| Gudrais maziņš | |
Vāks, zem kura pasakas parādījās pirmajā izdevumā |
|
| Žanrs: | |
|---|---|
| Oriģinālvaloda: | |
| Rakstīšanas gads: |
1882. gada decembris - 1883. gada janvāra pirmā puse |
| Publikācija: | |
| Izdevējs: | |
| Vikiavotā | |
Radīšanas un izdošanas vēsture
Rakstīts 1882. gada decembrī - 1883. gada janvāra pirmajā pusē. Pirmoreiz publicēts 1883. gada septembrī emigrantu laikraksta “Kopējā lieta” (Ženēva) Nr. 55, 2.-4. lpp., kā pirmais numurs kopā ar pasakām “Nesavtīgais zaķis” un “Nabaga vilks” redakcijas redakcijā. virsraksts "Pasakas bērniem" ievērojamā vecumā", bez paraksta. Krievijā pirmo reizi - žurnālā “Iekšzemes piezīmes” Nr. 1, 1884, 1. lpp. 275-280 (16. janvāris). Kā grāmatu izdevums - trešais numurs bezmaksas hektogrāfa izdevumā “Sabiedriskais labums”, ar vispārīgo nosaukumu “Pasakas” un ar N.Ščedrina parakstu. Ženēvas izdevums 1883. gada laikā tika izdots astoņas reizes (pirms pasaku publicēšanas Otechestvennye zapiski) dažādos formātos (sešas reizes ar norādi par izdošanas datumu un divas reizes bez norādes). Izdevumu izplatīja Narodnaja Voljas biedri, par ko liecina zīmogs uz vairākiem saglabājušajiem eksemplāriem (“Narodnaja Voljas grāmatu aģenti”). Vienā no kolekcijas izdevumiem ar izdošanas datumu atšķirībā no visiem pārējiem ir tikai viena pasaka - “Gudrais Minnovs”.
Kritika
Pēc komentētāju un kritiķu domām, pasaka ir veltīta satīriskai kritikai par gļēvulību un gļēvulību, kas pārņēma daļu inteliģences sabiedrības noskaņojumu pēc Narodnaja Voljas sakāves.
Rakstnieks un kritiķis K. K. Arseņjevs atzīmēja, ka pasaka “Gudrais Minnovs” sasaucas ar “Ceturtais vakars” no “Pošehonska stāstiem”, kas parādījās 1883. gada “Iekšzemes piezīmju” 10. nr., kur publicists Kramoļņikovs nosoda liberāļu slēpšanos no skarbi faktiski iekļuvuši "caurumos", paziņojot, ka viņi joprojām nevarēs šādā veidā izbēgt.
Pēc tam, pamatojoties uz šo līdzību un uzskatot tās parādīšanos Krievijā 1884. gada janvārī kā pasakas pirmo publikāciju, rakstnieks Ivanovs-Razumņiks secināja, ka “Gudžona” ideja sākotnēji tika izteikta trešajā Pošehona vakarā. ”. Faktiski Kramļņikova runa “Poshekhonsky stāstos” neparedz, bet atkārto ideju par pasaku “Gudrais Minnovs”, kas jau bija uzrakstīta un publicēta ārzemju “Kopējā lietā”.
Sižets
Ak, bēdīgi slavenās progresīvās “inteliģences” gudrie nieki! Miermīlīgo renovatoru aizstāvēšana no intelektuālo radikāļu puses, kadetu partijas centrālo orgānu kārta. uz mierīgu atjaunošanos uzreiz pēc norādēm par formām, tie visi ir tipiski liberālas taktikas piemēri. Valdība sper vienu soli pa labi, un mēs divus soļus pa labi! Paskaties - mēs atkal esam legāli un miermīlīgi, taktiski un lojāli, pielāgosimies arī bez formām, vienmēr piemērosimies attiecībā pret zemiskumu! Liberālajai buržuāzijai tā šķiet reālpolitika.
V.I.Ļeņins, Valsts domes viltojums un sociāldemokrātijas uzdevumi. PSS V.I.Ļeņins, 14. sēj., lpp. 199. Arhivēts no oriģināla, laiks: 2012. gada 21. novembris.
Saskaņā ar " Enciklopēdiskā vārdnīca spārnoti vārdi un izteicieni,” Ščedrins, aizsegdams niekus, tēloja krievu liberālo inteliģenci, kurai rūp tikai izdzīvošana; ironiskā un alegoriskā nozīmē izteiciens tiek lietots, lai apzīmētu: konformists cilvēks, sociāli vai politiski pasīvs gļēvs cilvēks, kas savu konformismu paceļ filozofijas līmenī.
Filmu adaptācijas
1979. gadā režisors V. Karavajevs izdeva tāda paša nosaukuma multfilmu pēc pasakas motīviem (studija Sojuzmultfilm, ilgums 9 minūtes 23 sekundes).
Ilustrācijas
Pasaka ir daudzkārt ilustrēta, t.sk. tādi mākslinieki kā Kukryniksy (1939), Yu Severin (1978), M. Skobelev un A. Eliseev (1973)
Piezīmes
| Saltykovs-Ščedrins | |
|---|---|
| Romāni un Hronikas |
Golovļeva kungi · Stāsts par vienu pilsētu · Poshekhonskaya senatne · Monrepos patvērums |
| Pasakas | Sirdsapziņa pazudusi · Uzticīgais Trezors · Savvaļas zemes īpašnieks · Krustu ideālists · Pasaka par dedzīgu priekšnieku · Lācis provincē · Ērgļa patrons · Gudrais maziņš · Stāsts par to, kā viens cilvēks pabaroja divus ģenerāļus · Pašaizliedzīgs zaķis · Nabaga vilks · Sane Zaķis · Liberāls · Zirgs · Piedzīvojums ar Kramolnikovu · Kristus nakts · Ziemassvētku pasaka · Kaltētas raudas · Tikumi un netikumi · Maldinošais avīžnieks un lētticīgs lasītājs · Negulošā acs · Muļķis · Ram-Nepomnyashchy · Kissel · Tukša runa · Bogatyr · Kraukļa lūgumraksta iesniedzējs · Rotaļlietu biznesmeņi · Kaimiņi · Ciema ugunsgrēks · Starp citu |
| Stāsti | gadadiena · laipna dvēsele · Izlutināti bērni · Kaimiņi · Čižikova kalns |
| Esejas | Psiholoģiskā slimnīcā · Taškentas kungi · Kungs Molčalins · Provinces esejas · Sanktpēterburgas provinciāļa dienasgrāmata · Ārzemēs · Vēstules tantei · Nevainīgi stāsti · Pompadūri un pompadūri · Satīras prozā · Mūsdienu idille · Labi domātas runas |
| Komēdija | Pazukhin nāve · Ēnas |
Reiz dzīvoja maziņš. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neieķērās ne zivju zupā, ne līdakā. Viņi pasūtīja to pašu manam dēlam. — Paskaties, dēls, — vecais ķipars sacīja mirstot, — ja gribi košļāt par dzīvi, tad turi acis vaļā!
Un jaunajam dēlam bija prāts. Viņš sāka izmantot šo prātu un redzēja: lai kur viņš pagrieztos, viņš tika nolādēts. Visapkārt, ūdenī, viss lielas zivis viņi peld, un viņš ir mazākais no visiem; Jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Un viņš nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis to var pārgriezt uz pusēm ar nagiem, ūdensblusa var ierakties mugurkaulā un nomocīt to līdz nāvei. Pat brālis ods, un, redzot, ka ir noķēris odu, viss bars metīsies to aizvest. Viņi to atņems un sāks cīnīties viens ar otru, tikai viņi velti sagraus odu.
Un vīrietis? - kas tas par ļaunu būtni! Neatkarīgi no tā, kādus trikus viņš izdomāja, lai iznīcinātu viņu, mazo, velti! Un vads, un tīkli, un galotnes, un tīkls, un, visbeidzot... makšķere! Šķiet, kas var būt stulbāks par oudu? Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Un kā tās tiek uzvilktas? Visvairāk, varētu teikt, nedabiskā stāvoklī! Tikmēr tieši uz makšķeres tiek noķerti vairums ķīvīšu!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par uda. “Visvairāk uzmanieties no oud! - viņš teica, - jo, lai arī šis ir stulbākais šāviņš, bet pie mums, stulbajiem, precīzāk ir tas, kas ir stulbs. Viņi uzmetīs mums ar mušu, it kā gribētu mūs izmantot; Ja jūs to satverat, tā ir nāve mušā!
Vecais vīrs arī stāstīja, kā reiz gandrīz sasita ausi. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, tīkls bija izstiepts visā upes platumā, un tie tika vilkti pa dibenu apmēram divas jūdzes. Kaislība, cik tad zivju tika noķerts! Un līdakas, un asari, un čupiņas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekši tika izcelti no dubļiem no apakšas! Un mēs pazaudējām dēlu skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais ķipars, cieta, velkot pa upi - to nevar ne pasakā izrunāt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka tiek aizvests, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē ir līdaka, bet otrā - asari; viņš domā: nu jau nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet neaiztiek... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! Bet neviens nesaprot, kā un kāpēc viņa ieradās.
Beidzot viņi sāka aizvērt vadu spārnus, aizvilka to uz krastu un sāka mest zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir ukha. Pa smiltīm plīvo kaut kas sarkans; no viņa augšup skrien pelēki mākoņi; un bija tik karsts, ka viņš uzreiz kļuva ļengans. Bez ūdens jau ir slikti, un tad viņi padodas... Viņš dzird "ugunskurs", viņi saka. Un uz “ugunskura” uzliek kaut ko melnu, un tajā ūdens, tāpat kā ezerā, vētras laikā kratās. Tas ir “katls”, viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “zivju zupa”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Zvejnieks apgrauzdēs zivi — tā vispirms iebridīs, tad kā traka izlēks ārā, tad atkal ienirt — un klusēs. “Uhi” nozīmē, ka viņa to garšoja. Viņi sākumā spārdīja un spārdīja bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un teica: “Kas viņam, čalim, ir zivju zupai! Lai tas aug upē!” Viņš satvēra viņu aiz žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, dodas mājās ar visu savu spēku! Viņš skrēja, un viņa mazais skatījās ārā no bedres, ne dzīvs, ne miris...
Nu ko! Lai cik vecais vīrs toreiz skaidroja, kas ir zivju zupa un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram bija laba izpratne par zivju zupu!
Bet viņš, ķīniešu dēls, lieliski atcerējās ķibeles tēva mācības un pat ievilka to savās ūsās. Viņš bija apgaismots necilvēks, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. "Jums ir jādzīvo tā, lai neviens to nepamana," viņš sev sacīja, "vai citādi jūs vienkārši pazudīsit!" - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, es izdomāju sev bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits nevarētu tikt iekšā! Viņš ar degunu raka šo bedri veselu gadu un tajā laikā pārņēma tik daudz bailes, nakšņojot vai nu dubļos, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Tomēr beidzot viņš to izraka līdz pilnībai. Tīrs, glīts – tieši tik daudz, lai tajā ietilptu viens cilvēks. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad guļ cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, tad viņš izskrien no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt viņš Nodrošināsim vienu vai divus. Un, ja viņš to nesniedz, viņš izsalcis gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst un nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu.
To viņš arī izdarīja. Naktī vingroju, mēness gaisma Viņš peldēja, un dienas laikā viņš uzkāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - ko pusdienlaikā var darīt! Šajā laikā zem lapas no karstuma slēpjas ods, un zem mizas apglabājas kukainis. Uzsūc ūdeni - un sabats!
Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ pietiekami daudz, nepabeidz ēst un joprojām domā: “Vai šķiet, ka esmu dzīvs? Ak, vai rīt būs kaut kas?
Viņš aizmieg grēcīgi un miegā sapņo, ka viņam ir laimētāja biļete un viņš ar to ieguva divsimt tūkstošus. Neatcerējies sevi ar sajūsmu, viņš apgāzīsies uz otru pusi - lūk, puse purniņa izlīdusi no bedres... Ja nu tobrīd mazais kucēns atradās tuvumā! Galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un ieraudzīja: tieši pretī viņa bedrei stāv vēži. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, kaulainās acis skatās uz viņu. Ūdenim plūstot kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, joprojām trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē pirms rītausmas, tikko saldi žāvājās, miegu gaidot - skatījās, nez no kurienes turpat pie bedres stāvēja līdaka, klabinot zobus. Un viņa arī visu dienu sargāja viņu, it kā viņai būtu gana ar viņu vienu. Un viņš piemānīja līdaku: viņš neiznāca no mizas, un bija sabats.
Un tas viņam notika vairāk nekā vienu reizi, nevis divas reizes, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, drebēdams, guva uzvaras un uzvaras, katru dienu iesaucās: “Slava tev, Kungs! Dzīvs!
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: “Tēvs varēja dzīvot jokojot! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mums mazos mazuļus neiekāroja. Un, lai gan reiz viņam grasījās ieķerties ausī, kāds vecis viņu izglāba! Un tagad, kad upēs ir palielinājies zivju daudzums, ķibeles ir godā. Tāpēc šeit nav laika ģimenei, bet gan tam, kā dzīvot vienam!”
Un gudrais ķipars tā dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā karstas meitenes — viņš tikai trīc un domā tikai vienu: “Paldies Dievam! Izskatās, ka viņš ir dzīvs!
Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Ja tikai visi tā dzīvotu, upe būtu klusa!" Bet viņi to teica ar nolūku; viņi domāja, ka viņš ieteiks sevi uzslavēt - lūk, viņi saka, es esmu! Tad blīkšķ! Taču arī viņš nepadevās šim trikam un kārtējo reizi ar savu gudrību uzveica ienaidnieku mahinācijas.
Cik gadu ir pagājuši kopš simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais ķipars sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: "Ja tikai visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais zīdainis..." Nu, tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka domāt par prātu, kas viņam bija, un pēkšņi likās, ka kāds viņam čukstēja: "Galu galā, šādā veidā, iespējams, visa zivju rase jau sen būtu izmirusi!"
Jo, lai turpinātu dzimtu, vispirms ir vajadzīga ģimene, bet viņam tādas nav. Bet ar to ir par maz: lai ķiparu ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai tie tiktu audzēti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, kur viņš ir gandrīz akls no mūžīgā krēsla. Ir nepieciešams, lai dēli saņemtu pietiekamu uzturu, lai viņi neatsvešinātu sabiedrību, dalītu viens ar otru maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var uzlabot ķīniešu šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos nīkuļus, kuri baiļu traki sēž bedrēs un trīc, tic nepareizi. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz nekam nederīgi nīceņi. Viņi nevienam nedod ne siltumu, ne aukstumu, ne godu, negodu, slavu, neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd.
Tas viss šķita tik skaidri un nepārprotami, ka pēkšņi viņam sākās kaislīgas medības: "Es izrāpos no bedres un peldēšu kā zelta acs pāri visai upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un viņš sāka mirt, trīcēdams. Viņš dzīvoja - viņš trīcēja, un viņš nomira - viņš trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi prieki viņam bija? Kuru viņš mierināja? Kam jūs sniedzāt labu padomu? Kam laipns vārds teica? Kuru tu patvēri, sasildīji, pasargāji? Kurš par viņu ir dzirdējis? Kurš atcerēsies tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Pat tagad: nāve ir viņa degunā, un viņš joprojām trīc, viņš nezina, kāpēc. Viņa bedre ir tumša, saspiesta, nav kur pagriezties, tajā nevar ieskatīties ne saules stars, un no siltuma nav ne smakas. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, guļ un gaida: kad beidzot bads atbrīvos viņu no nederīgas esamības?
Viņš dzird, kā citas zivis skraida garām viņa bedrei - iespējams, tāpat kā viņš, žagatas, un neviena no tām par viņu neinteresējas. Nenāks prātā neviena doma: "Ļaujiet man pajautāt." gudrais minnow"Kā viņam izdevās nodzīvot vairāk nekā simts gadus, lai viņu neaprītu līdaka, nesaspiestu vēži ar nagiem un nenoķertu makšķernieks ar āķi?" Viņi peld garām un, iespējams, pat nenojauš, ka šajā bedrē gudrais ķipars pabeidz savu dzīves procesu!
Un kas ir pats aizvainojošākais: es pat neesmu dzirdējis, ka kāds viņu nosauktu par gudru. Viņi vienkārši saka: "Vai esat dzirdējuši par dunci, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, nevienam nedala maizi un sāli un tikai glābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un negodu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Tā viņš izklīdināja prātu un aizmiga. Tas nozīmē, ka viņš ne tikai snauda, bet arī jau bija sācis aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, un vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un šeit viņam bija tāds pats vilinošs sapnis. It kā vinnējis divsimt tūkstošus, pieaudzis par pusaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām pilnībā izlīda no bedres un iesprūda.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži saspiesti ar nagi, vai viņš pats nomira no savas nāves un izpeldēja virspusē - liecinieku šim gadījumam nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kas gan tas par saldumu līdakai norīt slimu, mirstošu un vēl jo vairāk “gudru”?
Reiz dzīvoja "apgaismots, mēreni liberāls" maziņš. Gudri vecāki, mirstot, novēlēja viņam dzīvot, skatoties uz abiem. Gudžonis saprata, ka viņam draud nepatikšanas no visur: no lielām zivīm, no kaimiņu mīklām, no vīrieša (viņa paša tēvs reiz bija gandrīz ievārījies ausī). Gudžonis ierīkoja sev bedrīti, kurā neviens, izņemot viņu, nevarēja ietilpt, naktīs izpeldēja pēc ēdiena un pa dienu “trīcēja” bedrē, negulēja pietiekami daudz, bija nepietiekams uzturs, bet darīja visu iespējamo, lai aizsargātu savu. dzīvi. Minnow ir sapnis par laimētu biļeti 200 tūkstošu vērtībā. Vēži un līdakas viņu gaida, taču viņš izvairās no nāves.
Ģimenei nav ģimenes: "viņš vēlētos dzīvot viens." “Un gudrais ķipars tā dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā karstas meitenes — viņš tikai trīc un domā tikai vienu: “Paldies Dievam! šķiet, ka ir dzīvs! Pat līdakas slavē ķiparu par mierīgo uzvedību, cerot, ka tas atslābs un to apēdīs. Gudrais nepakļaujas nevienai provokācijai.
Gudgeon dzīvoja simts gadus. Pārdomājot līdakas teikto, viņš saprot, ka, ja visi dzīvotu tāpat kā viņš, mīļi pazustu (nevar dzīvot bedrē un ne savā dzimtajā elementā, ir jāēd normāli, jāveido ģimene, jāsazinās ar kaimiņiem). Dzīve, ko viņš vada, veicina deģenerāciju. Viņš pieder pie "bezjēdzīgajiem ļaudīm". "Viņi nevienam nedod siltumu vai aukstumu, nevienam nedod godu vai negodu, ne slavu, ne neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd." Gudgeon vienreiz dzīvē nolemj izlīst no savas bedres un normāli peldēt pa upi, taču nobīstas. Pat mirstot, žagars trīc. Nevienam par viņu nerūp, neviens neprasa padomu, kā nodzīvot simts gadus, neviens viņu nesauc par gudru, drīzāk par “mēmu” un “naidīgu”. Beigu beigās ķipars pazūd Dievs zina, kur: galu galā pat līdakām tas nav vajadzīgs, slimām, mirstošām un pat gudrām.
Reiz dzīvoja kāds gudrs minkulis. Šīs maziņas vecāki bija gudri, un, kad viņiem pienāca laiks nomirt, viņi novēlēja viņam dzīvot, bet sekot līdzi. Viņš saprata, ka viņam visapkārt un visur draud nepatikšanas.
Tad ķipars nolēma uztaisīt sev bedri, lai ziņkārības dēļ tur neviens neiederētos, izņemot ķiparu. Sagadījās tā, ka naktī viņš izpeldēja pabarot, bet pa dienu palika bedrē un atpūtās. Tāpēc ķipars neguva pietiekami daudz miega, nepabeidza ēst un rūpējās par savu dzīvību, cenšoties.
Ģimenes viņam nav, bet gudrais ķipars nodzīvoja simts gadus papildu gadi. Viņš bija viens visā pasaulē un drebēja. Un viņam nebija ne draugu, ne radu. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku un nedzenā meitenes. Gudžēns trīc un priecājas, ka ir dzīvs.
Līdakas slavē ķiparu par mierīgo uzvedību un gaida, kad tas atslābs, tad apēdīs. Bet ķipars nepadodas nevienai pierunāšanai. Gudžonis domā, ka, ja visi dzīvotu kā viņš, ķibeles nebūtu. Viņš pieder pie bezjēdzīgajiem sēkļiem. No tādiem mīļiem nevienam nav nekāda labuma, ne apkaunojuma, ne apkaunojuma, viņi tikai dzīvo un ēd par velti.
Gudgeon nolēma izrāpties no bedres un peldēt lejup pa upi. Bet tas ir biedējoši. Neviens par viņu nerūpējas. Un neviens viņu nesauc par gudru. Pēkšņi pazūd Dievs zina kur, un līdakām viņš nav vajadzīgs, slims un mirstošs, bet joprojām gudrs.
Reiz dzīvoja maziņš. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neieķērās ne zivju zupā, ne līdakā. Viņi pasūtīja to pašu manam dēlam. "Paskaties, dēls," sacīja vecais zīdainis, mirstot, "ja gribi sakošļāt savu dzīvi, tad turi acis vaļā!"
Un jaunajam dēlam bija prāts. Viņš sāka izmantot šo prātu un redzēja: lai kur viņš pagrieztos, viņš tika nolādēts. Visapkārt ūdenī peld visas lielās zivis, un viņš ir mazākais no visiem; Jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Un viņš nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis to var pārgriezt uz pusēm ar nagiem, ūdensblusa var ierakties mugurkaulā un nomocīt to līdz nāvei. Pat viņa brālis ķibeles - un, kad viņš redzēs, ka ir noķēris odu, viss bars metīsies to aizvest. Viņi to atņems un sāks cīnīties viens ar otru, tikai viņi velti sagraus odu.
Un vīrietis? - kas tas par ļaunu būtni! neatkarīgi no tā, kādus trikus viņš izdomāja, lai iznīcinātu viņu, mazo, veltīgi! Un vads, un tīkli, un galotnes, un murds, un, visbeidzot... zivis! Šķiet, kas var būt stulbāks par oudu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Un kā tās tiek uzvilktas?.. visvairāk, varētu teikt, nedabiskā pozā! Tikmēr tieši uz makšķeres tiek noķerta lielākā daļa mīnusu!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par uda. “Visvairāk uzmanieties no oud! - viņš teica, - jo, lai arī šis ir stulbākais šāviņš, bet pie mums, stulbajiem, precīzāk ir tas, kas ir stulbs. Viņi uzmetīs mums ar mušu, it kā gribētu mūs izmantot; Ja jūs to satverat, tā ir nāve mušā!
Vecais vīrs arī stāstīja, kā reiz gandrīz sasita ausi. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, tīkls bija izstiepts visā upes platumā, un tie tika vilkti pa dibenu apmēram divas jūdzes. Kaislība, cik tad zivju tika noķerts! Un līdakas, un asari, un čupiņas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekši tika izcelti no dubļiem no apakšas! Un mēs pazaudējām dēlu skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais zīdainis, cieta, velkot pa upi – to nevar ne pasakā izrunāt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka tiek vests, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē ir līdaka, bet otrā - asari; viņš domā: nu jau nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet neaiztiek... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! bet kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Beidzot viņi sāka aizvērt vadu spārnus, aizvilka to uz krastu un sāka mest zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir ukha. Pa smiltīm plīvo kaut kas sarkans; no viņa augšup skrien pelēki mākoņi; un bija tik karsts, ka viņš uzreiz kļuva ļengans. Bez ūdens jau ir slikti, un tad viņi padodas... Viņš dzird "ugunsgrēku," viņi saka. Un uz “ugunskura” uzliek kaut ko melnu, un tajā ūdens, tāpat kā ezerā, vētras laikā kratās. Tas ir “katls”, viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “zivju zupa”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Kad makšķernieks ietriec zivi, tā vispirms iegrims, tad kā traka izlēks ārā, tad atkal ienirt un klusēs. “Uhi” nozīmē, ka viņa to garšoja. Viņi sākumā spārdīja un spārdīja bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un teica: “Kas viņam, čalim, ir zivju zupai! lai tas aug upē!” Viņš satvēra viņu aiz žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, dodas mājās ar visu savu spēku! Viņš skrēja, un viņa mazais skatījās ārā no bedres, ne dzīvs, ne miris...
Nu ko! Lai cik vecais vīrs toreiz skaidroja, kas ir zivju zupa un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram bija laba izpratne par zivju zupu!
Bet viņš, ķīniešu dēls, lieliski atcerējās ķibeles tēva mācības un pat uzzināja tās uz savām ūsām. Viņš bija apgaismots necilvēks, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. "Jums ir jādzīvo tā, lai neviens to nepamana," viņš sev sacīja, "vai citādi jūs vienkārši pazudīsit!" - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, es izdomāju sev bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits nevarētu tikt iekšā! Viņš ar degunu raka šo bedri veselu gadu un tajā laikā pārņēma tik daudz bailes, nakšņojot vai nu dubļos, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Tomēr beidzot viņš to izraka līdz pilnībai. Tīrs, glīts – tieši tik daudz, lai tajā ietilptu viens cilvēks. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad guļ cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, tad viņš izskrien no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt viņš Nodrošināsim vienu vai divus. Un, ja viņš to nesniedz, viņš izsalcis gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst un nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu.
To viņš arī izdarīja. Naktīs viņš vingroja, peldējās mēness gaismā, bet pa dienu iekāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā zem lapas no karstuma slēpjas ods, un zem mizas apglabājas kukainis. Uzsūc ūdeni - un sabats!
Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ pietiekami daudz, nepabeidz ēst un joprojām domā: “Vai šķiet, ka esmu dzīvs? ak, vai rīt būs kaut kas?
Viņš aizmieg, grēcīgi, un miegā sapņo, ka viņam ir laimesta biļete un ar to viņš laimēja divsimt tūkstošus. Neatcerējies sevi ar sajūsmu, viņš apgāzīsies uz otru pusi - un, lūk, puse purna ir izlīdusi no bedres... Ja nu tobrīd mazais kucēns atradās tuvumā! Galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un ieraudzīja: tieši pretī viņa bedrei stāv vēži. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, kaulainās acis skatās uz viņu. Ūdenim plūstot kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, joprojām trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē pirms rītausmas, tikko saldi žāvājās, miegu gaidot - skatījās, nez no kurienes turpat pie bedres stāvēja līdaka, klabinot zobus. Un viņa arī visu dienu sargāja viņu, it kā viņai būtu gana ar viņu vienu. Un viņš piemānīja līdaku: viņš neiznāca no bedres, un bija sabats.
Un tas viņam notika vairāk nekā vienu reizi, nevis divas reizes, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, drebēdams, guva uzvaras un uzvaras, katru dienu iesaucās: “Slava tev, Kungs! dzīvs!
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: “Tēvs varēja dzīvot jokojot! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mums mazos mazuļus neiekāroja. Un, lai gan reiz viņam grasījās ieķerties ausī, kāds vecis viņu izglāba! Un tagad, kad upēs ir palielinājies zivju daudzums, ķibeles ir godā. Tāpēc šeit nav laika ģimenei, bet gan tam, kā dzīvot vienam!”
Un gudrais sīcis tā dzīvoja pārāk daudzus simtus gadu. Viss trīcēja, viss trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne arī neviens viņam nav. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā karstas meitenes - viņš tikai trīc un domā tikai vienu: “Paldies Dievam! šķiet, ka ir dzīvs!
Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Ja tikai visi tā dzīvotu, upe būtu klusa!" Bet viņi to teica ar nolūku; viņi domāja, ka viņš ieteiks sevi uzslavēt - lūk, viņi saka, es esmu! tad blīkšķ! Taču arī viņš nepadevās šim trikam un kārtējo reizi ar savu gudrību uzveica ienaidnieku mahinācijas.
Cik gadu ir pagājuši kopš simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais minnulis sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: "Ja tikai visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais zīdainis..." Nu, tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka domāt par prātu, kas viņam bija, un pēkšņi likās, ka kāds viņam čukstēja: "Galu galā, šādā veidā, iespējams, visa zivju rase jau sen būtu izmirusi!"
Jo, lai turpinātu mazo ģimeni, vispirms jums ir vajadzīga ģimene, un viņam tādas nav. Bet ar to ir par maz: lai ķīniešu ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai tie augtu savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, kur viņš ir gandrīz akls no mūžīgā krēsla. Ir nepieciešams, lai dēli saņemtu pietiekamu uzturu, lai viņi neatsvešinātu sabiedrību, dalītu viens ar otru maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var uzlabot ķīniešu šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos nīkuļus, kuri baiļu traki sēž bedrēs un trīc, tic nepareizi. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz nekam nederīgi nīceņi. Viņi nevienam nedod ne siltumu, ne aukstumu, ne godu, negodu, slavu, neslavu... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd.
Tas viss šķita tik skaidri un nepārprotami, ka pēkšņi viņam sākās kaislīgas medības: "Es izrāpos no bedres un peldēšu kā zelta acs pāri visai upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un viņš sāka mirt, trīcēdams. Viņš dzīvoja un trīcēja, un viņš nomira - viņš trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi prieki viņam bija? Kuru viņš mierināja? Kam jūs sniedzāt labu padomu? Kam tu teici labu vārdu? kuru tu patvēri, sasildīji, pasargāji? kurš par viņu ir dzirdējis? kurš atcerēsies tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Pat tagad: nāve ir viņa degunā, un viņš joprojām trīc, viņš nezina, kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs, šaurs, nav kur pagriezties, tajā nevar ieskatīties ne saules stars, un no siltuma nav ne smakas. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, guļ un gaida: kad beidzot bads atbrīvos viņu no nederīgas esamības?
Viņš dzird, kā citas zivis skraida garām viņa bedrei - iespējams, tāpat kā viņš, žagatas, un neviena no tām par viņu neinteresējas. Nenāks prātā neviena doma: “Ļaujiet man pajautāt gudrajam mazajam, kā viņam izdevās nodzīvot pārāk daudzus simtus gadu bez līdakas norīšanas vai vēžu nogalināšanas ar nagiem, vai zvejnieka noķert ar āķis?" Viņi peld garām un, iespējams, pat nenojauš, ka šajā bedrē gudrais sīcis pabeidz savu dzīves procesu!
Un kas ir pats aizvainojošākais: es pat neesmu dzirdējis, ka kāds viņu nosauktu par gudru. Viņi vienkārši saka: "Vai esat dzirdējuši par dunci, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, nevienam nedala maizi un sāli un tikai glābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un negodu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Tā viņš izklīdināja prātu un aizmiga. Tas nozīmē, ka viņš ne tikai snauda, bet arī jau bija sācis aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, un vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un šeit viņam bija tāds pats vilinošs sapnis. It kā vinnējis divsimt tūkstošus, izaudzis par veselu puslaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām pilnībā izlīda no bedres un iesprūda.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži saspiesti ar nagi, vai viņš pats nomira no savas nāves un izpeldēja virspusē - liecinieku šim gadījumam nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kāds saldums ir līdakai norīt slimu, mirstošu ķiparu, un turklāt gudrs?
Vienā upē dzīvoja ķipars, kurš no visa baidījās. Vairāk vecais tēvs pirms nāves līdakas mutē viņš viņam mācīja, ka zīdaiņi ir mazas zivtiņas un no visa jābaidās un jāklanās visiem: līdakām, vēžiem un karūsām. Tā viņš dzīvoja pēc tēva pavēles, baidījās no visa, neprecējās, viņam nebija bērnu, jo arī no tā baidījās. Viņš visus brīdināja, ka jādzīvo piesardzīgi, uzmanīgi, it kā viltīgi.Un mūsu gudrais ķipars nodzīvoja simts gadus, jo viņš rūpējās par savu vientuļo dzīvi. Vecumdienās viņš nolēma apņemties drosmīga rīcība: pa dienu peld pa upi, bet nobīstas un atkal atgriežas savā bedrē. Tur viņš nomirst, saprotot, ka viņa dzīve ir pilnīgi bezjēdzīga, un, ja visas zivis uzvestos kā viņš, tās visas jau sen būtu izmirušas. Un galu galā viņš pazūd no bedres nezin kur, jo pat plēsīgās zivis vairs negribēja viņu ēst, sauca par "naidīgo" un "mēmu".