“Deniskas stāsti” ir padomju rakstnieka Viktora Dragunska stāsti, kas veltīti notikumiem no pirmsskolas vecuma bērna un pēc tam jaunākā skolas audzēkņa Denisa Korabļeva dzīves. Stāsti, kas parādījās drukātā veidā kopš 1959. gada, kļuva par padomju bērnu literatūras klasiku, tika daudzkārt pārpublicēti un vairākas reizes filmēti. Tās tika iekļautas 2012. gadā sastādītajā “100 grāmatu skolēniem” sarakstā. Stāstu galvenā varoņa prototips bija rakstnieka dēls Deniss, un vienā no stāstiem ir pieminēta Denisa jaunākās māsas Ksenijas dzimšana.
V. Dragunskis savus stāstus neapvienoja ciklā, bet vienotību rada: sižeta un tematiskās sakarības; no stāsta uz stāstu pārvietojas arī centrālā varoņa tēls - Deniski Korableva un sekundārie varoņi - Deniski tēvs un māte, viņa draugi, paziņas, skolotāji.
Viktora Juzefoviča stāstos galvenā varone Deniska stāsta dažādus atgadījumus no savas dzīves, dalās ar mums savās pārdomās un novērojumos. Zēns pastāvīgi nonāk smieklīgās situācijās. Īpaši smieklīgi ir tas, ka varonis un lasītājs Deniska stāsta atšķirīgi vērtē. Piemēram, Deniska runā par kaut ko tā, it kā tā būtu drāma, un lasītājs smejas, un, jo nopietnāks ir stāstītāja tonis, jo smieklīgāk tas mums šķiet. Tomēr rakstnieks krājumā iekļāvis ne tikai smieklīgus stāstus. Tajā ir arī darbi, kas ir skumji intonācijā. Tāds, piemēram, ir brīnišķīgais liriskais stāsts “Meitene ballē”, kas stāsta par pirmo mīlestību. Taču īpaši aizkustinošs ir stāsts “Bērnības draugs”. Šeit autors runā par pateicību un patiesu mīlestību. Deniska nolēma kļūt par bokseri, un māte viņam iedeva vecu lāci kā boksa maisu. Un tad varonis atcerējās, kā viņš mīlēja šo rotaļlietu, kad viņš bija mazs. Zēns, slēpdams asaras no mātes, sacīja: "Es nekad nebūšu bokseris."
Dragunskis savos stāstos asprātīgi atveido bērnu runai raksturīgās iezīmes, tās emocionalitāti un unikālo loģiku, “vispārējo bērnu” lētticību un spontanitāti, kas nosaka toni visam stāstījumam. “Kas man patīk” un “...Un kas man nepatīk!” ‒ divi slaveni Dragunska stāsti, kuru nosaukumā pirmajā vietā tiek izvirzīts paša bērna viedoklis. Tas ir norādīts uzskaitījumā, kas Deniskai patīk un kas nepatīk. “Man ļoti patīk gulēt uz vēdera uz tēta ceļa, nolaist rokas un kājas un karāties uz ceļgala kā veļu uz žoga. Man ļoti patīk arī spēlēt dambreti, šahu un domino kauliņu, lai būtu pārliecināts, ka uzvarēšu. Ja tu neuzvarēsi, tad nedari." Deniskina “Es mīlu” - “Man nepatīk” bieži ir polemisks attiecībā uz pieaugušo norādījumiem (“Kad es skrienu pa koridoru, man patīk no visa spēka spārnot kājas”). Deniskas tēlā ir daudz kas raksturīgi bērnišķīgi: naivums, tieksme uz izgudrojumiem un fantāziju, dažkārt arī vienkāršs egoisms. Bērnībai raksturīgās “kļūdas” izrādās humora un joku temats, kā tas vienmēr notiek humoristiskā stāstā. No otras puses, Dragunska varonim ir iezīmes, kas liecina par pilnībā attīstītu personību: Deniska apņēmīgi iebilst pret jebkādiem meliem, viņš ir uzņēmīgs pret skaistumu un augstu vērtē laipnību. Tas kritiķiem deva tiesības galvenā varoņa tēlā redzēt paša Dragunska autobiogrāfiskās iezīmes. Liriskā un komiskā kombinācija ir galvenā V. Dragunska stāstu par Denisu iezīme.
“Deniskas stāstu” saturs ir saistīts ar atgadījumiem no bērna parastās dzīves - tie ir atgadījumi klasē, mājas darbi, spēles ar draugiem pagalmā, braucieni uz teātri un cirku. Taču to parastība ir tikai šķietama – stāstā noteikti ir klātesošs komisks pārspīlējums. Dragunskis ir meistars neticamāko situāciju radīšanā, izmantojot ikdienas, pat parastu materiālu. To pamatā ir bieži paradoksālā bērnu loģika un viņu neizsīkstošā iztēle. Deniska un Miška, kavējoties uz nodarbību, piedēvē sev neticamus varoņdarbus (“Uguns saimniecības ēkā vai varoņdarbs ledū”), taču, tā kā katrs fantazē savā veidā, seko neizbēgama atklāsme. Puiši pagalmā entuziastiski būvē raķeti, kuru palaižot, Deniska darbā “Pārsteidzošā diena” lido nevis kosmosā, bet gan pa namu pārvaldes logu. Un stāstā “No augšas uz leju, pa diagonāli! bērni, gleznotāju prombūtnē, nolemj viņiem palīdzēt krāsot, bet spēles vidū uzlej krāsu uz mājas pārvaldnieka. Un kāds neticams stāsts ir aprakstīts bērnu darbā “Miškina putra”, kad Deniska nevēlas ēst mannas putru un izmet to pa logu, kas nonāk uz nejauša garāmgājēja cepures. Visas šīs neiedomājamās sakritības un atgadījumi dažreiz ir vienkārši smieklīgi, dažreiz tie ietver morālu novērtējumu, dažreiz tie ir paredzēti emocionālai empātijai. Paradoksālā loģika, kas vada Dragunska varoņus, ir ceļš uz bērna izpratni. Stāstā “Zaļie leopardi” bērni komiski stāsta par visdažādākajām slimībām, katrā no tām atrodot priekšrocības un ieguvumus “slimot ir labi,” stāsta viens no darba varoņiem, “kad esi slims, viņi vienmēr tev kaut ko iedod." Aiz šķietami absurdajiem bērnu argumentiem par slimībām slēpjas aizkustinošs mīlestības lūgums: "kad esi slims, visi tevi mīl vairāk." Šādas mīlestības labad bērns ir gatavs pat saslimt. Bērnu vērtību hierarhija rakstniekam šķiet dziļi cilvēciska. Stāstā “Viņš ir dzīvs un kvēlo...” Dragunskis, bērna vārdiem runājot, apliecina svarīgu patiesību: garīgās vērtības ir augstākas par materiālajām. Objektīvais šo jēdzienu iemiesojums stāstā ir dzelzs rotaļlieta ar materiālu vērtību un ugunskura, kas spēj izstarot gaismu. Deniska veica nevienlīdzīgu apmaiņu no pieaugušo viedokļa: viņš nomainīja lielu pašizgāzēju pret mazu ugunskuru. Stāstu par šo ievada apraksts par garu vakaru, kura laikā Deniska gaida savu mammu. Toreiz zēns pilnībā izjuta vientulības tumsu, no kuras viņu izglāba sērkociņu kastītē ielikta “bāli zaļā zvaigzne”. Tāpēc uz mātes jautājumu: "Kā jūs nolēmāt atteikties no tik vērtīgas lietas kā pašizgāzējs šim tārpam," Deniska atbild: "Kā jūs nesaprotat? ! Galu galā viņš ir dzīvs! Un tas spīd! ”…
Ļoti nozīmīgs varonis Deniskas stāstos ir tēvs, tuvs un uzticīgs dēla draugs, inteliģents skolotājs. Stāstā “Arbūzu josla” kāds zēns ir kaprīzs pie galda un atsakās ēst. Un tad tēvs stāsta savam dēlam vienu epizodi no viņa militārās bērnības. Šis atturīgais, bet ļoti traģiskais stāsts apgriež zēna dvēseli kājām gaisā. Dragunska aprakstītās dzīves situācijas un cilvēku raksturi dažkārt ir ļoti grūti. Tā kā bērns par tiem runā, atsevišķas detaļas palīdz izprast visa notiekošā jēgu, un tās ir ļoti svarīgas Deniskas stāstos. Stāstā “Strādnieki sasmalcina akmeni” Deniska lepojas, ka var nolēkt no ūdenstorņa. No apakšas viņam šķiet, ka to izdarīt ir “viegli”. Taču pašā augšā zēnam aizraujas elpa no bailēm, un viņš sāk meklēt attaisnojumus savam gļēvumam. Cīņa ar bailēm notiek uz nerimstošās domkrata skaņas fona – tur lejā strādnieki drupina akmeni, būvējot ceļu. Šķiet, ka šai detaļai ir maz sakara ar notiekošo, bet patiesībā tā pārliecina par neatlaidības nepieciešamību, kuras priekšā pat akmens atkāpjas. Arī gļēvulība atkāpās pirms Deniskas stingrā lēmuma veikt lēcienu. Visos savos stāstos, pat ja mēs runājam par dramatiskām situācijām, Dragunskis paliek uzticīgs savam humoristiskajam manierim. Daudzi Deniskas izteikumi šķiet smieklīgi un uzjautrinoši. Stāstā “Motociklu sacīkstes uz skaidras sienas” viņš saka šādu frāzi: “Fedka atbrauca pie mums darba darīšanās - dzert tēju,” un darbā “Zilais duncis” Deniska saka: “No rīta es nevarēju. ēst jebko. Es tikko izdzēru divas tases tējas ar maizi un sviestu, kartupeļiem un desu.
Taču bieži vien bērna runa (ar tai raksturīgām atrunām) izklausās ļoti aizkustinoši: “Es ļoti mīlu zirgus, tiem ir skaistas un laipnas sejas” (“Ko es mīlu”) vai “Es pacēlu galvu pret griestiem, ka asaras ritētu atpakaļ...”(“ bērnības draugs). Skumja un komiskā kombinācija Dragunska prozā atgādina klaunādi, kad aiz smieklīgā un absurdā klauna izskata slēpjas viņa labā sirds.
Viktora Dragunska grāmata “Deniskas stāsti” ir rakstīta bērniem, tā viņus uzmundrinās un palīdzēs interesanti un lietderīgi pavadīt laiku. Tomēr šī grāmata būs interesanta arī pieaugušajiem. Galu galā tā stāsta par bērnības piedzīvojumiem, kad pasaule tiek skatīta pavisam savādāk, tā ir pilna ar prieku, neparastām un kuriozām lietām, labestību un gaismu. Katrs pieaugušais kādu dienu vēlas atgriezties bērnībā, atcerēties pagātni, izdzīvot smieklīgas situācijas un justies kā bērnam. Šī grāmata lieliski paveiks šo uzdevumu. Turklāt tas palīdzēs labāk izprast savus bērnus un veidot ar viņiem attiecības.
Deniska, tāpat kā visi zēni, dažreiz izdabā, bet saprāta robežās. Viņš var aizmirst iemācīties mājasdarbu vai apjukt tieši stundā, deklamējot dzejoli. Viņš komiski jauc sarežģītus ģeogrāfiskos nosaukumus un pastāvīgi iekļūst smieklīgos stāstos. Katrā stāstā viņš stāsta par kaut ko interesantu, tāpēc jums noteikti nebūs garlaicīgi tos lasīt!
Mūsu vietnē jūs varat bez maksas un bez reģistrācijas lejupielādēt grāmatu "Deniskas stāsti" Viktors Juzefovičs Dragunskis, Deniss Viktorovičs Dragunskis fb2, rtf, epub, pdf, txt formātā, lasīt grāmatu tiešsaistē vai iegādāties grāmatu interneta veikalā.
Pašreizējā lapa: 1 (grāmatā kopā ir 3 lappuses) [pieejams lasīšanas fragments: 1 lpp.]
Fonts:
100% +
Viktors Dragunskis
Deniskas smieklīgākie stāsti (kolekcija)
© Dragunsky V. Yu., mantojums, 2016
© Il., Popovich O. V., 2016
© AST Publishing House LLC, 2016
* * *
Meitene uz bumbas
Reiz mēs visa klase devāmies uz cirku. Es biju ļoti laimīga, kad devos uz turieni, jo man bija gandrīz astoņi gadi, un es biju tikai vienu reizi cirkā, un tas bija ļoti sen. Galvenais, ka Aļonkai ir tikai seši gadi, bet viņa jau trīs reizes paspējusi apmeklēt cirku. Tas rada lielu vilšanos. Un tagad visa klase gāja uz cirku, un es domāju, cik labi, ka esmu jau liels un ka tagad, šoreiz, es visu redzēšu pareizi. Un tajā laikā es biju mazs, es nesapratu, kas ir cirks.
Toreiz, kad akrobāti ienāca arēnā un viens uzkāpa otram uz galvas, es šausmīgi smējos, jo man likās, ka viņi to dara ar nolūku, smiekliem, jo mājās nekad nebiju redzējusi, ka pieauguši vīrieši kāpj viens otram. . Un tas nenotika arī uz ielas. Tāpēc es skaļi smējos. Es nesapratu, ka tie ir mākslinieki, kas parāda savu veiklību. Un arī tajā laikā es arvien vairāk skatījos uz orķestri, kā viņi spēlēja - kāds pa bungām, kāds trompeti - un diriģents vicina zizli, un neviens uz viņu neskatās, bet katrs spēlē kā grib. Man ļoti patika, bet, kamēr es skatījos uz šiem mūziķiem, arēnas vidū uzstājās mākslinieki. Un es tos neredzēju un palaidu garām interesantāko. Protams, es toreiz vēl biju galīgi stulbs.
Un tā mēs kā visa klase nācām uz cirku. Man uzreiz iepatikās, ka smaržo pēc kaut kā īpaša, un ka pie sienām karājās košas gleznas, un visapkārt bija gaisma, un pa vidu bija skaists paklājs, un griesti bija augsti, un dažādas spīdīgas šūpoles piesiets tur. Un tajā laikā sāka skanēt mūzika, un visi steidzās apsēsties, un tad viņi nopirka popsi un sāka ēst.
Un pēkšņi aiz sarkanā aizkara iznāca vesels bars cilvēku, ļoti skaisti ģērbušies - sarkanos uzvalkos ar dzeltenām svītrām. Viņi stāvēja aizkara malās, un starp viņiem gāja viņu priekšnieks melnā uzvalkā. Viņš kaut ko skaļi un mazliet nesaprotami kliedza, un mūzika sāka skanēt ātri, ātri un skaļi, un arēnā ielēca žonglieris, un sākās jautrība. Viņš meta bumbiņas, pa desmit vai simts vienā reizē, un noķēra tās atpakaļ. Un tad viņš paķēra svītrainu bumbiņu un sāka ar to spēlēties... Viņš atsita to ar galvu, ar pakausi, un ar pieri, un uzripināja to uz muguras, un stūma ar papēdi, un bumba ripoja pa visu ķermeni kā magnetizēta. Tas bija ļoti skaisti. Un pēkšņi žonglieris svieda šo bumbu mums pretī skatītāju rindās, un tad sākās īsta kņada, jo es noķēru šo bumbu un uzmetu to Valerkai, un Valerka meta to Miškai, un Miška pēkšņi tēmēja un bez redzama iemesla. zibināja to tieši diriģentam, bet netrāpīja viņam, bet trāpīja bungai! Bamm! Bundzinieks sadusmojās un atmeta bumbu atpakaļ žonglierim, taču bumba tur nenokļuva, tā vienkārši ietriecās vienai skaistai sievietei matos, un viņai nebija frizūra, bet gan bārkstis. Un mēs visi tā smējāmies, ka gandrīz nomira.
Un, kad žonglieris aizskrēja aiz priekškara, mēs ilgi nevarējām nomierināties. Bet tad arēnā tika ieripināta milzīga zila bumba, un puisis, kurš paziņoja, iznāca vidū un kaut ko kliedza nesaprotamā balsī. Neko nevarēja saprast, un orķestris atkal sāka spēlēt kaut ko ļoti jautru, tikai ne tik ātri kā agrāk.
Un pēkšņi arēnā ieskrēja maza meitene. Tik mazus un skaistus nebiju redzējusi. Viņai bija zilas, zilas acis un garas skropstas ap tām. Viņai bija sudraba kleita ar gaisīgu apmetni, un viņai bija garas rokas; viņa vicināja tos kā putns un uzlēca uz šīs milzīgās zilās bumbas, kas viņai tika izripināta. Viņa stāvēja uz bumbas. Un tad viņa pēkšņi skrēja, it kā gribētu no tās nolēkt, bet bumba sagriezās viņai zem kājām, un viņa brauca ar to kā skrienot, bet patiesībā viņa brauca pa arēnu. Tādas meitenes nebiju redzējis. Viņi visi bija parasti, bet šis bija kaut kas īpašs. Viņa skraidīja ap bumbu ar savām mazajām kājām, it kā uz līdzenas grīdas, un zilā bumba viņu nesa uz tās: viņa varēja braukt ar to taisni un atpakaļ, un pa kreisi, un kur vien vēlaties! Viņa jautri smējās, kad viņa skrēja kā peldējusies, un es domāju, ka viņa, iespējams, ir Īkstīte, viņa bija tik maza, mīļa un neparasta. Šajā laikā viņa apstājās, un kāds viņai pasniedza dažādas zvana formas aproces, un viņa uzvilka tās kurpēs un rokās un atkal sāka lēnām griezties pa bumbu, it kā dejotu. Un orķestris sāka spēlēt klusu mūziku, un varēja dzirdēt, kā smalki zvana zelta zvaniņi uz meiteņu garajām rokām. Un tas viss bija kā pasakā. Un tad viņi izslēdza gaismu, un izrādījās, ka meitene turklāt varēja spīdēt tumsā, un viņa lēnām peldēja pa apli, un kvēloja, un zvanīja, un tas bija pārsteidzoši - es nekad neesmu redzējis neko tādu. tas visā manā dzīvē.
Un, kad iedegās gaismas, visi aplaudēja un kliedza “bravo”, un es arī saucu “bravo”. Un meitene nolēca no savas bumbas un skrēja uz priekšu, tuvāk mums, un pēkšņi, skrienot, viņa apgriezās pār galvu, kā zibens, un atkal, un atkal, un arvien uz priekšu un uz priekšu. Un man likās, ka viņa grasās atlauzties pret barjeru, un es pēkšņi ļoti nobijos, pielecu kājās un gribēju skriet pie viņas, lai viņu paceltu un glābtu, bet meitene pēkšņi apstājās viņā mirusi. dziesmas, izpleta savas garās rokas, orķestris apklusa, un viņa stāvēja un smaidīja. Un visi aplaudēja no visa spēka un pat sita ar kājām. Un tajā brīdī šī meitene paskatījās uz mani, un es redzēju, ka viņa redzēja, ka es viņu redzu un ka es arī redzēju, ka viņa redz mani, un viņa pamāja ar roku un pasmaidīja. Viņa pamāja un uzsmaidīja man vienai. Un atkal es gribēju pieskriet viņai klāt, un es pastiepu viņai rokas. Un viņa pēkšņi visiem uzpūta skūpstu un aizskrēja aiz sarkanā priekškara, kur bēga visi mākslinieki.
Un arēnā ienāca klauns ar savu gaili un sāka šķaudīt un krist, bet man viņam nebija laika. Es visu laiku domāju par meiteni ballē, par to, cik viņa bija pārsteidzoša, kā viņa pamāja ar roku un uzsmaidīja man, un es negribēju skatīties uz neko citu. Gluži otrādi, es cieši aizvēru acis, lai neredzētu šo stulbo klaunu ar savu sarkano degunu, jo viņš man lutināja manu meiteni: viņa man joprojām likās uz savas zilās bumbas.
Un tad viņi paziņoja par pārtraukumu, un visi skrēja uz bufeti, lai iedzertu limonādi, un es klusi nokāpu lejā un piegāju pie priekškara, no kurienes iznāca mākslinieki.
Es gribēju vēlreiz paskatīties uz šo meiteni, un es stāvēju pie aizkara un skatījos - ja viņa iznāks? Bet viņa neiznāca.
Un pēc starpbrīža lauvas uzstājās, un man nepatika, ka pieradinātājs viņus nemitīgi vilka aiz astēm, it kā tās nebūtu lauvas, bet beigti kaķi. Viņš piespieda viņus pārvietoties no vietas uz vietu vai nolika uz grīdas pēc kārtas un gāja pāri lauvām ar kājām, it kā uz paklāja, un tie izskatījās tā, it kā viņiem nebūtu ļauts klusi gulēt. Tas nebija interesanti, jo lauvai nācās medīt un dzenāt sumbrus bezgalīgās pampās un ar draudīgu rēcienu paziņot apkārtni, šausminot pamatiedzīvotājus.
Un tā izrādās nevis lauva, bet es tikai nezinu kas.
Un kad tas bija beidzies un mēs devāmies mājās, es turpināju domāt par meiteni ballē.
Un vakarā tētis jautāja:
- Nu kā? Vai jums patika cirks?
es teicu:
- Tēti! Cirkā ir meitene. Viņa dejo uz zilas bumbas. Tik jauki, vislabākie! Viņa man uzsmaidīja un pamāja ar roku! Es esmu vienīgais, godīgi! Vai tu saproti, tēt? Nākamsvētdien iesim uz cirku! Es tev to parādīšu!
Tētis teica:
- Mēs noteikti iesim. Man patīk cirks!
Un mamma paskatījās uz mums abām tā, it kā viņa mūs redzētu pirmo reizi.
...Un sākās gara nedēļa, un es ēdu, mācījos, cēlos un gāju gulēt, spēlējos un pat cīnījos, un joprojām katru dienu domāju, kad pienāks svētdiena, un mēs ar tēti iesim uz cirku, un Es atkal redzētu meiteni ballē un parādīšu to tētim, un varbūt tētis uzaicinās viņu pie mums ciemos, un es viņai iedošu Brauninga pistoli un uzzīmēšu kuģi ar pilnām burām.
Bet svētdien tētis nevarēja iet.
Viņa biedri nāca pie viņa, viņi iedziļinājās dažos zīmējumos un kliedza, un smēķēja, un dzēra tēju, un sēdēja līdz vēlam vakaram, un pēc tiem manai mātei sāpēja galva, un mans tēvs man teica:
– Nākamajā svētdienā... Es nododu lojalitātes un goda zvērestu.
Un es tik ļoti gaidīju nākamo svētdienu, ka pat neatceros, kā nodzīvoju vēl vienu nedēļu. Un tētis turēja savu vārdu: viņš devās ar mani uz cirku un nopirka biļetes uz otro rindu, un es priecājos, ka mēs sēdējām tik tuvu, un sākās izrāde, un es sāku gaidīt, kad meitene parādīsies ballē. . Bet persona, kas paziņo, turpināja paziņot par dažādiem citiem māksliniekiem, un viņi iznāca un uzstājās dažādos veidos, bet meitene joprojām neparādījās. Un es burtiski trīcu no nepacietības, es ļoti gribēju, lai tētis redz, cik viņa ir neparasta savā sudraba uzvalkā ar gaisīgu apmetni un cik veikli viņa skraida ap zilo bumbu. Un katru reizi, kad iznāca diktors, es čukstēju tētim:
– Tagad viņš to paziņos!
Bet, laimējās, viņš paziņoja par kādu citu, un es pat sāku viņu ienīst, un es turpināju tētim teikt:
- Nāc! Tas ir muļķības par augu eļļu! Tas nav tas!
Un tētis, nepaskatīdamies uz mani, teica:
- Nejaucieties, lūdzu. Tas ir ļoti interesanti! Tas arī viss!
Man likās, ka tētis acīmredzot neko daudz par cirku nezina, jo viņam tas ir interesanti. Paskatīsimies, ko viņš dzied, ieraugot meiteni ballē. Viņš droši vien uzlēks divus metrus augstu krēslā...
Bet tad diktors iznāca un savā kurlmēmā balsī kliedza:
- Ant-rra-kt!
Es vienkārši nespēju noticēt savām ausīm! Starpbrīdis? Kāpēc? Galu galā otrajā sadaļā būs tikai lauvas! Kur ir mana meitene uz bumbu? Kur viņa ir? Kāpēc viņa neuzstājas? Varbūt viņa saslima? Varbūt viņa nokrita un guva smadzeņu satricinājumu?
es teicu:
- Tēt, iesim ātri un noskaidrosim, kur meitene atrodas uz bumbas!
Tētis atbildēja:
- Jā, jā! Kur ir tavs virves staigātājs? Kaut kā pietrūkst! Iesim iegādāties programmatūru!...
Viņš bija jautrs un laimīgs. Viņš paskatījās apkārt, smējās un teica:
- Ak, es mīlu... es mīlu cirku! Tieši šī smarža... Tas liek man griezties galvai...
Un mēs iegājām koridorā. Tur bija daudz cilvēku, kas tirgoja konfektes un vafeles, un pie sienām bija dažādu tīģeru seju fotogrāfijas, mēs nedaudz pastaigājāmies un beidzot atradām kontrolieri ar programmām. Tētis no viņas nopirka vienu un sāka to meklēt. Bet es to nevarēju izturēt un jautāju kontrolierim:
– Sakiet, lūdzu, kad meitene uzstāsies ballē?
- Kura meitene?
Tētis teica:
– Raidījumā virves soļotāja T. Voroncova. Kur viņa ir?
Es stāvēju un klusēju.
Kontrolieris teica:
- Ak, tu runā par Taņečku Voroncovu? Viņa aizgāja. Viņa aizgāja. Kāpēc tu kavējies?
Es stāvēju un klusēju.
Tētis teica:
"Mēs jau divas nedēļas nepazīstam mieru." Gribam redzēt virves soļotāju T. Voroncovu, bet viņas nav.
Kontrolieris teica:
- Jā, viņa aizgāja... Kopā ar vecākiem... Viņas vecāki ir “Bronzas cilvēki – divjavuri”. Varbūt esi dzirdējis? Žēl. Mēs tikko aizbraucām vakar.
es teicu:
-Redzi, tēt...
"Es nezināju, ka viņa aizies." Cik žēl... Ak Dievs!.. Nu... Neko nevar izdarīt...
Es jautāju kontrolierim:
- Vai tas nozīmē, ka tā ir taisnība?
Viņa teica:
es teicu:
- Kur, neviens nezina?
Viņa teica:
- Uz Vladivostoku.
Tur jūs iet. Tālu. Vladivostoka.
Es zinu, ka tas atrodas pašā kartes galā, no Maskavas pa labi.
es teicu:
- Kāds attālums.
Kontrolieris pēkšņi pasteidzās:
- Nu ejiet, ejiet savās vietās, gaismas jau dzēš!
Tētis pacēla:
- Ejam, Deniska! Tagad būs lauvas! Pinkains, rūcošs - šausmas! Skriesim skatīties!
es teicu:
- Ejam mājās, tēt.
Viņš teica:
- Tieši tāpat...
Kontrolieris iesmējās. Bet mēs aizgājām uz garderobi, un es iedevu numuru, un mēs saģērbāmies un izgājām no cirka.
Mēs gājām pa bulvāri un tā gājām diezgan ilgi, tad es teicu:
– Vladivostoka atrodas pašā kartes beigās. Ja jūs tur braucat ar vilcienu, tas aizņems veselu mēnesi...
Tētis klusēja. Acīmredzot viņam nebija laika man. Mēs pagājām vēl mazliet, un es pēkšņi atcerējos par lidmašīnām un teicu:
- Un uz TU-104 pēc trim stundām - un tur!
Bet tētis joprojām neatbildēja. Viņš cieši turēja manu roku. Kad mēs izgājām uz Gorkijas ielu, viņš teica:
- Iesim uz saldējuma kafejnīcu. Pagatavosim katru divas porcijas, vai ne?
es teicu:
- Es kaut ko negribu, tēt.
- Viņi tur pasniedz ūdeni, to sauc par "Kakhetinskaya". Nekur pasaulē neesmu dzēris labāku ūdeni.
es teicu:
- Es negribu, tēt.
Viņš necentās mani pārliecināt. Viņš paātrināja soli un cieši saspieda manu roku. Tas man pat sāpināja. Viņš gāja ļoti ātri, un es tik tikko varēju viņam sekot līdzi. Kāpēc viņš gāja tik ātri? Kāpēc viņš ar mani nerunāja? Es gribēju paskatīties uz viņu. Es pacēlu galvu. Viņam bija ļoti nopietna un skumja seja.
"Tas ir dzīvs un mirdz..."
Kādu vakaru es sēdēju pagalmā, netālu no smiltīm un gaidīju mammu. Viņa droši vien palika vēlu institūtā vai veikalā, vai varbūt ilgi stāvēja autobusa pieturā. Nezinu. Tikai visi vecāki mūsu pagalmā jau bija ieradušies, un visi bērni kopā ar viņiem devās mājās un droši vien jau dzēra tēju ar barankiem un sieru, bet mammas joprojām nebija...
Un tagad logos sāka iedegties gaismas, un radio sāka atskaņot mūziku, un debesīs kustējās tumši mākoņi - tie izskatījās pēc bārdainiem večiem...
Un es gribēju ēst, bet manas mātes joprojām nebija, un es domāju, ka, ja es zinātu, ka mana māte ir izsalkusi un gaida mani kaut kur pasaules galā, es tūlīt skrietu pie viņas un netiktu vēlu un nelika viņai sēdēt smiltīs un garlaikoties.
Un tajā laikā Miška iznāca pagalmā. Viņš teica:
- Lieliski!
Un es teicu:
- Lieliski!
Miška apsēdās ar mani un pacēla pašizgāzēju.
"Oho," sacīja Miška. - Kur tu to dabūji?
Vai viņš pats savāc smiltis? Ne tu pats? Un viņš aiziet pats? Jā? Kā ar pildspalvu? Kam tas paredzēts? Vai to var pagriezt? Jā? A? Oho! Vai iedosi man mājās?
es teicu:
- Nē, es nedarīšu. Klāt. Tētis man to iedeva pirms aizbraukšanas.
Lācis nopūtās un attālinājās no manis. Ārā kļuva vēl tumšāks.
Paskatījos uz vārtiem, lai nepalaistu garām, kad atnāk mamma. Bet viņa joprojām negāja. Acīmredzot es satiku tanti Rosu, un viņi stāv un runā un pat nedomā par mani. Es apgūlos smiltīs.
Šeit Mishka saka:
- Vai jūs varat man iedot pašizgāzēju?
- Nost no tā, Mishka.
Tad Mishka saka:
– Es varu jums par to iedot vienu Gvatemalu un divas Barbadosas!
Es runāju:
– Salīdzināja Barbadosu ar pašizgāzēju...
- Nu, vai gribi, lai es tev uzdāvinu peldriņķi?
Es runāju:
- Tas ir salūzis.
– Tu to aizzīmogosi!
Es pat sadusmojos:
- Kur peldēties? Vannas istabā? Otrdienās?
Un Miška atkal nopūtās. Un tad viņš saka:
- Nu tā nebija. Ziniet manu laipnību. Ieslēgts!
Un viņš man pasniedza sērkociņu kastīti. Es to paņēmu rokās.
"Tu to atver," sacīja Miška, "tad tu redzēsi!"
Es atvēru kastīti un sākumā neko neredzēju, un tad ieraudzīju mazu gaiši zaļu gaismiņu, it kā kaut kur tālu, tālu no manis degtu maza zvaigznīte, un tajā pašā laikā es to turēju savās rokās. rokas.
"Kas tas ir, Mishka," es čukstus sacīju, "kas tas ir?"
"Šī ir ugunspuķe," sacīja Miška. - Ko, labi? Viņš ir dzīvs, nedomā par to.
"Lācis," es teicu, "paņemiet manu pašizgāzēju, vai jums tas patiktu?" Ņem to uz visiem laikiem, uz visiem laikiem. Dod man šo zvaigzni, es to aizvedīšu mājās...
Un Miška paķēra manu pašizgāzēju un skrēja mājās. Un es paliku pie savas ugunspuķes, skatījos uz to, skatījos un nevarēju saņemties ar to: cik zaļa tā bija, it kā pasakā, un kā tā bija tuvu, manā plaukstā spīdot it kā no tālienes... Un es nevarēju vienmērīgi elpot, un es dzirdēju, ka mana sirds pukstēja un manā degunā bija neliela tirpšana, it kā es gribētu raudāt.
Un es tā sēdēju ilgi, ļoti ilgi.
Un apkārt nebija neviena. Un es aizmirsu par visiem šajā pasaulē.
Bet tad atnāca mamma, es biju ļoti priecīga, un mēs devāmies mājās.
Un, kad viņi sāka dzert tēju ar barankiem un fetas sieru, mana māte jautāja:
- Nu, kā klājas jūsu pašizgāzējam?
Un es teicu:
- Es, mammu, to samainīju.
Mamma teica:
- Interesanti. Un priekš kam?
Es atbildēju:
- Uz ugunspuķes. Šeit viņš ir, dzīvo kastē. Izslēdz gaismu!
Un mamma izslēdza gaismu, un istabā kļuva tumšs, un mēs abi sākām skatīties uz gaiši zaļo zvaigzni.
Tad mamma ieslēdza gaismu.
"Jā," viņa teica, "tā ir maģija." Bet tomēr, kā jūs nolēmāt šim tārpam uzdāvināt tik vērtīgu lietu kā pašizgāzēju?
"Es tevi gaidīju tik ilgi," es teicu, "un man bija tik garlaicīgi, bet šī ugunspuķe izrādījās labāka par jebkuru pašizgāzēju pasaulē."
Mamma uzmanīgi paskatījās uz mani un jautāja:
– Un kādā ziņā, kādā ziņā ir labāk?
es teicu:
- Kā tu nesaproti?.. Galu galā viņš ir dzīvs! Un tas spīd!..
No augšas uz leju, pa diagonāli!
Tajā vasarā, kad vēl negāju skolā, mūsu pagalms tika remontēts. Visur gulēja ķieģeļi un dēļi, un pagalma vidū bija milzīga smilšu kaudze. Un mēs uz šīm smiltīm spēlējām “sakāvi fašistus pie Maskavas” vai gatavojām Lieldienu kūkas, vai vienkārši neko nespēlējām.
Mums bija ļoti jautri, mēs sadraudzējāmies ar strādniekiem un pat palīdzējām viņiem remontēt māju: vienreiz es atnesu mehāniķim Grišai pilnu tējkannu ar verdošu ūdeni, bet otrreiz Aļonka montieriem parādīja, kur atrodas mūsu sētas durvis. Un mēs palīdzējām daudz vairāk, bet tagad es neatceros visu.
Un tad kaut kā nemanāmi sāka beigties remonts, strādnieki aizbrauca viens pēc otra, onkulis Griša atvadījās no mums ar roku, iedeva smagu dzelzs gabalu un arī aizgāja.
Un tēvoča Grišas vietā pagalmā ienāca trīs meitenes. Viņi visi bija ļoti skaisti ģērbušies: valkāja vīriešu garās bikses, nosmērētas ar dažādām krāsām un pilnīgi cietas. Kad šīs meitenes gāja, viņu bikses grabēja kā dzelzs uz jumta. Un meitenēm galvā bija cepures, kas izgatavotas no avīzēm. Šīs meitenes bija gleznotājas un sauca par brigādi. Viņi bija ļoti jautri un veikli, mīlēja smieties un vienmēr dziedāja dziesmu “Ielejas lilijas, maijpuķītes”. Bet man šī dziesma nepatīk. Un Aljonka.
Un arī Mishka nepatīk. Bet mums visiem patika skatīties, kā strādā meitenes gleznotājas un kā viss norit gludi un glīti. Mēs zinājām visu brigādi pēc vārda. Viņus sauca Sanka, Raečka un Nellija.
Un kādu dienu mēs piegājām pie viņiem, un tante Sanja teica:
- Puiši, kāds paskrien un uzzini, cik pulkstens.
Es aizskrēju, uzzināju un teicu:
- Piecas minūtes līdz divpadsmit, tante Sanja...
Viņa teica:
- Sabats, meitenes! Es dodos uz ēdamistabu! - un izgāja no pagalma.
Un tante Rayechka un tante Nellija viņai sekoja vakariņās.
Un viņi atstāja krāsas mucu. Un arī gumijas šļūtene.
Mēs nekavējoties piegājām tuvāk un sākām skatīties uz to mājas daļu, kur viņi tikko gleznoja. Tas bija ļoti foršs: gluds un brūns, ar nelielu apsārtumu. Miška skatījās un skatījās, tad teica:
– Interesanti, vai, sūknējot sūkni, krāsa iznāks?
Alyonka saka:
- Varu derēt, ka tas nedarbosies!
Tad es saku:
- Bet mēs deram, ka ies!
Šeit Mishka saka:
- Nav jāstrīdas. Es tagad mēģināšu. Deniska, turiet šļūteni, un es to sūknēšu.
Un lejupielādēsim. Viņš to sūknēja divas vai trīs reizes, un pēkšņi no šļūtenes sāka plūst krāsa. Viņa šņukstēja kā čūska, jo šļūtenes galā bija vāciņš ar caurumiem, kā lejkanna. Tikai caurumi bija ļoti mazi, un krāsa gāja kā odekolons frizētavā, to tik tikko varēja redzēt.
Lācis bija sajūsmā un kliedza:
- Ātri krāsojiet! Pasteidzies un uzkrāso kaut ko!
Es uzreiz to paņēmu un pavēru šļūteni pret tīru sienu. Krāsa sāka šļakstīties, un uzreiz parādījās gaiši brūns plankums, kas izskatījās pēc zirnekļa.
- Urrā! - Aļonka kliedza. - Ejam! Ejam! – un pabāza kāju zem krāsas.
Es uzreiz nokrāsoju viņas kāju no ceļgala līdz kāju pirkstiem. Tieši tur, mūsu acu priekšā, uz kājas nebija redzami sasitumi vai skrāpējumi. Gluži pretēji, Aljonkas kāja kļuva gluda, brūna un spīdīga kā pavisam jauna ķegļa.
Lācis kliedz:
- Izdodas lieliski! Ātri nomainiet otro!
Un Aļonka ātri uzcēla otru kāju, un es viņu uzreiz divas reizes nokrāsoju no augšas uz leju.
Tad Mishka saka:
- Labi cilvēki, cik skaisti! Kājas gluži kā īstam indiānim! Krāsojiet to ātri!
- To visu? Krāsot visu? No galvas līdz kājām?
Te Aļonka aiz sajūsmas iekliedzās:
- Nāciet, labie cilvēki! Krāsojiet no galvas līdz kājām! Es būšu īsts tītars.
Tad Miška noliecās uz sūkņa un sāka to sūknēt līdz pat Ivanovai, un es sāku liet krāsu uz Aļonkas. Es viņu brīnišķīgi uzkrāsoju: muguru, kājas, rokas, plecus, vēderu un apakšbiksītes. Un viņa kļuva pilnīgi brūna, tikai viņas baltie mati bija izcēlušies.
Es jautāju:
- Lāci, kā tu domā, vai man vajadzētu krāsot matus?
Mishka atbild:
- Nu, protams! Krāsojiet ātri! Nāc ātri!
Un Aļonka steidzas:
- Nāc, nāc! Un nāc uz matiem! Un ausis!
Es ātri pabeidzu to krāsot un teicu:
- Ej, Aļonka, nožāvējies saulē. Eh, ko vēl es varētu krāsot?
– Vai redzat mūsu veļas žāvēšanu? Pasteidzies, krāsosim!
Nu es ātri tiku galā ar šo lietu! Tikai minūtes laikā es pabeidzu divus dvieļus un Mishka kreklu tā, ka bija prieks skatīties!
Un Miška patiešām aizrāvās, sūknējot sūkni kā pulksteņa mehānismu. Un viņš tikai kliedz:
- Nāc, krāso! Nāc ātri! Uz ārdurvīm ir jaunas durvis, nāc, nāc, ātri nokrāso!
Un es devos uz durvīm. No augšas uz leju! No apakšas uz augšu! No augšas uz leju, pa diagonāli!
Un tad pēkšņi atvērās durvis, un mūsu mājas pārvaldnieks Aleksejs Akimičs iznāca baltā uzvalkā.
Viņš bija galīgi apmulsis. Es arī. Mēs abi jutāmies kā apburti. Galvenais, lai es to laistu un savās nobijībās pat nedomāju pabīdīt šļūteni uz sāniem, bet tikai šūt to no augšas uz leju, no apakšas uz augšu. Un viņa acis iepletās, un viņam neienāca prātā pavirzīties pat vienu soli pa labi vai pa kreisi...
Un Mishka šūpojas un zina, kā saprasties:
- Nāc, krāso, nāc ātri!
Un Aljonka dejo no malas:
- Es esmu indietis! Es esmu indietis!
...Jā, mēs toreiz lieliski pavadījām laiku. Lācis divas nedēļas mazgāja savas drēbes. Aļonka tika mazgāta septiņos ūdeņos ar terpentīnu...
Viņi nopirka Aleksejam Akimičam jaunu uzvalku. Bet mana māte nemaz negribēja mani laist pagalmā. Bet es tomēr izgāju ārā, un tantes Sanja, Rečka un Nellija teica:
- Pieaug, Denis, ātri, mēs tevi paņemsim savā komandā. Tu būsi gleznotājs!
Un kopš tā laika es cenšos augt ātrāk.
Uzmanību! Šis ir grāmatas ievada fragments.
Ja jums patika grāmatas sākums, tad pilno versiju var iegādāties pie mūsu partnera - legālā satura izplatītāja, litrs LLC.
© Dragunsky V. Yu., mantinieki, 2014
© Dragunskaya K.V., priekšvārds, 2014
© Čižikovs V. A., pēcvārds, 2014
© Losin V. N., ilustrācijas, mantojums, 2014
© AST Publishing House LLC, 2015
* * *
Par manu tēti
Kad es biju maza, man bija tētis. Viktors Dragunskis. Slavens bērnu rakstnieks. Bet neviens man neticēja, ka viņš ir mans tētis. Un es kliedzu: "Tas ir mans tētis, tētis, tētis!!!" Un viņa sāka kauties. Visi domāja, ka viņš ir mans vectēvs. Jo viņš vairs nebija ļoti jauns. Esmu vēls bērns. Jaunāks. Man ir divi vecāki brāļi - Lenija un Deniss. Viņi ir gudri, mācīti un diezgan pliki. Bet viņi zina daudz vairāk stāstu par tēti nekā es. Bet, tā kā par bērnu rakstniekiem kļuva nevis viņi, bet gan es, viņi parasti lūdz man uzrakstīt kaut ko par tēti.
Mans tētis ir dzimis sen. 2013. gada pirmajā decembrī viņam apritētu simts gadi. Un viņš ir dzimis ne tikai jebkur, bet arī Ņujorkā. Tā arī notika – viņa mamma un tētis bija ļoti jauni, apprecējās un aizbrauca no Baltkrievijas pilsētas Gomeļas uz Ameriku, laimes un bagātības dēļ. Es nezinu par laimi, bet ar bagātību viņiem viss neveicās. Viņi ēda tikai banānus, un mājā, kurā viņi dzīvoja, apkārt skraidīja milzīgas žurkas. Un viņi atgriezās Gomeļā un pēc kāda laika pārcēlās uz Maskavu, uz Pokrovku. Tur manam tētim skolā gāja slikti, bet viņam patika lasīt grāmatas. Tad viņš strādāja rūpnīcā, mācījās par aktieri un strādāja Satīras teātrī, kā arī par klaunu cirkā un nēsāja sarkanu parūku. Iespējams, tāpēc mani mati ir sarkani. Un bērnībā es arī gribēju kļūt par klaunu.
Cienījamie lasītāji!!! Cilvēki man bieži jautā, kā tētim klājas, un lūdz, lai viņš uzraksta ko citu – lielāku un smieklīgāku. Es negribu jūs apbēdināt, bet mans tētis nomira jau sen, kad man bija tikai seši gadi, tas ir, vairāk nekā pirms trīsdesmit gadiem. Tāpēc es atceros ļoti maz atgadījumu par viņu.
Viens tāds gadījums. Mans tētis ļoti mīlēja suņus. Viņš vienmēr sapņoja par suni, bet mamma neļāva, bet beidzot, kad man bija piecarpus gadi, mūsu mājā parādījās spaniela kucēns vārdā Toto. Tik brīnišķīgi. Ausains, plankumains un ar biezām ķepām. Viņš bija jābaro sešas reizes dienā, kā mazulis, kas mammu nedaudz sadusmoja... Un tad kādu dienu mēs ar tēti no kaut kurienes atbraucām vai vienkārši sēdējām mājās, un es gribēju kaut ko ēst. Ejam uz virtuvi un atrodam katliņu ar mannas putru, un tā ir tik garšīga (mannas putra man vispār riebjas), ka apēdam uzreiz. Un tad izrādās, ka šī ir Totošas putra, kuru viņa māte iepriekš īpaši pagatavoja, lai sajauktu ar dažiem vitamīniem, kā tas pienākas kucēniem. Mamma, protams, apvainojās.
Apkaunojums ir bērnu rakstnieks, pieaugušais, un viņš ēda kucēnu putru.
Saka, ka jaunībā mans tētis bijis šausmīgi dzīvespriecīgs, vienmēr kaut ko izdomājis, viņam apkārt vienmēr bijuši foršākie un asprātīgākie cilvēki Maskavā, un mājās vienmēr bijis trokšņains, jautrība, smiekli, svētki, mielošanās un solīdas slavenības. Diemžēl es to vairs neatceros - kad es piedzimu un nedaudz paaugu, mans tētis bija ļoti slims ar hipertensiju, augstu asinsspiedienu, un mājās nevarēja trokšņot. Manas draudzenes, kas nu jau ir pilnīgi pieaugušas tantes, joprojām atceras, ka man bija jāstaigā uz pirkstgaliem, lai netraucētu tētim. Viņi pat neļāva man viņu redzēt, lai es viņu netraucētu. Bet es tomēr tiku pie viņa, un mēs spēlējāmies - es biju varde, un tētis bija cienīts un laipns lauva.
Mēs ar tēti arī gājām ēst barankas uz Čehova ielu, tur bija šī maizes ceptuve ar bagelēm un piena kokteili. Mēs bijām arī cirkā Cvetnoja bulvārī, sēdējām ļoti tuvu, un, kad klauns Jurijs Ņikuļins ieraudzīja manu tēti (un viņi pirms kara kopā strādāja cirkā), viņš bija ļoti priecīgs, paņēma mikrofonu no ringmeistara un dziedāja. “Dziesma par zaķiem” īpaši mums.
Mans tētis arī vāca zvanus, mums mājās ir vesela kolekcija, un tagad es turpinu to papildināt.
Uzmanīgi izlasot "Deniskas stāstus", jūs saprotat, cik tie ir skumji. Ne visi, protams, bet daži – tikai ļoti daudz. Es tagad neteikšu, kuras. Izlasi to pats un sajūti. Un tad mēs pārbaudīsim. Vieni brīnās, saka, kā pieaugušajam izdevies iekļūt bērna dvēselē, runāt viņa vārdā, it kā to būtu teicis pats bērns?.. Bet tas ir ļoti vienkārši - tētis viss palika mazs puika viņa dzīve. tieši tā! Cilvēkam vispār nav laika izaugt – dzīve ir pārāk īsa. Cilvēkam atliek tikai laiks iemācīties ēst, nesasmērējoties, staigāt nekrītot, kaut ko darīt, smēķēt, melot, šaut no ložmetēja, vai otrādi - dziedēt, mācīt... Visi cilvēki ir bērniem. Nu, ārkārtējos gadījumos - gandrīz viss. Tikai viņi par to nezina.
Protams, es neko daudz neatceros no sava tēva. Bet es varu rakstīt visādus stāstus - smieklīgus, dīvainus un skumjus. Es to saņēmu no viņa.
Un mans dēls Tema ir ļoti līdzīgs manam tētim. Nu viņš izskatās pēc nospļauties tēla! Mājā Karetny Ryad, kur mēs dzīvojam Maskavā, dzīvo gados vecāki estrādes mākslinieki, kuri atceras manu tēti, kad viņš bija jauns. Un to viņi sauc par Tema - "Dragūnu audzētājs". Un mēs ar Tēmu mīlam suņus. Mūsu mājā ir daudz suņu, un tie, kas nav mūsu, vienkārši nāk pie mums pusdienās. Kādu dienu atnāca kāds svītrains suns, mēs viņu pacienājām ar kūku, un viņam tā iepatikās, ka viņš to ēda un ar pilnu muti rēja no prieka.
Ksenija Dragunskaja
"Tas ir dzīvs un mirdz..."
Kādu vakaru es sēdēju pagalmā, netālu no smiltīm un gaidīju mammu. Viņa droši vien palika vēlu institūtā vai veikalā, vai varbūt ilgi stāvēja autobusa pieturā. Nezinu. Tikai visi vecāki mūsu pagalmā jau bija ieradušies, un visi bērni kopā ar viņiem devās mājās un droši vien jau dzēra tēju ar barankiem un sieru, bet mammas joprojām nebija...
Un tagad logos sāka iedegties gaismas, un radio sāka atskaņot mūziku, un debesīs kustējās tumši mākoņi - tie izskatījās pēc bārdainiem večiem...
Un es gribēju ēst, bet manas mātes joprojām nebija, un es domāju, ka, ja es zinātu, ka mana māte ir izsalkusi un gaida mani kaut kur pasaules galā, es tūlīt skrietu pie viņas un netiktu vēlu un nelika viņai sēdēt smiltīs un garlaikoties.
Un tajā laikā Miška iznāca pagalmā. Viņš teica:
- Lieliski!
Un es teicu:
- Lieliski!
Miška apsēdās ar mani un pacēla pašizgāzēju.
- Oho! - teica Miška. - Kur tu to dabūji? Vai viņš pats savāc smiltis? Ne tu pats? Un viņš aiziet pats? Jā? Kā ar pildspalvu? Kam tas paredzēts? Vai to var pagriezt? Jā? A? Oho! Vai iedosi man mājās?
es teicu:
- Nē, es nedarīšu. Klāt. Tētis man to iedeva pirms aizbraukšanas.
Lācis nopūtās un attālinājās no manis. Ārā kļuva vēl tumšāks.
Paskatījos uz vārtiem, lai nepalaistu garām, kad atnāk mamma. Bet viņa joprojām nenāca. Acīmredzot es satiku tanti Rosu, un viņi stāv un runā un pat nedomā par mani. Es apgūlos smiltīs.
Šeit Mishka saka:
- Vai jūs varat man iedot pašizgāzēju?
- Nost no tā, Mishka.
Tad Mishka saka:
– Es varu jums par to iedot vienu Gvatemalu un divas Barbadosas!
Es runāju:
– Salīdzināja Barbadosu ar pašizgāzēju...
- Nu, vai gribi, lai es tev uzdāvinu peldriņķi?
Es runāju:
- Tas ir salūzis.
– Tu to aizzīmogosi!
Es pat sadusmojos:
- Kur peldēties? Vannas istabā? Otrdienās?
Un Miška atkal nopūtās. Un tad viņš saka:
- Nu tā nebija! Ziniet manu laipnību! Ieslēgts!
Un viņš man pasniedza sērkociņu kastīti. Es to paņēmu rokās.
"Tu to atver," sacīja Miška, "tad tu redzēsi!"
Es atvēru kastīti un sākumā neko neredzēju, un tad ieraudzīju mazu gaiši zaļu gaismiņu, it kā kaut kur tālu, tālu no manis degtu sīka zvaigzne, un tajā pašā laikā es pats to turēju iekšā. manas rokas.
"Kas tas ir, Mishka," es čukstus sacīju, "kas tas ir?"
"Šī ir ugunspuķe," sacīja Miška. - Ko, labi? Viņš ir dzīvs, nedomā par to.
"Lācis," es teicu, "paņemiet manu pašizgāzēju, vai jums tas patiktu?" Ņem to uz visiem laikiem, uz visiem laikiem! Dod man šo zvaigzni, es to aizvedīšu mājās...
Un Miška paķēra manu pašizgāzēju un skrēja mājās. Un es paliku pie savas ugunspuķes, skatījos, skatījos un nevarēju pietikt: cik tā zaļa, it kā pasakā, un cik tuvu, plaukstā, bet spīd kā ja no tālienes... Un es nevarēju vienmērīgi elpot, un es dzirdēju, ka mana sirds pukstēja un manā degunā bija neliela tirpšana, it kā es gribētu raudāt.
Un es tā sēdēju ilgi, ļoti ilgi. Un apkārt nebija neviena. Un es aizmirsu par visiem šajā pasaulē.
Bet tad atnāca mamma, es biju ļoti priecīga, un mēs devāmies mājās. Un, kad viņi sāka dzert tēju ar barankiem un fetas sieru, mana māte jautāja:
- Nu, kā klājas jūsu pašizgāzējam?
Un es teicu:
- Es, mammu, to samainīju.
Mamma teica:
- Interesanti! Un priekš kam?
Es atbildēju:
- Uz ugunspuķes! Šeit viņš ir, dzīvo kastē. Izslēdz gaismu!
Un mamma izslēdza gaismu, un istabā kļuva tumšs, un mēs abi sākām skatīties uz gaiši zaļo zvaigzni.
Tad mamma ieslēdza gaismu.
"Jā," viņa teica, "tā ir maģija!" Bet tomēr, kā jūs nolēmāt šim tārpam uzdāvināt tik vērtīgu lietu kā pašizgāzēju?
"Es tevi gaidīju tik ilgi," es teicu, "un man bija tik garlaicīgi, bet šī ugunspuķe izrādījās labāka par jebkuru pašizgāzēju pasaulē."
Mamma uzmanīgi paskatījās uz mani un jautāja:
– Un kādā ziņā, kādā ziņā ir labāk?
es teicu:
- Kā tu nesaproti?! Galu galā viņš ir dzīvs! Un tas spīd!..
Noslēpums kļūst skaidrs
Dzirdēju, kā mamma kādam gaitenī saka:
–...Noslēpums vienmēr kļūst skaidrs.
Un kad viņa ienāca istabā, es jautāju:
– Ko tas nozīmē, mammu: “Noslēpums kļūst skaidrs”?
"Un tas nozīmē, ka, ja kāds rīkojas negodīgi, viņi joprojām par viņu uzzinās, un viņam būs kauns, un viņš tiks sodīts," sacīja mana māte. - Saprati?.. Ej gulēt!
Iztīrīju zobus, aizgāju gulēt, bet negulēju, bet turpināju domāt: kā tas iespējams, ka noslēpums atklājas? Un es ilgi negulēju, un, kad pamodos, bija rīts, tētis jau bija darbā, un mēs ar mammu bijām divi. Atkal iztīrīju zobus un sāku ēst brokastis.
Vispirms es apēdu olu. Tas vēl paciešams, jo vienu dzeltenumu apēdu, baltumu ar čaumalu sasmalcināju tā, ka nebija redzams. Bet tad mamma atnesa veselu šķīvi mannas putras.
- Ēd! - mamma teica. - Bez runāšanas!
es teicu:
- Es neredzu mannas putru!
Bet mamma kliedza:
- Paskaties, kā tu izskaties! Izskatās pēc Kosčeja! Ēst. Tev jākļūst labākam.
es teicu:
- Es aizrijos ar viņu! ..
Tad mamma apsēdās man blakus, apskāva mani aiz pleciem un maigi jautāja:
– Vai vēlaties, lai mēs braucam ar jums uz Kremli?
Nu, protams... Es nezinu neko skaistāku par Kremli. Es biju tur Facetu palātā un ieroču namā, es stāvēju pie cara lielgabala un zinu, kur sēdēja Ivans Bargais. Un tur ir arī daudz interesantu lietu. Tāpēc es ātri atbildēju savai mātei:
– Protams, es gribu uz Kremli! Pat ļoti!
Tad mamma pasmaidīja:
- Nu apēd visu putru un ejam. Pa to laiku nomazgāšu traukus. Tikai atceries – tev ir jāapēd viss pēdējais!
Un mamma iegāja virtuvē.
Un es paliku viena ar putru. Es viņai pērtu ar karoti. Tad pievienoju sāli. Es to izmēģināju - labi, nav iespējams ēst! Tad nodomāju, ka varbūt par maz cukura? Apkaisīju ar smiltīm un izmēģināju... Sanāca vēl sliktāk. Man negaršo putra, es jums saku.
Un tas bija arī ļoti biezs. Ja tas būtu šķidrs, tad būtu cita lieta, es aizvērtu acis un dzertu. Tad paņēmu un putrai pievienoju verdošu ūdeni. Joprojām bija slidens, lipīgs un pretīgs. Galvenais ir tas, ka, norijot, mans kakls pats saraujas un izspiež šo putru atpakaļ. Tas ir kauns! Galu galā es gribu uz Kremli! Un tad es atcerējos, ka mums ir mārrutki. Šķiet, ka ar mārrutkiem var ēst gandrīz jebko! Paņēmu visu burciņu un ielēju putrā un, kad nedaudz pamēģināju, man uzreiz acis izlēca no galvas un apstājās elpošana, un es laikam zaudēju samaņu, jo paņēmu šķīvi, ātri pieskrēju pie loga un izmeta putru uz ielas. Tad viņš nekavējoties atgriezās un apsēdās pie galda.
Šajā laikā ienāca mana māte. Viņa paskatījās uz šķīvi un priecājās:
– Kāds puisis ir Deniska! Izēdu visu putru līdz dibenam! Nu celies, ģērbies, darba ļaudis, ejam pastaigāties uz Kremli! - Un viņa mani noskūpstīja.
Tajā pašā brīdī durvis atvērās un istabā ienāca policists. Viņš teica:
- Labdien! – un piegāja pie loga un paskatījās lejā. – Un arī inteliģents cilvēks.
-Ko tev vajag? – mamma bargi jautāja.
- Kauns tev! "Policists pat stāvēja uzmanībā." – Valsts jums nodrošina jaunu mājokli, ar visām ērtībām un, starp citu, ar atkritumu tvertni, un jūs izlienat pa logu visādas švīkas!
- Neapmelo. Es neko neizleju!
- Ak, vai tu to neizlej?! – policists sarkastiski iesmējās. Un, atverot durvis uz gaiteni, viņš kliedza: "Upuris!"
Un kāds puisis ienāca mūs apraudzīt.
Tiklīdz uz viņu paskatījos, uzreiz sapratu, ka uz Kremli neiešu.
Šim puisim galvā bija cepure. Un uz cepures ir mūsu putra. Tā gulēja gandrīz cepures vidū, bedrītē un nedaudz gar malām, kur ir lente, un nedaudz aiz apkakles, un uz pleciem, un uz kreisās bikšu kājas. Tiklīdz viņš ienāca, viņš nekavējoties sāka stostīties:
- Galvenais, ka es fotografēšu... Un pēkšņi ir šis stāsts... Putra... mm... manna... Ir karsts, starp citu, caur cepuri un ir. .. deg... Kā es varu nosūtīt savu... ff... fotogrāfiju, kad esmu klāta ar putru?!
Tad mamma paskatījās uz mani, un viņas acis kļuva zaļas kā ērkšķogas, un tā ir droša zīme, ka mamma bija šausmīgi dusmīga.
"Atvainojiet, lūdzu," viņa klusi teica, "ļaujiet man tevi sakopt, nāc šurp!"
Un viņi visi trīs izgāja gaitenī.
Un, kad mamma atgriezās, man bija bail uz viņu pat skatīties. Bet es pārvarēju sevi, piegāju pie viņas un teicu:
- Jā, mammu, tu vakar pareizi pateici. Noslēpums vienmēr kļūst skaidrs!
Mamma ieskatījās man acīs. Viņa ilgi skatījās un tad jautāja:
– Vai esat to atcerējies visu savu dzīvi?
Un es atbildēju:
Bez blīkšķa, nē!
Kad es biju pirmsskolas vecuma bērns, es biju šausmīgi līdzjūtīgs. Es absolūti nevarēju klausīties neko nožēlojamu. Un, ja kāds kādu apēda, kādu iemeta ugunī vai kādu ieslodzīja, es uzreiz sāku raudāt. Piemēram, vilki apēda kazu, un palika tikai ragi un kājas. Es raudu. Vai arī Babarikha ielika karalieni un princi mucā un iemeta šo mucu jūrā. Es atkal raudu. Jā, kā! Asaras no manis plūst biezās straumēs tieši uz grīdas un pat saplūst veselās peļķēs.
Galvenais, ka, klausoties pasakas, man jau bija noskaņojums raudāt jau iepriekš, vēl pirms tās ļoti briesmīgās vietas. Manas lūpas sāka locīties un sprakšķēt, un mana balss sāka trīcēt, it kā kāds mani kratītu aiz apkakles. Un mana māte vienkārši nezināja, ko darīt, jo es vienmēr lūdzu viņu lasīt vai stāstīt man pasakas, un, tiklīdz lietas kļuva biedējošas, es to uzreiz sapratu un ejot sāku īsināt pasaku. Tikai divas vai trīs sekundes pirms nepatikšanas es trīcošā balsī sāku lūgt: "Izlaidiet šo vietu!"
Mamma, protams, izlaida, pārlēca no piektās uz desmito, un es klausījos tālāk, bet tikai nedaudz, jo pasakās kaut kas notiek katru minūti, un, tiklīdz kļuva skaidrs, ka atkal notiks kāda nelaime , Es atkal sāku kliegt un lūgt: "Palaidiet arī šo garām!"
Mamma atkal palaida garām kādu asiņainu noziegumu, un es uz brīdi nomierinājos. Un tā ar bažām, apstāšanos un ātrām kontrakcijām mēs ar mammu galu galā nonācām pie laimīgajām beigām.
Protams, es joprojām sapratu, ka tas viss padarīja pasakas kaut kā ne pārāk interesantas: pirmkārt, tās bija ļoti īsas, un, otrkārt, tajās nebija gandrīz nekādu piedzīvojumu. Bet, no otras puses, es varētu mierīgi, bez asarām, klausīties un tad pēc tādām pasakām naktī gulēt, nevis gulēt ar atvērtām acīm un baidīties līdz rītam. Un tāpēc man ļoti patika šādas saīsinātas pasakas. Viņi likās tik mierīgi. Joprojām forša salda tēja. Piemēram, ir pasaka par Sarkangalvīti. Mums ar mammu tajā tik daudz pietrūka, ka tā kļuva par īsāko pasaku pasaulē un laimīgāko. Mana māte to stāstīja šādi:
“Reiz bija Sarkangalvīte. Kādu dienu viņa izcepa pīrāgus un devās ciemos pie vecmāmiņas. Un viņi sāka dzīvot, plaukt un gūt labumu.
Un man bija prieks, ka viņiem viss tik labi izdevās. Bet, diemžēl, tas nebija viss. Īpaši uztraucos par citu pasaku, par zaķi. Šī ir īsa pasaka, kā atskaņa, to zina visi pasaulē:
Viens, divi, trīs, četri, pieci,
Zaķis izgāja pastaigāties
Pēkšņi mednieks izskrien...
Un te man sāka tirpt deguns un lūpas pašķīrās dažādos virzienos, augšā pa labi, apakšā pa kreisi, un pasaka toreiz turpinājās... Mednieks, tas nozīmē, pēkšņi izskrien un...
Šauj tieši uz zaķi!
Mana sirds vienkārši sažņaudzās šeit. Es nevarēju saprast, kā tas notika. Kāpēc šis niknais mednieks šauj tieši uz zaķi? Ko zaķis viņam izdarīja? Kas, viņš to sāka pirmais, vai kā? Nē! Galu galā viņš nekļuva uzpūtīgs, vai ne? Viņš tikko izgāja pastaigāties! Un šis tieši, nerunājot:
Sprauciens!
No tavas smagās divstobra bises! Un tad no manis sāka tecēt asaras kā no krāna. Jo vēderā ievainotais zaķis kliedza:
Ak, ak, ak!
Viņš kliedza:
- Ak, ak, ak! Ardievu visiem! Ardievu zaķi un zaķi! Ardievu, mana jautrā, vieglā dzīve! Ardievu koši burkāni un kraukšķīgie kāposti! Ardievu uz visiem laikiem, mans izcirtums, un ziedi, un rasa, un viss mežs, kur zem katra krūma bija gatavs galds un māja!
Es savām acīm redzēju, kā pelēks zaķis apgūlās zem tieva bērza un nomira... Es izplūdu trīs dedzinošas asaru straumēs un sabojāju visiem garastāvokli, jo mani vajadzēja nomierināt, bet es tikai rūcu un rūcu. ..
Un tad kādu nakti, kad visi bija devušies gulēt, es ilgu laiku gulēju savā gultiņā un atcerējos nabaga zaķi un domāju, cik labi būtu, ja ar viņu tas nebūtu noticis. Cik patiesi būtu labi, ja tas viss nebūtu noticis. Un es par to domāju tik ilgi, ka pēkšņi, pašam nemanot, no jauna izgudroju visu šo stāstu:
Viens, divi, trīs, četri, pieci,
Zaķis izgāja pastaigāties
Pēkšņi mednieks izskrien...
Tieši zaķītē...
Nešauj!!!
Bez blīkšķa! Nav pow!
Nē, ak, o, o!
Mans zaķis nemirst!!!
Oho! Es pat pasmējos! Cik sarežģīti viss izrādījās! Tas bija īsts brīnums. Bez blīkšķa! Bez blīkšķa! Es pateicu tikai īsu “nē”, un mednieks, it kā nekas nebūtu noticis, viņa apvīlētajos filca zābakos stutēja garām zaķim. Un viņš palika dzīvs! Viņš atkal spēlēsies no rīta rasainajā pļavā, lēks un lēks un dauzīs ķepas pa veco, sapuvušo celmu. Tik smieklīgs, jauks bundzinieks!
Un es gulēju tur tumsā un smaidīju un gribēju pastāstīt mammai par šo brīnumu, bet man bija bail viņu pamodināt. Un galu galā viņš aizmiga. Un, kad pamodos, es jau uz visiem laikiem zināju, ka vairs neraudāšu nožēlojamās vietās, jo tagad varu jebkurā brīdī iejaukties visās šajās briesmīgajās netaisnībās, varu iejaukties un visu pagriezt savā veidā, un viss būs labi. Jums tikai laicīgi jāpasaka: "No bang, no bang!"
Ko es mīlu
Man ļoti patīk gulēt uz vēdera uz sava tēta ceļgala, nolaist rokas un kājas un karāties uz ceļgala kā veļu uz žoga. Man ļoti patīk arī spēlēt dambreti, šahu un domino kauliņu, lai būtu pārliecināts, ka uzvarēšu. Ja neuzvarēsi, tad neuzvar.
Man patīk klausīties, kā vabole rakās kastē. Un brīvdienā man patīk no rītiem ielīst tēta gultā, lai runātu ar viņu par suni: kā mēs dzīvosim plašāk, un nopirksim suni, strādāsim ar viņu un pabarosim, un cik smieklīgi un gudri. tas būs, un kā viņa nozags cukuru, un es noslaucīšu peļķes pēc viņas, un viņa man sekos kā uzticīgs suns.
Man patīk arī skatīties TV: nav svarīgi, ko viņi rāda, pat ja tie ir tikai galdi.
Man patīk elpot ar degunu mammai ausī. Man īpaši patīk dziedāt un vienmēr dziedu ļoti skaļi.
Man ļoti patīk stāsti par sarkanajiem kavalēriem un to, kā viņi vienmēr uzvar.
Man patīk stāvēt spoguļa priekšā un grimasēt, it kā es būtu Pētersīlis no leļļu teātra. Es arī ļoti mīlu šprotes.
Man patīk lasīt pasakas par Kančilu. Tas ir tik mazs, gudrs un palaidnīgs stirnēns. Viņai ir jautras acis, mazi ragi un rozā pulēti nagi. Kad dzīvosim plašāk, nopirksim sev Kančiliju, viņš dzīvos vannasistabā. Man patīk arī peldēt tur, kur ir sekla, lai ar rokām varētu turēties pie smilšainās dibena.
Man patīk demonstrācijās vicināt sarkano karogu un pūst tauri “ej prom!”.
Man ļoti patīk zvanīt.
Man patīk plānot, zāģēt, es protu veidot seno karotāju un bizonu galvas, un es veidoju meža rubeņus un cara lielgabalu. Man patīk to visu dot.
Kad es lasu, man patīk košļāt krekeri vai ko citu.
Es mīlu viesus.
Man arī ļoti patīk čūskas, ķirzakas un vardes. Viņi ir tik gudri. Es tās nēsāju kabatās. Man patīk, ja pusdienu laikā uz galda ir čūska. Man patīk, kad vecmāmiņa kliedz par vardi: "Noņemiet šo pretīgo lietu!" - un izskrien no istabas.
Man patīk smieties... Reizēm man nemaz negribas smieties, bet es piespiežu sevi, izspiežu smieklus - un, lūk, pēc piecām minūtēm tas tiešām kļūst smieklīgi.
Kad man ir labs garastāvoklis, man patīk lēkāt. Kādu dienu mēs ar tēti devāmies uz zoodārzu, es lēkāju viņam apkārt uz ielas, un viņš jautāja:
-Par ko tu lec?
Un es teicu:
- Es lecu, ka tu esi mans tētis!
Viņš saprata!
Man patīk iet uz zoodārzu! Tur ir brīnišķīgi ziloņi. Un ir viens ziloņu mazulis. Kad dzīvosim plašāk, nopirksim ziloņu mazuli. Es viņam uzcelšu garāžu.
Man ļoti patīk stāvēt aiz mašīnas, kad tā šņāc un šņaukt benzīnu.
Man patīk iet uz kafejnīcām - ēst saldējumu un dzert to ar dzirkstošo ūdeni. Tas liek man tirpt degunā un acīs saplūst asaras.
Kad es skrienu pa gaiteni, man patīk stutēt kājas, cik vien spēju.
Es ļoti mīlu zirgus, viņiem ir tik skaistas un laipnas sejas.
Viktors Dragunskis.
Deniskas stāsti.
"Tas ir dzīvs un mirdz..."
Kādu vakaru es sēdēju pagalmā, netālu no smiltīm un gaidīju mammu. Viņa droši vien palika vēlu institūtā vai veikalā, vai varbūt ilgi stāvēja autobusa pieturā. Nezinu. Tikai visi vecāki mūsu pagalmā jau bija ieradušies, un visi bērni kopā ar viņiem devās mājās un droši vien jau dzēra tēju ar barankiem un sieru, bet mammas joprojām nebija...
Un tagad logos sāka iedegties gaismas, un radio sāka atskaņot mūziku, un debesīs kustējās tumši mākoņi - tie izskatījās pēc bārdainiem večiem...
Un es gribēju ēst, bet manas mātes joprojām nebija, un es domāju, ka, ja es zinātu, ka mana māte ir izsalkusi un gaida mani kaut kur pasaules galā, es tūlīt skrietu pie viņas un netiktu vēlu un nelika viņai sēdēt smiltīs un garlaikoties.
Un tajā laikā Miška iznāca pagalmā. Viņš teica:
- Lieliski!
Un es teicu:
- Lieliski!
Miška apsēdās ar mani un pacēla pašizgāzēju.
- Oho! - teica Miška. - Kur tu to dabūji? Vai viņš pats savāc smiltis? Ne tu pats? Un viņš aiziet pats? Jā? Kā ar pildspalvu? Kam tas paredzēts? Vai to var pagriezt? Jā? A? Oho! Vai iedosi man mājās?
es teicu:
- Nē, es nedarīšu. Klāt. Tētis man to iedeva pirms aizbraukšanas.
Lācis nopūtās un attālinājās no manis. Ārā kļuva vēl tumšāks.
Paskatījos uz vārtiem, lai nepalaistu garām, kad atnāk mamma. Bet viņa joprojām nenāca. Acīmredzot es satiku tanti Rosu, un viņi stāv un runā un pat nedomā par mani. Es apgūlos smiltīs.
Šeit Mishka saka:
- Vai jūs varat man iedot pašizgāzēju?
- Nost no tā, Mishka.
Tad Mishka saka:
– Es varu jums par to iedot vienu Gvatemalu un divas Barbadosas!
Es runāju:
– Salīdzināja Barbadosu ar pašizgāzēju...
- Nu, vai gribi, lai es tev uzdāvinu peldriņķi?
Es runāju:
- Tas ir salūzis.
– Tu to aizzīmogosi!
Es pat sadusmojos:
- Kur peldēties? Vannas istabā? Otrdienās?
Un Miška atkal nopūtās. Un tad viņš saka:
- Nu tā nebija! Ziniet manu laipnību! Ieslēgts!
Un viņš man pasniedza sērkociņu kastīti. Es to paņēmu rokās.
"Tu to atver," sacīja Miška, "tad tu redzēsi!"
Es atvēru kastīti un sākumā neko neredzēju, un tad ieraudzīju mazu gaiši zaļu gaismiņu, it kā kaut kur tālu, tālu no manis degtu sīka zvaigzne, un tajā pašā laikā es pats to turēju iekšā. manas rokas.
"Kas tas ir, Mishka," es čukstus sacīju, "kas tas ir?"
"Šī ir ugunspuķe," sacīja Miška. - Ko, labi? Viņš ir dzīvs, nedomā par to.
"Lācis," es teicu, "paņemiet manu pašizgāzēju, vai jums tas patiktu?" Ņem to uz visiem laikiem, uz visiem laikiem! Dod man šo zvaigzni, es to aizvedīšu mājās...
Un Miška paķēra manu pašizgāzēju un skrēja mājās. Un es paliku pie savas ugunspuķes, skatījos, skatījos un nevarēju pietikt: cik tā zaļa, it kā pasakā, un cik tuvu, plaukstā, bet spīd kā ja no tālienes... Un es nevarēju vienmērīgi elpot, un es dzirdēju, ka mana sirds pukstēja un manā degunā bija neliela tirpšana, it kā es gribētu raudāt.
Un es tā sēdēju ilgi, ļoti ilgi. Un apkārt nebija neviena. Un es aizmirsu par visiem šajā pasaulē.
Bet tad atnāca mamma, es biju ļoti priecīga, un mēs devāmies mājās. Un, kad viņi sāka dzert tēju ar barankiem un fetas sieru, mana māte jautāja:
- Nu, kā klājas jūsu pašizgāzējam?
Un es teicu:
- Es, mammu, to samainīju.
Mamma teica:
- Interesanti! Un priekš kam?
Es atbildēju:
- Uz ugunspuķes! Šeit viņš ir, dzīvo kastē. Izslēdz gaismu!
Un mamma izslēdza gaismu, un istabā kļuva tumšs, un mēs abi sākām skatīties uz gaiši zaļo zvaigzni.
Tad mamma ieslēdza gaismu.
"Jā," viņa teica, "tā ir maģija!" Bet tomēr, kā jūs nolēmāt šim tārpam uzdāvināt tik vērtīgu lietu kā pašizgāzēju?
"Es tevi gaidīju tik ilgi," es teicu, "un man bija tik garlaicīgi, bet šī ugunspuķe izrādījās labāka par jebkuru pašizgāzēju pasaulē."
Mamma uzmanīgi paskatījās uz mani un jautāja:
– Un kādā ziņā, kādā ziņā ir labāk?
es teicu:
- Kā tu nesaproti?! Galu galā viņš ir dzīvs! Un tas spīd!..
Jums ir jābūt humora izjūtai
Kādu dienu mēs ar Mišku pildījām mājasdarbus. Mēs nolikām klades priekšā un kopējām. Un šajā laikā es Mishka stāstīju par lemuriem, ka viņiem ir lielas acis, piemēram, stikla apakštasītes, un ka es redzēju lemura fotogrāfiju, kā viņš tur tintes pildspalvu, viņš bija mazs un šausmīgi mīlīgs.
Tad Mishka saka:
– Vai tu to uzrakstīji?
Es runāju:
"Tu pārbaudi manu piezīmju grāmatiņu," saka Miška, "un es pārbaudīšu tavu."
Un apmainījāmies ar piezīmju grāmatiņām.
Un, kad es redzēju, ko uzrakstīja Mishka, es uzreiz sāku smieties.
Es paskatos, un Miška arī ripo, viņš tikko kļuvis zils.
Es runāju:
- Kāpēc tu rullē, Miška?
- Es rullēju, ka jūs to nepareizi norakstījāt! ko tu dari?
Es runāju:
– Un es saku to pašu, tikai par tevi. Paskaties, jūs rakstījāt: "Moza ir ieradusies." Kas ir šie "Mozes"?
Lācis nosarka:
– Mozus laikam ir salnas. Un jūs rakstījāt: "Natāla ziema." Kas tas ir?
"Jā," es teicu, "tas nav "dzemdību", bet "ir pienācis". Tur neko nevar darīt, tas ir jāpārraksta. Pie visa ir vainīgi lemuri.
Un mēs sākām pārrakstīt. Un, kad viņi to pārrakstīja, es teicu:
- Izvirzīsim uzdevumus!
"Nāc," sacīja Miška.
Šajā laikā atnāca tētis. Viņš teica:
- Sveiki, kursa biedri...
Un viņš apsēdās pie galda.
es teicu:
"Lūk, tēt, klausieties problēmu, ko es uzdošu Miskai: man ir divi āboli, un mēs esam trīs, kā mēs varam tos sadalīt vienādi savā starpā?"
Lācis tūdaļ nopūtās un sāka domāt. Tētis neraudāja, bet arī par to domāja. Viņi ilgi domāja.
Es tad teicu:
-Tu padodies, Miška?
Mishka teica:
- Es padodos!
es teicu:
– Lai mums visiem sanāk vienādi, no šiem āboliem jāpagatavo kompots. - Un viņš sāka smieties: - Tante Mila man to iemācīja!..
Lācis uzbļāva vēl vairāk. Tad tētis samiedza acis un sacīja:
"Un tā kā tu esi tik viltīgs, Denis, ļaujiet man dot tev uzdevumu."
"Uz priekšu," es teicu.
Tētis staigāja pa istabu.
"Nu, klausieties," sacīja tētis. – Viens zēns mācās pirmajā “B” klasē. Viņa ģimene sastāv no pieciem cilvēkiem. Mamma pieceļas pulksten septiņos un desmit minūtes pavada, lai ģērbtos. Bet tētis piecas minūtes tīra zobus. Vecmāmiņa iet uz veikalu tik daudz, cik mamma ģērbjas, plus tētis tīra zobus. Un vectēvs lasa avīzes, cik ilgi vecmāmiņa iet uz veikalu mīnus cikos mamma ceļas.
Kad viņi visi ir kopā, viņi sāk modināt šo zēnu no pirmās B klases. Tas prasa laiku no vectēva avīžu lasīšanas, kā arī vecmāmiņas došanās uz veikalu.
Kad zēns no pirmās "B" klases pamostas, viņš stiepjas tik ilgi, kamēr viņa māte ģērbjas un tēvs tīra zobus. Un viņš mazgā sevi tikpat daudz, cik vectēva avīzes, ko dala vecmāmiņas. Viņš kavējas uz nodarbībām par tik minūtēm, cik izstiepjas plus mazgā seju, atskaitot mātes celšanos, kas reizināta ar tēva zobiem.
Jautājums ir: kas ir šis zēns no pirmā “B” un kas viņu apdraud, ja tas turpināsies? Visi!
Tad tētis apstājās istabas vidū un sāka uz mani skatīties. Un Miška iesmējās un sāka skatīties arī uz mani. Viņi abi paskatījās uz mani un smējās.
es teicu:
– Es nevaru šo problēmu atrisināt uzreiz, jo mēs tai vēl neesam gājuši cauri.
Un es neteicu ne vārda, bet izgāju no istabas, jo uzreiz nojautu, ka atbilde uz šo problēmu būs slinks cilvēks un ka šāds cilvēks drīz tiks izmests no skolas. Izgāju no istabas koridorā un uzkāpu aiz pakaramā un sāku domāt, ka ja šis uzdevums ir par mani, tad tā nav taisnība, jo es vienmēr diezgan ātri pieceļos un izstaipos uz ļoti īsu brīdi, tieši tik, cik vajag. . Un es arī domāju, ka, ja tētis tik ļoti vēlas par mani izdomāt, tad, lūdzu, es varu doties prom no mājām tieši uz jaunavu zemēm. Tur vienmēr būs darbs, tur ir vajadzīgi cilvēki, īpaši jaunieši. Es tur iekarošu dabu, un tētis ar delegāciju atbrauks uz Altaja, tiksies ar mani, un es uz minūti apstāšos un teikšu:
Un viņš teiks:
"Sveiks no tavas mātes..."
Un es teikšu:
"Paldies... Kā viņai iet?"
Un viņš teiks:
"Nekas".
Un es teikšu:
"Varbūt viņa aizmirsa savu vienīgo dēlu?"
Un viņš teiks:
“Ko tu runā, viņa ir zaudējusi trīsdesmit septiņus kilogramus! Lūk, cik viņam ir garlaicīgi!”
- Ak, tur viņš ir! Kādas tev ir acis? Vai tiešām esat uztvēris šo uzdevumu personīgi?
Viņš paņēma mēteli, pakāra to un sacīja tālāk:
- Es visu izdomāju. Tāda zēna pasaulē nav, kur nu vēl tavā klasē!
Un tētis paņēma mani aiz rokām un izvilka no aiz pakaramā.
Tad viņš atkal uzmanīgi paskatījās uz mani un pasmaidīja:
"Tev ir jābūt humora izjūtai," viņš man teica, un viņa acis kļuva jautras un jautras. – Bet tas ir smieklīgs uzdevums, vai ne? Nu labi! Smejies!
Un es pasmējos.
Un arī viņš to darīja.
Un mēs iegājām istabā.
Slava Ivanam Kozlovskim
Manā atskaites kartē ir tikai A. Tikai raksta prasmē ir B. Blotu dēļ. Es tiešām nezinu, ko darīt! Bloti vienmēr nolec no manas pildspalvas. Es iemērcu tikai pašu pildspalvas galu tintē, bet traipi joprojām lec nost. Tikai daži brīnumi! Reiz es uzrakstīju veselu lapu, kas bija tīra, tīra un patīkama skatīšanai — īstu A lapu. No rīta es to parādīju Raisai Ivanovnai, un tur bija traips tieši pa vidu! No kurienes viņa nāca? Viņa vakar nebija! Varbūt tas nopludināts no kādas citas lapas? nezinu…