Edgar Allan Poe. Portrait ovale. Edgar Allan Poe "Le Portrait Ovale"

19.04.2019

Par Edgar Allan

Portrait ovale

Edgar Alan Poe

Portrait ovale

Le château dans lequel mon valet de chambre a osé s'introduire pour que moi, atteint d'une grave maladie, n'aie pas à passer la nuit sous à ciel ouvert, était un de ces tas de découragement et de faste qui, dans la vie, froncent les sourcils parmi les Apennins aussi souvent que dans l'imagination de Mme Radcliffe (1*). Apparemment, il est resté peu de temps et très récemment. Nous avons séjourné dans l'un des appartements les plus petits et les moins luxueux. Il se trouvait dans une tour éloignée du bâtiment. Sa riche décoration antique est extrêmement vétuste. Sur les murs recouverts de tapisserie étaient accrochées des armes nombreuses et variées, accompagnées d'objets insolites. un grand nombreœuvres inspirées de la peinture de nos jours dans des cadres dorés recouverts d'arabesques. J'éprouvais un profond intérêt pour ces peintures, accrochées non seulement aux murs, mais aussi aux coins et niches interminables inévitables dans un bâtiment à l'architecture si bizarre, peut-être causé par la fièvre qui commençait à se développer en moi ; j'ai donc demandé à Pedro de fermer les lourds volets — c'était déjà le soir — d'allumer toutes les bougies des grands candélabres au chevet de mon lit et d'ouvrir le plus grand possible le rideau à franges de velours noir. Je l'ai souhaité pour pouvoir me consacrer, sinon au sommeil, du moins à la contemplation des tableaux et à l'étude du volume trouvé sur l'oreiller et dédié à leur analyse et description.

Pendant très, très longtemps, j'ai lu - et j'ai regardé attentivement, intensément. Les heures rapides et heureuses passèrent, et il était minuit profond. Je n'aimais pas la position du candélabre et, tendant difficilement la main pour ne pas déranger mon valet endormi, je plaçai le candélabre de manière à ce que la lumière tombe mieux sur le livre. Mais cela a eu un effet complètement inattendu. Les rayons d'innombrables bougies (il y en avait beaucoup) éclairaient la niche de la pièce, jusqu'alors plongée dans l'ombre profonde projetée par l'un des piliers de la verrière. Par conséquent, j’ai vu une image très éclairée que je n’avais pas remarquée du tout auparavant. C'était le portrait d'une jeune fille tout juste épanouie. J'ai rapidement regardé le portrait et fermé les yeux. Pourquoi j'ai fait cela ne m'était pas clair au début. Mais tandis que mes paupières restaient tombantes, j’en cherchais mentalement la raison. Je voulais gagner du temps de réflexion - m'assurer que ma vision ne m'avait pas trompé - calmer et réprimer ma fantaisie au profit d'un regard plus sobre et confiant. Quelques instants seulement se sont écoulés et j'ai de nouveau regardé attentivement la photo.

Maintenant, je ne pouvais ni ne voulais douter de ma vision correcte, car le premier rayon qui frappait la toile semblait chasser l'engourdissement endormi qui s'était emparé de mes sens et me rendait aussitôt à l'éveil.

Le portrait, comme je l'ai déjà dit, représentait une jeune fille. Il s'agissait simplement d'une image de buste, réalisée dans le style dit de vignette, un peu comme le style de têtes privilégié par Sally (2*). Les mains, le torse et même les cheveux dorés disparaissaient imperceptiblement dans l'ombre vague mais profonde qui formait le fond. Le cadre était ovale, fortement doré, recouvert d'ornements mauresques. En tant qu'œuvre d'art, rien de plus beau que ce portrait. Mais ni son exécution ni la beauté impérissable de l'image représentée ne pouvaient m'exciter si soudainement et si fortement. Je ne pouvais pas le confondre, à moitié endormi, avec une femme vivante. J'ai immédiatement vu que les caractéristiques du dessin, la manière de peindre, le cadre me forceraient instantanément à rejeter une telle hypothèse - ne me permettraient pas d'y croire ne serait-ce qu'un seul instant. Je restai dans une intense réflexion pendant peut-être une heure entière, allongé et ne quittant pas le portrait des yeux. Finalement, ayant compris le véritable secret de l'effet produit, je m'appuyai sur les oreillers. L'image m'a fasciné par son expression absolument réaliste, qui m'a d'abord étonné, puis a provoqué la confusion, la dépression et la peur. Avec une profonde et respectueuse révérence, j'ai remis le candélabre à sa place d'origine. Ne voyant plus ce qui m'avait si profondément ému, j'ai saisi avec impatience le volume contenant les descriptions des peintures et leur histoire. Ayant trouvé le numéro sous lequel était répertorié le portrait ovale, j'ai lu les mots peu clairs et étranges suivants :

« C'était une jeune fille d'une beauté rare, et sa gaieté était à la hauteur de son charme. Et l'heure fut marquée par un mauvais sort où elle vit le peintre et tomba amoureuse de lui et devint sa femme, obsédée, têtue, sévère. , était déjà fiancée - à la Peinture ; elle, jeune fille d'une rare beauté, dont la gaieté était à la hauteur de son charme, toute légère, tout sourire, enjouée comme une jeune biche, ne détestait que la Peinture, sa rivale, elle n'avait peur que de la palette ; , pinceaux et autres outils puissants qui la privaient de la contemplation de sa bien-aimée. J'ai été horrifié lorsque j'ai entendu le peintre exprimer son désir de peindre un portrait de sa jeune épouse. Mais elle était douce et obéissante et est restée assise pendant plusieurs semaines dans un endroit élevé. tour, où seule la lumière coulait d'en haut sur la toile pâle. Mais lui, le peintre, était enivré par son travail qui durait d'heure en heure, de jour en jour. Et lui, obsédé, débridé, sombre, se livrait à ses rêves. ; et il ne pouvait pas voir que la force spirituelle et la santé de sa jeune épouse s'affaiblissaient à cause de la lumière terrible de la tour solitaire ; Mais elle souriait et souriait, sans se plaindre, car elle voyait que le peintre (célèbre partout) tirait un ravissement brûlant de son œuvre et travaillait jour et nuit pour capturer celui qui l'aimait tant et qui pourtant devenait chaque jour plus abattu et plus faible. jour. En effet, certains qui ont vu le portrait ont murmuré que la ressemblance était un grand miracle, preuve du don de l’artiste et de son profond amour pour celui qu’il représentait avec un art si inégalé. Mais finalement, lorsque les travaux furent presque terminés, les étrangers ne furent plus admis dans la tour ; car dans le feu du travail, le peintre tombait dans une frénésie et quittait rarement les yeux de la toile, même pour regarder sa femme. Et il ne voulait pas voir que les nuances appliquées sur la toile ôtaient les joues de la femme assise à côté de lui. Et quand plusieurs semaines se furent écoulées et qu'il ne restait plus qu'à mettre un trait sur les lèvres et une demi-teinte sur la pupille, l'esprit de la belle s'enflamma de nouveau, comme une flamme dans une lampe. Et puis le pinceau toucha la toile, et la demi-teinte fut posée ; et l'espace d'un instant le peintre se figea, fasciné par sa création ; mais le suivant, ne levant toujours pas les yeux de la toile, il trembla, devint terriblement pâle et, s'écriant d'une voix forte : « Oui, c'est bien la Vie elle-même ! », se tourna soudain vers sa bien-aimée : « Elle était morte.

PORTRAIT OVALE

(LE PORTRAIT OVALE)

Publié pour la première fois dans le Graham's Lady's and Gentleman's Magazine (Philadelphie) en avril 1842 sous le titre « Life in Death ». édition à vie dans The Broadway Journal, 26 avril 1845, abrégé et révisé. En particulier, l'épigraphe italienne du récit a été supprimée : « Il est vivant et aurait parlé s'il n'avait pas respecté son vœu de silence (Inscription sur Peinture italienne, représentant St. Bruno)" et une description de l'effet de l'opium sur le héros avec lequel l'histoire s'est ouverte :

"Ma fièvre était forte et persistante. J'ai essayé tous les remèdes que l'on pouvait obtenir dans la région sauvage des Apennins, et tout cela sans succès. Mon domestique et unique assistant, avec qui nous nous trouvions dans un château isolé, était trop nerveux et C'était gênant de laisser que j'avais besoin de sang, et j'en avais déjà perdu beaucoup dans la bataille contre les bandits. Je ne pouvais pas non plus lui envoyer de l'aide. Finalement, je me suis souvenu de la petite réserve d'opium que j'avais avec le tabac : à Constantinople. J'avais l'habitude de fumer du tabac avec cette potion. Pedro m'a tendu la boîte. J'y ai trouvé de l'opium. Mais une difficulté est apparue : je ne savais pas quelle quantité d'opium il fallait prendre en une seule fois. peu importe, je mélangeais habituellement la moitié de l'opium avec du tabac, remplissais la pipe et la fumais, parfois sans ressentir d'effet particulier, il arrivait qu'après en avoir fumé les deux tiers, je remarquais des signes de troubles mentaux qui m'obligeaient à arrêter la pipe. Quoi qu’il en soit, l’effet de l’opium s’est manifesté si progressivement qu’il ne présentait pas de danger sérieux. Maintenant, le cas était complètement différent. Je n'ai jamais pris d'opium en interne auparavant. J'ai eu l'occasion de recourir au laudanum et à la morphine, et concernant ces remèdes je n'hésiterais pas. Mais je n’étais pas du tout familier avec l’usage de l’opium. Pedro n'en savait pas plus que moi, j'ai donc dû agir au hasard. Cependant, je n’ai pas hésité longtemps et j’ai décidé d’y aller progressivement. Pour la première fois, j'ai pensé que j'en prendrais très peu. Si cela ne fonctionne pas, j'augmenterai la dose jusqu'à ce que la fièvre baisse ou qu'apparaisse le sommeil bénéfique dont j'avais tant besoin, mais qui échappe déjà à mes sentiments confus depuis une semaine. Sans aucun doute, l'état dans lequel j'étais - et j'étais déjà au bord du délire - m'empêchait de me rendre compte de l'absurdité de mon intention d'établir de grandes et petites doses, sans avoir aucune échelle de comparaison. Il ne m’est jamais venu à l’esprit qu’une dose d’opium pur, qui me paraît insignifiante, puisse en réalité être énorme. Au contraire, je me souviens bien que j'avais déterminé en toute confiance la quantité nécessaire pour la première dose, en la comparant avec un morceau entier d'opium dont je disposais. La portion que j’ai avalée sans aucune crainte ne représentait qu’une toute petite partie de la pièce entière que j’avais entre les mains. »

Portrait ovale Edgar Poé

(Pas encore de notes)

Titre : Portrait ovale
Auteur:
Année : 1845
Genre: Classiques étrangers, Fantaisie étrangère, Littérature du XIXe siècle, Contes, Horreur et Mystère

À propos du livre « Le Portrait Ovale » d’Edgar Poe

Bien avant Oscar Wilde et son « Portrait de Dorian Gray », Edgar Allan Poe parlait du lien mystique entre l’artiste et la toile qu’il crée. Écrite au milieu du XIXe siècle, cette œuvre reflète les tendances esthétiques de cette époque. À savoir une soif de gothique, de mysticisme et de notes émergentes de décadence.

L'histoire « Le Portrait ovale » a connu deux éditions. Dans le premier, épuisé par le manque de morphine personnage principal(qui est aussi le narrateur) et son serviteur Pedro se trouvent dans un château perdu dans les montagnes des Apennins. Et bien qu'il n'y ait personne dans le château (et que sa porte ait dû être défoncée), son mobilier est riche et des portraits sont accrochés aux murs.

Au milieu de la nuit, le héros, voulant allumer le candélabre, illumine accidentellement un portrait qu'il n'avait pas remarqué auparavant - une image ovale d'une dame d'une beauté presque surnaturelle. Elle est si belle que le héros d'Edgar Allan Poe doute qu'une telle beauté puisse réellement vivre. Mais un livre décrivant les histoires de tous les tableaux de cette maison dissipe les doutes du personnage. La dame sur la photo est l'épouse de l'artiste. Elle était belle et joyeuse, elle aimait tout dans cette vie, et surtout l'artiste. Sauf qu'il l'a trompée... en peignant. Ayant un jour souhaité peindre le portrait de sa femme, il se plongea dans son œuvre, sans se rendre compte que des choses étranges arrivaient au beau modèle...

L'histoire « Le Portrait ovale » appartient à la littérature gothique tant par son thème que par son esprit. Un sauvetage miraculeux dans un château de montagne, des pièces désertes remplies pourtant de portraits silencieux, l'image d'un mystérieux inconnu, qui fait d'abord figer le narrateur et lui fait fermer les yeux... Tout cela recrée une atmosphère de mystère et de peur. .

Plus tard, la partie souffrant d'un manque de morphine a été supprimée par l'auteur, mais cela n'a en rien affecté la qualité de l'histoire elle-même, et a même amélioré son expressivité. La peur irrationnelle que le narrateur a éprouvée en regardant le portrait et l'histoire lue dans le livre n'est pas le fruit de fantasmes ou de fièvre induits par la drogue. C'est la réalité que le personnage a rencontrée par hasard. Tout aussi incroyable, mais néanmoins réelle, est l'apparition d'un livre reprenant les histoires de tous les portraits du château. Edgar Poe s'assure que le tableau puisse parler et dire au lecteur histoire effrayante. Dans l’environnement gothique du château, tout mysticisme est possible, c’est pourquoi l’auteur complétera l’histoire avec l’histoire insérée d’un portrait de la femme de l’artiste, et non l’histoire d’un narrateur perdu dans les montagnes.

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Citations du livre « Le portrait ovale » d'Edgar Poe

Ce fut un coup terrible pour le jeune marié d'apprendre que l'artiste voulait capturer sa jeune épouse sur toile. Mais elle était douce et obéissante et resta assise docilement pendant des semaines entières dans une haute tour sombre, où la lumière ne coulait que d'en haut sur la toile pâle. Lui, l'artiste, a mis toute son âme dans cette œuvre qui avançait d'heure en heure, de jour en jour.

L'inscription sur la peinture italienne de St. Bruno

Le château, dans lequel mon valet de chambre a osé s'introduire pour que, frappé d'une grave maladie, je n'aie pas à passer la nuit en plein air, était un de ces amas de tristesse et de splendeur qui, dans la vie, froncent les sourcils parmi les Apennins comme souvent comme dans l'imagination de Mme Radcliffe. Apparemment, il est resté peu de temps et très récemment. Nous avons séjourné dans l'un des appartements les plus petits et les moins luxueux. Il se trouvait dans une tour éloignée du bâtiment. Sa riche décoration antique est extrêmement délabrée. Aux murs recouverts de tapisseries étaient suspendues des armes nombreuses et variées, ainsi qu'un nombre inhabituellement élevé d'œuvres inspirées de la peinture de l'époque, dans des cadres dorés recouverts d'arabesques. J'éprouvais un profond intérêt pour ces peintures, accrochées non seulement aux murs, mais aussi aux innombrables coins et niches inévitables dans un bâtiment à l'architecture si bizarre, peut-être causé par la fièvre qui commençait à se développer en moi ; j'ai donc demandé à Pedro de fermer les lourds volets — c'était déjà le soir — d'allumer toutes les bougies des grands candélabres au chevet de mon lit et d'ouvrir le plus possible le rideau à franges de velours noir. Je l'ai souhaité pour pouvoir me consacrer, sinon au sommeil, du moins à la contemplation des tableaux et à l'étude du volume trouvé sur l'oreiller et dédié à leur analyse et description.

Le portrait, comme je l'ai déjà dit, représentait une jeune fille. Il s'agissait simplement d'une image en pied, réalisée dans ce qu'on appelle un style vignette, un peu comme le style de têtes privilégié par Sally. Les mains, le torse et même les cheveux dorés disparaissaient imperceptiblement dans l'ombre vague mais profonde qui formait le fond. Le cadre était ovale, fortement doré, recouvert d'ornements mauresques. En tant qu'œuvre d'art, rien de plus beau que ce portrait. Mais ni son exécution ni la beauté impérissable de l'image représentée ne pouvaient m'exciter si soudainement et si fortement. Je ne pouvais pas le confondre, à moitié endormi, avec une femme vivante. J'ai immédiatement vu que les caractéristiques du dessin, la manière de peindre, le cadre me forceraient instantanément à rejeter une telle hypothèse - ne me permettraient pas d'y croire ne serait-ce qu'un seul instant. Je restai dans une intense réflexion pendant peut-être une heure entière, allongé et ne quittant pas le portrait des yeux. Finalement, ayant compris le véritable secret de l'effet produit, je m'appuyai sur les oreillers. L'image m'a fasciné par son expression absolument réaliste, qui m'a d'abord étonné, puis a provoqué la confusion, la dépression et la peur. Avec une profonde et respectueuse révérence, j'ai remis le candélabre à sa place d'origine. Ne voyant plus ce qui m'avait si profondément ému, j'ai saisi avec impatience le volume contenant les descriptions des peintures et leur histoire. Ayant trouvé le numéro sous lequel était répertorié le portrait ovale, j'ai lu les mots peu clairs et étranges suivants :

« C'était une jeune fille d'une rare beauté, et sa gaieté était à la hauteur de son charme. Et l’heure marquée par le mauvais sort fut celle où elle vit le peintre, tomba amoureuse de lui et devint sa femme. Lui, obsédé, têtu, dur, était déjà engagé - dans la Peinture ; elle, jeune fille d'une rare beauté, dont la gaieté était à la hauteur de son charme, toute légère, toute souriante, enjouée comme une jeune biche, ne détestait que la Peinture, sa rivale ; elle n'avait peur que de la palette, des pinceaux et autres instruments puissants qui la privaient de la contemplation de son amant. Et elle fut horrifiée lorsqu'elle entendit le peintre exprimer son désir de peindre le portrait de sa jeune épouse. Mais elle était douce et obéissante et resta assise pendant plusieurs semaines dans une haute tour, où seule la lumière coulait d'en haut sur la toile pâle. Mais lui, le peintre, était enivré par son travail qui durait d'heure en heure, de jour en jour. Et lui, obsédé, débridé, sombre, se livrait à ses rêves ; et il ne pouvait pas voir que la force spirituelle et la santé de sa jeune épouse fondaient à cause de la lumière étrange de la tour solitaire ; elle s'estompait et tout le monde le remarquait sauf lui. Mais elle souriait et souriait, sans se plaindre, car elle voyait que le peintre (célèbre partout) tirait un ravissement brûlant de son œuvre et travaillait jour et nuit pour capturer celui qui l'aimait tant et qui pourtant devenait chaque jour plus abattu et plus faible. jour. En effet, certains qui ont vu le portrait ont murmuré que la ressemblance était un grand miracle, preuve du don de l’artiste et de son profond amour pour celui qu’il représentait avec un art si inégalé. Mais finalement, lorsque les travaux furent presque terminés, les étrangers ne furent plus admis dans la tour ; car dans le feu du travail, le peintre tombait dans une frénésie et quittait rarement les yeux de la toile, même pour regarder sa femme. Et il ne voulait pas voir que les nuances appliquées sur la toile étaient retirées des joues de la femme assise à côté de lui. Et quand plusieurs semaines se furent écoulées et qu'il ne restait plus qu'à mettre un trait sur les lèvres et une demi-teinte sur la pupille, l'esprit de la belle s'enflamma de nouveau, comme une flamme dans une lampe. Et puis le pinceau toucha la toile, et la demi-teinte fut posée ; et l'espace d'un instant le peintre se figea, fasciné par sa création ; mais le suivant, ne levant toujours pas les yeux de la toile, il trembla, devint terriblement pâle et, s'écriant d'une voix forte : « Oui, c'est bien la Vie elle-même ! », se tourna soudain vers sa bien-aimée : « Elle était morte.

PORTRAIT OVALE

Épigraphe sous l'image de Saint Bruno.

La fièvre avec laquelle je tombais durait depuis longtemps et ne pouvait être soignée ; tous les moyens qui pouvaient être utilisés dans la région sauvage et montagneuse des Apennins étaient épuisés, sans me procurer aucun soulagement. Mon serviteur et unique compagnon n'a pas osé, par peur et par incapacité, me laisser saigner, ce que j'ai cependant beaucoup perdu dans l'affrontement avec les voleurs. De la même manière, je ne pouvais pas décider de le laisser partir chercher de l'aide. Mais heureusement, je me suis souvenu de manière tout à fait inattendue d'un paquet d'opium, qui se trouvait avec du tabac dans une caisse en bois : - de retour à Constantinople, j'ai pris l'habitude de fumer un tel mélange. Après avoir ordonné à Pedro de me remettre la boîte, j'ai cherché ce stupéfiant. Mais lorsqu’il a fallu en prendre une certaine dose, j’ai été envahi par l’indécision. Pour fumer, la quantité d’opium consommée ne faisait aucune différence, et j’en prenais habituellement moitié-moitié et mélangeais le tout ensemble. Fumer ce mélange n'avait parfois aucun effet sur moi, mais parfois j'éprouvais les symptômes suivants trouble nerveux, qui étaient un avertissement pour moi. Bien entendu, l'opium, avec une légère erreur de dosage, ne pourrait présenter aucun danger. Mais dans dans ce cas la situation était différente, puisque je n'ai jamais eu à consommer d'opium, comme moyens internes. Même si j'ai dû prendre du laudanum et de la morphine en interne, je n'ai jamais pris d'opium en forme pure. Bien sûr, Pedro était aussi ignorant que moi en la matière et je ne savais donc pas quoi décider. Mais après avoir réfléchi un peu, j’ai décidé de commencer avec une dose minimale et d’augmenter progressivement la dose. Si la première dose ne produit aucun effet, pensai-je, il faudra alors la répéter jusqu'à ce que la température baisse, ou jusqu'à ce que le sommeil souhaité vienne, ce qui était nécessaire pour moi, puisque je souffrais d'insomnie depuis une semaine entière et était dans une sorte d'insomnie puis dans un étrange état de demi-sommeil, semblable à l'ivresse. Probablement, ma conscience obscurcie était la raison de l'incohérence de mes pensées, à la suite de laquelle, sans aucune donnée de comparaison, j'ai commencé à parler des doses possibles d'opium à prendre, à ce moment-là, je ne pouvais pas m'orienter dans l'échelle ; et la dose d'opium qui me paraissait très petite, pouvait en réalité être très importante. Pendant ce temps, je me souviens très bien que j'avais déterminé avec précision et calme la dose d'opium, par rapport à la quantité totale de drogue sur mon visage, et que je l'avais avalée sans crainte, ce que je pouvais faire avec un cœur calme puisqu'il s'agissait d'une fraction insignifiante de le montant total dont je disposais.

Le château, dans lequel mon domestique décida de pénétrer de force plutôt que de me permettre, gravement blessé, de passer la nuit dans la cour, était un de ces édifices majestueux et sombres qui se sont longtemps dressés fièrement parmi les Apennins, tant en réalité qu'en l'imagination de Mme Radcliffe. Apparemment, il a été récemment temporairement abandonné par ses habitants. Nous avons été hébergés dans l’une des chambres les plus petites et peu luxueusement meublées, située dans une tour isolée du bâtiment. Sa riche décoration à l'antique tombait en ruine. Les murs étaient recouverts de tapis et décorés de nombreux trophées héraldiques diverses formes, ainsi que une somme énorme nouveau, peintures élégantes dans de riches cadres dorés à arabesques. Je me suis terriblement intéressé (la raison en était peut-être le début du délire) pour ces peintures qui décoraient non seulement les murs principaux, mais aussi toute une série de coins et de recoins, résultat inévitable de l'architecture bizarre du château. Cet intérêt était si fort que j'ordonnai à Pedro de fermer les lourds volets de la chambre, puisque la nuit tombait déjà, d'allumer un grand candélabre à plusieurs bras qui se tenait à ma tête et de retirer le dais de velours noir à franges.

Je voulais cela dans le but de me divertir en cas d'insomnie en regardant alternativement ces photos et en lisant un petit volume que j'ai trouvé sur mon oreiller et contenant leur description et critique. J'ai lu très longtemps et attentivement, et j'ai regardé les images avec respect. Le temps a passé vite et la nuit est tombée. Je n’aimais pas la position du candélabre et, avec difficulté, j’ai tendu la main pour ne pas déranger le serviteur endormi et j’ai réarrangé le candélabre pour que la lumière tombe directement sur mon livre.

Mais son mouvement a donné un résultat complètement inattendu. La lumière des nombreuses bougies du candélabre, dans sa nouvelle position, tombait sur une des niches de la chambre qui, à cause de l'ombre qui tombait sur elle depuis l'une des colonnes du lit, était dans l'obscurité. Et puis, sous une lumière vive, j’ai remarqué une image que je n’avais jamais vue auparavant. C'était le portrait d'une jeune fille pleinement développée, peut-être même d'une femme. En jetant un rapide coup d’œil à la photo, j’ai fermé les yeux. Pourquoi j’ai fait ça, je ne pouvais pas m’expliquer au début. Mais pendant que j'étais allongé les yeux fermés, j'ai essayé d'analyser à la hâte la raison qui m'a forcé à agir ainsi et j'ai conclu qu'il s'agissait d'un mouvement inconscient pour gagner du temps, pour décider que ma vision ne m'avait pas trompé. - et de me calmer et de me préparer à une contemplation plus froide et précise. Après quelques minutes, j'ai recommencé à regarder attentivement la photo. Même si je le voulais, je ne pouvais douter de la voir clairement, puisque les premiers rayons de lumière du candélabre qui tombaient sur cette image dissipaient l'apathie somnolente de mes sentiments et me ramenaient à la réalité.

Comme je l'ai dit, c'était le portrait d'une jeune fille. Le portrait représentait sa tête et ses épaules dans un style qui porte le nom technique de style vignette : le tableau rappelle le style de Sully dans ses têtes préférées. Les bras, la poitrine et même l'auréole qui encadrait la chevelure se brouillaient imperceptiblement sur l'ombre vague et profonde qui servait de fond. Le cadre était de forme ovale, magnifiquement doré, avec des motifs de style mauresque. Du point de vue art pur la peinture était incroyable. Mais il est fort possible que la forte impression soudaine que m'a faite ce tableau ne dépende ni du talent artistique de l'exécution ni de la beauté du visage. Je pouvais encore moins admettre que, dans un état de demi-sommeil, je pouvais prendre cette tête pour celle d'une femme vivante. J'ai immédiatement discerné les détails du dessin, et le style de la vignette et l'apparence du cadre dissiperaient immédiatement ce fantasme et m'empêcheraient la possibilité d'une illusion même passagère à ce sujet. Fixant mes yeux sur le portrait et prenant une position mi-allongée, mi-assise, j'ai passé peut-être une heure à résoudre cette énigme. Finalement, ayant apparemment résolu le problème, je me laissai tomber sur les oreillers. J'en suis arrivé à la conclusion que tout le charme de ce tableau résidait dans l'expression vitale propre aux êtres vivants, qui m'a d'abord fait frissonner, puis m'a dérouté, captivé et horrifié. Avec un sentiment d’horreur profonde et respectueuse, j’ai remis le candélabre à sa place d’origine. Ayant ainsi retiré l'objet de la sphère de ma vision, cause ancienne Dans ma grande excitation, j'ai pris à la hâte le volume qui contenait des critiques sur les peintures et leur histoire. Sous le numéro indiquant le portrait ovale, j'ai lu l'histoire étrange et mystérieuse suivante :

"C'est le portrait d'une jeune fille d'une rare beauté, douée par la nature autant de convivialité que de gaieté. Que soit maudite cette heure de sa vie où elle tomba amoureuse et épousa l'artiste. C'était un travailleur passionné et sévère qui donna toute la force de son âme et de son cœur à l'art ; c'est une jeune fille d'une rare beauté, aussi amicale que joyeuse, elle était toute légère et joyeuse, comme une jeune gazelle, elle aimait et avait pitié de tout ce qui l'entourait ; elle ne détestait que l'art, qui était son ennemi, et n'avait peur que des palettes, des pinceaux et autres instruments insupportables qui lui volaient son amant.

« Lorsqu'elle apprit que l'artiste voulait peindre son portrait, elle fut saisie d'une horreur insurmontable. Mais, étant douce et obéissante, elle se résigna à son sort et resta docilement assise pendant des semaines entières dans une pièce sombre et haute du bâtiment. tour, où seule la toile était éclairée par la lumière pâle tombant du plafond. L'artiste, à la recherche de la gloire que ce tableau était censé lui créer, y travailla sans relâche pendant des heures, jour après jour, en travailleur passionné; quelque peu étrange et réfléchi, plongé dans ses rêves, il ne voulait pas s'apercevoir que l'éclairage sombre de celle-ci était mis à mal par la santé et la santé. bon emplacement l'esprit de sa femme, qui s'affaiblissait chaque jour, ce qui était clair pour tout le monde sauf lui. Pendant ce temps, elle continuait à sourire et ne se plaignait de rien, car elle voyait que l'artiste (qui jouissait d'une grande renommée) apportait un grand et brûlant plaisir à la peinture et il travaillait jour et nuit pour représenter sur la toile les traits de celui qui il l'aimait tant, mais qui s'affaiblissait et perdait des forces chaque jour. Et en effet, tous ceux qui ont vu le portrait ont parlé à voix basse de sa ressemblance avec l’original, comme d’un merveilleux miracle et comme une preuve solide du talent de l’artiste et de son amour puissant pour celui qu’il a si parfaitement reproduit dans sa peinture. Mais au fil du temps, alors que les travaux étaient déjà presque terminés, l'accès personnes non autorisées la tour était terminée ; l'artiste semblait complètement désemparé dans le feu de son travail et ne quittait presque pas la toile des yeux, ne serait-ce que pour jeter un coup d'œil à l'original. Et il ne voulait pas voir que la peinture qu'il mettait sur la toile était retirée du visage de sa femme assise à côté de lui. Et quand plusieurs semaines s'étaient écoulées et qu'il ne restait plus qu'à ajouter une ligne autour de la bouche et un point culminant dans l'œil, le souffle de vie de la jeune femme vacillait encore, comme une flamme dans le brûleur d'une lampe mourante. Ainsi, le trait a été appliqué sur la toile, le point culminant a été jeté et l'artiste a continué à se tenir en extase devant l'œuvre achevée ; mais une minute plus tard, continuant à regarder le portrait, il trembla soudain, pâlit et fut horrifié. S'exclamant d'une voix tonitruante : « En effet, c'est la vie elle-même ! », il se retourna soudain pour regarder son épouse bien-aimée. - Elle était morte !

"le portrait ovale"

traduit de l'anglais par K. D. Balmont

Egli e vivo e parlerebbe se non osservasse la rigola del silenceio*.

L'inscription sous un portrait italien de St. Bruno.

* Il est vivant, et il aurait parlé s'il n'avait pas observé la règle du silence.

Ma fièvre était persistante et prolongée. Tous les moyens qu'on pouvait obtenir dans ce désert proche des Apennins furent épuisés, mais sans aucun résultat. Mon serviteur et mon seul camarade dans le château isolé était trop excité et trop inexpérimenté pour décider de me laisser saigner, ce que j'avais pourtant déjà trop perdu dans la bataille contre les bandits. Je ne pouvais pas non plus, d'un cœur calme, le laisser aller chercher de l'aide quelque part. Finalement, de manière inattendue, je me suis souvenu d'un petit paquet d'opium, qui se trouvait avec du tabac dans une boîte en bois : à Constantinople, j'ai pris l'habitude de fumer du tabac avec un tel mélange médicinal. Pedro m'a tendu la boîte. Après avoir fouillé, j'ai trouvé le médicament souhaité. Mais lorsqu’il s’est avéré nécessaire de séparer la partie appropriée, j’ai été submergé par la réflexion. En fumant, la quantité consommée ne faisait presque aucune différence. J'avais l'habitude de remplir la pipe à moitié avec de l'opium et du tabac, et de mélanger les deux - moitié-moitié. Parfois, après avoir fumé tout ce mélange, je ne ressentais aucun effet particulier ; parfois, ayant à peine fumé aux deux tiers, je remarquais des symptômes d'un trouble cérébral même menaçants et me mettais en garde de m'abstenir. Certes, l'effet produit par l'opium, avec un léger changement en quantité, était totalement étranger à tout danger. Mais ici, la situation était complètement différente. Je n'avais jamais pris d'opium en interne auparavant. J'ai eu des cas où j'ai dû prendre du laudanum et de la morphine, et concernant ces médicaments je n'aurais aucune raison d'hésiter. Mais l’opium sous sa forme pure m’était inconnu. Pedro n'en savait pas plus que moi à ce sujet et, me trouvant dans des circonstances aussi critiques, j'étais dans une incertitude totale. Néanmoins, cela ne m'a pas particulièrement contrarié et, après avoir réfléchi, j'ai décidé de prendre de l'opium progressivement. La première dose doit être très limitée. S’il s’avère invalide, pensai-je, il sera possible de le répéter ; et cela peut continuer jusqu'à ce que la fièvre diminue, ou jusqu'à ce qu'un rêve bénéfique me vienne, qui ne m'a pas rendu visite depuis presque une semaine entière. Le sommeil était une nécessité, mes sentiments étaient dans une sorte d'ivresse. C'est précisément cet état d'esprit vague, cette sourde ivresse, qui m'a sans doute empêché de constater l'incohérence de mes pensées, si grande que j'ai commencé à parler de grandes et de petites doses, sans avoir au préalable aucune échelle de comparaison précise. À ce moment-là, je n’avais absolument aucune idée que la dose d’opium, qui me paraissait inhabituellement faible, pouvait en réalité être inhabituellement élevée. Au contraire, je sais bien qu'avec la plus imperturbable confiance en moi, j'ai déterminé la quantité nécessaire à l'administration par rapport à l'ensemble de la pièce dont je disposais. La portion que j’ai finalement avalée, et avalée sans crainte, ne représentait sans aucun doute qu’une très petite partie de la quantité totale que j’avais entre les mains.

Le château, dans lequel mon domestique décida d'entrer de force plutôt que de me permettre, épuisé et blessé, de passer toute la nuit en plein air, était un de ces sombres et majestueux édifices de masses qui ont si longtemps désapprouvé parmi les Apennins, non seulement dans l'imagination de Mme Radcliffe, mais aussi dans la réalité. Apparemment, il a été abandonné pendant un certain temps et assez récemment. Nous nous installâmes dans l'une des chambres les plus petites et les moins luxueusement meublées. Elle était dans une tour isolée. Le mobilier y était riche, mais usé et ancien. Les murs étaient recouverts de tissus d'ameublement et ornés de divers types d'armures militaires, ainsi que de toute une variété d'objets très élégants. tableaux modernes dans de riches cadres dorés avec arabesques. Ils étaient accrochés non seulement sur les parties principales du mur, mais aussi dans de nombreux coins que l'étrange architecture du bâtiment rendait nécessaires - et j'ai commencé à regarder ces tableaux avec un sentiment de profond intérêt, peut-être dû à mon délire naissant ; j'ordonnai donc à Pedro de fermer les lourds volets - car il faisait déjà nuit - d'allumer les bougies des grands candélabres qui se trouvaient près du lit, près des oreillers, et de tirer complètement les rideaux de velours noir à franges qui enveloppaient le lit lui-même. J’ai décidé que si je ne parvenais pas à dormir, je regarderais au moins ces peintures une par une et lirais le petit volume posé sur l’oreiller et qui en contenait une description critique.

Pendant très, très longtemps, j'ai lu et regardé les créations artistiques avec admiration, avec respect. Les moments merveilleux se sont rapidement enfuis et l'heure profonde de minuit s'est glissée. La position du candélabre me parut inconfortable et, tendant difficilement la main, j'évitai le besoin indésirable de réveiller mon serviteur et le réarrangeai moi-même pour que la gerbe de rayons tombât plus complètement sur le livre.

Mais mon mouvement produisit un effet complètement inattendu. Les rayons de nombreuses bougies (car en effet il y en avait beaucoup) tombaient maintenant dans la niche, qui était auparavant enveloppée d'une ombre profonde tombant d'un des montants du lit. De cette façon, sous la lumière la plus vive, j’ai vu une image que j’avais complètement négligée auparavant. C’était le portrait d’une jeune fille en train de devenir une véritable femme. J'ai rapidement jeté un coup d'œil à la photo et j'ai fermé les yeux. Pourquoi j'ai fait cela ne m'était pas clair au début. Mais alors que mes cils restaient fermés, j'ai commencé à réfléchir fébrilement à la raison pour laquelle je les avais fermés. C'était un mouvement instinctif, afin de gagner du temps - pour être sûr que ma vision ne me trompait pas - pour calmer et soumettre mon imagination à une observation plus sobre et plus précise. Quelques instants plus tard, je fixai à nouveau mon regard sur le tableau.

Désormais, il n'y avait plus le moindre doute sur le fait que je voyais clairement et correctement ; car le premier éclair lumineux des bougies qui illumina cette toile sembla dissiper cette stupeur somnolente qui s'était emparée de tous mes sens, et me ramena aussitôt à la vraie vie.

Comme je l'ai dit, c'était le portrait d'une jeune fille. Seulement la tête et les épaules – à la manière d’une vignette, techniquement parlant ; de nombreux traits rappelaient le style de Sölly dans ses têtes préférées. Les bras, la poitrine et même les pointes des cheveux radieux se confondaient imperceptiblement avec l'ombre vague et profonde qui composait arrière-plan l'image entière. Le cadre était ovale, luxueusement doré et filigrané, dans le goût mauresque. Considérant le tableau comme une création artistique, j’ai trouvé que rien ne pouvait être plus beau qu’il. Mais ce n’est pas la performance elle-même ni la beauté immortelle du visage qui m’ont frappé si soudainement et si fortement. Bien sûr, je ne pouvais pas penser que mon fantasme, évoqué dans un état de demi-sommeil, était trop vif et que je confondais le portrait avec la tête d'une personne vivante. J'ai immédiatement vu que les caractéristiques du dessin, son caractère de vignette et la qualité du cadre auraient dû détruire une telle pensée au premier coup d'œil - auraient dû me protéger même d'une illusion momentanée. En y réfléchissant avec insistance, je restai, peut-être une heure entière, mi-assis, mi-allongé, fixant mon regard sur le portrait. Finalement, après avoir été rassasié du mystère caché de l'effet artistique, je m'appuyai sur le lit. J'ai compris que le charme du tableau résidait dans l'extraordinaire vitalité de l'expression, qui, d'abord m'étonnait, puis me troublait, me conquérait et m'horrifiait. Avec un sentiment de peur profonde et respectueuse, j'ai déplacé le candélabre à sa place d'origine. Ayant ainsi écarté la cause de ma profonde excitation, je trouvai avec empressement un volume où les images étaient discutées et l'histoire de leur origine était décrite. En l'ouvrant à la page où était décrit le portrait ovale, j'ai lu une histoire vague et bizarre : « C'était une fille d'une beauté des plus rares, et elle était aussi belle que joyeuse et l'heure fut malheureuse où elle vit. et tomba amoureux de l'artiste, et devint passionné, entièrement dévoué à ses études, et strict, il eut presque une épouse dans son art ; c'était une fille d'une beauté des plus rares, et elle était aussi belle que joyeuse : toute rire, tout sourire radieux, elle était joueuse et joueuse, comme une jeune biche : elle aimait et chérissait tout ce qu'elle touchait : elle ne détestait que l'Art, qui lui faisait concurrence : elle n'avait peur que de la palette, du pinceau et autres outils insupportables. Cela lui éloigna son bien-aimé. C'était une terrible nouvelle pour cette femme d'apprendre que l'artiste voulait peindre elle-même le portrait du jeune marié, mais elle était humble et obéissante, et elle resta assise avec résignation pendant des semaines entières dans un endroit haut et sombre. pièce située dans une tour, où la lumière, glissant, ne ruisselait que d'en haut sur la toile. Mais lui, l'artiste, mettait tout son génie dans l'œuvre, qui grandissait et se créait, d'heure en heure, de jour en jour. Et c'était un homme passionné, fantasque, fou, perdu dans son âme dans ses rêves ; et il ne voulait pas voir que la lumière pâle, coulant si sombre et sombre dans cette tour, consumait la gaieté et la santé de la jeune mariée, et tout le monde voyait qu'elle s'éteignait, mais pas lui. Et elle souriait et souriait, et ne prononçait pas un mot de plainte, car elle voyait que l'artiste (dont la renommée était grande) trouvait un plaisir ardent et brûlant dans son travail, et jour et nuit il essayait de créer sur la toile le visage de celui qui l'aimait tant, qui devenait de jour en jour de plus en plus languissant et pâle. En effet, ceux qui ont vu le portrait ont parlé d’une voix calme de la ressemblance comme d’un puissant miracle et comme une preuve non seulement de la puissance créatrice de l’artiste, mais aussi de son profond amour pour celui qu’il a si merveilleusement créé. Mais finalement, lorsque les travaux touchèrent à leur fin, personne ne parvint plus à accéder à la tour ; parce que l’artiste, qui se consacrait à son travail avec oubli de soi et folie, ne quittait presque pas la toile des yeux, ne regardait presque même pas le visage de sa femme. Et il ne voulait pas voir que les couleurs qu'il avait répandues sur la toile avaient disparu du visage de celui qui était assis à côté de lui. Et quand les longues semaines furent passées, et qu'il ne restait plus qu'un peu à terminer, un trait autour de la bouche, un éclat dans les yeux, l'âme de cette femme s'enflamma de nouveau, comme une lampe mourante qui aurait brûlé jusqu'au bout. Et maintenant, un trait a été posé, et maintenant, une étincelle a été posée ; et pendant un moment l'artiste resta debout, ravi, devant l'œuvre qu'il avait lui-même créée ; mais aussitôt, toujours sans quitter les yeux, il trembla et pâlit, et, plein d'horreur, s'écriant à haute voix : « Mais c'est la Vie elle-même ! », il se retourna rapidement pour regarder sa bien-aimée : « Elle était morte !