Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauc par maģistrālēm. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un izliektas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!
Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgajā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.
Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volma ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.
Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, ar ledainiem pirkstiem pieskaroties vienai vai otrai lietai. Pa Austrumsaidu šis slepkava staigāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.
Pneimonijas kungs nekādā gadījumā nebija galants vecais kungs. Maza auguma meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, diez vai bija cienīgs pretinieks vecajam augajam duncim ar sarkanajām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur holandiešu loga seklo rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.
Kādu rītu aizņemtais ārsts ar vienu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.
"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja kļūst bezjēdzīga, kad cilvēki sāk darboties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?
"Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci."
- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas tāds, par ko tiešām ir vērts padomāt, piemēram, par vīrieti?
"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. "Es darīšu visu, ko varu darīt kā zinātnes pārstāvis." Bet, kad mans pacients sāk skaitīt ratus savējos bēru gājiens, es atņemu piecdesmit procentus no narkotiku ārstnieciskās iedarbības. Ja jūs varat viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes tiks valkātas šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.
Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pilnībā izmirkusi. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar zīmēšanas dēli, svilpot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.
Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.
Skicējot Aidaho kovboja figūru gudrās pusgarās biksēs un monokli stāstam, Sjū dzirdēja vairākas reizes atkārtojamu klusu čukstu. Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja atpakaļ.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulājiem lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās drūpošajiem ķieģeļiem.
- Kas tas ir, mīļā? – jautāja Sjū.
"Seši," Džonsijs atbildēja tikko dzirdams. "Tagad viņi lido daudz ātrāk." Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.
- Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.
- Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
– Šādas muļķības dzirdu pirmo reizi! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. – Kāds varētu būt sakars vecās efejas lapām ar jūsu uzlabošanos? Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere man teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Taču tas nav mazāks par to, ko katrs no mums šeit, Ņujorkā, piedzīvo, braucot tramvajā vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa varētu to pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes priekš sevis.
"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies ārā pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tātad paliek tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.
PĒDĒJĀ LAPA
(no krājuma "Degošā lampa" 1907)
Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauc par maģistrālēm. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un izliektas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!
Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgajā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Tad viņi no Sestās avēnijas pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu vai divas turp un nodibināja "koloniju".
Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volma ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.
Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, ar ledainiem pirkstiem pieskaroties vienai vai otrai lietai. Pa Austrumsaidu šis slepkava staigāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.
Pneimonijas kungs nekādā gadījumā nebija galants vecais kungs. Maza auguma meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, diez vai bija cienīgs pretinieks vecajam augajam duncim ar sarkanajām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur holandiešu loga seklo rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.
Kādu rītu aizņemtais ārsts ar vienu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.
"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja kļūst bezjēdzīga, kad cilvēki sāk darboties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?
Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci.
Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas tāds, par ko tiešām ir vērts domāt, piemēram, par vīrieti?
Nu, tad viņa vienkārši novājināja, ārsts nolēma. – Darīšu visu, ko varēšu kā zinātnes pārstāvis. Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt karietes, es izsitu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja jūs varat viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes tiks valkātas šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.
Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pilnībā izmirkusi. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar zīmēšanas dēli, svilpot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.
Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.
Skicējot Aidaho kovboja figūru gudrās pusgarās biksēs un monokli stāstam, Sjū dzirdēja vairākas reizes atkārtojamu klusu čukstu. Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja atpakaļ.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulājiem lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās drūpošajiem ķieģeļiem.
Kas tas ir, mīļā? - jautāja Sjū.
"Seši," Džonsijs atbildēja tikko dzirdams. – Tagad viņi lido apkārt daudz ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.
Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.
Listjevs Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
Pirmo reizi dzirdu tādas muļķības! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. – Kāds sakars vecās efejas lapām ar to, ka tev kļūs labāk? Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Taču tas nav mazāks par to, ko katrs no mums šeit, Ņujorkā, piedzīvo, braucot tramvajā vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa varētu to pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes sev.
"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tātad paliek tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.
Džonsij, mīļā, — Sjū sacīja, noliecoties pie viņas, — vai tu apsolīsi neatvērt acis un neskatīties ārā pa logu, līdz es pabeigšu darbu? Rīt man jāiesniedz ilustrācija. Man vajag gaismu, citādi es norautu priekškaru.
Vai jūs nevarat zīmēt otrā istabā? – Džonsijs vēsi jautāja.
"Es gribētu sēdēt ar jums," Sjū teica. "Turklāt es nevēlos, lai jūs skatāties uz tām stulbajām lapām."
Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauc par maģistrālēm. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un izliektas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!
Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgajā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.
Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volma ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.
Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, ar ledainiem pirkstiem pieskaroties vienai vai otrai lietai. Pa Austrumsaidu šis slepkava staigāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.
Pneimonijas kungs nekādā gadījumā nebija galants vecais kungs. Maza auguma meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, diez vai bija cienīgs pretinieks vecajam augajam duncim ar sarkanajām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur holandiešu loga seklo rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.
Kādu rītu aizņemtais ārsts ar vienu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.
"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja kļūst bezjēdzīga, kad cilvēki sāk darboties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?
"Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci."
- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas tāds, par ko tiešām ir vērts padomāt, piemēram, par vīrieti?
"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. "Es darīšu visu, ko varu darīt kā zinātnes pārstāvis." Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt ratus, es izsitu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja jūs varat viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes tiks valkātas šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.
Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pilnībā izmirkusi. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar zīmēšanas dēli, svilpot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.
Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.
Skicējot Aidaho kovboja figūru gudrās pusgarās biksēs un monokli stāstam, Sjū dzirdēja vairākas reizes atkārtojamu klusu čukstu. Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja atpakaļ.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulājiem lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās drūpošajiem ķieģeļiem.
"...šis ir Bermana šedevrs - viņš to rakstīja tajā vakarā,kad nokrita pēdējā lapa."
O. HENRIJS PĒDĒJĀ LAPA
(no krājuma "Degošā lampa" 1907)
Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauca par piebraucamiem ceļiem. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un līkas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka kāds kolekcionārs no veikala ar rēķinu par krāsām, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!
Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.
Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volmaya ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.
Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, vispirms pieskaroties vienam vai otram ar ledus pirkstiem. Gar austrumu pusi šis slepkava staigāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.
Pneimonijas kungu nevarētu saukt par galantu vecu kungu. Sīku meiteni, anēmisku no Kalifornijas zefīriem, diez vai varētu uzskatīt par cienīgu pretinieku auglīgam vecam muļķim ar sarkanām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur nelielo holandiešu loga rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.
Kādu rītu satraukts ārsts ar vienu savu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.
"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja zaudē savu nozīmi, kad cilvēki sāk darboties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma nolēma, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?
- Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci.
- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņai uz dvēseles nav kaut kas tāds, par ko tiešām būtu vērts padomāt, piemēram, par vīrieti?
- Vīrieši? - Sjū jautāja, un viņas balss izklausījās asa, kā ermoņikas. – Vai tiešām vīrietis stāv... Nē, dakter, nekā tāda nav.
"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. – Darīšu visu, ko varēšu kā zinātnes pārstāvis. Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt karietes, es izsitu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja izdosies viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes viņa valkās šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.
Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pavisam slapja. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar rasējamo dēli, svilpojot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.
Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.
Skicējot stāstam Aidaho kovboja figūru elegantās pusgarās biksēs un ar monokli acī, Sjū dzirdēja klusu čukstu, kas tika atkārtots vairākas reizes. Viņa steidzīgi piegāja pie gultas. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja apgrieztā secībā.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulāja lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās brūkošajiem ķieģeļiem.
- Kas tas ir, mīļā? - jautāja Sjū.
"Seši," Džonsijs tikko dzirdami atbildēja. – Tagad viņi lido apkārt daudz ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.
- Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.
Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
- Šādas muļķības dzirdu pirmo reizi! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. – Kāds sakars vecās efejas lapām ar to, ka tev kļūs labāk? Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Bet tas nav mazāks par to, kas mums katram ir šeit, Ņujorkā, braucot ar tramvaju vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa to varētu pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes sev.
"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies ārā pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tas nozīmē, ka palikuši tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.
Džonsij, mīļā, — Sjū sacīja, noliecoties pie viņas, — vai tu man apsolīsi neatvērt tavas acis un neskatīties ārā pa logu, kamēr nepabeigšu strādāt? Rīt man jāiesniedz ilustrācija. Man vajag gaismu, citādi es norautu priekškaru.
-Vai tu nevari zīmēt citā istabā? – Džonsijs vēsi jautāja.
"Es gribētu sēdēt ar jums," Sjū teica. - Un turklāt es nevēlos, lai tu skatītos uz šīm stulbajām lapām.
Pastāsti man, kad pabeigsi, — Džonsija sacīja, aizverot acis, bāla un nekustīga kā nokritusi statuja, — jo es gribu redzēt, kā nokrīt pēdējā lapa. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es gribu atbrīvoties no visa, kas mani tur - lidot, lidot arvien zemāk un zemāk, kā vienai no šīm nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," sacīja Sjū. – Man vajag piezvanīt Bermanam, es gribu viņu uzgleznot par vientuļnieku zelta ieguvēju. Es būšu tur ne ilgāk kā minūti. Skaties, nekusties, kamēr es nenākšu.
Vecais vīrs Bermans bija mākslinieks, kurš dzīvoja pirmajā stāvā zem viņu studijas. Viņam jau bija pāri sešdesmit, un viņa bārda, visa cirtas, kā Mikelandželo Mozus, nolaidās no satīra galvas uz pundura ķermeni. Mākslā Bermans cieta neveiksmi. Viņš vienmēr gatavojās rakstīt šedevru, bet viņš to pat nesāka. Jau vairākus gadus viņš nebija rakstījis neko, izņemot izkārtnes, sludinājumus un tamlīdzīgi maizes gabala dēļ. Viņš nopelnīja naudu, pozējot jauniem māksliniekiem, kuri nevarēja atļauties profesionālus modeļus. Viņš smagi dzēra, bet joprojām runāja par savu nākotnes šedevru. Bet citādi viņš bija trakulīgs vecs vīrs, kurš ņirgājās par visu sentimentalitāti un skatījās uz sevi kā uz sargsuni, kas īpaši norīkots divu jaunu mākslinieku aizsardzībai.
Sjū atrada Bermanu, kurš spēcīgi smaržoja pēc kadiķogām, viņa aptumšotajā lejas skapī. Vienā stūrī uz molberta divdesmit piecus gadus stāvēja neskarts audekls, gatavs saņemt pirmos šedevra pieskārienus. Sjū stāstīja vecajam vīram par Džonsijas fantāziju un par viņas bailēm, ka viņa, viegla un trausla kā lapa, aizlidos no tām, kad vājināsies viņas trauslā saikne ar pasauli. Vecais vīrs Bermans, kura sarkanās acis ļoti manāmi asaroja, kliedza, ņirgājoties par tik idiotiskām fantāzijām.
Kas! - viņš kliedza. – Vai tāds stulbums ir iespējams – nomirt, jo no sasodītās efejas krīt lapas! Pirmo reizi dzirdu. Nē, es nevēlos pozēt tavam idiotam vientuļniekam. Kā tu ļauj viņai piepildīt galvu ar tādām muļķībām? Ak, nabaga mazā Džonsijas jaunkundze!
"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un no drudža viņas galvā ienāk visādas slimīgas fantāzijas. Ļoti labi, Bermana kungs — ja nevēlaties man pozēt, tad nedariet. Bet es joprojām domāju, ka tu esi nejauks vecis... nejauks vecs pļāpātājs.
Šī ir īsta sieviete! - Bērmanis kliedza. - Kurš teica, ka es nevēlos pozēt? Ejam. Es nāku tev līdzi. Pusstundu saku, ka gribu pozēt. Mans Dievs! Šī nav īstā vieta, kur slimot tāda laba meitene kā Džonsijas jaunkundze. Kādreiz es uzrakstīšu šedevru, un mēs visi dosimies prom no šejienes. jā, jā!
Džonsijs snauda, kad viņi uzkāpa augšā. Sjū nolaida aizkaru līdz pat palodzei un pamāja Bermanam, lai viņš ieiet otrā istabā. Tur viņi piegāja pie loga un ar bailēm skatījās uz veco efeju. Tad viņi paskatījās viens uz otru, nesakot ne vārda. Bija auksts, pastāvīgs lietus sajaucās ar sniegu. Bermans, vecā zilā kreklā, apsēdās zelta racēja-vientuļnieka pozā uz apgāztas tējkannas, nevis akmens.
Nākamajā rītā Sjū pamodās no īsas snaudas un ieraudzīja, ka Džonsijs ar savām blāvajām, platajām acīm skatās uz nolaista zaļo aizkaru.
"Paņemiet to, es gribu paskatīties," Džonsijs čukstus pavēlēja.
Sjū nogurusi paklausīja.
Nu ko? Pēc lietusgāzes un asām vēja brāzmām, kas nerimās visu nakti, uz ķieģeļu sienas vēl bija redzama pēdējā efejas lapa! Joprojām tumši zaļš pie kāta, bet pieskārās gar robainajām malām ar sabrukšanas un sabrukšanas dzeltenumu, tas drosmīgi stāvēja uz zara divdesmit pēdu augstumā virs zemes.
Šis ir pēdējais,” sacīja Džonsijs. - Es domāju, ka viņš noteikti kritīs naktī. Es dzirdēju vēju. Viņš šodien nokrīt, tad arī es nomiršu.
- Dievs ar tevi! - teica Sjū, noliecot nogurušo galvu pret spilvenu. - Padomā vismaz par mani, ja nevēlies domāt par sevi! Kas ar mani notiks?
Bet Džonsijs neatbildēja. Dvēselei, kas gatavojas doties noslēpumainā, tālā ceļojumā, viss pasaulē kļūst svešs. Džonsiju arvien vairāk pārņēma sāpīga fantāzija, jo viens pēc otra tika plosīti visi pavedieni, kas viņu saistīja ar dzīvi un cilvēkiem.
Pagāja diena, un pat krēslā viņi ieraudzīja vienu efejas lapu, kas karājās uz tās kāta uz ķieģeļu sienas fona. Un tad, iestājoties tumsai, atkal pacēlās ziemeļu vējš, un lietus nepārtraukti klauvēja pie logiem, noripot no zemā holandiešu jumta.
Tiklīdz uznāca rītausma, nežēlīgais Džonsijs pavēlēja atkal pacelt aizkarus.
Efejas lapa joprojām palika savā vietā.
Džonsijs ilgi gulēja un skatījās uz viņu. Tad viņa piezvanīja Sjū, kura viņai uz gāzes degļa uzsildīja vistas buljonu.
"Es biju slikta meitene, Sūdija," sacīja Džonsijs. – Šī pēdējā lapiņa noteikti palika uz zara, lai parādītu, cik es biju nejauks. Grēks ir vēlēt sev nāvi. Tagad vari man iedot buljonu, un tad pienu un portvīnu... Kaut gan nē: atnes man vispirms spoguli un tad apsedz ar spilveniem, un es sēdēšu un skatīšos, kā tu gatavo.
Pēc stundas viņa teica:
– Sūdij, es ceru kādreiz uzgleznot Neapoles līci.
Pēcpusdienā ieradās ārsts, un Sjū, aizbildinoties, sekoja viņam gaitenī.
"Izredzes ir vienādas," sacīja ārsts, kratīdams Sjū tievo, trīcošo roku. - Ar labu aprūpi jūs uzvarēsit. Un tagad man ir jāapciemo cits pacients lejā. Viņa uzvārds ir Bermans. Šķiet, ka viņš ir mākslinieks. Arī pneimonija. Viņš jau ir vecs un ļoti vājš, un slimības forma ir smaga. Cerību nav, bet šodien viņu nosūtīs uz slimnīcu, kur būs mierīgāks.
Nākamajā dienā ārsts sacīja Sjū:
– Viņa ir ārpus briesmām. Jūs esat uzvarējis. Tagad uzturs un aprūpe - un nekas cits nav vajadzīgs.
Tajā pašā vakarā Sjū piegāja pie gultas, kur gulēja Džonsijs, priecīgi adīdams koši zilu, pilnīgi nederīgu šalli, un apskāva viņu ar vienu roku – kopā ar spilvenu.
"Man tev kaut kas jāsaka, baltā pele," viņa iesāka. - Bermana kungs šodien nomira slimnīcā no pneimonijas. Viņš bija slims tikai divas dienas. Pirmās dienas rītā durvju sargs atrada nabaga vecīti uz savas istabas grīdas. Viņš bija bezsamaņā. Viņa apavi un visas drēbes bija slapjas un aukstas kā ledus. Neviens nevarēja saprast, kur viņš izgāja tik briesmīgā naktī. Tad viņi atrada laternu, kas joprojām deg, kāpnes, kas bija izkustinātas no vietas, vairākas pamestas otas un paleti ar dzeltenām un zaļām krāsām. Paskaties pa logu, dārgais, uz pēdējo efejas lapu. Nebijāt pārsteigts, ka viņš nedreb un nekustas no vēja? Jā, mīļā, tas ir Bermana šedevrs — viņš to uzrakstīja tajā vakarā, kad nokrita pēdējā lapa.
Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauc par maģistrālēm. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un izliektas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!
Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgajā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.
Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volma ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.
Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, ar ledainiem pirkstiem pieskaroties vienai vai otrai lietai. Pa Austrumsaidu šis slepkava gāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju pie kājas.
Pneimonijas kungs nekādā gadījumā nebija galants vecais kungs. Maza auguma meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, diez vai bija cienīgs pretinieks vecajam augajam duncim ar sarkanajām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur holandiešu loga seklo rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.
Kādu rītu aizņemtais ārsts ar vienu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.
"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja kļūst bezjēdzīga, kad cilvēki sāk rīkoties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?
Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci.
Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas tāds, par ko tiešām ir vērts domāt, piemēram, par vīrieti?
Nu, tad viņa vienkārši novājināja, ārsts nolēma. – Darīšu visu, ko varēšu kā zinātnes pārstāvis. Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt karietes, es atmetu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja jūs varat viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes tiks valkātas šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.
Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pilnībā izmirkusi. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar zīmēšanas dēli, svilpot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.
Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.
Skicējot Aidaho kovboja figūru gudrās pusgarās biksēs un monokli stāstam, Sjū dzirdēja vairākas reizes atkārtojamu klusu čukstu. Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja atpakaļ.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulājiem lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās drūpošajiem ķieģeļiem.
Kas tas ir, mīļā? - jautāja Sjū.
"Seši," Džonsijs atbildēja tikko dzirdams. – Tagad viņi lido apkārt daudz ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.
Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.
Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
Pirmo reizi dzirdu tādas muļķības! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. – Kāds sakars vecās efejas lapām ar to, ka tev kļūs labāk? Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere man teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Taču tas nav mazāks par to, ko katrs no mums šeit, Ņujorkā, piedzīvo, braucot tramvajā vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa varētu to pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes sev.
"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tātad paliek tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.
Džonsij, mīļā, — Sjū sacīja, noliecoties pie viņas, — vai tu apsolīsi neatvērt acis un neskatīties ārā pa logu, līdz es pabeigšu darbu? Rīt man jāiesniedz ilustrācija. Man vajag gaismu, citādi es norautu priekškaru.
Vai jūs nevarat zīmēt otrā istabā? – Džonsijs vēsi jautāja.
"Es gribētu sēdēt ar jums," Sjū teica. "Turklāt es nevēlos, lai jūs skatāties uz tām stulbajām lapām."
Pastāsti man, kad pabeigsi, — Džonsija sacīja, aizverot acis, bāla un nekustīga kā nokritusi statuja, — jo es gribu redzēt, kā nokrīt pēdējā lapa. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es gribu atbrīvoties no visa, kas mani tur - lidot, lidot arvien zemāk, kā vienai no šīm nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," Sjū teica. – Man vajag piezvanīt Bermanam, es gribu viņu uzgleznot par vientuļnieku zelta ieguvēju. Es būšu tur ne ilgāk kā minūti. Skaties, nekusties, kamēr es nenākšu.
Sjū savā aptumšotajā lejas skapī atrada Bermanu, kas spēcīgi smaržo pēc kadiķa ogām. Vienā stūrī divdesmit piecus gadus uz molberta stāvēja neskarts audekls, gatavs saņemt pirmos šedevra pieskārienus. Sjū stāstīja vecajam vīram par Džonsijas fantāziju un par savām bailēm, ka viņa, viegla un trausla kā lapa, aizlidos no tām, kad vājināsies viņas trauslā saikne ar pasauli. Vecais vīrs Bermans, kura sarkanās acis bija ļoti manāmi ūdeņainas, kliedza, ņirgājoties par tik idiotiskām fantāzijām.
Kas! - viņš kliedza. - Vai tāds stulbums ir iespējams - mirt, jo no sasodītās efejas krīt lapas! Pirmo reizi dzirdu. Nē, es nevēlos pozēt tavam idiotam vientuļniekam. Kā tu ļauj viņai piepildīt galvu ar tādām muļķībām? Ak, nabaga mazā Džonsijas jaunkundze!
Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un no drudža viņai rodas visādas slimīgas fantāzijas. Ļoti labi, Bermana kungs - ja jūs nevēlaties man pozēt, tad nedariet. Bet es joprojām domāju, ka tu esi nejauks vecis... nejauks vecs runātājs.
Šeit īsta sieviete! - Bērmanis kliedza. - Kurš teica, ka es nevēlos pozēt? Ejam. Es nāku tev līdzi. Pusstundu saku, ka gribu pozēt. Mans Dievs! Šī nav vieta, kur slimot tāda laba meitene kā Džonsijas jaunkundze. Kādreiz es uzrakstīšu šedevru un mēs visi dosimies prom no šejienes. jā, jā!
Džonsijs snauda, kad viņi uzkāpa augšā. Sjū novilka aizkaru līdz palodzei un norādīja Bermanam, lai viņš ieiet otrā istabā. Tur viņi piegāja pie loga un ar bailēm skatījās uz veco efeju. Tad viņi paskatījās viens uz otru, nesakot ne vārda. Bija auksts, pastāvīgs lietus sajaucās ar sniegu. Bermans, ģērbies vecā zilā kreklā, apsēdās zelta kalnrača-vientuļnieka pozā uz apgāztas tējkannas, nevis akmens.
Nākamajā rītā Sjū pamodās pēc tam īss snaudiens, ieraudzīja, ka Džonsijs nenovāca blāvos, iepletās acis no nolaista zaļā aizkara.
"Paceliet to, es gribu paskatīties," Džonsijs pavēlēja čukstus.
Sjū nogurusi paklausīja.
Nu ko? Pēc lietusgāzes un asajām vēja brāzmām, kas nerimās visu nakti, uz ķieģeļu sienas joprojām bija redzama viena efejas lapa - pēdējā! Joprojām tumši zaļš pie kāta, bet pieskārās gar robainajām malām ar sabrukšanas un sabrukšanas dzeltenumu, tas drosmīgi karājās uz zara divdesmit pēdas virs zemes.
Šis ir pēdējais, ”sacīja Džonsijs. - Es domāju, ka viņš noteikti kritīs naktī. Es dzirdēju vēju. Viņš šodien nokrīt, tad arī es nomiršu.
Dievs ar tevi! - teica Sjū, noliecot nogurušo galvu pret spilvenu. - Padomā vismaz par mani, ja nevēlies domāt par sevi! Kas ar mani notiks?
Bet Džonsijs neatbildēja. Dvēselei, kas gatavojas doties noslēpumainā, tālā ceļojumā, viss pasaulē kļūst svešs. Džonsiju arvien vairāk pārņēma sāpīga fantāzija, jo viens pēc otra tika plosīti visi pavedieni, kas viņu saistīja ar dzīvi un cilvēkiem.
Diena pagāja, un pat krēslā viņi ieraudzīja vienu efejas lapu, kas karājās uz tās kāta uz ķieģeļu sienas fona. Un tad, iestājoties tumsai, atkal pacēlās ziemeļu vējš, un lietus nepārtraukti klauvēja pie logiem, noripot no zemā holandiešu jumta.
Tiklīdz uznāca rītausma, nežēlīgais Džonsijs pavēlēja atkal pacelt priekškaru.
Efejas lapa joprojām bija tur.
Džonsijs ilgi gulēja un skatījās uz viņu. Tad viņa piezvanīja Sjū, kura viņai uz gāzes degļa uzsildīja vistas buljonu.
"Es esmu bijusi slikta meitene, Sūdija," sacīja Džonsijs. – Šī pēdējā lapiņa noteikti bija atstāta uz zara, lai parādītu, cik es esmu pretīga. Grēks ir vēlēt sev nāvi. Tagad vari man iedot buljonu, un tad pienu un portvīnu... Lai gan nē: vispirms atnes man spoguli, un tad apsedz ar spilveniem, un es sēdēšu un skatīšos, kā tu gatavo.
Pēc stundas viņa teica:
Sudie, es ceru kādreiz uzgleznot Neapoles līci.
Pēcpusdienā ieradās ārsts, un Sjū, aizbildinoties, sekoja viņam gaitenī.
Izredzes ir vienādas," sacīja ārsts, kratīdams Sjū tievo, trīcošo roku. - Ar labu aprūpi jūs uzvarēsit. Un tagad man ir jāapciemo cits pacients lejā. Viņa uzvārds ir Bermans. Šķiet, ka viņš ir mākslinieks. Arī pneimonija. Viņš jau ir vecs un ļoti vājš, un slimības forma ir smaga. Cerību nav, bet šodien viņu nosūtīs uz slimnīcu, kur būs mierīgāks.
Nākamajā dienā ārsts sacīja Sjū:
Viņa ir ārpus briesmām. Jūs esat uzvarējis. Tagad pārtika un aprūpe - un nekas cits nav vajadzīgs.
Tajā pašā vakarā Sjū piegāja pie gultas, kur gulēja Džonsijs, priecīgi adīdams koši zilu, pilnīgi nederīgu šalli, un apskāva viņu ar vienu roku – kopā ar spilvenu.
"Man tev kaut kas jāsaka, baltā pele," viņa iesāka. - Bermana kungs šodien nomira slimnīcā no pneimonijas. Viņš bija slims tikai divas dienas. Pirmās dienas rītā durvju sargs atrada nabaga vecīti uz savas istabas grīdas. Viņš bija bezsamaņā. Viņa apavi un visas drēbes bija izmirkušas un aukstas kā ledus. Neviens nevarēja saprast, kur viņš izgāja tik briesmīgā naktī. Tad viņi atrada laternu, kas joprojām deg, kāpnes, kas bija izkustinātas no vietas, vairākas pamestas otas un paleti ar dzeltenām un zaļām krāsām. Paskaties pa logu, dārgais, uz pēdējo efejas lapu. Nebijāt pārsteigts, ka viņš nedreb un nekustas vējā? Jā, mīļā, tas ir Bermana šedevrs – viņš to uzrakstīja naktī, kad nokrita pēdējā lapa.