LAHKO DIHANJE
Na pokopališču, nad svežo ilovnato gomilo, stoji nov križ iz hrastovine, močan, težak, gladek.
april, sivi dnevi; Spomeniki pokopališča, prostrani, grofijski, se še vidijo daleč skozi golo drevje, mrzel veter pa zvoni in zvoni porcelanasti venec ob vznožju križa.
V sam križ je vdelan precej velik izbočen medaljon iz porcelana, v medaljonu pa je fotografski portret učenke z veselimi, presenetljivo živahnimi očmi.
Kot deklica ni v ničemer izstopala v množici rjavih šolskih oblek: kaj bi lahko rekli o njej, razen da je ena lepih, bogatih in veselih deklic, da je sposobna, a igriva in zelo malomarna do navodil, ki jih je prejela kul gospa? Potem je začela cveteti in se razvijati skokovito. Pri štirinajstih letih je imela tanek pas in že so se jasno začrtale vitke noge, prsi in vse tiste oblike, katerih čar še nikoli ni bila izražena s človeško besedo; pri petnajstih je že veljala za lepotico. Kako skrbno so si česale lase nekatere njene prijateljice, kako čiste so bile, kako skrbno so pazile na zadržane gibe! A ničesar se ni bala – ne madežev črnila na prstih, ne zardelega obraza, ne razmršenih las, ne kolena, ki se je ob padcu med tekom razgalilo. Brez kakršnih koli skrbi in truda, nekako neopazno, se ji je zgrnilo vse, kar jo je v zadnjih dveh letih tako razlikovalo od celotne gimnazije - gracioznost, eleganca, spretnost, bistra iskrica njenih oči ... Nihče ni plesal na žoge kot Olya Meshcherskaya, nihče ni drsal kot ona, nihče ni bil na balih toliko dvorjen kot ona in iz nekega razloga nihče ni bil tako ljubljen mlajši razredi kot ona. Neopazno je postala deklica, njena srednješolska slava pa se je neopazno okrepila in že so se razširile govorice, da je negotova, da ne more živeti brez oboževalcev, da je dijak Šenšin noro zaljubljen vanjo, da menda tudi ona ljubi njega, vendar je bila tako spremenljiva v svojem ravnanju z njim, da je poskušal narediti samomor.
V zadnji zimi je Olya Meshcherskaya popolnoma obnorela od zabave, kot so povedali v gimnaziji. Zima je bila snežna, sončna, zmrznjena, sonce je zgodaj zašlo za visokim smrekovim gozdom zasneženega gimnazijskega vrta, vedno lepo, žareče, za jutri obetajoč mraz in sonce, sprehod po Soborni ulici, drsališče na mestnem vrtu , rožnati večer, glasba in to v vse smeri množica, ki drsi po drsališču, v kateri se je Olya Meshcherskaya zdela najbolj brezskrbna, najsrečnejša. In potem je nekega dne med velikim odmorom, ko je kot vihar rinila po zbornici od prvošolčkov, ki so jo lovili in blaženo cvilili, nepričakovano poklicali k šefu. Nehala je teči, samo enkrat globoko vdihnila, si s hitrim in že znanim ženstvenim gibom popravila lase, potegnila vogale predpasnika na ramena in s sijočimi očmi stekla navzgor. Šefica, mlada, a sivolasa, je mirno sedela s pletenjem v rokah za svojo mizo, pod kraljevim portretom.
»Pozdravljeni, Mademoiselle Meshcherskaya,« je rekla v francoščini, ne da bi dvignila oči od svojega pletenja. "Na žalost to ni prvič, da sem te bil prisiljen poklicati sem, da bi se s tabo pogovoril o tvojem vedenju."
"Poslušam, gospa," je odgovorila Meščerskaja, se približala mizi, jo pogledala jasno in živo, a brez izraza na obrazu, in sedla tako enostavno in graciozno, kot je le mogla.
"Ne boste me dobro poslušali, na žalost sem prepričan v to," je rekel šef in, ko je potegnil nit in zavrtel kroglico na lakiranih tleh, ki jih je Meščerskaja z radovednostjo pogledala, je dvignila oči. "Ne bom se ponavljala, ne bom govorila na dolgo," je dejala.
Meščerski je bila zelo všeč ta nenavadno čista in velika pisarna, ki je tako dobro dihala mrzli dnevi toplina sijoče nizozemske obleke in svežina šmarnic na mizi. Gledala je mladega kralja, ki je bil upodobljen v polni višini sredi neke sijajne dvorane, na enakomerno prečo v mlečnih, lepo nakodranih laseh šefa in pričakovano molčala.
»Nisi več dekle,« je pomenljivo rekel šef, ki ga je na skrivaj začelo jeziti.
"Da, gospa," je preprosto, skoraj veselo odgovorila Meščerska.
»Ženske pa tudi ne,« je še bolj pomenljivo dejala šefica in njen mat obraz je nekoliko pordečel. - Najprej, kakšna pričeska je to? To je ženska pričeska!
- Ni moja krivda, gospa, da sem dobri lasje«, je odgovorila Meshcherskaya in se z obema rokama rahlo dotaknila svoje lepo okrašene glave.
- Oh, to je to, nisi ti kriv! - je rekel šef. "Nisi ti kriv za svojo pričesko, nisi kriv za te drage glavnike, nisi kriv, da uničuješ svoje starše zaradi čevljev, ki stanejo dvajset rubljev!" Ampak, ponavljam ti, popolnoma izgubiš izpred oči, da si še vedno samo srednješolec ...
In potem jo je Meshcherskaya, ne da bi izgubila svojo preprostost in umirjenost, nenadoma vljudno prekinila:
- Oprostite, gospa, motite se: jaz sem ženska. In veste, kdo je za to kriv? Očetov prijatelj in sosed ter vaš brat Aleksej Mihajlovič Maljutin. Zgodilo se je lani poleti v vasi ...
In mesec dni po tem pogovoru jo je kozaški častnik, grdega in plebejskega videza, ki ni imel prav nič skupnega s krogom, ki mu je pripadala Olya Meshcherskaya, ustrelil na postajni ploščadi, med veliko množico ljudi, ki so pravkar prispeli mimo. vlak. In neverjetna izpoved Olje Meščerske, ki je osupnila šefa, se je popolnoma potrdila: policist je sodnemu preiskovalcu povedal, da ga je Meščerskaja zvabila, bila blizu njega, se zaobljubila, da bo njegova žena, in na postaji, na dan napada umora, ko ga je spremljala v Novočerkask, mu je nenadoma povedala, da ga nikoli ni mislila ljubiti, da je vse to govorjenje o poroki samo njeno norčevanje iz njega, in mu je dala prebrati tisto stran dnevnika, ki je govorila o Malyutinu.
"Tekel sem skozi te vrstice in prav tam, na ploščadi, kjer je hodila in čakala, da končam z branjem, sem streljal nanjo," je dejal policist. - Ta dnevnik, tukaj je, poglejte, kaj je pisalo vanj desetega julija lani.
Dnevnik je zapisal naslednje:
»Ura je dve zjutraj. Trdno sem zaspala, a se takoj zbudila... Danes sem postala ženska! Oče, mama in Tolja so odšli v mesto, jaz sem ostal sam. Tako sem bila vesela, da sem bila sama! Zjutraj sem hodil po vrtu, po polju, bil v gozdu, zdelo se mi je, da sem sam na vsem svetu, in mislil sem tako dobro kot še nikoli v življenju. Kosila sem sama, nato pa se celo uro igrala, ob glasbi sem imela občutek, da bom živela neskončno in srečna kot vsi. Potem sem zaspal v očetovi pisarni in ob štirih me je Katja zbudila in rekla, da je prišel Aleksej Mihajlovič. Zelo sem bila vesela zanj, tako vesela sem bila, da sem ga sprejela in zaposlila. Prišel je v paru svojih vjatk, zelo lepih, in ves čas so stali na verandi; ostal je, ker je deževalo in je hotel, da se do večera posuši. Obžaloval je, da ni našel očeta, bil je zelo živ in se je do mene obnašal kot gospod, veliko se je šalil, da je že dolgo zaljubljen vame. Ko sva se pred čajem sprehajala po vrtu, je bilo spet lepo vreme, sonce je obsijalo ves moker vrt, čeprav je postalo čisto hladno, on pa me je vodil za roko in rekel, da je Faust z Margarito. Star je šestinpetdeset let, a je še vedno zelo čeden in vedno dobro oblečen - edino, kar mi ni bilo všeč, je, da je prišel v lionfishu - diši po angleški kolonjski vodi, oči ima zelo mlade, črne, in njegova brada je elegantno razdeljena na dva dolga dela in popolnoma srebrna. Ob čaju sva sedela na stekleni verandi, počutila sem se kot slabo in sem se ulegla na otoman, on pa je kadil, se nato premaknil k meni, spet začel govoriti nekaj prijetnih besed, nato pa me je pregledal in poljubil v roko. Pokrila sem si obraz s svilenim šalom, on pa me je skozi šal večkrat poljubil na ustnice ... Ne razumem, kako se je to lahko zgodilo, nora sem, nikoli si nisem mislila, da sem takšna! Zdaj imam samo en izhod ... do njega čutim takšen gnus, da ga ne morem preboleti!..«
Mesto za te Aprilski dnevi postala je čista, suha, njeni kamni so pobeleli, in hoditi po njih je bilo lahko in prijetno. Vsako nedeljo se po maši po katedralni ulici, ki vodi do izhoda iz mesta, sprehodi majhna ženska v žalovanju, v črnih kozličkih rokavicah in z ebenovinim dežnikom. Prečka umazan trg ob avtocesti, kjer je veliko zakajenih kovačnic in piha svež zrak polja; dalje, med samostanom in utrdbo, se beli oblačno pobočje neba in sivi spomladansko polje, in takrat, ko se prebiješ med lužami pod obzidjem samostana in zaviješ levo, boš videl, kako izgleda kot velik nizek vrt, obdan z belo ograjo, nad vrati katere piše Marijino vnebovzetje mati božja. Majhna ženska se pokriža in gre po navadi po glavni aleji. Ko je prispela do klopi nasproti hrastovega križa, sedi v vetru in v spomladanskem mrazu uro ali dve, dokler ji noge v lahkih škornjih in roka v ozkem kozlu niso popolnoma mrzle. Ob poslušanju pomladnih ptic, ki sladko prepevajo tudi v mrazu, poslušanju zvoka vetra v porcelanastem venčku, včasih pomisli, da bi dala pol življenja, če le tega mrtvega venca ne bi bilo pred njenimi očmi. Ta venec, ta gomila, hrastov križ! Ali je mogoče, da je pod njim tisti, čigar oči tako nesmrtno sijejo iz tega izbočenega porcelanastega medaljona na križu, in kako lahko s tem čistim pogledom združimo tisto strašno, kar je zdaj povezano z imenom Olya Meshcherskaya? »Toda globoko v duši je ženska srečna, kakor vsi ljudje, predani kakim strastnim sanjam.
Ta ženska je elegantna dama Olya Meshcherskaya, dekle srednjih let, ki že dolgo živi v nekakšni fikciji, ki nadomešča njeno resnično življenje. Sprva je bil njen brat, reven in nepomemben praporščak, tak izum - vso svojo dušo je združila z njim, z njegovo prihodnostjo, ki se ji je iz nekega razloga zdela sijajna. Ko so ga ubili pri Mukdenu, se je prepričevala, da je ideološka delavka. Smrt Olye Meshcherskaya jo je očarala z novimi sanjami. Zdaj je Olya Meshcherskaya predmet njenih vztrajnih misli in občutkov. Vsak praznik gre na njen grob, več ur ne umakne pogleda s hrastovega križa, spomni se bledega obraza Olye Meshcherskaya v krsti, med rožami - in tega, kar je nekoč slišala: nekega dne, med dolgim odmorom, hodi skozi vrt gimnazije je Olya Meshcherskaya hitro, hitro rekla svoji ljubljeni prijateljici, debeli, visoki Subbotini:
- Sem v eni od očetovih knjig - ima veliko starih, smešne knjige, - Prebral sem, kakšno lepoto mora imeti ženska ... Tukaj, razumete, toliko je povedanega, da se ne spomnite vsega: no, seveda, črne oči, kipeče od smole - pri bogu, to je tisto, kar piše: vre s smolo! - trepalnice črne kot noč, nežno rdečilo, suha postava, daljša od navadne roke - saj veste, daljša kot običajno! - majhna noga, zmerno velike prsi, pravilno zaobljen tele, školjkasta kolena, poševna ramena - skoraj sem se veliko naučil na pamet, vse je tako res! - a kar je najpomembneje, veš kaj? — Enostavno dihanje! Ampak ga imam,« poslušaj, kako vzdihnem, »res ga imam, kajne?«
Zdaj se je ta rahla sapa spet razblinila v svetu, v tem oblačnem nebu, v tem mrzlem pomladnem vetru.
1916
Ivan Aleksejevič Bunin
Enostavno dihanje
Na pokopališču, nad svežo ilovnato gomilo, stoji nov križ iz hrastovine, močan, težak, gladek. Nehala je teči, samo enkrat globoko vdihnila, si s hitrim in že znanim ženstvenim gibom popravila lase, potegnila vogale predpasnika na ramena in s sijočimi očmi stekla navzgor. Šefica, mlada, a sivolasa, je mirno sedela s pletenjem v rokah za svojo mizo, pod kraljevim portretom. In neverjetna izpoved Olje Meščerske, ki je osupnila šefa, se je popolnoma potrdila: policist je sodnemu preiskovalcu povedal, da ga je Meščerskaja zvabila, bila blizu njega, se zaobljubila, da bo njegova žena, in na postaji, na dan napada umora, ko ga je spremljala v Novočerkask, mu je nenadoma povedala, da ga nikoli ni mislila ljubiti, da je vse to govorjenje o poroki samo njeno norčevanje iz njega, in mu je dala prebrati tisto stran dnevnika, ki je govorila o Malyutinu. .. Takšen gnus čutim do njega, da ga ne morem preboleti!...« V teh aprilskih dneh je postalo mesto čisto, suho, njegovi kamni so pobeleli in po njih je lahko in prijetno hoditi. Vsako nedeljo , po maši se po ulici Cathedral, ki vodi do izhoda iz mesta, sprehaja majhna ženska v žalovanju, v črnih kozličkih rokavicah, z ebenovinim dežnikom, po avtocesti, umazanem trgu, kjer je veliko zakajenih kovačnic in svežega zraka. polja zapiha dalje, med samostanom in ječo; sivi se oblačno pobočje neba in pomladno polje, in ko se pod zidom samostana prebiješ med lužami in zaviješ na levo, zagledaš. zdi se, da je velik nizek vrt, obdan z belo ograjo, nad vrati katerega je napisano Vnebovzetje Matere božje klopi nasproti hrastovega križa, sedi v vetru in v spomladanskem hladu uro ali dve, dokler ji noge v lahkih škornjih in roka v ozkem huskyju popolnoma ne ozebejo, posluša pomladne ptice, ki sladko prepevajo v mrazu. , ko posluša šum vetra porcelanastega venčka, včasih pomisli, da bi dala pol življenja, samo da ji ta mrtev venec ne bi bil pred očmi. Ta venec, ta gomila, hrastov križ! Ali je mogoče, da je pod njim tisti, čigar oči tako nesmrtno sijejo iz tega izbočenega porcelanastega medaljona na križu, in kako lahko s tem čistim pogledom združimo tisto strašno, kar je zdaj povezano z imenom Olya Meshcherskaya? Toda globoko v duši je ženska srečna, kot vsi ljudje, predani strastnim sanjam. - trepalnice črne kot noč, nežno rdečilo, suha postava, daljša od navadne roke - saj veste, daljša kot običajno! - majhna noga, zmerno veliko prsi, pravilno zaobljen tele, školjkasta kolena, poševna ramena - skoraj sem se veliko naučil na pamet, vse je tako res! - ampak glavna stvar je, veš kaj? - Lahko dihanje! Ampak ga imam, - poslušaj, kako vzdihujem, - res ga imam, kajne? 1916Enostavno dihanje
Ivan Aleksejevič Bunin
Enostavno dihanje
»Poletni večer, kočijaški trojček, neskončna zapuščena avtocesta ...« Buninove glasbe proze ni mogoče zamenjati z nobeno drugo, v njej živijo barve, zvoki, vonjave ... Bunin ni pisal romanov. Toda čisto ruski žanr kratke zgodbe ali novele, ki je prejel svetovno priznanje, je pripeljal do popolnosti.
Ta knjiga vključuje najbolj znane romane in kratke zgodbe pisatelja: " jabolka Antonov«, »Vas«, »Suhodol«, »Lahko dihanje«.
Ivan Bunin
Enostavno dihanje
Na pokopališču, nad svežo ilovnato gomilo, stoji nov križ iz hrastovine, močan, težak, gladek.
april, sivi dnevi; Spomeniki pokopališča, prostrani, grofijski, se še vidijo daleč skozi golo drevje, mrzel veter pa zvoni in zvoni porcelanasti venec ob vznožju križa.
V sam križ je vdelan precej velik, izbočen medaljon iz porcelana, v medaljonu pa je fotografski portret učenke z veselimi, presenetljivo živahnimi očmi.
To je Olya Meshcherskaya.
Kot deklica ni v ničemer izstopala v množici rjavih šolskih oblek: kaj bi lahko rekli o njej, razen da je bila ena lepih, bogatih in veselih deklic, da je bila sposobna, a igriva in zelo malomarna glede navodil, ki ji jih je dala elegantna gospa? Potem je začela cveteti in se razvijati skokovito. Pri štirinajstih letih, s tankim pasom in vitkimi nogami, so se že jasno začrtale njene oprsje in vse tiste oblike, katerih čar še nikoli ni bila izražena s človeško besedo; pri petnajstih je že veljala za lepotico. Kako skrbno so si česale lase nekatere njene prijateljice, kako čiste so bile, kako skrbno so pazile na zadržane gibe! A ničesar se ni bala – ne madežev črnila na prstih, ne zardelega obraza, ne razmršenih las, ne kolena, ki se je ob padcu med tekom razgalilo. Brez kakršnih koli skrbi in truda in nekako neopazno se ji je zdelo vse, kar jo je v zadnjih dveh letih razlikovalo od celotne gimnazije - gracioznost, eleganca, spretnost, bister lesk njenih oči ... Nihče ni plesal na balih kot Olja. Meshcherskaya, nihče ni tekel na drsalkah kot ona, nihče ni bil toliko dvorjen na balih kot ona, in iz nekega razloga nihče ni bil tako rad v mlajših razredih kot ona. Neopazno je postala deklica, njena srednješolska slava pa se je neopazno okrepila in že so se razširile govorice, da je negotova, da ne more živeti brez oboževalcev, da je dijak Šenšin noro zaljubljen vanjo, da menda tudi ona ljubi njega, vendar je bila tako spremenljiva v svojem odnosu do njega, da je poskušal narediti samomor ...
V zadnji zimi je Olya Meshcherskaya popolnoma obnorela od zabave, kot so povedali v gimnaziji. Zima je bila snežna, sončna, zmrznjena, sonce je zgodaj zašlo za visokim smrekovim gozdom zasneženega gimnazijskega vrta, vedno lepo, žareče, za jutri obetajoč mraz in sonce, sprehod po Soborni ulici, drsališče na mestnem vrtu , rožnati večer, glasba in to v vse smeri množica, ki drsi po drsališču, v kateri se je Olya Meshcherskaya zdela najbolj brezskrbna, najsrečnejša. In potem je nekega dne med velikim odmorom, ko je kot vihar rinila po zbornici od prvošolčkov, ki so jo lovili in blaženo cvilili, nepričakovano poklicali k šefu. Nehala je teči, samo enkrat globoko vdihnila, si s hitrim in že znanim ženstvenim gibom popravila lase, potegnila vogale predpasnika na ramena in s sijočimi očmi stekla navzgor. Šefica, mlada, a sivolasa, je mirno sedela s pletenjem v rokah za svojo mizo, pod kraljevim portretom.
»Pozdravljeni, Mademoiselle Meshcherskaya,« je rekla v francoščini, ne da bi dvignila oči od svojega pletenja. "Na žalost to ni prvič, da sem te bil prisiljen poklicati sem, da bi se s tabo pogovoril o tvojem vedenju."
"Poslušam, gospa," je odgovorila Meščerskaja, se približala mizi, jo pogledala jasno in živo, a brez izraza na obrazu, in sedla tako enostavno in graciozno, kot je le mogla.
"Ne boste me dobro poslušali, na žalost sem prepričan v to," je rekel šef in, ko je potegnil nit in zavrtel kroglico na lakiranih tleh, ki jih je Meščerskaja z radovednostjo pogledala, je dvignila oči. "Ne bom se ponavljala, ne bom govorila na dolgo," je dejala.
Meščerski je bila zelo všeč ta nenavadno čista in velika pisarna, ki je v mrzlih dneh tako dobro dihala s toplino sijoče nizozemske obleke in svežino šmarnic na mizi. Gledala je mladega kralja, ki je bil upodobljen v polni višini sredi neke sijajne dvorane, na enakomerno prečo v mlečnih, lepo nakodranih laseh šefa in pričakovano molčala.
»Nisi več dekle,« je pomenljivo rekel šef, ki ga je na skrivaj začelo jeziti.
"Da, gospa," je preprosto, skoraj veselo odgovorila Meščerska.
»Ženske pa tudi ne,« je še bolj pomenljivo dejala šefica in njen mat obraz je nekoliko pordečel. – Najprej, kakšna pričeska je to? To je ženska pričeska!
"Nisem moja krivda, gospa, da imam dobre lase," je odgovorila Meščerska in se z obema rokama rahlo dotaknila svoje lepo okrašene glave.
- Oh, to je to, nisi ti kriv! - je rekel šef. "Nisi ti kriv za svojo pričesko, nisi kriv za te drage glavnike, nisi kriv, da uničuješ svoje starše zaradi čevljev, ki stanejo dvajset rubljev!" Ampak, ponavljam ti, popolnoma izgubiš izpred oči, da si še vedno samo srednješolec ...
In potem jo je Meshcherskaya, ne da bi izgubila svojo preprostost in umirjenost, nenadoma vljudno prekinila:
- Oprostite, gospa, motite se: jaz sem ženska. In veste, kdo je za to kriv? Očetov prijatelj in sosed ter vaš brat Aleksej Mihajlovič Maljutin. To se je zgodilo lansko poletje v vasi...
In mesec dni po tem pogovoru jo je kozaški častnik, grdega in plebejskega videza, ki ni imel prav nič skupnega s krogom, ki mu je pripadala Olya Meshcherskaya, ustrelil na postajni ploščadi, med veliko množico ljudi, ki so pravkar prispeli mimo. vlak. In neverjetna izpoved Olje Meščerske, ki je osupnila šefa, se je popolnoma potrdila: policist je sodnemu preiskovalcu povedal, da ga je Meščerskaja zvabila, bila blizu njega, se zaobljubila, da bo njegova žena, in na postaji, na dan napada umora, ko ga je spremljala v Novočerkask, mu je nenadoma povedala, da ga nikoli ni mislila ljubiti, da je vse to govorjenje o poroki samo njeno norčevanje iz njega, in mu je dala prebrati tisto stran dnevnika, ki je govorila o Malyutinu.
"Tekel sem skozi te vrstice in prav tam, na ploščadi, kjer je hodila in čakala, da končam z branjem, sem streljal nanjo," je dejal policist. - Ta dnevnik je tukaj, poglejte, kaj je bilo v njem zapisano desetega julija lani.
Dnevnik je zapisal naslednje:
»Ura je dve zjutraj. Trdno sem zaspala, a se takoj zbudila... Danes sem postala ženska! Oče, mama in Tolja so odšli v mesto, jaz sem ostal sam. Tako sem bila vesela, da sem bila sama! Zjutraj sem hodil po vrtu, po polju, bil v gozdu, zdelo se mi je, da sem sam na vsem svetu, in mislil sem tako dobro kot še nikoli v življenju. Kosila sem sama, nato pa se celo uro igrala, ob glasbi sem imela občutek, da bom živela neskončno in srečna kot vsi. Potem sem zaspal v očetovi pisarni in ob štirih me je Katja zbudila in rekla, da je prišel Aleksej Mihajlovič. Zelo sem bila vesela zanj, tako vesela sem bila, da sem ga sprejela in zaposlila. Prišel je v paru svojih vjatk, zelo lepih, in ves čas so stali na verandi; ostal je, ker je deževalo in je hotel, da se do večera posuši. Obžaloval je, da ni našel očeta, bil je zelo živ in se je do mene obnašal kot gospod, veliko se je šalil, da je že dolgo zaljubljen vame. Ko sva se pred čajem sprehajala po vrtu, je bilo spet lepo vreme, sonce je obsijalo ves moker vrt, čeprav je postalo čisto hladno, on pa me je vodil za roko in rekel, da je Faust z Margarito. Star je šestinpetdeset let, a je še vedno zelo čeden in vedno dobro oblečen - edino, kar mi ni bilo všeč, je, da je prišel v lionfishu - diši po angleški kolonjski vodi, oči ima zelo mlade, črne, in njegova brada je elegantno razdeljena na dva dolga dela in popolnoma srebrna. Ob čaju sva sedela na stekleni verandi, počutila sem se kot slabo in sem se ulegla na otoman, on pa je kadil, se nato premaknil k meni, spet začel govoriti nekaj prijetnih besed, nato pa me je pregledal in poljubil v roko. Pokrila sem si obraz s svilenim šalom, on pa me je skozi šal večkrat poljubil na ustnice ... Ne razumem, kako se je to lahko zgodilo, nora sem, nikoli si nisem mislila, da sem takšna! Zdaj imam samo en izhod ... do njega čutim takšen gnus, da ga ne morem preboleti!..«
V teh aprilskih dneh je postalo mesto čisto, suho, njegovi kamni so pobeleli in hoditi po njih je bilo lahko in prijetno. Vsako nedeljo se po maši po katedralni ulici, ki vodi do izhoda iz mesta, sprehodi majhna ženska v žalovanju, v črnih kozličkih rokavicah in z ebenovinim dežnikom. Prečka umazan trg ob avtocesti, kjer je veliko zakajenih kovačnic in piha svež zrak polja; dalje se med samostanom in utrdbo beli oblačno pobočje neba in sivi spomladansko polje, in takrat, ko se prebiješ med lužami pod zidom samostana in zaviješ levo, vidiš, kaj se prikaže biti velik nizek vrt, obdan z belo ograjo, nad vrati katerega je napisano Vnebovzetje Matere božje. Majhna ženska se pokriža in gre po navadi po glavni aleji. Ko je prispela do klopi nasproti hrastovega križa, sedi v vetru in v spomladanskem mrazu uro ali dve, dokler ji noge v lahkih škornjih in roka v ozkem kozlu niso popolnoma mrzle. Ob poslušanju pomladnih ptic, ki sladko prepevajo tudi v mrazu, poslušanju zvoka vetra v porcelanastem venčku, včasih pomisli, da bi dala pol življenja, če le tega mrtvega venca ne bi bilo pred njenimi očmi. Ta venec, ta gomila, hrastov križ! Ali je mogoče, da je pod njim tisti, čigar oči tako nesmrtno sijejo iz tega izbočenega porcelanastega medaljona na križu, in kako lahko s tem čistim pogledom združimo tisto strašno, kar je zdaj povezano z imenom Olya Meshcherskaya? Toda globoko v duši je ženska srečna, kot vsi ljudje, predani strastnim sanjam.
Ta ženska je kul dama Olya Meshcherskaya, dekle srednjih let, ki že dolgo živi v nekakšni fikciji, ki nadomešča njeno resnično življenje. Sprva je bil njen brat, reven in nepomemben praporščak, tak izum - vso svojo dušo je združila z njim, z njegovo prihodnostjo, ki se ji je iz nekega razloga zdela sijajna. Ko so ga ubili pri Mukdenu, se je prepričevala, da je ideološka delavka. Smrt Olye Meshcherskaya jo je očarala z novimi sanjami. Zdaj je Olya Meshcherskaya predmet njenih vztrajnih misli in občutkov. Vsak praznik gre na njen grob, ure in ure ne umakne pogleda s hrastovega križa, spomni se bledega obraza Olye Meshcherskaya v krsti, med rožami - in tega, kar je nekoč slišala: nekega dne med velikim odmorom se je sprehajala skozi Gimnazijski vrt je Olya Meshcherskaya hitro rekla svoji ljubljeni prijateljici, debeli, visoki Subbotini:
»V eni od očetovih knjig sem prebral – ima veliko starih, smešnih knjig –, kakšno lepoto mora imeti ženska ... Tam, veš, toliko je izrekov, da si ne moreš zapomniti vsega: dobro. , seveda, črne oči kipejo od smole - pri bogu, kot je zapisano: kipeče od smole! - trepalnice črne kot noč, nežno rdečilo, suha postava, daljša od navadne roke - saj veste, daljša kot običajno! - majhne noge, zmerno velike oprsje, pravilno zaobljena teleta, školjkasta kolena, poševna ramena - skoraj sem se veliko naučil na pamet, vse je tako res! – a kar je najpomembneje, veš kaj? Lahkotno dihanje! Ampak ga imam,« poslušaj, kako vzdihnem, »res ga imam, kajne?«
Zdaj se je ta rahla sapa spet razblinila v svetu, v tem oblačnem nebu, v tem mrzlem pomladnem vetru.
Na pokopališču, nad svežo ilovnato gomilo, stoji nov križ iz hrastovine, močan, težak, gladek. april, sivi dnevi; Spomeniki pokopališča, prostrani, grofijski, se še vidijo daleč skozi golo drevje, mrzel veter pa zvoni in zvoni porcelanasti venec ob vznožju križa. V sam križ je vdelan precej velik izbočen medaljon iz porcelana, v medaljonu pa je fotografski portret učenke z veselimi, presenetljivo živahnimi očmi. To je Olya Meshcherskaya. Kot deklica ni v ničemer izstopala v množici rjavih šolskih oblek: kaj bi lahko rekli o njej, razen da je bila ena lepih, bogatih in veselih deklic, da je bila sposobna, a igriva in zelo malomarna glede navodil, ki ji jih je dala elegantna gospa? Potem je začela cveteti in se razvijati skokovito. Pri štirinajstih letih, s tankim pasom in vitkimi nogami, so se že jasno začrtale njene oprsje in vse tiste oblike, katerih čar še nikoli ni bila izražena s človeško besedo; pri petnajstih je že veljala za lepotico. Kako skrbno so si česale lase nekatere njene prijateljice, kako čiste so bile, kako skrbno so pazile na zadržane gibe! A ničesar se ni bala – ne madežev črnila na prstih, ne zardelega obraza, ne razmršenih las, ne kolena, ki se je ob padcu med tekom razgalilo. Brez kakršnih koli skrbi in truda, nekako neopazno, se ji je zgrnilo vse, kar jo je v zadnjih dveh letih tako razlikovalo od celotne gimnazije - gracioznost, eleganca, spretnost, bistra iskrica njenih oči ... Nihče ni plesal na žoge, kot je bila Olya Meshcherskaya, nihče ni bil tako dober v drsanju kot ona, nihče ni bil tako pozoren na žoge kot ona in iz nekega razloga nihče ni bil tako rad v mlajših razredih kot ona. Neopazno je postala deklica, njena srednješolska slava pa se je neopazno okrepila in že so se razširile govorice, da je negotova, da ne more živeti brez oboževalcev, da je dijak Šenšin noro zaljubljen vanjo, da menda tudi ona ljubi njega, vendar je bila tako spremenljiva v svojem ravnanju z njim, da je poskušal narediti samomor. V zadnji zimi je Olya Meshcherskaya popolnoma obnorela od zabave, kot so povedali v gimnaziji. Zima je bila snežna, sončna, zmrznjena, sonce je zgodaj zašlo za visokim smrekovim gozdom zasneženega gimnazijskega vrta, vedno lepo, žareče, za jutri obetajoč mraz in sonce, sprehod po Soborni ulici, drsališče na mestnem vrtu , rožnati večer, glasba in to v vse smeri množica, ki drsi po drsališču, v kateri se je Olya Meshcherskaya zdela najbolj brezskrbna, najsrečnejša. In potem je nekega dne med velikim odmorom, ko je kot vihar rinila po zbornici od prvošolčkov, ki so jo lovili in blaženo cvilili, nepričakovano poklicali k šefu. Nehala je teči, samo enkrat globoko vdihnila, si s hitrim in že znanim ženstvenim gibom popravila lase, potegnila vogale predpasnika na ramena in s sijočimi očmi stekla navzgor. Šefica, mlada, a sivolasa, je mirno sedela s pletenjem v rokah za svojo mizo, pod kraljevim portretom. »Pozdravljeni, Mademoiselle Meshcherskaya,« je rekla v francoščini, ne da bi dvignila oči od svojega pletenja. "Na žalost to ni prvič, da sem te bil prisiljen poklicati sem, da bi se s tabo pogovoril o tvojem vedenju." "Poslušam, gospa," je odgovorila Meščerskaja, se približala mizi, jo pogledala jasno in živo, a brez izraza na obrazu, in sedla tako enostavno in graciozno, kot je le mogla. "Ne boste me dobro poslušali, na žalost sem prepričan v to," je rekel šef in, ko je potegnil nit in zavrtel kroglico na lakiranih tleh, ki jih je Meščerskaja z radovednostjo pogledala, je dvignila oči. "Ne bom se ponavljala, ne bom govorila na dolgo," je dejala. Meščerski je bila zelo všeč ta nenavadno čista in velika pisarna, ki je v mrzlih dneh tako dobro dihala s toplino sijoče nizozemske obleke in svežino šmarnic na mizi. Gledala je mladega kralja, ki je bil upodobljen v polni višini sredi neke sijajne dvorane, na enakomerno prečo v mlečnih, lepo nakodranih laseh šefa in pričakovano molčala. »Nisi več dekle,« je pomenljivo rekel šef, ki ga je na skrivaj začelo jeziti. "Da, gospa," je preprosto, skoraj veselo odgovorila Meščerska. »Ženske pa tudi ne,« je še bolj pomenljivo dejala šefica in njen mat obraz je nekoliko pordečel. - Najprej, kakšna pričeska je to? To je ženska pričeska! "Nisem moja krivda, gospa, da imam dobre lase," je odgovorila Meščerska in se z obema rokama rahlo dotaknila svoje lepo okrašene glave. - Oh, to je to, nisi ti kriv! - je rekel šef. "Nisi ti kriv za svojo pričesko, nisi kriv za te drage glavnike, nisi kriv, da uničuješ svoje starše zaradi čevljev, ki stanejo dvajset rubljev!" Ampak, ponavljam ti, popolnoma izgubiš izpred oči, da si še vedno samo srednješolec ... In potem jo je Meshcherskaya, ne da bi izgubila svojo preprostost in umirjenost, nenadoma vljudno prekinila: - Oprostite, gospa, motite se: jaz sem ženska. In veste, kdo je za to kriv? Očetov prijatelj in sosed ter vaš brat Aleksej Mihajlovič Maljutin. Zgodilo se je lani poleti v vasi ... In mesec dni po tem pogovoru jo je kozaški častnik, grdega in plebejskega videza, ki ni imel prav nič skupnega s krogom, ki mu je pripadala Olya Meshcherskaya, ustrelil na postajni ploščadi, med veliko množico ljudi, ki so pravkar prispeli mimo. vlak. In neverjetna izpoved Olje Meščerske, ki je osupnila šefa, se je popolnoma potrdila: policist je sodnemu preiskovalcu povedal, da ga je Meščerskaja zvabila, bila blizu njega, se zaobljubila, da bo njegova žena, in na postaji, na dan napada umora, ko ga je spremljala v Novočerkask, mu je nenadoma povedala, da ga nikoli ni mislila ljubiti, da je vse to govorjenje o poroki samo njeno norčevanje iz njega, in mu je dala prebrati tisto stran dnevnika, ki je govorila o Malyutinu. "Tekel sem skozi te vrstice in prav tam, na ploščadi, kjer je hodila in čakala, da končam z branjem, sem streljal nanjo," je dejal policist. - Ta dnevnik, tukaj je, poglejte, kaj je pisalo vanj desetega julija lani. Dnevnik je zapisal naslednje: »Ura je dve zjutraj. Trdno sem zaspala, a se takoj zbudila... Danes sem postala ženska! Oče, mama in Tolja so odšli v mesto, jaz sem ostal sam. Tako sem bila vesela, da sem bila sama! Zjutraj sem hodil po vrtu, po polju, bil v gozdu, zdelo se mi je, da sem sam na vsem svetu, in mislil sem tako dobro kot še nikoli v življenju. Kosila sem sama, nato pa se celo uro igrala, ob glasbi sem imela občutek, da bom živela neskončno in srečna kot vsi. Potem sem zaspal v očetovi pisarni in ob štirih me je Katja zbudila in rekla, da je prišel Aleksej Mihajlovič. Zelo sem bila vesela zanj, tako vesela sem bila, da sem ga sprejela in zaposlila. Prišel je v paru svojih vjatk, zelo lepih, in ves čas so stali na verandi; ostal je, ker je deževalo in je hotel, da se do večera posuši. Obžaloval je, da ni našel očeta, bil je zelo živ in se je do mene obnašal kot gospod, veliko se je šalil, da je že dolgo zaljubljen vame. Ko sva se pred čajem sprehajala po vrtu, je bilo spet lepo vreme, sonce je obsijalo ves moker vrt, čeprav je postalo čisto hladno, on pa me je vodil za roko in rekel, da je Faust z Margarito. Star je šestinpetdeset let, a je še vedno zelo čeden in vedno dobro oblečen - edino, kar mi ni bilo všeč, je, da je prišel v lionfishu - diši po angleški kolonjski vodi, oči ima zelo mlade, črne, in njegova brada je elegantno razdeljena na dva dolga dela in popolnoma srebrna. Ob čaju sva sedela na stekleni verandi, počutila sem se kot slabo in sem se ulegla na otoman, on pa je kadil, se nato premaknil k meni, spet začel govoriti nekaj prijetnih besed, nato pa me je pregledal in poljubil v roko. Pokrila sem si obraz s svilenim šalom, on pa me je skozi šal večkrat poljubil na ustnice ... Ne razumem, kako se je to lahko zgodilo, nora sem, nikoli si nisem mislila, da sem takšna! Zdaj imam samo en izhod ... do njega čutim takšen gnus, da ga ne morem preboleti!..« V teh aprilskih dneh je postalo mesto čisto, suho, njegovi kamni so pobeleli in hoditi po njih je bilo lahko in prijetno. Vsako nedeljo se po maši po katedralni ulici, ki vodi do izhoda iz mesta, sprehodi majhna ženska v žalovanju, v črnih kozličkih rokavicah in z ebenovinim dežnikom. Prečka umazan trg ob avtocesti, kjer je veliko zakajenih kovačnic in piha svež zrak polja; dalje se med samostanom in utrdbo beli oblačno pobočje neba in sivi spomladansko polje, in takrat, ko se prebiješ med lužami pod zidom samostana in zaviješ levo, vidiš, kaj se prikaže biti velik nizek vrt, obdan z belo ograjo, nad vrati katerega je napisano Vnebovzetje Matere božje. Majhna ženska se pokriža in gre po navadi po glavni aleji. Ko je prispela do klopi nasproti hrastovega križa, sedi v vetru in v spomladanskem mrazu uro ali dve, dokler ji noge v lahkih škornjih in roka v ozkem kozlu niso popolnoma mrzle. Ob poslušanju pomladnih ptic, ki sladko prepevajo tudi v mrazu, poslušanju zvoka vetra v porcelanastem venčku, včasih pomisli, da bi dala pol življenja, če le tega mrtvega venca ne bi bilo pred njenimi očmi. Ta venec, ta gomila, hrastov križ! Ali je mogoče, da je pod njim tisti, čigar oči tako nesmrtno sijejo iz tega izbočenega porcelanastega medaljona na križu, in kako lahko s tem čistim pogledom združimo tisto strašno, kar je zdaj povezano z imenom Olya Meshcherskaya? »Toda globoko v duši je ženska srečna, kakor vsi ljudje, predani kakim strastnim sanjam. Ta ženska je elegantna dama Olya Meshcherskaya, dekle srednjih let, ki že dolgo živi v nekakšni fikciji, ki nadomešča njeno resnično življenje. Sprva je bil njen brat, reven in nepomemben praporščak, tak izum - vso svojo dušo je združila z njim, z njegovo prihodnostjo, ki se ji je iz nekega razloga zdela sijajna. Ko so ga ubili pri Mukdenu, se je prepričevala, da je ideološka delavka. Smrt Olye Meshcherskaya jo je očarala z novimi sanjami. Zdaj je Olya Meshcherskaya predmet njenih vztrajnih misli in občutkov. Vsak praznik gre na njen grob, več ur ne umakne pogleda s hrastovega križa, spomni se bledega obraza Olye Meshcherskaya v krsti, med rožami - in tega, kar je nekoč slišala: nekega dne, med dolgim odmorom, hodi skozi vrt gimnazije je Olya Meshcherskaya hitro, hitro rekla svoji ljubljeni prijateljici, debeli, visoki Subbotini: »V eni od očetovih knjig sem prebral – ima veliko starih, smešnih knjig –, kakšno lepoto mora imeti ženska ... Tam, veš, toliko je izrekov, da si ne moreš zapomniti vsega: dobro. , seveda, črne oči kipejo od smole, - Pri bogu, tako piše: kipeče od smole! - trepalnice črne kot noč, nežno rdečilo, suha postava, daljša od navadne roke - saj veste, daljša kot običajno! - majhne noge, zmerno velike oprsje, pravilno zaobljena teleta, školjkasta kolena, poševna ramena - skoraj sem se veliko naučil na pamet, vse je tako res! - a kar je najpomembneje, veš kaj? - Lahko dihanje! Ampak ga imam,« poslušaj, kako vzdihnem, »res ga imam, kajne?« Zdaj se je ta rahla sapa spet razblinila v svetu, v tem oblačnem nebu, v tem mrzlem pomladnem vetru. 1916Na pokopališču, nad svežo ilovnato gomilo, stoji nov križ iz hrastovine, močan, težak, gladek.
april, sivi dnevi; Spomeniki pokopališča, prostranega, provincialnega, se še daleč vidijo skozi golo drevje, mrzel veter pa zvoni in zvoni kakor porcelanasti venec ob vznožju križa.
V sam križ je vdelan precej velik, izbočen medaljon iz porcelana, v medaljonu pa je fotografski portret učenke z veselimi, presenetljivo živahnimi očmi.
To je Olya Meshcherskaya.
Kot deklica ni v ničemer izstopala v množici rjavih šolskih oblek: kaj bi lahko rekli o njej, razen da je bila ena lepih, bogatih in veselih deklic, da je bila sposobna, a igriva in zelo malomarna glede navodil, ki ji jih je dala elegantna gospa? Potem je začela cveteti in se razvijati skokovito. Pri štirinajstih letih, s tankim pasom in vitkimi nogami, so se že jasno začrtale njene oprsje in vse tiste oblike, katerih čar še nikoli ni bil izražen v človeških besedah; pri petnajstih je že veljala za lepotico. Kako skrbno so si česale lase nekatere njene prijateljice, kako čiste so bile, kako skrbno so pazile na zadržane gibe! A ničesar se ni bala – ne madežev črnila na prstih, ne zardelega obraza, ne razmršenih las, ne kolena, ki se je ob padcu med tekom razgalilo. Brez kakršnih koli skrbi in truda in nekako neopazno se ji je zdelo vse, kar jo je v zadnjih dveh letih razlikovalo od celotne gimnazije - gracioznost, eleganca, spretnost, bister lesk njenih oči ... Nihče ni plesal na balih kot Olja. Meshcherskaya , nihče ni tekel na drsalkah kot ona, na nikogar niso tako pazili na žoge kot nanjo in iz neznanega razloga mladinci niso nikogar imeli tako radi kot njo. Neopazno je postala deklica, njena srednješolska slava pa se je neopazno okrepila in že so se širile govorice, da je poletna, da ne more živeti brez oboževalcev, da je dijak Šenšin noro zaljubljen vanjo, da menda tudi ona ljubi njega, vendar je bila tako spremenljiva v svojem ravnanju z njim, da je poskušal narediti samomor.
V zadnji zimi je Olya Meshcherskaya popolnoma obnorela od zabave, kot so povedali v gimnaziji. Zima je bila snežna, sončna, zmrznjena, sonce je zgodaj zašlo za visokim smrekovim gozdom zasneženega gimnazijskega vrta, vedno lepo, žareče, za jutri obetajoč mraz in sonce, sprehod po Soborni ulici, drsališče na mestnem vrtu , rožnati večer, glasba in to v vse smeri množica, ki drsi po drsališču, v kateri se je Olya Meshcherskaya zdela najbolj brezskrbna, najsrečnejša. In potem je nekega dne med velikim odmorom, ko je kot vihar rinila po zbornici od prvošolčkov, ki so jo lovili in blaženo cvilili, nepričakovano poklicali k šefu. Nehala je teči, samo enkrat globoko vdihnila, si s hitrim in že znanim ženstvenim gibom popravila lase, potegnila vogale predpasnika na ramena in s sijočimi očmi stekla navzgor. Šefica, mlada, a sivolasa, je mirno sedela s pletenjem v rokah za svojo mizo, pod kraljevim portretom.