La novela se desarrolla en 1893 en el Océano Pacífico. Humphrey Van Weyden, residente de San Francisco, famoso crítico literario, cruza en ferry la bahía Golden Gate para visitar a su amigo y sufre un naufragio en el camino. Lo recoge del agua el capitán de la goleta pesquera Ghost, a quien todos a bordo llaman Wolf Larsen.
Ya por primera vez, al preguntarle al marinero que le devolvió la conciencia sobre el capitán, Van Weyden descubre que está "loco". Cuando Van Weyden, que acaba de recuperar el sentido, sube a cubierta para hablar con el capitán, el asistente del capitán muere ante sus ojos. Entonces Wolf Larsen nombra a uno de los marineros su asistente, y en lugar del marinero pone al grumete George Leach, él no está de acuerdo con tal movimiento y Wolf Larsen lo golpea. Y Wolf Larsen convierte al intelectual Van Weyden, de 35 años, en grumete, dándole al cocinero Mugridge, un vagabundo de los barrios bajos de Londres, un adulador, un informante y un vago, como su superior inmediato. Mugridge, que acaba de halagar al “caballero” que subió a bordo del barco, cuando se encuentra subordinado a él, comienza a intimidarlo.
Larsen, en una pequeña goleta con una tripulación de 22 personas, va a recolectar pieles de lobo marino en el Océano Pacífico Norte y se lleva a Van Weyden con él, a pesar de sus desesperadas protestas.
Al día siguiente, Van Weyden descubre que el cocinero le ha robado. Cuando Van Weyden le cuenta esto al cocinero, el cocinero lo amenaza. Cumpliendo sus funciones de grumete, Van Weyden limpia el camarote del capitán y se sorprende al encontrar allí libros de astronomía y física, las obras de Darwin, las obras de Shakespeare, Tennyson y Browning. Animado por esto, Van Weyden se queja con el capitán sobre el cocinero. Wolf Larsen le dice burlonamente a Van Weyden que él mismo tiene la culpa de haber pecado y seducido al cocinero con dinero, y luego expone seriamente su propia filosofía, según la cual la vida no tiene sentido y es como levadura, y "los fuertes devoran a los débiles".
Del equipo, Van Weyden se entera de que Wolf Larsen es famoso en la comunidad profesional por su valentía imprudente, pero más aún por su terrible crueldad, por lo que incluso tiene problemas para reclutar un equipo; También tiene asesinatos en su conciencia. El orden en el barco depende enteramente de la extraordinaria fuerza física y la autoridad de Wolf Larsen. El capitán inmediatamente castiga severamente al infractor por cualquier infracción. A pesar de su extraordinaria fuerza física, Wolf Larsen sufre fuertes dolores de cabeza.
Después de emborrachar al cocinero, Wolf Larsen le gana dinero y descubre que, además del dinero robado, el cocinero vagabundo no tiene ni un centavo. Van Weyden recuerda que el dinero le pertenece, pero Wolf Larsen se lo lleva: cree que "la debilidad siempre tiene la culpa, la fuerza siempre tiene la razón", y la moralidad y cualquier ideal son ilusiones.
Frustrado por la pérdida de dinero, el cocinero se desquita con Van Weyden y comienza a amenazarlo con un cuchillo. Al enterarse de esto, Wolf Larsen le declara burlonamente a Van Weyden, quien previamente le había dicho a Wolf Larsen, que cree en la inmortalidad del alma, que el cocinero no puede hacerle daño, ya que es inmortal, y si no quiere ir. al cielo, que envíe allí al cocinero apuñalándolo con su cuchillo.
Desesperado, Van Weyden coge un viejo cuchillo y lo afila con gesto demostrativo, pero el cobarde cocinero no hace nada e incluso comienza a humillarse ante él de nuevo.
En el barco reina una atmósfera de miedo primitivo, ya que el capitán actúa de acuerdo con su convicción de que vida humana- el más barato de todas las cosas baratas. Sin embargo, el capitán prefiere a Van Weyden. Además, habiendo comenzado su viaje en el barco como ayudante de cocina, "Hump" (un indicio de la inclinación de las personas con trabajo mental), como lo apodó Larsen, hace carrera hasta el puesto de primer oficial, aunque al principio no No entiendo nada sobre asuntos marítimos. La razón es que Van Weyden y Larsen, que vinieron desde abajo y en un momento llevó la vida, donde se encuentran “las patadas y los golpes en la mañana y en el sueño venidero reemplazan a las palabras, y el miedo, el odio y el dolor son las únicas cosas que alimentan el alma”. lenguaje mutuo en el campo de la literatura y la filosofía, que no son ajenos al capitán. Incluso tiene una pequeña biblioteca a bordo, donde Van Weyden descubrió a Browning y Swinburne. EN tiempo libre El capitán se interesa por las matemáticas y optimiza los instrumentos de navegación.
El cocinero, que anteriormente había gozado del favor del capitán, intenta reconquistarlo denunciando a uno de los marineros, Johnson, que se atrevió a expresar su descontento con el uniforme que le entregaron. Johnson había tenido anteriormente una mala relación con el capitán, a pesar de que trabajaba con regularidad, ya que tenía autoestima. En la cabina, Larsen y el nuevo compañero golpearon brutalmente a Johnson frente a Van Weyden y luego arrastraron a Johnson, inconsciente por las palizas, a cubierta. Aquí, inesperadamente, Wolf Larsen es denunciado delante de todos por el ex grumete Lich. Luego, el Lich golpea a Mugridge. Pero para sorpresa de Van Weyden y los demás, Wolf Larsen no toca al Lich.
Una noche, Van Weyden ve a Wolf Larsen arrastrándose por la borda del barco, todo mojado y con la cabeza ensangrentada. Junto con Van Weyden, que no entiende lo que está sucediendo, Wolf Larsen desciende a la cabina, aquí los marineros atacan a Wolf Larsen e intentan matarlo, pero no están armados, además, se ven obstaculizados por la oscuridad, un gran número (ya que interfieren entre sí) y Wolf Larsen, usando su extraordinaria fuerza física, sube la escalera.
Después de esto, Wolf Larsen llama a Van Weyden, quien permaneció en la cabina, y lo nombra su asistente (el anterior, junto con Larsen, fue golpeado en la cabeza y arrojado por la borda, pero a diferencia de Wolf Larsen, no pudo nadar y murió), aunque no sabe nada de navegación.
Después del motín fallido, el trato del capitán hacia la tripulación se vuelve aún más cruel, especialmente contra Leach y Johnson. Todos, incluidos Johnson y Leach, están seguros de que Wolf Larsen los matará. El propio Wolf Larsen dice lo mismo. El propio capitán sufre ataques cada vez más intensos de dolores de cabeza, que ya duran varios días.
Johnson y Leach logran escapar en uno de los barcos. En el camino de perseguir a los fugitivos, la tripulación del “Ghost” recoge a otro grupo de víctimas, entre ellas una mujer, la poeta Maud Brewster. A primera vista, Humphrey se siente atraído por Maude. Comienza una tormenta. Enojado por el destino de Leach y Johnson, Van Weyden le anuncia a Wolf Larsen que lo matará si continúa abusando de Leach y Johnson. Wolf Larsen felicita a Van Weyden porque finalmente se ha convertido en una persona independiente y da su palabra de que no pondrá un dedo encima de Leach y Johnson. Al mismo tiempo, en los ojos de Wolf Larsen se ve la burla. Pronto Wolf Larsen alcanza a Leach y Johnson. Wolf Larsen se acerca al barco y nunca los sube a bordo, ahogando así a Leach y Johnson. Van Weyden está atónito.
Wolf Larsen había amenazado antes al descuidado cocinero con pedirle un rescate si no se cambiaba de camisa. Una vez que se asegura de que el cocinero no se ha cambiado la camisa, Wolf Larsen ordena que lo sumerjan en el mar con una cuerda. Como resultado, el cocinero pierde el pie, mordido por un tiburón. Maude es testigo de la escena.
El capitán tiene un hermano apodado Death Larsen, capitán de un vapor pesquero, además de esto, como decían, se dedicaba al transporte de armas y opio, la trata de esclavos y la piratería. Los hermanos se odian. Un día, Wolf Larsen se encuentra con Death Larsen y captura a varios miembros de la tripulación de su hermano.
El lobo también se siente atraído por Maud, lo que termina cuando él intenta violarla, pero abandona su intento debido a la aparición de un fuerte ataque de dolor de cabeza. Van Weyden, que estaba presente y que al principio se abalanzó sobre Larsen en un ataque de indignación, vio por primera vez a Wolf Larsen verdaderamente asustado.
Inmediatamente después de este incidente, Van Weyden y Maude deciden escapar del Fantasma mientras Wolf Larsen yace en su cabaña con dolor de cabeza. Después de capturar un barco con un pequeño suministro de comida, huyen y, después de varias semanas de vagar por el océano, encuentran tierra y tierra en una pequeña isla, que Maude y Humphrey llamaron Isla Endeavor. No pueden salir de la isla y se preparan para un largo invierno.
Después de un tiempo, una goleta averiada apareció en la isla. Este es el Fantasma con Wolf Larsen a bordo. Perdió la vista (al parecer esto ocurrió durante el ataque que le impidió violar a Maude). Resulta que dos días después de la fuga de Van Weyden y Maude, la tripulación del "Ghost" se trasladó al barco de Death Larsen, quien abordó el "Ghost" y sobornó a los cazadores marinos. El cocinero se vengó de Wolf Larsen cortando los mástiles.
El Ghost, lisiado y con los mástiles rotos, flotó en el océano hasta que apareció en la Isla del Esfuerzo. Quiso el destino que sea en esta isla donde el capitán Larsen, ciego a causa de un tumor cerebral, descubre la colonia de focas que lleva buscando toda su vida.
Maude y Humphrey, a costa de esfuerzos increíbles, ordenan el Fantasma y lo llevan a mar abierto. Larsen, que pierde sucesivamente todos los sentidos tras su visión, queda paralizado y muere. En el momento en que Maud y Humphrey finalmente descubren un barco de rescate en el océano, se confiesan su amor mutuo.
Jack London
Lobo marino
Capítulo primero
Realmente no sé por dónde empezar, aunque a veces, a modo de broma, le echo toda la culpa a Charlie Faraseth. Tenía una casa de verano en Mill Valley, a la sombra del monte Tamalpais, pero vivía allí sólo en invierno, cuando quería relajarse y leer a Nietzsche o Schopenhauer en su tiempo libre. Con la llegada del verano, prefirió languidecer en el calor y el polvo de la ciudad y trabajar incansablemente. Si no hubiera tenido la costumbre de visitarlo todos los sábados y quedarme hasta el lunes, no habría tenido que cruzar la Bahía de San Francisco aquella memorable mañana de enero.
No se puede decir que el Martínez, en el que yo navegaba, fuera un barco poco fiable; este nuevo vapor ya hacía su cuarto o quinto viaje entre Sausalito y San Francisco. El peligro acechaba en espesa niebla, envolviendo la bahía, pero yo, sin saber nada de navegación, no tenía idea al respecto. Recuerdo bien con qué tranquilidad y alegría me sentaba en la proa del barco, en la cubierta superior, justo debajo de la timonera, y el misterio del velo de niebla que se cernía sobre el mar poco a poco se apoderaba de mi imaginación. Soplaba una brisa fresca y durante algún tiempo estuve solo en la húmeda oscuridad; aunque no del todo solo, ya que sentí vagamente la presencia del timonel y de alguien más, aparentemente el capitán, en la sala de control acristalada encima de mi casa. cabeza.
Recuerdo haber pensado lo bueno que era que hubiera una división del trabajo y que no tuviera que estudiar nieblas, vientos, mareas y todas las ciencias marinas si quería visitar a un amigo que vivía al otro lado de la bahía. Es bueno que haya especialistas: el timonel y el capitán, pensé, y sus conocimientos profesionales sirven a miles de personas que no saben más que yo sobre el mar y la navegación. Pero no gasto mi energía en estudiar muchos temas, sino que puedo concentrarla en algunos temas especiales, por ejemplo, en el papel de Edgar Allan Poe en la historia de la literatura estadounidense, que, por cierto, fue el tema de mi artículo publicado en último número"Atlántico". Subiendo al barco y mirando el salón, observé, no sin satisfacción, que el número de "Atlantic" en manos de un corpulento caballero se había abierto precisamente con mi artículo. Aquí estaba nuevamente la ventaja de la división del trabajo: los conocimientos especiales del timonel y del capitán dieron al corpulento caballero la oportunidad, mientras era transportado con seguridad en el vapor de Sausalito a San Francisco, de familiarizarse con los frutos de mi conocimiento especial de Poe.
La puerta del salón se cerró de golpe detrás de mí y un hombre de rostro sonrojado cruzó la cubierta pisando fuerte, interrumpiendo mis pensamientos. Y logré esbozar mentalmente el tema de mi futuro artículo, que decidí llamar “La necesidad de la libertad”. Una palabra en defensa del artista." Red-face miró hacia la timonera, miró la niebla que nos rodeaba, cojeó de un lado a otro por la cubierta (aparentemente tenía extremidades artificiales) y se detuvo a mi lado, con las piernas bien separadas; La felicidad estaba escrita en su rostro. No me equivoqué al suponer que pasó toda su vida en el mar.
“¡No tardarás en ponerte gris por un clima tan desagradable!” – refunfuñó, señalando con la cabeza hacia la timonera.
– ¿Crea esto alguna dificultad especial? - Yo respondí. – Después de todo, la tarea es tan simple como dos y dos son cuatro. La brújula indica la dirección, también se conocen la distancia y la velocidad. Todo lo que queda es un simple cálculo aritmético.
- ¡Dificultades especiales! – resopló el interlocutor. - ¡Es tan simple como que dos y dos son cuatro! Cálculo aritmético.
Inclinándose ligeramente hacia atrás, me miró de arriba abajo.
– ¿Qué puedes decir sobre el reflujo que se precipita hacia el Golden Gate? – preguntó, o más bien ladró. – ¿Cuál es la velocidad de la corriente? ¿Cómo se relaciona? ¿Qué es esto? ¡Escúchalo! ¿Campana? ¡Nos dirigimos directamente hacia el campanario! Verá, estamos cambiando de rumbo.
Un sonido lúgubre surgió de la niebla y vi que el timonel giraba rápidamente el timón. La campana ya no sonaba de frente, sino de costado. Se oía el silbido ronco de nuestro vapor, al que de vez en cuando respondían otros silbidos.
- ¡Algún otro barco de vapor! – notó el hombre de rostro sonrojado, señalando hacia la derecha, de donde venían los pitidos. - ¡Y esto! ¿Tu escuchas? Simplemente tocan la bocina. Así es, una especie de gabardina. Oye, tú que estás en la barcaza, ¡no bosteces! Bueno, lo sabía. ¡Ahora alguien se lo va a pasar genial!
El vapor invisible sonó silbido tras silbido, y la bocina hizo eco, aparentemente en una terrible confusión.
“Ahora han intercambiado bromas y están tratando de dispersarse”, continuó el hombre de rostro sonrojado cuando los pitidos alarmantes se calmaron.
Me explicó lo que se gritaban las sirenas y las bocinas, y le ardían las mejillas y le brillaban los ojos.
“Hay una sirena de barco de vapor a la izquierda, y allí, escucha ese sonido sibilante, debe ser una goleta de vapor; se arrastra desde la entrada de la bahía hacia la marea baja.
Un silbido estridente sonó como si estuviera poseído en algún lugar muy cerca. En Martínez le respondieron con golpes de gong. Las ruedas de nuestro vapor se detuvieron, sus pulsaciones sobre el agua se calmaron y luego se reanudaron. Un silbido penetrante, que recordaba el chirrido de un grillo entre el rugido de los animales salvajes, surgió ahora de la niebla, de algún lado, y sonó cada vez más débil. Miré inquisitivamente a mi compañero.
"Una especie de barco desesperado", explicó. "¡Realmente deberíamos haberlo hundido!" Causan muchos problemas, pero ¿quién los necesita? Algún burro se subirá a un barco así y correrá por el mar, sin saber por qué, pero silbando como loco. ¡Y que cada uno se aleje, porque, ya ve, está caminando y no sabe alejarse! ¡Corriendo hacia adelante y manteniendo los ojos bien abiertos! ¡Deber de ceder! ¡Cortesía básica! Sí, no tienen idea de esto.
Este enfado inexplicable me hizo mucha gracia; Mientras mi interlocutor iba y venía indignado, yo volví a sucumbir al encanto romántico de la niebla. Sí, esta niebla sin duda tenía su propio romance. Como un fantasma gris lleno de misterio, se cernía sobre el pequeño globo que giraba en el espacio cósmico. Y las personas, esas chispas o motas de polvo, impulsadas por una sed insaciable de actividad, se precipitaban sobre sus caballos de madera y acero por el corazón mismo del misterio, abriéndose paso a tientas a través de lo Invisible, y hacían ruido y gritaban con arrogancia, mientras sus almas se congelaban. de la incertidumbre y el miedo!
- ¡Ey! “Alguien viene hacia nosotros”, dijo el hombre con la cara roja. - ¿Oyes, oyes? Viene rápido y directo hacia nosotros. No debe oírnos todavía. El viento lleva.
Una brisa fresca sopló en nuestras caras y distinguí claramente un silbido a un lado y un poco al frente.
- ¿También pasajero? - Yo pregunté.
Cara Roja asintió.
- Sí, de lo contrario no habría volado tan precipitadamente. ¡Nuestra gente está preocupada! – se rió entre dientes.
Un famoso crítico literario naufraga. El capitán de la goleta "Ghost" recoge a Humphrey Van Weyden del agua y lo rescata. El capitán fue apodado Wolf Larsen por su fuerza y crueldad. Grosero y tiránico, Larsen reprime el deseo de Humphrey de llevarlo a tierra y se lo lleva consigo.
Van Weyden aprende del cocinero sobre el carácter del capitán, que es un cruel esclavizador de la tripulación.
Humphrey, por voluntad del capitán, queda bajo el mando del cocinero, persona hipócrita, quien inmediatamente comienza a humillar al asistente, que no es apto para el trabajo físico.
Mientras limpia el camarote del capitán, el grumete descubre que Larsen tiene muchos libros, entre ellos trabajos científicos, lo que le permite juzgar la mente desarrollada del tirano y le ayuda a encontrar un lenguaje común con él. Un cocinero cobarde, intimida constantemente a Humphrey, pero cuando ve que está listo para defenderse, comienza a afilar su cuchillo. Entiende que si luchan cuerpo a cuerpo, será derrotado. Humphrey también tiene miedo de la mezquindad del cocinero y, en represalia, también se arma con un cuchillo, lo que obliga al cocinero a complacerlo y temer al joven.
Humphrey lo pasa mal, todos sus años vivió sin entrar en contacto con el trabajo físico y la mala educación, y en la goleta tiene que lavar platos, pelar patatas y experimentar la humillación de su dignidad, comunicándose con un equipo de personas sin educación. Con la misma facilidad con la que los marineros comen en la misma mesa, duermen en el mismo camarote, se delatan, se burlan Gente débil, pelean entre ellos, intentando incluso deshacerse del capitán.
El Capitán Larsen es un hombre de notable fortaleza física, que se distingue del equipo por sus conocimientos en diversos campos de la literatura y el arte, la ciencia y la tecnología. Entiende matemáticas y astronomía, lo que le ayuda a mejorar los instrumentos de navegación de la goleta.
Larsen controla al equipo con la ayuda de su fuerza desenfrenada; por la más mínima desobediencia, cualquiera será castigado severamente y sin demora. Tiene un defecto físico: tener una figura atlética, tener enorme fuerza y de excelente salud, sufre ataques de dolor, que de vez en cuando afectan su cabeza.
Humphrey, un hombre de trabajo mental, durante su estancia en la goleta se fortalece físicamente, su voluntad también se endurece y se vuelve más decidido. El capitán, que le es leal, lo convierte en su asistente.
La tripulación del Ghost experimentó muchas dificultades mientras llegaban al destino final de su viaje. Fueron azotados por tormentas más de una vez, pero la confianza y determinación de Wolf permitieron a la goleta salir de los problemas con honor. Un día tuvieron que abordar un barco en apuros con gente, entre las que se encontraba una joven que resultó ser la famosa poetisa Maude Brewster.
Al llegar al lugar de pesca, Larsen ataca los barcos de su hermano, Muerte de Larsen, y los captura junto con los cazadores.
Humphrey comienza a desarrollar sentimientos tiernos por Maude. Larsen también siente algo por la chica e intenta tomarla por la fuerza. Un ataque de dolor de cabeza lo detiene y pierde la vista. Después de esto, Humphrey y Maud abandonan la goleta. Los jóvenes se abastecen de provisiones y emprenden un viaje desconocido. Después de varias semanas de deambular, aterrizan en una isla que resulta estar deshabitada. Descubren una colonia de focas en la isla, se abastecen de carne y pieles de animales y construyen una cabaña en preparación para el invierno.
Humphrey encuentra en la orilla una goleta naufragada, se trata del Ghost, a bordo de la cual se encuentra solo el capitán ciego. Resulta que Death Larsen abordó el barco de su hermano y atrajo a su tripulación hacia él. El vil cocinero inutilizó el equipo del barco, condenando así al capitán a la voluntad de las olas.
Maud y Van Weyden empiezan a poner el barco en orden. Logran reparar la goleta y salir a mar abierto. Esta salida al mar es el último viaje de Larsen; habiendo perdido por completo todos los sentimientos, el orgulloso capitán muere.
Los jóvenes, tras haber enterrado al capitán, se confiesan abiertamente su amor y descubren en el mar un barco que les llevará al mundo civilizado.
La nobleza y la determinación, la determinación y el amor ayudaron a los héroes a sobrevivir.
Imagen o dibujo de un lobo marino.
Otros recuentos para el diario del lector.
- Resumen de Oseeva Babka
La abuela ya era bastante mayor, ancha y pesada. El yerno siempre estuvo descontento con su suegra. Su hija y su nieto también la consideraban innecesaria en su familia.
- Resumen de Sholokhov Nakhalenok
Minka, de ocho años, vive en compañía de su madre y su abuelo. "Nakhalenok" recibió este apodo debido a su carácter inquieto y al hecho de que su madre lo dio a luz fuera del matrimonio. Pronto, el padre de Minka, miembro de la Guardia Roja, regresa a casa de la guerra.
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Escrito en ruso antiguo, "La historia de los años pasados", también conocida como "Crónica de Néstor", también conocida como "Crónica primaria", pertenece a la pluma del monje del monasterio de Kiev-Pechersk, Néstor, que trabajó en ella desde 1110 a 1118.
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El héroe de la historia de Andrei Platonov es el joven y talentoso conductor de una locomotora de pasajeros, Maltsev. Este joven y ambicioso joven, de unos treinta años, ya ocupa el puesto de maquinista de primer nivel.
- Resumen de Lermontov Borodino
La balada "Borodino" fue escrita en 1837 en honor al 25 aniversario de la Batalla de Borodino. El autor en el contenido del poema muestra la historia de un hombre que participó en guerra patriótica 1812. Todas las historias de los soldados están llenas de orgullo.
Capítulo I
No sé cómo ni por dónde empezar. A veces, a modo de broma, culpo a Charlie Faraseth por todo lo sucedido. Tenía una casa de verano en Mill Valley, a la sombra del monte Tamalpai, pero iba allí sólo en invierno y se relajaba leyendo a Nietzsche y Schopenhauer. Y en verano prefería evaporarse en la atmósfera polvorienta de la ciudad, esforzándose por el trabajo.
Si no hubiera sido por mi costumbre de visitarlo todos los sábados al mediodía y quedarme con él hasta el lunes siguiente por la mañana, esta extraordinaria mañana de lunes de enero no me habría encontrado entre las olas de la Bahía de San Francisco.
Y esto no sucedió porque subí a un mal barco; no, el Martínez era un barco nuevo y apenas hacía su cuarto o quinto viaje entre Sausalito y San Francisco. El peligro acechaba en la espesa niebla que envolvía la bahía y de cuya traición yo, como habitante de la tierra, sabía poco.
Recuerdo la tranquila alegría con la que me senté en la cubierta superior, cerca de la cabina del piloto, y cómo la niebla cautivó mi imaginación con su misterio.
Soplaba un fresco viento marino y durante algún tiempo estuve solo en la húmeda oscuridad, aunque no del todo solo, ya que en la casa de cristal que había encima de mi cabeza sentí vagamente la presencia del piloto, a quien tomé por el capitán.
Recuerdo que pensé entonces en la conveniencia de la división del trabajo, lo que me hacía innecesario estudiar nieblas, vientos, corrientes y todas las ciencias marinas si quería visitar a un amigo que vivía al otro lado de la bahía. “Es bueno que la gente esté dividida en especialidades”, pensé medio dormido. Los conocimientos del piloto y del capitán aliviaron las preocupaciones de varios miles de personas que no sabían más que yo sobre el mar y la navegación. Por otro lado, en lugar de gastar mis energías en estudiar muchas cosas, podría concentrarlas en algunas y más importantes, por ejemplo, en analizar la pregunta: ¿dónde encaja el escritor Edgar Poe? literatura americana? - por cierto, el tema de mi artículo en el último número de la revista Atlantic.
Cuando, subiendo al barco, pasé por el camarote, observé con agrado hombre completo, que leyó el Atlántico, que se abrió precisamente gracias a mi artículo. Aquí también había una división del trabajo: el conocimiento especial del piloto y del capitán permitió al corpulento caballero, mientras lo transportaban de Sausalito a San Francisco, familiarizarse con mi conocimiento especial del escritor Poe.
Un pasajero con el rostro sonrojado, cerrando ruidosamente la puerta de la cabina detrás de él y saliendo a cubierta, interrumpió mis pensamientos, y solo logré anotar en mi mente el tema de un futuro artículo titulado: “La necesidad de libertad. Una palabra en defensa del artista."
El hombre de rostro sonrojado miró la cabina del piloto, miró fijamente la niebla, cojeó ruidosamente por la cubierta (aparentemente tenía extremidades artificiales) y se paró a mi lado, con las piernas bien abiertas y una expresión de evidente placer en su rostro. . rostro. No me equivoqué cuando decidí que toda su vida la pasó en el mar.
“Este mal tiempo inevitablemente hace que la gente se ponga gris antes de tiempo”, dijo, señalando al piloto que estaba en su cabina.
"No pensé que se requiriera una tensión especial aquí", respondí, "parece que es tan simple como dos y dos son cuatro". Saben la dirección, la distancia y la velocidad de la brújula. Todo esto es tan preciso como las matemáticas.
- ¡Dirección! - objetó. - Tan simple como dos y dos; ¡Exactamente como las matemáticas! “Se puso de pie más firme y se echó hacia atrás para mirarme a quemarropa.
– ¿Qué opinas de esta corriente que ahora corre por el Golden Gate? ¿Estás familiarizado con el poder de la marea baja? - preguntó. - Mira qué rápido avanza la goleta. Oyes sonar la boya y nos dirigimos directamente hacia ella. Mira, tienen que cambiar de rumbo.
El lúgubre repique de campanas surgió de la niebla y vi al piloto girar rápidamente el volante. La campana, que parecía estar en algún lugar justo delante de nosotros, ahora sonaba a un lado. Nuestro propio silbido sonaba ronco y de vez en cuando los silbatos de otros vapores nos llegaban a través de la niebla.
“Este debe ser un pasajero”, dijo el recién llegado, llamando mi atención hacia la bocina que venía de la derecha. - Y ahí, ¿me oyes? Esto lo dice a través de un megáfono, probablemente de una goleta de fondo plano. ¡Sí, eso es lo que pensé! ¡Oye tú, en la goleta! ¡Mantén tus ojos abiertos! Bueno, ahora uno de ellos crujirá.
El barco invisible emitió un silbido tras otro y el altavoz sonó como si estuviera horrorizado.
“Y ahora intercambian saludos e intentan dispersarse”, continuó el hombre de rostro sonrojado cuando cesaron los pitidos de alarma.
Su rostro brillaba y sus ojos brillaban de emoción mientras traducía todas estas señales de bocinas y sirenas al lenguaje humano.
- Y esta es la sirena de un barco que se dirige hacia la izquierda. ¿Oyes a este tipo con una rana en la garganta? Se trata de una goleta de vapor, hasta donde puedo juzgar, que se arrastra contra la corriente.
Un silbido agudo y fino, chirriante como si se hubiera vuelto loco, se escuchó delante, muy cerca de nosotros. Los gongs sonaron sobre Martínez. Nuestras ruedas se detuvieron. Sus latidos se calmaron y luego comenzaron de nuevo. Un silbido chirriante, como el chirrido de un grillo entre los rugidos de animales grandes, surgió de la niebla hacia un lado y luego comenzó a sonar cada vez más débil.
Miré a mi interlocutor esperando una aclaración.
"Ésta es una de esas lanchas endiabladamente desesperadas", dijo. "Quizás incluso quiera ahogar este caparazón". Éstas son las personas que causan todo tipo de problemas. ¿De qué sirven? Cada sinvergüenza se sube a una lancha así y la conduce hasta la cola y la melena. Silba desesperadamente, queriendo pasar a los demás, y emite un pitido a todo el mundo para evitarlo. Él mismo no puede protegerse a sí mismo. Y hay que mantener los ojos abiertos. ¡Fuera de mi camino! Esta es la decencia más básica. Y ellos simplemente no lo saben.
Me divirtió su incomprensible ira, y mientras él cojeaba indignado de un lado a otro, yo admiraba la niebla romántica. Y realmente era romántica esa niebla, como un fantasma gris de un misterio sin fin: una niebla que envolvía las costas en nubes. Y las personas, estas chispas, poseídas por una loca sed de trabajo, se precipitaban a través de él en sus caballos de acero y de madera, perforando el corazón mismo de sus secretos, abriéndose paso ciegamente a través de lo invisible y llamándose unos a otros en una charla descuidada, mientras sus corazones apretados por la incertidumbre y el miedo. La voz y la risa de mi compañero me devolvieron a la realidad. Yo también tanteé y tropecé, creyendo que con los ojos abiertos y claros caminaba a través de un misterio.
- ¡Hola! "Alguien se está cruzando en nuestro camino", dijo. - ¿Oyes? Va a toda velocidad. Viene directo hacia nosotros. Probablemente aún no nos escuche. Llevado por el viento.
Una brisa fresca nos azotó la cara y ya oí claramente un silbido a un lado, un poco por delante de nosotros.
- ¿Pasajero? - Yo pregunté.
– ¡Realmente no quiero pegarle! – Se rió burlonamente. - Y nos metimos en problemas.
Miré hacia arriba. El capitán asomó la cabeza y los hombros por la cabina del piloto y miró la niebla, como si pudiera atravesarla con fuerza de voluntad. Su rostro expresaba la misma preocupación que el rostro de mi compañero, quien se acercó a la barandilla y miró con intensa atención hacia el peligro invisible.
Entonces todo sucedió a una velocidad incomprensible. La niebla se disipó de repente, como partida por una cuña, y de ella emergió el esqueleto de un barco de vapor, arrastrando tras de sí a ambos lados jirones de niebla, como algas en el tronco del Leviatán. Vi una cabina del piloto y un hombre con barba blanca asomado a ella. Iba vestido con una chaqueta de uniforme azul y recuerdo que me parecía guapo y tranquilo. Su calma en estas circunstancias era incluso aterradora. Encontró su destino, caminó con él de la mano, midiendo tranquilamente su golpe. Inclinándose, nos miró sin ansiedad alguna, con la mirada atenta, como queriendo determinar con precisión el lugar donde debíamos chocar, y no hizo caso cuando nuestro piloto, pálido de rabia, gritó:
- ¡Bueno, regocíjate, hiciste tu trabajo!
Mirando hacia atrás, veo que la observación era tan cierta que difícilmente se podía esperar objeciones al respecto.
"Agarra algo y cuélgate", el hombre de rostro sonrojado se volvió hacia mí. Todo su ardor desapareció y pareció contagiarse de una calma sobrenatural.
“Escuchen a las mujeres gritar”, continuó con tristeza, casi enojado, y me pareció que alguna vez había experimentado un incidente similar.
Los vapores chocaron antes de que pudiera seguir su consejo. Debimos haber recibido un golpe en el mismo centro, porque ya no vi nada: la nave alienígena desapareció de mi círculo de visión. El Martínez se inclinó bruscamente y luego se escuchó el sonido del casco al romperse. Me arrojaron hacia atrás sobre la cubierta mojada y apenas tuve tiempo de ponerme de pie cuando escuché los gritos lastimeros de las mujeres. Estoy seguro de que fueron estos sonidos indescriptibles y espeluznantes los que me infectaron de pánico general. Recordé el salvavidas escondido en mi cabina, pero en la puerta me recibió y me hizo retroceder una corriente salvaje de hombres y mujeres. Lo que sucedió durante los siguientes minutos no pude entenderlo en absoluto, aunque recuerdo claramente que estaba bajando salvavidas de la barandilla superior, y un pasajero con la cara sonrojada estaba ayudando a ponérselos a las mujeres que gritaban histéricamente. El recuerdo de esta imagen permanece más claro y distinto en mi mente que cualquier cosa en toda mi vida.
Así se desarrolló la escena que veo frente a mí hasta el día de hoy.
En el costado de la cabina se formaron los bordes irregulares de un agujero, a través del cual entraba una niebla gris en forma de nubes arremolinadas; asientos blandos y vacíos, sobre los que se veían los indicios de una huida repentina: bolsos, bolsos de mano, paraguas, bultos; un señor regordete que había leído mi artículo, y ahora envuelto en corcho y lona, todavía con la misma revista en las manos, preguntándome con monótona insistencia si creía que había peligro; un pasajero con el rostro sonrojado cojeando valientemente sobre sus piernas artificiales y lanzando cinturones salvavidas a todos los que pasaban y, finalmente, un caos de mujeres que aullaban desesperadas.
Los gritos de las mujeres eran lo que más me ponía de los nervios. Lo mismo, aparentemente, deprimió al pasajero con el rostro sonrojado, porque frente a mí hay otra imagen, que tampoco será borrada nunca de mi memoria. El señor gordo guarda la revista en el bolsillo de su abrigo y mira a su alrededor con extrañeza, como con curiosidad. Una multitud apiñada de mujeres con rostros pálidos y distorsionados y bocas abiertas grita como un coro de almas perdidas; y el pasajero colorado, ahora con el rostro morado de ira y con los brazos levantados por encima de la cabeza, como si estuviera a punto de lanzar flechas de trueno, grita:
- ¡Callarse la boca! ¡Basta, por fin!
Recuerdo que esta escena me hizo reír de repente, y al momento siguiente me di cuenta de que me estaba poniendo histérica; Estas mujeres, llenas de miedo a la muerte y sin querer morir, estaban cerca de mí, como madres, como hermanas.
Y recuerdo que los gritos que lanzaban me recordaron de repente a cerdos bajo el cuchillo de carnicero, y el parecido, con su brillo, me horrorizó. Las mujeres, capaces de los sentimientos más bellos y de los afectos más tiernos, ahora se quedaban con la boca abierta y gritaban a todo pulmón. Querían vivir, estaban indefensos, como ratas atrapadas en una trampa, y todos gritaban.
El horror de esta escena me llevó a la cubierta superior. Me sentí mal y me senté en el banco. Vagamente vi y oí a gente gritando y corriendo a mi lado hacia los botes salvavidas, tratando de bajarlos por su cuenta. Era exactamente lo mismo que había leído en los libros cuando se describían tales escenas. Los bloques fueron derribados. Todo estaba desordenado. Logramos arriar un bote, pero hacía agua; sobrecargado de mujeres y niños, se llenó de agua y volcó. El otro bote fue bajado por un extremo y el otro quedó atrapado en un bloque. No hay rastros del barco de otra persona. causa anterior La desgracia no era visible: les oí decir que, en cualquier caso, debería enviar sus barcos tras nosotros.
Bajé al piso inferior. El Martínez se hundía rápidamente y estaba claro que el final estaba cerca. Muchos pasajeros empezaron a arrojarse al mar por la borda. Otros, en el agua, rogaban que los llevaran de vuelta. Nadie les prestó atención. Escuchamos gritos de que nos estábamos ahogando. Comenzó el pánico que se apoderó de mí y yo, con toda una corriente de otros cuerpos, me arrojé por la borda. Cómo lo sobrevolé, definitivamente no lo sé, aunque en ese mismo momento entendí por qué aquellos que se lanzaron al agua antes que yo tenían tantas ganas de regresar a la cima. El agua estaba terriblemente fría. Cuando me sumergí en él, fue como si me quemara el fuego, y al mismo tiempo el frío me penetraba hasta la médula de los huesos. Fue como una lucha con la muerte. Jadeé por el dolor agudo en mis pulmones bajo el agua hasta que el cinturón salvavidas me llevó de regreso a la superficie del mar. Sentí un sabor a sal en la boca y algo me apretaba la garganta y el pecho.
Pero lo peor fue el frío. Sentí que sólo podría vivir unos minutos. La gente luchaba por sus vidas a mi alrededor; muchos se fueron al fondo. Los oí pedir ayuda y oí el chapoteo de los remos. Obviamente, el barco de otra persona todavía bajó sus botes. Pasó el tiempo y me asombré de estar todavía vivo. No había perdido la sensación en la mitad inferior de mi cuerpo, pero un entumecimiento escalofriante envolvió mi corazón y se deslizó dentro de él.
Pequeñas olas con crestas malignamente espumosas rodaban sobre mí, inundaban mi boca y me provocaban cada vez más ataques de asfixia. Los sonidos a mi alrededor se volvieron confusos, aunque todavía escuché el último grito desesperado de la multitud a lo lejos: ahora sabía que el Martínez se había hundido. Más tarde, no sé cuánto tiempo después, recuperé el sentido del horror que me había invadido. Estaba solo. No escuché más gritos de ayuda. Lo único que se oía era el sonido de las olas, alzándose fantásticamente y brillando en la niebla. El pánico en una multitud unida por intereses comunes no es tan terrible como el miedo en la soledad, y ese miedo lo sentía ahora yo. ¿Adónde me llevaba la corriente? El pasajero con la cara sonrojada dijo que la marea bajaba por el Golden Gate. ¿Entonces me llevaban a mar abierto? ¿Y el salvavidas que llevaba? ¿No podría estallar y desmoronarse cada minuto? He oído que a veces los cinturones se hacen con papel normal y cañas secas; pronto se saturan de agua y pierden su capacidad de adherirse a la superficie. Y no podría nadar ni siquiera un pie sin él. Y yo estaba solo, corriendo hacia algún lugar entre los elementos grises primitivos. Confieso que me invadió la locura: comencé a gritar fuerte, como antes habían gritado las mujeres, y a golpear el agua con las manos entumecidas.
Cuánto duró esto, no lo sé, porque acudió al rescate el olvido, del que no quedan más recuerdos que un sueño alarmante y doloroso. Cuando recobré el sentido, me pareció que habían pasado siglos. Casi encima de mi cabeza, la proa de un barco emergió de la niebla y tres velas triangulares, una encima de la otra, se hincharon fuertemente con el viento. Donde la proa cortaba el agua, el mar hervía de espuma y gorgoteaba, y parecía que me encontraba en la misma trayectoria del barco. Intenté gritar, pero por debilidad no pude emitir ni un solo sonido. La nariz se hundió, casi tocándome, y me salpicó con un chorro de agua. Entonces el largo costado negro del barco empezó a deslizarse tan cerca que pude tocarlo con la mano. Intenté alcanzarlo, con loca determinación de agarrarme a la madera con las uñas, pero mis manos estaban pesadas y sin vida. De nuevo intenté gritar, pero sin éxito como la primera vez.
Entonces la popa del barco pasó a mi lado, ora bajando y ora subiendo en las depresiones entre las olas, y vi a un hombre de pie al timón y a otro que parecía no hacer nada y sólo fumar un cigarro. Vi humo saliendo de su boca mientras lentamente giraba la cabeza y miraba por encima del agua en mi dirección. Era una mirada descuidada y sin rumbo: así es como se ve una persona en momentos de completa paz, cuando no le espera nada más y el pensamiento vive y actúa por sí solo.
Pero en esa mirada había vida o muerte para mí. Vi que el barco estaba a punto de hundirse en la niebla, vi la espalda del marinero parado al timón, y la cabeza de otro hombre girando lentamente en mi dirección, vi como su mirada se posó en el agua y accidentalmente me tocó. . Había una expresión tan ausente en su rostro, como si estuviera ocupado con algún pensamiento profundo, y tenía miedo de que incluso si sus ojos me miraran, todavía no me vería. Pero su mirada de repente se detuvo directamente en mí. Miró de cerca y me notó, porque inmediatamente saltó al timón, empujó al timonel y comenzó a girar el volante con ambas manos, gritando alguna orden. Me pareció que el barco cambió de dirección y desapareció en la niebla.
Sentí que perdía el conocimiento y traté de ejercer toda mi fuerza de voluntad para no sucumbir al oscuro olvido que me envolvía. Un poco más tarde oí el ruido de los remos en el agua, acercándose cada vez más, y las exclamaciones de alguien. Y entonces, muy cerca, escuché a alguien gritar: “¿Por qué carajos no respondes?”. Me di cuenta de que esto se aplicaba a mí, pero el olvido y la oscuridad me consumieron.
Capitulo dos
Me parecía que me balanceaba en el majestuoso ritmo del espacio cósmico. Puntos de luz brillantes se precipitaron cerca de mí. Sabía que eran las estrellas y un cometa brillante que acompañaba mi vuelo. Cuando llegué al límite de mi swing y me preparaba para volar de regreso, se escucharon los sonidos de un gran gong. Durante un período inconmensurable, en el fluir de siglos tranquilos, disfruté de mi terrible vuelo, tratando de comprenderlo. Pero ocurrió algún cambio en mi sueño; me dije a mí mismo que probablemente esto era un sueño. Los cambios se hicieron cada vez más cortos. Me lanzaron a una velocidad molesta. Apenas podía recuperar el aliento de lo violentamente que me lanzaban a través del cielo. El gong sonó cada vez más fuerte. Lo estaba esperando con un miedo indescriptible. Entonces empezó a parecerme como si me arrastraran por la arena blanca, calentada por el sol. Esto provocó una agonía insoportable. Mi piel ardía como si la quemaran con fuego. El gong sonó como una sentencia de muerte. Los puntos luminosos fluían en una corriente interminable, como si todo el sistema estelar se vertiera al vacío. Estaba jadeando, respirando dolorosamente y de repente abrí los ojos. Dos personas, arrodilladas, me estaban haciendo algo. El poderoso ritmo que me sacudía de un lado a otro era el ascenso y descenso de un barco en el mar mientras se balanceaba. El monstruo del gong era una sartén colgada de la pared. Ella retumbaba y rasgueaba con cada sacudida del barco sobre las olas. La arena áspera y desgarradora resultó ser dura manos del hombre, frotando mi pecho desnudo. Grité de dolor y levanté la cabeza. Mi pecho estaba en carne viva y rojo, y podía ver gotas de sangre en la piel inflamada.
“Bueno, está bien, Jonson”, dijo uno de los hombres. “¿No ves cómo desollamos a este caballero?”
El hombre al que llamaban Jonson, un tipo escandinavo corpulento, dejó de frotarme y se puso de pie con torpeza. La persona que le hablaba era evidentemente una auténtica londinense, un auténtico cockney, de rasgos bonitos, casi femeninos. Él, por supuesto, absorbió los sonidos de las campanas de Bow Church junto con la leche de su madre. La gorra de lino sucio en su cabeza y el saco sucio atado a sus delgadas caderas en lugar de delantal indicaban que era cocinero en esa sucia cocina de barco donde recuperé el conocimiento.
- ¿Cómo se siente ahora, señor? - preguntó con una sonrisa inquisitiva, que se forma a lo largo de varias generaciones recibiendo propinas.
En lugar de responder, me senté con dificultad y, con la ayuda de Ionson, intenté ponerme de pie. El ruido de la sartén me irritaba los nervios. No pude ordenar mis pensamientos. Apoyándome en los paneles de madera de la cocina - debo confesar que la capa de manteca que la cubría me hizo apretar los dientes con fuerza - pasé junto a una hilera de ollas hirviendo, alcancé la sartén inquieta, la desenganché y la arrojé con mucho gusto en el contenedor de carbón.
El cocinero sonrió ante esta muestra de nerviosismo y me puso una taza humeante en las manos.
"Ahora, señor", dijo, "esto será una ventaja para usted".
Había una mezcla repugnante en la taza (café de barco), pero su calidez resultó ser vivificante. Tragando el brebaje, miré mi pecho en carne viva y sangrante, luego me volví hacia el escandinavo:
“Gracias, señor Jonson”, dije, “pero ¿no cree que sus medidas fueron un poco heroicas?”
Entendió mi reproche más por mis movimientos que por mis palabras y, levantando la palma de la mano, empezó a examinarlo. Estaba cubierta de callos duros por todas partes. Pasé la mano por las protuberancias córneas y apreté los dientes de nuevo al sentir su aterradora dureza.
“Mi nombre es Johnson, no Jonson”, dijo en muy buen inglés, aunque con un acento lento, con un acento apenas audible.
Una leve protesta brilló en sus ojos celestes, y también brillaban con franqueza y masculinidad, lo que inmediatamente me colocó a su favor.
"Gracias, señor Johnson", me corregí y extendí la mano para estrecharla.
Dudó, torpe y tímido, caminó de un pie al otro y luego me estrechó la mano con firmeza y cordialidad.
– ¿Tienes ropa seca que pueda usar? – Me volví hacia la cocinera.
“Se encontrará”, respondió con alegre vivacidad. "Ahora bajaré corriendo y rebuscaré en mi dote, si usted, señor, por supuesto, no desdeña ponerse mis cosas".
Saltó por la puerta de la cocina, o mejor dicho, se deslizó fuera de ella con la agilidad y suavidad de un gato: se deslizó silenciosamente, como si estuviera untado de aceite. Estos movimientos suaves, como pude comprobar más tarde, eran el rasgo más característico de su persona.
- ¿Donde estoy? - Le pregunté a Johnson, a quien tomé correctamente por un marinero. – ¿Qué tipo de barco es este y hacia dónde se dirige?
“Hemos salido de las Islas Farallón, dirigiéndonos aproximadamente hacia el suroeste”, respondió lenta y metódicamente, como buscando a tientas expresiones en su mejor inglés y tratando de no confundirse en el orden de mis preguntas. – La goleta “Ghost” sigue las focas hacia Japón.
- ¿Quién es el capitán? Debería verlo tan pronto como me cambie.
Johnson se sintió avergonzado y parecía preocupado. No se atrevió a responder hasta que consultó su diccionario y compuso mentalmente una respuesta completa.
– Capitán – Wolf Larsen, al menos así lo llaman todos. Nunca escuché que se llamara de otra manera. Pero háblale más amablemente. Él no es él mismo hoy. Su asistente...
Pero no se graduó. El cocinero entró en la cocina como sobre patines.
“¿No deberías salir de aquí lo más rápido posible, Jonson?”, dijo. "Quizás el viejo te extrañe en cubierta". No lo hagas enojar hoy.
Johnson se dirigió obedientemente hacia la puerta, animándome a espaldas del cocinero con un guiño divertidamente solemne y algo siniestro, como para enfatizar su interrumpido comentario de que necesitaba comportarme más amablemente con el capitán.
Del brazo del cocinero colgaba una bata arrugada y gastada de aspecto bastante vil, que despedía una especie de olor agrio.
“El vestido estaba mojado, señor”, se dignó explicar. "Pero te las arreglarás de alguna manera hasta que seque tu ropa en el fuego".
Apoyándome en el revestimiento de madera, tropezando constantemente con el cabeceo del barco, yo, con la ayuda del cocinero, me puse una sudadera de lana áspera. En ese mismo momento mi cuerpo se encogió y me dolió por el toque punzante. El cocinero notó mis contracciones y muecas involuntarias y sonrió.
"Espero, señor, que nunca más tenga que usar esa ropa". Tienes una piel increíblemente suave, más suave que la de una dama; Nunca antes había visto uno como el tuyo. Inmediatamente me di cuenta de que eras un verdadero caballero desde el primer momento que te vi aquí.
Desde el principio no me agradó, y mientras me ayudaba a vestirme, mi antipatía hacia él crecía. Había algo repulsivo en su toque. Me encogí bajo sus manos, mi cuerpo estaba indignado. Y por eso, y sobre todo por los olores de las distintas ollas que hervían y gorgoteaban en el fogón, tenía prisa por salir a la Aire fresco. Además, necesitaba ver al capitán para discutir con él cómo llevarme a tierra.
Me pusieron una camisa de papel barata, con el cuello roto y el pecho descolorido y con algo más que tomé por viejos rastros de sangre, en medio de un torrente de disculpas y explicaciones que no se detuvo ni un minuto. Mis pies calzaban botas de trabajo toscas y mis pantalones eran de un azul pálido y descoloridos, con una pierna unos veinticinco centímetros más corta que la otra. La pernera acortada del pantalón hacía pensar que el diablo intentaba apoderarse del alma del cocinero a través de ella y captaba la sombra en lugar de la esencia.
– ¿A quién debo agradecer por esta cortesía? – pregunté, poniéndome todos estos harapos. En mi cabeza llevaba una gorra de niño diminuto, y en lugar de una chaqueta tenía una sucia chaqueta a rayas que terminaba por encima de la cintura y con mangas que llegaban hasta los codos.
El cocinero se levantó respetuosamente con una sonrisa inquisitiva. Podría jurar que esperaba una propina de mi parte. Posteriormente me convencí de que esta postura era inconsciente: era un servilismo heredado de mis antepasados.
"Mugridge, señor", arrastró los pies, sus rasgos femeninos se rompieron en una sonrisa aceitosa. - Thomas Mugridge, señor, a su servicio.
"Está bien, Thomas", continué, "cuando mi ropa esté seca, no te olvidaré".
Una suave luz se extendió por su rostro y sus ojos brillaron, como si en algún lugar muy profundo sus antepasados despertaran en él vagos recuerdos de consejos recibidos en existencias anteriores.
"Gracias, señor", dijo respetuosamente.
La puerta se abrió silenciosamente, él se deslizó hábilmente hacia un lado y yo salí a cubierta.
Todavía me sentía débil después de nadar durante mucho tiempo. Una ráfaga de viento me golpeó y cojeé por la cubierta oscilante hasta la esquina de la cabina, aferrándome a ella para no caer. Escorando pesadamente, la goleta se hundió y se elevó sobre la larga ola del Pacífico. Si la goleta se dirigía, como dijo Johnson, hacia el suroeste, entonces, en mi opinión, el viento soplaba del sur. La niebla desapareció y apareció el sol, brillando sobre la ondulante superficie del mar. Miré hacia el este, donde sabía que estaba California, pero no vi nada más que capas bajas de niebla, la misma niebla que, sin duda, fue la causa del accidente del Martínez y me sumió en mi estado actual. Al norte, no muy lejos de nosotros, se elevaba sobre el mar un grupo de rocas desnudas; En uno de ellos vi un faro. En el suroeste, casi en la misma dirección en la que íbamos, vi las vagas siluetas de las velas triangulares de algún barco.
Habiendo terminado de escanear el horizonte, volví la vista hacia lo que me rodeaba cerca. Lo primero que pensé fue que un hombre que había sufrido un accidente y había tocado la muerte hombro con hombro merecía más atención que la que me prestaron aquí. Excepto el marinero al volante, que me miraba con curiosidad a través del techo de la cabina, nadie me prestó atención.
Todos parecían interesados en lo que estaba sucediendo en el centro del barco. Allí, sobre la escotilla, yacía de espaldas un hombre corpulento. Estaba vestido, pero tenía la camisa rota por delante. Sin embargo, su piel no era visible: su pecho estaba casi completamente cubierto por una masa de pelo negro, similar al pelaje de un perro. Su rostro y cuello estaban ocultos bajo una barba negra y gris, que probablemente habría parecido áspera y espesa si no hubiera estado manchada con algo pegajoso y si no hubiera goteado agua. Tenía los ojos cerrados y parecía estar inconsciente; tenía la boca bien abierta y el pecho palpitaba pesadamente, como si le faltara aire; El aliento salió ruidosamente. Un marinero de vez en cuando, metódicamente, como si hiciera lo más familiar, bajaba al océano un cubo de lona con una cuerda, lo sacaba, interceptaba la cuerda con las manos y vertía agua sobre el hombre que yacía inmóvil.
Caminando arriba y abajo por la cubierta, masticando ferozmente la punta de un cigarro, estaba el mismo hombre cuya mirada casual me había salvado de las profundidades del mar. Su altura aparentemente era de cinco pies y diez pulgadas, o media pulgada más, pero no era su altura lo que te llamaba la atención, sino la extraordinaria fuerza que sentías la primera vez que lo mirabas. Aunque tenía hombros anchos y pecho alto, no lo llamaría corpulento: sentía la fuerza de músculos y nervios endurecidos, que solemos atribuir a personas secas y delgadas; y en él esta fuerza, gracias a su corpulencia, se parecía a la fuerza de un gorila. Y al mismo tiempo, en apariencia no se parecía en nada a un gorila. Quiero decir que su fuerza era algo fuera de él. características físicas. Éste era el poder que atribuimos a tiempos antiguos, simplificados, que estamos acostumbrados a relacionar con las criaturas primitivas que vivían en los árboles y eran afines a nosotros; es una fuerza libre y feroz, una poderosa quintaesencia de vida, un poder primitivo que da origen al movimiento, esa esencia primaria que moldea las formas de la vida; en resumen, esa vitalidad que hace que el cuerpo de una serpiente se retuerza cuando su cabeza está en movimiento. cortada y la serpiente muerta, o que languidece en el torpe cuerpo de una tortuga, haciéndola saltar y temblar al menor toque de un dedo.
Sentí tanta fuerza en este hombre que caminaba de un lado a otro. Se mantuvo firme sobre sus pies, caminando con confianza por la cubierta; cada movimiento de sus músculos, hiciera lo que hiciera, ya fuera encogiéndose de hombros o apretando los labios mientras sostenía un cigarro, era decisivo y parecía nacer de una energía excesiva y desbordante. Sin embargo, esta fuerza, que impregnaba cada uno de sus movimientos, era sólo un indicio de otra fuerza aún mayor que yacía dormida en él y sólo se agitaba de vez en cuando, pero que podía despertar en cualquier momento y ser terrible y veloz, como la rabia. de un león o de la destructiva ráfaga de una tormenta.
El cocinero asomó la cabeza por las puertas de la cocina, sonrió alentadoramente y señaló con el dedo a un hombre que caminaba arriba y abajo por la terraza. Me dieron a entender que se trataba del capitán o, en el lenguaje del cocinero, “el anciano”, exactamente la persona a quien tenía que molestar para pedirme que me llevara a tierra. Ya había dado un paso adelante para poner fin a lo que, según mis suposiciones, debería haber provocado una tormenta durante unos cinco minutos, pero en ese momento un terrible paroxismo de asfixia se apoderó del infortunado que yacía de espaldas. Se inclinó y se retorció en convulsiones. La barbilla con una barba negra mojada sobresalía aún más hacia arriba, la espalda se arqueaba y el pecho se hinchaba en un esfuerzo instintivo por captar la mayor cantidad de aire posible. La piel debajo de la barba y en todo el cuerpo (lo sabía, aunque no podía verlo) se estaba poniendo violeta.
El capitán, o Wolf Larsen, como lo llamaban quienes lo rodeaban, se detuvo y miró al moribundo. Esta última lucha de la vida con la muerte fue tan cruel que el marinero dejó de echar agua y miró con curiosidad al moribundo, mientras el cubo de lona se encogía a medias y el agua se derramaba sobre cubierta. El moribundo, habiendo derribado con los talones el amanecer en la escotilla, estiró las piernas y se quedó helado en la última gran tensión; sólo la cabeza seguía moviéndose de un lado a otro. Entonces los músculos se relajaron, la cabeza dejó de moverse y un suspiro de profunda tranquilidad escapó de su pecho. La mandíbula cayó, el labio superior se levantó y reveló dos hileras de dientes, oscurecidos por el tabaco. Parecía que sus rasgos faciales estaban congelados en una sonrisa diabólica ante el mundo que había abandonado y engañado.
Flotador fabricado en madera, hierro o cobre, de forma esferoidal o cilíndrica. Las boyas que cercan la calle están equipadas con una campana.
Leviatán: en las antiguas leyendas hebreas y medievales, una criatura demoníaca que se retuerce en un anillo.
La antigua iglesia de St. Mary-Bow, o simplemente Bow-church, en la parte central de Londres - City; Son considerados los más auténticos londinenses todos los que nacieron en el barrio cercano a esta iglesia, donde se oye el sonido de sus campanas, a los que en Inglaterra se les llama burlonamente "Sospeu".
¡Escritor para telenovelas!
Normalmente no tengo nada en contra de la obstinación y el vandalismo en la interpretación y producción de los clásicos literarios. ¡Pero! Debe haber moderación en todo. Y habilidad. Lo que no se puede decir de esta cinta. En general, mi reseña será bastante emotiva, pero aun así presentaré mis objeciones en detalle en cuanto al fondo.
En cuanto a las objeciones, esto es por decirlo suavemente. Para ser honesto, casi rompí los brazos de la silla. Y había algo por lo que estar indignados y furiosos. Lo principal no es qué disparar, sino CÓMO. ¡Nunca había visto una producción cinematográfica tan vulgar! Precisamente vulgar y barato. Incluso para una persona completamente desconocida fuente literaria, esta creación provoca un revés insuperable. Pero cualquiera que haya leído la novela y la recuerde con todo detalle y sea capaz de apreciar adecuadamente una buena película tendrá que escupir bastante fuerte. Bueno, ¡no puedes burlarte así de una obra maestra literaria! ¡Ni un solo momento de la película generó aprobación! ¡Todo está pisoteado, desfigurado, simplemente destruido y profanado! Haré una reserva de inmediato. De los personajes, solo me gustaron dos: Death-Larsen interpretado por Tim Roth (el personaje más controvertido resultó ser) y el pobre marinero Johnson-Ionson (aunque no conozco al actor, pero encaja perfectamente con el personaje). personaje literario, y por descripción externa. Sí, y jugó bien).
Primero. Bien, tomemos como base el conflicto fraternal, cuyo fundamento es supuestamente el rechazo de la compasión de uno por parte del otro. ¡Pero el director y el guionista no sienten lástima por el capitán "bastardo" principal! Los creadores literalmente hacen todo lo posible para evocar lástima por su personaje. Como resultado, tal enfoque del asunto sólo provoca un sentimiento de desconcierto y rechazo.
Segundo. Narración y diálogos redibujados. ¡Santa Bárbara y Simply Maria son simplemente relajantes! Sería bueno que el guionista escribiera telenovelas baratas y no se dedicara a los clásicos. Los diálogos son repugnantes y primitivos, completamente desprovistos del espíritu del libro. La ola no se detecta en absoluto. Es como si Terminator intentara imitar una sonrisa humana. Simplemente está agitándose sin vida y eso es todo. Así es aquí. No hay olor a vitalidad y espiritualidad. Sí, y más. ¡Es extraño sentir que la acción de la novela se ha pospuesto, momento en el que Larsen, en teoría, ya debería haber sido digerido por más de una generación de peces!
Tercero. La demostración de algunos momentos del libro no evoca nada más que sentimientos de disgusto y disgusto. ¿Por qué fue tan exagerado? Algo así: la tarea es mostrar crueldad e insensibilidad y vamos a amasar y trastear. Jugamos y marcamos la casilla de verificación "hicimos frente a la tarea". Introdujeron una dosis de delirio. ¡Es crueldad! A partir de aquí todo parece fingido, rebuscado. Por ejemplo, la escena de la muerte del asistente. O una escena de caza de gatos. En nuestra película, por cierto, ¡sólo mataron a un gato! Y valdría la pena romperle las manos al director por esto. Y la escena del funeral se muestra de forma mucho más humana. Y, en general, todas las escenas de violencia están escenificadas de alguna manera barata en la variación de 2009. Y aquellos episodios que, en teoría, deberían haber sido interesantes, resultaron ser algodones de mal gusto. Como si fueran completamente indignos de atención y respeto dignos.
Cuatro. Caracteres. Oh. Inmediatamente queda claro que el guionista siente un sincero desprecio por Thomas Mugridge, el cocinero inglés del barco. ¡Ah, y el pobre lo consiguió! Además, el enfoque es muy estrecho de miras y primitivo: chico malo, ¡obtén lo que te mereces! Además, el personaje de uno de los personajes más brillantes y expresivos de la novela, perdón, fue castrado a cero. El cocinero resultó ser un idiota aburrido y aburrido. La escena del "corte de cartas" (¡por ejemplo, es una de las más interesantes de la película! Y también del libro) fue filmada de una manera completamente de mal gusto y poco interesante. Otro personajes secundarios también algo descolorido, artificial y completamente carente de interés. Según tengo entendido, ¿la preservación diligente de todos los nombres y apodos de los personajes es la única guía para llegar a la novela original? ¿Los creadores querían decir con esto que definitivamente confiaron en “The Sea Wolf” de Jack London? Aparte de esto, ya sabes, hay prácticamente poco en común con la novela. Sí, y el "Fantasma", se podría decir, es un personaje separado, según el libro, tenía 3 mástiles (pero está bien); Un cuento aparte es el "rebaño" principal.
Lobo Larsen. Entiendo que querían darle humanidad a Larsen. ¡Pero no en la misma medida! Al observar la expresión facial de Larsen-Koch, uno tiene la impresión de que este hombre es la personificación del honor y la conciencia. Y al mismo tiempo se le atribuye la reputación de bestia despiadada. Se produce una extraña disonancia. Y no sólo el actor, por decirlo suavemente, no coincide bien con su apariencia. héroe original libros (además de la altura y constitución adecuadas, hay pocas quejas aquí), también es un baboso decente. Según tengo entendido, la barba le vino bien; sin ella, el actor carece del carácter adecuado. Y así al menos una cierta compensación para los pequeños rasgos del rostro, que en ningún caso muestran la necesaria fuerza interior espíritu e intelecto. Pero Londres adivinó la armonía de la apariencia y el carácter de su héroe. Y las frases que le introdujeron con el significado principal eran tan breves que le recordaban que, después de todo, ¡era Wolf Larsen! Sebastian Koch sólo se basa en su carisma personal. Y solo por eso te abstienes de lanzarle un golpe (según tengo entendido, muchos se dejan sobornar por esto, pero en vano).
Maud Brewster. Pobre de mí. Este personaje no merece muchas palabras. Ella resultó ser una absoluta tonta. Aunque la propia actriz parece bastante buena, uno sólo puede sentir lástima por la joven en las condiciones a las que fue condenada. Por cierto, la escena inicial con ella me puso en un estado de Parkinson prolongado.
Muerte-Larsen. Personaje extraño. Algún tipo de disonancia o algo así. Pero la actuación de Tim Roth merece respeto. Aún buen actor Es difícil matar con un mal guión y la ridiculez de tu personaje. Sacó este estúpido papel. Aunque según el libro, el hermano del Lobo, francamente, era un auténtico bruto. Aquí, tal vez, el destino lo ofende y, por lo tanto, se enoja, "como un perro".
Humphrey Van Weyden. ¡Aquí es donde todas las velas se marchitan! Literalmente marca el tono de toda la película. Dulce, desagradable, engreído, pomposo, con ojos de pez, vulgar. Probablemente sea un tipo raro de caballero. En peligro. De lo contrario, no entiendo mucho en esta vida). Nuestro Hamp-Rudensky no sólo es un modelo incomparable en comparación con este actor, ¡sino también un genio supremo!
Quinto. ¿Dónde está el drama de la acción? ¿Dónde está, por definición, la atmósfera del drama como tal? Ella esta ausente. A Hamp ni siquiera se le permitía nadar correctamente. ¿Por qué sabemos si le gustó el agua fría o no? A modo de comparación, tomemos la escena del accidente de Martínez en nuestra película. Aquí es donde todo se vuelve realmente emocionante para el héroe Hamp. Puedes sentir la tensión desde el principio.
En general, una completa tontería, de las cuales hay pocas. Y cubrí sólo los puntos principales. ¡Antes de nuestra adaptación cinematográfica, como antes de Plutón! Aunque hubo algunas libertades y algunas de las más escenas interesantes libros. Y la línea fraternal quedó completamente descuidada. Y a pesar de esto, nuestra película se ve de una vez. Además, ¡quiero verlo muchas, muchas veces!
En pocas palabras: para Tim Roth, Johnson y el barco de vapor