos. Uzkopju dzīvokli, ar lupatu noslauku putekļus no mēbelēm.”
– Kāpēc tu izmētāji savas drēbes pa visu istabu? - mamma jautāja. Jautājums, protams, bija retorisks, jo mamma atbildi nesagaidīja. Viņa sāka likt lietas skapī.
"Es nolieku lietas savās vietās," rakstīja Ļena.
"Starp citu, tavs priekšauts ir jāmazgā," mamma turpināja runāt ar sevi.
“Veļu mazgāšana,” Ļena rakstīja, tad nodomāja un piebilda: “Un gludināšana.”
“Mammu, manai kleitai noņēma poga,” atgādināja Ļena un rakstīja: “Es piešuju pogas, ja nepieciešams.”
Mamma uzšuva pogu, tad izgāja uz virtuvi un atgriezās ar spaini un mopu.
Pagrūdusi malā krēslus, viņa sāka slaucīt grīdu.
"Nu, paceliet kājas," teica mamma, veikli vicinot lupatu.
- Mammu, tu man traucē! – Ļena nomurmināja un, kājas nenolaidusi, rakstīja: "Grīdas mazgāšana."
No virtuves nāca kaut kas dega.
- Ak, man ir kartupeļi uz plīts! – mamma iesaucās un metās uz virtuvi.
“Es mizoju kartupeļus un gatavoju vakariņas,” rakstīja Ļena.
- Ļena, paēd vakariņas! – mamma sauca no virtuves.
- Tagad! – Ļena atspiedās krēslā un izstaipījās.
Gaitenī noskanēja zvans.
- Ļena, tas ir tev! - mamma kliedza.
Olja, Ļenas klasesbiedrene, ienāca istabā, nosarkusi no sala.
- Es ilgi nevilkšu. Mamma sūtīja pēc maizes, un es nolēmu aizbraukt pie tevis pa ceļam.
Ļena paņēma pildspalvu un rakstīja: "Es iešu uz veikalu pēc maizes un citiem produktiem."
– Vai tu raksti eseju? – Olja jautāja. - Ļaujiet man redzēt.
Olja paskatījās uz piezīmju grāmatiņu un izplūda smieklos:
- Nu tu man iedod! Jā, tas viss nav taisnība! Tu visu izdomāji!
– Kurš teica, ka neproti komponēt? – Ļena aizvainojās. - Tāpēc to sauc par so-chi-ne-nie!
_____________________________________________________________________________________
Zaļais Aleksandrs Četrpadsmit pēdas
es
- Tātad viņa jūs abus noraidīja? - stepju viesnīcas īpašnieks atvadījās. - Ko tu teici?
Rods klusēdams pacēla cepuri un devās prom; Kists darīja to pašu. Kalnrači bija nokaitināti paši par to, ka vakar vakarā pļāpājuši vīna tvaiku varā. Tagad saimnieks centās viņus izjokot; vismaz šis pēdējais viņa jautājums gandrīz neslēpa viņa smīnu.
Kad viesnīca pazuda līkumā, Rods neveikli smaidīdams sacīja:
– Tas bijāt tu, kas gribēja šņabi. Ja nebūtu degvīna, Katas vaigi nebūtu dedzināti no kauna par mūsu sarunu, lai gan meitene atradās divu tūkstošu jūdžu attālumā no mums. Kas rūp šai haizivīm...
– Bet ko īpašu krodzinieks iemācījās? – Kists drūmi iebilda. Nu... tu mīlēji... es mīlēju... mīļoto. Viņai vienalga... Kopumā šī saruna bija par sievietēm.
"Tu nesaproti," Rods teica. "Mēs viņai izdarījām kaut ko sliktu: mēs teicām viņas vārdu... aiz letes." Nu, pietiek ar to.
Neskatoties uz to, ka meitene bija stingri ikviena sirdī, viņi palika biedri. Nav zināms, kas būtu noticis priekšroka gadījumā. Sirds sāpes viņus pat satuvināja; Abi garīgi skatījās uz Katu caur teleskopu, un neviens nav tik tuvu viens otram kā astronomi. Tāpēc viņu attiecības neizjuka.
Kā teica Kīsts: "Kaķim bija vienalga." Bet ne īsti. Tomēr viņa klusēja.
II
"Tas, kurš mīl, iet līdz galam." Kad gan Rods, gan Kīss ieradās atvadīties, viņa domāja, ka spēcīgākajam un savās jūtās neatlaidīgākajam vajadzētu atgriezties un vēlreiz atkārtot skaidrojumu. Tātad, iespējams, astoņpadsmitgadīgais Zālamans svārkos nedaudz nežēlīgi sprieda. Tikmēr meitenei abi patika. Viņa nesaprata, kā kāds var doties tālāk par četrām jūdzēm no viņas, nevēloties atgriezties pēc divdesmit četrām stundām. Tomēr ogļraču nopietnais izskats, viņu cieši sapakotie maisi un tie vārdi, kas tiek izrunāti tikai īstas šķiršanās laikā, viņu nedaudz saniknoja. Viņai bija grūti garīgi, un viņa par to atriebās.
"Turpini," sacīja Kat. - Gaisma ir lieliska. Ne visi tupēsies pie viena loga.
To sakot, viņa sākumā domāja, ka drīz, pavisam drīz parādīsies dzīvespriecīgs, dzīvespriecīgs Kists. Tad pagāja mēnesis, un šī perioda iespaidīgums pievērsa viņas domas Rodam, ar kuru viņa vienmēr jutās vieglāk. Rods bija lielgalvains, ļoti spēcīgs un daudz nerunāja, bet uz viņu paskatījās tik labsirdīgi, ka viņa reiz viņam teica: "čiks-čiks"...
III
Tiešais ceļš uz Saules karjeriem veda cauri akmeņu maisījumam — mežu šķērsojošas ķēdes smailei. Šeit bija takas, kuru nozīmi un saistību ceļotāji uzzināja viesnīcā. Viņi gāja gandrīz visu dienu, turoties pareizajā virzienā, bet vakarā sāka pamazām apmaldīties. Lielākā kļūda notikusi pie Plakanā akmens – akmens gabala, ko reiz nometa zemestrīce. Noguruma dēļ viņu atmiņa par pagriezieniem pievīla, un viņi devās augšup, kad bija jānoiet pusotra jūdze pa kreisi, un tad viņi sāka kāpt.
Saulrietā, iznākuši no blīvā savvaļas, kalnrači redzēja, ka viņu ceļu aizšķērsoja plaisa. Bezdibeņa platums bija ievērojams, bet kopumā šķita, ka zirga gājienam tas piemērotās vietās ir pieejams.
Redzot, ka viņi ir apmaldījušies, Kists izšķīrās ar Rodu: viens devās pa labi, otrs pa kreisi; Kists izkāpa līdz neizbraucamām klintīm un atgriezās; Pēc pusstundas atgriezās arī Rods - viņa ceļš veda uz plaisas sadalīšanos bezdibenī krītošu strautu gultnēs.
Ceļotāji sanāca kopā un apstājās vietā, kur pirmo reizi ieraudzīja plaisu.
IV
Bezdibeņa pretējā mala stāvēja viņu priekšā tik tuvu, tik viegli sasniedzama īsam tiltiņam, ka Kists īgni iespurdza kājās un skrāpēja pakausi. Ar plaisu atdalītā mala bija stāvi slīpa un klāta ar šķembām, tomēr no visām vietām, kurām viņi gāja garām, meklējot apvedceļu, šī vieta bija vismazāk plata. Metot auklu ar piesieto akmeni, Rods izmērīja kaitinošo attālumu: tas bija gandrīz četrpadsmit pēdas. Viņš paskatījās visapkārt: pa vakara plato rāpoja sausi, krūmiem līdzīgi krūmi; saule rietēja.
Viņi būtu varējuši atgriezties, zaudējuši dienu vai divas, bet tālu priekšā, lejā, spīdēja tievā Ascendas cilpa, no kuras līknes pa labi atradās Saules kalnu zeltu nesošais spurts. Pārvarēt plaisu nozīmēja saīsināt braucienu ne mazāk kā par piecām dienām. Tikmēr ierastais ceļš ar atgriešanos pie savas vecās takas un braucienu pa upes līkumu veidoja lielu romiešu “S”, kas tagad bija jāšķērso taisnā līnijā.
"Var būt kāds koks," sacīja Rods, "bet šis koks neeksistē." Nav ko mest pāri un nav ko satvert ar virvi otrā pusē. Atliek tikai lēciens.
Kists paskatījās apkārt, tad pamāja. Patiešām, ieskrējiens bija ērts: viņš nedaudz šķībi gāja uz plaisu.
"Jums jādomā, ka jums priekšā ir izstiepts melns audekls," sacīja Rods, "tas arī viss." Iedomājieties, ka nav bezdibeņa.
"Protams," Kists izklaidīgi sacīja. - Ir nedaudz auksts... Tāpat kā peldēšana.
Rods noņēma somu no pleciem un apmeta to; Kists darīja to pašu. Tagad viņiem nekas cits neatlika, kā sekot savam lēmumam.
"Tātad..." Rods iesāka, bet Kists, nervozāks un mazāk spējīgs izturēt gaidas, noraidoši pastiepa roku.
"Vispirms es, un tad tu," viņš teica. – Tās ir pilnīgas muļķības. Muļķības! Skaties.
Rīkojoties mirkļa karstumā, lai nepieļautu attaisnojama gļēvulības uzbrukumu, viņš aizgāja, skrēja un, veiksmīgi raidījis kāju, lidoja uz somu, piezemējoties uz krūtīm. Šī izmisīgā lēciena zenītā Rods pielika iekšēju piepūli, it kā ar visu savu būtību palīdzot lēcējam.
Kists piecēlās. Viņš bija nedaudz bāls.
"Gatavs," sacīja Kists. - Es gaidu tevi ar pirmo pastu.
Rods lēnām piegāja pie kāpnes, izklaidīgi berzēja rokas un, galvu noliecis, metās pie klints. Šķita, ka viņa smagais ķermenis steidzās ar putna spēku. Kad viņš paskrēja un pēc tam padevās, atraujoties gaisā, Kists, sev negaidīti, iztēlojās viņu iekrītam bezdibenī. Tā bija nelietīga doma – viena no tām, pār kurām cilvēkam nav nekādas kontroles. Iespējams, ka tas tika pārraidīts džemperim. Rods, pametis zemi, bezrūpīgi paskatījās uz Kistu - un tas viņu nogāza.
Viņš vispirms nokrita uz malas, uzreiz paceļot roku un pieķērās Kistam pie rokas. Viņā ievaidējās viss dibena tukšums, bet Kīss cieši turējās, pēdējā mata mata galā paspējot satvert krītošo. Vēl mazliet – Rodas roka būtu pazudusi tukšumā. Kists apgūlās, slīdot uz drūpošajiem mazajiem akmeņiem pa putekļaino līkumu. Viņa roka izstiepās un nomira no Roda ķermeņa svara, bet, skrāpējot zemi ar kājām un brīvo roku, viņš ar upura niknumu satvēra Roda saspiesto roku, ar smagu riska iedvesmu.
Rods skaidri redzēja un saprata, ka Kists rāpjas lejā.
- Atlaid! – Rods teica tik šausmīgi un auksti, ka Kists izmisīgi kliedza pēc palīdzības, nezinot kam. - Tu nokritīsi, es tev saku! Rods turpināja. - Ļaujiet man iet un neaizmirstiet, ka tieši viņa uz jums skatījās īpaši.
Tā viņš atklāja savu rūgto, slepeno pārliecību. Kists neatbildēja. Viņš klusībā izpirka savu domu – domu par Rodas lekšanu. Tad Rods ar brīvo roku izņēma no kabatas saliekamo nazi, ar zobiem to atvēra un iegrūda Kista rokā.
Roka nesaspiesta...
Kists paskatījās uz leju; tad, tik tikko apturēdamies no kritiena, viņš rāpoja prom un sasēja roku ar kabatlakatiņu. Kādu laiku viņš sēdēja klusi, turēdams sirdi, kurā beidzot atskanēja pērkons, viņš apgūlās un sāka klusi kratīt visu ķermeni, piespiežot roku pie sejas.
Nākamā gada ziemā fermas Carrol pagalmā ienāca pieklājīgi ģērbies vīrietis un nepaguva atskatīties, kad, aizcērtot vairākas mājas durvis iekšā, jauna meitene ar patstāvīgu izskatu, bet ar izstieptu un saspringtu. seju, ātri izskrēja pie viņa, aizbaidot vistas.
-Kur ir Rods? - viņa steidzīgi jautāja, tiklīdz sniedza roku. - Vai arī tu esi viens, Kist?!
“Ja tu izdarīji izvēli, tu nekļūdījies,” domāja jaunpienācējs.
"Stienis..." Kat atkārtoja. - Galu galā jūs vienmēr bijāt kopā...
Kists noklepojās, paskatījās uz sāniem un visu izstāstīja.
Burvju mākslinieka atriebība. Stīvens Līkoks
- — Un tagad, dāmas un kungi, — burvis sacīja, — kad būsiet pārliecināts, ka šajā kabatlakatiņā nekā nav, es izņemšu no tā burciņu ar zelta zivtiņu. Viens, divi! Gatavs.
Visi zālē esošie izbrīnīti atkārtoja:
- Vienkārši pārsteidzoši! Kā viņš to dara?
Bet Gudrais kungs, sēdēdams pirmajā rindā, skaļi čukstus sacīja kaimiņiem:
- Viņa... bija... uz viņa... piedurknes.
Un tad visi priecīgi paskatījās uz Gudro kungu un sacīja:
- Nu protams. Kāpēc mēs to neuzminējām uzreiz?
Un pa visu zāli atskanēja čuksti:
- Viņam tas bija piedurknē.
- Mans nākamais triks, teica burvis, ir slavenie Indijas gredzeni. Lūdzu, ņemiet vērā, ka gredzeni, kā jūs pats redzat, nav savienoti viens ar otru. Paskaties - tagad viņi apvienosies. Boom! Boom! Boom! Gatavs!
Atskanēja entuziasma pilns izbrīna rūkoņa, bet Gudrais kungs atkal čukstēja:
- Acīmredzot viņam piedurknē bija citi gredzeni.
Un visi atkal čukstēja:
- Viņam piedurknē bija citi gredzeni.
Burvja uzacis dusmīgi savilkās kopā.
- Tagad, — viņš turpināja, — es jums parādīšu interesantāko numuru. Es izņemšu no cepures jebkādu skaitu olu. Vai kāds kungs būtu gatavs man aizdot savu cepuri? Tātad! Paldies. Gatavs!
Viņš izvilka no cepures septiņpadsmit olas, un trīsdesmit piecas sekundes publika nevarēja atgūties no apbrīnas, bet Smārts pieliecās pie saviem kaimiņiem pirmajā rindā un čukstēja:
- Viņam piedurknē ir vista.
Un visi viens otram čukstēja:
- Viņam piedurknē ir ducis vistu.
Olu triks bija fiasko.
Tā tas turpinājās visu vakaru. No Gudrais vīra čukstiem bija skaidrs, ka bez gredzeniem, vista un zivs burvja piedurknē bija paslēpti vairāki kāršu kavi, maizes klaips, lelles gulta, dzīva jūrascūciņa, piecdesmit centu monēta. un šūpuļkrēsls.
Drīz vien burvju mākslinieka reputācija noslīdēja zem nulles. Uzstāšanās beigās viņš veica pēdējo izmisīgo mēģinājumu.
- Dāmas un kungi,” viņš teica. - Nobeigumā es jums parādīšu brīnišķīgu japāņu triku, ko nesen izgudroja Tipperari pamatiedzīvotāji. Vai jūs vēlētos, kungs, - viņš turpināja, pagriezies pret Gudrais kungs, - vai jūs vēlētos man uzdāvināt savu zelta pulksteni?
Pulkstenis viņam nekavējoties tika nodots.
- Vai atļaujat man tos ievietot šajā javā un sasmalcināt mazos gabaliņos? - viņš jautāja ar nežēlības pieskaņu balsī.
Gudrais apstiprinoši pamāja ar galvu un pasmaidīja.
Burvis iemeta pulksteni milzīgā javā un paķēra no galda āmuru. Atskanēja dīvaina krakšķoša skaņa.
- "Viņš tos paslēpa savā piedurknē," čukstēja Smārts.
- Tagad, kungs, — burvis turpināja, — ļaujiet man paņemt jūsu kabatlakatiņu un izdurt tajā caurumus. Paldies. Redziet, dāmas un kungi, šeit nav nekādas maldināšanas, bedres ir redzamas ar neapbruņotu aci.
Smārdija seja mirdzēja sajūsmā. Šoreiz viņam viss šķita patiesi noslēpumains, un viņš bija pilnībā aizrāvies.
- Tagad, kungs, esiet tik laipns, iedodiet man savu cilindru un ļaujiet man uz tās dejot. Paldies.
Burvis nolika cilindru uz grīdas, veica dažus soļus, un pēc dažām sekundēm cilindrs kļuva plakans, piemēram, pankūka.
- Tagad, kungs, lūdzu, noņemiet savu celuloīda apkakli un ļaujiet man to sadedzināt uz sveces. Paldies, kungs. Vai ļautu arī savas brilles izsist ar āmuru? Paldies.
Šoreiz Smārdija seja ieguva pilnīgas neizpratnes izteiksmi.
- Nu labi! - viņš čukstēja. "Tagad es tiešām neko nesaprotu."
Zālē atskanēja rūkoņa. Beidzot burvis iztaisnojās pilnā augumā un, uzmetis iznīcinošu skatienu Gudrajam kungam, sacīja:
- Dāmas un kungi! Jums bija iespēja vērot, kā es ar šī kunga atļauju salauzu viņam pulksteni, sadedzināju apkakli, saspiedu brilles un dejoju fokstrotu uz cepures. Ja viņš atļaus man nokrāsot savu mēteli ar zaļu krāsu vai sasiet mezglu bikšturēs, es ar prieku turpināšu jūs izklaidēt... Ja nē, izrāde ir beigusies.
Atskanēja orķestra uzvarošās skaņas, nokrita priekškars, un publika izklīda, pārliecībā, ka joprojām ir triki, kuriem burvja piedurknei nav nekā kopīga.
M. Zoščenko “Nahodka”
Kādu dienu mēs ar Leliju paņēmām šokolādes kastīti un ielikām tajā vardi un zirnekli.
Tad mēs iesaiņojām šo kastīti tīrā papīrā, sasienam to ar elegantu zilu lenti un novietojām šo iepakojumu uz paneļa, kas vērsts pret mūsu dārzu. It kā kāds staigātu un pazaudētu pirkumu.
Nolikuši šo paciņu pie skapja, mēs ar Lelju paslēpāmies mūsu dārza krūmos un, aizrijušies no smiekliem, sākām gaidīt, kas notiks.
Un šeit nāk garāmgājējs.
Ieraugot mūsu paku, viņš, protams, apstājas, priecājas un pat ar prieku paberzē rokas. Protams: viņš atrada šokolādes kastīti - tas šajā pasaulē nenotiek ļoti bieži.
Ar aizturētu elpu mēs ar Leliju skatāmies, kas notiks tālāk.
Garāmgājējs noliecās, paņēma paku, ātri attaisīja to un, ieraugot skaisto kastīti, kļuva vēl priecīgāks.
Un tagad vāks ir atvērts. Un mūsu varde, garlaicīgi sēdēt tumsā, izlec no kastes tieši uz garāmgājēja rokas.
Viņš pārsteigumā aizraujas un izmet kasti sev prom.
Tad mēs ar Lelju sākām tik smieties, ka nokritām zālienā.
Un smējāmies tik skaļi, ka kāds garāmgājējs pagriezās mūsu virzienā un, ieraugot mūs aiz žoga, uzreiz visu saprata.
Vienā mirklī viņš metās pie žoga, vienā rāvienā pārlēca tam pāri un metās mums pretī, lai pasniegtu mācību.
Mēs ar Leliju izveidojām sēriju.
Mēs kliedzot skrējām pāri dārzam uz māju pusi.
Bet es paklupu aiz dārza gultas un izpletījos zālītē.
Un tad kāds garāmgājējs man diezgan stipri saplēsa ausi.
Es skaļi kliedzu. Bet garāmgājējs, iedevis man vēl divus pliķus, mierīgi izgāja no dārza.
Mūsu vecāki skrēja uz kliedzienu un troksni.
Turot savu apsārtušo ausi un šņukstot, es piegāju pie vecākiem un sūdzējos par notikušo.
Mamma gribēja piezvanīt sētniekam, lai viņa ar sētnieku paspētu garāmgājēju un aizturētu.
Un Lelija grasījās steigties pēc sētnieka. Bet tētis viņu apturēja. Un viņš sacīja viņai un mātei:
- Nesauc sētnieku. Un nav vajadzības arestēt garāmgājēju. Protams, nav tā, ka viņš Minkai plēsa ausis, bet, ja es būtu garāmgājējs, es droši vien darītu tāpat.
Dzirdot šos vārdus, mamma sadusmojās uz tēti un sacīja viņam:
- Tu esi baigais egoists!
Mēs ar Leliju arī dusmojos uz tēti un viņam neko neteicām. Es tikai paberzēju ausi un sāku raudāt. Un Lelka arī čīkstēja. Un tad mana māte, paņēmusi mani rokās, sacīja manam tēvam:
- Tā vietā, lai aizstāvētu garāmgājēju un raisītu bērnus līdz asarām, labāk paskaidrojiet viņiem, kas ir nepareizi ar to, ko viņi izdarīja. Personīgi es to neuzskatu un visu uzskatu par nevainīgu bērnu izklaidi.
Un tētis nevarēja atrast, ko atbildēt. Viņš tikai teica:
- Bērni izaugs lieli un kādreiz paši sapratīs, kāpēc tas ir slikti.
Un tā pagāja gadi. Ir pagājuši pieci gadi. Tad pagāja desmit gadi. Un beidzot ir pagājuši divpadsmit gadi.
Pagāja divpadsmit gadi, un no maza zēna es kļuvu par jaunu, apmēram astoņpadsmit gadus vecu studentu.
Protams, es aizmirsu pat domāt par šo incidentu. Toreiz prātā iešāvās vēl interesantākas domas.
Bet kādu dienu tas notika.
Pavasarī pēc eksāmenu pabeigšanas devos uz Kaukāzu. Toreiz daudzi skolēni uz vasaru paņēma kaut kādu darbu un kaut kur devās. Un es arī ieņēmu sev amatu - vilciena kontrolieris.
Es biju nabadzīgs students un man nebija naudas. Un te man iedeva brīvbiļeti uz Kaukāzu un piedevām samaksāja algu. Un tāpēc es uzņēmos šo darbu. Un es aizgāju.
Vispirms es ierados Rostovas pilsētā, lai dotos uz nodaļu un tur paņemtu naudu, dokumentus un biļešu knaibles.
Un mūsu vilciens kavējās. Un rīta vietā viņš ieradās pulksten piecos vakarā.
Es noliku savu čemodānu. Un es braucu ar tramvaju uz biroju.
Es nāku tur. Durvju sargs man saka:
- Diemžēl mēs kavējamies, jaunais cilvēk. Birojs jau ir slēgts.
- "Kā tā," es saku, "tas ir slēgts." Man šodien jāsaņem nauda un ID.
Durvju vīrs saka:
- Visi jau ir aizbraukuši. Nāc parīt.
- Kā tā, - es saku, - parīt? Tad es labāk atnākšu rīt.
Durvju vīrs saka:
- Rīt brīvdiena, birojs slēgts. Un parīt nāc un paņem visu nepieciešamo.
Izgāju ārā. Un es stāvu. Es nezinu, ko darīt.
Priekšā ir divas dienas. Naudas kabatā nav - atlikušas tikai trīs kapeikas. Pilsēta ir sveša – šeit mani neviens nepazīst. Un kur man vajadzētu palikt, nav zināms. Un ko ēst, nav skaidrs.
Skrēju uz staciju, lai paņemtu no čemodāna kādu kreklu vai dvieli, ko pārdot tirgū. Bet stacijā viņi man teica:
- Pirms paņemat čemodānu, samaksājiet par uzglabāšanu, pēc tam paņemiet to un dariet ar to, ko vēlaties.
Man nebija nekā, izņemot trīs kapeikas, un es nevarēju samaksāt par glabāšanu. Un viņš izgāja uz ielas vēl satrauktāks.
Nē, es tagad nebūtu tik apmulsusi. Un tad es biju šausmīgi apjukusi. Es eju, klejoju pa ielu, nezinu kur, un sēroju.
Un tā es eju pa ielu un pēkšņi uz paneļa redzu: kas tas ir? Mazs sarkans plīša maciņš. Un, acīmredzot, ne tukšs, bet cieši piebāzts ar naudu.
Vienu brīdi es apstājos. Manā galvā pazibēja domas, viena par otru priecīgāka. Es garīgi redzēju sevi maizes ceptuvē dzeram glāzi kafijas. Un tad viesnīcā uz gultas, ar šokolādes tāfelīti rokās.
Paspēru soli pretī savam makam. Un viņš pastiepa viņam roku. Taču tajā brīdī maciņš (vai man tā likās) mazliet attālinājās no manas rokas.
Es atkal pastiepu roku un grasījos satvert maku. Bet viņš atkal attālinājās no manis un diezgan tālu.
Neko nemanot, es atkal metos pie sava maka.
Un pēkšņi dārzā aiz žoga atskanēja bērnu smiekli. Un ar diegu sasietais maks ātri pazuda no paneļa.
Es piegāju pie žoga. Daži puiši smiedamies burtiski ripoja pa zemi.
Es gribēju steigties pēc viņiem. Un viņš jau ar roku satvēra žogu, lai pārlēktu tam pāri. Bet tad vienā mirklī atcerējos sen aizmirstu ainu no bērnības dzīves.
Un tad es šausmīgi nosarku. Pārcēlies prom no žoga. Un lēnām ejot, viņš klīda tālāk.
Puiši! Dzīvē viss notiek. Šīs divas dienas ir pagājušas.
Vakarā, kad satumst, izgāju ārpus pilsētas un tur, laukā, zālītē, aizmigu.
No rīta es piecēlos, kad uzlēca saule. Nopirku mārciņu maizes par trim kapeikām, apēdu un nomazgāju ar ūdeni. Un visu dienu līdz vakaram viņš bezjēdzīgi klīda pa pilsētu.
Un vakarā viņš atgriezās laukā un atkal pavadīja tur nakti. Tikai šoreiz ir slikti, jo sāka līt un es kļuvu slapjš kā suns.
Nākamajā agri no rīta es jau stāvēju pie ieejas un gaidīju, kad tiks atvērts birojs.
Un tagad tas ir atvērts. Es, netīra, saplīsusi un slapja, iegāju kabinetā.
Ierēdņi neticīgi paskatījās uz mani. Un sākumā viņi negribēja man dot naudu un dokumentus. Bet tad viņi mani atdeva.
Un drīz es, priecīga un starojoša, devos uz Kaukāzu.
Zaļā lampiņa. Aleksandrs Grīns
es
Londonā 1920. gadā ziemā Pikadilli un One Lane stūrī apstājās divi labi ģērbti pusmūža cilvēki. Viņi tikko bija pametuši dārgu restorānu. Tur viņi vakariņoja, dzēra vīnu un jokoja ar Drurilenska teātra māksliniekiem.
Tagad viņu uzmanību pievērsa nekustīgs, slikti ģērbies apmēram divdesmit piecus gadus vecs vīrietis, ap kuru sāka pulcēties pūlis.
- Stilton siers! - resnais kungs riebīgi sacīja savam garajam draugam, redzot, ka viņš ir noliecies un lūkojas uz guļošo. - Godīgi sakot, jums nevajadzētu tērēt tik daudz laika šim kārumam. Viņš ir piedzēries vai miris.
- "Es esmu izsalcis... un es esmu dzīvs," nomurmināja nelaimīgais, pieceļoties, lai paskatītos uz Stiltonu, kurš par kaut ko domāja. - Tas bija ģībonis.
Reimers! - teica Stiltons. – Šeit ir iespēja izjokot. Man radās interesanta ideja. Esmu nogurusi no parastajām izklaidēm, un ir tikai viens veids, kā labi pajokot: taisīt no cilvēkiem rotaļlietas.
Šie vārdi tika izteikti klusi, tā ka vīrietis, kurš gulēja un tagad atspiedās pret žogu, tos nedzirdēja.
Reimers, kuram bija vienalga, nicinoši paraustīja plecus, atvadījās no Stiltona un devās nakšņot savā klubā, un Stiltons ar pūļa piekrišanu un policista palīdzību iesēdināja bezpajumtnieku. kabīne.
Apkalpe devās uz vienu no Gaystreet krodziņiem. Nabaga puisi sauca Džons Ieva. Viņš ieradās Londonā no Īrijas, lai meklētu dienestu vai darbu. Īvs bija bārenis, audzis mežsarga ģimenē. Izņemot pamatskolu, viņš nesaņēma nekādu izglītību. Kad Īvam bija 15 gadu, viņa skolotājs nomira, pieaugušie mežsarga bērni aizbrauca – daži uz Ameriku, daži uz Dienvidvelsu, daži uz Eiropu, un Īvs kādu laiku strādāja pie zemnieka. Tad viņam nācies piedzīvot ogļraču, jūrnieka, kalpa darbu krodziņā, un 22 gadu vecumā viņš saslima ar plaušu karsoni un, pametis slimnīcu, nolēma izmēģināt laimi Londonā. Taču konkurence un bezdarbs viņam drīz parādīja, ka atrast darbu nav tik vienkārši. Viņš pavadīja nakti parkos, piestātnēs, kļuva izsalcis, kļuva tievs un, kā mēs redzējām, viņu audzināja Stiltons, Sitijas tirdzniecības noliktavu īpašnieks.
Stiltons 40 gadu vecumā piedzīvoja visu, ko par naudu var piedzīvot viens cilvēks, kurš nezina rūpes par izmitināšanu un pārtiku. Viņam piederēja 20 miljonu mārciņu bagātība. Tas, ko viņš izdomāja darīt ar Īvu, bija pilnīgas muļķības, taču Stiltons ļoti lepojās ar savu izgudrojumu, jo viņam bija vājība uzskatīt sevi par cilvēku ar lielu iztēli un viltīgu iztēli.
Kad Īvs dzēra vīnu, labi paēda un stāstīja Stiltonam savu stāstu, Stiltons sacīja:
- Es vēlos jums izteikt piedāvājumu, kas uzreiz liks jūsu acīm mirdzēt. Klausieties: Es dodu jums desmit mārciņas ar nosacījumu, ka rīt jūs īrēsiet istabu vienā no centrālajām ielām, otrajā stāvā ar logu uz ielu. Katru vakaru, tieši no pieciem līdz divpadsmitiem naktī, uz viena loga palodzes, vienmēr viena un tā pati, jābūt iedegtai lampai, aizklātai ar zaļu abažūru. Kamēr lampiņa deg noteikto laiku, tu neiziesi no mājas no pieciem līdz divpadsmitiem, nevienu neuzņemsi un ne ar vienu nerunāsi. Vārdu sakot, darbs nav grūts, un, ja tu piekrīti to darīt, es tev katru mēnesi nosūtīšu desmit mārciņas. Es tev neteikšu savu vārdu.
- "Ja jūs nejokojat," Īvs atbildēja, šausmīgi pārsteigts par šo priekšlikumu, "es piekrītu aizmirst pat savu vārdu." Bet sakiet, lūdzu, cik ilgi pastāvēs šī mana labklājība?
- Tas nav zināms. Varbūt gadu, varbūt visu mūžu.
- Vēl labāk. Bet - es uzdrošinos jautāt - kāpēc jums bija vajadzīgs šis zaļais apgaismojums?
- Noslēpums! - Stiltons atbildēja. - Liels noslēpums! Lampa kalpos kā signāls cilvēkiem un lietām, par kurām nekad neko neuzzināsi.
- Saprast. Tas ir, es neko nesaprotu. naudas sods; brauc monētu un zini, ka rīt manis norādītajā adresē Jānis Ieva apgaismos logu ar lampu!
Tā notika dīvains darījums, pēc kura klaidonis un miljonārs šķīrās, viens ar otru diezgan apmierināti.
Atvadoties, Stiltons sacīja:
- Uzrakstiet poste restante šādi: "3-33-6." Tāpat paturi prātā, kas zina, kad, varbūt pēc mēneša, varbūt pēc gada, vārdu sakot, pavisam negaidīti, pēkšņi tevi apciemos cilvēki, kas padarīs tevi par turīgu cilvēku. Kāpēc un kā tas ir - man nav tiesību paskaidrot. Bet tas notiks...
- Sasodīts! – Īvs nomurmināja, pieskatīdams kabīni, kas aizveda Stiltonu, un domīgi virpinot desmit mārciņu svērto biļeti. – Vai nu šis vīrietis ir kļuvis traks, vai arī es esmu īpašs veiksminieks. Apsoli tādu žēlastības kaudzi tikai par to, ka es dienā sadedzinu puslitru petrolejas.
Nākamās dienas vakarā upes ielas drūmās mājas Nr.52 viens otrā stāva logs spīdēja maigi zaļā gaismā. Lampa tika pārvietota tuvu rāmim.
Divi garāmgājēji kādu brīdi skatījās uz zaļo logu no ietves pretī mājai; tad Stiltons teica:
- Tāpēc, mīļais Reimer, kad tev ir garlaicīgi, nāc šurp un pasmaidi. Tur aiz loga sēž muļķis. Nejēga, pirkta lēti, uz nomaksu, uz ilgu laiku. Piedzersies no garlaicības vai traks... Bet gaidīs, nezinot ko. Jā, šeit viņš ir!
Patiešām, tumša figūra, atspiedusi pieri pret stiklu, ieskatījās ielas pustumsā, it kā jautātu: "Kas tur ir?" Ko man vajadzētu sagaidīt? Kurš nāks?"
- Tomēr tu arī esi muļķis, mans dārgais,” sacīja Reimers, paņēmis draugu aiz rokas un vilkdams uz mašīnas pusi. - Kas šajā jokā ir smieklīgs?
- Rotaļlieta... rotaļlieta, kas izgatavota no dzīva cilvēka,” sacīja Stiltons, “vissaldākais ēdiens!”
II
1928. gadā trūcīgo slimnīcu, kas atradās vienā no Londonas nomalēm, pārņēma mežonīgi kliedzieni: tikko ievests vecis, netīrs, slikti ģērbies vīrietis ar novājējušu seju, kliedza no briesmīgām sāpēm. . Viņš lauza kāju, paklupot uz tumšas midzes aizmugurējām kāpnēm.
Cietušais nogādāts ķirurģijas nodaļā. Lieta izrādījās nopietna, jo sarežģīts kaula lūzums izraisīja asinsvadu plīsumu.
Pamatojoties uz jau aizsākto audu iekaisuma procesu, nabadziņu apskatījušais ķirurgs secināja, ka nepieciešama operācija. Tas tika nekavējoties veikts, pēc kā novājinātais vecais vīrs tika noguldīts uz gultas, un viņš drīz aizmiga, un, pamostoties, viņš redzēja, ka viņa priekšā sēž tas pats ķirurgs, kurš viņam bija atņēmis labo kāju. .
- Tātad mums bija jāsatiekas! - teica ārsts, nopietns, gara auguma vīrietis ar skumju skatienu. – Vai jūs mani atpazīstat, Stiltona kungs? – Es esmu Džons Ieva, kuru tu norīkoji katru dienu dežurēt pie degošas zaļās lampas. Es tevi atpazinu no pirmā acu uzmetiena.
- Tūkstoš velnu! – Stiltons nomurmināja, lūkodamies. - Kas noticis? Vai tas ir iespējams?
- Jā. Pastāstiet mums, kas tik krasi mainīja jūsu dzīvesveidu?
- Es izputēju... vairāki lieli zaudējumi... panika biržā... Ir pagājuši trīs gadi, kopš kļuvu par ubagu. Kā ar tevi? Tu?
- "Vairākus gadus es aizdedzināju lampu," Īvs pasmaidīja, "un sākumā aiz garlaicības, bet pēc tam ar entuziasmu sāku lasīt visu, kas panāca. Kādu dienu es atvēru vecu anatomiju, kas gulēja uz plaukta istabā, kurā es dzīvoju, un es biju pārsteigts. Manā priekšā pavērās aizraujoša cilvēka ķermeņa noslēpumu valsts. Kā piedzēries es visu nakti sēdēju un lasīju šo grāmatu, un no rīta devos uz bibliotēku un jautāju: "Kas jums jāmācās, lai kļūtu par ārstu?" Atbilde bija izsmejoša: "Studējiet matemātiku, ģeometriju, botāniku, zooloģiju, morfoloģiju, bioloģiju, farmakoloģiju, latīņu valodu utt." Bet es spītīgi nopratināju, un visu pierakstīju sev atmiņā.
Līdz tam laikam es jau divus gadus dedzināju zaļo lampu un vienu dienu, atgriežoties vakarā (es neuzskatīju par vajadzīgu, kā sākumā, bezcerīgi sēdēt mājās 7 stundas), ieraudzīju vīrieti. cilindrā, kurš skatījās uz manu zaļo logu vai nu ar īgnumu, vai ar nicinājumu. “Īvs ir klasisks muļķis! - nomurmināja tas vīrietis, mani nepamanot. "Viņš gaida brīnišķīgās lietas, kas tika apsolītas... jā, viņam vismaz ir cerība, bet es... esmu gandrīz izpostīta!" Tas biji tu. Jūs piebildāt: “Stulbs joks. Nevajadzēja izmest naudu."
Es nopirku pietiekami daudz grāmatu, lai mācītos, mācītos un studētu, vienalga ko. Toreiz es tevi gandrīz notriecu uz ielas, bet atcerējos, ka, pateicoties tavai izsmejošajai augstsirdībai, es varētu kļūt par izglītotu cilvēku...
- Kas tālāk? – Stiltons klusi jautāja.
- Tālāk? Labi. Ja vēlme ir spēcīga, tad piepildījums nepalēnināsies. Tajā pašā dzīvoklī dzīvoja students, kurš piedalījās manī un palīdzēja man pēc pusotra gada nokārtot eksāmenus uzņemšanai medicīnas koledžā. Kā redzat, es izrādījās spējīgs cilvēks...
Iestājās klusums.
- "Es ilgu laiku neesmu nācis pie jūsu loga," sacīja Īvs Stiltons, šokēts par šo stāstu, "ilgu laiku... ļoti ilgu laiku." Bet tagad man liekas, ka tur joprojām deg zaļā lampiņa...lampa, kas apgaismo nakts tumsu. Piedod man.
Īvs izņēma pulksteni.
- Pulksten desmit. Ir pienācis laiks tev gulēt, ”viņš teica. – Jūs droši vien varēsiet pamest slimnīcu pēc trim nedēļām. Tad piezvani man, varbūt iedošu darbu mūsu poliklīnikā: pierakstīšu ienākošo pacientu vārdus. Un, ejot lejā pa tumšajām kāpnēm, gaišs... vismaz sērkociņš.
1930. gada 11. jūlijs