Rakstnieka grāmatas ir daudzsējumu pasaulīgās gudrības enciklopēdija [video]
Mainīt teksta lielumu: A A
Pēc viņas darbu motīviem uzņemtas desmitiem filmu. Federiko Fellīni, izlasījis viņas grāmatu, teica: “Cik labs talants. Viņa dzīvi uztver nevis kā pārbaudījumu, bet gan kā svētību.
Un viņa pati - it kā tas viss nebūtu par viņu. "Agrāk es biju veltīgs, bet tagad vairs neesmu." Viņa viegli atzīstas, ka nav bijusi kristāla uzticīga savam vīram, un tas ir abpusēji: “Zini, mans vīrs nekad mani nepameta. Manu personīgo romānu varoņi mani pameta, tas notika. Un es uztraucos. Bet ne daudz, jo mājās viss ir kārtībā...”
Abi zaudēja: gan sieva, gan saimniece
Bet tomēr viņas dzīvē bija romantika, par kuru viņa bija ļoti noraizējusies. Viņa varonis bija režisors Georgijs Danelia. Viņa sāncense ir Danēlijas laulātā sieva aktrise Ļubova Sokolova. Par šo trīsstūri ir bijis daudz tenku. Īpaši pēc filmas “Mimino”, pie kuras Tokareva un Danēlija strādāja kopā (tāpat kā daudzi citi). Vispār viņi tenkoja un aizmirsa. Georgijs Nikolajevičs palika ģimenē. Un dažus gadus vēlāk viņš pēkšņi pameta Sokolovu par trešo - jauno VGIK studenti Gaļinu. Kā tas bieži notiek: vīrietis piedzīvo aizraušanos ar savu saimnieci un tikpat spēcīgu vainas sajūtu pret sievu. Un - diemžēl - tas pazūd pavisam jauna sieviete. Pēc ceturtdaļgadsimta Gaļina intervijā atzina, ka Sokolova reaģēja mierīgi: “Ļuba sakravāja mantas un pārcēlās uz dzīvokli Sokolā. Viktorija Tokareva uzstādīja skatuves... Uzzinājusi, ka Georgijs Nikolajevičs mani prec, viņa viņam kliedza: “Viņai ir dēls! Viņa joprojām ir tā mazā lieta! Galu galā viņa ir neglīta! Viktorija žurnālistiem stāstīja par saviem iepazīšanās gadiem ar Danēliju, bagātīgi izsakot komplimentus par viņa talantu un šarmu. Un par šķiršanos no viņa - vienmēr ir klusums. Acīmredzot šis stāsts kā sarūsējusi nagla iespiedās rakstnieka sirdī. Un nesen Viktorija Samoilovna nolēma izvilkt šo “naglu”: viņa uzrakstīja stāstu “Koks uz jumta”, kurā viņa izdarīja diezgan lielu spiedienu uz dažiem drāmas dalībniekiem.
Par “Koku uz jumta”: es apstrādāju zemes gabalus ar galvu
Vai esi izlasījis? Kā tev patīk?
- Kā vienmēr, brīnišķīgi. Un filmas “Koks uz jumta” varonei bija īsts prototips? (Es dodu mājienu uz Ļubovu Sokolovu - galvenā varoņa prototipu.)
Bija tāda sieviete.
- Slavenā aktrise?
Var būt. Bet es neko neteikšu.
Tagad Tokareva kategoriski atsakās apspriest savas attiecības ar Danēliju un viņa ģimeni. Un reiz, 1998. gadā, intervijā Sanktpēterburgas izdevumam viņa gandrīz identiski pārstāstīja vairākas epizodes no filmas “Koks uz jumta”.
Mēs sākām ar viņu strādāt... (Scenārijs pēc Tokareva un Danēlijas stāsta "Diena bez meliem" motīviem tika pabeigts kopā, un tā mēs iepazināmies. - Autors)
- Vai nesākāt skūpstīties uzreiz?
Nē, ne pirmajā dienā, apmēram desmitajā. Sākumā bijām pacietīgi. Danēlija toreiz bija tik spilgti talantīga, ka mēs sēdāmies pie darba, un man likās, ka mākoņi šķiras, ārā nāk saule un visu apkārt pārplūda priecīga gaisma. Pabeidzām – saule paslēpās aiz mākoņiem, un viss apkārt atkal kļuva pelēks un neinteresants. Tā ir tāda lieta – ne katrs talants tev piestāv, pat ja tas ir trīskāršs talants. Un tad mēs skatījāmies uz pasauli ar tām pašām acīm. Tici man, manā dzīvē ir bijis daudz, bet šīs piecpadsmit dienas noteikti ir vislaimīgākās, tik žilbinoši saulainas, ka tu kļūsi traks.
“Toreiz Danēlija bija spēcīgā mātes ietekmē. Viņa teica: strādāt ar Viku ir labi. Kad es nonācu pie viņiem, tie bija svētki, svētki. Visi bija tik priecīgi mani ieraugot un man cepa cepeškrāsnī tītaru. Ļuba Sokolova, Danēlijas sieva, man jautāja: kāda gaļa jums garšo vairāk - balta vai melna? Melnā ir kājas, bet balta ir krūtis. Man šķita, ka baltais ir jāuzskata par labu, bet melnais - par sliktāku. Un es pieticīgi teicu: es gribētu melnu, lūdzu. Izrādījās, ka kājas ir kārums.”
Cilvēki man parasti jautā: kur tu ņem savus stāstus? Es saku: es pieņemu apkārtējā realitāte, bet es to apstrādāju ar galvu. Tas ir, es nerakstu visu, ko redzu. Es veidoju kaut ko no vēstures, ko varu novērot. Rakstnieks ir mazliet sludinātājs. Bet, lai draudzei nebūtu garlaicīgi, jāraksta interesanti. Galu galā, kas ir radošā rakstīšana? Tas ir informācijas pārsūtīšanas instinkts.
Sieva nav siena
– Vai šo grāmatu var nosaukt par biogrāfiskāko?
Rakstnieks parasti izmanto savu dzīvi. Mana dvēsele ir izkaisīta visās grāmatās.
- Un šeit galvenais varonis(prototips - Georgijs Danelia - Autors). Jūs ļoti smalki un precīzi raksturojat vīrieša stāvokli, kurš plosās starp jūtām un pienākumu. Man tā notika ar manu tēti.
Nu, kas gan ir sieviete bez vīrieša? Kā var rakstīt par sievieti un nerakstīt par vīrieti? Tas ir neticami.
– Vai esat kādreiz domājuši par šķiršanos un jaunas dzīves sākšanu?
Ak, ziniet, šīs domas, protams, apciemoja gan mani, gan vīru. Mēs, protams, dažreiz vēlējāmies citu likteni. Bet viņš neatrada nevienu labāku par mani. Un es neesmu atradis nevienu labāku.
– Jūs apprecējāties ļoti agri un visu mūžu esat kopā.
Jā. Man bija 18 gadi un es iemīlējos. Ko domāt! Es dzīvoju Ļeņingradā. Un viņš tur ieradās komandējumā, lai apciemotu mūsu draugu, un šis draugs teica manai mātei: “Lai meita aizved viņu uz teātri...” Un tad mēs ieraudzījāmies... Ak, cik viņš bija skaists! Kad viņš paskatījās uz mani ar savām zilajām, milzīgajām acīm... Un viņam bija arī bikses ar pīpēm. Un zābaki, viņi to sauc par "uz mannas"... tāda gumija... es pat neticēju savām acīm! Tāda greznība! Mannas zābaki, lielas acis... Tarzānisks... Mīlestība no pirmā acu skatiena!
- Un viņš arī? Viņš arī no pirmā acu uzmetiena?
Var būt. Esmu iekšā agrā jaunība Man ļoti patika. Es nezinu, vai es biju skaista, bet es vienmēr skatījos uz sevi. Ejot pa ielu, skatījos uz atspulgu skatlogos. Un, kad es sēdēju mājās, es vienmēr pagriezu kaklu un paskatījos spogulī. Nu, man bija 18 gadi. Es laikam biju gatava mīlestībai. Daba dod iespējas jaunībā... Tā nu es viņu ieraudzīju, apstulbu un apprecējos. Un, ja es būtu tur gaidījis vēl piecus septiņus gadus, es jau būtu sācis to šķirot. Es jau beigtu būt stulba.
- Bet tev ir skaista meita, tagad mazbērni...
Bet! Bet man ir grāmatas! Un jūs visi esat kaut kādas muļķības!
- Es arī iemīlējos 16 gados, bet man bija bail precēties.
Cik tev tagad ir gadu?
Zini ko... Es teikšu tā: no savas pieredzes jaukas meitenes, viņi sēž un kaut ko gaida. Viņi sagaida, ka viņu mājās ieradīsies liela mīlestība. Un citas, tādas dziļjūras haizivis, kurām zobi ir trīs rindās, šīs peld savos ūdeņos un nokož, ko vajag... Ja tu sēdēsi un gaidīsi, neviens tev neko nesūtīs! Lai gan velns zina! Ko darīt, ja viņš to nosūta? Bet vīriešiem patīk sievietes ar personisku iniciatīvu. Kad viņa nāk viņam virsū kā sitošs auns. Bieži vien vīriešiem nav laika un vēlēšanās rūpēties. Un viņi nav pārliecināti. Un tad viņš nāk pie jums: viņš izliek krūtis uz priekšu kā ieročus - un ar tiešu spiedienu! Tāpēc izmēģiniet šo. Tu tūlīt apprecēsies!
- Vienreiz mēģināju, neizdevās. Nolēmu, ka labāk nedarīšu... Tas ir pretīgi.
Pretīgi... Ārkārtējos gadījumos var dzemdēt no pirmās, kas pagadās. Nedzērājs.
- Ej sameklē šo nedzērāju... Un neprecēto.
Viss kārtībā, tava sieva nav siena!
Nevar piespiest savu direktora vīru mazgāt traukus!
- Kāda ir jūsu vīra profesija?
Kaut kas saistīts ar metāliem. Viņš ir ļoti labs speciālists. Un es negribētu palikt aiz rakstnieka vai režisora. Pirmkārt, mums būtu sāncensība, konkurence. Otrkārt, es nevarētu precēties ar vidusmēra rakstnieku. Man vajag Gabrielu Garsiju Markesu vai Juriju Nagibinu vai kādu tamlīdzīgu...
- Gabalpreces.
Jā. Un, ja viņš būtu tāda prece, viņš nedzīvotu pie manis nevienu minūti. Man, piemēram, nepatīk mazgāt traukus. Tātad viņam vajadzēja. Es nevaru iedomāties, ka Markess mazgās traukus. Kāds draugs man teica ļoti labi: "Jums ir tik spēcīga laulība, jo jums un jūsu vīram ir vienādi trūkumi." Priekšrocības: tie sakrīt visos gadījumos, tāpat kā pirmā asins grupa ar jebkuru citu grupu. Bet, kad trūkumi sakrīt, tā ir ilga mūža atslēga.
- Bet viņš ir skaists... Vai ar kaut ko tādu nav grūti?
Tas ir atkarīgs no tā, kā viņš jūtas pret savu izskatu. Mans vīrs ir mierīgs. Un tad mana meita viņam ir ļoti līdzīga, un viņa ir arī ļoti skaista. Atvainojiet, ka tā teicu.
- Nu, kāpēc gan to nepateikt, ja tā ir taisnība?
Bet, redz, nozīme ir arī gēniem – no kādas ģimenes ir vīrietis. Ja viņa vecāki šķīrās, ja viņam ir iespēja nolēkt, tad viņš nolēks. Tas ir viņa gēnos. Kā par sevi saka Končalovskis: man ir neticības gēns. Viņam bija astoņas sievas, un dažreiz viņš par saviem bērniem uzzināja pa telefonu. Automātiskais atbildētājs viņam teica, ka viņa bērnam jau ir 16 gadi. Tā cilvēks ir ģenētiski veidots. Tāpēc vienmēr jāskatās, no kuras ģimenes, no kā ir tēvs un māte. Un, kad tētis, mamma, jūs zināt, kā senos laikos, šī lojalitāte viņiem ir reliģija.
– Vispār tev vajag stabilitāti ģimenē?
Nezinu... Stabilitāte ir garlaicīga. Oļešai ir romāns "Nav dienu bez līnijas". Un es zinu cilvēkus, kuri nevar dzīvot bez mīlestības. Ne dienu bez mīlestības. Pastāvīga iemīlēšanās. Vīrā, tā vīrā. Ja ne vīram, tad ne vīram. Stabilitāte arī padarīs jūs traku. Es nezinu, es dievinu iemīlēšanās stāvokli. Asinis plūst pavisam savādāk. "Es jebkurā brīdī esmu gatavs jūsu labā veikt nepārspējamu spēku." Tas ir Puškins.
Fellīni dzirdēja komandiera soļus...
– Starp citu, jūs bijāt personīgi pazīstams ar Federiko Fellīni. Viņš uzaicināja jūs ciemos. Es lasīju Romiešu brīvdienas. Kā tevi izlaida uz Itāliju? Padomju laikos.
Nē, mēs ceļojām pēc perestroikas. Bet vēl pirms perestroikas biju Itālijā, par to ir mans stāsts “Sentimentālais ceļojums”. Es rakstīju par to, kā viens puisis mūsu grupā aizbēga.
- Kāpēc šie paši kaklasaites nepamanīja...
Un, lai aizsegtu viņu acis, viņš sāka mani pieskatīt. Domājams, ka viņš ir kaislīgs, un viņi nolēma, ka viņš ir kaislīgs, viņš nekur nebrauks! Izrādās, ka viņš nemaz nebija ieinteresēts. Viņš vienkārši gribēja aizbēgt! Un tāpēc viņš izmantoja mani saviem mērķiem.
- Ko tu domā par Fellīni?
Pēc tam, kad mēs viņu satikām, viņš nomira sešus mēnešus vēlāk. Pirmkārt, viņš bija vecs vīrs. Un, otrkārt, man likās, ka viņš dzirdēja šos komandiera soļus... Viņš sajaucās un paskatījās sev priekšā... Tas bija jūtams...
Todorovskis bija brīnišķīgs znots!
- Jūs vienmēr slavējāt savu znotu Valēriju Todorovski, un tagad viņš un jūsu meita izšķīrās...
Viņš mani pameta ar diviem mazbērniem. Viņš pats ir harizmātisks cilvēks. Viņš runā ļoti labi un ir ļoti gudrs. Un tas viss tika nodots bērniem. Viņi ir ļoti harizmātiski, gudri un skaisti. Es domāju, ka neviens man nevarēja izdarīt vairāk! Atstājiet kvalitatīvus, foršus, tīrasiņu mazbērnus. Vai jūs saprotat? Kas attiecas uz znota funkciju, tad znots parasti ir mainīgs lielums. Tagad viens znots, un tad, skat, otrs znots... Otrs arī ļoti jauks. Tāpēc nav ko nožēlot, attiecības vienkārši ir ieguvušas jaunu kvalitāti. Tagad es viņu slavēju vēl vairāk. Viņš izrādījās apbrīnojami pieklājīgs cilvēks un izšķīrās tik grezni, ka, kā saka, Dievs svētī visus.
Pirmkārt, tas ir inteliģents. Otrkārt, viņš nevienu neaizmirsa. Tas visus velk uz leju finansiāli.
Redziet, viņš paņēma līdzi visu slikto, bet atstāja visu brīnišķīgo. Un viņš rūpējas par bērniem daudz labāk nekā toreiz. Tagad viņam ir laiks tiem. Un tad doma par šo šķiršanos viņam joprojām nepiederēja.
Par kolēģiem
Bez talanta nekas nesanāks. Vismaz sēdēt no rīta līdz vakaram. Un dažreiz jūs pat nezināt, ka jums ir šis talants, un tad kādu dienu tas parādīsies. Kā stāstīja Tolstaja, 37 gadu vecumā viņa apsēdās, nolaida galvu un kļuva par rakstnieci.
- Nu, Darijai Doncovai ir apmēram četrdesmit.
Viņa man ir ļoti mīļa pati par sevi, viņa ir ļoti maigs cilvēks, ļoti draudzīga, ja ar viņu runā, es gribu tā dzīvot, bet es nemāku lasīt. Lai gan man ir liels prieks par viņu, par to, ka viņa strādā tik auglīgi. Zini ko: humors parasti ir galvenais. Cilvēkā ir divas galvenās īpašības – inteliģence, kas būtu jauki, ja tāda būtu. Katram gadījumam. Un humors. Tas arī ir prāta īpašums. Ir tāds vārds – asprātība. Tikai inteliģence un ass prāts. Bet man nav daudz prāta.
- Nu pareizi...
Ziniet, ir nopietni intelektuāļi un rakstnieki. Es viņiem nepiederu. Es esmu draugs ar Uļitskaju. Es nevaru teikt, ka es ar viņu bieži sazinos, bet katru reizi, kad es viņu redzu, es priecājos. Jo viņa ir talantīgs, cēls un inteliģents cilvēks. Man ir vairāk humora, bet viņai vairāk inteliģences. Es neesmu skaudīgs.
x HTML kods
Viktorija Tokareva: Stabilitāte attiecībās var arī padarīt jūs traku. Viktorija Tokareva 22. aprīlī video pārraides laikā atbildēja uz lasītāju jautājumiem.
Šis stāsts notika pirms apmēram trīsdesmit gadiem, nedaudz vairāk nekā simts kilometrus no manas dzīvesvietas. dzimtā pilsēta, Taškentā. Mans onkulis pēc tam apprecējās ar nodevīgu sievieti ar bērnu. Kāpēc mānīgs? Jā, jo visas vientuļās sievietes ar bērniem ir nodevīgas. Taču arī sievietes bez bērniem ir mānīgas. Es varu teikt tā - es pats neesmu vīrietis.
Tātad šīs sievietes bērns izrādījās visjaukākā, elfiskā meitene Aļonka ar lielām acīm zila krāsa. Viņa toreiz bija tikai trīs gadus jaunāka par mani, un kaut kas man liecina, ka pat šodien viņa ir nedaudz jaunāka par mani. Bet par to tagad nav runa. (ar)
Tā nu onkulis aizveda elfu meiteni uz Taškentu. Jāsaka, ka tur nebija nekā dīvaina, mūsu krāšņās pilsētas iedzīvotāji brauca uz kaimiņrepublikas galvaspilsētu, daži retāk un daži biežāk. Taškentā bija cirks, bija metro, Ganga veikals un slavenais Alai Bazārs. Pieņemsim, ka mums bija tirgus, un pat ne viens. Bet cirks un it īpaši metro mums nav tāda pasaka.
Un tā, aizbraukuši līdz vajadzīgajai stacijai, mani radi iznāk virszemē zem vasaras saules. Un tuvumā ir paplātes ar grāmatām, un apkārt ir daudz cilvēku. Galu galā toreiz mēs bijām lasošākā valsts pasaulē no Maskavas līdz Kuškai.
Un tad sākās kaut kas, par ko es rakstu. Aļonka ieraudzīja melnu vīrieti. Īsts melnais afrikānis! Jūs varat man tā rakstīt, tāpat kā visiem citiem mūsu valstī, jo mums nav rasisma.
Kāpēc tas Aljonku tik ļoti pārsteidza jebkurš neamerikānis? Viss ir ļoti vienkārši – mums Čimkentā nekur nebija neviena melnādaina! Un astoņus gadus vecā meitene pirmo reizi bērnībā ieraudzīja šīs cilvēces daļas pārstāvi. Viņas lielās Zilas acis draudēja pamest dabas paredzētās robežas, bet Aļonka, savaldījusies, savu pārsteigumu sublimēja negaidīti citā perspektīvā.
- Tēvoci Saš, vai es varu saost?
- Kam? – puisis nesaprata, jo nepievērsa šim šokolādes zaķim nekādu uzmanību, jo viņa acis meklēja pavisam citu priekšmetu.
“Nēģeris,” Aļonka neatpalika. Toreiz tēvocis Saša pamanīja savu tumšādaino biedru. Un jāpiebilst, ka astoņdesmitajos gados satikt melnādainu Taškentā bija kā labrīt. Tur viņi milzīgs daudzums bija universitātes un medicīnas studentu formā. Tieši tāpēc vietējie iedzīvotāji bija pie viņiem tikpat pieraduši kā, teiksim, maskavieši, un nebija īpašu uzmanību Viņi neuzrādīja nekādas pazīmes, ka skatītos uz viņu no sāniem vai kļūtu apstulbuši. Un Āfrikas prinči Uzbekistānas galvaspilsētā jutās ļoti ērti. Šis pat skatījās uz paplātes esošajām grāmatām.
- Nu, tēvocis Saš? – Aļonka pavilka onkuļa roku.
"Ej un pasmaržo, tikai esi uzmanīgs," viņš atļāva, un kurš gan atteiktos elfam? Un viņš pats palika malā, skatījās un izlikās, ka “šīs mīļās meitenes nav ar mani”.
Aļonka drosmīgi un ar nopietnu skatienu devās pretī cilvēku pūlim, kuri bija infekciozi interesējušies par grāmatām. Samulsusi pacelt acis, it kā viņa darītu kaut ko nosodāmu, šī Īkstīte starp daudzajām rokām atrada tumšādainu sievieti, pievilka sev tuvāk savu ziņkārīgo degunu un, divas reizes ieelpojusi, steidzās atpakaļ pie tēvoča.
Puisis noņurdēja kā zirgs.
- Ko, tēvocis Saš? – pārbiedētā Aļonka jautāja, un viņas acis atkal centās pārsniegt atļautās robežas.
- Nu? – viņas nožēlojamais skatiens lika adoptētājam mazliet nomierināties un nomierināt gaisīgo būtni.
- Aļonka, tu smirdēji nevis melnu vīrieti, bet gan uzbeku.
- Ak! – Viņa atvēra skropstas un paskatījās virzienā, kur tikko, degdama no kauna, veica savu ožas eksperimentu. Bet viņa vairs neuzdrošinājās tuvoties melnajam vīrietim.
Tāpēc viņai un mums palika noslēpums, pēc kā smaržo melnais vīrietis.
Šis stāsts notika pirms trīsdesmit gadiem.
Manam vīram patika spēlēt, un šim nolūkam viņš devās uz ģenerāļa māju. Netālu no mums tika uzcelta “Tsarskoe Selo” - mājas augstākajai šķirai. Ģenerāļa vārds bija Kasjans, un ģenerāļa sieva bija Faina. Faina ir aktīva ārste, strādājusi Kremļa slimnīcā.
Es dažreiz pavadīju savu vīru un sēdēju viņam aiz muguras.
Faina sēdēja pie galda – milzīga, kā sēdošs bullis. Tajā pašā laikā viņai bija cirtas un samtaina balss.
Kasjans ir desmit gadus jaunāks, izskatīgs. Faina viņu atvairīja likumīga sieva. Ar ko tu to paņēmi? Varbūt ar romantiskām cirtām un dūkojošu balsi.
Līdz tam laikam man bija izdota filma un grāmata. Gāju pie jaunajiem un talantīgajiem. Dzīve pasmaidīja. Bet pēkšņi mana meita pārstāja redzēt no labās acs. Viņa ievietota slimnīcā ar diagnozi – neirīts, redzes nerva iekaisums.
Manai meitenei bija desmit gadi, mēs nekad iepriekš nebijām bijuši šķirti, un šī pirmā šķiršanās bija traģēdija. Viņa raudāja slimnīcas istabā, un es raudāju mājās, uz ielas un ballītē.
Faina ieraudzīja manu nepilngadīgo un brīvprātīgi pieteicās palīdzēt.
Nākamajā dienā mēs kopā devāmies uz Morozova slimnīcu. Acu nodaļa atradās piektajā stāvā, bez lifta. Faina gāja, sviedama savus simts kilogramus, un neapmierināti murmināja. Viņas murmināšanas nozīme bija šāda: kāpēc viņa gāja, kāpēc viņai tas bija vajadzīgs, viņa vienmēr kaut ko iedziļinājās sev par sliktu.
Es atpaliku un jutos vainīgs.
Beidzot nonācām pareizajā stāvā.
"Stāvi un gaidi," Faina pavēlēja.
Viņa no lielgabarīta somas izņēma baltu halātu, uzvilka to un pazuda aiz acu nodaļas durvīm.
Es stāvēju un gaidīju. Laiks ir apstājies. Nebija pilnīgi skaidrs, kāpēc es viņu atvedu. Nodaļā labi ārsti. Viņi mīlēja manu meiteni un bija gatavi darīt visu, kas vajadzīgs. Kāpēc šis priekšnieks? Biedēt? Taču septiņdesmitajos gados medicīna atšķirībā no šodienas bija apzinīga. Biedēt nozīmē izteikt neuzticību. Neglīts. Tomēr cena bija pārāk augsta: acs. es gaidīju.
Faina parādījās. Viņa pienāca tuvu. Viņa pievērsa man caururbjošu skatienu. Burtiski nikns.
"Gatavojies," viņa teica. - Klausies gudri. Jūsu meitai ir smadzeņu audzējs. Šis audzējs rada spiedienu uz nervu, tāpēc tas nevada redzi.
- Nu ko tagad? – stulbi jautāju.
- Operācija. Ir nepieciešams veikt kraniotomiju un noņemt audzēju.
Es sapratu: viņa runā kaut ko briesmīgu, bet teiktā jēga mani nesasniedza. Es nevarēju saskaņot šos vārdus ar savu meiteni.
- Un ko tad? – es jautāju.
- Lūdziet Dievu, lai viņa nomirst. Ja viņa izdzīvos, viņa paliks idiote.
Faina apklusa. Viņa stāvēja un pētīja manu seju. Mana seja neko neizteica. Likās, ka es būtu bijis atvienots no elektrotīkla.
– Vai es tev kaut ko esmu parādā? – es jautāju.
"Nekas," Faina dāsni atbildēja. "Bet, tā kā es tērēju savu laiku jums, pavadiet mani uz studiju." Ar taksometru. Man jāpaņem ūdeles berete un ūdeles šalle.
"Labi," es atbildēju.
Mēs nokāpām lejā. Apturēju taksometru, un Faina tajā iekrauja visu savu dzīvsvaru.
Mans pulkstenis pēkšņi izkrita no rokām un noklikšķināja uz asfalta. Kāpēc tie bija manā rokā? Acīmredzot es tos novilku. Man šķiet, ka es neapzinājos savu rīcību.
Es sēdēju blakus šoferim un nesapratu: kāpēc Faina lika man iet ar viņu uz studiju? Stāstīt mātei, ka viņas bērns ir bezcerīgs, ir nazis viņai sirdī. Un tad pieprasiet, lai es viņu vedu uz studiju ar nazi sirdī... Taksometra izmaksas ir rublis. Vai tiešām ģenerāļa sievai nav rubļa, lai pašai tur nokļūtu?
Mēs apstājāmies netālu no studijas. Faina pamazām izkāpa no mašīnas: vispirms divas krūtis, tad dupsis, plats kā kučiera platums, un uz cirtām uzlika ūdeļu bereti.
Es paliku mašīnā un teicu vadītājam:
- Atpakaļ uz slimnīcu.
Es atgriezos acu nodaļā un piezvanīju ārstam.
– Vai manai meitai ir smadzeņu audzējs? – jautāju tieši.
- Kur tev radās ideja? – ārsts bija pārsteigts. – Viņai ir parasts neirīts.
– Kā atšķirt neirītu no audzēja?
- Pēc krāsas. Ja ir neirīts, nervs ir sarkans, un, ja ir audzējs, nervs ir zils.
- Kādā krāsā ir mana meita?
- Sarkans. Mēs viņai ievadīsim nepieciešamās zāles, iekaisums pāries, un redze tiks atjaunota.
– Vai es varu uztaisīt rentgenu?
- Var. Bet kāpēc?
– Pārliecinieties, ka nav audzēju.
- Ja vēlies...
Es neaizgāju, kamēr ārsts man neiedeva rentgenu, un es pats savām acīm pārliecinājos, ka bilde ir tīra, skaista un pat skaista, svētīti tavi darbi, Kungs...
Es atgriezos mājās bez naža krūtīs. Es teicu savam vīram. Viņš klausījās, vēl skatoties ziņas televīzijā. Es jautāju:
- Kāpēc viņa to izdarīja?
"Nelietis," vīrs īsi atbildēja.
Es sazvanīju Fainas tālruni un teicu viņai:
– Tu kļūdījies. Manai meitai nav neviena audzēja. Biežs neirīts.
"Nu, lūdzu," Faina atbildēja it kā aizvainota.
Tad es ilgi mēģināju saprast, kas tas ir. Varbūt skaudība? Bet viņa dzīvo labāk nekā es. Viņas vīrs ir ģenerālis ar ģenerāļa algu un ūdeļu berete ar ūdeles šalli. Un man ir parasta adīta cepure. Bet, visticamāk, viņš ir tikai nelietis, kā teica mans vīrs. Ir tāds vārds - “bastard”, kas nozīmē, ka ir jābūt cilvēkiem, kas atbilst šim vārdam.
Ir pagājuši desmit gadi. Mana meita uzauga, ieguva skaistumu un redzēja vienādi ar abām acīm. Apmulsis par suiteriem.
Kādā jaukā dienā mēs ar vīru devāmies uz tirgu. Ieraudzīju Fainu dārzeņu rindā. Kopš tā laika es neesmu ar viņu sazinājies, lai gan dzirdēju, ka nesen viņas vīrs nomira garāžā pie automašīnas, un viņas dēls izkrita pa logu - narkotikas.
Faina mani ieraudzīja un uzmetās man uz krūtīm kā tuvs radinieks.
Es stāvēju važās pie viņas apskāvieniem, un man nekas cits neatlika kā uzlikt rokas uz viņas muguras. Mana mugura trīcēja no šņukstēšanas. Viņas lāpstiņas kā spārni izspiedās zem manām plaukstām. Faina ne tikai zaudēja svaru, bet arī izžuva. Kur pazuda viņas kilogrami? Cirtas pārvērtās par vecas kundzes bulciņu pakausī. Ko skumjas nodara ar cilvēku...
Vīrs man ar acīm parādīja: mums jāiet, kāpēc tu esi iestrēdzis? Bet es nevarēju atstumt Fainu kopā ar viņas šņukstēšanu. Es stāvēju un izturēju. Un viņa ne tikai izturēja, bet arī juta līdzi. Es noglāstīju viņas muguru, plecus un spārnus.
Nelieši arī ir cilvēki. Man arī viņus ir žēl.
1) Šis stāsts notika pirms trīsdesmit gadiem.
2) Pa šo laiku bija iznākusi filma un grāmata. Gāju pie jaunajiem un talantīgajiem. Dzīve pasmaidīja. Bet pēkšņi mana meita pārstāja redzēt no labās acs. Viņa ievietota slimnīcā ar diagnozi – neirīts, redzes nerva iekaisums.
Manai meitenei bija desmit gadi, mēs nekad iepriekš nebijām bijuši šķirti, un šī pirmā šķiršanās bija traģēdija. Viņa raudāja slimnīcas istabā, un es raudāju mājās, uz ielas un ballītē.
Faina ieraudzīja manu nepilngadīgo un brīvprātīgi pieteicās palīdzēt.
Nākamajā dienā mēs kopā devāmies uz Morozova slimnīcu. Acu nodaļa atradās piektajā stāvā, bez lifta. Faina gāja, sviedama savus simts kilogramus, un neapmierināti murmināja. Viņas murmināšanas jēga bija šāda: kāpēc viņa gāja, kāpēc viņai tas bija vajadzīgs, viņa vienmēr kaut ko iejaucās sev par sliktu.
Es atpaliku un jutos vainīgs.
Beidzot nonācām pareizajā stāvā.
"Stāvi un gaidi," Faina pavēlēja.
Viņa izņēma no savas lielās somas baltu halātu, uzvilka to un pazuda aiz acu nodaļas durvīm.
Es stāvēju un gaidīju. Laiks ir apstājies. Faina parādījās. Viņa pienāca tuvu. Viņa pievērsa man caururbjošu skatienu. Burtiski nikns.
"Gatavojies," viņa teica. - Klausies gudri. Jūsu meitai ir smadzeņu audzējs. Šis audzējs rada spiedienu uz nervu, tāpēc tas nevada redzi Ir nepieciešams veikt kraniotomiju un noņemt audzēju.
- Un ko tad? – es jautāju.
- Lūdziet Dievu, lai viņa nomirst. Ja viņa izdzīvos, viņa paliks idiote.
Faina apklusa. Viņa stāvēja un pētīja manu seju. Mana seja neko neizteica. Likās, ka es būtu bijis atvienots no elektrotīkla.
– Vai es tev kaut ko esmu parādā? – es jautāju.
"Nekas," Faina dāsni atbildēja. "Bet, tā kā es tērēju savu laiku jums, pavadiet mani uz studiju." Ar taksometru. Man jāpaņem ūdeles berete un ūdeles šalle.
Mēs nokāpām lejā. Apturēju taksometru, un Faina tajā iekrauja visu savu dzīvsvaru.
Es sēdēju blakus šoferim un nesapratu: kāpēc Faina lika man iet ar viņu uz studiju? Stāstīt mātei, ka viņas bērns ir bezcerīgs, ir iedzīt nazi caur viņas sirdi. Un tad pieprasiet, lai es viņu vedu uz studiju ar nazi sirdī... Taksometra izmaksas ir rublis. Vai tiešām ģenerāļa sievai nav rubļa, lai pašai tur nokļūtu?
Es paliku mašīnā un teicu vadītājam:
- Atpakaļ uz slimnīcu.
Es atgriezos acu nodaļā un piezvanīju ārstam.
– Vai manai meitai ir smadzeņu audzējs? – jautāju tieši.
- Kur tev radās ideja? – ārsts bija pārsteigts. – Viņai ir parasts neirīts.
– Kā atšķirt neirītu no audzēja?
- Pēc krāsas. Ja ir neirīts, nervs ir sarkans, un, ja ir audzējs, nervs ir zils.
- Kādā krāsā ir mana meita?
- Sarkans. Mēs viņai ievadīsim nepieciešamās zāles, iekaisums pāries, un redze tiks atjaunota.
Es neaizgāju, kamēr ārsts man neiedeva rentgenu, un es savām acīm pārliecinājos, ka bilde ir tīra, skaista un pat skaista. Es atgriezos mājās bez naža krūtīs. Tad es ilgi mēģināju saprast: kas tas bija? Varbūt skaudība? Bet viņa dzīvo labāk nekā es. Viņas vīrs ir ģenerālis ar ģenerāļa algu un ūdeļu berete ar ūdeles šalli. Un man ir parasta adīta cepure.
Ir pagājuši desmit gadi. Mana meita uzauga, ieguva skaistumu un redzēja vienādi ar abām acīm. Apmulsis par suiteriem.
Kādā jaukā dienā mēs ar vīru devāmies uz tirgu. Es pamanīju Fainu dārzeņu rindā. Kopš tā laika neesmu ar viņu sazinājies, lai gan dzirdēju, ka nesen garāžā pie mašīnas nomira viņas vīrs, un dēls izkrita pa logu. Narkotikas.
Faina mani ieraudzīja un uzmetās man uz krūtīm kā tuvs radinieks.
Es stāvēju pieķēdēts viņas rokās, un man nekas cits neatlika kā uzlikt rokas uz viņas muguras. Mana mugura trīcēja no šņukstēšanas. Viņas lāpstiņas kā spārni izspiedās zem manām plaukstām. Faina ne tikai zaudēja svaru, bet arī izžuva. Kur pazuda viņas kilogrami? Cirtas pārvērtās par vecas kundzes bulciņu pakausī. Ko skumjas nodara ar cilvēku...
Vīrs man ar acīm parādīja: mums jāiet, kāpēc tu esi iestrēdzis? Bet es nevarēju atstumt Fainu kopā ar viņas šņukstēšanu. Es stāvēju un izturēju. Un viņa ne tikai izturēja, bet arī juta līdzi. Es noglāstīju viņas muguru, plecus un spārnus.
Man arī žēl tādu cilvēku kā Faina.
(Pēc Tokareva V.S.)
V. Tokareva aicina savus lasītājus aizdomāties par problēmu morālā izvēle: Vai vienmēr vajag žēlot citus? ...
Raskoļņikovs izveido teoriju, saskaņā ar kuru cilvēki tiek sadalīti "trīcošās būtnēs" un tajos, kuriem "ir tiesības". Ar tādiem uzskatiem par morāli nevar runāt. Varonis nogalina veco lombardu. Pēc tam viņš nožēlo savu rīcību. Sonjai Marmeladovai ir žēl Raskolņikova, neskatoties uz viņa veiktajām darbībām. Viņa rīkojās pareizi: mēs tiešām redzam, ka galvenais varonis ir mainījies labāka puse, apzinājās savas darbības un šķiru teorijas neuzticību, saprata, ka prāta lepnums noved pie nesaskaņām un nāves.
Manu nostāju lieliski apstiprina A.I. Solžeņicins "Matryonin Dvor". Galvenais varonis- Matryona, taisnīgā sieviete, bez kuras ciemats nevar pastāvēt. Pie viņas pēc palīdzības vēršas visi, kam nav slinkums: kaimiņi, radi. Viņa nevienam neatsaka un neko neprasa pretī. Matryona visu savu dzīvi dzīvo it kā nevis sev, bet citiem. Viņa žēlo visus, bet neviens viņu nežēlo. Viņa palīdzēja vienu, divas, trīs reizes... Cilvēki, kuru labā viņa kaut ko darīja, turpina izturēties pret viņu kā pret patērētāju. Es nekritizēju Matrjonas altruismu, bet man šķiet, ka viņas dzīve būtu labāka, pilnīgāka, interesantāka, ja viņa vismaz nedaudz vairāk rūpētos par sevi un savām interesēm un nepildītu visus savtīgu cilvēku (dažkārt neliešu) lūgumus. . Mēs par to pārliecināmies morālās vērtības visiem vajag. Bet ne visi spēj tos iegūt... Tāpēc nevajag žēlot tos, kuri nav gatavi savas “bastarda” īpašības apmainīt pret cienīga, augsti morāla cilvēka īpašībām, citādi šie cilvēki mūs vienkārši izmantos.
Atjaunināts: 2017-08-16
Uzmanību!
Paldies par uzmanību.
Ja pamanāt kļūdu vai drukas kļūdu, iezīmējiet tekstu un noklikšķiniet uz Ctrl+Enter.
To darot, jūs sniegsiet nenovērtējamu labumu projektam un citiem lasītājiem.
Noderīgs materiāls par tēmu